Zreitag, den 25. Juni
Nummer 47
Jahrgang 1955
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Uebermute seines bierbetreuten Herzens, begann mit dem Fremden ein Gespräch. „Wer er denn sei? Woher? Ob es ihm auch dort auf dieser kotdreckigen Erde gefalle?" er bekräftigte diese Fragen mit Kruganstoßen, heftigem Bierschlucken. Der Gebirgler nickte immer nur. Ein Sträußlein seltener Frühlingsbergblumen, das auf feinem Filzhute steckte, überreichte er jetzt Julie. „Die wachsen jetzt schon bei uns auf den Sonnleithen, Bergwiesen", sagte der Bergbauer. Er erzählte, plötzlich seiner Stummheit entbunden, von seinen Kühen, vom Ziegenbock, von der ewigharten Arbeit des Bergbauern. „Jeds Patzl Mist mußt extra mit deiner Kraxen, aus deinem Rücken, aufs Bergfeld schleppen!" So sagte der von seinem Alpengewande Geschmückte. Er hatte wohl lange Zeit schon keinen so mächtigen Satz gesprochen. Er trank aus gleich nach dieser Mühe aus seinem Kruge, er nahm jetzt den Hut von seinem schwarzlockigen Haupte.
Julie, des Lehrers Angelobte, sah immerfort mit ihren scheuen Augen auf den fremden Mann, der seine Riesensäuste jetzt ausruhend auf den Biertisch legte. Gar nicht mannsgroh schien der Fremde zu sein, und doch glühte eine Kraft in dem Menschen, die Julie zum Erschauern brachte. Seine Nase war wie die eines Zwerges oder wie die eines Habsburgerkaisers gewaltig, klumpig, schien die enge Stirne aufzusaugen, aufzuzehren! Wie die schwarzen Blitze stachen des kleinen Mannes Augen in Julies Herz. Wie eine schon Verzauberte saß das Mädchen im Klosterbiergarten, es trank immerfort aus dem Kruge, schien sich dem fröhlichen Rausche heute schenken zu wollen. Julie scherzte mit dem Fremden, lachte, wie aus einer Himmelswolke geschüttelt, sang jetzt ein Lied, das sie mit einem hellen, nie endenwollenden Jodler krönte. Der Beifall der Umsitzenden erscholl. Der Lehrer aber sah zum ersten Male seine Braut im Lichte / der menschlichen Glorie, er glaubte sie nicht mehr zu erkennen. Die Angst ergriff ihn, der Teufel lockte seine Geliebte in die Hölle, der Fremde umspann Julie mit Blicken, die wie die goldenen Maschen das Mädchenherz umschloßen. Karl Angsüher erhob sich von seinem Stuhle, führte, ohne den Bergbauern zu grüßen, feine mit den schwanken Füßen die Erde suchende Braut aus dem Klostergarten.
Julie barg die geschenkten Bergblumen in ihrer Kammer, sie nährte die Blüten täglich mit frischem Wasser. Ihr Bräutigam erhielt die Stelle eines ersten Lehrers in meinem Heimatdorfe. Julie sagte kein Wort der Freude über diese Auszeichnung ihres Bräutigams. Ihre Seele war nicht mehr in ihrem Leibe. Die hatte der Bergbauer, in der Stadt, im Klosterbiergarten, sich geholt.
Eines Tages, eine Woche vor der Hochzeit, war Julie aus der Stadt Salzburg verschwunden. Kein Nachforschen, kein Zeitungsaufruf konnte Kunde von der Entschwundenen bringen.
Etliche Monate waren vergangen, Karl Angsüßer stand schon der Schule meines Heimatdorfes vor, da kam Besuch aus dem Gebirge. Julie, im Gewände einer Bergbäuerin, und der Tischgenosse vom Klosterbiergarten begrüßten den Lehrer in seiner Stube. Sie stellten sich ihm als Vermählte vor. Julie zeigte dem Ueberraschten ihre von der harten Bauernarbeit zer- schundenen Hände. Sie lachte aber so glückessicher, daß der Lehrer nach ihrem Wohlergehen nimmer zu fragen brauchte. Das Gebirge hatte das Stadtmädchen gefangen, dem Bergbauern zu eigen gegeben.
Wir hatten uns von der Bank erhoben und gingen bühelab. Der Lehrer hatte wohl in meinen Augen gelesen, daß ich sein Schicksal besann, in den Spiegel der Dämonen blickte.
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Nie deutsche Saar.
Von L i e s b e t Dill.
Man sieht eine rauchverhüllte Stadt, die Hochöfen großer Industriewerke, Wälder, einen Fluß zwischen Wiesentälern, mit Kohlenschiffen, aus dichten Wäldern ragen Förderschächte der Steinkohlengruben, man ist im Saargebiet, diesem interessanten Stück Erde, das ein unsichtbarer Stacheldraht umgibt. Man fühlt ihn schon an der „Saargrenze" in Türkismühle, wo französische Zollbeamte unser Gepäck untersuchen, die Pässe müssen in Ordnung sein, Tabak und neue Waren werden verzollt, genau wie an der schweizer oder französischen Grenze.
Die Landschaft an den Ufern der Saar ist so grün und reizvoll, daß diese Schönheiten die industriellen Zerstörungen verwischen. Alte Kultur und alte Geschichte haben viele Spuren dort hinterlassen. Schon die Römer haben ihre Villen und Kastelle hier gebaut, wir sind im Land der Industrie, der feinen Weinlagen, die an den Ufern der Saar wachsen. Die Saar spaltet die alte Stadt Saarbrücken in zwei Städte, Brücken vermitteln einen lebhaften Verkehr. Die Stadt als Mittelpunkt für ein großes Hinterland, dessen Bevölkerun meist aus Bergarbeitern, Industriearbeitern und Bauern besteht, zieht einen großen Menschenstrom an, die Stadt macht einen blühenden, bewegten Eindruck, ihre Läden sind modern, ihre Bauten rasch entstanden, Reste aus der Renaissaneezeit finden sich noch in schönen Torbogen, an alten Türen, hauptsächlich aber hat die Zeit des letzten Fürsten von Saarbrücken die meisten Spuren hinterlassen,
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Krüh im Wagen.
Von Eduard M ö r i k e.
Es graut vom Morgenreif In Dämmerung das Feld, Da schon ein blasser Streif Den fernen Ost erhellt.
Man sieht im Lichte bald Den Morgenstern vergehn, Und doch am Fichtenwald Den vollen Mond noch stehn.
So ist mein scheuer Blick, Den schon die Ferne drängt. Noch in das Schmerzensglück Der Abschiedsnacht versenkt.
Dein blaues Auge steht, Ein dunkler See, vor mir, Dein Kuß, dein Hauch umweht, Dein Flüstern mich noch hier.
An deinem Hals begräbt Sich weinend mein Gesicht, Und Purpurschwärze. webt Mir vor dem Auge dicht.
Die Sonne kommt. Sie scheucht Den Traum hinweg im Nu, Und von den Bergen streicht Ein Schauer auf mich zu.
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Besuch aus den Bergen.
Eine Geschichte von Richard Billinger.
Wieder atmete ich zu Hause, sah ich das Antlitz der Wiese, das aus dem Winterschlafs sich ftülptel Blaue Leberblümchen hatte die Märzsonne aus dem noch schneegrauen Grase des Wiesenhanges gelockt.
Ich bestieg den Bühel, von dem sich mein Heimatland überschauen läßt. Ich grüßte den schattenschwarzen Tannenwald, ich sah den Fluß Inn, der heute seinen silbernen Schlangenleib mir zeigte. Ferne, wie hartes Gewölks schier greifbar, lagen die Berge der Alpen.
Ich sah jetzt einen jungen Mann den Bühel emporfteigen. Ich wurde von ihm begrüßt. Karl Angsüßer, der Dorflehrer, reichte mir seine Hand zum Gruße. „Auch wieder daheim?" frug er. Ich freute mich, den Freundlichen am ersten Tage meines Heimatausenthaltes schon zu sehen. Dem brauchte ich auch nicht gleich mein Eingeweide zu zeigen, der war ein Wortekarger, einer, dem das Schicksal den ehernen Schild schon gezeigt hatte.
„Heute wächst das Gebirge wieder", sagte er, auf die im blauen Lichtbade nachtglänzenden Alpen schauend.
Wir setzten uns auf eine Bank, die bei einem alten Bühelkreuze stand. Ein Steinkreuz hatten Bauern einstmals ihren Pestverreckten gespendet.
„Ich bin froh, daß das Gebirge jo weit von unserem Dorfe liegt", sagte ich. Der Stille nickte. Er wußte, warum ich diese Worte jetzt sagte, ich kannte ja die Geschichte seines Herzens.
Karl Angsüßer hatte sich in der Stadt Salzburg zum Lehrer ausbilden lassen. Er hatte auch in der Stadt schon einige Jahre als Lehrer gelebt, sich dort mit einem schönen Bürgermädchen verlobt.
An einem Märzsonntage saß er mit seiner Verlobten im Garten eines Klosterbräuhauses der Stadt Salzburg. Er sah die aus ihren dicken, braunroten, harzglänzenden Knospenschalen gekrochenen Kastanienblätter. Ihm schmeckte das dicke, braune Klosterbier. Wie machte ein guter Trunk doch die noch wintermüde Seele froh! Der Karl Angsüßer küßte seiner Verlobten die rosaroten Fingerspitzen. „Hast die zart Gräfinnenhand!" sagte er mit gesprächiger Zunge. Eine milde Sonne wurde wo vom Frühlinge geboren, fein Kopf war von ihren erwärmenden Strahlen erfüllt. Er beschloß, nun schnellstens zu heiraten. Er wußte auch, der Lehrer Karl Angsüßer, was dieser frohkühne Beschluß mit sich führte, was er für Folgen zeitigte. Er mußte aus der geliebten Stadt fortziehen, um in einem der elenboerlaffenen Gebirgsdörfer erster und wohlbestallter Lehrer zu werden, der eine Familie auch ernähren konnte.
Acht Monate lang barg der Winter meist so ein Bergdorf an seinem Schneeherzen! Er blickte auf Julie, seine Braut. Würde das Stadtmädchen dieser Landöde, dieser Menschenverlassenheit standhalten.
Ein Mann im Gewandte der Gebirgsbewohner hatte sich grußlos zum Lehrer und seiner Braut gesetzt. Es war der Klostergarten der lieben Märzsonne wegen heute übervoll, ein fremder Tischgenosse auch gar nicht auffällig und besonderer Beachtung nötig. Karl Angsüßer aber, im
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GiehenerKimilienbMer
Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger

fröhliche Barock- und Rokokobauten, schöne, alte Kirchen, Reizend wie eine Rokoko-Komode steht die Ludwigsrirche aus ihrem von Platanen umgebenen Ludwigsplatz, die Kavalierhäuser zur Seite. In den Berggärten verstecken sich noch Lustpavillons im Barockstil. Stilvoll und großartig angelegt ist der alte Saarbrücker «chloßplaß mit seinen Barockbauten aus fürstlicher Zeit. Hier und auf dem Ludwigsplatz weht noch die alte Residenzlust. „ t ,
Das Schloß selbst, einst „das schönste Deutschlands genannt, haben französische Banden niedergebrannt, die in Revolutionstagen über die nahe Grenze fluteten. Nur einzelne Flügel sind stehen geblieben. Der chöne Schloßgarten, von dessen Terrassen aus man einst weit über Stadt und Wälder schaute, ist heute zwischen den Schloßflügelbewohnern aus- Geteilt
Aus seinem Park ragt das Schloß H a l b e r g, das einstige Wohnhaus des Freiherrn von Stumm, des sogenannten Eisenkonigs, des Krupp von der Saar", der die gewaltigen Eisenwerke Neunkirchen schus, um das herum sich Neunkirchen, „das größte Dorf Deutschlands", jetzt eine Stadt von dreißig- bis vierzigtausend Einwohnern, ausbaute. Die Spicherer Schlachtselder vor der Stadt haben auch eine Geschichte. Einst spielte sich der Höhepunkt des Krieges 1870 darauf ab, später ein Exerzierplatz für die Saarbrücker Garnison. Dann standen Wellblechbaracken hier, in denen die Franzosen ihre schwarzen Soldaten unter« brachten Viele von ihnen haben den harten deutschen Winter nicht überstanden und starben im Spital an Grippe und Lungenentzündungen. Aus dem „Heldensriedhos" an der sranzösischen Grenze bei Forbach liegen sie unter den mit dem Halbmond geschmückten Jaumonsteinchen mit ihren sremden Namen. Sie haben ihre Heimat nie wiedergefehen ...
Da steht der „Lulustein", von dem aus der einzige Sohn Napoleons als junger Soldat die Stadt beschaute. „Belle ville ä brüler", („Schöne Stadt zum Niederbrennen!") fand der französische General. Ringsum Soldatendenkmäler, Erinnerungen an den Krieg 1870, der sich vor Saarbrückens Haustüren abgespielt hat ...
Schon den Römern hat es an der Saar gefallen. Man grabt überall noch Schmuck römischer Frauen, ihre Schüsseln und Geräte, Vasen und Mauerreste römischer Wohnungen aus. Viele Volksstämme sind durch das Saarland gezogen. Mönchsorden hatten sich hier angesiedelt, die Deutsch- herrenritter haben hier gelebt und Kapellen errichtet, es existiert noch heute die Deutschherrenkapelle bei Saarbrücken.
Alte Kirchen zeugen von alter Kultur und altem Stil. In Tholey tue „Benediktinerkapelle", in der „Stiftskirche" zu St. Arnual, vor den Toren der Stadt Saarbrücken, schlafen die steinernen Gräfinnen, die Gemahlinnen der einstigen Fürsten des Saargebiets, auf deren Schleppen ihre Schoßhunde liegen. In St. Wendel, die alte „Wandalinuskirche", die Saarbrücker Schlohkirche. Die Ludwigskirche, heiter, graziös und strahlend hell in ihrem Innern. Am meisten Spuren hat die barocke Kunst im Saargebiet hinterlassen ... Im Saarmuseum in S t. I o h a n n am Markt kann man die Saarlandesgeschichte an Möbeln, Stichen und Landestrachten verfolgen. _ , ..,
Saarbrücken war bis 1791 Residenz der Fürsten von Saarbrücken. Fürst Ludwig suhr in vergoldeten Karossen sechsspännig durchs Land, Läufer voraus, mit buntbestickten Samtjacken, hinten standen zwei riesige Heiducken in massiven Dilberpanzern und hohen Bärenmützen. In weißen Atlaskissen hinter den gläsernen Fenstern bauschten sich bunte Brokat- krinolinen, nickten weißgepuderte, mit Federn geschmückte Köpfe. Cs folgte der Hofstaat, grünlivrierte Jäger, schmuck und funkelnd, die scharlachroten Uniformen dör Kaufmannsgarde auf ihren Rappen, die blauen Dragoner auf Schimmern, Mohren thronten auf den hohen Kutschböcken, kleine Neger in seuerrpten, silberfunkelnden Livreen liefen neben den Galawagen her. In dem prächtigsten Wagen saß der Fürst mit seinem schmalen, weißgepuderten Kppf, daneben die Fürstin, in Pelzen und Spitzen, von Geschmeide funkelnd. Seit der Geburt des Erbprinzen war sie leidend und hatte sich auf den Halberg in ihren schöngepflegten englischen Garten zurückgezogen van der Welt.
Hochgebaut stand die fürstliche Residenz, das „schönste Schloß Deutschlands" in dem Bergqarten an der Saar. In der „Orangerie" wandelte die Fürstin mitten im Winter zwischen rieselnden Quellen, duftenden Blumen, flatternden Vögeln umher, während darußen der Schnee an den gläsernen Wänden herabrieselte, oder der Regen den kahlen Garten peitschte. Im Sommer leuchtete das bengalische Feuerwerk der Gartenfeste, das Schloß war illuminiert bis in die Ochsenaugen der Mansarden. Im Winter zu den Maskenbällen kam der Hof in offenen, pelzausgeschlagenen Schlitten angefahren, im Schneetreiben, lange Reihen von Pechfackeln tragende Lakaien flankierten die Schlohauffahrt, in dem kleinen Rokokotheater am Ludwigsplatz wurde Komödie gespielt, in der Iffland auftrat, oder der Fürst selbst.
Zu seinen Hofjagden kamen die Fürsten aus allen Gegenden herbei, aus Paris der Adel, der später der Guillotine zum Opfer fiel, lothringische Prinzen, seine Regimentskameraden aus Paris. In den Saarwäldern wurden Hirsche und Wildschweine gejagt, im Winter auch Wölfe, die aus den nahen Vogesen und Ardennen kamen. Nach Fasanenjagden und Falkenbeizen tafelte man in den Iagschlössern, zum Beispiel in Neunkirchen, von dessen Schloß nur noch Mauerreste übrig sind. Goethe hat es auch besucht und den brennenden Berg bei Dudweiler, heute ein Bergmannsdorf, in abgeholzten Wäldern. Hier stand ein zweites Jagdschloß. Dort wurde gejagt und in den nahen Weilern gefischt, große Fischessen wurden hier abgehalten, in ländlicher Art wurden die Fischgerichte in einfachen Kasserollen aufgetragen, in Steingutschüsseln aus eigener Fabrik in Ottweiler. In Ottweiler wurde das seinste Porzellan gebrannt, die Tasse kostet heute tausend Mark.
Im Sommer bezog man das kleine Schlößchen im Ludwigspark vor der Stadt. Man wohnte in Pavillons aus weißem Lack, in künstlichen Meilerhütten oder Holzstößen, mit kokett ausgestatteten Schlafzimmern.
Die Revolution schwemmte über die Grenzen und vertrieb die Fürsten aus Saarbrücken, der Fürst mußte fliehen, und der Erbprinz mußte, vom Halberg aus, zähneknirschend sein Stammschloß niederbrennen sehen, an- gezllndet von betrunkenen französischen Revolutionären. Rot leuchteten die Flammen am Nachthimmel, und auf der Saarbrücke unten drängten sich
die Bürger und sahen jammernd zu, wie das schönste Schloß des Landes niederbrannte. Der Fürst starb auf einer Reise in der Fremde, sein Sohn sah die Heimat nie wieder, er verunglückte im Württemberger Wald auf einem Vollblutpferd und starb mit neunundzwanzig Jahren. Er hat den Thron seines Vaters nicht bestiegen.
Grün ist überall das Land, grün die Ufer der Saar, rote, steile Felsen recken sich an den Seiten. In sonnenbeschienenen Weinbergen reifen die feinen Saartrauben, in Saarburg, dem alten Städtchen, trinkt man die feinsten Proben von alten und neuen Saarweinen.
In einem Tag kommt man von der Saar aus nach Lothringen, nach der Pfalz, nach dem alten historischen Trier, an die Mosel, nach der Nahe, Bad Kreuznach, alles sind Tagesausflüge, zum Beispiel das alte Nancy, die entzückende ehemalige Residenz lothringer Herzoge, der Pfälzer Wald mit dem wunderbaren „Karlsthal", einer fantastischen Oase, wildromantisch, wie ein Urwald, durchrauscht von Wasserfällen, überschattet von alten Bäumen, die sich bis Kai s e r s 1 a u t e r n ziehen. UeberaU gute Gasthäuser, sauber, modern und eine ausgezeichnete Küche. Wir sind im Land des Weins, des feinsten Spalierobstes, das in einer fast südlichen Sonne reift ... Sie fanftgeroeUte Hügellandschaft erinnert an Bilder eines Thoma, die mächtigen Laubwälder, blumenbesprenkelte Wiesen und dazwischen die Schlängelwege der Saar.
Hoch oben zwischen Berggärten und Wäldern wohnt die „Schwarze Madonna" in einer „Kreuzkapelle" des Städtchens „B l i e s c a ft e l, ein ländliches Idyll aus Rokokotagen. Die Franziskanerpater des Klosters find heut ihre einzige Gesellschaft.
Die „Schwarze Madonna" ist das „älteste Gnadenbild Deutschlands", zu dem heute Kranke und Unglückliche hinauspilgern. Ein unbekannter Eremit hat sie 1243 hergebracht. Das geschnitzte „Vesperbild" stand in der Aushöhlung einer alten Eiche. In dieser primitiven Wohnung hat sie lange gewohnt. Der Eremit behütete sie. Der Platz war eine Opferstätte aus vor- römifdjer Zeit. Keltische Priester trieben hier in mystischem Dunkel der Wälder den Kult der Druiden. Der Boden hat viel Menschenblut getrunken, heidnische Sitten herrschten. Ein römischer Tempel, ein römisches Kastell standen hier oben.
Die Madonna hat viel erlebt und durchgemacht. Der Dreißigjährige Krieg flutete an ihr vorbei, der „schwarze Tod" richtete ringsum in den Dörfern Verheerungen an, die Dörfer starben aus, das Bild ward einsam. Französische Soldaten, Irländer und Schotten zogen an ihr vorbei, die Kirchen ringsum wurden eingeäschert, das Schloß des Fürsten fiel den Flammen zum Opfer. Die Madonna wurde ihrer goldenen Krone beraubt und mit Pfeilen durchschossen. Das Bild, heißts in der Sage, „begann zu bluten, so daß die Räuber entsetzt die Flucht ergriffen. Wer diese Blutspuren berührte, wurde gesund ..." An Meistbietende versteigert, kam sie wieder zur Kirche zurück, aber sie mußte flüchten. In dem stillen Kloster Gräfinthal in der Nähe fand sie ein Asyl.
Die Gräfin von Bliescastel holte sie zurück. Bliescastels Berg ward Wallfahrtsort. Der Polenkönig Stanislaus, ein besonderer Verehrer der „schwarzen Madonna", besuchte sie von Zweibrücken aus, seine Gattin, Katharina O p a l i n s k a , fertigte ihr kostbare Kleider an, und Maria L e s z i n s k a , seine Tochter, die Gemahlin Ludwigs XV., schickte die schönsten Stickereien für ihren Altar.
Aber die Revolution brandete von Frankreich über die Grenze, die Franziskaner des Klosters verließen das Land. Als wieder Friede eintrat, kehrten die Franziskaner Mönche in ihr Kloster zurück, aber das Bild war verschwunden. Es blieb unsichtbar. Abex die Stätte blieb „mira- kulös". Die „schwarze Madonna" „heilte alles", „erlöste Gefangene aus ihren Ketten", berichtet die Chronik, „ließ Kinder, die ins Waffer gefallen waren, wieder zum Leben erwachen". Fußeisen lösten sich in der Nacht, Ketten fielen ab, Stumme konnten wieder Worte stammeln, Kinder, die „eine Spenget verschluckt hatten", wurden gerettet usw.
Und eines Tages wurde sie wieder entdeckt und im Triumph auf den Berg getragen, auf ihren Altar. Ihre Beschützerin, die Bliescastler Gräfin, ruht längst in ihrem langen, faltenreichen Gewand in ihrer Gruft, den Kopf auf steinernen Kissen, die Füße auf ihr Schoßhündchen und ihren Affen gestützt. Und die Franziskaner leben wieder hier oben, umblüht von Gemüse- und Obstgärten, und verkaufen die gelben geweihten Wachskerzen nach wie vor.
Abendglocken läuten den Sonntag ein, in der Barockkirche nebenan singt leise eine Orgel. Die Sonne verglüht über dem alten Bliescastel, das friedlich im grünen Wiefental liegt ...
Die Nachtigatt.
Von Theodor Storm.
Das macht, es hat die Nachtigall
Die ganze Nacht gesungen;
Da sind von ihrem süßen Schall, Da sind in Hall und Widerhall Die Rosen aufgesprungen.
Sie war doch sonst ein wildes Blut; Nun geht sie tief in Sinnen, Trägt in der Hand den Sommerhut Und duldet still der Sonne Glut Und weiß nicht, was beginnen.
Das macht, es hat die Nachtigall
Die ganze Nacht gesungen;
Da sind von ihrem süßen Schall, Da sind in Hall und Widerhall Die Rosen aufgesprungen.

Ehe-Ideale in alter Zeit.
Eine kulturgeschichtliche Plauderei.
Von Dr. Friedrich S p r e e n.
Uns ist der Gedanke, daß zur rechten Ehe die Liebe gehört, zum mindesten als sittliche Forderung, so völlig in Fleisch und Blut übcr- gegangen, daß wir den Begriff einer Ehe als reiner Geschäftssache für etwas höchst Barbarisches, ja Unmoralisches halten. Dabei vergessen wir, wie jung dieser Begriff in der deutschen Sittengeschichte ist, vergessen, daß er erst in dem Zeitalter unser klassischen Dichtung ausgebildet wurde und erst in der Romantik, vor wenig mehr als twnetn Jahrhundert, weitere Gesellschaftskreise erfüllte. Richardson, den man mit Recht den Entdecker der modernen Frauenseele genannt hat, beschäftigt sich noch höchst ernsthaft mit der Frage, ob denn die Liebe überhaupt zur Che erforderlich sei, und seine bejahende Antwort wird von andern Autoren lebhaft bestritten. Es sind höchst nüchterne Erwägungen, bei denen Rücksicht aus Stand und Bermögen allein entscheiden, die die Helden der Romane von Gellert, Hermes, Frau la Roche usw. bei der Wahl einer Frau anstellen. „Erst bei Wieland, wie in der englischen Parallelentwicklung bei Fielding und Sterne, fängt das Herz an, neben dem Verstand mitzusprechen, und den gewaltigen Umschwung des Gefühls bahnt erst Rousseau an, vollendet Goethe mit „Werther" und „Stella". Und der gleiche Wandel des Empfindens vollzieht sich viel langsamer in der Wirklichkeit.
Gleichsam als äußerer Ausdruck der Tatsache, daß Liebe und Ehe nichts miteinander zu tun haben, steht in den fürstlichen Ehen des Absolutismus neben der Gemahlin als offizielle, ja unbedingt notwendige Erscheinung die Favoritin. Wenn ein Herrscher zusällig seine Frau liebt der spätere Kaiser Karl von Oesterreich, dann zwingt ihn das Hoszeremo- niell doch, eine „Maitresse en titre" zu wählen, und des Volkes Stimme spricht aus dem Wort jenes Bauern, der beim Einzug des Landesherrn mit seiner jungen Gemahlin ausrief: „Run fehlt unferm lieben guten Fürsten nur noch eine schöne Maitresse!" Ihre Sanktion dazu erteilten Philosophie und Staatsrecht, wenn sie, wie selbst Leibniz und T homo s i u s , Polygamie und Nebenehen nicht für unerlaubt erklärten. Die adligen Kreise eiferten dem hohen Vorbild nach, und Ehepaare, die sich wirklich liebten, mußten dies bei Hose sorgfältig verbergen, um nicht den „Fluch der Lächerlichkeit" auf sich zu laden. Es war ein Zeitalter, „wo die eheliche Liebe nicht besonders stark ist", wie Graf Lehndorff ein= mgl in feinem Tagebuch schreibt.
Diese frivole Auffaffung der Che war aber in den weiten bürgerlichen Kreisen des deutschen Volkes durchaus nicht heimisch. Hier herrschte frommer Ernst und ein starkes Bewußtsein von der Bedeutung dieses Schrittes, nur von Liebe war nicht die Rede. Der Pietismus, besonders Zin - zendorf, sah in der ehelichen Gemeinschaft ein „Abbild und Vorbild der Vermählung Christi mit der Seele" und nährte die tiefen Bedenken gegen die Ehe, die nach Luthers warmherziger Lobpreisung des Ehestandes unter den Frommen wieder erwacht waren. Jeder „sinnliche Affekt" ward verurteilt; wie Bruder und Schwester sollten die Gatten leben. Der erste Philosoph des Bürgertums, Christian Wols, dagegen betonte die sittliche und staatliche Notwendigkeit und Wichtigkeit dieser Institution, die „Menschenpflicht" jedes Einzelnen, ein „hübsches Häuflein" von Sprößlingen der „Mäßigkeit" zum allgemeinen Wohle zu erziehen. Heiraten war daher ein löbliches und sehr nützliches Werk, ähnlich wie Steuerzahlen, und das Geschäft der Vermittlung betrieben Regenten und Fürstinnen, vornehme Beamte und strenge Gelehrte mit gleichem Eifer. Da die Stimme des Herzens keine Entscheidung herbeiführt, fo legt man sein Geschick vertrauensvoll in die Hände anderer. Persönlichkeiten, zu denen man mit besonderer Achtung aufblickte, wie Frau Gottsched oder Gellert, empfangen Hunderte von Briesen, in denen sie um Rat bei einem Antrag angegangen oder nach einem passenden Lebensgefährten gefragt werden. Die „göttliche Kulmus" rät einem wohlhabenden Herrn, nicht allzufebr auf Vermögen zu sehen, sondern auch aus häusliche Tugenden. „Ihre Geliebte sei nicht häßlich, aber durchaus nicht so schön, daß jeder sie für eine Göttin halte und ihre Eitelkeit durch seinen Weihrauch erwecke". Doch selbst dieser ihrer Zeit schon vorauseilenden zartsinnigen Frau erscheint der Gedanke der Heirat eines Bürgerlichen mit einem adligen Fräulein als ein Unding, und in ihrer „Ungleichen Heirat" erhält der reiche Bürger Willibald mit brutalem Hohn einen Korb von der Edeldame. In den Romanen wird die Mesalliance immer wieder behandelt; noch bei Rousseau trennen Standesrücksichten Julie von St. Preu, und erst in Goethes „Meister" überwindet die Liebe die gesellschaftlichen Schranken. Vermögen ist der Punkt, um den es sich bei jeder Brautwerbung vor allem handelt, und mit vielen Formalitäten wird der „Ehepakt", die so wichtige geschäftliche Seite der Sache, geschlossen. Gellert gibt einem Fräulein B., das ihm anvertraut, sie sei nicht reich genug, um heiraten zu können, ohne weiteres zu, daß das Geld sehr wichtig sei, ist aber im Prinzip gegen Geldheiraten. Er tröstet sie damit, daß sie, wenn sie doch einen Mann finde, um ihrer Tugenden willen geheiratet werde. Jeder heiratsfähige Mann wurde nach der Höhe der Mitgift, die er fordern könne, eintaxiert, und das nicht heimlich, wie wohl heute manchmal, sondern ganz offen und selbstverständlich. Der jüngere Hagedorn gesteht als Legationsrat, daß er auf höchstens 12—14 000 Rthlr. rechnen könne. Das gäbe 600 Thlr. Zinsen, und das fei sehr wenig für das teure Dresden.
Aus welchen Motiven heiratete man nun? Typisch dafür find die Betrachtungen, die der Historiker Pütter in seiner Selbstbiographie darüber anstellt: „Mittags- und Abendessen, wie es von Speisewirten zu haben war, entsprach gar nicht meinen Wünschen. Einsam zu essen, war gar nicht nach meinem Sinn. Andre häusliche Besorgungen, Wäsche, Kaffee ufw. waren für mich unangenehme Beschäftigungen." So sucht er sich eine Frau, und wie er, machten es viele andere geistig bedeutende Männer, die in sittlicher und seelischer Hinsicht an der Spitze ihres Volkes standen. So handelten sittlich einwandfreie Gelehrte, wie A ch e n w a l l und Michaelis; selbst Bürger, der Liebessänger, wollte vor allem Geld, und Georg F o r st e r bestellte bei seinem Buchhändler Spener neben
anderen Dingen sich auch eine Frau. Gustav Frey tag hat als das klassische Beispiel dieser so nüchternen Eheschließungen die Heiratsgeschichte des großen Theologen Johann Salomo Seniler angeführt, wie er sie selbst in seiner Lebensbeschreibung mit schlichter Eindringlichkeit erzählt: Der arme Professor ist mit einer „würdigen Freundin" versprochen in „tugendhafter Ernsthaftigkeit". „Es war aber dabei nichts von der Wonne oder großen Freude, welche unsere neueren Zeitgenossen in so vielen Romanen poetisch malen und gar gefühlvoll darstellen." In Koburg wohnt er bei der verwitweten Doktorin D ö b n e r und hier erhält er den sehnlich erwünschten Ruf nach der Universität Altdorf: endlich soll er lehren und wirken dürfen! Doch er hat kein Geld zur Reise; er hat Schulden bei seiner Wirtin, und nach langem qualvollem Ringen erkennt er als einziges Mittel, die wohlhabende Tochter der Doktorin, die er bisher nicht beachtet, zu gewinnen; er „bequemt sich unter das allgemeine einzige Gesetz der höchsten Regierung Gottes", entsagt der früheren Verlobten und heiratet die Demoiselle Döbner, führt mit ihr eine lange und glückliche Ehe und preist ihre einzigen Tugenden nach ihrem Tode in einer rührenden Lobschrift. Es ist der pietistische Einschlag, der Glaube an Gottes Vorsehung, der so viele damals die einmal Erwählte für die einzig Richtige halten ließ.
Daß die Dichter nicht idealistifcher waren als die Gelehrten und Beamten, zeigt die Ehe Friedrich von Hagedorns, der die weder junge noch schöne noch kluge Tochter eines angeblich reichen Schneiders heiratete, um aus [einen Schulden herauszukommen, aber schließlich nichts bekam; das zeigen die Heiraten eines Wieland, Weiße u. a. Die Motive der Mädchen waren meist Befehl der Eltern, Angst vor dem Sitzenbleiben, Wunsch nach Versorgung. Eine Strophe aus der Selbstbiographie der gefeierten Dichterin Riegerin, geb. Weißenfee, malt die Stimmung:
„Ich trat dann jung vor den Altar, Schon einen Chebund zu schließen, Weil Gott und Eltern mich es hießen, Es sind nunmehr bald zwanzig Jahr, Mit einem Mann mich zu vermählen Und für ein „W" ein „R" zu wählen."
So war das Ehe-Ideal um die Mitte des 18. Jahrhunderts unendlich fern von dem unfrigen. Kant hat es am klarsten formuliert, indem er fordert: „In dem ehelichen Leben soll das vereinigte Paar gleichsam eine einzige moralische Persönlichkeit ausmachen, welche durch den Verstand des Mannes und den Geschmack der Frau belebt und regiert wird." Aber damals erhoben sich schon immer stärker die Mächte des Gefühls, die dies nüchterne tüchtige Gebäude einer bürgerlichen Ehe zu erschüttern drohten. K l o ck st o ck s schwärmerische Zärtlichkeit für seine Meta, Lessings mannhaft stolzes, leidenschaftlich verhaltenes Ringen um Eva König boten Beispiele von ganz neuartigen, ungeahnten Herzensbeziehungen. Mozart schrieb an den strengen Vater, im Gedenken an sein mit irdischen Gütern nicht gesegnetes Constanzerl: „So nach Geld möcht' ich nicht heiraten; ich will meine Frau glücklich machen und nicht mein Glück durch sie machen." Als „armer Mensch" hält er es für fein Recht, „eine Frau zu nehmen, die ich liebe und die mich liebt", damals hatte schon R o u s s e a u s „Neue Heloife" den Sieg des Herzens über den Verstand verkündet; aber während hier noch die Liebenden entsagen, stirbt Werther, weil er Lotte nicht erringen kann. Seine Liebe bedeutet ihm fein Leben. Und da die Liebe nun zum Mittelpunkt der ganzen Existenz geworden ist, wird sie auch zum Mittelpunkt der Ehe. Die Früh-Romantik, vor allem Friedrich Schlegel und Schleiermacher, erklären eine Ehe ohne Liebe für Null und nichtig und für Voraussetzung jeder echten Ehe ewige Liebe. Ein ganz anderes Ehe-Ideal wird hier gepredigt und gewinnt einen tiefen Einfluß auf die Geister, der auch heute noch seine Kraft bewährt.
Die Dame mit dem Otterpelz.
Die Geschichte eines rätselhaften Falles von Caren. Copyright by Albert Langen/Georg Müller, München. (Fortsetzung.)
„So schnell geht das leider nicht, Herr Fuchs. Es sind noch ein paar notwendige Formalitäten zu erfüllen. Bis heute abend werden Sie sich wohl gedulden müssen."
Er winkte zwei Polizisten herein und ließ die beiden Häftlinge getrennt abführen. Grau mußte unter Bedeckung im Vorzimmer warten. Inzwischen hatten Kling und Stoffen eine ziemlich erregte Auseinandersetzung. Der Berliner Kommissar ging mit heftigen Schritten auf und ab, während er loslegte:
„Hören Sie. mein lieber Kling, Sie haben uns da mit Ihrer Vergessenheit eine nette Suppe eingebrockt! Mir war ja die Geschichte von Anfang an verdächtig! Ich hätte Ihnen gleich sagen können, was bei dieser Konfrontation herauskommen würde. Diesem Grau sieht man ja auf hundert Schritt an, daß er verrückt ist. Der Kerl gehört meiner Ansicht nach ins Irrenhaus!"
Kommissar Kling zwang sich zu einer ruhigen Entgegnung: „Ihrer Ansicht nach vielleicht, Herr Kollege! Aber nicht nach Ansicht der hierfür maßgebenden Kompetenzen! Grau steht seit acht Tagen unter ärztlicher Beobachtung. Und der Befund hat bis jetzt keinerlei Anlaß zu einer Verbringung in eine Anstalt ergeben. Das muß Ihnen genügen."
„Dann bin ich allerdings gespannt, wie diese Komödie weitergehen soll." Elasten trommelte nervös gegen die Fensterscheibe. „Nachdem Grau selbst erklärt hat, daß er mit diesem Fuchs nichts zu schaffen gehabt hat, müssen wir den Mann natürlich noch heute auf freien Fuß setzen. Und bann ..."
Kling hatte sich inzwischen zu einem Entschluß durchgerungen. Er zog feine Brieftasche und legte zwei zusammengefaltete Papiere auf den Schreibtisch.
„ Trotz alledem habe ich in dieser Sache noch ein dringendes Anliegen an Sie, Elasten! Ich möchte nämlich, solange Fuchs noch in Hast fitzt, einen Lokaltermin in feiner Wohnung im Beisein Graus vornehmen!"
Kommissar Elasten verzog die Stirn.

„Wozu das? Zu einer Haussuchung liegt meines Wissens kein Grund eor." . .
Der Kommissar entfaltete langsam die beiden Papier«.
„Um eine solche handelt es sich rvch vorläufig gar nicht. Sondern um die Beweisführung, daß Grau schon einrtl in der Fuchsschen Wohnung war."
„Diese Beweisführung wird voraussichtlich das gleiche Resultat haben, wie eine Gegenüberstellung mit Fuchs."
„Das bleibt abzuwarten. Jedenfalls haben wir in diesen beiden Skizzen hier _ er reichte Glossen die beiden Zeichnungen — und in seiner präzisen Schilderung bestimmter Einrichtungsgegenstände einen ziemlich deutlichen Beweis dafür, daß er die Lokalität kennt. Der eine Plan stammt von einem Ihrer Leute, den andern hat Grau in meiner Gegenwart aus dem Gedächtnis ausgezeichnet. Was sagen Sie zu dieser ausfallenden Uebereinstimmung?"
Der Berliner Kollege schob ihm die Blätter nach einer flüchtigen Betrachtung wieder über den Tisch zurück.
„Diese Uebereinstimmung kann auch Zufall sein. Wir haben Aehnliches schon erlebt. Außerdem mochte ich bezweifeln, ob ..." Er wurde durch ein Klopsen unterbrochen. Einer seiner Unterbeamten trat ein.
„Verzeihen Sie, Herr Kommissar, wenn ich störe. Aber ich dachte, es sei wichtig ... Soeben hat Herr Germann angerufen, der Schriftsachverständige. Er erklärte, daß der Namenszug auf der Postquittung mit Fuchs' Unterschrift ohne jeden Zweifel identisch ist. Außerdem ist der Postbote ermittelt worden, der die Nachnahme zugestellt hat. Man hat ihm das Paßbild von Fuchs vorgelegt, und er hat rundheraus erklärt, daß der Mann auf der Photographie derselbe sei, dem er in der Jnvaliden- straße 113 die Sendung ausgehändigt hat."
„Das sind allerdings zwei Nachrichten, die einen gegen Herrn Fuchs bedenklich stimmen könnten — wenn seine Harmlosigkeit nicht so klar zu Tage läge. Meinen Sie nicht auch, lieber Classen?" äußerte sich Kling mit unverhülltem Spott. Er hatte ganz unerwartet wieder Oberwasser bekommen. Und es wäre ganz unverständlich gewesen, wenn er in dieser Lage aus eine gelinde Rache verzichtet hätte. Aber er hielt sich nicht übertrieben damit auf, sondern ging direkt auf sein Ziel los.
„Wenn Sie erlauben, möchte ich also sobald wie möglich mit Grau nach der Jnvalidenstraße fahren. Ich hoffe. Sie haben jetzt nichts mehr dagegen. Es genügt, wenn Sie mir einen Ihrer Leute mitgeben, am besten einen, der sich bereits in der Oertlichkeit auskennt."
Claffen war im Handumdrehen pflaumenweich geworden. Er befleißigte sich auf einmal dem „Provinzkommissar" gegenüber einer kollegialen Höflichkeit und Bereitwilligkeit, die man noch fünf Minuten zuvor nicht bei ihm vermutet hatte.
„Ganz, wie Sie wünschen, mein lieber Kling. Ich stehe Ihnen jederzeit zur Verfügung. Wenn es Ihnen recht ist, gebe ich Ihnen den jungen Jensen mit, einen unserer gewecktesten Agenten. Ich will mich gleich mit ihm in Verbindung setzen. Entschuldigen Sie mich, bitte, auf einen Augenblick."
16.
Während der ganzen Fahri saß Grau teilnahmslos in feiner Wagenecke. Er schien nicht die leiseste Ahnung zu haben, wohin er geführt wurde. Zuweilen ging es wie ein Schüttelfrost durch seinen Körper. Die Augen sielest ihm vor Abspannung zu. Und Kling hegte im Stillen die Befürchtung, daß er den psychischen Strapazen eines Lokaltermins nicht mehr gewachsen fein könnte.
Absr je mehr man sich der Fuchsschen Wohnung näherte, um [o deutlicher Machte sich bei dem jungen Mann eine Unruhe bemerkbar, die mit jedem Kilometer zunahm. Ein Ausdruck überwacher Gespanntheit trat in seine Züge. Seine Nasenflügel zitterten. Und sein erloschener Blick bekam auf einmal etwas seltsam Horchendes. Eine Frage schien ihm auf den Lippen zu liegen. Aber so oft er sie aussprechen wollte, verschloß irgendeine Scheu ihm den Mund. Und seine Augen irrten an Kling vorbei zum Wagenfenster hinaus.
Erst als das Auto vor dem Hause Nr. 113 in der Jnvalidenstraße hielt, wurde er ganz plötzlich weiß vor Schreck und faßte nach dem Arm des Kommissars. Kling nickte ihm beruhigend zu. „Ja, mein lieber Grau, ich kann Ihnen diesen Gang leider nicht ersparen. Aber wir werden es so kurz wie möglich machen."
Er fahle Grau unter und führte ihn mit ruhiger (Energie durch die Torfahrt des Vorderhauses. Ein Kohlenfuhrwerk versperrte den Zugang, fo daß man gezwungen mar, hintereinander zu gehen. Der Kommissar benutzte die Gelegenheit, ein paar Schritte hinter Grau zurückzubleiben. Leise sagte er zu Jensen-
»Ich laste ihn absichtlich vorausgehen. Halten Sie sich hinter ihm, ober tun Sie so, als ob Sie sich hier nicht auskennen. Und achten Sie darauf, ob er von selbst die richtige Tür findet."
Vor dem (Eingang des Rückgebäudes blieb Grau stehen und sah sich noch feinen Begleitern um. Kling winkte ihm, weiterzugehen. Der Maler gehorchte. Mit gesenktem Kopf stieg er die Treppen hinauf. Und die beiden Herren gewannen sofort den Eindruck, daß ihm das Haus nicht fremd fein konnte. Mit keinem Blick streifte er die Türschilder. Er zögerte in feinem Stockwerk, sondern setzte unbeirrt und in sich versunken (einen Weg fort. Die Menschen, die in roerttägiger Hast an ihm vorbeistreiften, schien er gar nicht zu sehen. Und auch die drei schweigsamen Herren fielen niemanden auf. Man war in diesem Haus an fremde Gesichter gewöhnt. Und keiner hatte hier Zeit, sich um seine Mitmenschen zu kümmern.
Erst auf dem letzten Treppenabsatz verlangsamten sich Graus Schritte. Die Knie wurden ihm sonderbar schwer. Er stolperte ein paarmal und mußte sich am Geländer festhalten. Plötzlich blieb er stehen und lehnte sich wie in einem Schwächeanfall gegen die Wand. Seine eiskalten Finger kramvfien sich um Klings Handgelenk.
„Ich glaube, ich kann es nicht aushalten — sie wiederzusehen!" „Wieso? Wen denn Wiedersehen?" Der Kommissar konnte seinem Gedankengang Im Moment nicht folgen. Ms Ihm plötzlich aus dem fieberisch geweiteten Blick des jungen Menschen die Erkenntnis aufging.
„Unsinn, Graul Sie können ganz beruhigt fein! Die Wohnung ist voll- ständig leer. Eine Begegnung ist ausgeschlossen."
Aber Grau schüttelte unbeirrt den Kops.
„Nein, die Wohnung ist nicht teer. Ich fühle es."
Er war nicht von der Stelle zu bringen. Mit dem Rest seiner Kräfte wehrte er sich gegen ein Erlebnis, dem er sich nicht mehr gewachsen fühlte. Kling mußte beinahe Gewalt anwenden. Er packte ihn beim Aermel und zerrte ihn die ätzten Stufen empor.
„Seien Sie doch vernünftig, Grau! Es geschieht Ihnen doch nichtsl Ich will ja nur, daß Sie uns das Zimmer zeigen, in dem Sie Fuchs — in dem es — geschehen ist. Verstanden? Also vorwärts!"
Er glaubte, einen energischen Ton anwenden zu müssen, um Grau aus seiner Verstörtheit aufzurütteln. Und es gelang ihm auch, wenigstens seinen Widerstand zu brechen, so daß er ohne Weigerung seine Anordnungen befolgte.
Nachdem Jensen die Wohnung aufgeschlossen und in dem schmalen Korridor das Licht aufgedreht hatte, drängte Kling den Maler vor sich her.
„Jetzt passen Sie mal genau auf, Grau! Wir wollen der Reihe nach vorgehen. Uebertegen Sie sich nur alles in Ruhe, bevor Sie handeln. Wir haben Zeit ... Also Caspar yucijs hat Ihnen damals selbst geöffnet, nicht? Und nun zeigen Sie uns zunächst mal, in welchesZirnrner er Sie geführt hat! Donald Grau hatte den Hut abgenommen und fuhr sich versonnen durch das feuchte Haar. Ganz allmählich schien ihm die (Erinnerung an den Vorgang aufzudämmern. Seine schwachen Augen hatten sich noch nicht an die unsichere Beleuchtung gewöhnt. Sie konnten kaum die Umrisse der Gegenstände unterscheiden. Aber nach kurzem Zögern ging er mit überraschender Sicherheit den Korridor entlang, geradewegs auf eine mit alten Plüschportieren verkleidete Tür zu.
„Hier — ja, hier war es!"
Der Kommissar sah Jensen fragend an. Dieser mochte eine bejahende Gebärde. „(Es stimmt! Das ist das Zimmer, das er beschrieben hat."
Kling dirigierte mit zielbewußter Sachlichkeit weiter:
„Schön, lieber Grau. Treten Sie ungeniert ein. Es ist niemand mehr in dem Zimmer."
Kling hatte bemerkt, daß Grau abermals zurückgescheut war. Und er deutete diese Scheu als eine häufig beobachtete Erscheinung: da» am Tatort plötzlich ausbrechende Entsetzen des Mörders vor feiner Tat. Er war bemüht, dem Unglücklichen darüber hinwegzuhelfen, indem er ihm jede Gelegenheit zum Grübeln nahm und feine Gedanken in konzentrierter Tätigkeit hielt. Er ließ sich von ihm feinen Empfang bei Fuchs in allen Einzelheiten schildern Er forderte eine bis zur Pedanterie genaue Wiedergabe der Situation. Und ©rau erwies sich wider [ein Erwarten als ein gefügiges Werkzeug feiner Absichten. Er schien, nachdem er sich erst einmal an die erinnerungbeladene Atmosphäre gewohnt hatte, den ganzen Vorgang aufs Neue und mit einer fast noch erhöhten Intenfität zu durchleben. Er glich einem Schauspieler, der im Fieber oder irgendeinem schlafwandlerischen Zustand eine häufig gespielte Rolle bis zu letzter Treue roiebergibt. Seine Bewegungen bekamen etwas leidenschaftlich Gesteigertes. Und in Kommissar Kling dämmerte zum erstenmal eine Vorstellung von der elementaren Kraft des Gefühls, das diesen Menschen in sein Verhängnis gerissen hatte. Aber er tat nichts, um die (Erregung (Braus zu hemmen. Im Gegenteil, er wühlte mit feinen Fragen alle Abgründe dieses Erlebnisses noch einmal in ihm auf.
„Hier also, sagen Sie, unmittelbar vor der Flügeltür, hat die Kiste gestanden? Wie groß war diese Kiste? Ungefähr?"
Grau gab.mit einer unbeholfenen Armbewegung das Maß an.
„Also etwa zwei Meter im Quadrat! Stimmt das mit der Größe Ihres Bildes überein?"
„Ja, so ziemlich."
„Und Fuchs — ich meine natürlich Ihren Fuchs, nicht den Herrn, dem Sie heute vormittag gegenübergestellt worden sind — dieser Fuchs kniete vor der Kiste und nagelte sie zu. Er ließ sich also durch Ihren Besuch gar nicht in seiner Arbeit stören? Fanden Sie das nicht ein bißchen unhöflich?"
Dem Maler schoß das Blut ins Gesicht. „Unhöflich? Ich empfand es als Herausforderung. Und das war es auch. Wenn Sie dabei fein Gesicht hätten sehen können! Seine höhnische, niederträchtige Fratze! Er wußte, daß mir jeder Hammerschlag durch Mark und Bein ging. Aber er hämmerte seelenruhig draus los. Er pfiff sogar dazu irgendeinen gemeinen Gassenhauer. Als wenn ich Lust wäre!"
„Und bas reizte Sie natürlich noch mehr."
„Ja, es machte mich ganz verrückt. Denn bas Gehämmer verschlang natürlich jebes anbere Geräusch. Unb bas war ja seine Absicht. Ich sollte nicht hören, was nebenan vorging."
Kling stutzte überrascht. „Nebenan? Dort brinnen, meinen Sie?“ Er zeigte auf bie Flügeltür.
„Was sollten Sie benn nicht hören?"
Grau fing auf einmal zu zittern an. Er ließ sich auf einen Stuhl fallen unb preßte beide Hände auf die Obren.
„Das Weinen“, stöhnte er. „Dieses furchtbare Weinen! Aber ich habe es doch gehört. Immer werde ich es hören. Solang ich lebe."
Es dauerte eine Weile, bevor Kling eine neue Frage wagte. Er legte dem Maler behutsam bie Hand auf bie Schulter.
„Und wer, lieber Grau, wer glauben Sie denn, weinte da so ...?" • „Glauben?" Donald Grau befreite mit verächtlichem Ruck feine Schul- । ter. „Ich weiß es! Niemand wird mir einreden, daß es nicht ihr Weinen । war! Daß er sie nicht da brinnen eingesperrt hält, Tag unb Nacht. Seit vielen Monaten. Aber ihr — ihr alle ..." Er schleuderte seinen Stuhl zurück und wandte sich in jäh ausbrechender Wut gegen Kling. ,,.f>abt ihr auch nur mit einem Wort danach gefragt, was aus ihr geworden ist? Daß ein verdammter Halunke weniger auf der Welt ist, das — ja, das ir-ter- ; cifiert euch fieberhaft. Dafür guetfcht Ihr einem die Seele aus dem Leib.
Aber um ihr Schicksal kümmert sich keiner!" (Fortsetzung folgt.)
Verantwortlich: Dr. Hans Thyriot. -Druck und Verlag: Brühl'sche Univerl itäts-Buch- und Steindruckerei, B. Lange, Gießen.