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GiehenerKimilienbMer
Unterhaltungsbeilage zum Giehener Anzeiger
Jahrgang 1950
Montag, den 3. Marz
Nummer 18
Auf dem Maskenball.
Von Gustav Falke.
Die Geigen girren leise,
Sie Flöten flüstern so fein,
. Die Masken drehn sich im Kreise, Plump fährt die Pauke drein.
Die Bläser blähen die Backen, Das Bombardon poltert wie wild, Da dreht sich auf zierlichsten Hacken Auf einmal das zierlichste Bild.
Ein Seufzer der Klarinette, Ein zärtliches Ach der Obo;
Tanze mit mir, Pierrette! — Kein Füßchen tanzte je so.
Die Geigen girren leise,
Die Flöten flüstern so fein, Die Masken drehen sich im Kreise, Ein Pfropfenknall fährt drein.
Die Bläser blähen die Backen, Das Bombardon winselt wie wund. Den Arm um den reizendsten Nacken, Such' ich den reizendsten Mund.
Ein Seufzer der Klarinette, Ein zärtliches Ach der Obo, Küsse mich, Pierrette!
— Kein Mündchen küßte je so.
Maskerade.
Von Elisabeth Thom m e n.
Die Situation lag ungefähr so:
Er liebte sie nicht.
Aber er tat so, als ob er sie liebte.
Er mochte sie ja auch wirklich ganz gern. Sie war ihm nicht unsympathisch. Aber er war nicht im Innersten ergriffen, fühlte nichts von jener Magie der Gefühle, die nicht denkt und die nicht rechnet. Er haßte Sentimentalitäten und verachtete jeden Zwang.
Er brauchte sie. Das war alles. Es war hübsch, immer jemanden zu haben, wenn man jemanden brauchte.
Es war fast wie in einer Ehe.
Und doch wieder nicht wie in einer Ehe. Denn er trug keine Verantwortung. Er gehörte trotzdem ganz sich selber. Niemand hatte Anforderungen an ihn zu stellen. Das verbot er sich konsequent. Sie hotte z. B. kein Recht, traurig zu sein, wenn er sie vernachlässigte.
Aus dieser Rechtlosigkeit ihrerseits beruhte sein Verhältnis zu ihr. Er war immer Herrscher, nie Beherrschter, immer Schenkender, wollte nie Beschenkter sein. So verlangte es sein Selbstbehauptungstrieb.
. Obschon er sie nicht liebte, verkehrte er doch mit ihr unter der Maske eines galanten Liebhabers, war.weltmännisch höflich und ergeben, zärtlich unb hingebend, wenn er Lust dazu fühlte. Aber stets wußte er Grenzen 3u ziehen. Liebe und Grenzen ober haben nichts miteinander gemein. Er liebte sie also nicht ...
Oder liebte er sie vielleicht doch? Trotz allem wäre es denkbar. Dinge per Liebe kann man nie haarscharf wissen. Man kann sie auch nicht erklären. Es gibt da keine Gesetze.
Sie aber liebte ihn.
Aber sie tot so, als ob sie ihn nicht liebte.
Sie mochte ihn nicht bloß „ganz gern", er war ihr nicht bloß „nicht unsympathisch", sondern sie empfand die wirklichen Erschütterungen der t-iebe, jene Magie der Gefühle, die nicht denkt und die nicht rechnet.
Oder rechnete auch sie? Sie brauchte ihn. Es war hübsch, immer für ■a,n“lLr d" 3" fein. Freilich, oft tat es auch weh, wenn sie bewußter Zurückhaltung begegnete, jenen Grenzen, die nichts mit Liebe zu tun batten, während dem sie jenen Gesetzen folgte, die keine sind. Es war für |ie gar nicht wie in einer Ehe.
. -PePn in der Ehe ist ein gewisses Sicherheitsgefühl da, auch wo Liebe nicht do ist. Sie stand aber sozusagen in der Luft und ihr Herz, ihr y^inientales, lebendiges Herz, rannte ohnmächtig gegen die beherrschte Jtutjie seines Hirns an.
r Ab?? weil sie ihn liebte, und weil sie ihn ebenso gut brauchte, wie er je, weil sie ferner instinktiv wußte, daß er Sentimentalitäten verabscheute, cbenc Hingabe haßte, deshalb verbarg sie nach einigen bitteren iJs • n9e.n Liebe und Sehnsucht unter der Maske herzlicher Kame- Serie und fröhlicher Gleichgültigkeit. Und oft wurde ihr diese Maske
1 ’c9r 3um eigenen Wesen, daß sie selber nicht mehr ganz bestimmt
wußte: Liebe ich ihn eigentlich? Oder liebe ich ihn vielleicht doch nicht? roenigften0 ausEennf^ dankbar, daß man sich im eigenen Herzen am aller» ^aridjarf wissen. Man kann sie auch nicht erttoren. Es gibt da keine Gesetze. ’
sm cr 3“ ihr: „Ich kann meine Gefühle nie auf einen einzigen
Menschen konzentrieren. Du bist nicht etwa mein „Verhältnis" Du bist ?ur eine Beziehung unter meinen vielen menschlichen Beziehungen die ich brauche und pflege. Ich habe die Menschen in ihrer Vielheit nötig. Bur das macht mich reich."
Mit diesen Gedanken hatte er eigentlich seine Maske vor ihr mehr gelüftet, als er es selber wußte und wollte. Und er war doch sehr vor» sichtig und überlegt. ’ ' ’
Sie dachte: Ich könnte mich sehr wohl auf einen einzigen Men. scheu konzentrieren. Ich hätte keinen anderen Wunsch, als daß er mein e,n3'&er J^re»nb, t?ärc- 9Zur das konnte mich reich machen. Vielheit der menschlichen Beziehungen? Ich gäbe sie alle — um ihn.
Aber das dachte sie nur, sie sprach es nicht aus. Denn sie war auch sehr vorsichtig und überlegt. w
Vielleicht noch vorsichtiger als er?
Sie war eine Frau. *
PierrettmAchen^ “Uf eine" Maskenball. Er im Smoking, sie in einem
„Jeder tüt ganz, was er will", sagt er ihr. „Wir wollen vergessen dost wir zu zweit hier sind. Bloß, falls mir uns lmgweilen . Freiheit de? »e3ief)ungen über alles! Namentlich auf einem Maskenball! D u wirst dich sicher amüsieren!" '
„ Und voll Galanterie zieht er ihr die Ueberschuhe und den Mantel au, und reicht sw der Garderobefrau.
„Ja- kachelt sie schelmisch unter ihrer seidenen Maske hervor, „sicher werde ich mich glanzend amüsieren. Ich bin sehr in Stimmung."
So spricht sie. H
Aber sie denkt: Der Ball hätte für mich nur einen Sinn, wenn ich die ganze Nacht bet ihm sitzen könnte, stundenlang ungestört unb liebend bet ihm.
. Und im selben Augenblick, da sie das denkt, flammt ganz zu liinterft tn ihrem Hirn ein Trostgedanke auf, ungefähr diesen Inhalts: Ich sollte mich endlich von ihm befreien. Das alles ist doch sinnlos. Diese Sklaverei der Liebe muß ein Ende haben. Warum habe ich mich so verloren? Einmal muß ich mich wieder in den Besitz bekommen — weshalb nicht heute?
Die Beiden gehen auseinander. 2(ber ihr eifersüchtiges Herz erlaubt n'cht, daß sie sich allzuweit von ihm entferne. Heimlich folgte sie ihm. Mit heißen Augen sieht sie, wie die „Vielheit der weiblichen Beziehungen" ihn umdrängt, sieht, wie er flirtet, wie er umschwärmt wird, wie Masken sich an seinen Arm hängen, ihn fortziehen ...
Als die erste Maske ihn, den sie liebt, küßt, wird sie — von der bisher die Rede war — weiß im Gesicht und ihre Augen blicken starr. Und sie ergreift die Hand des ersten besten Herrn, der sich ihr nähert.
Als die Zweite Maske ihm, den sie liebt, auf den Knien fitzt, zieht sich ihr Herz schmerzhaft zusammen, wild stürzt ihr Blut in den Körper, unb >hr ist, als ob die Adern zerspringen iniißten. Und sie drückt die Hand ihres Herrn so heftig, daß sie ihn ebenso schmerzt, wie sie ihr dummes Herz.
Als die dritte Maske ihren Mund auf den Mund des Mannes preßt, den sie liebt, als er, ihr uneingestanden Geliebter, sich erhebt und engver. chlungen mit der fremden Maske dem Ausgang zustrebt, da glaubt sie, von der bisher die Rede mar, ersticken oder laut aufschreien zu müssen. Da schleudert sie die Hand des fremden Herrn heftig von sich. Da eilt sie dein Paar nach. Ah, sie will es ihm sagen, daß ...
Aber in diesem Augenblick jagt es wild durch ihren Kopf:
„Nicht auf einen einzigen Menschen konzentrieren ... Vielheit menschlicher Beziehungen ..."
Sie hält tn ihrer leidenschaftlichen Verfolgung inne, greift sich ver- wirrt an die Stirne, flüchtet in einen halbleeren Nebenraum, sinkt auf einen Stuhl, wirft ihren Oberkörper über den runden Tisch, ein Glas kürzt zu Boden, zerscherbt, was schadet es? — und meint, weint laut und haltlos, heftig und ohne Trost ...
Musik und Gelächter ist um sie. 2lber in ihrem Hirn tanzen die Gedanken.
„Quand 1’atnour meurt", höhnt der erste.
„Sie wird nie sterben", der zweite.
„Bin ich denn ein Sklave oder ein freier Mensch?", fragte der dritte. „Ich werde diese „amour" schon noch umbringen", droht der vierte. „Wie denn, wie denn? Kannst du denn?", äfft ber fünfte.
„Er ist ein schlechter, empfindungsloser Kerl, wütet der sechste. „Aber ich liebe, ich liebe ihn", windet sich der siebente.

„Warum bin ich so dumm, so dumm?", klagt der achte.
„Immer tiefer in die Fesseln zurück", spottet der neunte.
„Mir ist nicht zu helfen", konstatiert kühl der zehnte, „rettungslos ver- rOr<Unb über dieser letzten Erkenntnis weint die kleine Pierrette lauter und heftiger, und ihr ist ganz und gar gleichgültig, wenn Masken sie fragen: „Weinst du aus Spaß? Oder ist es dir am Ende ernst?
„Spaß, Spaß", schluchzt Pierrette und denkt: „Heute ist Maskenfest __ heute darf ich ja endlich meine Alltagsmaske von mir werfen, darf mich dem Schmerz hingeben, den dummen, blinden, unbeherrschten, unwürdigen Mädchenschmerz um unerwiderte Liebe ..."
Er, den sie liebt, steht vor ihr.
„Was tust du denn da?" fragt er.
Als sie nicht antwortet, meint er kühl: „Na, komm jetzt, du wirst doch hier keine Szene aufführen?" Sie zuckt zusammen. Ah, wie sie in diesem Augenblick die kühle Ueberlegenheit in seiner Stimme haßt, haßt. Oder liebt, liebt? Wird nun ihre Befreiungsstunde schlagen? Wirft sie die Ketten dieser einseitigen Liebe von sich? Wird ihr Stolz ihr helfen? Wird sie wieder sich selbst, ganz sich selbst werden?
Dinge der Liebe folgen keinen Gesetzen, man kann sie nicht erklären. Die kleine Pierrette lächelt, lächelt unter Tränen. Er sieht die Tränen nicht, will sie nicht sehen ....
Nun lächelt sie nicht bloß, nein laut und herzlich lacht sie auf. Herzlich? Klingt es nicht wie vorhin das Zerscherben des Glases? Musik schwemmt den Ton wohltätig fort. .
„O du Dummer," plaudert Pierrette, „habe ich dich richtig erwischt? Szene, Szene ... Siehst du denn nicht, daß ich übermütig bin, daß ich lache, lache ..."
„Weshalb denn?"
„Ach, wegen des schönen Negers, der mich eben verließ, es war so furchtbar komisch. Er war ein Neger und trug die Maske eines unschuldigen Engels. Eine ganz falsche Maske — es war zu komisch " Und hastig zupft sie die schwarze Maske zurecht über ihrem verweinten Gesicht. Und läßt zugleich die Alltagsmaske über ihre Seele fallen: jene Maske herzlicher Kameraderie und fröhlicher Gleichgültigkeit, den Garantien ihrer Beziehung zu ihrem Geliebten ...
Und Hand in Hand mit ihm schreitet sie hinein in den Wirbel des Faschingstreibens.
So lag ungefähr die Situation, als ich sie kennenlernte. Er liebte sie nicht, aber er tat so, als ob er sie liebte.
Sie liebte ihn, aber sie tat so, als ob sie ihn nicht liebtq
Heute sind die Beiden längst verheiratet. Nun liebt er sie, aber sie liebt ihn nicht mehr. Aber vielleicht ist es auch umgekehrt. Denn, wie . gesagt, Dinge der Liebe kann man nie haarscharf wissen. Man kann sie auch nicht erklären. Es gibt da keine Gesetze.
Vom deutschen Hanswurst.
Von Dr. Paul Landau.
Um die Fastnachtszeit stürmt ein schauerlicher Zug gespenstischer Schatten durch die dunklen Nebel der Lüfte, vom Heulen des Windes, vom Peitschen des Regens umtost. Es ist für das christliche Mittelalter eine böse Vision der verdammten abgeschiedenen Seelen, dieses wilde Heer, das den alten Deutschen ein derbes fröhliches Gejaid mit Hundegekläff und Rossegestampf gewesen. Der nächtliche Spuk schreckte die frommen Gemüter, aber die gesunde, an den altheidnischen Festen hängende Phantasie des Volkes ließ sich nicht schrecken von dem Bilde des Teufels, sondern gestaltete sich den Zug der germanischen Götter mit ihren Tiermasken und phantastischen Vermummungen nach ihrem Sinne um zu einem tollen ausgelassenen Jubel, der einmal im Jahre in den von Christentum und Zivilisation gesänstigden Gemütern die alte Wildheit und Ausgelassenheit auflodern ließ. Wie das deutsche Fastnachtsspiel aus solchen Umzügen und Verkleidungen, so ist die lustige Person unserer Literatur, ist der Hanswurst letzten Endes aus den Teufeln, Unholden und Harlekins- leuten entstanden, die beim Karneval herumzogen. In Deutschland entwickelte sich die literarische Figur des Narren aus den Posten der mit Larven versehenen Lustigmacher, die im Mysterienspiel mit den komischen Teufeln und mit den grotesken Witzen der Salben verkaufenden Krämer in die Kirche eindrangen. In dem frechen, gefräßigen, höhnischen, lüsternen Knechte des Krämers Rubin sowie in den dummen geprellten Teufeln, die mit Hörnern, Schwänzen und Schellen als echte Fastnochtsnarren auftraten, sind die ersten Ansätze einer ganz nationalen komischen Figur zu finden. Der grobe unflätige Bauer der Fastnachtsspiele mit seinem plumpen Lachen bildet diese Züge weiter aus, und zugleich zuckt ein freierer Humor, eine sieghafte Ueberwindung des Gebens in einzelnen genialen Gestalten der Volksphaniasie auf, im Eulenspiegel, im Claus Narr, im Peter Leu und dem unverzagten Th edel von Wal- mode n Immer ist es dieser unmäßig gierige, zotenhafte, arg verprügelte und doch nie von seinem Mutterwitz verlassene Diener und Bauer, dessen allmählich schärfer charakterisierte, genauer umrissene, schematifch festgelegte Gestalt wir in der Entw'cklung unserer Literatur aus den Fast- nachtsspielen, den Dramen der Reformationszeit, den Werken von Hans Sachs und Jacob Ayrer, den unflätigen Clowns der englifchen Komödianten und gesitteten Possenreißern Christian Weises hervor- treten sehen. Ein unendlich langer Aufzug grotesker und wunderlich aus- staffierter Gestalten, ein treues Spiegelbild unseres HumorsI
Hans Wurst war zunächst nur einer von vielen; die Bauern der mittelalterlichen Spiele führen gar kuriose Namen, wie Schweinszagel, Kalbseuter, Molkenbauch, Hans Narr, Hans Mist. Warum sollte nicht auch solch ein bäuerlicher Narr Hans Wurst heißen? Wo der Name zum erstenmal schriftlich fixiert vorkommt, in der niederdeutschen Uebersetzung von Brants „Narrenschiff", erscheint er ebenfalls als Bauernname. Schon Addison hat ja die feine Bemerkung gemacht, daß das Volk feine komischen Figuren gern nach einer Lieblingsspeif« benenne. So heißt der französische Narr Jean Po tage, was deutsch bald als Hans
Supp übersetzt wird, der italienische Maccaroni, der englische Jack Pudding. Die Wurst aber spielt bei den Faschingsaufzügen eine Hauptrolle; riesige 1000 Ellen lange und 1000 Pfund schwer« Bratwürste wurden von den Fleischern überall, in Königsberg wie in Nürnberg, an ungeheuren Gabeln beim Karneval herumgetragen; ein Hans Wurst, ein dicker, kugelrund ausgefüllter Fettwanst, durfte als Anführer des Zuges nicht fehlen. Seine typische Bedeutung hat dem Namen wohl Luther ausgeprägt, als er 1541 seine wortgewaltige, mit Keulen dreinschlagende Streitschrift „Wider Hans Worst" gegen den Herzog Heinrich von Braunschweig richtete. Seinen „Hanswurst von Wolffenbüttel" nennt er also, weil er gehöre „zu den groben Tölpeln, so klug sein wollen, doch ungereimt und ungeschickt $u Sachen, Reden und Tun", weil er ein vom Teufel besessener „Tölpel, Bengel und Rülps" sei. Im Fastnachtsspiel erscheint bann Hans Wurst 1553 in einem Stück des Nürnberger-Pe t e r Probst, wo er als gefräßiger Bauer auf eine höchst unflätige Weise durch den Arzt von seinen Magenbeschwerden kuriert wird. Auch bet Hans Sachs erscheint Wursthans gelegentlich als luftiger Diener eines Edelmannes und neben den Rüpeln der englischen Komödianten, dem Jean Posset, so genannt nach einem beliebten englischen Würzgetränk, und dem Pickel- Häring, mach Wursthänsel seine Sprünge, Späße und Lazzi. Ein kleiner wohlbeleibter Kerl, unbehilflich und doch behend in der engen prallen Jacke mit den großen Kugelknöpfen, das von Grimassen beständig verzerrte Gesicht aus dem ungeheuer breiten Halskragen mit unheimlicher Lebendigkeit herausguckend, im bunten Kleid, mit kurzem Bart, seltsam springend in seinen viel zu großen Schuhen, so erschien der deutsche Narr, eine Mischung aus dem alten M a c c u s der römischen Komödie, dem steifen G r a z i o s o, dem tollen übermütigen Arlechino, dem brutal gemeinen Clown. Ohne den luftigen Rat, ohne sein Lachen und seine Künste war kein Schauspiel mehr möglich; Hanswurst konnte feinen Siegeszug antreten.
Derjenige nun, der dem Hanswurst feine feste Stellung auf der Bühne eroberte, jo daß er allmählich über die Genossen Harlekin und Pickelhäring den Sieg davontrug, war der Schauspieler Johann Antoni Stranitzky, der allmählich als der sogenannte „Wienerische Hanswurst" eine weite Berühmtheit erlangte. Zunächst gefiel er sich in der von ihm geschaffenen Rolle des „durchtriebenen Fuchsmundi", für den er in feiner 1711 erschienenen „Ollapotrida" alle Witze und Rollen des Harlekin aus den italienisch-französischen Vorbildern entlehnte. Nicht lang daraus wird Stranitzky eines Tages in einer anderen Rolle erschienen {ein, die er teils dem Geben abgelauscht, teils aus der Lektüre seines Lieblings Abraham a Santa Clara in sich ausgestaltet und mit den Elementen der populären komischen Personen verschmolzen hatte. Es war ein Salzburger Bauer, ein „Sau- und Krautschneider" von Profession, und er nannte sich Hanswurst. Es war die Gestalt des bergamaskischen G o f f o, des ungehobelten Naturburschen aus der italienifchen Stegreif omödie, die hier eine deutsche Auferstehung feierte. Zwischen die hohlen Alexandriner des Helden mischten sich seine schwulstig kauderwelschen Erzählungen und das Ül^rschraubte tragische Pathos der Liebesszenen unterbrach sein dummdreister gesunder Menschenverstand. Hans Wurst ward in den Volksdramen vom Doktor Faust und Don Juan zum komisch karikierten Gegenbild ewigen Strebens und leidenschaftlichen Begehrens; er drang von Wien aus bei allen Wandertruppen ein und ritt auf hohem Pferde, statt des Zaumes den Schweif in der Hand, auf dem Kopf die Schellenkappe, die Brille auf der Nase durch die Gasfen, um mit schnarrender Stimme und stotternder Ehrfurcht dem verehrten Pnblico den Komödienzettel vorzulesen. Da dem Hanswurst jede Verkleidung, jedes Aufstiegen, jede Ohrfeige und Fußtritt extra bezahlt wurden, so lag es in feinem Interesse, in einem Stück möglichst viel Maulschellen zu bekommen, recht oft in der Flugmaschine zu erscheinen und sich nach Kräften treten, begießen und herunterstoßen zu lassen. Es sind uns noch Rechnungen erhalten, auf denen der Hanswurst „dankbarkichst quittiert, zwei Ohrfeigen bekommen 1 Gulden 8 Kreuzer, einen Fußtritt 34 Kreuzer vsw."
Strcmitzkys von ihm seihst dem Publikum als Nachfolger empfohlener Erbe war Gottfried Prehauser. Eines Abends trat der alt gewordene Meister des Humors vor die Rampe und bat, von nun ab statt über ihn über Prehauser sich zu amüsieren. Alles blieb still. Wehmut beschlich die Wiener, daß sie den altgewohnten Lustigmacher verlieren sollten; zu dem neuen hatten sie fein Zutrauen. Da warf sich der junge Hanswurst plötzlich in einer drolligen Angst auf die Knie und rief, die Hände flehentlich vorstreckend: „Meine Herren! ich bitte Sie um Gottes willen, lachen Sie doch über mich!" Ein allgemeines Gelächter erhob sich und Prehauser hatte geroonner s Spiel
Stranitzky von ihm felbst dem Publikum als Nachfolger empfohlener begonnen, und nachdem ihn die N e u b e r i n feierlich von der SclM- bühne verbannt und verfemt hatte, drängte man auch in Wien darauf, Stücke den improvisierten Späßen entgegenzustellen. In Lessings „Miß Sara Sampson" drang zwar Hanswurst noch als Diener Norton ein, aber bald spielte man im Hoftheater nur noch „Kompositionen, die aus französischen oder welschen oder spanischen theatris Herkommen". Die Kunst eines neuen Verehrers von Hans Wurst, des trefflichen Lokaldichters Philipp Haffner, war auf die Vorstadibühne verbannt; als Prehauser starb, da triumphierte Sonnenfels, der Mann des klafsizW fchen „guten Geschmacks": „Er ist tot, der große Pan; die Stütze der Burleske ist gefallen, ihr Reich zerstört." Aber Hanswurst, der ausgetrie- ■ bene und begrabene, war nicht tot, denn er ist ewig. Bel der Neuberin spukte er herum als Hänschen ober Peter, freilich ein blasser ärmlicher Gesell; in Wien ward er bald wieder umjubelt als Leopoldl, Kakerl, als guter Kasperle, als Staberi und Thaddädl...
Als wackerer Kämpe war sogleich für den Hanswurst Justus Möser aufgetreten, der treue Eckart aller volkstümlichen Ueberlieferung: Seite an Sette mit ihm kämpfte Lessing, der den Abglanz ewigen Humors m Shakespeares Rüpeln wie in den Teufeln der mittelalterlichen Komödie zu erkennen wußte, Goethe, in altdeutschem Vers und Hans Sachsens treuherziger Derbheit lebend und schaffend, begann sein „mikro' kosmisches Drama „Hanswursts Hochzeit" oder „Der Lauf der WR > i in dem der verachtete Narr Abrechnung halten sollte mit den vornehmen

feinen Leuten und der verlogenen kultivierten Gesellschaft. Dl« Romantiker sind ihm in dieser Thronerhebung des Hanswursts gefolgt, und so lebt seine Gestalt weiter in allen großen Werken des Humors.
Fafchingsbummel im Elsaß.
Von Helene Schede.
Langsam zwar, aber doch siegreich, zieht Prinz Karneval ins Elsaß ein, setzt den politisierenden Bürgern den Schalk in den Nacken und macht aus ein paar blaue, selige Stunden allem Griesgram und Philistertum ein Ende. Frühlingswarm lacht die Sonne aus ihrem Fastnachtshimmel, spinnt goldene Fäden um die knorrigen Kastanien an den stillen Staden, liegt satt und breit über dem Kleberplatz, der sich so heiter und hell, so harmonisch geschlossen den Bauten aus deutscher und französischer Vergangenheit einfügt. Die Aubette, vor deren Barockfassade einst die Kommandorufe der wechselnden deutschen Wache erklangen, flammt in rotem Sandstein. Aufjauchzend steigt das Münster über die hohen, schmalbrüstigen Häuser, die seit Jahrhunderten nur aus zwei enganeinandergesetzten Brillenaugen auf die Welt zu ihren Füßen blicken. Vergangenheit verweilt auf allen Schwellen, sitzt an erkalteten Kaminen, schlingt Rosenranken um verschwiegene Alkoven, während draußen das Leben mit klingenden Schellenkappen und wehenden Bändern vorüberrauscht.
Der Fünf-Uhr-Bummel vom G-utenbergdenkmal durch die lustige Budenwelt der Gewerbslauben über dem Kleberplatz nach der Meisengasse ist in der Vorfaschingszeit noch belebter als sonst. Auf und ab wogt die Menge, lachend, plaudernd, als stünden die knirschenden Malsteine des Lebens still, als habe sich der Alltag mit feinen Sorgen und Unzulänglichkeiten in roten Tarlatan gehüllt und die schleppenden Filzpantoffeln mit dem Brokatschuh einer Märchenprinzessin vertauscht.
In den großen Geschäften hat die nahe „Fasenacht" ihren Farbenrausch entfaltet. Paris stößt in seinen Filialen mit viel Geschick allerhand ab, was dort schon ein wenig „vieux jeu" ist, von den Straßburgern aber mit Begeisterung als „le dernier cri" ausgenommen wird. In Gold- und Silberkaskaden wallen die Stoffe herab. Kyisternde Seide breitet sich im Funkeln der Lichter zu seltsam irisierenden Fächern. Lockend, versührerisch flattern die Bänder, wippen die langen, zart getönten Straußenfedern. Schuhe aus schillerndem Brokat, unirdisch fast, harren der schlanken Frauenfessel, die sie umspannen werden.
Kunterbunt stehen die Masken in den Auslagen. Bleiche Pierrots, die vielleicht im Mondschein schmachtende Liebesbriefe schreiben werden, Kolombinen, Harlekins, Dominos. Dazwischen die bekannten, bodenständigen Typen, das Gänseliesel in Holzschuhen, kurz geschürzt, mit fliegendem Haar, die Elsässerin in reicher Tracht, feuerrotem Rock, blumendurch- wirktem Mieder und schwarzer Flügelhaube. Neben ihr in zärtlicher Umschlingung, genau wie auf allen Postkarten, Reiseandenken, Reklamebil- dern, die Lothringerin in schneeweißer- Spitzenhaube. In dieser Gesell- schast fühlt sich der „'Hahn im Korb", der junge, von allen Dorfschönen umschmeichelte Bauer mit seinem kurzen Frack, dem runden schwarzen Hut und der flammend roten Weste durchaus geborgen, während er in der Rolle des „Hans im Schnokeloch", dem Typus des ewig unzufriedenen Elsässers, teilnahmslos alle Freuden des Faschings an sich vorüberrauschen läßt.
In den Konditoreien türmen sich zu Bergen die charakteristischen Fastnachtskuchen, die „Kiachla" und „Fantaisies", die sich im schwimmenden Schmalz zu den phantasievollsten Gebilden ringeln. Daneben liegen in seidenweichen Umhüllungen, bunt bebändert, mit baumelnden Herzen und Sternen die Knallbonbons, die „Cosaques", in deren Innern sich neben einer Zündschnur allerhand Ueberraschungen und Orakelsprüche verbergen. Ferne Kindertage werden lebendig. Tränen, die man vergoß, weil die störrischen und gänzlich unmilitärischen Kosaken nicht knallen wollten, und Tränen, weil sie doch unverhofft „losgepetzt" waren und die Finger verbrannt hatten.
Fliegend« Händler bieten ihre Ware feil. „Luftschlangen! Konfetti! Des Cocardes! Un mari pour Mademoiselle!" Und dann, damit die Kultur ja nicht zu kurz kommt: „Brüche Sie nichts, Modom? 's esch olles holwer g'fchenkt! Pour vos beaux yeux und für e poor Franke!" und er breitet vor Madames bewundernden Augen seine Schätze aus Gold und Edelsteinen aus.
Plakate laden mit Bildern und lockenden Inschriften zu festlichen Veranstaltungen, Dancings, Bals mesques ein. Es ist ganz einerlei, ob die Eintrittskarte drei oder dreißig Franken kostet. „M'r lochen uns kapüt! On s’amusera!"finb die magischen Worte, die die Geldbeutel öffnen und die Säle füllen. Ueberall in den kleinen Weinkneipen, beim Hühnerloch, im Roten Männle, im Lohkäs, beim ehmaligen Saubauern oder in den vornehmen, von Künstlern ausgestatteten Räumen der großen Hotels geht es lustig zu, schaukeln die Girlanden, glühen die Farben, wirbeln die Paare.
All« Cafes am Kleberplatz sind bis auf den letzten Platz besetzt. Ein« klein« Kapelle spielt unter freiem Himmel, und die Menge fällt in immer neuer Begeisterung in die Pariser Schlager ein:
„Sous le ciel joli De Nagasaki Ce fut le bonheur Un reve enchanteur!"
«"Escht. Man möchte tanzen. Bunte Konfettisterne wirbeln durch die <u(t. Papierschlangen schnellen empor. Unbewegt, in martialischer Hal- tung, von einer schweigenden Sphinx bewacht, steht nur der arme General Kleber, der in dieser Stunde alle seine Orden und afrikanischen «lege hergcben würde, um mit dem Prinz Karneval durch Straßburgs ölte Gassen zu tollen. —
Nicht minder lustig und ausgelassen geht es vor den Toren der Stadt, m den altberühmten Wirtschaften an den Ufern der Jll und draußen aus ^em Dorf zu. Hier trägt der lockere Prinz um die Lenden den „Cordon oieu , das Abzeichen der Küchenfee, und auf der Schellenkappe die Kon- oltormütze. Das wissen die guten „Steckelburger" wie kein andres Vergnügen zu schätzen und ziehen in Scharen aufs Land, um sich „bis m'r ver- knelle" an den „Fasenachtskiachm" satt zu essen.
Ueberall in allen Hösen und Wirtschaften werden zu Hunderten diese viel gepriesenen und ost besungenen Kuchen gebacken. Vor dampfenden Kesseln stehen die drallen Bäuerinnen, schöpfen mit kundigen Händen aus Riesenschüsseln den dottergelben, gleißenden Teig und gießen ihn in das jäh aufwallende, zischende Fett. Berge von goldbraunen, knusperigen Kuchen bauen sich aus Schüsseln und Platten auf. Sämtliche verfügbare Geräte werden mobil gemacht, um die köstliche Ernte zu bergen. Durch Türen, Fenster, durch alle Fugen und Ritzen dringt der heimatliche Duft von brotzelnder Butter, Kuchen und Zimt, fächelt schon aus der Dorfftraße dem Einkehrenden einen Willkommensgruß entgegen.
Der Bauer lädt zu den „Bürekiachla" fein« ganze Sippschaft ein. Unerhörtes leisten die Magen. Da kommt kein Städter mit. Aus nie sich erschöpfenden Tiefen werden immer neue Schüsseln ausgetragen. Nach dem ersten Angriff trinkt man, um weiterem Nachschub Platz zu schassen, ein altes Kirschwasser oder einen nicht minder wirksamen Nutzlikör, den das Volk in einer drolligen Umbildung des französischen „eau de noyaux" kurzerhand „Lodiolo" nennt. Mit andächtiger Hingebung verzehren die Burschen die „Jungfernkiachla", die ihnen ihre Mädchen selber gebacken haben. Da Liebe und Treue nach der Zahl der vertilgten Kuchen bemessen werden, kennt der Appetit keine Grenzen.
Spät, wenn am Himmel längst die goldnen Laternen blinken, nimmt der „Bürekaffee" ein Ende. Jeder ist gesättigt. Mit sich und der Welt zufrieden. Man hat feuerrote Köpfe bekommen, und das Herz schlägt etwas rascher als sonst. Es gibt dann kein Verweilen mehr. „Gegessen, gesoffen und weiter geloffen!" sagt der Bauer. Völlig unbeschwert, mit „nur" ein paar faustdicker Kuchen im Leib, kehrt er in den eignen Hof zurück.
Ein schlichtes Herz.
Erzählung von Gustave F l a u b e r t.
(Schluß.)
Er schrieb nach Le Havre. Ein gewisser Fellacher befaßte sich mit solchen Arbeiten. Do aber Pakets in der Post bisweilen verloren gingen» beschloß sie, ihn eigenhändig bis Honfleur zu tragen.
Die Apfelbäume standen blätterlos zu beiden Seiten des Weges. Cis bedeckte die Gräben. Hunde bellten in der Nähe der Gehöste. Sie schritt, die Hände unter ihrem Mantel, mit ihren kleinen schwarzen Sclpihen und ihrem Henkelkorb, eilig in der Mitte des Pflasters dahin.
Hinter ihr näherte sich in einer Staubwolke, durch den Abstieg fort- gerissen, in schnellem Galopp eine Postkutsche wie eine Windhose. Als der Schaffner die Frau sah, die sich nicht stören ließ, richtete er sich über das Verdeck auf, und auch der Kutscher schrie, während seine v'er Pferde, die er nicht aushalten konnte, ihren Lauf verschärften: die beiden ersten streiften sie; mit einem Ruck seiner Leine riß er sie zur Seite, erhob aber wütend den Arm und versetzte mit seiner großen Peitsche In voller Fahrt Felicitas «inen solchen Hieb vom Leib zum Genick, daß sie auf den Rücken fiel. Als sie wieder zu Bewußtsein kam, war ihre erste Bewegung, den Korb zu öffnen. Sulu hatte glücklicherweise nicht gelitten. Sie fühlte auf der rechten Backe ein Brennen, chre Hände, die sie hinauf führte, wurden rot. Das Blut lief.
Sie setzte sich auf einen Steinhaufen, tupfte sich das Gesicht mit ihrem Taschentuch ab, verzehrte dann eine Brotrinde, die sie aus Vorsicht in ihren Korb gelegt hatte, und tröstete sich über ihre Wunde, indem sie den Vogel ansah.
Auf der Höhe von Ecquemauvill« angekommen, gewahrte sie die Lichter von Honfleur, welche in der Nacht funkelten wie eine Menge Sterne; dahinter breitete sich verschwommen das Meer. Da überfiel sie plötzlich eine Schwäche und zwang sie nieder, und das Elend ihrer Kindheit, der Trug der ersten Liebe, die Abfahrt ihres Neffen, der Tod Virginies, alles kam auf einmal wieder wie das Wogen einer Flut, stieg ihr in die Kehle und würgte sie.
Dann wollte sie mit dem Kapitän des Schiffes sprechen, und ohne zu sagen, was sie verschickte, gab sie ihm unendliche Vorsichtsmaßregeln.
Fellacher behielt den Papagei lange. Er versprach ihn stets für die nächste Woche, nach sechs Monaten meldete er den Abgang einer Kiste, und dann war nicht mehr die Rede davon. Es war anzunehmen, daß Lulu niemals mehr zurückkehren würde. „Sie werden ihn mir gestohlen haben", dachte sie.
Endlich kam er an — und herrlich, aufrecht auf einem Baumast, der in ein Mahagonigestell eingeschraubt war, einen Fuß in der Luft, den Kopf gedreht und im Schnabel eine Nutz, die der Ausstopser aus Liebe zum Großartigen vergoldet hatte.
Sie schloß ihn in ihr Zimmer ein.
Dieser Ort, zu dem sie wenigen Menschen den Zutritt gewährte, hatte zugleich das Aussehen einer Kapelle und einer Kaufbude, so viele religiöse Gegenstände und wunderliche Dinge enthielt er. Ein großer Schrank hinderte beim Oesfnen der Tür. Gegenüber dem Fenster, das über dem Garten lag, sah eine runde Dachluke in den Hof hinab; ein Tisch, neben dem Gurtenbett, trug einen Wassertopf, zwei Kämme und einen Würfel blauer Seife in einem bestoßenen Napf. An den Wänden sah man Rosenkränze, Schaumünzen, mehrere heilige Jungfrauen und ein Weihwasserbecken aus Kokosnuß; auf der Kommode, die wie ein Altar mit einem Tuch bedeckt war, den Muschelkasten, den ihr Paul geschenkt hatte, dann eine Gießkanne, eine Flasche, Schreibhefte, das Geographiebuch mit den Kupferstichen, ein Paar Kinderschuhe und am Nagel des Spiegels, mit seinen Bändern festgebunden, den kleinen Plüschhut. Felicitas trieb diese Art Ehrfurcht sogar so wett, daß sie einen der Gehröcke des gnädigen Herrn aufbewahrte. Allen alten Plunder, den Frau Aubain nicht mehr wollte, nahm sie für ihr Zimmer. So kam es, daß sie künstliche Blumen auf dem Rand der Kommode und das Bildnis des Grafen von Artois auf der Umrahmung der Dachluke hatte.
Vermittelst eines Brettchens wurde Lulu an ein Schornsteinrohr befestigt, das in das Zimmer hineinragte. Jeden Morgen, wenn sie erwachte.

erblickte sie ihn In der Helle der Dämmerung und erinnerte sich dann ohne Schmerz, sondern voller Ruhe der geschwundenen Tage und nichtssagenden Handlungen bis m ihre geringsten Einzelheiten hinein.
Da sie mit niemandem verkehrte, lebte sie in einer Schlafwandlerstumpfheit dahin. Die Prozessionen am Fronleichnamsfest munterten sie auf. Sie bettelte bei den Nachbarn Wachskerzen und Schilfmatten zusammen, um den Ruhealtar auszuschmücken, den man in der Straße errichtete.
In der Kirche betrachtete sie immer den heiligen Geist und bemerkte, daß er etwas von dem Papagei hatte. Die Aehnlichkelt schien ihr noch deutlicher aus einem (Spinaler Bilderbogen zu sein, welcher die Taufe unseres Herrn Jesus Christus darstellte. Mit seinen Purpurflügeln und seinem Smaragdkleid war er wirklich das Abbild Lulus. Nachdem sie ihn gekauft hatte, hängte sie ihn an den Plast des Grafen von Artois — so daß sie sie mit demselben Blick zusammen sah. Sie vereinigten sich in ihrer Vorstellung, der Papagei wurde geheiligt durch diese Beziehung mit dem heiligen Geist, der in ihren Augen nun lebendiger wurde und verständlicher. Gott Vater hatte, um zu sprechen, gar keine Taube wählen können, da diese Tiere keine Stimme haben, sondern vielmehr einen Vorfahren Lulus. Und Felicitas betete, indem sie das Bild anschaute, wendete sich aber von Zeit zu Zeit etwas nach dem Vogel hin.
Sie hatte Lust, in den Orden der heiligen Jungfrau zu treten. Frau Aubain brachte sie davon ab. Ein wichtiges Ereignis stellte sich ein: die Verheiratung Pauls.
Nachdem er zuerst Notariatsgehilfe, bann beim Handel, beim Zoll und bei der Steuer gewesen war und sich sogar bei der Forst- und Wasserverwaltung zu bemühen angefangen hatte, entdeckte er plötzlich mit sechs- unddreißig Jahren durch eine Eingebung des Himmels seine Bestimmung: die Registratur, und offenbarte so hohe Fähigkeiten, daß ein Kontrolleur ihm seine Tochter zusammen mit dem Versprechen seiner Protektion angeboten hatte.
Paul, der ernst geworden war, führte sie seiner Mutter zu.
Sie verspottete die Gebräuche von Pont-l'Evöque, spielte die Prinzessin und kränkte Felicitas. Frau Aubain empfand eine Erleichterung bei ihrer Abreise.
In der Woche darauf erfuhr man von dem Tode des Herrn Bourais, der in der Bretagne in einem Gasthause stattgefunden hatte. Das Gerücht von einem Selbstmorde bestätigte sich, und es erhoben sich Zweifel an seiner Rechtschaffenheit. Frau Aubain sah ihre Abrechnungen durch und verfehlte nicht, die lange Reihe seiner Verruchtheiten zu entdecken: Unterschlagung von Zinsen, heimliche Holzverkäufe, gefälschte Quittungen usw. Ueberbies hatte er ein natürliches Kind und „Beziehungen zu einer Frauensperson in DozulS" gehabt.
Diese Schändlichkeiten betrübten sie sehr. Im Monat März 1853 wurde sie von einem Schmerz in der Brust befallen, ihre Zunge erschien wie mit Rauch belegt, die Blutegel beseitigten die Beklemmungen nicht mehr, und am neunten Abend verschied sie genau im Alter von zweiundsiebzig Jahren.
Man hielt sie für weniger alt wegen ihrer braunen Haare, deren Flechten ihr blasses, blatternarbiges Antlitz umrahmten. Wenige Freunde betrauerten sie, da ihr Benehmen von einem Stolz gewesen war, der fernhtelt.
Felicitas beweinte sie mehr, als man Brotherren beweint. Daß die gnädige Frau vor ihr gestorben war, das verwirrte ihre Gedanken und erschien ihr der Ordnung der Dinge zuwider, unzulässig und unnatürlich.
Zehn Tage später (die Zeit, um von Besanqon herbeizueilen) tarnen die Erben an. Die Schwiegertochter durchwühlte die Schubladen, wählte Möbel aus, verkaufte die anderen, und bann kehrten sie zur Registratur zurück.
Der Lehnsessel der gnädigen Frau, ihr Nähtisch, ihr Fußwärmer und die acht Stühle waren fort! Die Stelle der Kupferstiche zeichnete sich in gelben Vierecken mitten auf der Vertäfelung ab. Sie hatten die beiden Bettchen und ihre Matratzen mitgenommen, und in dem Wandschrank sah man nichts mehr von allen Siebensachen Birginies! Felicitas ging, trunken vor Traurigkeit, zwischen den Stockwerken hin und her.
Am anderen Morgen klebte an der Tür ein Zettel, der Apotheker schrie ihr ins Ohr, baß das Haus zu verkaufen fei.
Sie wankte und war gezwungen sich zu fetzen. Was sie vor allem trostlos machte, war der Gedanke, ihre Kammer zu verlassen, die so bequem für den armen Sulu war. Sie umklammerte ihn mit einem Blick voller Bangen, flehte zum heiligen Geist und nahm die götzendienerische Gewohnheit an, ihre Gebete kisiend vor dem Papagei zu sprechen. Manchmal traf die Sonne, die durch die Dachluke fiel, sein Glasauge und ließ daraus einen breiten leuchtenden Strahl hervorschießen, der sie in Verzückung versetzte. Sie bekam eine Rente von dreihunbertunbachtzig Franken, bie ihr ihre Herrin vermacht hatte. Der Garten versah sie mit Gemüsen. Was die Kleiber unbelangte, so besaß sie deren genug bis ans Ende ihrer Tage, und die Beleuchtung ersparte sie, indem sie sich mit dem Einbrechen der Dämmerung schlafen legte.
Sie ging kaum aus, um den Laden des Trödlers zu vermeiden, wo einige der alten Möbel standen. Seit ihrem Ohnmachtsanfall schleppte sie ein Bein, und da ihre Kräfte abnahmen, kam Mutter Simon, die ihr Vermögen im Kolonialwarenhandel verloren hatte, jeden Morgen bas Holz spalten unb Wasser pumpen.
Aus Angst, man könne sie heraussetzen, forderte Felicitas keine Ausbesserung. Die Satten des Daches faulten, während eines ganzen Winters war ihr Bett durchnäßt. Nach Ostern spie sie Blut. Da nahm Mutter Simon zu einem Arzt ihre Zuflucht. Felicitas wollte wissen, was sie hätte. Da sie aber zu taub war, um zu verstehen, drang nur ein einziges Wort zu ihr: „Lungenentzündung."
Das Wort war ihr bekannt, und sie erwiderte leise: „Ah, wie die gnädige Frau." Sie fand es natürlich, ihrer Herrin zu folgen.
Die Zeit der Ruhealtäre war nahe.
Der erste befand sich stets am Fuße des Hügels, der zweite vor der Post, der dritte ungefähr in der Mitte der Straße. Wegen dieses letzten
gab es Eifersüchteleien, und die Frauen des Kirchspiels erroäMton schließlich den Hof der Frau Aubain.
Die Beklemmungen und bas Fieber steigerten sich. Felicilas gmmte sich, baß sie nichts für den Altar tun konnte. Wenn sie wenigstens etwas hätte Herausstellen können! Da buchte sie an den Papagei. Das würde nicht schicklich sein, entgegneten die Nachbarinnen. Aber der Pfarrer gab bie Erlaubnis; sie war barüber so glücklich, baß sie ihn bat, wenn sie tot sein würbe, ßulu, ihren einzigen Reichtum, von ihr anzunehmen.
Von Dienstag bis Samstag, den Tag vor Fronleichnam, hustete sie häufiger. Am Abend war ihr Gesicht verzerrt, ihre Zunge klebte am Gaumen fest, sie mußte sich wiederholt erbrechen, unb am anberen Morgen lieh sie bei Tagesanbruch einen Priester holen, da sie sich sehr schwach fühlte.
Drei alte Frauen waren während der letzten Salbung bei ihr. Dann erklärte sie, daß sie Fabu sprechen müsse.
Er kam in Sonntagskleidern und fühlte sich unbehaglich in dieser düsteren Atmosphäre.
„Vergebt mir," sagte sie unb machte eine Anstrengung, ben Arm aus» zustrecken, „ich glaubte, ihr hättet ihn getötet."
Was sollte ein berartiges Geschwätz? Ihn im Verdacht des Mordes gehabt zu haben, einen Mann wie ihn! — unb er würbe böse unb fing an Lärm zu machen. „Sie ist nicht mehr bei Sinnen, ihr seht es doch!"
Von Zeit zu Zeit sprach Felicitas mit Schatten. Die alten Weiber gingen fort. Die Simon frühstückte.
Etwas später nahm sie Sulu unb näherte ihn Felicitas:
„Wohlan, sage ihm Lebewohl!"
Obgleich er kein Aas war, zerfraßen ihn boch die Würmer; einer seiner Flügel war gebrochen, unb bie Hede quoll aus seinem Leib hervor. Sie aber küßte ihn, schon ganz blinb, auf die Stirn und lehnte ihn gegen ihre Wange. Die Simon nahm ihn fort, um ihn auf ben Altar zu tragen.
Die Gräser strömten Sommerbuft aus. Fliegen summten, bie Sonne glitzerte auf dem Fluß unb erhitzte bie Schieferplatten. Mutter Simon, die ins Zimmer getreten war, schlief sanft ein.
Glockenschläge erweckten sie; der Vesperdienst war zu Ende. Felicitas' Fieber fiel. Während sie an bie Prozession dachte, sah sie sie vor sich, als wenn sie ihr gefolgt wäre.
Alle Schulkinder, bie Sänger unb die Feuerwehrleute gingen auf den Bürgersteigen, während in der Mitte der Straße vorangingen: zunächst der Schweizer, bewaffnet mit feiner Hellebarde, dann der Küster mit einem großen Kreuz, der Lehrer, die Knaben bewachend, und die Nonne, ängstlich um ihre kleinen Mädchen besorgt; drei der allerkleinsten, bie wie Engel zurechtgemacht waren, warfen Rosenblälter in bie Lust, der Diatonus dämpfte mit ausgeftreeften Armen die Musik, und zwei Weihrauchschwenker drehten sich bei jedem Schritte nach dem heiligen Sakramente um, das der Herr Pfarrer unter einem von vier Kirchenvorstehern gehaltenen Baldachine aus feuerrotem Sammet in seiner schönen Kapsel dahintrug. Eine Menschenwoge drängte sich dahinter an den weißen Tüchern vorbei, die die Mauern der Häuser bedeckten, unb endlich kam man am Fuße des Hügels an.
Ein kalter Schweiß feuchtete Felicitas' Schläfen. Die Simon trocknete sie mit einem Sinnen ab und sagte sich, daß auch sie eines Tages da hin- : durch müßte
Das Summen der Menge wuchs, war einen Augenblick lang sehr laut, entfernte sich bann.
Eine Gewehrsaloe erschütterte bie Scheiben. Das waren bie Post- knechte, bie bie Monstranz grüßten. Felicitas rollte ihre Augen unb sagte, fo teile sie konnte, voller Sorge um ben Papagei:
„Steht er gut?" j»
Ihr Tobeskampf begann. Ein immer schnelleres Röcheln blähte ihr die Seiten. Schaumblafen traten in ihre Mundwinkel, und ihr ganzer Körper zitterte.
Bald unterschied man deutlich das Schnarren der Klapphörner, die hellen Stimmen der Kinder, die tiefe Stimme der Männer. Alle schwiegen in bestimmten Zwischenräumen, und das Trappeln der Schritte, welches Blumen dämpften, klang wie das Geräusch einer Herde auf Rasen.
Die Geistlichkeit erschien in dem Hof. Die Simon kletterte auf einen Stuhl, um die Dachluke zu erreichen, und übersah auf diese Weise den Zug
Grüne Gewinde hingen über den mit einem Saum aus englischer Spitze geschmückten Altar. In der Mitte stand ein kleiner Rahmen, der Reliquien einschloß, zwei Orangenbäume standen an den Ecken unb in der ganzen Breite silberne Leuchter unb Porzellanvasen, in denen Sonnenblumen, Lilien, Pfingstrosen, Fingerhüte und Hortensienbüschel ragten. Dieser Berg strahlender Farben fiel von der ersten Stufe bis auf den Teppich schräg ob, verlängerte sich auf dem Pflaster, und seltene Gegenstände zogen die Augen auf sich. Eine Zuckerschale trug einen Veilchenkranz, Ohrgehänge aus Alenconer Steinen glitzerten auf Moos, uns zwei chinesische Schirme prunkten mit ihren Landschaften. Sulu zeigte, unter Rosen versteckt, nur seine Stirn gleich einem kleinen Schilde aus Lapislazuli. De Kirchenvorsteher, die Sänger unb bie Kinder reihten R an ben drei Seiten des Hofes. Der Priester erstieg langsam die Stufen unb stellte feine große, strahlende Goldsonne auf bie Spitzendecke. ® knieten nieder. Eine große Stille trat ein. Unb die Weihrauchfässer flirrten in vollem Schwünge an ihren Ketten. , . E
Ein stahlblauer Rauch drang in Felicitas' Zimmer. Sie streckte ihre Nasenlöcher vor unb sog ihn mit einer schwärmerischen Wollust ein, dann schloß sie die Augen. Ihre Sippen lächelten. Die Schläge ihres Herzens verlangsamten sich einer nach dem anderen, wurden jedesmal unbestimmtes, sanfter, wie eine Quelle, die versiegt, wie ein Echo, das verklingt, und als sie ihren letzten Atem aushauchte, glaubte sie in dem weitaufgetane» Himmel einen riesenhaften Papagei zu sehen, der über ihrem Haup" schwebte. ___
Verantwortlich; Dr. Hans Thyriot. — Druck und Verlag: Brühl'sche Univcrsitäts--Vuch- unb Stein.druckerei, A. Lange, Giebeu-