GichenerZamilienblätter
Unterhaltungsbeilage zum Giehener Anzeiger
Jahrgang 1933 Freitag, den [. Dezember Nummer 93
Mein Stern.
Von Conrad Ferdinand Meyer.
Oft in meinem Abendwandel hefte Ich auf einen schönen Stern den Blick, Zwar sein Zeichen hat besondre Kräfte, Doch bestimmt und zwingt er kein Geschick.
Nicht geheime Winke will er geben, Er ist wahr und rein und ohne Trug, Er beseliget und stärkt das Leben Mit der tiefsten Sehnsucht stillem Zug.
Nicht versteht er Gottes dunkeln Willen
Noch der Dinge letzten ew'gen Grund, Wunden heilt er, Schmerzen kann er stillen Wie das Wort aus eines Freundes Mund.
In die Bangnis, die Bedrängnis funkelt Er mit seinem hellsten Strahle gern, Und je mehr die Erde mählich dunkelt. Desto näher, stärker brennt mein Stern.
Holder, einen Namen wirst du tragen, Aber diesen missen will ich nicht, Keinen Weisen werd ich darum fragen, Du mein tröstliches, mein treues Licht!
Oie Pallas Athene.
Von Lily Hohenstein.
In der Vorhalle des Rupprecht-Karl-Gymnasiums stand eine gipserne Pallas Athene.- Seit sechzig, siebzig Jahren. In den Augenwinkeln, in den Gewandfalten, auf den ausgebreiteten Armen lag Jahrzehnte graugrün der Staub, den Generationen von schmutzigen Bubenstiefeln Tag für Tag in den Bau getragen hatten. Durch einen weißen Oelfarbenanstrich war die Pallas Athene nicht schöner geworden. Plötzlich geschah etwas Ungeheuerliches mit ihr.
Sechzig, siebzig Jahre lang hatte die Pallas Athene ihre gipsernen Arme einladend nach immer neuen Bubenscharen ausgestreckt. Als ob sie die kleinen unwilligen nnd die größeren und meist immer unwilliger werdenden Humanisten damit an ihren Busen ziehen wolle. Eines Tages aber mußte die einladende Gebärde unterbleiben, denn da lag der rechte Arm, der hoch erhobene, der den unsichtbaren Lanzenschaft hielt, zu kleinen Bröckchen und Krümeln zerschellt, unwürdig auf dem geölten Boden der Vorhalle, bis der Pedell mit Besen und Schippe erschien, kopfschüttelnd die Bescherung besah und dann den Fall dem Direktor meldete.
Der Oberstudiendirektor hatte in «einer Jugend kein Glück bei Frauen gehabt. Nur die Pallas Athene hatte er wahrhaft geliebt, denn sie war ein Sinnbild. Sinnbild der Wissenschaft, der er sein Leben und seine Liebe geweiht hatte. Jeden Morgen batte ste ihn mit dem gleichen schweigsamen, männlich ernsten Blick aus leeren Augenhöhlen begrüßt, wenn er sein Amtszimmer aufsuchte. Jeden Mittag, ehe er den Ban verließ, hatte er an der Tür noch einmal den Kopf gewandt und abschicdnehmend nach ihr hingesehen. So kam es. daß dem Herrn Oberstudiendirektor zugleich mit dem gipsernen Arm seines Heiligenbildes ein Stück von seinem Herzen abbrach. Er berief auf fünf Uhr nachmittags den Lehrerrat, und der Fall kam als erster auf die Tagesordnung. Soviel stand fest: der Täter mußte ermittelt und strengstens bestraft werden!
Am untersten Ende des langen Tisches, um den im Konferenzzimmer der Lehrerrat versammelt war, saß der Studienreferendar Bickel nnd führte das Protokoll. Das war günstig, denn auf diese Weise durfte er den Kopf über den Tisch beugen und das Schmunzeln verstecken. Wenn der Referendar Bickel Lust gehabt hätte, den Mund aufzutun, dann wäre dieser ganze Lehrerrat samt Aufregung des Direktors und der älteren Lehrkräfte nicht notcg gewesen. Der Referendar Bickel erinnerte sich sehr deutlich an seine eigene Schulzeit im gleichen Gymnasium, und er hatte keine Lust, den Mund aufzutnn. Uebrigens war bereits vor acht Fahren, grad einen Tag nachdem der Referendar Bickel mit Ach und Kram das Maturm bestanden batte, der Pallas Athene em ähnliches Unheil geschehen. Damals hatte sie allerdings nur einen Finger verloren. Wenn man so als frischgebackener Mulus mrt ein paar
Kameraden von der Kommerskneipe kommt und ein Flurfenster offen findet, kann allerlei vorkommen. Sie hatten der Pallas Athene einen nassen Regenschirm an die Hand gehängt, und dabei war der Finger abgebrochen. Nun, der Finger hatte sich beim Frühjahrsputz in einem Spucknapf des Treppenhauses gefunden und war wieder angeleimt worden. Dieser Fall war längst vergessen.
Der Referendar Bickel kannte den Täter, denn er gab in Untertertia Turnen. Der Turnunterricht lag Mittwochs und Samstags in der letzten Stunde, und es war seit alters Brauch, daß dann die Schüler ihre Ranzen aus dem Klaffenzimmer gleich mit herunterbrachten und in der Vorhalle liegen ließen, ehe sie über den Hof zum Turnsaal marschierten. Ein vollgepackter uralter Ranzen von armseligem, verschätztem Seehundsfell hatte den gipsernen Arm heruntergebrochen. So ein Ranzen ist halt schwerer als ein nasser Regenschirm. Nnd der Referendar Bickel fand sich nicht berufen, der Katze die Schelle anzuhüngen.
Eines freilich wußte der Referendar Bickel nicht: daß noch einer da war, der den Attentäter kannte. Hans Eberhard von Rochow hatte diesen Duckmäuser schon seit dem zweiten Tag nicht leiben können. Diesen Duckmäuser, der nach den Osterferien in die Klasse geschneit war Hans Eberhard war von Sexta bis Quarta Primus gewesen, ganz ohne Mühe, es flog ihm einfach so an. Die andern zwanzig kamen, mit aller Mühe, erst weit hinterher. Seit Ostern war dieser Neue der Primus. Aber bas machte Hans Eberhard nicht einmal etwas aus, das war gar nicht wichtig. Er hatte erst seine elektrische Eisenbahn gehabt, er hatte jetzt seinen Radioapparat allerneuester Marke. Das war die eigentliche Wichtigkeit, und die Schule war halt ein Verhängnis, das sich nicht abschütteln ließ, und das auch ganz erträglich war, wenn man es nicht zu tragisch nahm Wie der sogenannte „Ernst des Lebens", von dem die Erwachsenen immer sprachen. Hans Eberhard hätte keine Sekunde länger als früher seinen Hosenboden abgenützt, um dem Neuen die Primuswürde streitig zu machen.
Aber eines war mehr als ärgerlich. Dieser Duckmäuser beteiligte sich nie an einem Ulk. Als sie neulich die Maus, die unmittelbar vor Beginn des Unterrichts am Abfallkasten in der Ecke raschelte, mit dem schweren Klassenbuch totgeschlagen und dann auf den Katheder gelegt hatten, um dem Lehrer einen Schreck einzujagen, hatte der Duckmäuser die tote Maus im letzten Augenblick noch am Schwanz erwischt und vom Katheder genommen. Er hatte die Maus während der Stunde unter seiner Bank verwahrt und dann sogar, in der nächsten Pause, ganz heimlich in einer Ecke des Schulhofs begraben. Hans Eberhard hatte es beobachtet, und es hatte seinen Widerwillen verschärft. Es war nicht anzufangen mit diesem Menschen.
Das war das Aergerliche. Denn beim ersten Sehen war ihm der Peter Bauer gar nicht so unsympathisch gewesen. Er hatte ein frisches, rotbäckiges Gesicht unter dunkelblondem Haar, als er in seinem vertragenen Anzug mit den zu kurz gewordenen Aermeln und einer kleinen Befangenheit in den Bewegungen am ersten Schultag nach den Osterferien hinter dem Ordinarius in die Klasse getreten war. „Jetzt setz' dich aus die Hosen, Rochow, der da wird's dir nicht leicht machen", hatte der Ordinarius gesagt, und Hans Eberhard batte gelacht. Peter Bauer lachte auch, aber vor Verlegenheit. Er wurde dann neben Hans Eberhard gesetzt, und als der in der nächsten Stunde tatsächlich einmal eine Frage nicht beantworten konnte, hatte Peter Bauer ganz leise vorgesagt. Der Ordinarius hatte ein scharfes Gehör Er bob nur die Hand und sagte dann freundlich: „Bauer, nie vergessen ... du weißt, was davon abhängt ..." Bauer hatte dann nie mehr den Versuch gewagt, einem Kameraden vorzuiagen. Es kostete ihn aber immer eine so große Ueberwindung, daß er bis hinter die breiten, ein bißchen abstehenden Ohren rot wurde.
Der alte Matbematiklehrer war weniger taktvoll als der Ordinarius. Und die Mathematik war ja auch das einzige Fach, mit dem Peter Bauer nicht io recht befreundet war. „Du Tropf, nimm dich in acht, du wirst deine Freistelle verlieren", sagte der Professor mehr als einmal, wenn Peter an der Tafel stand wie der Ochse am Berg und die algebraischen Formeln burcheinander- warf. Da wußte es denn also die ganze Klaffe, der Bauer war ein Freischüler! Und der Bauer stand an der Takel und ließ vor Verleaenbeit die bunte Kreide aus der Hand fallen, mit der er eigentlich eine Tangente in den Kreis ziehen sollte.
„Nur der Rochow kann das gewesen fein" male der Mathe- matikprofeffor im Lebrerrat, „das ist der frechste Lümmel in der aanzen Schule. Man muß es ihm aus den Kops zusagen, dann wird er schon gestehen." Der Studienreferendar Bickel schmunzelte in fein Protokoll und notierte die Vermutung. Er selber hatte den alten

verschavten Seehundsranzen mit einem kräftigen Fußtritt aus den f Gipsirümeln an die andere Wand, zu den übrigen -tianzen. ge- fegt. Und jetzt konnten die da sich die Zahne ausbeißen. Es wurde ein Beschluß angenommen, daß am andern Morgen, vor Beginn des Unterrichts, in allen Klassen eine Aufforderung verkündet werden sollte, die es dem Ehrgefühl des Schuldigen anheimstellte, sich zu melden und die Folgen aus sich zu nehmen.
Der Referendar Bickel hatte am andern Morgen die zweite Stunde frei. Er ging dann gewöhnlich in die Wirtschaft zu einem kleinen Frühschoppen. Das machte einen munter für den ganzen Tag. Heute stieg der Referendar gleich nach der ersten Stunde in den dritten Stock hinauf, wo die Untertertia war. Er fand nur noch Rochow in der Klasse, der die Tafel abwusch un6 6te Kreide spitzte, weil er diese Woche die „Ordnung" hatte. Rochow beantwortete die Frage nach Bauer bloß mit einem WitzbüRschen Lachen und sagte dann, der Bauer sei wahrend der ersten Stunde plötzlich aufgesprungen und hinausgerannt. Vielleicht war es ihm übel geworden. Der Lizentiat Psannstiel, der ein gutmutiger Mensch war, hatte ihn als krank ins Klassenbuch eingetragen, obwohl er ja eigentlich nicht entschuldigt war. Bis jetzt war Bauer nicht
Referendar Bickel betrachtete nachdenklich das spitzbübische Lachen in dem hübschen Lausbubengesicht Hans Eberhards. Dann nahm er Rochow am Ohr und führte ihn in eine Ecke. Dort hatten sie ein langes Gespräch. „So so", sagte der Referendar nach emer Weile, „du hast also seinen Mut bezweifelt, du hast gesagt. ,Das traust du dich nicht!' So so, du warst das also ... Diesmal bekam öei„Iaft’öu dir^auch?chön überlegt, was für den Bauer auf dem Spiel steht", fragte der Referendar noch. Rochow blieb die Antwort schuldig. „Kerl", sagte der Referendar, „guck mir mal mitten ins Gesicht ... wir sind doch schließlich von einer Generation, wir 'drei ... und wir müßen lernen, daß wir nur aus dem Schlamassel kommen, wenn einer dem andern brav hilft ... Nachher gaben sie sich fest die Hand, nachher gingen sie als zwei tapfere Männer die Treppe hinunter, und der Referendar klopfte selbst । an die Tür des Direktors, weil er ein Gefühl davon hatte, wie dem Rochow mit jeder Stufe das Herz ein bißchen tiefer geruscht war. Bauer war immer noch nicht wiedergekommen.
Peter Bauer war es wirklich während der ersten Stunde übel geworden. Er war aufgesprungen und in den Hof gerannt, zu dem kleinen Häuschen mit den fünfundzwanzig Türen. Er hatte dort auch Erleichterung gefunden, aber nur für seinen Magen, der ohnehin von einer Tasse dünnen Kaffees und einer Scheibe Schwarzbrot nicht allzusehr belastet war. Denn der Vater war ein Bildhauer ohne Aufträge. Als Peter Bauer wieder an der frischen Lust stand, fühlte er erst so recht, daß das Herz sich keineswegs mitcrleichtert hatte, und daß es ganz unmöglich war, die Last dieses Herzens wieder in den dritten Stock hinaufzuschleppen. Er schlüpfte aus dem Hoftor, und mit einemmal stand er mitten auf der rauschenden Straße. , , t ,
Die Freistelle war hin! Alle Gesichter sagten das, die leer wie Fastnachtsfratzen an ihm vorüberhuschten. Alle Autos sagten es mit ihrem Geknatter, alle Motorräder, alle Lastwagen: die Freistelle ist hin! Eigentlich hatte er ja die Freistelle gehaßt. Das war so demütigend. Alle sahen auf ihn herunter, und der seine Rochow gewiß am meisten. Aber einmal, ein einziges Mal hatte er doch mittun müssen, hatte er diesem Rochow beweisen müßen, daß er kein Duckmäuser war! Er fühlte sogar jetzt noch einen kleinen Triumph beim Gedanken an den Augenblick, in dem er dieser scheußlichen Pallas Athene seinen vollgestopften Ranzen an den Arm gehängt hatte.
Der Triumph dauerte nicht lange, denn gerade da fiel sein Blick aus die Auslage eines Modegeschästs. Mutti trug immer noch den Mantel von vor vier Jahren! Der Mantel war teuer gewesen, gewiß, 29,50 Mark hatte er gekostet. Und gerade gestern war beschlossen worden, einen neuen zu kaufen. Das war jetzt unmöglich, jetzt mußten die Eltern Schulgeld bezahlen! Und Vati hatte gar keine Aufträge! Immer, wenn er einen Entwurf eingereicht hatte, ging er dreimal am Tag dem Briefträger entgegen. Einmal wenigstens zeigen dürfen, daß man was kann! Immer war's nichts. Und wenn der Briefträger wirklich einmal etwas für Bauer senior hatte, war's entweder eine höfliche Ablehnung oder sogar eine Rechnung. Bauer senior verdiente sich ein bißchen Geld, indem er die Marmordenkmäler in den öffentlichen Anlagen von Zeit xu Zeit sachgemäß reinigte.
„Haben Sic schon mal so was gesehen ... und das ist unsere heutige Jugend!", sagte mißbilligend die alte Frau «mit dem Marktkorb am Arm und wies auf den Jungen, der sich blitzgeschwind zwischen Autobußen und Motorrädern durchwand- Um ein Haar hätte der unter dem Bus gelegen! Peter Bauer kümmerte sich nicht um die Zurufe der Paßanten und das Schimpfen des Chauffeurs, er rannte, als hätte er zehntausend Teufel hinter sich. Noch nie hatte er die Eltern so liebgehabt wie eben jetzt! Noch nie hatte er's so gespürt. Viel beßer hätten die Eltern leben können ohne ihn, auf einmal kam ihm das. Mutti könnte sich dann jedes Jahr einen Mantel kaufen und Vati einen Anzug oder wenigstens einen Schlips. Vielleicht mußte jetzt auch diese Pallas Athene bezahlt werden, wenn es herauskam! Sicher war die teuer! wundert Mark, tausend Mark, eine Million, Gott weiß, was eine Pallas Athene kosten kann! Peter-Bauer rannte, rannte, die Tränen liefen ihm über die roten Backen. Der Wind trocknete die Tränen, und die Backen wurden immer von neuem naß. Peter Bauer wußte: er durfte nie wieder zu den Eltern zurückkehren. Die Eltern waren doch unschuldig an der Untat, die Eltern durften nicht hincingczogen werden. Mutti mußte ihren Mantel haben, der alte bekam schon ein Loch. Nie würde er die Eltern wiedersehen!
Auf einmal war Peter mitten im Staötpark. Ein Teich war da, auf dem Schwäne und Enten schwammen. Ein kleines Mädchen in weißem Kleid und roter Schärpe stand am Gitter und fütterte die Enten und Schwäne. Peter wünschte inbrünstig, das kleine Mädchen möge ins Wasser fallen Er würde dann nach- springen und das Kind unter Lebensgefahr ans Ufer bringen. Dann war er ein Held! Und der Vater des Mädchens, der ganz gewiß ein Millionär war, würde einfach sagen: „Nein, Herr Bauer, lumpen lasse ich mich nicht, das Schulgeld und die Pallas Athene werde ich bezahlen, und einen Auftrag bekommen Sie selbstverständlich auch." Peter Bauer junior betete zum lieben Gott, daß das kleine Mädchen ins Master fallen möge. Aber das Kindermädchen stand daneben und gab acht. Es war keine Hossnung auf das Wunder. Peter hatte zehn Minuten umsonst aus das Wunder gewartet. ,, _ „
Das Stehen und Warten hatte ihn ruhiger gemacht. Er ging langsam über die Parkwege und dachte nach. Die Pallas Athene mußte bezahlt werden! Und der Ausruf heut früh, vor der ersten Stunde, richtete sich an das Ehrgefühl des Schuldigen. Also, da war nichts zu machen! . ~ ,
Er konnte Liftboy in einem Hotel werden und von den Trinkgeldern die Pallas Athene abbezahlen. Lieber wäre er nach Amerika gegangen, dort wurden alle Menschen von heut auf morgen reich. Aber jedenfalls war es sehr schwierig, htnzukommen. Liftboys hatte er schon in ihren Uniformen gesehen. Und wenn erst die Pallas Athene abbezahlt war, würde er den Eltern einen Brief schreiben. Daß er sie lieb hätte, und daß sie sich keine Sorgen um ihn machen sollten. Später würde er auch soviel Geld haben, um Mutti Mäntel und Kleider und Vati Anzüge und Schlipse zu kaufen. Viel bester war das, als wenn er weiter in das Gymnasium ging und Geld kostete!
Der Direktor war ein bißchen harthörig. Beim dritten Klopfen erst rief er: „Herein!" Da stand in der Tür ein kleiner rotbäckiger Junge in einem verschabten Anzug und zerknüllte in feuchten Händen, dte sehr lang schienen, weil das Handgelenk und der halbe Unterarm aus den Aermeln lugten, ein schmutziges Taschentuch. „Ich habe dte Pallas Athene kaputt gemacht", stotterte der kleine Junge. Weiter kam er nicht mit der Rede, die er sich auf dem ganzen Weg hierher zurechtgelegt hatte.
„Hör' mal, Bauer, du bist wohl übergeschnappt?" sagte der Direktor gutgelaunt. Er streckte den Arm aus, und da sah Peter erst, daß Rochow und der Referendar Bickel im Zimmer^waren. Der Direktor faßte mit der einen Hand den Rochow am Ohr und mit der andern den Bauer und stieß ihre Köpfe zusammen. „Ihr seid wohl dick befreundet, ihr zwei", sagte er lachend, „aber du bist zu spät gekommen, Bauer, Rochow hat eben alles gestanden. Es ist ja schön, daß ihr so zusammenhaltet. Aber vergiß doch nicht, Bauer, was für deine Eltern auf dem Spiel steht ... man darf den Edelmut auch nicht übertreiben ..."
„Orest und Pylades", sagte der Direktor noch zu dem Referendar Bickel, der schmunzelnd dabeistand. „Ja. ja, der Geist der Griechen stirbt nicht aus! Es wird aufwärts mit uns gehen, wenn unsere Jugend so das Wesentliche des Humanismus erfaßt!" Bickel schmunzelte. _ , , _ „ , .
An diesem Mittag spielte Peter Bauer bei Hans Eberhard von Rochow mit der elektrtschen Eisenbahn, weil er so was noch nie aus der Nähe geseben hatte. Dann hörten sie Parts und London. Wir können auch N-nyork kriegen, wenn's dich interessiert", sagte Hans Eberhard, aber >a wurden gerade die belegten Brote und der Kakao gebracht. , . tl m .
Rochow senior batte sich natürlich bereit erklärt, die Pallas Athene zu ersetzen. Er hatte das dreckige Ding schon scheußlich gefunden, als er vor drei und einem halben Jahr ins Gnmnallnm kam. um seinen Svrößlina anzumelden, und er war mit der Unf-n im stillen ganz einverstanden. Er schlug dem Direktor vor. doch lieber von einem zeitgenössischen Bildhauer ein- lebensnahes Standbild schaffen zu lassen, und der Direktor war es zufrieden. Den Auftrag bekam Peter Bauer senior.
Die Nochi der <?nifck»eidvng.
Englands Eintritt in den Weltkrieg.
Von David Lloyd George.
Die vielerwähnten Kriegsmemoiren Lloyd Georges erscheinen in deutscher Sprache unter dem TUel „Mein Anteil am Weltkrieg" im S. Fischer-Verlag, Berlin. Eines der ergreifendsten Kapitel ist die Schilderung der Stunden, die der Entscheidung für England vorangingen:
Es war ein Tag voller Gerüchte und Berichte, durchztttert von bebender Erwartung. Stunde um Stunde verging, und Deutschland rührte sich nicht. Nur beunruhigende Gerüchte liefen um, daß dte deutschen Truppen sich auch weiterhin der deutschen Grenze näherten. Der Abend kam. Noch immer keine Antwort. Kurz nach neun wurde ich zu einer wichtigen Beratung in den Kabinettsmai gerufen. Ich traf dort Asguitb, Grey und Haldane an,- sie machten eine sehr ernste Miene. Kurz daraus erschien McKcnna. Man hatte eine Depesche des deutschen Auswärtigen Amtes an die deutsche Botschaft in London aufgefangen. Die Depesche war nicht chiffriert. Sie enthielt die Mitteilung an den deutschen Botschafter, daß der britische Botschafter in Berlin um 7 Uhr abends seine Paste verlangt und den Krieg erklärt habe. Eine Abschrift der Depesche wurde mir übergeben, und ich habe sie noch in meinem Vcstti. siier ist der Text dieses verhängnisvollen Dokuments, wie es uns bei dieser feierlichen Besprechung unterbreitet wurde.

„Seit 9,5 nm., Datum 4. August 1914.
Der Aufsichtsbeamte des K. M. hat folgende Depesche ab- gefangen:
An den deutschen Botschafter aus Berlin!
Der englriche Botschafter hat soeben kurz nach sieben Uhr feinen Paß verlangt und den Krieg erklärt.
(Gezeichnet) Jago re."
Wir hatten keinerlei Nachricht von Sir Edward Goschen
Wir wußten daher nicht, was das heißen sollte. Es sah wie ein Besuch von feiten der Deutschen aus, die Stunde der Kriegs- erilärung vvrzudatieren, um irgend einen plötzlichen Schlag, sei es gegen die britischen Schisse, sei es gegen die britische Küste, zu führen. Sollte diese aufgesangene Depesche als Beginn der Feind- seligkeiteu betrachtet werden, oder sollten wir warten, bis wir offi- ziell von Deutschland hörten, daß unsere Bedingungen zurückge- wie,en worden seien, oder bis der Termin des Ultimatums abge- lausen war? Wir saßen um den grünen Tisch in dem berühmten Raum, in dem in vergangener Zeit so viele historische Entscheidungen gefallen waren. Das Zimmer war damals nicht sonderlich gut beleuchtet,' ich erinnere mich, daß die Lampen nicht alle ange- dreht waren und in dem trüben Zwielicht konnte man sich ein- bilden, die Schatten der großen britischen Staatsmänner der Vergangenheit nähmen an einer Beratung teil, die von so großer Bedeutung für das Weltreich war, dessen Aufbau sie ihr Leben ge- wtömet hatten. - Chatham, Pitt, Fox, Castleragh, Cauning, Pcel, Palmerston, Disraeli, Gladstone. In diesem einfachen, schmucklosen, fast schäbigen Zimmer hatten auch ste über Probleme nachgegrübelt, die zu ihrer Zeit Verwirrung stifteten. Nie aber waren sie vor eine so gewaltige Entscheidung gestellt worden, wie sie jetzt in diesen ersten Tagen des August 1914 vor den britischen Ministern stand.
Und nun kam die schreckliche Entscheidung: Sollten wir sogleich die wilden Hunde des Krieges von der Leine lassen, oder sollten wir warten, bis der Termin des Ultimatums abgelaufen war, und dem Frieden auch noch diesen letzten Zweifel der gerade nur zwei Stunden laug bestehen konnte, zugute kommen lassen? Es fiel uns nicht schwer, uns dafür zu entscheiden, daß die Admiralität sofort unsere Flotte gegen jeden plötzlichen Angriff seitens der deutschen Flötisten in Bereitschaft zu bringen und unsere Küsten vor etwaigen Ueberraschungcn aus der gleichen Richtung her zu warnen habe. Aber sollten wir jetzt sofort oder erst um Mitternacht den Krieg erklären? Das Ultimatum lief um Mitternacht in Berlin ab. Das hieß also Mitternacht nach mitteleuropäischer Zeit und elf Uhr nach Greenwich-Zeit. Wir beschlossen, bis elf zu warten. Würde noch vor elf Uhr eine Mitteilung aus Berlin eintreffen, aus der Deutschlands Absicht hervorginge, die belgische Neutralität zu achten? .Für diesen Fall bestand eine leise Hoffnung, daß gewisse Vereinbarungen getroffen werden könnten, bevor die marschierenden Armeen aneinander gerieten.
Als die Stunde näherrückte, senkte sich ein tiefes feierliches Schweigen den Spannung über das Zimmer herab. Keiner sagte ein Wort. Es war, als warte man auf das Signal, um einen Hebel zu ziehen, der Millionen Menschen in den Untergang schleudern würde, — als sei gerade noch die leiseste Möglichkeit vorhanden, baß rechtzeitig ein Aufschubbefehl eintreffe. Unsere Blicke wanderten ängstlich von der Uhr zur Tür und von der Tür zur Uhr und es wurde nur wenig gesprochen.
„Bang!" Die tiefen Töne des Big Ben sandten die ersten Stundenschläge in die Nacht hinaus, verkündeten Großbritanniens verhängnisvollste Stunde, seit es aus der Tieke des Meeres empor- gestiegen war. Eine schaudernde Stille erfüllte den Raum. Die Geüchter aller Anwesenden verzerrten sich vlöulich in schmerzlicher Spannung. Die Schläge der großen Glocke widerhallten wie die Hammerschläge des Schicksals in unseren Obren Was für ein Schicksal? Wer konnte es wissen? Wir batten das mächtigste Militärreich herausaefordert, das die Welt bis dabin hervorgebracht hatte. Frankreich war zu schwach, um allein seiner Macht frte Stirn Bieten zu können Rußland war schlecht organisiert, schlecht ausgerüstet und korrnmvi-'rt. Wir wußten, welche Bürde England würde tragen müssen. Würde es dem Druck gewachsen fein? Keiner von uns hegte auch nur den mindesten Zweifel, keiner zögerte. T'mir niesten netteren, ohne uns zu fchämen. daß untere Pulle schneller schlugen. Wußten wir, daß wir, bevor der Friede in Europa wieder hergestellt fein würde, vier Satire lang das konzentrierteste Gemetzel, vier Fabre lang Verstümmelungen, Leid, Verwültungen und eine Vgrbarei würden mitmachen müssen, wie sie die Menschbeit in solcher Ungeheuerlichkeit noch nie erlebt batte? Daß zwölf Millionen tapferer Jugend der Völker fasten, baß weitere zwanzig Millionen zu Krüppeln gemacht werden würden? Daß Europa unter der Last einer riesigen Kriegsschuld »n- fammenürechen würde? Daß nur ein einziges Reich der Erfchiit- ferttna stguh'wsten würde? Daß die drei anderen strahlenden Weltreiche in den Staub sinken würden, zerstückelt und hoffnunos- los zerschmettert? Daß Revoliition, könngerSnot und Anarchie halb Enrooa verheeren und auch den übrigen Teil des unglücklichen Kontinents bedrohen würden?
Fst die Gelchichte fchon zu Ende? Wer weiß es? Aber wenn wir auch am 4. Au an st das alles vorhergefehen hätten, rotr hatten nicht anders bandeln können. _ ,,, „
ZmgnEa Minuten nach dem Glockenschlaa zwölf erschien Winston Churchill und teilte uns mit. den britischen Kriegsschiffen ans sämtlichen Meeren fei bereits telegraphisch mitgeteilt worden, »aß dar Krieg erklärt fei und daß sie dementforechend zu bandeln hätten. Kurz nachher gingen wir auseinander Es gab nichts mehr in sagen. Der morgige Tag würde »ns neue Ausgaben und neue
^ENtierungen bringen Als ich wegging, kam ich mir vor wir Ä"„Menfch auf einem Planeten, der plötzlich durch eine dämonische Faust aus seiner Bahn gerissen wurde und nun blindlings iuS Unbekannte dahinrollt.
'Xie feie.
Die Geschichte eines kleinen Pferdes.
Von Nikolaus Schwarzkopf.
«Nachdruck verboten.) (Fortsetzung.«
Sieh dir den Stahl an, er soll Menschen töten! Dauphin: wenn das Leben auch nur ein Zirkus wäre, fo würde ich mir hier und jetz diesen Stahl in die Brust stoßen! Liebes Tierchen, lebwohl! xva) wetß — daß ich nicht zurückkehren werde!"
Der Direktor küßte Dauphin auf die Blesse und stürzte zum Stall hinaus. Umsonst ritz Dauphin an seiner Kette!
Den ganzen Tag und die ganze Nacht schürfte Dauphin in seinem Verklag umher und strebte hinaus, irgendwohin, wo Leben pochte, mochte es Leben fein, welcher Art es wollte.
Regentropfen prasselten auf die Zeltdecke des Stalles, unausgesetzt strömte der Regen hernieder. Die sieben lagen ausgestreckt tu ihren Abteilen und schliefen, und Dauphin allein wachte und hörte den Rieselregen an. Neben feiner Krippe tropfte Wasser von der Decke hernieder! Die Tropfen zersprühten, da sie aufklatschken, und bespritzten Dauphin. Ihn fror. Nach einigen Stunden aber hörte das Gesumm des Regens auf, und die Sonne schnitt durch das Löchlein der Zeltdecke, sichtbar wirbelte sich seiner Staub in den Sonnenstreifen, und auf dem Rücken eines kleinen Schimmels lag ein greller Lichtfleck.
14.
Aber nach einigen Stunden kam der Direktor wieder als Soldat und hatte einen Herrn bei sich, dem Dauphin auf den ersten Blick ansah, daß er gleichfalls ein zünftiger Zirkusmann sei.
Er gab Dauphin gleich vertrant ein Stück Zucker, was diesem aber durchaus nicht schmecken wollte. Am Abend nahm der neue Direktor Dauphin mit sich in die Eisenbahn, und sie fuhren eine Nacht und einen Tag lang durch unbekannte Gegenden nach Berlin.
Wie sie aus dem Bahnhof heraustreten, auf die Friedrichstraße, schieben sich viele Schwadronen kleiner, magerer Pferdchen endlos wie die Friedrichstraße, zwischen gaffenden, jubelnden Mcn- schenmaffen hin. Sie ziehen schwere und leichte Kanonen und sind vollauf gerüstet, wie einst Wallenstein gerüstet war.
Keinem dieser Gäulchen stand Dauphin an Muskelkraft nach! Dauphin riß an seinem Zügel und wollte seinem neuen Herrn entlausen, wollte zu einem der Soldaten hinlausen und wollte seinen fleißigen Brüdern ziehen Helsen.
Andern Tages begann wieder die Dressur: Dauphin sollte um- Icrnen, Neues lernen rote in feiner Jugend und hakte keinen Sinn dafür. Er fchnte sich irgendwohin nach den Sielen und sah dauernd die Masse seiner gerüsteten Brüder.
Qualvoll waren die ersten Tage bis zur Generalprobe, morgens um zehn Uhr.
Dauphin steht — mit feldgrau überzogenem Helm auf dem Kopf und mit feldgrauem Soldatenrock, der am Hals zusammen- gcknöpft ist, umhangen, mit einem Tornister auf dem Rücken und einem langen Schleifsäbel zur Seite — hinterm Vorhang und sieht mit dem linken Auge in die Arena hinüber, wo ein feldgrauer Soldat fitzt, der den Arm in einer weißen Binde trägt. Hinten am großen Spiegel steht eine Dame und zupft ihr steiffaltiges, weitgefpreiztes Akrobatenröcklein zurecht. Dauphin fchämt sich ordentlich seines Gewandes und sieht erhöht hinter dem Soldaten mit der Armbinde einen zweiten Feldgrauen sitzen, der vor dem Auge ein schwarzes Läppchen hat.
„Dauphin!" ruft der Direktor, und Dauphin stößt mit dem Maul den Vorhang auseinander und tritt hinaus in die Arena.
Herrjeh! Was sieht er da? Ringsum sind alle Platze mit Soldaten besetzt, einer geht an einer Krücke hinter der Manege hin und sucht seinen Platz. Einer sitzt im Fahrstubl am Eingang, links und rechts vom Eingang sind alle Plätze besetzt mit Männern in langen, weiß und blau gestreiften Kitteln. Soldaten, ringsum Soldaten!
Und Dauphin soll Kunststückchen machen? Daß er sie für die Verwundeten ausnahmsweise gut machen müßte, fällt ihm nicht ein.
Dauphin rennt aufs Geratewohl zu ihnen hin, stellt die Vorderbeine auf die Manege, streckt seine Zähne vor und stößt einen Schrei in die Luft, der fein Wiehern ist.
Sie fassen ihn. die ließen Soldaten! Sie wissen: er ist einer der zu ihnen gehört!
Aber der Direktor kommt mit der Peitsche, und Dauphin muß in die Mitte, um feine Kunststückchen zu machen.
Doch er weiß nichts und kann nichts und steht da wie soeben vom Himmel gefallen, ein Träumer.
Was will die Peitsche? Was will der Direktor mit seinem Zucker?
Dauphin läuft am Zucker vorbei, an der Peitsche vorbei, durch ihre Schläge hin an die Manege und wird zurückgebolt von maskierten Sklaven. Und Dauphin wird öffentlich planmässig ge- peittchi und mit feinem Helm und feinem Schleisfäbel au8 der Ar-ng fortgejagt, hinaus, hinter den Vorhang!
Vereinzelt lachen die Soldaten, ab-r keiner steht ihm bei: Sie kennen ifin nicht, ihn. den von der Königin geküßten Dauphin!
Den Snsäntenfreilnd. den Soldatennarrenl
Nach ö-r Vorstellung wurde Dauvbin nochmals angesichts aller Pferde geschlagen und bekam zwei Tage nichts zu fressen.

und
Ohren den Husarenbusch
'verantwortlich: l)r. Hans Thyriot. — Druck undDerlag:Drühl'jche UniverjitätS-Duch» und Steindruckerei. 2l. Lana«. Gießen.
vorüberkam, sah er stolz kameradschaftlich grüßen, sofort die Augen, die es
und war her,
und sie blieben lieber am Erdboden die sonst so gerne und so übermütig nippte, hing schlaff nach unten und
Die Hauptmannspferde bekamen wurden täglich gestriechelt, und ein
an den Freuden der Stunde watd täglich schwerer.
bessere Kost als Dauphin, jedes hatte einen Soldaten
Wahrscheinlich spürte er zwischen seinen schwanken, den er einst trug.
Wie er am ersten HanptmanNspferd zu istm auf, gleichsam, als wolle er es
Allein das Hauvtmannspferd wandte
im geradeausgestellten Kopf kaum merklich herübergedreht hatte, von Dauphin ab. ITnb aeuau so machte es das zweite Pferd und das dritte und daS vierte.
Znm fünften sab Dauphin selber nicht mefjr. ließ den Kopf tief sinken, die Augenlider und die Ohren und den Schweif.
Allein in Dauvdins Geist strömte ein dämmerndes Gefühl, baß er sich nicht vor diesen Gecken zu schämen brauche: er, Dauphin, der voller Kunst stark und voller Wissenschaft und voller Weisheit, und der von einer Königin geküßt war»
nicht weiter. Der aber band ihn los, führte ihn heraus spannte ihn kurzerhand in ein Wägelchen, das so schmutzig wie er selber, nahm ihn am Zaun und führte ihn hinter sich irgendwohin, zum Tor hinaus.
Kinder standen am Tor, arme zerlumpte Kinder mit guten
schönen Augen. Eins hielt ein rotes Glasstück vors Auge und betrachtete Dauphin.
„Ach!" riefen sie, „der Balthasar hat ein neues Gäulchen, und was für eins, Balthasar!"
Und die klatschten Dauphin auf den Schenkel, sprangen aufs Wägelchen, und Dauphin, der schon ganz niedergeschlagen den Kopf hatte hangen lassen, hob ihn wieder und freute sich plötzlich, da er Kinder sah, die ihm gut waren. Er zog sie wacker fürbaß, aber sie hüpften gemach eines nach dem andern von seinem Wagen: einige ließen Pfennige auf die Erde fallen und liefen ans Kasernentor zurück.
Baltbasar steckte an der alten Zigarre eine neue an und ließ sie zwischen den Lippen auf und ab pendeln.
Ins Schlachthaus giugs, ins Schlachthaus, mitten hinein ins Schlachthaus!
Einen halben Ochsen mußte Dauphin heimziehen, dessen hautloses Bein seitlich aus der braunen Zeltdecke hervorragte.
Das Bataillon rückte aus, die Straße her, Dauphin entgegen, mit Pauken und Trompeten! Dauphin zog die Nüstern hoch und die Augenbrauen, um alles genau zu sehen, und ließ den langen Schweif hin- und herschwingen. Er gehörte ja auch zu denen da!
zur Bedienung!
Dauphin aher stand hinten im Stall, wo kein Fenster war, keine frische Luft und kein Licht, und sein Fressen lag oft tagelang in der Krippe. Wenn Balthasar ein dünnes Getränk brachte, so leerte er die Krippe zuvor nicht aus, und Dauphin fraß fast nichts als Heu.
Auf seinem Rumpfe zeichneten sich bald die Nippen deutlich ab, und da das schwarze Fell gänzlich von Staub und Schmutz durch- gesetzt war, konnte bald kein Kind mehr Freude haben, das Gänl- chen zu streicheln und liebkosend zu tätscheln. Die Mähne, ehedem ein zartwelliges Gekrausel, ein Kindergelock und ein Fähnchen der Fröhlichkeit und des Uebermutes, hing wie ein Bündel Haberstroh übern Hals herab. Wenn die Sonne ans die Mähne schien, sah man Staubwölkchen drans emporwirbeln wie aus einem alten Sofa. Die Knochen der Hinterbacken traten hervor, und Balthasar hängte oft, wenn er schwitzte, seine verschmutzte Mütze dran. Die schweren Eisen der Hufe klapperten, die Rippen schoben sich unter der Haut hin und her.
Balthasar redete nie ein Wort mit Dauphin, und Dauphin empfand natürlich auch nie Lust, den mürrischen Alten etwas von seinem Können merken zu lassen. Niemand ahnte von Dauphins Fähigkeiten! Nicht einmal seinen Namen kannte man: Balthasar kannte ihn nicht, die Hauptleute nicht, die übrigen Wärter nicht! Niemand wußte, wen er da vor sich hatte! Selbst die Kinder riefen ihn nicht mit seinem Namen.
Einmal trottete er mit dem Mistwagen im Schatten der Linden ruitd um den Kasernenhof herum, indes Balthasar bei Soldaten stand, die höchst eifrig Strohfäcke stopften. Biennal trottete Dauphin so hinter dem Rücken Balthasars vorbei, nnd jedesmal wenn er an den Soldaten vorüberkam, hörte er Balthasar niesen und seinen Laut ausstoßen:
„Zigga, e Ziaga!"
Als er znm fünftenmal vorüberkam, sab er, wie einer der Soldaten dem Balthasar eine Zigarre in den Mund steckte, ein Streichholz am Schenkel anstrich und sagte:
„Nun mach' dich mit deinem Räppchen fort aus unferm Staub.
Die Soldaten erregten Dauphins Teilnahme fast nicht mehr. Ihr Trommelschlag, ihre Marschmusik, ihre bunten Kk^der, ibr Feldgeschrei, nichts erregte Dauphins Aufmerksamkeit. In sich gekehrt. tat er feine Pflicht, und die Erinnerung an glanzvolle Tage verblaßte in ibm.
Er wurde täglicher müder und verdroßener.
(Fortsetzung folgt.)
Er nickte nach links und nach rechts und wußte schon den Weg inS Kasernentor, wo die vielen Kinder standen.
Einige spielten mit Pfennigen, einige hielten Kasernenbrot int 9rm: alle aber kamen sie und lachten mit dem Gäulchen und streichelten es.
Au der Küche wurde der halbe Ochse abgeladeu. Köche mit aufgeschürzten Aermeln klatschten ihre roten, fleischigen Hände auf Dauphins Rücken Hals und Stirn, und Dauphin schob den Kopf waagrecht vor, um diese Hände von sich abzuschütteln. Aber die Köche lachten und liebkosten um so mehr, weil sie meinten, das gefiele dem schwarzen Gäulchen.
„Heut raucht aber der Balthasar ein gutes Kraut!" sagte ein Koch.
„Das ist", entgegnete ein anderer, „weil er ein neues Gäulchen hat!"
Große, offene Fässer, in denen eine zähflüssige Masse an die Wände klunkerte, wurden aufgeladen. Ein Koch griff in ein Faß, holte etwas heraus und hielt es Dauphin hin, daß er fresse, aber Dauphin fraß es nicht, obgleich er Hunger hatte, und der Koch warf die Handvoll in die Gosse.
Dauphin mußte die Fässer quer durch die ganze Stadt ziehen in eine Fabrik mit vielen hohen und niedrigen Schornsteinen, wo es fürchterlich stank, Balthasar begann in dem Gestank heftig zu niesen, nieste fünf- ober sechsmal und stieß dabei diese Laute von sich:
„E Zigga, e Zigga!" m r
Als sie wieder in der frischen Luft waren, sagte Balthasar etwas zu Dauphin, was diesen höchst erfreute:
„Das Leben ist eine Hühnerleiter!" sagte Balthasar zu Dauphin.
Nunmehr zog Dauphin täglich den Fleischwagen, den Spülicht- wagen und noch andere Wägelchen durch die volkreiche Stadt. Man kannte ihn nicht in dieser Stadt: niemand kannte ihn! Man blieb wohl einmal steheü, besah sich das schwarze Gäulchen mit der weißen Blesse und ging weiter. Nur die Kinder fanden es der Mühe wert, zu verweilen, mit dem kleinen Freunde zu laufen, ihm einen Bissen Brot zu reichen oder ein Stückchen Zucker.
Obwohl nirgends mehr an den Mauern, an den Plakatsäulen, in den Schaufenstern Dauphins Bild mit dem Purpurmautelett- cken hing, wußten die Kinder doch, daß das zarte Gäulchen kein gewöhnliches Kaserneutierchen war, denn sie liefen neben ihm her und beschenkten es mit Zucker und Liebkofungen!
O wenn Dauphin frei gewesen wäre! wenn er ledig seiner Siele, ledig des schweren Kummets gewesen wäre, ledig a!er Mühen und Sorgen! Kinder! Kinder!
So war das Leben eine Qual, so aber wollten die klaren
Auaen nicht aufblicken in den Tag, der fast stets Nacht war, - - -- - " ' ~ ' haften. Und die Unterlippe,
.Bürschken!" sagte der Direktor, „wenn du mir bett Samstag verdirbst, bist du gerichtet!" m
Der Samstag abend kam, und Dauphin sah eine Reihe Offiziere vorn fitzen und wußte wieder nichts und konnte nichts und ward wieder hinausgejagt. .
Und so geschah es noch zweimal, und dann sagte eines Tages der Direktor: ..
„Wart Blirschken, du kommst mir zum Militär!"
Hätte Dauphin diese Sprache des gehaßten Direktors verstanden, so hätte er sich sogleich aus die Hinterbeine gestellt — denn das konnte er — und hätte gelacht so taut, rote eine ganze Kompanie. „
Und siehe da, Dauphin ward beglückt: am andern Morgen kommen Soldaten, und alle Pferde werden wieder gemustert.
Wie die Reihe an Dauphin kommt, sagt der Offizier:
„Den da, den zarten Mann, können Sie behalten!"
Aber der Direktor entgegnet:
„Wat soll ich noch mit ihm machen? Nehmen Sie ihn doch ooch mit, er kann Handlangerdienste tun in der Kaserne. So schwach, wie er ausschaut, ist er nich!"
Und Dauphin durfte bei den Soldaten stehenbleiben und wurde auch sogleich von ihnen abgeführt. Biele Stunden lang durfte Dauphin dann in einem Kasernenhof bei den kriegsverwendungsfähigen Pferden stehen.
Dann ging ein Soldat mit ihm an den Bahnhof. Sie fuhren wieder viele Stunden, und dann in einer kleinen Stadt eilten sie schnurstracks auf die Kaserne zu.
Wie Dauphin die vielen Soldaten auf dem Kasernenhofe exerzieren sah, streckte er, Hurra! den Kopf steil hoch, ließ die Lippen hangen, daß die weißen Zähne zum Himmel aufbissen, und stieß einen Freudenschrei aus, der durchaus kein gewöhnliches Wiehern war. Das Echo dieses Schreies tief zwischen den hohen Bauten hin und her, und tausend Gesichter richteten sich auf Dauphin, den Ankömmling.
Er ward nun in einen Stall geführt zu sechs blank gefütterten Reitpferden und bekam zu fressen indes die Reitpferde ihm zuseheu mußten, wie er fraß.
Ein Hauptmann kam, klatschte Dauphin auf den Schenkel, der recht feist geworden war, und ging weiter.
Ein Soldat schlüpfte an seinem Halse vorbei, band den Apfelschimmel los, führte ihn hinaus, und der Hauptmann setzte sich darauf.
So geschah es noch fünfmal, und Dauphin stand allein int Stall und wartete auf den siebenten Hauptmann, auf „seinen" Hauptmann.
Ein Mann, ein ältlicher Zivilist kam mit beschmutzter, abgenutzter Dienstmütze, die einmal blau gewesen war. Eine Zigarre hing ihm schwer ans den Lippen und qualmte. Dauphin sah gerade durch die offene Tür über den Kasernenhof, wo, den ganzen Platz zwischen den grünen Linden erfüllend, sechs Kompanien in Kompaniekolonne ausgestellt waren. Die sechs Pferde standen mit ihren Hauptleuten, hochaus die Ohren, je in der Mitte hintereinander, und Dauphin beobachtete den beschmutzten Zivilisten
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