GiehenerZainilienbliitter
________Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger
Jahrgang 1933 Montag, -en 6. November Nummer 86
Monolog des Prinzen von Homburg.
Von Heinrich von K l e i st.
Nun, o Unsterblichkeit, bist 6u ganz mein!
Du strahlst mir durch die Binde meiner Augen Mit Glanz der tausendfachen Sonne zu!
Es wachsen Flügel mir an beiden Schultern, Durch stille Aetherräume schwingt mein Geist: Und wie ein Schiff, vom Hauch des Winds entführt. Die muntre Hafenstadt versinken sieht, So geht mir dämmernd alles Leben unter: Jetzt unterscheid ich Farben noch und Formen, Und jetzt liegt Nebel alles unter mir ...
Ach, wie die Nachtviole lieblich duftet! »
Schau-Platz der Nation.
Von Rudolf ®. B i n d i n g.
Mehr als je wissen wir und empfinden, daß heutzutage in Deutschland den öffentlichen Dingen und Belangen, die uns als Station angehen, unsere Aufmerksamkeit, unsere Anteilnahme und Mser Miterleben in einem Grade entgegenkommt, wie sich dessen tisher in gleicher Allseitigkeit und gleicher Umfassung keine Zeit unserer Geschichte rühmen kann.
Aufgedeckt wie noch nie ist all das Gemeinsame, all das Ocffent- liche, was uns angeht. Zu diesem Gemeinsamen reihen sich — mnerhalb des Staatswesens das uns umfaßt — Kultur an Politik, Politik an Wirtschaft, Wirtschaft an Kultur und Kultur an Kunst n nicht unterscheidbarer Eindringlichkeit ebenbürtig nebeneinander. Führender Geist hat dargetan — und wer wäre ihm nicht mfür und dadurch verpflichtet? — daß dies so ist: und wer es noch nicht gewußt hat, der weiß es jetzt.
Genügt das nicht solches zu wissen? Wenn man noch ein Wort kr Werbung für bas Theater als eine Stätte der Kunst und geistigen Kultur dieses Volkes zu sagen unternimmt: rennt man aicht offene Türen ein? preist man nicht ein einfaches Lebensbedürfnis an?
Ja! man tut es. Aber wir sind des Selbstverständlichen, wir ßad der wahren Lebensinhalte und Lebestswerte der Nation so entwöhnt, daß wir uns erst mit offenen Augen in die Theater setzen müssen, um zu erfahren, was dort vorgeht. Wir sind entwöhnt — auch hier — von manchem, das uns glühend nahe an- Uht und sollen dies erst sozusagen in einem freudigen Schrecken w uns selbst gewahren.
Werben wir also mit diesen großen Selbstverständlichkeiten! Preisen wir Lebensbedürfnisse eines Volkes an! Verkanntes, Ver- gcssenes, gewaltsam und leichtsinnig Verbanntes muß uns wieder- vwonnen werden!
Denn das Theater eines Volkes ist nichts Geringeres als der äientliche Schauplatz seines Lebens: ein Schauplatz, auf dem es «itagiert. Ein Schauplatz, der gar keinen Sinn hat ohne den ge- mlten Zuschauerraum Ein Schauplatz nicht für den noch so guten schauspieler, sondern für den Zuschauer in Gemeinschaft ®it seinem Volksgenossen. Das Theater ist nicht die ßiihne — wie viele glauben —, auf der gute und schlechte Stücke spielt werden,- sondern es ist die große Gemeinsamkeit des Vol-
im Tempel seiner Kunst.
lind was wird dort Heiliges agiert? Da oben stehen nicht stiften. Drahtseilkünstler, Taschenspieler, Faxenmacher, Possenlecher, Wunderkinder oder die Dame oöue Unterleib: dort droben
den Brettern stehst du! Du, mein Volk! Du, Mensch! DuNach- w! Du Frau! Du Geliebte! Du Mutter! Du Sohn! Du Lei- lerder! Du Lasterhafter! Du Machtbungriger! Du Fühlloser! Du "crr! Du Feigling! Du Held! Du Mensch ohne Eigenschaften nnd "l't Eigenschaften — dein Schau-Platz ist es: und der da droben »ielt, der sitzt neben dir — wenn du es nicht gar selbst bist. Deine Schichte nnd die Geschichte deiner Mitmenschen aus mancher wt, mit dir verbunden durch menschliches Schicksal, alles gleich
durch die furchtbare und gewaltige Magie des Menschlich- gleichen, stürzt auf dich ein. Tote werden wieder Fleisch nnd Blut "und cs ist Fleisch von deinem Fleisch und Blut von deinem "lut; und die Lebenden sind nicht minder lebendig.
Ist Menschenschicksal zu erleben nicht Heiligkeit genug? Und du — du selbst! bist du dir als Glied deines Volkes nicht heilig genug? Das was dein Volk war, das was dein Volk wird: das Seelische in dir und in uns — das wird dort dar- und schaugestellt.
Wie will ein Volk sich achten, sich erkennen, vor sich selbst bestehen, wenn es den Blick von dem eigentlichen Schauplatz seiner selbst wegwendet, statt in gemeinsamer Zuschauerandacht — auch gemeinsamer Heiterkeit und Lust - sich und den Menschen neben sich tn allen Tiefen und möglichen Höhen auf diesem Schauplatz erscheinen zu sehen? Denn dort — auf der Bühne, in des Dichters Wort, in des Musikers Tönen — stehen die Gestalten des Lebens klarer, eindringlicher, wahrer und gewaltiger da als irgendwo anders, wo das Auge des Mitmenschen, der Zeitungsbericht oder das eigene Erleben hinreicht. Das ist das Vorrecht der Kunst, das ist das Vorrecht der Bretter, die die Welt bedeuten!
Müssen wir uns denn vor uns selber scheuen? uns nicht beachten und an uns vorübergehen als wären wir es nicht? — Oder sollen wir nicht vielmehr sehnsüchtigen Herzens hinschauen, um uns zu erblicken und wahrhaft zu erleben?
Manches Schwere, ungefüges Daherschreiten, viel Feierliches, dunkel Beschwertes herber, trotzig-edler Herkunft, viel Suchendes, Tastendes, Grübelnö-Faustisches mit Begierde nach Genuß und mit Verschmachten nach Erlösung, manches Unterliegen gegenüber fremder Verführung und südlicher Klarheit, aber auch das Suchen nach der Reinheit des Gral, alle Ueberfülle und Abgründe — im Guten und im Bösen — des Seelischen, dieser deutschen Seele, —• dieser deiner Seele — Volk: hier ist des allen Schauplatz.
Alle diese Eigenschaften, dieser unendliche Urgrund unseres Lebens — die vielerlei Unklarheiten, manche Lichtlosigkeiten und wahre Finsternisse, manche Sehnsüchte neben dem schon Strahlenden, Sicheren und uns ganz Bewußten — sie deuten ja auf die Zukunft dieses unseres Volkes. Wo so viel in diesem Urgrund der Seele und des Lebens unerlöst liegt, dort ist Zukunft. Trächtig von Zukunft sind wir! Trächtiger von Zukunft — so hoffen wir — als je eine Zeit, als je ein Geschlecht, die sich nach nichts umzusehen vermöchten als nach ihrer Vergangenheit.
Wie und wo kann ein Volk seine Urgründe, die Wahrheit über sich klarer, sichtbarer — im eigentlichen Sinne — erfahren als in seinem Theater? Dort ist der unbestechliche Maßstab: dort ist es selbst, das richtet, wenn es nur durch beständige Anteilnahme sich zum Richter macht. Dort ist der unbestechliche Schilderer und Künder der Dichter mit der Verantwortlichkeit für sein Volk.
Nur diese Wahrheitsgestalten werden uns eigen: Nur du bist es, Volk, was in ihnen west. Denn alles in jeglicher Dichtung ist des Volkes: aus ihm geboren, für es geschrieben. Es gibt nur einen Wallenstein — nicht den der Geschichte — sondern den Schillers. Es gibt nur einen Faust — nicht den der Sage, sondern den Goethes. Es gibt nur einen Florian Geyer — nicht den der Bauernkriege — sondern den Gerhart Hauptmanns. Es gibt nur einen Parsival — nicht den des Rittertums — sondern den Wagners. Das ist unser gemeinsamer Besitz, das ist Fleisch von un- serm Fleisch und Blut von unserm Blut.
Wenn aber dergestalt das Theater eines Volkes nichts Geringeres ist als der Schauplatz seines Leben, dann darf es verlangen und erwarten, daß diesem Schauplatz die Aufmerksamkeit, die Anteilnahme und das Miterleben aller zuteil werde. Das ist das Wesen wahren Theaters: daß die Zuschauer die Gemeinschaft des Volksgenossen sind und sich als solche fühlen. Hier wird nicht für Anspruchslose an einem Abend und für Anspruchsvolle an einem andern gespielt. Hier wird der Höchste und der Geringste gemeinsam im Theater sitzen. Wie im alten Theater der Griechen, das wahrhaft das Theater einer Nation war, der Oberpriester des Dionysos und der letzte Lastträger aus dem Hafen der Stadt zu gleicher Zeit auf den marmornen Stufen saßen, so soll cs hier geschehen, daß bei jeglichem Anlaß und zu jeglicher Aufführung die obersten Männer und Frauen dieser Stadt oder deren Vertreter mit allen arbeitenden und um diesen ihren Schauplatz kämpfenden Volksgenossen sich beieinander wissen.
Die Zuschauerschaft — das Gemcingefühl, Zuschauer in dem deutschen Theater der Nation zu sein — kann nur geschaffen werden durch die freiwillige Selbstverständlichkeit jedes einzelnen, in nnd mit seinen Volksgenossen sich auf dem Schauplatz der Nation zu treffen.
Erheben wir die Verpflichtung, die uns erwächst zu einer Freude: denn jeden wird es freuen, einer Gemeinschaft anzugehören, in der j-der durch Dasein, Anteilnahme, Miterlebeu den

anderen ehrt. Wenn die Logen und die Ränge von Zuschauern besetzt sind, wird der Olymp nicht leer sein.
Aus dieser Erwartung und Verpflichtung aber entspringt für die Bühncnleitung ihrerseits die höchste Gegenpsllcht. ftür das deutsche Boll ist das Beste gerade gut genug. Wenn aber eiildcutig und klar das deutsche Theater als ein Platz der Schau der Nation entsteht, dann wird von ihm erstmalig vollständig in die Welt binausstrahlen: die Gestalt der deutschen Seele. Sie beii)Clt Sprachen, die dieser Seele zur Verfügung stehn: die Sprache des Dichters und die Sprache der Musik, werden von dort hinausklingen in die Welt. Denn die deutsche Seele - allein von allen Seelen der Völker — erfand sich zu ihrem Aufdruck außer dem gesprochenen Wort eine zweite Sprache: die der dcut- scken Musik. Verschieden — durch Höhen und Abgrunde verschieden __ von der Musik aller anderen Völker dringt sie als Denkmal der deutschen Seele hinaus und erobert die Welt.
Dann wenn Wort und Ton auf den deutschen Theatern grob und mächtig, mit allem Anspruch, der solchen Dingen zukommt, vor der Gemeinsamkeit ihrer Zuschauer von menschlichem Leben künden werden und so die wahre Sprache nn eres deutschen Wesens vernommen wird, wird das deutsche Theater als Schauplatz der Nation seine Aufgabe erfüllen.
Dieser Erfüllung dienen wir, indem wir in unseren Theatern jeder unfern Platz einnehmen.
pantinenl" schreit der Erste,'der mit uns ist. Nun sind wir alle an Deck. Tönnes hat's gut! Der löst erst um zwölf ab und kann bis dahin schlafen. Brummend fliegen die beiden Kurleinen auseinander,' der Eimer wird gedreht, damit wir beim Einholen in Lee stehen können
„Hiev op!" brüllt der Erste und die Winsch poltert auch schon los. Jetzt kommen die Leinen durch die Rollen und Blöcke und legen sich knisternd um die Trommclu. Zweihundert Faden Seine sind es. Der Acaschiuentelegraph bimmelt: Stop! Wir stehen. Alle Scheinwerfer werden von der Brücke aufs Wasser gerichtet, und wenn wir in den vier Stunden, die wir dampften, etwa» gefangen haben, dann must jetzt das Netz mit dem Steert wie ente f(cm Granate von unten her herausschteßen. Nein, — da kommt nichts! Vier Stunden schleppten wir, und fingen doch nichts. Der Kaptu ärgert sich blau. Adieu unser Anteil! Wenn es so weitergcht, bekommen wir gar nichts mehr.
Da kommt kein Steert, - kein Fisch, - gar nichts! „Jaffas, Jaffas!" flucht der Erste, und wir geheck an die Reling und holen „den Schiet" ein. Finger in die Maschen gekrallt und bei lebet Dünnng wie wahnsinnig gezogen. Bei schwerem Wetter denkt man, der Kopf müßte explodieren. Ein Kabeljau ist drin, inid ein Seehase! Aber Glück muß man haben: Das Netz ist heil! Wenn es nicht so wäre, könnten wir jetzt die Nacht hier mit Waffer von unten und oben stehen und ein neues Netz unterschlagen.
So aber legen wir das Geschirr nur wieder klar und können von neuem aussetzcn. In vier Stunden kommt die nächste Ucber- raschung Vielleicht vierhundert Korb, vielleicht auch nichts Fischerei ist eben Lotterie, das Los kostet Blut, Schlaf und Schweiß.
„Utsätten! Aussetzcn!" schreit der Alte giftig von der Brücke. Gut, von uns aus gern. Die Winsch poltert, die Holzrollcn, die aus dem Meeresgrund entlanggchen, plantschen ins Wasser, da- Netz kommt hinterher.
„Fiert weg!" schreit der Erste; aber da ist nichts zu fieren. Die Scherbretter, die das Netz im Wasser nach den Seiten hin offen halten sollen, haben sich beim Hieven am Galgen verhakt, und wollen nicht richtig zu Wasser gehen. Da hängen die zentnerschweren Brett-Biester nun über die Reling hinaus und einer soll hinaufkriechen, sich mit nassem Zeug und glitschigen Stiefeln tut bißchen über dem schwarzen Wasser wiegen lassen, — vielleicht auch einmal bis zum Bauch eingetaucht werden, — und soll dabei, klamm und verfroren, im Halbdunkel einem vereisten Schakel bas Nachgeben bejbringen. Bald sitzt Otto oben, klammert M fest stöhnt, arbeitet. Wenn die an der Winsch letzt ein einziges Kommando falsch verstehen, laffen sie ihn mitsamt dem 15 Zentner schweren Brett zweihundert Faden tief auf den Meeresgrund sausen. Bei zwanzig würden wir anholten können; vielleicht hinge er dann noch am Brett — vielleicht auch nicht. Darin besteht eben die christliche Seefahrt.
Otto ist ein Teufel! Er bringt es fertig ohne mitzugehen ifc ein zäher Ostprcuße mit einem Kalmttckcngcsicht. Aber schön sieht es nicht aus wie er da über dem wegsackenden und näherkommenden Wasser hängt. Nun kann man frieren, @c6eipretter uni* zweihundert Faden Leine verschwinden hinter uns. Die Maschine läuft schon wieder. Die auseinanderstrcbenden Kurleinen, die dcn- weit ausgebrcitctc Netz halten, werden achtern am Schiff gekoppelt. Und nun?
„Schluß! Schlafen gehen!" sagt der Erste müde und mißmutis- Jetzt ist es acht Uhr. Tag oder Nacht? Gleichgültig? Immer ift es Nacht, immer dunkel. „Klokken zwölf hieven!" brummt er, und geht auf die Brücke. Ein Kerl! Zerschunden wie wir, mit uns!. Er meint es gut, auch wenn er dem Bootsmann eine Vackpfem- gibt die ihn in die Tranküche taumeln läßt. Fischerei ist eine ärgerliche Sache, das wissen wir: irgendwo und wie muß rnaiu sich Luft schaffen.
Wir können ins Logis gehen, einen Schluck alten Kaffee trinke«, und uns in die Kojen packen. Da liegt man nun in seinem ftinhfleiu Zeug. Bis auf einen, der am Ruder ist, sind wir vollzählig unten- Die Petroleumlampe blakt, der Ofen gibt mörderische Hitze, uiw1 unsere Mäntel und Stiefel stinken nach Fisch. Tönnes hat natürlich wieder Rum binnen; das riecht man durchs ganze Logt?-. Nur wenige wachen. Sie liegen still und starren unbeweglnp zur niedrigen Decke. Wie Tote in den kleinen Särgen, denen »» Kojen ähneln. Das Bugwaffer macht viel Krachs Vielleicht komiU schlechtes Wetter; dann und wann bricht eine See zischend uvetp Schanzdeck; und die Hosen, die an den Haken vor den Koje« hängen, wehen beim Schlingern in den Raum hinein. Wenn Da; Wetter schlecht wird, — dann gute Nacht! Vielleicht stehen wir tagelang festgebunden an Deck und schlachten, und damit ferm geworden, müssen wir noch das Schiff abeisen. Aber still, not ist es ja nicht so weit. J
Karl und Charly reden miteinander. Sie sind beide verheiratet und loben ihre Frauen. — „Weißt du", sagt Karl, „San»- kuchen kann sie backen, Sandkuchen, — ah, — und Kaffee!
„Ja, Mensch, wenn ich wieder nach Hause komme, — dann, "" Mensch, — ah. .
„Sandkuchen!? Ja, davon könnte man träumen. Und davo wird der Koch uns morgen wohl wieder Nummer siebzehn gevcn Nummer siebzehn: Gulasch aus Corned beef. W
„Du??" läßt sich Otto vernehmen. — „Ich lehne mich hinunter-- - WaS meinst du", - flüstert er, — jetzt eine Apfelsine!! Das Waffer läuft einem im Mund zufammen. — „Ich rv. Geld darum geben!" sage ich. - „Wieviel?" - ,,Lwei Mark utd leicht!" - „Mensch, für eine saftige, — so richtig saftige ga° ich fünf Mark!" — „Zehn!" schreit Charly, der davon gehört D«
Erlebnisse unter Hochseefischern.
Von Edzard H- Schaper.
WaS geschieht? Man weiß es gar nicht. Tag wird es nie auf den Breitegraden über Sibiriens Küfte im Winter. Seit Wochen schon gehen mit durch Schueestürme und Wolken in der ewigen Dämmernng, deren tiefste Tiefe die Nacht ist, die unseren Heimathafen umdunkelt. Wir sind siebzehn Mann, getrennt durch zwei Quartiere, vor dem Mast und achtern. Ich bin einer, der vor dem Mast zu Hause ist, dessen Koje zu oberst in dem Raum liegt, den zwei Heizer und zehn Matrosen teilen. Wir sind es, denen das große Meer am nächsten ist; wir hören sein Rauschen am Bug, uns tragen bet schlechtem Wetter die Brecher etageiiweise rauf und runter, uns zu allererst schlügt es das Bullauge in Stücke, uns steht das Wasser dann bis an die Kojen, macht mit dem heißen Ofen ein Dampfbad für uns Schlepper, Heizer, Immens, Bootsmänner, Leichtmatrosen und Vollmatrosen und für Otto, unseren Netzmacher. Unser Tag hat keinen Anfang und kein Ende. Immer sind welche in der Koje und schnarchen die stinkende Luft ein, Ititincr fiub eilt paar non nnA nn 5)ccf ttttb <utf bet SBrüctc, not ben Feuern und in der Tranktiche, in Kabelgatt und Kombüse: immer fluchen einige von uns, wenn wir siebzig Stunden ohne Schlaf an Deck stehen und Fische schlachten mttffcn, wenn unsere Pfoten mürbes Salzfleisch geworden sind und unsere Gesichter Salzversteinerungen, an denen die Ziegen zu Hause auf der Marsch gern lecken würden. Immer schimpfen wir auf den Koch, der uns nur tranigen Eberspeck vorsetzen kann, alte Weißkohlblätter und Königsberger Klops, der aus Corned beef und Essigwaffer besteht. „Das ist die christliche Seefahrt!" fluchen wir, „der Teufel hole die Schinderei, die Reeder und den Alten!"
„Aber die Prozente, die wir bekommen?" fragt einer, und dann ist eS wieder gut. Und dann: Es ist uns ja schon viel schlechter gegangen; einmal wird es uns auch wieder bester gehen. Fritz da unten in der Koje hat ein und einhalbes Jahr in Schanghai Hinterm Lattenzann geschlafen, ohne Papiere, weil er bei Rickmers achteraus gesegelt war. Tönnes, der Heizer auf Freiwache, ist zweitausend Meilen bis Frtsko gelaufen; auch das ist keine Kleinigkeit. Hermann kam von der „Velliance", auf der vorletzten Fahrt, bevor sie bet Horn zu den Fischen ging: von einem holländischen Vvllschiff, auf dem der Alte mit der Pistole spielte, daß es nur so knallte, wenn eö ihm nicht schnell genug ging.
Na und? — Fritz läßt sich scheiden mit seinen zwanzig Jahren; das ist ein großes Glück. Eigentlich ist er noch so ein Kind, daß eS eine Mutter für ihn geben müßte, die ihn manchmal aus den Schoß nimmt. Tönnes sagt, er ginge wieder fort: nach Austra- lien, Kaninchen schießen! Und Hermann wird an Land gekommen, auf die Steuermannschule gehen und dann gleich nach Rotterdam auf einen Holländer, wo man Butter zu essen bekommt, und nicht seifige Margarine, wie bei uns.
Wenn man so liegt und döst, kann es plötzlich sein, daß ein Schatten über das von den Scheinwerfern bestrahlte Bullauge füllt und eine Stimme von drüben brüllt: „Nauskommen — hieven!" — Verdammt, sagt man, hat der Alte noch nicht Fisch genug? Wer weiß, kommen da so stückum achthundert Korb an Deck. — Aber auch von diesen achthundert bekommst du ja ein Viertel Prozent, sagt sich der Matrose und zieht die Gummistiefel über. Der Junge hat es mit dem Naufgehen nicht so eilig. Er bekommt keinen Viertel Prozent, keine Heuer, sondern nur ein bißchen Trangeld. Otto, der Netzmacher, ist natürlich zuerst an Deck. Und der Bootö, der Bootsmann aus Minden, der einmal am Theater war und jetzt noch Schminke und Perücken im Sack hat, — der kriecht! — „Mensch, schneller!" sagt man, aber er zeigt als Antwort nur traurig lächelnd die Hände: „Versroren, zerrissen von den stühlernen Kurleinen, ausgeschwollen vorn Salz- ivasser, wund, schwarz und eitrig. „Ja, Boots, das ist nun mal die christliche Seefahrt, für die an Land geworben wird."
„Antörnen! LoS! Schwimmen heran wie betrunkene Holz-

Und dann spricht er weiter mit Karl: wenn ich nach Hause
komme, zu meiner Fran!!--" Das Bugwasscr rauscht. Wir
vorn im Steven fahren Fahrstuhl und merken es kaum. Männer schnarchen, die Lampe blakt, — laß sic blaken! — es ist teuflisch heiß hier unten, Tönnes hat wieder zuviel Rum getrunken; — „jetzt so eine Apfelsine haben!" — und darüber schläft man ein.
Zabonah.
Von Sven Hedin.
Der deutschen, im Insel-Verlag zu Leipzig erschienenen Ausgabe des Rcisewerkes „Jabonah, Abenteurer in der Mongolei" des Dänen Henning Has - lund-Chrtstenscn gibt Sven H e d i n das nachfolgende Geleitwort mit.
Nie werde ich den Januartag im Jahre 1927 vergessen, da Herzog Larson, grobknochig und sicher wie ein Kleinkönig in der Wikingcrzeit mit einem blonden, hübschen, aufgeweckten jungen Mann die Schwelle meiner Wohnung in Peking betrat.
Larson war schon zum Karawanenführer ernannt, und als er hörte, ich beabsichtigte, die Expedition in Gruppen einzuteilen, hatte er mindestens einen Gehilfen verlangt. Jetzt kam er mit dem jungen Nordländer, der vor allem in Betracht kommen sollte.
„Nichts als mongolisches Ungeziefer kann diesem Burschen etwas anhaben", sagte Larson. „Er ist der rechte Mann für uns. Ich bürge für ihn. Er wird mit jeder Karawane fertig. Mongolisch spricht er fließend, und er liebt die Mongolen. Er hat märchenhafte Abenteuer erlebt, tin übrigen heißt er Henning Has- lund und ist aus Kopenhagen."
Nach dieser feierlichen Vorstellung strahlte das neue Mitglied unserer Brüderschaft wie ein Sonnenaufgang über den mongolischen Steppen, reckte sich, schlug die Hacken militärisch zusammen, warf seinen blondlockigen Kopf zurück und sagte:
„Herr Doktor, Sie haben mir einmal das Leben gerettet", worauf er eine spannende Episode aus seiner sibirischen Gefangenschaft berichtete.
„Donnerwetter!" dachte ich nach einem hohen Vorbild, „habe ich das alles getan!" Natürlich war ich nach einem solchen Vorbild völlig geschlagen und nahm den jungen Dänen ohne Bedenken in die Dienste der Expedition.
Er hatte große hellblaue Augen, eine kecke spitze Stupsnase, war gut gewachsen, fröhlich, offen männlich und sah aus, als könnte er durch Feuer und Wasser, durch brennende Steppen und brausende Ströme gehen.
Er begleitete uns dann den langen Weg durch die Wüste Gobi bis zum Etsingol, wo er während der Fahrten auf dem Dondurgol und Soghonor mein Ruderer und Lotse war. Später, im Herbst und Winter, wurde er Führer einer der Gruppen, die auf dem Wege nach Hami in Sinkiang die westliche Wüste durchgucren mußten.
Er hatte einen schwierigen Auftrag bekommen; denn es ist eine ernste Geschichte, mitten im Winter 26 Kamele durch fast vegetationslose Wüstenflächen zu führen. Doch er bestand die Probe und rette im Gegensatz zum Herzog beinahe alle Kamele, die ihm anvertraut waren.
Im Frühling, Sommer und Herbst des Jahres 1928 nahm er an Volke Bergmanns umfassender Expedition nach Ostturkcstan und dem nördlichen Tibet teil und bewährte sich auch dort als ein Mann von rechtem Schlag.
Im Winter 1928/29 unternahm er Streifzügc in der Umgegend von Bagraschköl und schloß enge Freundschaft mit Sing Ching Gekcn Khan, dem Fürsten der Karaschahr-Torgutcn; diese Freundschaft gipfelte in dem Wunsche des Khans, dem König von Schweden eine vollständig eingerichtete und ausgestattete Tempeljurte al« Genschcnk zu überreichen; sie wurde mit allem Zubehör in 21 Kisten verpackt und im Sommer 1929 nach Stockholm gebracht.
Diesen Besuch in Stockholm umstrahlte der Rosenschimmer eines Glücks, das für seine Zukunft entscheidend wurde; denn jetzt läuteten andere Glocken als die der Karawanen in seinem Ohr. Während die schwedische Braut in Stockholm auf ihn wartete, unternahm er als Verlobter zusammen mit Montell, Hummel, Larson, Joel Eriksou und mir eine Winterexpedition in die innere Mongolei, wo wir für Stockholm und Chikago auf der Jagd nach Tempelhäusern waren. . , . .
Eine heftige Erkältung fesselte ihn an ein Krankenhaus in Tientsin. Nach seiner Genesung entschloß er sich, sein Leben künftig aut dem schwindelnd hohen Karawanenweg zwischen Indien und Ostturkestan zu verbringen mit dem Hauptquartier in Leh, Ladak.
Auf einer winterlichen Tour über den Himalaja wurde Ha»- lund von einem Unglück betroffen, das sicherlich jeden anderen zerschmettert hätte. Eine mörderische Lawine begrub ihn, und er wurde mit einem komplizierten Beinbruch geborgen. So kam er wieder nach Stockholm, um dort nach allen Regeln behandelt zu werden. Wie es mit der Heilung erging, darüber wollen wir lieber schweigen. Genug — nach 1 % Jahren ist er noch nicht wieder herqestellt. , . „ , . ,.
Wie eine Schnecke schlichen ihm die Wochen und Monate dahin, und er sehnte sich nach den großen Ebenen und wilden Aben- teuern. Um die Zeit totzuschlagen, holte er feine alten Tagebücher wieder hervor und begann seine ersten asiatischen Erinnerungen niederzuschreiben. Weihnachten erschienen sie in Buchform unter dem Titel: „Ja bona HI" „Ausbruch".
f Iavonah! Aufbruch! Das ist der BefehlSruf der Karawanenführer, wenn alle Kamele beladen uno die Pferde gesattelt sind, wenn die Mongolen sich auf ihre kleinen mageren Rosse schwingen und die Karawanenglocken wieder anfangen können, die tausendjährige Melodie der asiatischen Wüsten und der endlosen Wege zu singen. „Jabonah" ist das Wort, das während langer Jahre in öcr Mongolei und in den stillen, langsam dahinschleichenden Nächten des Krankenlagers an das Ohr des jungen Dänen klangen. Für den asiatischen Pionier ist „Jabonah" das Wort, das bis zur äußersten Grenze mit Elektrizität geladen ist. Wenn er es über die sonnenbeschienene Steppe hallen hört, tn eisig kalten Winternächten, von dem Tosen des Schneesturmes oder dem Geheul der Wölfe begleitet, auf der Suche nach Weide und Wasser, beim Zusammentreffen mit gefährlichen Räuberbanden, o.der wenn freundliche, gastliche Mongolenzelte in der Ferne warten — stets liegt tn diesem Wort „Jabonah" eine Welt der Begeisterung, Sehnsucht und Erwartung neuer rätselhafter Abenteuer und wunderbarer Erlebnisse.
Alle, die daran gewöhnt sind, ihre Seelen an den einschläfern- ; den Tönen des Jazz und minderwertiger Musik zu laben, an schlechten Filmen, pöbelhaften sik»manen und anderer mäßiger, geschmackloser Kost aus Amerika, denen die vollen Fleischtöpfe Aegyptens allein wertvoll dünken, glauben vielleicht, daß das exotisch klingende „Jabonah" der Name eines verführerisch schönen Mädchens aus Patagonien, Madagaskar oder Tonking ist. Es wäre nicht übel, wenn diese gedankenlosen Weltenwanderer zur Abwechslung einmal das Buch von Haslund zur Hand nehmen und sich über die Bedeutung des schwerwiegenden Wortes „Jabonah" klar würden. Denn auch sie wandern ja im Zeichen dieses Wortes die dornigen Pfade des Lebens und auch für sie fängt jeder Tag mit einem Aufbruch an, bis sie schließlich, am letzten Tag, vor dem rätselhaften „Jabonah" des Todes stehen.
In Henning H a s l n n d s Buch ruft der tüchtige, unter- ! nehmende Dr. Carl Krebs als erster zum Aufbruch, und er I macht sich am 18. März 1923 mit seinen drei Gefährten auf den Weg, um nach dem äußersten Osten zu ziehen.
In Kalgan werden sie mit Herzog Larson bekannt. In vier- undfünfzig Tagen durchkreuzten sie mit Teekarawanen, Ochsenkarren und Reitern die mongolischen Steppen und erreichen Bogdo
1 Kure, Urga, wo Bogdo Hutuktu Gegen, die dritte der großen Inkarnationen des Lamaismus, in seinem prachtvollen Tempel- palast residiert; jene Stadt, die heute den merkwürdigen Namen Ulan Bator Khoto oder „die Stadt der roten Helden" trägt.
Van Kure, Orchongol, Selenga, Borildje Kure, Egingol — es wimmelt von asiatisch wohlklingenden Namen auf dem Wege nach ! dem Jaa-Hof, wo sie in „Bulguntal" oder der „Zobelebene" ihr ; neues Reich in Besitz nehmen.
j Und dann fängt diese wunderbare Robinsonade unserer Zeit an. Haslund berichtet davon mit einer Begeisterung, die ansteckt. Sie bauen solide Häuser aus sibirischem Holz, sie richten Schlas-
| räume ein, Gasträume, Wohnräume und Vorratskammern. Sie ! vergrößern ihre Herden, säen und ernten, fangen Pelzhandel an, ! machen höchst spannende Streifzüge bei 54 Grad Kälte, werden von Wölfen verfolgt und erleben eine ununterbrochene Reihe
' von wunderbaren Abenteuern. Die kommen mit Soyoten in Be- j rührung, hören die Sprache der Kiaekt-Burjäten, die dem Tor- ! gutischen ähnlich ist, sie retten durch das Satanische Gebirge, das । sich vom Altaigebirge wellenförmig abdacht, und am Lagerfeuer ! lauschen sie gern den Erzählungen von dem großen Dschingis ' Bogdo Khan, dessen Riesengestalt noch im Steppenland spukt. . Das Ganze ist die Abenteuerkette einer echt astatischen Odyssee, | mit Leben und Farben und Geist eines nordischen Wikings erzählt.
Es wäre ein vergeblicher Versuch, auch nur einen Bruchteil von dem bunten Inhalt dieses prächtigen Ruches anzudeuten. Die Schamanen tanzen um uns zu den gedämpften Schlägen ihrer mystischen Zaubertrommel und in der Stunde des Hundes oder : desTigers schlingt sich der Beschwörungstanz zum Verderben der - Dämonen angesichts uralter Obos auf der höchsten aller Höhen in Urjanchai.
i Dann aber pfeift der Wind neuer Zeiten über Berge und ! Steppen. Die Stellung der dänischen Farm wird unhaltbar, und | ihre Mitglieder werden in alle Winde zerstreut. Nur Dr. Krebs bleibt im „Bulgun-Tal". Alles, was in diesem Buch geschieht, von
i dem ersten Jabonah bis zur letzten Seite, will gelesen werden — man kann es nicht wiedergeben: es will in der echten ungeschminkten Ursprünglichkeit der Wüstenstimmuna gelesen werden.
Vielleicht bin ich nicht ganz unbefangen. Der Autor ist ja einer meiner „lieben Jungens". Deshalb liegt mir fein Wohlergehen
; am Herzen, und deshalb freut mich fein Erfolg. Es war nicht bloß eine'symbolische Handlung an jenem späten Herbstabend, als wir am Strand des Etsingol im Schein des lodernden Lagerfeuers fiennirtfl Haslund feierlich zum schwedischen Bürger wählten. Wir taten cs, weil wir ihn alle liebten, und weil wir alle seinen unbändigen Mut liebten, fein frohes offenes Gemüt und seine heitere, optimisttsche Auffassung des Lebens und der feierlichen Rübe der Wüsten.
Jabonah ist wirklich glänzend eingeschlagen. Haslund hat sich j als der geborene Schilderer asiatischen Lebens erwiesen und sich mit derselben souveränen Sicherheit unter Tieren und Menschen wie unter Göttern bewegt; und in diesem Buch treffen wir zuweilen Verwandte der „blukbefpritzten Granitgestalt Jum»las", wenn die Beschwörer und Ränber im Walde umherstreifen und die Schamanen im Schein des Feuers tanzen.

Niesele.
Die Geschichte eines kleine« Pferdes.
Von Nikolaus Schwarzkopf.
(Nachdruck verboten.) lFortsetzung.)
Der Sauhirt hielt inne in seiner Rede über die Freiheit und zog den Kopf des Riesele näher an sich, so daß das Tier die entblößte Kehle seiner Hand darbieten mutzte. Der Mann spielte mit den Fingern an dieser Kehle, was dem Riesele erst gut gefiel, was es aber doch nicht lange ertragen mochte. Es sprang auf, drei Johanniskäferchen schwirrten grelleuchtend um es her, und die grünlichen Lichter verwirrten es so sehr, daß es zu laufen begann und nicht wußte, wohin es lief. Der Hirt blieb liegen, doch bald pochte ihm das Herz,- er hatte das Riesele mitgenommen, jedermann muhte es gesehen haben, er hatte also auch die Verantwortung für das Kind.
„Sie dürfen dich nicht wieder zum Verrückten machen, Cornel!" sagte er laut in den Abend, ergriff sein Waldhorn, setzte es an und schmetterte seinen gradlinigen Marsch übers Dorf hin, daß sicher alles, was schon schlief, erwachte, und alles, was noch im Stall schaffte, mit neuer Kraft sich anspornte. Er spielte ja nur, um das Riesele wieder zu sich zu locken, aber das Riesele trabte im Dämmerlicht weiter am Waldrand hin, fraß an den Vrombeerhecken, zauselte an herabhängenden Zweigen, und die Glühwürmchen, die aus allen Richtungen aus dem Gras, aus den zerstreuten Heuwellen, aus den weißdurchtupften Rosenhecken aufschossen, — und der Heugeruch selber und das aufdringliche Gequak der Frösche unten im Wassergraben setzten seinem jungen Herzen so sehr zu, daß es des strammen Marsches nicht mehr achtete und wahllos weiter lief einerlei, wohin es kam! Ja, das lockende Waldhorn jagte das Riesele eher weiter, als daß es lockte.
Cornel, der Hirt, hing das Horn um die Schulter und begann den Weg hinzulaufen, den das Riesele eingeschlagen hatte. Er horchte, er legte das Ohr auf den steinigen Boden, den Huftritt zu erlauschen, er lief wie ein Hund, der eine Spur erschnuppert, allein er sah und hörte das Riesele nicht. Die Sichel des Mondes spitzte überm Waldrand,- kleine Wolken rasten gegen ihren Bogen, als wollten sie geschnitten sein wie Gras.
Plötzlich erschallte vom Dorf herauf das Feuersignal! Ohne nachzusehen, ob irgendwo eine Flamme oder ein heller Qualm sich zeigte, wußte Cornel genau, wem dieses Signal gelte! Es galt zuerst dem Riesele, aber es galt nicht minder auch ihm, dem Cornel, dem Schweinehirten der Gemeinde! Denn sie kannten ihn nicht, sie wollten ihn überhaupt nicht kennenlernen, und sie begnügten sich damit, ihn einen Narren zu nennen Es galt also, auf dem Damm zu sein, da die Flut stieg!
Stimmen erschallten vereinzelt und abgerissen aus dem Dorf Herauf, das Signal strömte durch den Wald der Obstbäume, alle Hunde heulten auf, irgendwo in einem Stall kreischten ab und zu salvenweise ein paar Gänse, wie wenn sie auch dabei sein müßten, wenn's dem Sauhirt an den Kragen ging!
Die Stimmen sammelten sich und verteilten sich wieder. Bald hörte Cornel bekannte Dorfstimmen, die sich den Hohlweg herauf näherten, und er hatte das Niesele, das er doch verführt, noch nicht in der Hut!
Aber da stand eß ja plötzlich neben ihm! Stand da wie aus dem Sommerabend geboren, der allhin so viel Liebe gebiert! Da stand es und hielt einen Birkenzweig im Mäulchen, wie wenn nichts geschehen sei!
„Hast deinen Hirten aber schön erschreckt, Riesele!" sprach Cornel,- „doch gib ihn her, den Oelzweig des Friedens, daß wir uns gemeinsam für den Augenblick unserer Freiheit begeben können."
Riesele schien solch einfältiges Gerede gerne anzuhören,- es ließ seinen Kopf auf der entblößten Schulter Cornels liegen und ging Schritt für Schritt weiter.
„Weißt du, wo das Wachtstübchen ist? Nein, das weißt du nicht! Aber paß gut auf, Riesele: wenn sie deinen Freund hineinstecken werden, so komm du manchmal an die Tür zu ihm! Ich will dir Brot geben von meinem Brot und Wasser, wenn du Durst nach Freiheit hast! Ich weiß, sie sperren mich nun wieder ein paar Taage ein; aber das ist immer noch besser als das Irrenhaus! Paß auf! Paß auf! Laß' uns niedersitzen!"
Cornel setzte sich, nnd Riesele blieb bei ihm stehen.
Zwei Feuerwehrmänner kamen daher, plauderten miteinander, und plöUlich standen sie und sagten zugleich:
„Da sind ste ja!"
„Da sind wir ja!" erwiderte Cornel und streckte beide Hände vor, als wollte er sie fesseln lassen.
„Los beim! Vor uns hermarschiert!" kommandierten die Wehr- lcute. Cornel legte den Arm um Rieseles Hals, und so traten sie den Heimweg an
Das große Tor der Wachtstube öffnete sich wie von selbst.
„Nun bist du unfrei", sagte ein Feuerwehrmann, „und bist doch ein Narr!"
„Nun bist du unfrei", sagte ein Feuerwehrmann, „und bist frei!
Cornel ward hineingestoßen, indes Niesele heimtrottete.
6.
Von nun an sah man das Niesele nicht mehr ouf den Gassen umhertollen Aber da es nicht mehr zu den Kindern kam, kamen die Kinder zu ihm. Der Zaun, der im Geviert vor der
da sitzen.
lFortsetzung folgt.)
Wohnstube des Bauern stand, war stets belebt: Bnben hockten drauf, Mädchen erkletterten ihn und ließen die bloßen Füße herabbaumeln, und da er sehr fest aus dicken Balken gezimmert war, konnte manchmal die ganze Dorsjugend sich oben tummeln. Die Buben liefen mit weitausgestreckten Armen sicher wie Seiltänzer drüber hin, und die Erwachsenen lehnten sich an, um wie vertraute Nachbarn das Gäulchen zu betrachten.
Es lief da innen am Zaun entlang, biß an den Birkenrinden sich die Lippen blutig und hämelte spärlich an dem zertretenen Gras des Bodens. Rundum, den Zaun entlang, war bald ein Pfad festgetrampelt, und an den Balken nach der Wohnung zu wuchs auf einen Meter breit kein Halm mehr.
Die Unfreiheit schmerzte. Zwar kam niemand vorüber, der nicht dem Riesele ein Stückchen Brot schenkte, ein Klümpchen Zucker, eine Handvoll Klee; aber es gab doch so viele Stunden, da mußte es allein sein und wußte nichts zu tun, als an der Rinde knuppern, als mit den Hufen scharren. Oft legte es sich mitten in sein enges Reich und schlief oder träumte mit offenen Augen in den blauen Himmel.
Die Augen spiegelten alsdann den Hag, die Wiesenhalme, da», ferne Wäldchen wider, als ergingen sich diese Schönheiten in der jungen Tierseele, und die Kinder konnten sich an diesem Glanze gar nicht satt sehen. Oft schlüpfte Trudel durch das Gehege hinein und legte sich neben den Freund und hals ihm träumen und scharren und knuppern, wenn's nötig war. •
Aber auch andere Kinder schlüpften ins Bereich, um mit Riesele im Gefängnis herumzutollen, und diese Stunden des Spiels waren dann seine wenigen Feststunden.
Wenn die Mutter Trudel augespanut wurde, zerrte ste an ihren Strängen nach dem Kinde hin, das freilich, seit es eingesperrt war, mehr nach der Mutter sich umsah als ehedem. Ja, die Mutter wollte sogar nicht mehr ziehen, blieb stehen, ließ ftd) mit der Peitsche schlagen, stieß klagende Schreie aus und ward bei der Arbeit un- IU®8erU®aueiIrou6te ja gleich, was sie wollte; aber er vermeinte, das Zwerggäulchen noch ein Weilchen wachsen lasten zu sollen, bevor ihm der Ernst des Lebens gezeigt werde. Wahrscheinlich aber ist, daß die Mutterstute — man weiß, wie Mütter sind — ihr Kind nur deshalb bei sich haben wollte, um es bei sich zu haben!
Riesele blieb in seinem Gefängnis und hatte nicht» zu tun als auf die Kinder zu warten, bis die Schule aus war, als an der Rinde zu nagen wie eine Maus, als den Boden zu zertrampeln wie ein Töpferlehrling. r ~ .
Die Leute des Dorfes beachteten Riesele von Tag zu Tag weniger. Wer brachte noch ein Stück Brot? Wer ein Klümpchen Zucker? Selbst die Kinder des Hauses kamen seltener und liefen lieber den Seifenblasen nach, die sie doch nicht erreichen konnten, denn Seifenblasen schweben in den Himmel!
Wenn der Pfarrer vorüberging, rieb er rote tue Kinder mit dem Zeigefinger auf dem Daumen und ging vorüber! Der Mehrer, wenn der vorüberging, blieb wenigstens einen Augenblick stehen, griff herein ins Gefängnis, holte sich^den willigen, ach, den der Liebe so sehr bedürftigen Kopf des Riesele, streichelte über die Blesse, streichelte über die warmen Augen, hob mit beiden Händen des Gäulchens volle Lippen auseinander und befühlte die Zahne! Der Bürgermeister, der offenbar eifersüchtig war. weil das Riesele nicht ihm gehörte, guckte immer, wenn er in die Nahe des Hames geriet, in irgendein Schriftstück, als könne er nur ganz langsam lesen, und ging vorüber ohne Gruß, ohne Blick!
Nur ein Freund blieb treu, und das war Cornel, der Schweinehirt! Er trieb, seit er aus dem Wachtstübchen wieder entlassen war, allmorgentlich seine Schar Schweine ans einem großen Umweg an Rieseles Nag vorüber: er kam heran, erzählte etwas. Ma-". tnn gerade erfüllte, und das Niesele tat sich die Musik seiner Worte, deren tiefen Inhalt es ja nicht erfassen konnte, ins Herz und bewahrte sie getreulich auf für die leeren Stunden des Tage», da es allein sein mutzte mit seiner Armut. Oft. wenn es den Freund nicht sah, hörte es die Lieder seines Waldhorns aus den Hausern hinter der Kirche schweben und hatte für ein paar Stunden genug der T^TCltbC.
Eines Morgens aber sieht der Bauer den Cornel mit feinen 'Scbrocittcn vor bent Haus halten unb wirb über bte Manen WUJBa8 hältst du hier mit deinen Säuen!" fährt er ibn an, ist mein Srof etwa ein Weideplatz für deine So,,e? Willü du machen, daß du fortkommst, du Faulenzer! Willst du mir auch das Riefele versauen?" . . ..
Cornel sagte nichts dagegen und trieb feine Herde, die gar nicht groß war, den Weg hinunter, indes Riefele ihm und feinen Säuen traurig nachsah. „ ri r „.. ., „
Die Gänse kamen herein, schritten überaus stolz am Gaulcben vorbei, als wollten sie saaen: „Jag' uns doch fort, wenn du den Mut dazu hast!", und sie fchlüvfien wieder hinaus in die Wiele. Die Enten kamen herein und schritten schnurgerade aus der andern Seite wieder hinaus. Oft, wenn Riesele dalag und träumte, kamen sie unversehens herein, fchten sich zu ifim und steckten die Schnabel in die Flüael zurück. Auch die .fiüfincr kamen alsdann, die inneren scheuten sich nicht, dem Riesele die .<mferförner vor der Nase mea- zupicken. und in ihrem Itebermut fiüoften >"e soaar nnf feinen breit aeworbenen Rücken und streckten die Flüael von sich. Aber der Hahn ging nicht mit in den Verschlag; war seine Schar dmnnen, so flog er auf den obersten Querbalken und blieb wie ein Wachter
Verantwortlich: Dr. Hans Thyrivt. — Druck und Verlag: Brühl'sche Universitäts-Buch» und Steindruckerei, R. Lang«, Gießen.