Gießener jamilienblätter
Unterhaltungsbeilage zum Gießener Anzeiger
Jahrgang (925
Dienstag, den Juli
Nummer 56
Gedicht.
Don Stephan George.
Die silberbüfchel die das gras verbrämen And eine tageskerze die uns nickt Erkennen uns und forschen ob wir kämen Von einem gütigeren stern geschickt.
Die reifer streichen über unsre scheitel.
Laßt sie vereinen was die furcht noch trennt And alle frage sei der lippe eitel Die brennend einer fremden sich bekennt!
Nun sorgen wir daß uns kein los mehr dräue Wenn eins des andren heißes leben trinkt And schauen einig in die sommerbläue Die freundlich uns aus Heller welle winkt.
Tilman Riemenfchneiders schmerzliche Madonna.
Skizze zum 400jährigen Gedächtnis des fränkischen Bauernkrieges. Von 2t. Thuranbt.
Im Riemenschneider-Zimmer des Fränkischen Luitpold-Museums zu Würzburg steht eine überlebensgroße trauernde Madonna, die besser die schmerzliche heißen sollte, aus der zerstörten Kreuzigungsgruppe von Acholshausen eines der reifsten, tiefst empfundenen letzten Werke des Meisters, vielleicht geboren aus einem Erlebnis, das Gefängnis, Folter und Schmerz war, beginnendes leibliches Ende eines großen Menschen, unschuldig verstrickt in revolutionäre Schicksale seiner Wahlheimat, der er Ratsmitglied, Baumeister, Fischmeister, Kapellenpsleger von St. Marien, Steuerausschußmitglied, Schoßmeister, Spitalpfleger und endlich gar Bürgermeister war.
„Flossen in den täten beh dem gemainen manne die wasser zuüsammen und namen durch hinlefsig zusehen der Prediger und vberhand verklich zu, wuchsen auch zum setzten dahin, das ft in dem jare nach der gebürt Christi unsers lieben Herrn 1525 mit großer ungestime ausbrachen, die alten und hohen gebeue der vbrikait gewattiglich umbrissen, auch sunst dem Menschen, vihe und gutern merklichen, unwiderbringenlichen schaden thätten; dann altain in Deutscher Nation mehr den hunderttausend Menschen in solcher sindfluß neher dann in 10 Wochen ersoffen und unbkvmmen sind" leitet der Geschichtsschreiber Magister Lorenz Fries seine Geschichte des Bauernkrieges in OstfLan- ken ein. Der Würzburger Fürstbischof Konrad III. von Thungen, die ersten Nachrichten Wer die Gehorsamsverweigerungen der Bauern in der Grafschaft RelleWurg, im Hegau, im Schwarzwald, im Fürstentum Württemberg, schließlich auch in Ostfranken unterschätzend, daß gegen diese blutigen Aufstände nur das schärfste Regiment Dienstbarkeit und Ordnung wiederherstellen konnte.
Der dunkle, feuchte Keller des „Grünen Baums", allwo das Rathaus war, drängte sich von den Gefangenen. War da unter ihnen allen in diesen Juni-Tagen der jung Zimmer gesell, der am 26. April mit dem Haecker Georg Grunenwalt aus dem Mainviertel ausgezogen war, das Kloster Himmelpforten zu Plündern und sich hierbei ein artiges Bräutchen heimzuholen, die Nonne Anna, des edlen Herrn Hans von Bibra junges Töchterlein. Wenn ein Lanzknecht die Kerkertür klirrend öffnete und wiederum einen der Aebeltäter ergriff und vor sich mit dem Rufe hinausstieß: „Stoes ein Hellparten in den bösewichti", schlang er seinen Arm fester um das zitternde Mädchen, wähnend, daß die Minute des Abschieds für immer gekommen sei.
„Du mußt iwch bleiben!" sagte dann jedesmal ein alter Mann, dem die Haare in der gestrengen Haft vollends gebleicht waren, nachdem er zusammen mit Hanns Dauer und Hanns Rüdiger dem Henker vorgeführt und infolge einer lügnerischen Aussage des roten Spenglers Hanns Dermeter „hart gewogen und gemartert" war: Tilmann Riemenschneider, der große Bildschnitzer und gewesener Bürgermeister Würzburgs. „Sie rasseln mit den Schlüsseln, nur um uns Angst einzujagen. Sie rufen: Wohlan, die Bösewichter müssen jetzt alle sterben!, nur um uns durch Schrecken zu peinigen. Mein Werk ist noch nicht vollendet." And wieder fuhr sein Messer in das große Stück Holz, das ihm von „obrikaits gnaden" zugewiefen war, in seiner Kunst nicht ganz müßig zu sein.
And wenn in das bleiche Antlitz der jungen Nonne Anna von Bibra, die, weil sie keine Aussicht auf eine angemessene
Heirat gehabt hatte, von ihrem Vater in das Kloster Himmelpforten gegeben war, den Schleier zu nehmen, und die nun schon über den fünfzigsten Tag hinaus ihre priesterlich nicht gesegnete Ehe hier im schwarzeit Kohlenkeller des Rathauses beging, Angst und Schrecken sprang und die bange Lust der Stunde vorher wegwischte, sagte Meister Riemenschneider immer wieder: „Bleib so! Noch einen Augenblick! Daß ich. es für ewig gestalte."
Waren da Nächte, waren da Tage, schwankend zwischen Furcht und Hoffnung. Die Kommission der bischöflichen Räte schien mit ihren Gerichtssprüchen wechselnd wie das Wetter zu fein. Nach der Vernehmung und nach drei Tagen, die sie in einem engen Gewölbe auf Salpeter und Kalk verbracht hatten, stieß man vierzehn Gefangen in den allgemeinen Kerker '.Nieder zurück. Anderen schlug das Schwert des Henkers kurz den Kopf ab, mit dem Rufe: „Da knie niter, dir geschicht nicht unrecht!"
„Du muht noch bleibeit! Du wirst noch, bleiben!" waren immer wieder die Worte des Meisters: und er hörte nicht auf, in sein Holz hineinzufchneiden und die Formen Herder und schmerzlicher zu gestalten.
Kam da im Juni 1525 doch der Tag, dan man den jung jung Zimmergesell, dessen Namen keine Chronik vermeldet, zusammen mit einem Vikar von St. Burkard und einem alten Pfarrer von Heidingsfeld — in Gnaden wurden sie ihrer geistlichen Würden nicht entkleidet —, zusammen mit einem Juden namens Moses auf den Richtplatz aufs Schloß führte, den gebeugten Nacken vom sausenden Henkersschwert küssen zu lassen. Kam da ein Schrei groß aus dem Munde, dem süß-zarten, der armen Anna von Bibra. And diesen Schrei, in feinem Nachhallen, grub Tilmann Riemenschneider schmerzlichst in fein hartes Holz, das eine Madonna ward, wissend um alle Sinne und Leidenschaften dieser Welt, also nur erhoben in die Heiligkeit, in der sie später aus der Kreuzigungsgruppe von Acholshausen durch- Jahrhunderte auf die Gläubigen herabfchaute.
Sah denn niemand die Lust dieses üppigen Fruchtmundes, dessen Küssen gewiß nicht mütterlich gewesen war, der da vom Schmerz imd von der Seligkeit irdischer Liebe wußte? Sünde, die ihre Sühne suchte und fand in den Kasteiungen des ihr gewaltsam wieder auferzwungenen Lebens im Kloster Himmelspforten, bas ihr sicher zu einer Pforte des Himmels ward, gemäß dem Dibelwort Jesu Chriftt: „Ihr sind viel Sünden vergeben, denn sie hat viel gefielet.“
Tilman Riemenschneider aber ward mit fünfzehn anderen Gefangenen durch den Vogt Jörn von Fronhofen der richterliche Bescheid, daß er zunächst den „Grünen Daum" mit dem Schobers» türm zu vertauschen habe. Nachdem er „urphed" geschworen, ward er am 6. August 1525 „aus gefenknus herab in die statt gelassen", ein zerbrochener Mann, der am 8. Juli 1531 fein Leben irdisch aufgab, nachdem er feine letzte künstlerische Leidenschaft himmlisch und doch so gar nicht fromm in die Züge der trauernden Madonna legte, die wir die schmerzliche nennen wollen — ihr nah im Menschlichsten, zum Göttlichsten strebend, um unserer Sünden willen.
Bemerkungen Liber Landschaft und Staffage
Don Heinrich W ö t f f I i n.
In der Neuen Pinakothek hängt eine kleine Landschaft vom alten Reinhart in Rom: ein stiller Wasserspiegel zwischen Felsen, der nach vorn abflieht und dabei einen Falk bildet. Auf dem Wasser treibt ein Kahn mit einem schlafenden Knaben; der Kahn nähert sich bereits dem Fall, es wird ein Anglück geben, wenn es dem Mann am Ufer nicht gelingt, mit feinem Zuruf den Knaben noch aufzuwecken. Mancher, dem das Bild sonst keinen besonderen Eindruck gemacht hätte, wird durch, diese Staffage aufgeregt worden fein und diese Aufregung in Er- imierung behalten. Das Bild ist aber dadurch nicht wertvoller geworden, im Gegenteil: Das ist die Staffage, wie sie nicht fein soll, eine Zutat ohne formalen Wert, die in der Gesamtwirkung eine unverhältnismäßig große Rolle spielt, ja der eigentlichen Wirkungsabsicht sich widersetzt, beim wenn einmal die Spannung wach geworden ist „wie wird «es ttusgehen?", so ist es vorbei mit der beschaulichen Stimmung, auf die eine schön aufgebaute Landschaft doch rechnen muß. ~ .
Es wäre nicht ohne Interesse, das Verhältnis von Landschaft und Staffage einmal geschichtlich durchzuversolgen. Ern Künstler, der sich die Sache ganz besonders zu Herzen genommen hat, ist Böcklin gewesen, und seine Entwicklung hie« gibt Aus- schluh über Grundgesetze der Kunst.

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Die .Villa am Meer" mit dem grauen Sciroccvhimmel und den feite sich beugenden hohen Zypressen ist als stark sprechende «timmungslandschast ungeheuer populär gevwrden. Sie hat als Staffage eine schwarzumhüllte Frauensigur, die unteni am ätfn steht und über die langsam anrollenden Wogen b^nbsickü DoÄrn sprach gelegentlich von dem Bild als dem JpNgenbDild. Dte Frau sollte den letzten Sproß eines edlen GesHlechi es bedeuten. Was gäbe es für eine bessere Begleitung fur dre Schwermut dieser edlen Szenerie? Llnd doch ist das Dildschlechtkonstruie^ „t™, x;» Staffage aus dem Ganzen herausfallt. -Ittcht IN oer
Wfie geistig ttne viel größere Bedeutung
Qr-nfbrud) nimmt als ihr ihrer Erscheinung nach zukommt. Lassen t^r die "Frage beiseite/ob die Frau als Sphigenien- charakter erkennbar sei, so viel ist sicher, persönlichen Schicksal die Empfindung des Deschauersheraus fm-xert ■ einmal entdeckt, fesselt sie dauernd die Teilnahme des Publikums, das die Gehsimnisse^er^stauch^Mmochd «ni-in liegt ein Widerspruch, denn weder als Formwert nocy als Farbwert bedeutet die Gestalt irgendwie etwas Beträch- liches im Bild. Man könnte sie nicht ganz streichen, aber so tote 'C Döckl daselbst ^s^chei^ das empfunden zu haben: in ben späteren Redaktionen der Villa am Meer wird die Figur starker betont durch die unmittelbare Umgebung gestützt, ku^mii als Formwert gehoben. Das klassische Gegenbeispiel., abm: tE^etwa in jener sinnenden Frau der .Herbstgedanken zu fucyen, vre im blauen Mantel unter den gelb gewordrnen Biumen a ronA„ xgbinschreitet, und wo nun nicht nur die Größe oer Figur Älb W ÄJ anders bestimmt worden ist sondern wo auch ihre Farbe, das Blau, zum integrierenden Faktor iN der Gesamtfarbrechiiung geworden ist. Die Figur istnun em Pfeiler, den man nicht wegnehmen konnte, ohne das ganze mIi>^te"ab®Äa ist dte"?T°teninsel», die auch dem klassischen Stil Böcklin? angehört, und hier, istStasiage doch lmed« mir p;n fre;n€r weißer Fleck, die stehende Gestalt im Rayn, der der Insel zustrebt. Wiederholt sich hier nicht der.frühere e-no v.ff iiegt anders; jetzt handelt es sich Nicht mehr £?ei«® dem wir. Anteil nehmen mitifc>n frynbern um eine ganz allgemeine Situation, l)ie ^ich ÄÄZ deuten läßt. Was^früHer wwÄg war, der Widerspruch zwischen seelischer Bedeutsamteit und formaler Richtigkeit, bleibt hier ausgeschaltet. Manfvagt acht wehrwi^ bei der dunklen Frau der Villa am Meer: Wer bist du?, sondern nimmt das Geschehende als eine feierliche Zeremonie ohne individuellen Charakter. Wenn aber iE sogenannte Sphc- gmie an ihrer Stelle überhaupt noch etwas Zufälliges hatte, fo wirkt der starke Akzent dieser weis^iBegrabnisfigur vollkommen notwendig als Ausdruck beS Dewegungszuges, der in dem beschlossenen Raum der Toteninsel zur. Ruhe kommt.
Ganz analog ist das Verhälmis von Figur und Landschaft in dem „Heiligen Hain» mit dem Zug der Feueranbeter, der die Hauptrichtungen betont und darum unentbehrlich,ist, wo a^r die Staffage gleichfalls nur als dumpfes, unpersönliches Motiv im Ganzen mitMngt. , „„„
Gelegentlich des ersten Piratenbildes hat Bocklin einmal ausdrücklich zu Schick geäußert (Tagebuchaufzeichnungen, S. .88), er habe Mühe gehabt, die Figuren in das richtige Verhältnis zu bringen, daß das Interesse an ihnen nichts das Interesse an der Landschaft überwog, sondern sich nur als dusteres Mitklingen durch die Stimmung der Landschaft zog. Es sei ihm schwer ge°
Das ist genau das, wovon wir sprechen. Sn der Reihe der worden, dafür das rechte Maß zu finden.
Das ist genau das, wovon wir sprechen. Sn der Reihe der Piratenbilder ist aber das Snteresse weniger die zunehmende Dämpsung des Figurenmosivs (Frauenraub) als die Steigerung des Landwirtschaftlichen in dem Sinne, daß die Formen mehr und mehr leidenschaftlich,. ja gewalttätig werden und schließlich in der letzten Redaktton mit der von oben hereinstoßenden riesigen Bogenbrücke eine Hefttgkeit bekommen, daß die (mehr geahnte als gesehene) Brutalität der Mordbrenner nur als das Tüpfelchen auf dem i erscheint. - Daß die Graphik nicht ganz denselben Gesetzen unterliegt wie das große Bild, wird jedermann zugeben. Klinger hat daraus eine Art von Theorie gemacht, deren Gültigkeit aber doch im einzelnen Fall wieder ftaglich wird. Nehmen wir seine Radierung, die er „An die Schönheit" betitelt: Bäume am Rande, dazwischeii der Blick aufs offene Meer und davor die kleine Flgur eines Mannes, der die Kleider abgeworfen hat und wie anbetend in die Knie gesunken ist. Man versteht den Gedanken: ein armer Sterblicher, von der Schönheit der Welt überwältigt, hat sich auf keine andere Weise zu helfen gewußt als nackt hinzuknien. Auch entbehrt dieser Gedanke nicht des poetischen Gehaltes. Aber was wir zu sehen bekommen, geht kaum über eine bildliche Andeutung hinaus. Es bleibt der Phantasie überlassen, sich die Schönheit des Meeres auszumalen, und der Mann in der Wiese, als bildbauendes Motiv sowieso nicht ernsthaft zu nehmen, bleibt eine formale Nichtigkeit, trotzdem ein so starker Bedeutungsakzent auf ihm liegt. Als Gemälde wäre die Kompositton unleidlich aber Klinger würde sich mit Recht darauf berufen können, daß das eben nicht große Malerei, sondern eine Zeichnung auf einem Stück Papier sei, „Griffelkunst", wie er sich ausdrückt. Trotzdem wird dieser
Begriff nicht alte Krittk zum Schweigen bringen können, und es bleibt eine grundsätzliche Frage, ob die „Griffelkunst" bei so großem Format und bei so weitgehender Durchführung sich wirklich der höheren Dildforderungen enttchlagen darf, ob solche Arbeiten nicht doch des eigentlichen bildlichen Nährgehaltes entbehren, so daß man das Gefühl behält, man sei nicht recht satt geworden.
Oscar Wilde in Paris.
Von Frank Harris.
Mit dem Frühling kehrte ich nach Paris zurück und fuhr über die Seine in Oscars Hotel, wo er zwei Zimmer, — ein kleines Wohnzimmer und ein angrenzendes, noch kleineres Schlafzimmer bewohnte.
Als ich eintrat, lag er halb angekleidet auf dem Bett. Die Räume machten einen unangenehmen Eindruck auf mich Es waren gewöhnliche, schäbige, enge, ftanzösische Zimmer mit einer geschmacklosen Einrichtung: die Üblichen Mahagoni-Stühle, die vergoldete Ähr auf dem Kamin und eine unnatürlich quittengelbe Tapete cm der Wand. Aber die überall herrschende Anordnung wirkte befremdend. Auf dem runden Tisch aus den Stühlen und auf dem Fußboden lagen Bücher verstteut, und in buntem Durcheinander hier ein Paar Strümpfe, — dort Hut und Stock, während der Lleberzieher sich auf der Erde befand. Hier ließ er den Ordnungssinn und das Stilgefühl, die in seinen Räumen in der Lite Street walteten, ganz vermissen. Hiev lebte er nicht mit dem festen Willen, feine Lage nach Möglich-, feit zu bessern, hier vegetierte er ziel- und planlos.
Sch sagte ihm, daß ich ihn zum Essen mitnehmen wollte. Und während er sich fertig anzog, fiel mir an seiner Kleidung so ziemlich dieselbe Veränderung auf, wie in seiner Wohnung. Sn seinen goldenen Londoner Tagen hatte er recht viel vom Dandy an sich: da trug er am Abend gewöhnlich weiße Westen und war sehr wählerisch in bezug auf die Blumen in seinem Knopfloch, auf feine Handschuhe und seinen Spazierstock. Setzt war das alles nur gerade anständig und stand ebensoweit unter dem Durchschnitt, wie es früher darüber hinausging. Offenbar hatte er sich vernachlässigt und fand an diesen Eitelkeiten keine Freude mehr, was mir als schlechtes Zeichen erschien.
Sch hatte ihn stets für sehr gesund gehalten und geglaubt, daß er wohl sechzig bis siebzig Sahre alt werden könnte. Run hatte er sich aber selbst nicht mehr in der Gewalt, und das betrübte mich Eine Wurzel seiner Lebenskraft schien zermalmt zu sein. Der zweite Verrat, den Doste Douglas an ihm begangen hatte, war der „coup de gräce" gewesen.
Sm Wagen war er versonnen und mißgestimmt und fmg sofort an, sich zu entschuldigen. „ , _
„Seb werde ein unerfreulicher Gefährte sein, Frank, kündigte er mir mit zitternden Lippen an. ' .,
Die würzige Sommer lüft in den Shamps SlysKs schien chn ein wenig M beleben, aber er war augenscheinlich in bittere trachtungen versunken und bemerkte kaum, wohin der Weg ihn führte. Don Zeit zu Zeit seufzte er tief, als ob ein Druck auf ihm lastete. Sch plauderte, so gut ich konnte, von diesen und jenen Dingen und versuchte, ihn von der abscheulichen Angelegenheit abzulenken, die ihm, wie mir bekannt war, das Gemüt beschweren muhte; aber alles war vergebens. Als unser Mittagessen zur Neige ging, sagte er in ernstem Don: ' . .
„Sch möchte etwas von dir wissen, Frank, ich mochte, d<O du mir ehrlich sagst, ob du mich für den schuldigen Teil hältst Sch wünschte, es verhielte sich wirklich so... Du weißt doch, daß ich neulich mit dir Über Doste gesprochen habe; er ist jetzt reich geworden und gibt sein Geld mit vollen Händen beim Renn-, f frort Lus.
Ich habe ihn gebeten, mir 1500 oder 2000 Pfund auszusetzen, damit ich mir eine Annuität kaufen oder etwas unternehmen kann, das mir jährlich 150 Pfund einbringt Da du ihn nicht gern darum bitten wolltest, habe ich es getan und ihm gefügt, daß es wirklich feine Pflicht wäre, mir sofort eine Summe zu verschreiben. Da hat er sich umgedreht und mir in seiner WM Worte gesagt, die wie Peitschenhiebe waren. Er hat mich furchu bar beschimpft, — er hat mir furchtbare Dinge gesagt, Frank. Sch hätte es nicht für möglich gehalten, daß ich noch: mehr leiden würde als im Gefängnis, aber er hat mich verbluten lassen... Und die Tränen traten in feine schönen Augen. Als er aber bemerkte, daß ich schwieg, rief er laut: 1
„ Frank, um unserer Freundschaft willen, du mußt mir s sagen: Sst's meine Schuld? War eie im Unrecht oder ich?
Seine Schwäche war ergreifend — oder war feine Zuneigung noch fo groß, daß er lieber sich selbst als seinen Freund bezicy- tigen wolle? . . L
„Selbstverständlich bin ich der Meinung, daß er tm UnreaA ganz und gar im Unrecht ist", sagte ich Sch konnte.nicht anders, ich mußte es sagen und fuhr dann fort: 1 ,
„Aber du weißt doch daß er ganz tolle Wutausbrüche o^ kommt. Auch wenn er sich selbst lobt, — wie kürzlich im Gespraw mit mir, wird er dabei ganz wild — und vielleicht hast du iy unbewußt durch die Form deiner Bitte verdrossen. ^Wenn ou es seiner Großmut und Eitelkeit anheimstellen wolltest, wuraen du mehr erreichen, als wenn du auf sein Gefühl für Recht mm Dilligkett baust. Gr hat nicht viel sittliches Empfinden.

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mit ihm darüber sprechen."
„Ach, Frank, du mühtest es tun" fugte Oscar.
„Run, nimm einmal an, er würde mir dagegen Vorhallen, daß du ihn verführt hast. Was könnte ich darauf erwidern?"
„Ich ihn verführt!" rief Oskar auffahrend, „das glaubst du doch selbst nicht. Das kannst du dir doch nicht einreden lassen. Es ist nicht wahr. Gr hat mich immer geleitet und beherrscht, denn es ist so selbstherrlich wie Cäsar. Gr hat unsere vertrau- llchrn Beziehungen angeknüpft, er ist in London zu mir gekommen, als ich ihn gar nicht sehen wollte, — oder besser gejagt —, ich wollte schon, aber ich hatte Angst, Frank. Bon Anfang an habe ich Angst gehabt, wohin das alles führen würde und bin ihm aus dem Wege gegangen. Sein rücksichtsloser Adelsstolz, sein furchtbar dreistes, herrschsüchtiges Wesen hat mich abgeschvrckt. Aber er kam nach London und lleh mich rufen oder sagte, daß er mich in meinem Hause aufsuchen würde, wenn ich nicht zu ihm kommen wollte. Ibtb so bin ich hingegangen, well
ich glaubte, daß ich ihn zur Vernunft bringen könnte, aber es war unmöglich Als ich ihm sagte, daß wir sehr vorsichtig fein mühten, weil ich Angst vor den Folgen hatte, machte er sich über meine Befürchtungen lustig und stärlle meine Zuversicht. Denn etr wußte, daß niemand es wagen durfte, ihn zu bestrafen; — er ist ja mit dem halben Hochadel verschwägert, und was aus mir wurde, war ihm gleichgülttg...
Gr hat mich zuerst auf die Gasse geführt und mich, mit den Londoner prostituierten Männern bekanntgemacht. Von Anfang bis Ende hat er mich wie die Stechfliege gehetzt, — wie der oistrvs von dem die Griechen erzählen, daß er die Anglücklichen ins Verderben trieb. ,
And jetzt behauptet er, daß er mir nichts schuldig ist, ich soll keinen „Anspruch" haben, — ich der ich ihm immer gegeben habe, ohne zu zählen, wieviel es gewesen ist; er behauptet, daß er sein ganzes Geld für sich gebraucht. Er möchte Wettrennen! gewinnen und Dichtungen schreiben, Frank, — seine niedlichen Verse, die er für Dichtungen hält!
Mit Leib und Seele hat er mich zugrunde gerichtet, und jetzt will er mich überttumpfen und sagt, daß sich die Wagschale zu seinen Gunsten neigt. 3a, Frank, das tut er; er hat mir neulich erklärt, dah ich kein Dichter, kein wahrer Dichter brn, und daß er, Alfred Douglas, größer ist als Oscar Wilde.
Ich habe auf dieser Welt nicht viel geleistet," fuhr ec leidenschaftlich fort, „das weiß ich am besten von allen, nicht den vierten Teil von dem, was ich zu leisten verpflichtet war, aber manchs ist doch darunter, was die Welt nicht vergessen wird — und schwerlich vergessen kann. Wenn die ganze Douglas-Sippe von Anfang cm mit all ihren Taten zusammengetan und auf dre Wagschale gelegt wird, so wiegt sie im Vergleich damit noch weniger als Staub. And doch, Frank, hat er mich geschmäht, gegeißelt und geschändet... Er hat mich vernichtet, er hat mich vernichtet, er, der Mann, den ich geliebt habe, — selbst mein Herz ist in mir zur toten Masse erstarrt..." und er stand auf und wandte sich ab, während ihm Tränen über die Wangen strömten.
„Mmm's dir nicht so sehr zu Herzen," sagte ich nach ein bis zwei Minuten und ging ihm nach — „die verlorene Liebe kann ich dir nicht ersetzen, aber so etwa hundert Pfund im Jahre, das ist nicht viel, — und ich will dafür sorgen, 'daß du sie redes Jahr regelmäßig bekommst."
„Ach, Frank, das Geld macht es nicht; seine Ablehnung, seine" Beleidigungen, seine Feindseligkeit — die bringen mich um; die Tatsache, dah ich mich für jemand zugrunde gerichtet habe, dem es ganz gleichgülttg ist, der mir ein bißchen Geld hinschiebt; — mir ist zu Mute, als wenn ich im Kot ersticke...
Einst habe ich geglaubt, daß ich mein Leben meistern, über mein Schicksal gebieten könnte, dah ich tun dürfte, was nur beliebt und alles erreichen würde. Ich glich einem gekrönten König, bis ich ihn kennen lernte, — und nun bin ich verbannt, verfemt und verachtet. ..
Ich bin auf den Irrweg des Lebens geraten; alle, die an Mir vorübergehen, höhnen mich und der Mann, den ich geliebt habe, geihett mich mit gemeinen Beleidigungen und straft mich mtt Verachtung. Solch ein Verrat steht beispiellos und ohnegleichen in der Geschichte da. — Ich bin erledigt. Aun ist alles Jur mich aus — alles! Hoffentlich wird das Ende bald kommen, — und I er trat ans Fenster und weinte bitterlich
Aich er fühlte, so wie der Blinde niemand anderen auf der ganzen weiten Welt hatte als ihn, so hatte auch er niemand Ären auf der Welt hatte als ihm so hatte auch er w«nand anderen als diesen Bruder. Er verstand, dah die Liebe zu diesem Bruder der ganze Inhalt fernes Lebens war und wuhte zum ersten Male mit völliger Deutlichkeit, nur der Glaube, dah der Blinde diese Liebe erwiderte und ihm verziehen, hatte ihn alles Elend so geduldig tragen lassen. Er konnte auf diese Hoffnung nicht mit einem Male verzichten. Er fühtte, dah er den Bruder gerade so notwendig brauchte als der Bruder «ha Er konnte nicht, er wollte ihn nicht verlassen. Er muhte entoe&er das Mißtrauen erdulden oder ein Mittel finden, um den Blinden von der Grundlosigkeit seines Verdachtes zu überzeugen. ..Da, toSm er sich irgendwie das Goldstück verschaffen könnte! Wenn ^m Dlinden morgen früh sagen könnte. 3$ habe ^ nur aufbewahrt, damit du's nicht mit den Arbeitern vertrinkst, tamiteS Mr die Leute nicht stehlen", oder sonst irgend, ctwas^
Schritte näherten sich auf der Holztreppe;
gingen zur Ruhe. Plötzlich durchzuckte seinen Kopf der Einfall, E anzuklopfen den Fremden wahrheitsgetteu dm heutigen Vorfall zu erzählen und sie um die Swai^ig Franken 8? bittM. Aber er wußte auch gleich: das war vollkommen ausswhtslos! Sie würden ihm die ganze Geschichte nicht einmal glauben. And er erinnerte sich jetzt, wie erschrocken der euw blasse zusammen- MZrE^ar, als«, Carlo, Plötzlich tm Dunkel vor dem Wagen ^S^Kectt^sich auf den Strohsack HÄr Es war ga^ Wer im Simmet Jetzt hörte er, wie die Arbeiter laut redend mit schweren Schritten über die Holzstufen Mnabgingen. Bald darauf wurden beide Tore geschlossen. Der Knecht grng noch einmal
„Ach, Frank," unterbracht er mich in ernstem Tone, „ich habe es ihm, so gut ich konnte, ganz ruhig und freundlich vorgestellt. Ich habe von unserer ZunÄgung, von den guten und schlechten Tagen gesprochen, die wir zusammen verbracht haben: du weiht, ich konnte nie und nimmer hart gegen ihn sein." '
And mit einer gewissen leidenschaftlichen Erregung brach er in die Worte aus: „Roch nie, noch me hat es auf Erden einen solchen Verrat gegeben. Weiht du noch, du hast mir einmal gesagt, daß die einzige Anvollkommenheit, die du in der vollendeten Symbolik der Evangelien finden konntest, die Tatsache sei, dah Jesus von Judas, dein Fremdling aus Kerioth, verraten wird, nicht aber von seinem geliebten Jünger Johannes, — denn nur die Menschen, die uns lieben, können an uns zu Verrätern werden. Welch eine Wahrheit, welch eine tragische Wahrheit ist das, Frank. Die Menschen, die uns lieben, verraten uns durch einen Kutz."
Er schwieg eine Weile und sprach dann in mattem Tone weiter: „Ich wünschte, Frank, du würdest mit ihm tebeit und ihm klar machen, wie ungerecht und lieblos er gegen mich ist."
„Das ist ganz unmöglich Oscar. Alle die Beziehungen, die zwischen euch bestehen und die zahllosen Bande, die euch ver- knüpfen, entziehen sich meiner Kenntnis, Ich würde nur Schaden anrichten und nichts nützen können."
„Doch, Frank," rief er, „du kennst sie, du muht wissen, dah er für alles, für meinen Sturz und mein Elend verantwortlich istt Gr hat mich in den Kampf gegen seinen Vater getrieben. Ich habe ihn gebeten, es nicht zu tun, aber er hat mich hinein gehetzt und mich gefragt, was sein Vater wohl dagegen machen sollte. ®r hat mir voller Geringschätzung vorgerechnet, daß er gar nichts beweisen könnte. Er hat behauptet, dah fein Vater der widerwärtigste, abscheulichste Mensch auf Erden und dah ich verpflichtet wäre, ihn zum Schweigen zu bringen. Wenn ich das nicht täte, so würden mich alle Leute auslachen, und mit einem Feigling könnte er überhaupt nicht befreundet sein. Auch seine ganze Familie, der Bruder und die Mutter baten mich gegen Queensberrh einzuschreiten, alle sagten mir ihren Beistand zu
Du weißt doch Frank, wie Bosie im Cafe Royal vor der Gerichtsverhandlung mit dir gesprochen hat, als du mich gewarnt und inständig gebeten hast, die verrückte Klage zuruck- »uziehen und ins Ausland zu gehen; du weißt doch daß er böse «worden ist und gesagt hat, du könntest nicht ment Freund sein. Gr hat mich ins Elend getrieben, um sich an seinem Vater zu rächen, und mich dann allein dafür büßen lassen.
And das ist noch nicht das Schlimmste, Frank; als ich aus dem Zuchthaus kam, war ich entschlossen, ihn nie wiede^usehmt, denn ich gab meiner armen Frau das Versprechen, ihn nicht mehr wiederzusehen. Ich hatte ihm verziehen, aber ich wollte ihn nicht sehen. Ich hatte zu viel, — viel zu viel durch ihn und um seinetwillen gelitten. And dann fing er an, nur zu schreiben und schrieb mir immer wieder von feiner Liebe, stündlich rief er sie mir voller Sehnsucht zu, bat mich zu kommen und versicherte wir, daß er nur mich mich allein unter allen Menschen zu feinem Glück brauchte. Wie sollte ich ihm da nicht glauben, wie konnte ich ihn da wohl meiden? Schließlich gab ich nach und ging zu tont Aber sobald sich die ersten Mißhelligkeiten einstellten, fiel 'er in Aeapel wie ein wildes Tier mit Vorwürfen und Be° __
^Jch^nnißte^nach^PaM flüchten, da ich durch ihn alles ver- I Der bltttbC ©CtOnlmO UNd feilt BkUdek koren hatte — meine Frau und mein Einkommen und meE I Don Arthur Schnitzler.
Selbstachtung -, alles. Aber ich habe immer geglaubt, dah er I - (Kortsevuna)
wenigstens großmütig wäre, wie es fich für einen Mann gebührt I (Fortsetzung.)
der den Ramen Douglas trägt. Ich hatte ja keine Ahnung, dah er knauserig und erbärmlich sein könnte. Jetzt aber ist er verhältnismäßig reich und da ist's ihm lieber, fern Geld für Jockeis, Trainer und Pferde zu vergeuden, von denen er nichts versteht, als mir aus der Rot zu helfen. Es ist doch wahrlich nicht zu viel verlangt, daß er mir ein Zehntel gibt, da ich ihm alles gegeben habe? Willst du ihn nicht darum Bitten?“
Ich finde, er hätte ungebeten das tun müssen, was du wünschst", gab ich zu, „aber ich bin überzeugt, daß mein Reden nichts nützen würde. Er wird schon immer feindselig, wenn ich anderer Meinung bin. And Feindseligkeit steht mit seinem Wesen stets besser im Einklang als Wohlwollen: er ist der Sohn seines Vaters, Oscar, und ich kami nichts machen. Ich kann nicht einmal

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die Treppe auf und ab, dann war es ganz still. Earlo hörte nur mehr das Schnarchen Geronimos. Bald verwirrten sich seine Gedanken in beginnenden Träumen. Als er erwachte, war noch tiefe Dunkelheit um ihn. Er sah nach der Stelle, wo das Fenster war! wenn er die Augen anstrengte, gewahrte er dort mitten in dem undurchdringlichen Schwarz ein tiefgraues Viereck. Geronimo schlief noch immer den schweren Schlaf des Betrunkenen. Und Carlo dachte an den Tag, der morgen war; und rhn schauderte. Er dachte an die Macht nach diesem Tage, an den Lag nach dieser Macht, an die Zukunft, die vor ihm lag, und Grauen erfüllte ihn vor der Einsamkeit, die ihm bevorstand. Warum war er abends nicht mutiger gewesen? Warum war er mcht zu den Fremden gegangen und hatte sie um die zwanzig Franken gebeten? Vielleicht hätten sie doch Erbarmen mit chm gehabt. Und doch — vielleicht war es gut, daß er sie nicht gebeten hatte. Sa, warum war es gut?... Er setzte sich jäh auf und fühlte sein Herz klopfen. Er wußte, warum es gut war: Wenn sie rhn abgewiesen hätten, so wäre er ihnen jedenfalls verdächtig geblieben — so aber... Er starrte auf den grauen Fleck, der matt zu leuchten begann... Das, was ihm gegen seinen eigenen Willen durch Len Kopf gefahren, war ja unmöglich, vollkommen unmöglich! ... Die Tür drüben war versperrt — und überdies: sie konnten aufwachen... Sa, dort — der graue leuchtende Fleck mitten im Dunkel war der neue Tag---
Carlo stand auf, als zöge es ihn dorthin, und berührte mit der Stirn die kalte Scheibe. Warum war er denn aufgestanden? Um zu überlegen?... Um es zu versuchen?... Was denn?... Es war ja unmöglich — und überdies war es ein Verbrechen. Ein Verbrechen? Was bedeuten zwanzig Franken für solche Leute, die zum Vergnügen tausend Meilen weit reisen? Sie würden ja gar nicht merken, daß sie ihnen fehlten... Er ging zur Türe und öffnete sie leise. Gegenüber war die andere, mit zwei Schritten zu erreichen, geschlossen. An einem Aagel im Pfosten hingen Kleidungsstücke. Carlo fuhr mit der Hand, über sie... Sa, wenn die Leute ihre Börsen in der Tasche liehen, dann wäre das Leben sehr einfach, dann brauchte bald niemand mehr betteln zu gehen... Aber die Taschen waren leer. Nun, was blieb übrig? Wieder zurück ins Zimmer, auf den Strohsack. Es gab vielleicht noch eine bessere Art, sich zwanzig Franken zu verschaffen — eine weniger gefährliche und rechtlichere. Wenn er wirklich jedesmal einige Centefimi von den Almosen zurückbehielte, bis er zwanzig Franken zusammengespart, und dann das Goldstück kaufte... Aber wie lang’ konnte das dauern — Monate, vielleicht ein Sahr. Ah, wenn er nur Mut hätte! Noch immer stand er auf dem Gang. Gr blickte zur Tür hinüber... Was war das für ein Streif, der senkrecht von oben auf den Fußboden fiel? War es möglich? Die Tür war nur angelehnt, nicht versperrt?... Warum staunte er denn darüber? Seit Monaten schon schloß die Tür nicht. Wozu auch? Er erinnerte sich: nur dreimal hatten hier in diesem Sommer Leute geschlafen, zweimal Handwerksburschen und einmal ein Tourist, der sich! den Fuß verletzt hatte. Die Tür schließt nicht — er braucht jetzt nur Mut — ja, und Glück! Mut? Das schlimmste, was ihm geschehen kann, ist, daß die beiden aufwachen, und da kann er noch immer eine Ausrede finden. Er lugt durch den Spalt ins Zimmer. Es ist noch so dunkel, daß er eben nur die Umriss« von zwei auf den Betten lagernden Gestalten gewahren kann. Er horcht auf: sie atmen ruhig und gleichmäßig. Carlo öffnet die Tür leicht und tritt mit seinen nackten Füßen völlig geräuschlos ins Zimmer. Die beiden Betten stehen der Länge nach an der gleichen Wand dem Fenster gegenüber. Sn der Mitte des Zimmers ist ein Tisch. Carlo schleicht bis hin. Er fährt mit der Hand über die Fläche und fühlt einen Schlüsselbund, ein Federmesser, ein kleines Buch — weiter nichts... Nun natürlich!... Daß er nur daran denken konnte, sie würden ihr Geld auf den Tisch legen! Ah, nun kann er gleich wieder fort!... Und doch, vielleicht braucht er nur einen Griff und es ist geglückt... Und e r nähert sich dem Bett neben der Tür; hier auf dem Sessel liegt etwas — er fühlt danach — es ist ein Revolver... Carlo zuckt zusammen... Ob er ihn nicht lieber gleich behalten sollte? Denn warum hat dieser Mensch den Revolver bereitliegen? Wenn er erwacht und ihn bemerkt... Doch nein, er würde ja sagen: Es ist drei Uhr, gnädiger Herr, auf stehn!... Aitd er läßt den Revolver liegen. !
Und er schleicht tiefer ins Zimmer. Hier auf dem anderen Sessel unter den Wäschestücken... Himmel! das ist sie... das ist eine Börse — er hält sie in der Hand!... Sn diesem Moment hört er ein leises Krachen. Mit einer raschen Bewegung streckt er sich der Länge nach zu Füßen des Bettes hin... Noch einmal dieses Krachen — ein schweres Auf atmen — ein Räuspern — dann wieder Stille, tiefe Stille. Carlo bleibt auf dem Boden liegen, die Börse in der Hand, und wartet. Es rührt sich nichts mehr. Schon fällt der Dämmer blaß ins Zimmer herein. Carlo wagt nicht aufzustehen, sondern kriecht auf dem Boden vorwärts bis zur Tür, die weit genug offen steht, um ihn durchzulassen, kriecht weiter bis auf den Gang hinaus, und hier erst erhebt er sich langsam, mit einem tiefen Atemzug. Er öffnet die Börse; He ist dreifach geteilt: links und rechts nur kleine Silberstücke. Nun öffnet Carlo den mittleren Teil, der durch einen Schieber nochmals verschlossen ist, und fühlt drei Zwanzigfrankenstücke.
Einen Augenblick denkt er daran, zwei davon zu nehmen, aber rasch weist er diese Versuchung von sich, nimmt nur ein Goldstück heraus und schließt die Börse zu. Dann kniet er nieder, blickt durch die Spalte in die Kammer, in der es wieder völlig still ist, und dann gibt er der Börse einen Stoß, so daß sie bis unter das zweite Bett gleitet. Wenn der Fremde aufwacht, wird er glauben müssen, daß sie vom Sessel heruntergefallen ist. Carlo erhebt sich langsam. Da knarrt der Boden leise, und im gleichen Augenblick hört er eine Stimme von drinnen: „Was ist's? Was gibt's denn?" Carlo macht rasch zwei Schritte rückwärts, mit verhaltenem Atem, und gleitet in feine eigene Kammer. Er ist in Sicherheit und lauscht... Noch einmal kracht drüben das Bett, und dann ist alles still. Zwischen feinere Fingern hält er das Goldstück. Es ist gelungen — gelungen! Er hat die zwanzig Franken, und er kann feinem Bruder jagen: „Siehst du nun, daß ich kein Dieb bin!" Und sie werden sich noch heute auf die Wanderschaft machen — gegen den Süden zu, nach Dormio, dann weiter durchs Veltlin... dann nach Tirana... nach Edole... nach Breno... an den See von Sfeo wie voriges Sahr... Das wird durchaus nicht verdächtig fein, denn schon vorgestern hat er selbst zum Wirt gesagt: „Sn ein paar Tagen gehen wir hinunter". >
Smmer lichter wird es, das ganze Zimmer liegt in grauem Dämmer da. Ah, wenn Geronimo nur bald auf wachte! Es wandert sich so gut in der Frühe! Noch vor Sonnenaufgang werden sie fortgehen. Einen guten Morgen dem Wirt, dem Knecht und Maria auch, und dann fort, fort... Und erst wenn sie zwei Stunden weit sind, schon nahe dem Dale, wird er es Geronimo sagen.
Geronimo reckt und dehnt sich. Carlo ruft ihn an: „Geronimo!"
„Nun, was gibt's?" Und er stützt sich mit beiden Händen und fetzt sich auf. *
„Geronimo, wir wollen aufstehen."
„Warum?" Und er richtet die toten Augen auf den Bruder. Carlo weiß, daß Geronimo sich jetzt des gestrigen Borfalles besinnt, aber es weih auch daß der keine «Albe darüber reden wird, ehe er wieder betrunken ist.
„Es ist kalt, Geronimo ,wir wollen fort. Es wird heuer nicht mehr besser; ich denke, wir gehen. Zu Mittag können wir in Doladore fein." >
Geronimo erhob sich. Die Geräusche des erwachenden Hauses wurden vernehmbar. Unten im Hof sprach der Wirt mit dem Knecht. Carlo stand auf und begab sich hinunter. Er war immer früh wach und ging oft schon in der Dämmerung auf die Straffe hinaus. Er trat zum Wirt hin und sagte: „Wir wollen'Abschied nehmen."
„Ah, geht ihr schon heut?" fragte der Wirt.
„Sa. Es friert schon zu arg, wenn man jetzt im Hof steht, und der Wind zieht durch"
„Nun, grüß' mir den Baldetti, wenn du nach Dormio hinunterkommst, und er soll nicht vergessen, mir das Oel zu schicken."
„Sa, ich will ihn grüßen. Sm übrigen — das Nachtlage« von heut." Er griff in den Sack.
„Laß fein, Carlo," fagte der Wirt. „Die zwanzig Centefimi fchenk' ich deinem Bruder; ich hab' ihm ja auch zugehört. Guten Morgen."
„Dank," fagte Carlo. „Sm übrigen, so eilig haben wir's nicht. Wir sehen dich noch, wenn du von den Hütten zurück« kommst; Dormio bleibt am selben Fleck stehen, nicht wahr?" Er lachte und ging die Holzstufen hinauf.
Geronimo stand mitten im Zimmer und fagte: „Nun, ich bin bereit zu gehen."
„Gleich," sagte Carlo.
Aus einer alten Kommode, die in einem Winkel des Raumes stand, nahm er ihre wenigen Habseligkeiten und packte sie in'ein Bündel. Dann sagte er: „Ein schöner Tag, aber sehr falt.“
„Sch weih", sagte Geronimo. Beide verließen die Kammer.
„Geh leise," sagte Carlo, „hier schlafen die zwei, die gestern abend gekommen sind." Behutsam schritten sie hinunter. „Der Wirt läßt dich grüßen," sagte Carlo; „er hat uns die zwanzig Centefimi für heut nacht geschenkt. Nun ist er bei den Hütten! draußen und kommt erst in zwei Stunden wieder. Wir werden ihn ja im nächsten Sahre Wiedersehen."
Geronimo antwortete nicht. Sie traten auf die Landstraße, die im Dämmerschein vor ihnen lag. Carlo ergriff den linken Arm feines Bruders, und beide schritten schweigend talabwärts. Schon nach kurzer Wanderung waren sie an der Stelle, wo die Straße in langgezogenen Kehren weiterzulaufen beginnt. Nebel stiegen nach aufwärts, ihnen entgegen, und über ihnen die Höhen schienen von den Wollen wie eingeschlungen. Und Carlo dachte: Nun will ich's ihm sagen.
Carlo sprach aber kein Wort, sondern nahm das Goldstück aus der Tasche und reichte es dem Bruder; dieser nahm es zwischen die Finger der rechten Hand, dann führte er eS an die Wange und an die Stirn, endlich nickte er. „Sch hab'S ja gewußt," sagte er. i
„Nun ja," erwiderte Carlo und sah Geronimo befremdetem.
„Auch weim der Fremde mir nichts gesagt hätte, ich hätte es doch gewußt." ISortierung folgt.)
Verantwortlich: I. V.: Ehrhard Evers. - Druck der Vrühl'schen Universitäts-Buch- und Steindruckerei. R. Lange, Gießen.