Eichener Amilienblätter
Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger
Nummer 4
Freitag, den 13. Januar
Jahrgang 1953
Oer Mensch.
Von Matthias Claudius.
Empfangen und genähert Vom Weibe wunderbar, Kömmt er und sieht und höret Und nimmt des Trugs nicht wahr; Gelüstet und begehret Und bringt sein Tränlein dar: Verachtet und verehret, fjat Freude und Gefahr;
Glaubt, zweifelt, wähnt und lehret, Hält nichts und alles wahr;
Erbauet und zerstöret
Und quält sich immerdar;
Schläft, wachet, wächst und zehret;
Trägt braun und graues Haar.
Und alles dieses währet, Wenns hoch kommt, achtzig Jahr.
Dann legt er sich zu seinen Vätern nieder, Und er kömmt nimmer wieder.
Oie Gesindestube.
Erzählung von Selma Lagerlöf.
In alter Zeit, wo ein Dienstbote auf einem Hofe noch seine Kleider von der Herrschaft erhielt, hatte natürlich der weibliche Teil das ganze Jahr hindurch alle Hände voll zu tun. Während der langen dunklen Winterabende und der langen dunklen Wintermorgen mußten sie am Spinnrad sitzen und Vorrat für den Webstuhl schaffen. Die Weberei selber aber konnten sie vor dem Frühjahr, ehe die Tage lang wurden, nicht beginnen, denn diese Arbeit kann nicht im Halbdunkel verrichtet werden.
Wenn man mit dem groben Wollzeug, der Leinwand, den Baumwollstoffen und den dünneren Wollzeugen fertig werden wollte, ehe der Dorf- chneider ins Haus kam, galt es, sich am Webstuhl tüchtig zu sputen. Aber nie ging es damit richtig vorwärts, wenn der Webstuhl in der Küche stand. Nein, die Weberinnen saßen am besten allein, jede für sich in einer Stube, wo sie ganz ungestört waren.
Darum hatte man früher auch auf jedem ordentlichen Hofe eine besondere Webkammer, und eine solche befand sich auch auf Marbacka. Sie stammte aus der Zeit der alten Pastoren, lieber der Gesindestube hatte man noch einen Stock aufgezimmert, der aus zwei niederen Stuben bestand mit Kachelöfen aus Ziegelsteinen, wenn man so sagen darf, aus Lehmwänden und einer Balkendecke. In der inneren Kammer wohnte der Großknecht, in der äußeren standen zwei Webstühle, an jedem Fenster em<Die Webstube war noch zu Leutnant Lagerlöfs Zeit in Betrieb obwohl es nicht mehr Brauch war, den Dienstboten ihren Lohn in Kleidern zu geben, sondern in Geld. Es war Frau Lagerlöss größte Freude, weben zu lassen, und Handtücher, Bettücher, Tischtücher, Matten, Gardinen, Möbel- und Kleiderstoffe, kurz alles, was man im Haushalt brauchte, wurde daheim angefertigt. Den ganzen Sommer hindurch hatte sie ihre Webstühle im Gang.
Aber im Herbst stellte man die Webstühle beiseite, und an ihre Stelle trat ein langer, niedriger Tisch, der über und über mit V^fteifen bedeckt war, sowie die runden dreibeinigen Schemel aus der Gesindestube. Las war das Zeichen, daß man den Gemeindeschuster erwartete, den Soldaten
Der Schuster und seine Lehrjungen kamen auch bald daher mit großen Ranzen, die ganz vollgestopft waren mit Ahlen, Hämmern, Leisten, Pechdraht, Borstenbündeln, Absatzeisen, Schnürringen und Stisten, was alles aus dem niedern Tisch ausgebreitet wurde.
Der Schuster war lang und mager mit schwarzem Haar und Vollbart, und wer ihn zum ersten Male sah, hielt ihn für einen selbstbewußten, gefährlichen Kerl, der am besten in den Krieg paßte. Aber wenn er sprach, hörte man eine weiche, schüchterne Stimme. Die Augen waren blau und sanft, und seine ganze Haltung war ein wenig linkisch. Ultes in allem war er nichts weniger als gesährlich. __
Die Kinder auf Marbacka waren überglücklich, wenn der Schuhmacher eintraf. Sobald sie eine freie Stunde hatten, stürmten sie die l(2a,le’;,9e Treppe hinauf in die Webkammer. Sie kamen weniger, um zu schwatzen,
denn der Soldat Svens war ein fleißiger und wenig redseliger Mensch, als um bei der Arbeit zuzusehen und zu beobachten, wie ein Stiesel entstand, vom Ausspannen des Leders aus den Leisten an bis zum Ausschneiden der Schnürriemen.
Meist saß der Schuhmacher still mit gesenktem Kopse da, ober er i lebte ganz auf, wenn er Leutnant Lagerlöfs Schritt auf der Treppe । hörte, die zu der Knechtkammer führte.
Er und der Leutnant waren alte Regimentskameraden, und wenn sie eine Zeitlang über Stiefel und Sohlleder und Wichse verhandelt hatten, so fingen sie an, von den alten Geschichten aus dem Lager bei Trosnäs zu reden. Wenn sie da fo recht im Zuge waren, konnte der Leutnant den Schuhmacher dazu bringen, ein altes Soldatenlied anzuftimmen, das recht verschieden war von allen andern Kriegsgesängen, denn es begann: „Wir Helden von Schweden, wir schlagen uns nicht gern". Dieses Lied hatten die Soldaten selber gedichtet, als sie im Jahre 1848 nach Dänemark hinabzogen, in den Feldzug, der der „Vutterbrotkrieg" genannt wurde.
Es war sehr sonderbar, daß der Sck)uhmacher Svens so gern Geschichten von dem Schneider Lager erzählte, der zur Zeit des Regimentsschreibers so manches liebe Mal in der gleichen Stube gesessen und genäht hatte, und der ebenso munter und spaßig gewesen war, wie der Schuhmacher düster und tiefsinnig.
„Der Herr Leutnant haben doch gewiß gehört, wie es zuging, als der Schneider Lager seinen Namen bekam?" sagte der Schuhmacher.
Der Leutnant kannte die Geschichte zwar so genau wie fein Vaterunser, aber er antwortete trotzdem: „Vielleicht hab ich es schon einmal gehört, aber Ihr könnt es ja erzählen, Svens, wie Ihr es wißt."
„Na also: Lager war ja Soldat wie ich, obwohl vor meiner Zeit. Sie sagten im Regiment, er habe Lars Andersson geheißen. Aber bann kam die Verordnung, die Soldaten sollten sich neue Namen wählen, weil es gar zu viele gab, die Andersson und Johannsson hießen.
Eines Tages bei einem Appell in Trosnäs wurde von der Mann- schast einer nach dem andern zum Regimentsschreiber Lagerlöf, dem Vater des Herrn Leutnant, hereingerufen, um sich darüber zu äußern, unter welchem Namen man ihn in die Stammrolle eintragen solle. Cars Andersson kam dann auch mit den andern herein, und der Herr Regimentsschreiber kannte ihn recht wohl; er wußte, welch ein Spaßvogel dieser Schneider war, denn er hatte ja Jahr für Jahr wochenlang in Marbacka gehockt und Anzüge für ihn selber und die Leute genäht. Von feinem Kommen bis zum Gehen gab es da nichts als Poffen und Gelächter. Er konnte alle Leute auf jedem Hofe im ganzen Kirchspiel nachmachen, er ließ Gegenstände verschwinden wie ein Taschenspieler und konnte auf einem Stock blasen, daß man glaubte, ein ganzes Regiment anmarschieren zu hören. Aber er mar auch gefährlich, denn er log allerhand Geschichten zusammen und hetzte die Leute auf den Höfen gegeneinander auf.
,Nun, Lars Andersson, wie willst du heißen?* fragte der Regiments- . schreiber, und er fetzte feine ernsthafteste Miene auf, damit ihm der andre nicht mit irgendwelchen Possen kommen sollte.
,Ei der Tausend, Herr Regimentsschreiberi' erwiderte der Schneider. ,Darf ich mich nennen, wie ich will?' Und er legte seine Stirne in Falten, damit es aussehen sollte, als dächte er mit aller Kraft darüber nach, welchen Namen er sich zulegen könnte.
,3a, Lars Andersson, das darfst du', antwortete der Regimentsschrei, ber. Aber er kannte seinen Mann, und deshalb fügte er hinzu, es müsse ein ordentlicher, anständiger Name und nicht irgendein Unsinn sein.
Können sich der Herr Leutnant noch erinnern, wie Ihr Herr Vater aussah? Er war gewiß ein guter Mann, aber es gab doch viele, die sich vor ihm fürchteten, nur weil er so groß und stattlich war und schwarze buschige Augenbrauen hatte.
Aber der Schneider fürchtete sich nicht, o nein!
,Nun, dann will ich Lagerlöf heißen', sagte er, .denn das ist ein ehrlicher und geachteter Name. Ich kenne keinen zweiten in ganz Wermland, der einen so guten Klang hätte.'
Als der Regimentsschreiber hörte, daß der Schelm sich Lagerlös heißen wollte, stieg ihm das Blut in den Kopf.
.Nein, das geht nicht', sagte er. .Zwei gleiche Namen sollen nicht in demselben Regimente fein.'
,Es sind aber mindestens drei da, die sich Uggla, und vier, die sich Lilienhöök heißen', erwiderte der Schneider. ,Da wird wohl niemand an mir und dem Herrn Regimentsschreiber Anstoß nehmen', setzte er hinzu.
.Aber begreifst du denn nicht, Lars Andersson, daß dies nicht angeht?' fragte der Regimenisfchreiber.
.Ich hätte den Namen gar nicht gewählt, wenn der Herr Regimentsfchreiber mir nicht selber erlaubt hätte, mich zu heißen, wie ich will', sagte

her Gdmeiber und stellte sich so recht ernsthaft und demütig. ,Ich weih sa, wenn der Herr Regimentsschreiber etwas sagt, so kann man sich daraus ""Damit schwieg er; aber der Regimentsschreiber saß in tiefe Gedanken versunken da wie er sich wohl aus dieser schwierigen Lage ziehen könne. Denn er wußte nicht nur, daß er zum Gespött des ganzen Regiments verden würde, sondern er wollte um keinen Preis, dah so ein Schlingel üe dieser Schneider Lagerlös heißen sollte.
(jör mal, Lars/ begann er, ,es wäre fa vielleicht möglich, daß wir Ide denselben Namen innerhalb des Regiments führten; "ber siehst du, heim auf Marbacka ist dies ganz ausgeschlossen. Du mußt also darauf saht sein, nie wieder in Marbacka nähen zu dürfen, wenn du aus dieser ache beharrst?
Nun war die Reihe des Erschreckens an dem Schneider denn d.e ochen, die er aus Mabacka verbrachte, waren die schönsten des ganzen ahtes Nirgends wurde er so gut ausgenommen, und nirgends freute ian sich so über seine Geschichten und Spaße wie dort.
Vielleicht begnügst du dich damit, Lager zu heißen/ fuhr der Regi- nentsschreiber fort, als er bei dem andern ein Schwanken zu bemerken glaubte. n ,
So muhte sich also der Schneider für den Namen Lager entschliehen, und so hieß er denn auch sein ganzes Leben lang."
Lieber Vergänglichkeit.
Von Hugo von Hosmannsthal.
Noch spür' ich ihren Atem auf den Wangens Wie kann das sein, dah diese nahen Tage Fort sind, für immer fort, und ganz vergangen? Dies ist ein Ding, das keiner voll aussinnt, Und viel zu grauenvoll, als dah man klage: Dah alles gleitet und vorüberrinnt.
Und daß mein eignes Ich, durch nichts gehemmt, Herüberglitt aus einem kleinen Kind, Mir wie ein Hund unheimlich stumm und fremd. Dann: Dah ich auch vor hundert Jahren war Und meine Ahnen, die im Totenhemd, Mit mir verwandt find wie mein eignes Haar. So eins mit mir als wie mein eignes Haar.
Hamburgisches Tagebuch.
Von Wilhelm Haufen ft ein.
etwa der Alsterbecken, zwischen dem Klaffizismus und dem Jahre 1870 geprägt worden ist. Die Prägung ist einfach und auf eine so angenehme als seine Weise slächig; die Farbe ist hell — von Grau zu Weiß. Die Esplanade gleicht dem alten Frankfurter ober Berliner Westen und wohl auch einem vornehmen Antwerpen aus der ersten Halste des vorigen Säkulums. *
In diese Aspekte sind exotische Beziehungen eingestickt. Chinesische Lokale stecken ihre Zeichen aus: aus weihen Lampen stehen, zumal im Bezirk der „Großen Freiheit" und der ihrer tollen Hasen-Vergnuglichkeit von diesen traurigen Zeiten sreilich beraubten Reeperbahn, chinesische Schristzeichen in roter Farbe. Am Hasen meldet sich das Aroma der kleinen Läden, die mit den fremden Dingen handeln: Auslagen sind mit Neqerbildereien aus Holz, mit Muschelketten, mit Korallen und tausendfältigem überseeischem Kram angesüllt. Aber schon die europäische önter- nationalität fällt aus und sagt die eigentümlich starke Wendung dieser großen Hasenstadt zur Fremde an. Ein Haus am Hafen gibt sich als englisches Seemannsheim zu erkennen; eine Kirche nahebei gehört als , Gustaf Adolf Kyrkan" schwedischen Seesahrern — und derart schließt sich ein ausländisches Idiom ober Bild ans andere. Und allerdings: um im höchsten Grad merkwürdig zu sein, bedürfte Hamburg am Ende nur jener uralten Gassen, die als Gassen des Gängeviertels auf eine ungeheuerliche Weife einheimisch sind: daß solche Gassen Wirklichkeit sind, glaubt man nicht, ehe man sie, erschreckt und fasziniert, durchwandert hat, eine um die andere und wieder und wieder — denn solche Dinge, meint man, leben sonst nur in der Phantasie chimärischer Zeichner oder in der abenteuerlich erfinderischen Welt der Träume. Obwohl im Grunde gar nichts einfacher und wirklicher (ein kann als diese engen und gewundenen Gassen, die aus Mauern und Fenstern bestehen.
In der Gegend des Meßbergs türmt sich, schon ein Widerschein amerikanischer Dimensionen, mit der Kühnheit des atlantischen Bebens und Handelns emporgetrieben, das Hamburg der modernen Hochhäuser. Es ist blaurot von lauter Klinkerstein. Es ist so sachlich, wie die Gegenwart es programmatisch fordert — und im Sachlichen am Ende wohl auch ein wenig übertont, so daß dies Sachliche manchmal nahe daran scheint, sich zu überschlagen. Am schönsten ist die Hochhäuserstadt wohl dort, wo sie nur einfad) das Statische sucht: den festen Stand der einfachen, glatten Mauern und das ruhigste Gesamtverhältnis struktiver Formen. Da und dort hat man unternommen, die weiten Flächen durch Ziegel zu beleben, die übereck herausgezogen sind: dort aber ist, fo scheint mir, nicht nur das Lebendige, sondern manchmal beinahe auch schon die Grenze des Beunruhigenden erreicht. Wie wohltuend die klaren Flächen ohne -Profil, mit kaum eingetieften Fenstern! E» ist die Schönheit, die uns fönst in Holland gefangen nimmt. Alles in allem: ein Bild — unvergleichlicst viel besser als das Hamburg der Gründerzeit; ein Bild, das schon durch die bloße, unmittelbare Kraft der Initiative um fo viel mehr Eindruck macht, als sie mit Austrieb und Ausdehnung sich in sormhasten Grenzen halt. Die babylonischen Türme von Neuyork sind anders.
Dies ist nicht eine der Städte mit dem Ueberfluß an alter Architektur. Wer die Erwartung hegen wollte, würde falfch herantreten. Es gibt recht viele Stellen, die (o wenig anziehen wie das Berlin der Zeit gegen 1900, wie das moderne Rotterdam und das moderne Hasen-Äntwerpen. Das Rathaus ist von gestern erst; der Historizismus des späten 19. Jahrhunderts hat es in einer Renaissance erbaut, die nur um so neuer anmutet, je geschichtsbewuhter sie ist... Große, das Prosil mitbestimmende Kirchen sind — ob zwar in Uebereinstimmung mit ursprünglichen Formen — neuen Datums: Barock und Klassik von Sankt Michael; die Backsteingotik der Petrikirche; die Nikolaikirche mit der rauchgrauen neugotischen Pyramide. Das Alte trägt den Charakter des Außerordentlichen, des lieber- raschenden: nichts kann in Hamburg erstaunlicher (ein und mehr erschüttern als die wahrhast unvermutete Begegnung mit den drei schönen gotischen Holzaltären in der Jakobskirche, die sreilich selbst schon ein schlicht- starkes, einsach-dichtes Denkmal ursprünglicher, niederdeutscher Backsteingotik ist.
Bemüht, das wahre Verhältnis der Dinge zu erkennen, des Alten und des Neuen zueinander, sieht man bald ein, daß man das Alte nicht so sehr im Monumentalen suchen muß, das zwar auch da ist (denn nicht nur jene Jakobskirche besitzt eine das Bild der Stadt mitbestimmende gediegene Krast, sondern auch die alte Katharinenkirche mit ihrem zwischen Renaissance und Barock bizarr entwickelten Turm): vielmehr begreift man, daß man das Alte in reihenhaften Erscheinungen wahrnehmen muß, die aus dem Alltag dieser Stadt entstanden sind. Da sind die alten Gassen und Wasserstraßen. Sie sind gebogen, meist auch eng; die Häuser sind nicht unähnlich dem altfränkischen Typus, aus Balkensächern und Backstein errichtet und giebelig emporgestohen. Zuweilen ist der Backstein überstrichen; zuweilen zeigt er das natürliche, etwas brunftige, wohl auch violette Rot. Hin und wieder ist eines der alten Häuser, die kauf- inänniger Bestimmung dienen, förmlicher ausgebildet: helle Steinrahmen fasten den Ziegelstein; Portale tragen bildnerischen Schmuck aus weißem Haustein (meist zeugt er vom schmückenden Sinn der Renaissance oder des Barocks); die Giebel sind in weiche Kurven des 17. oder 18. Jahrhunderts gerahmt. Zuweilen hat die Leichtigkeit des späteren 18. Jahrhunderts ein bildnerisches Rokokomotiv hinzugespielt: am ehesten auf hölzerne Türen. Aus diese Weise wird ein altes inneres Hamburg Spiegelbild etwa des alten Amsterdam. Ist die Stimmung des Augenblicks — im Gemüt des Beschauers und in der Situation — verschwenderisch genug, so mag man wohl auch glauben, etwas Venezianisches zu spüren: Häuser, Wasser, Brücken, Kreuzungen der Kanäle begünstigen dies Ungesähre der Illusion. In den Kanälen der inneren Stadl streiten Ebbe und Flut. Ein Schist sitzt inmitten aller Häuser, die sich neigen und zurücksinken, schief aus dem Sck)lamm; ist das Bild schwermütig, so ist es auch merkwürdig und dermaßen mitbeftimmt, daß es nicht mehr vergessen wird.
Das alte Hamburg wird auch dort noch empfunden, wo es, unweit
Aber es wäre ein Irrtum zu meinen, Hamburg fei eine Stadt, die im Bereich ihres baulichen Bestandes gemessen, begriffen und gänzlich gesuhlt werden könnte. Hamburg —das ist nicht anders, als die gebaute Stadt, das viele einbezogene Wasser. Das Wasser gehört zur Versastung dieser Stadt■ es trägt, zur Hälfte mindestens, dazu bei, sie auszumachen. Hamburg — das ist die Fläche des inneren Alsterbeckens in der Frühe: das dunkle Wasser ruht; halbblank schlägt das Licht daraus; die Hauser stehen in veilchenfarbenen Dünsten um das weitläufige wässerige Viereck; der Himmel ist ein zartblauer Hauch mit fünfter Vergoldung — ein Hauch nur, keine Form; und keine Farbe, sondern nur die feinste Vieldeutigkeit chwebender Töne. Hamburg: das ist das weite Alsterbecken unter der Nacht Elektrische Lichter funfein, eins am andern, Kügelchen an Kügelchen, um das riesige Bassin; die tausendundein Lämpchen scheinen aus dem Wasser zurück und zittern im Reflex. Das Wasser — es ist das Herz der Stadt; es ist Sinn und Beziehung dieser Stadt; die Stadt selbst ift nur das in unheimlicher und auch in stattlich-ossenbarer Dichtigkeit Padthast bebaute User der Gewässer — der Alster, der Elbe, der „Fleete .
Man muß die Stadt vom linken Elbuser her zu sichten trachten. Rötlich und lila liegt sie da, ein einziger Dust, in dem die scharsgrün pati- nierten Türme von Sankt Michael und Sankt Jakob, die lichtgrunen Türme der Petrikirche, der Katharinenkirche als ordnende Zeichen sitzen, spitz, auch kuppelig, auch geschwellt und eingezogen und sreilich ebenso im Dust verschwindend wie sichtlich darin existierend. Das Wasser des Stroms hat die Stadt gefordert, hat sie sich gegeben, — und also ist sie entstanden.
Man fährt den Michaelsturm hinauf, um das Gesamte aus einer Höhe zu überblicken, der das gehügelte Gelände da ein wenig vorgearbeitet hat Nebel, Rauch, Wolken, Sonne; eine lilarote, etwas branftige Stadt; Ebene darum her, weite, im Duft verlorene Ebene; in der Ferne blinkt noch einmal und noch einmal die Elbe auf. Und Wasser heran an bk Stadt auf allen Seiten, herein in die Stadt, Wasser, Wasser... Noch einmal ist dies Hamburg für eine Sekunde lagunenhaft — eineJöntroort auf den Namen Venedig, wiewohl ja eigentlich nichts unwahrfcheinlicher anmuten könnte als gerade dies.
*
Das Wasser des Elbhafens ist olivbraun; es ist schwärzlich; es ist tintig. Die Lust darüber ist blaugrau mit Fliedertönen und Rosa; die Atmosphäre ein zartes, aber dichtes Gewebe, durch das man blickt, wie durch einen feinmaschigen Schleier. Wo der Himmel aufgeht, ist feine Bläue licht- und gewichtlos und von perlgrauen und mattgolden schimmernden Wolken langsam befahren. Die Atmosphäre wird dünner; durch sie hindurch sind öde Ziegelbauten des Ufers kenntlich — aber ihre karge Röte ist nun wie ein vernebeltes Feuer aus der Sage.

Die Schiffe füllen den Hafen mit einer vom Schicksal vieler bösen Zelt erzwungenen Untätigkeit; eins ruht am andern; aus wenigen regt sich Ton und Geste gewöhnlicher Arbeit. Große Schisse. Riesige Schisse. Kleine Schisse. Schisse mit aufregend fremden Namen. Schiff an Schiss; ein Volk von Schissen. Kleinste Schisse dazwischen, wie Kinder. Einmal schneidet, einem geschweiften Messer ähnlich, die angretsende Kurve eines Seglersbugs in die Luft. In der Parallellinie des Vorderschiffes regt sich erwartend, gespannt ein Vorzeichen der zu durchmessenden Unendlichkeit der Meere.
Die Rümpfe der Dampfer sind schwarz; unten, wo sie ins Wasser tauchen, zeigen sie die glühend rote Mennige. Etliche sind oben weiß. Kamine sind ockergelb mit blauem Band und weißem Stern; Kamine sind ockergelb und tragen schwarzweißrote Kappen; Kamine sind schwarz, und auf dem rot umränderten Weiß des Bandes können sie ein schwarzes Kreuz tragen. Maste sind mattgelb, kleine eilige Barkassen aus eine muntere Weise grün; alle Farben stehen mit einer gesteigerten Sichtbarkeit im Dunst — es schwächt sie nicht, er scheint sie vollends zu sich zu bringen.
Die Möwen fliegen großartig und lärmen mit schrillen Stimmen. Hin und wieder zerreißt eine Sirene den Stillstand der Luft; hin und wieder holt sich ein dumpfer, dunkler, schwer eratmeter Ton aus der Tiefe, wie ein Kontrabaß.
Schwimmdocks ruhen als mächtige dunkelrote Kästen. Eines trägt einen Afrikafahrer; hochgehoben empfängt er am Bauch den neuen Anstrich mit fiebrigem Bleirot; die Schraube starrt in die Lust; der Anker tastet in den Himmel.
Gerüste aus Eisen stehen hoch hinaus: Phänomene der vollkommensten Zweckmäßigkeit, und gleichwohl, so scheint es, voll der schönen Abstraktion, der schönen Zwecklosigkeit einer dichterischen Strophenfugung. Dies sind die Werstgerüste; dies die schräg emportrachtenden, großartig begehrlichen Kräne. Viele, die meisten, ragen still ins Grenzenlose; Zeichen eines erstarrenden Verlangens. Einige dürfen arbeiten; drehen sich eisern, tragen, rasseln, nehmen auf und speien aus. Ein Gebinde rindengrauer Balken ist ihnen wie ein Bündel Streichhölzer; ein Pack sandgelber Säcke wie ein Kinderspielzeug. Einer der Kräne beißt in Kohlen. Ein Getreideheber zieht den Atem an — dem Atem folgt die Materie: er saugt sie auf, nimmt sie ins Innere einer schlauchigen und absurden Figur. In der Höhle der Gerüste oder auf den Scheiteln der Speicher stehen die Namen großer Firmen: Reiherstiegwerft, Blohm & Voß, Societa Vinocola — oder wie sonst es heißen mag. Es ist die Epigraphik der Industrie und des Handels von heute: riesige Buchstaben von durchsichtig-eisernem Raster gegen den Himmel gehalten.
Aus dem Wasser stehen, zu dumpsen Pmamiden gefügt, mächtige Pfosten auf. Fernhinfahrende Schiffe tragen Menschen mit fremdartigen Gesichtern: Besatzungen mit den Physiognomien Asiens, Afrikas, gelben, braunen, schokoladenfarbenen, schwarzen. Die Besatzungen stehen und schauen herüber. Ein Sowjetschiff mit roter Fahne, die den Hammer und die Sichel trägt, bedarf der russischen Inschrift nicht, und doch verstärkt sie den Charakter des Seltsamen. Die Flaggen der Schiffe bezeugen alle Nationen; das Sternenbanner, das britische Flaggenkreuz, der Danebrog, die schwedische Flagge ist den Einheimischen eine Selbstverständlichkeit — uns ein Rätsel. Rauchfahnen folgen der Richtung wehender Flaggen und Wimpel. Dampfpfeifentöne, hell und dunkel, konzertieren mit Terz und Quint und Sext. Arn Kai rast gelb die Hochbahn vorüber. Am linken Ufer wächst Gras: weshalb dreht sich das Herz im Leibe, wenn das Auge dies Bruchstück Natur erblickt? Dies bißchen Grün ist wie liegengeblieben, wie verloren, und die Seele weiß nicht, wem sie es nachtragen müßte... Die einbrechende Sonne funkelt auf dem Anthrazit und an den Scheiben der Lagerschuppen. Dort drüben ist der mächtige Körper eines Gasometers graphitgrau emporgewachsen. Am eisernen Gewände eines Dampfers hängen Arbeiter in ausgewaschenen hellblauen Leinenanzügen und malen, malen...
*
Das Museum der Stadt hält zwei Meister bereit, deren Werke das Wesen der mittelalterlichen Stadt bezeugen und den Besucher mitten in die Empfindung treffen. Es find: der Meister Bertram von Minden, dessen Leben zwischen 1367 und 1415 lag, und der Meister Francke, der dem ersten Drittel des 15. Jahrhunderts angehörte. Beide haben ihr Künstlerleben dieser Stadt geweiht, und in den Werken ihrer großen Meister wächst der Stadt eine Abmessung zu, die nicht vergessen werden darf, obwohl es nicht leicht fein mag, zu dieser mittelalterlich-katholischen Gravitation aus dem heutigen Hamburg den Weg zurückzufinden. Meister Bertram hat auf einer vielseldrigen Tafel die halbe Bibel dargestellt; Altes und Neues Testament. Er hat es in einer Art getan, die den Beschauer nötigt, südwärts, von der Nordsee zum Mittelmeer zu denken: der Meister ist wie ein hamburgischer Giotto. Die Form ist groß; die Form ist weit; ihre Würde ist gleichsam lateinischen Wesens. Es ist wichtig, zu sehen, daß Hamburg einmal nach dieser Seite geblickt zu haben scheint. Der andere Meister Francke, bestätigt in den wunderbaren Tafeln zur Passion und zur Geschichte des heiligen Thomas den hanseatischen Geist, den Hamburg noch heute dem Gast mit Ruhe und natürlicher Zurückhaltung spürbar macht: das Feine, das Zugeschliffene, das Hochzivi- lifierte, das Patrizische — mit einem Wort: das Hanseatische eben, das sich selbst definiert. Auch da ist nordische Gotik übrigens mit einer Klassizität gekreuzt, die an das italienische Trecento denken macht; aber auffälliger ist, daß der Radius dieses hamburgischen Meisters bis nach Helsingfors gereicht hat — denn so weit bestimmte die hamburgische Kunstform, des Südens teilhaftig, den europäischen Norden ...
Man muß auch ja nicht meinen, das Subtile, das Elegante habe in dieser Malerei die Größe ausgeschlossen; vielmehr ist sie in außerordentlichem Maße darin enthalten; das Pslegsame des Meisters, feine unbedingte Distinktion hat der Größe nicht den Aufschwung gesperrt. Und nicht wahr: eben darin ist er ein Gleichnis der Stadt, der er gedient hat? Denn sie ist nicht etwa auf urbane Weife fein, ohne zugleich stark, zäh und groß zu sein, in Geschichte wie Gegenwart.
Das Mangobaumwunder.
Roman von Leo P e r u tz und Paul F ra nk.
Nachdruck verboten. Copyright by Albert Langen, München.
(Fortsetzung.)
Dr. Franz Kircheisen, dis dahin ein ernster Gelehrter von ziemlichem Rus, verspürte plötzlich eine unbändige Lust, an dem Spiel der jungen .Lame unten im Garten teilzunehmen... Es muß eigentlich eine ganz amüsante Sache sein, dieses Spiel ... dachte er, ... gar nicht so arm an Kombinationen, wie man meinen könnte. Vielleicht ist es jetzt gar das Neuste in der vornehmen Welt. Zu meiner Zeit allerdings haben die jungen Mädchen mehr Tennis oder Krocket gefpielt. Aber die Model Auch derlei ändert sich natürlich ...
„Ist die junge Dame dort unten Ihre Tochter?" wandte er sich an den Baron.
„Junge ... Dame ...?" wiederholte der Baron zerstreut und trat ans Fenster. „Ja! Das ist meine Tochter Grell." Er hielt plötzlich inne und sah den Arzt unter zusammengezogenen Brauen sorschend an. „Sie kennen meine Tochter?" fragte er leise.
„Nein ... ich habe leider noch nicht das Vergnügen", erwiderte Dr. Kircheisen. „Wie sollte ich auch! Ich komme ja gar nirgends hin, ich lebe zwischen meinen vier Wänden. Ich gehe selten in Gesellschaft, niemals auf Bälle."
„Meine Tochter Grell! Meinen Sie etwa, daß die auf Bälle geht", rief der Baron und brach in ein kurzes, heiseres Lachen aus, das in einen Hustenanfall überging. „Nein! Meine Tochter war noch niemals auf einem Ball! Aber wollen wir nicht frühstücken gehen, Doktor?"
„Lassen Sie sich nicht stören, Herr Baron. Ich werde noch die Morgentemperatur des Patienten messen, und bann ein wenig Toilette machen. Ich komme Ihnen bald nach."
„Ich habe auf der Terrasse decken lassen, weil heut ein so schöner, sonniger Tag ist. Ich erwarte Sie dort, Doktor!"
Als Dr. Kircheisen eine halbe Stunde später auf die Terrasse trat, kam ihm der Baron, der in einem mächtigen Ledersauteuil an dem mit Schalen und Schüsseln bedeckten Frühstückstisch gesessen hatte, entgegen.
„Nun, wie geht es denn meinem armen Gärtner?" fragte er.
„Immer gleich", gab der Arzt zur Antwort. „Das Fieber ist ein wenig gestiegen, aber man muh in Betracht ziehen, daß das die Morgentemperatur ist."
Der Baron führte ihn an den Tisch. Dr. Kircheisen lieh seinen Blick in die Runde gehen. Die hundertfältigen Schattierungen des herbstlichen Laubes entzückten ihn. Das Treibhaus, ein kleines, moscheeartiges Gebäude, sah zwar ein wenig exotisch, sonst aber ganz friedlich und gar nicht mehr gespenstisch aus. Von seinem Platze aus konnte der Arzt zum erstenmal die ganze große Ausdehnung des Parkes erkennen, die Sorg- Sit, die an jeden Weg, an jede Anlage gewendet war, richtig würdigen.
uf dem Platz vor der Terrasse allerdings war der seine Kies ein wenig in Unordnung gebracht — das hatte die Baronesse mit ihrem Reisen am Gewissen. Dr. Kircheisen spähte den Park ab und lächelte in der Erinnerung.
„Sie müssen entschuldigen, wenn das Frühstück heute zu wünschen übrig läßt", sagte der Baron und versuchte dem Arzt aus der Kanne Tee in die Schale zu gießen. Seine Hand zitterte dabei so stark, daß Dr. Kircheisen ihm sacht die Teekanne abnahm und sich selbst bediente. „Philipp hat das Frühstück bereitet, da sonst niemand im Hause ist."
„Weshalb haben Sie eigentlich Ihre Leute so kurzerhand weggeschickt, Herr Baron?" fragte der Arzt.
„Das hat fein müssen! gab der Baron einsilbig zur Antwort.
„Was haben die Leute angestellt?"
Der Baron schien um eine Antwort verlegen zu fein und überlegte eine Weile. „Ich habe sie nicht weggeschickt. Sie wollten nicht bleiben. Es ist ihnen auch nicht zu verübeln, wenn eine Schlange im Haufe ihr Unwesen treibt. — Sie suchen Zucker, Herr Doktor? O weh, den hat Philipp vergessen. Ich pflege nämlich den Tee immer ohne Zucker zu nehmen, ich versüße ihn mit Biskuit — nach anglo-indischer Sitte — wollen Sie's nicht auch so versuchen?"
Philipp erschien und legte ein Päckchen Briese und Zeitungen auf den Tisch.
„Erlauben Sie, daß ich rasch ein wenig die Post ansehe", bat der Baron und griff nach einem Brief. „Endlich — das ist die lang erwartete Einladung vom Touringklub. Man fordert mich auf, einen Lichtbildervortrag über meine Tibettour zu halten. Leider werde ich abfagen müssen, denn ich habe die Diapositive der Aufnahme des Jbi-Gamin-Paffes noch nicht fertig. Das war keine leichte Sache, der Ibi-Gamin-Pah. Wissen Sie, wie hoch er liegt? 6240 Meter. Es ist der Paß, der von Garhwal hinüber nach Tibet führt."
„Ich habe einiges davon gehört — Sie sollen ja einer unserer unternehmendsten und erfolgreichsten Alpinisten gewesen fein in ihrer Jugend", sagte Dr. Kircheisen höflich.
„In meiner Jugend! Ja!" sagte der Baron und wurde plötzlich ganz traurig. „Ja, ich bin gerne und viel geklettert, ich hab' die Berge über alles geliebt — in meiner Jugend. Die steilen Kletterfelsen, die Kamine, die luftigen Grate — an all das werd' ich vergessen müssen —! Doktor, ich kann es nicht, es ist unmöglich!"
„Mein Gott, Herr Baron, Sie hatten wohl schon einige Jahre hindurch Gelegenheit, sich mit dieser Notwendigkeit abzufinden. Der Schmerz könnte inzwischen doch schon vergangen sein!" sagte der Arzt.
„Doktor! Machen Sie mich wieder jung! Oh, wenn Sie doch bas könnten."
„Der alte Traum der Menschheit!" sagte Dr. Kircheisen lächelnd.
„Wenn Sie doch das tonnten!'' wiederholte der Baron leise und starrte vor sich hin.
„Sie haben Ihre Jugend stürmischer durchlebt als andere Menschen, die zwischen ihren vier Wänden geblieben sind; Sie haben sie bis ans Ende genossen und heute —"

3„B1V „ ,  ,, nur noch der leere Rahmen an der "Wand hing; dann legte er den Stock auf den Tisch und schöpfte Atem: „Ich liebe es nicht, wenn Gretl in den Spiegel sieht. Gretl ist hübsch, und junge Mädchen werden so leicht eitel —"
„Armer Papal Einen Spiegel zerbrochen! Sieben Jahre Unglück!
klirrend in Trümmer ging.
„So!" sagte er dann befriedigt, als
Nein'" rief der Baron mit plötzlicher Festigkeit. „Nicht bis ans Endel •‘ÄSM’ÄTC »»W*. -- «**.*« lafel erhob , Heute gibt es nur eine Weisheit: Fröhlich vom Tisch ausstehen, wenn das Mahl zu Ende geht. Das müssen Sie lernen. — Dort kommt Ihre Tochter, Herr Baron."
Dem Arzt gegenüber hing ein Spiegel ein roenig geneigt an ber Wand, und in diesem Spiegel konnte er den ganzen Park überblicken und sah die Baronesse, die mit dem Reifen um die Schulter über den Kiesweg auf die Terrasse zugelausen kam.
„Wo?" fragte der Baron. „Wo sehn Sie Gretl?
„Sehn Sie sie nicht dort im Spiegel?" fragte der Arzt und wies mit dem Arm nach der Wand.
Dr. Kircheisen hatte In dem Hause des Barons während der wenigen Stunden seines Aufenthaltes schon eine ganze Anzahl ab onderlicher und verwirrender Tatsachen beobachtet, aber die neueste Schrulle des Barons war doch närrischer, als man selbst von einem alten Sonderling erwarten konnte. „ ,, ,
„Himmel! Den hab' ich vergessen!" schrie er entsetzt auf. „Doktor, rasch! Helfen Sie mir, der Spiegel mutz fort!"
Dr Kircheisen faßte kopfschüttelnd nach dem Spiegel und versuchte ihn von der Wand zu lösen. Aber der schwere Spiegel hing fest an seinem Haken und wollte nicht von der Wand weichen.
„Rasch! Rasch!" schrie der Baron. „Sie kommt schon die Treppe herauf."
„Wer denn?" rief der Arzt.
„Gretl!" sagte der Baron. „Er geht nicht hinunter. Wo ,st mein Stock? Wir müssen ihn zerschlagen."
Und ehe der Arzt begriff, was eigentlich vorging, schlug der Baron mit der Krücke seines Stockes wütend auf die Spiegelscheibe los, die
Die Baronesse stand — nein, sie hüpfte vielmehr von einem Fuß auf den andern. Den Reisen hatte sie über die Schulter gehängt, so, wie Soldaten den gerollten Mantel zu tragen pflegen. In den beiden Händen hielt sie ein klapperndes, klirrendes Etwas — was mochte das nur sein?
Jetzt, da sie vor ihm stand, sah er, daß die Baronesse nicht mehr so jung war, wie er vermutet hatte. Er hatte sie auf zwanzig Jahre geschätzt, — sie mochte die vierundzwanzig schon überschritten haben. Die ersten, leisen Züge des Verwelkens standen in ihrem Gesicht, das dadurch auf seltsame Art verfeinert und veredelt wurde.
Dr. Kircheifen machte eine leichte Verbeugung, die die Baroneste jedoch nicht beachtete. Er wiederholte feinen Gruß, ohne jedoch mehr zu erreichen als einen flüchtigen Blick aus den großen blauen Augen des jungen Mädchens.
Jetzt stellte die Baronesse das klirrende Ding auf den Tisch. Es war eine Sparbüchse, wie Dr. Kircheisen auch einmal eine besessen hatte als Bub von sechs Jahren, ein tönernes, braunglasiertes Schweinchen mit einem mächtigen Schlitz am Rücken!
„Papa! Bitt' schön, meine Krone!" bat die Baronesse.
lieber die verfallenen Züge des Barons huschte es wie ein Lächeln. Aechzend ob der Anstrengung, die die Bewegung ihm verursachte, holte er sein Portemonnaie hervor und reichte seiner Tochter das Geldstück.
Sie ließ die Münze durch den Schlitz gleiten, schüttelte das Schweinchen und horchte auf das Klappern der Münzen.
„Aber ich muß ja schon genug haben", rief sie plötzlich. „Gleich will ich nachfchauen."
Und ohne weitere Umstände kniete sie auf den Glasboden der Veranda hin — als wäre es die natürlichste Sache von der Welt, daß eine junge Dame von vierundzwanzig Jahren nicht immer nur stehen und fitzen, sondern zur Abwechslung auch einmal aus der Erde knien dürste. Dann zerschlug sie die Sparbüchse auf dem Boden und begann zu zählen.
... Wie reizend! Wie natürlich! Ein Wildfang von vierundzwanzig Jahren - dachte der Arzt und wandte sich an den Baron.
„Dars ich bitten, mich der Baronesse vorzustellen?"
Der Baron sah ihn einen Augenblick lang verständnislos an.
„Vorstellen ...' sagte er. „Ja, Gott, richtig. Gretl, das ist der Herr Doktor, der unseren armen Ulam Singh gesund machen wird. Sag ihm guten Tag."
Dr. Kircheisen zupfte sich die Krawatte zurecht, machte einen Schritt vorwärts und verbeugte sich. Aber die Baronesse reichte ihm nur flüchtig die Fingerspitzen und fuhr sogleich wieder fort, ihre Münzen zu zählen, ohne ihn weiter zu beachten.
„Ich bin ihr nicht sympathisch! Ich bin ihr sehr gleichgültig!" dachte Dr. Kircheisen. „Das ist kein Wunder; sie ist sicher umschwärmt und verwöhnt von den jungen Leuten. Vielleicht, wenn ich eleganter wär' —"
Dr. Kircheisen war sehr niedergeschlagen und ein wenig verletzt.
„Hurra!" schrie plötzlich die Baronesse. „Sechsunddreißig Kronen! In vier Tagen kann ich mir die Hansi taufen, die in der Auslag' in der Kärntner Straße, du weißt doch, Papa!''
Sie sprang auf, griff nach dem Reifen und lief die Treppe hinab, ihr blauer Rock wehte gleich daraus über die Wiese. Billy, der Fox, kläffte hinter ihr her.
„Das ist wohl eine Katze, die Hansi?" fragte Dr. Kircheisen, der dem jungen Mädchen wie gebannt nachstarrte. „Ober ein kleiner Hund?"
„Nein", antwortete der Baron. „Die Hansi ist eine Puppe. Meine Tochter spielt gern mit Puppen."
Lin Verdacht.
„Gnädiger Herr!" meldete Philipp, der in der Tür stand. „Es ist einviertel zehn, das gnädige Fräulein wird gleich hier sein."
Der Baron erschrak sichtlich. Er fuhr auf, tastete mit unsicheren Händen nach der Uhr und blickte den Diener an.
„Was machen wir, Philipp?" fragte er.
Der Diener zuckte die Achseln.
„Vielleicht, wenn der gnädige Herr sich verleugnen lassen? Vielleicht, wenn der gnädige Herr ausgeritten sind?
... Also wenn er sich vor irgend jemanden verleugnen lasten will, jo ist „ausreiten" doch eine ein bißchen unwahrscheinliche Ausrede ... dachte der Arzt. — Wer wird dem alten Herrn glauben, daß er überhaupt auf ein Pferd hinaufklettern kann — es kostet ihn Mühe genug, sich aus dem Lehnstuhl zu erheben.
Der Baron hatte ein Weilchen nachgedacht. „Es ist meine Braut, di« mich immer um diese Stunde abholt", wandte er sich an den Arzt.
„Sie sind verlobt?" fragte der Arzt und blickte überrascht den alten Mann an. , .
„Sie wissen das nicht?" gab der Baron lächelnd zuruck. „Dann haben Sie natürlich auch keine Ahnung, wer meine Braut ist. Ich bin mit der Melitta Ziegler verlobt. Der Name muß Ihnen doch geläufig fein?"
„Er kommt mir tatsächlich bekannt vor. Trotzdem weiß ich im Augenblick nicht ..." . m „„
„Aber die Melitta Ziegler, die Heroine des Burgtheaters, die müssen Sie doch kennen?"
„Ja, natürlich, dem Namen nach. Persönlich kenne ich sie nicht. Hab' leider noch nicht das Vergnügen gehabt, auch von der Bühne her nicht — ich komme nie ins Theater. In die Varietös geh' ich manchmal, aber auch nur, wenn Tierdressuren zu sehen sind, für die interessiere ich mich.
„Sie werden meine Braut in ein paar Minuten kennenlernen — ich muß Sie nämlich um eine große Gefälligkeit bitten, lieber Doktor!
„Verfügen Sie über mich, Herr Baron!"
„Ich bin heute nicht in der inneren und, um ganz aufrichtig zu fein, auch nicht recht in der äußeren Verfassung, um meine Braut empfangen zu können. Nicht wahr, Sie werden ihr entgegengehen und mich bei ihr entschuldigen, mit Unwohlsein etwa —"
... Natürlich, dachte der Arzt... Für gewöhnlich färbt er sich wahrscheinlich die Haare, der alte Herr, rnöcht' möglichst jung erscheinen — heute hat er das in seiner Aufregung vergessen. Sie wird s natürlich nicht anders halten. Eine alte Schauspielerin, färbt sich, schminkt sich wahrscheinlich, und so betrügt eben einer den anderen!
„Wo ist die Gretl?"
„Die Baronesse ist auf ihrem Zimmer."
So sperr' die Tür ab! Die Baronesse darf ihr Zimmer nicht verlasten, solang' Fräulein Ziegler im Hause ist." Er sah den erstaunten Blick des Arztes, versuchte ein Lächeln und erklärte: „Gretl und meine Braut dis- harmonieren ein wenig — vorläufig wenigstens. Aber ich hoffe, daß sich das mit der Zeit geben wird. Und jetzt flott, Philipp! Also nicht wahr, Doktor: Keine Verletzung, nur ein kleiner Chok!"
Dr. Kircheisen eilte raschen Schritts die Treppe hinab, durchquerte die Halle und ging über den hell im Sonnenlicht liegenden Kiesweg auf das Gittertor zu. Dort stand schon der Dogcart. Eine hochgewachsene junge Dame schwang sich eben vom Kutschersitz herab und trat neben das Pferd, einen prächtigen, in Silber geschirrten iiuchs.
,Lucker!" rief sie dem Lakaien zu. Der hielt seiner Herrin ein geöffnetes Büchschen entgegen, dessen Inhalt sie in ihre flache Hand schüttete. Während sie das Pferd naschen ließ, konnte Dr. Kircheisen sie mit Muße betrachten. .
Donnerwetter! — Nein, das war nicht die ältliche Komodiannn, die er anzutressen erwartet hatte. Wahrhaftig nicht! Ein lebensprühendes, junges Geschöpf, kaum zwei Jahre älter als die Baroneste, deren Stief- mutter sie werden sollte. Kein Wunder, daß die beiden sich nicht vertragen wollten. Dr. Kircheisen bettachtete gebannt das goldbraune Haar, das in natürlich koketten Wellen unter einem aus Veilchen gebildeten Hute her- vorquoll, auf das feine Gesicht mit der edel geschnittenen Nase und den großen dunklen Augen.
... Und dieses entzückende Geschöpf soll den alten Baron heiraten! ... durchfuhr es den Arzt... Was ist das für eine sonderbar verderbte Welt, die solche Verbindungen kennt! Der alte, verfallene Mann und dieses blühende, genußfreudige Wesen — wie soll man das begreifen können! — Ach Gott, nur zu leicht ist das Rätsel gelöst: Ein reicher Mann, ein Millionär und eine Schauspielerin! Eine schöne Frau braucht schöne Kleider, kostbarenSchmuck — der Dogcart sagt alles. Er spricht Bände. Wenn sie nicht die Braut des Barons wäre, müßte sie mit der elektrischen Tram nach Hietzing hiausfahren. Und er, der reiche, alte Mann. Ein Handel. Nichts anderes — und jeder glaubt den anderen betrogen zu haben. Indessen, all das kümmert mich nicht ... dachte Dr. Kircheisen ... Ich entledige mich meines Auftrages ...
(Fortfetzung folgt.)
ich sei beim Reiten vom Pferd gestürzt! Keine Verletzung, nur ein kleiner Nervenchok. Ja, das wird das Klügste sein! Aber sie darf sich nicht etwa beunruhigen — keine Verletzung, Doktor! Nur ein kleiner Chok, der in zwei Tagen vorüber ist." , , ..
... Du lieber Gott ... sie wird mir ,a ms Gesicht lachen, wenn ich ihr erzähle, daß dieser alte, gebrechliche Herr da geritten ist! ... suhr es dem Arzt durch den Kops. ..
„Wenn meine Braut mich unbedingt zu sehen wünscht, so suhren Sie sie, bitte, in mein Arbeitszimmer! Aber konzedieren Sie ihr nur fünf Minuten höchstens — einen längeren Besuch dürfen Sie als Arzt nicht zulasten —, müssen Sie ihr sagen. — Was gibt's, Philipp?"
„Der Wagen fährt eben vor, Herr Baron!"
„Oder wissen Sie, was noch besser wär'? Sagen Sie ihr doch emsach, --- ~ Pferd gestürzt! Keine Verletzung, nur ein kleiner d das Klügste sein! Aber sie darf sich nicht etwa
'Verantwortlich: 0r. HunsThyriot. — Druck undD er lag: Drühl'scheUniversitäts-Duch-undSte in druckerei, R. Lange, Gießen.