Areitag den 13. September
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1907
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SonnengkuL.
Von B- Hoffmann. (Nachdruck verboten.) (Fortsetzung.)
Wenn im Winter die eisige Bora das Hans umtobte, als wolle sie es mit wilder Gewalt dem Erdboden gleich machen, dann empfanden wir nichts von ihrer schneidenden Kälte, uni» hörten kaum ihr Toben. Wir hatten dann Felle und wollene Decken auf die Bänke gebreitet, den Boden mit dicken Teppichen belegt, und fühlten uns warm und behaglich in unserm geborgenen Zufluchtsort. O, die glücklichen Stunden! Mich erfaßt der Schmerz um alles Verlorene, wenn ich an unser inniges Zusammenleben denke!
Wie schön war dann der Gesang der Kinder, deutsche Lieder wechselten ab mit dalmatinischen Gesängen und italienischen Weisen, die Paolo gut vorzutragen verstand. Droben im tageshellen Wohnzimmer begleitete Sophia ansprechend auf dem Pianiuo, unten in der gemütlichen Kellerwohnung bildete Karls Zitherspiel die Begleitung; sein Vater hatte den musikalischen Knaben sehr früh die Handhabung dieses netten Instruments gelehrt. Manchmal auch tanzten Sophia und Paolo anmutige südlän dische Tänze und die Akkorde der Zither gaben den Takt an. Wie die beiden Heranwachsenden sich in ruhiger Grazie bewegten, so ganz verschieden in ihrer Erscheinung und doch in ihrer Schönheit einander ergänzend, das war ein wunderbares Bild: der stattliche schwarze Paolo mit den ernsten treuen Augen, in seiner malerischen, farbenreichen Tracht, und die schlanke Lichtgestalt Sophia im an.schmiegenden weißen Gewand, das Goldhaar in einem Knoten aufgesteckt, das ganze feine Köpfchen Leben und Freude. — D, armes, schönes Kind, wie viel zu früh mußtest du sterben!
Sophia war 18 Jahre alt, als eine neue Erscheinung in unser Leben eintrat und sofort dessen Mittelpunkt ivurde, mit einer Plötzlichkeit, die mir noch jetzt fast den Atem nimmt. Ich sah an einem frühen Morgen einen Fremden voriibergeheu. An der reichgestickten Kleidung und den scharfgezeichneten Augenbrauen und Schnurrbart erkannte ich sofort den Türken: es mußte Assim-Beg sein, der kürzlich das Gut des alten Chosru in unserer Nähe geerbt hatte, und ich stellte die Betrachtung an: „Wie kann er wohl den islamitischen Adelstitel Beg beibehalten, da er in Wien, wo er erzogen wurde, zum Katholizismus übergetreten ift?"; „Ein auffallend schöner Jüngling!" dachte ich noch und sah ihm nach, wie er leichten Fußes den Berg hinanstieg, wohl zur Wolfsjagd. Da stutzte er
plötzlich, blieb, fast erschrocken, stehen, und, die Hand übet die Augen haltend, sah er den Pfad hinaus, der Sonne entgegen. Was mochte dort so Merkwürdiges sein? Wenn er etwa Sophia sah, die in den Weinterrassen arbeitete, so war doch ihr Blondhaar für jemand, der in Wien gelebt hat, nichts Ungewöhnliches. Aber richtig, es war nichts anderes als Sophias Erscheinung, was ihn wie angewurzelt dastehen ließ, sie kam in ihrem schwebenden Schritt den Pfad herab. Ihr Haar war gar nicht sichtbar, sie hatte einen weißen Schleier leicht darüber gelegt, doch, da die Sonne hinter ihr stand, war die weiße Gestalt wie in Glanz getaucht, wie von Licht durchdrungen. Das sah allerdings ungewöhnlich aus, im ersten Augenblick hatte er gewiß an eine himmlische Erscheinung gedacht. Noch als sie grüßend an ihm vorüberschritt, schien er ganz ergriffen. Er stand, sich tief verneigend, am Wegrande, die rechte Hand an die Brust gelegt, in der linken das rote Fes. Dann"sah er ihr nach, unverwandt, unbeweglich.
Ganz Verwirrt kam Sophia zu mir ins Zimmer gestürzt: „Wer war das? — Welch ein schöner Mann! — Wie sonderbar hat er mir entgegen gesehen! — Solche prachtvolle Augen sah ich noch nie! — Sieh doch, er steht noch da! Jetzt komult er .den Berg herab — ganz langsam — er kommt sicher zu uns. Ich kann ihn nicht sehen! Ich bin zu aufgeregt!" Und hinaus war sie, — wie ein Wirbelwind gekommen und gegangen. Sie hatte mich selbst in Erregung versetzt, ober dann mußte ich lächeln über die Raschheit dieser jungen Leute, und konnte ihm, als er eintrat, ruhig und freundlich entgegen gehen. Er stellte sich vor mit weltmännischer Gewandtheit — Assim Beg. Er sei unser Nachbar und habe, zur Jagd ins Gebirge gehend, nicht an unserem Hause vorübergehen wollen, ohne uns zu begrüßen. Also artige Lügen hatte er draußen in der Welt auch gelernt! Er sah mir wohl an, daß ich die Tagesstunde zum Besuche für etwas früh hielt, da Ueß er alle Phrasen und erzählte von Wien, von seinem Leben, feinen verstorbenen Eltern, feinem Gut. Er ging geraoes- wegs auf' fein Ziel los, mir einen günstigen Eindruck zu machen, und erreichte das auch so sehr, daß ich froh war, daß Sophia feiner sympathischen Unterhaltung mast zuhörte. Doch er ging nicht, und irgend wann musste sie ja wieder kommen. Während er zu mir sprach, lauschte er hinaus nach jedem Geräusch im1 Hause. Es lag in feinem Wesen eine so sichere Festigkeit, daß es mir ganz klar wurde, er würde nicht vom Platze weichen außer als Sieger. Endlich ging draußen eine Tür; ich wurde erst durch Assims Erregung daraus ausmerksam, und Sophia

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trat herein. Nun, im Glanze ihres Goldhaars, war sie ihm wieder eine ganz neue Erscheinung; er wandte keinen Blick von ihr und gab kaum richtige Antworten. Ich erbarmte mich über die beiden und nahm sie mit in den Garten, wo ich Sophia Arbeit anwies. Assim half ihr, aber es wurde nicht viel daraus; so ost ich aufsah, standen sie und sahen einander in die Augen, obgleich sie nur gleichgültige Gespräche führten. Er blieb zu Tische, ich war Stunde um Stunde genötigt auszuharren, denn ich zweifelte nicht, das rasch gefangene Feuer würde los- brechen, sobald ich nur den Rücken wandte, und dazu wollte ich es in Abwesenheit meines Mannes nicht kommen lassen. Karl, der mich hätte ablösen können, war spurlos verschwunden, seinem Freunde Paolo nachgefolgt, der nur Assim begrüßt hatte. Dann hatte er ihn und Sophia ernst betrachtet, war rasch weggegangen und kehrte nicht zurück.
Als es Abend wurde, trat Assim plötzlich vor mich hin und erklärte, er könne nicht gehen, ohne daß Sophia seine Braut sei, dabei legte er fest den Arm um sie, die sich sofort mit Innigkeit an ihn schmiegte. Ich sagte, darüber habe mein Mann zu entscheiden, doch konnte ich dem liebenswürdigen Freier nicht das Haus verbieten, und so war er am nächsten Morgen schon wieder bei uns, als kaum die Sonne emporstieg. An die Jagd dachte er nicht mehr. Assim blieb von friih bis spät, um die Heimkehr des Vaters abzuwarten. Als dieser nach wenigen Tagen kam, wollte ein günstiger Zufall, daß er schon viel von dem jungen Türken gehört hatte; einer seiner Ingenieure war von Wien her dessen Freund.
So hatten wir nun ein Brautpaar, ein glückseliges! Assim wollte schon in wenigen Wochen heiraten, trotzdem war er kaum dazu zu bringen, morgens etwas später zu kommen, oder abends etwas früher zu gehen. Für Sophia, an ein Leben ohne jede Erregung gewöhnt, wurde dies bald zu viel. Sie wurde nach kurzer Zeit schmal und aufgeregt, wie sie nie zuvor gewesen. Mit Widerstreben sah der Bräutigam endlich ein, daß es ihr besser sei, wenn er manchmal wegbliebe, und so entschloß er sich plötzlich, nun für einige Tage auf die lange geplante Wolfsjagd zu gehen. Karl, im Begriff zu Paolo zu gehen, hatte davon gehört, und bald darauf trat er mit ungewohntem Ernste vor Assim: Paolo lasse dringend bitten, daß er ihn begleiten dürfe. Der wilde Sandro sei in den Bergen und der hasse Assim, er habe Sophia geliebt. Kaum hatte diese den Namen gehört, so wurde sie bleich vor Schrecken, umschlang ihren Bräutigam und flehte ihn an, er möge nicht gehen. Schon lange lebte sie in Furcht vor Sandro, der Sophia mit gierigen Blicken ansah. Assim redete ihr zu, da weinte sie, als wolle ihr das Herz brechen. „Nun siehst du, mein Kind," sagte Assim, „wie nervös du bist, wie dringend nötig es ist, daß ich gehe. Sei doch nicht so ängstlich! Ich nehme ja Paolo als Schutz mit, er wird schon auf mich achtgeben", scherzte er. Sophia konnte sich nicht fassen, sie unterdrückte zwar die Tränen, doch ihr ganzer Körper bebte. Um sie früher zur Ruhe kommen zu lassen, beeilte Assim, der doch so gern bei ihr geblieben wäre, den Aufbruch. Paolo kam und die beiden jungen Männer stiegen den Pfad hinan. Assim winkte noch immer zurück, ein beruhigendes Lächeln überstrahlte sein schönes Gesicht. Auch Paolo sah zurück, ernst und treu. Sophia stand am Fenster und blickte mit starren Augen ihrem Bräutigam nach, und sie blieb so stehen, als die beiden längst verschwunden waren. Ich suchte ihr zuzureden, sie zu beschäftigen, doch sie hörte mich kaum, gab höchstens zur Antwort: „Ich kann nicht anders", und blieb stundenlang am Fenster, als ob sie wartete, den Blick nach den Bergen gerichtet. Mir wurde zuletzt angst um sie, ich sagte: „Mein Kind, du kannst doch nicht bleibend so gespannt warten, beruhige dich doch." Da antwortete sie: „Es wird nicht mehr lange dauern." Ich erschrak; in welchem erregten Zustand mußte sie sein!
Bald darauf war ich im anderen Zimmer beschäftigt.
da hörte ich plötzlich ihren entsetzten Ruf: „Paolo!" Ich sprang hinzu und sah Paolo in stürmischer Hast den Berg herabeilen. Sophia wollte zu ihm, doch ihre Kraft versagte, sie sank ohnmächtig zur Erde. Ich eilte dem Unglücksboten entgegen. Atemlos stieß er hervor: „Assim tot! Sandro!" Dann sah er Sophia, nahm sie auf seine Arme und wir bemühten uns, sie zum Bewußtsein zu bringen. Dabei erzählte er rasch: obgleich er fortwährend nach Sandro ausgeschaut, ohne es Assim merken zu lassen, hätten sie den Feind nicht gesehen, seine Nähe nicht geahnt, als plötzlich aus den Felsenklippen ein wühlgezielter Schuß Assim hinstreckte. Paolo war nach der Richtung gesprungen, aus der der Schuß kam, hatte dort Sandro's höhnisch grinsendes Gesicht gesehen, nach ihm geschossen, Sandro hatte sich überschlagen, war also wohl verwundet. „Leider nicht tot," sagte Paolo, „denn ich hörte seinen höhnenden Zuruf, während ich Assim zu helfen suchte. Aber mir entgeht er nicht! Mir allein gehört die Rache! Carlo ist noch zu jung." Also an Blutrache dachte der sonst so verständige Paolo, der alten Sitte des Landes entsprechend! Ich sagte streng: „Die Obrigkeit wird den Mörder strafen", und beauftragte Karl, nach der Festung zu reiten und den Mord zu melden. „Bringe viele Soldaten mit!" rief Paolo in bitterem Tone ihm nach, dann sagte er wie zu sich selbst: „Finden werden sie ihn nicht — aber dann komme ich — ich werde ihn finden!" Was war aus Paolo geworden! Haß und Wut sprachen aus seinen Augen; wo sonst nur Treue und Güte gewohnt, da blitzte nun wildes Feuer.
(Schluß folgt.)
Hloch einmal.
Vou Wilhelm Holzamer j-.
(Nachdruck verboten.)
Es herbstete. Und es ging gegen Abend.
Der Himmel war ganz mit grauen Wolken überzogen. Und jetzt, da die Sonne sich immer tiefer neigte, brachte sie es rroch einmal fertig, zwischen den Wolken durch auf die müde Erde zu sehen und ihr mattes, fahles Licht über sie zu streuen. Aber auf ein paar Augenblicke nur. Dann lag das weite Feld noch stiller, grauer da.
Oktoberabend.
Fern rumpelte ein beladener Wagen vom Felde heim — da und dort gingen noch ein paar Bauern mit Knechten und Mägden — sonst war es still auf der Landstraße und leer.
Nur jetzt, um die breite Biegung, kamen zwei Fremde. Handwerksburschen? Aber keiner trug ein Felleisen. Landstreicher? — Landstreicher wohl.
Ihre Kleider hatten einen modischen Schnitt, soweit man den noch erkennen konnte. Tenn sie waren ein wenig sehr abgetragen. Und doch hatten die beiden so etwas, was halb zum Modischen ihres Anzuges, halb zu seiner Zerrissenheit und Schäbigkeit paßte — und halt eben umgekehrt wieder nicht paßte.
Tann war noch eins, das auffiel: wie sie mit diesen Kleidern auszukommen wußten. Tenn gewiß waren sie einmal nicht für sie gemacht worden — und doch fanden sie sich so trefflich mit ihnen ab, daß man wieder an ihrer Unzugehörigkeit zweifeln konnte.
Feine Lumpen — oder zerlumpte Gentlemen — je nach Geschmack.
Zwei problematische Kerle, nach denen die Gendarmen mit schiefen Augen sehen — auch noch, wenn sie rhre Papiere in Ordnung fanden.
Zunächst gingen die zwei aber noch unbelästigt. Tenn das Dorf lag immerhin noch ein gutes Stück weit vor ihnen.
Ter eine seufzte. „Du — nun sind's ein paar Jahre!" „Tempi passati!" knurrte der andere so halb vor sich hin. „Weißt du — am Rhein--am Stadttheater
in Mainz. Tragischer Held! —"
„Mein Sohn, geh nicht an den Rhein!"
„Du, der Bonvivant — frisch und flott--"
„Tempi passati — b asta!"
Tann gingen sie wieder stumm nebeneinander her.
„Du", meinte nach ein paar Schritten der vergangen^ Tragische, „wenn wir doch aus anderem Holze wären. Sb

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aus dem Holze, das hübsch gerade wächst, hübsch bedächtig und langsam in die Höhe, Zweige ansetzt, die Aeste werden, die Aeste Kronen bilden — weißt, so breite, volle Kronen, in denen tue „goldnen Früchte" hangen im Sonnenschein — hübsch geborgen vorm Sturme--Ja,
es könnte anders sein!"
„Nun sei mir still! Nimm's doch, wie's ist."
„Ja, wie's ist — mit geflickten---er hüstelte--
Hosen und zerrissenen Schuhen, daß die Sonne die Zehen liebkosen kann! lind den grauen Hunger im Leibe und den Brand in der Kehle! Und immer so die Landstraße hin — mit all dem Talent zwei zerlumpte Kerle! Wie's eben ist, du hast recht."
„Ja, aber dafür hast du doch gelebt! Gelebt hast du doch, hast du denn das vergessen? Sakra! Und nun laß mir mal das Lamento!" Er schüttelte sich und warf die Arme in die Luft: „'s ist doch was Herrliches, so recht, so recht gelebt zu haben!"
„Weißt was, ich ärgere mich halb drüber."
„Sauertopf! Tenk, die felige Erinnerung!"
„Hm — herrje! — aber man wird nicht satt davon."
Ter Bonvivant von ehedem blieb stehen und maß ihn mit großen, verachtenden, strafenden Augen —: „Philister !!"
Noch streckte er straff den rechten Arm abwärts und wies mit dem Zeigefinger tief zur Erde, als er schon mit großen Schritten vorwärts stürzte.
Ter Tragische seufzte dazu.
Und der Bonvivant ließ eine Rede vom Stapel:
„Tenk nur, wie wir gelebt haben! Wie wir gelebt haben! Genossen vis zur Hefe! Weiber und Champagner! Immer verliebt, immer fidel! Wonne, wo ist dein Ende, Leben, wo ist dein Stachel!"
„Na!" warf der Tragische rasch ein.
„Und denk an den Alten, —wie hieß er rasch? — egal! — dem wir den Kontrakt brachen! Den haben wir unser gehörig Teil geärgert, den Schubjack par excellence! Zehn Jahre "ist er srüher gestorben, ich wette dir. Gott gehab ihn fröhlich! — Und denk an die Gläubiger, die noch auf ihr Geld warten! Tes Nachts träumen sie heute noch von uns, die Geizhälse, und am Morgen ist ihr Aerger doppelt. An deine Wirtin denk, deinen . Schneider, deinen Schuster — und die Angedenken, die sie dir bewahren, und die Segenswünsche, die sie für dich haben! So was tut wohl!" .
„Sela! — Auch ein Trost!" knurrte der Tragische.
„Ter Mensch. muß sich zu trösten wissen, du bist ein Prachtkerl, ich sag's ja; immer findest du das Richtige! Bruderherz! — Und denk an die dicke Jule und an die schlanke Lisbeth Und an die schöne Emma und an die blasse Milli und an die süße Lizzi und an das zimperliche Käth- chen! Und an die keusche Flora und an die prüde Evi und an die fromme Anna! Tie mit der dicken Nase — prrr! Tie mit den falschen Locken — prrr! Die mit den großen Füßen — prrr, prrr! Nu schüttel dich. „Nur durch das Morgentor des Schönen drangst du in der Erkenntnis Land!" Glücklicher! Laß dich preisen! Hochfingen will ich dir!"
„Aber nun lass'! Lass', lass' — ich Vertrag das nicht! Tas tut mir weh, weil's so lustig ist, es macht mich traurig, weil's so schön ist!"
„O geh! Tu!" Und er schlug ihm auf die Schulter. „Tenk an die Nächte, die seligen, und an die Tage, die fröhlichen! Ten Nachgeschmack, den Nachgeschmack! Und träum doch mal: so in den Morgen int Bett zu liegen — nichts von Sorgen, nichts von Beruf! Träumen in den Morgensounen- schein — all das Leben nur Morgenlicht, all das Leben nur Freude! Genial! Genial, dir!
Guck — jetzt sei kein Kopfhänger. Tu hast ja recht, wir sind nur krummes Holz — da eine Biegung hin und dort eine hin — wohin uns das Verlanget: zieht, und wir kommen vor lauter Biegungen halt nicht zu einer Krone und „goldnen Früchten". Doch was schadet's! Wir nehmen das Licht von allen Seiten, und das Gute, wo's herkommt. Nehmen wir also auch den Sturm dazu und den Regen und den Staub und die Trockenheit. Also sei lustig!"
„Ich hab jetzt den Ekel vollends. Wenn man wenigstens Sonne bekäme, wo man Sonne will, wenn man dabei krumm wachsen muß. Diese ewige Hast — pfui Teufel! Vom Stadttheater ans Sommertheater und weiter bergab zur Schmiere und da von Nest zu Nest. Immer noch auf der Bühne — aber pure Verzweiflung. Und den grauen Hunger
im Leibe. Statt des Sektes Schnaps — und statt der Weiber — na!"
„Der Mantel fiel, und der Herzog mußte mit."
„Wohl, aber gleich gehörig tief. Ein Leben das! Ein elendes Dachstübchen für ein paar Tage — gepackten Koffer, wenn man überhaupt noch einen hat. Und eine Gage! Und Schulden! Und Ausreden! — Und dann, Wenns „Theater" nicht mehr „zieht" — auf der Hut sein zur Abreise, daß man den Hausleuten wenigstens noch den Kofser abschwindeln kann. Und dann anderswo denselben Kram von vorne — immer so halb am Staatsanivalt vorbei"
„Höchst interessant, sinde ich —"
„Und nun ohne Engagement — Spätjahr — den Hunger im Leibe und nicht mal einen Schnaps! Und in solchem Zustande auf der Landstraße hin. Ta kommt einem die Erkenntnis: Stromer sind wir, du."
„Fidonc!" sagte der Bonvivant. „Ein fröhlich Herz behalten, frisch in den Tag hinein. Einen rechten Lumpen verläßt der liebe Herrgott nie."
Dann gingen sie wieder ein paar Schritte stumm nebeneinander her.
Endlich fing der Tragische wieder an: „Ter ganze Kasus ist der, wir imponieren nicht mehr. Der Mensch mutz immer imponieren, sonst ist's aus mit ihm."
Das stimmte den Bonvivant ein klein wenig herunter. Aber er trumpfte auf: „Ich lasse mir immer noch nicht imponieren. Ich spiel Heldenmütter, wenn's sein muß."
„Wo?"
„Und Wenn alle Stricke reißen, muß halt das „Kümmelblättchen" helfen. Ter Mensch darf sich vom Leben nicht imponieren lassen, sag ich. Tas Leben ist ja doch nur eine Schweinerei. Und zuletzt dreht sich alles in der Welt nur um beit Anfang."
Jetzt blieb der Tragische stehen und musterte den Genossen vom Kops bis zu den Zehen und stellte sich in Pose.
„Fast möcht ich lachen: Ter Anfang! Der Anfang vom Ende. So doch nicht. "
„Es handelt sich ja alles doch nur um den Magen."
„Freilich, der wird auch im Zuchthaus befriedigt."
„Geh, Schwarzseherei!"
Und dann trollten sie weiter.
Und wieder begann der Tragische: „Wir sind Blätter, die vom Baume fallen."
„Der große Grausige — mir wird bange. Aber die Flöte blas' ich nicht gerne."
Sie waren wieder stille.
„Tas ganze Leben ein genialer Bummel — mach's uns einer nach," meinte der Bonvivant.
„Alles ist mir zum Ekel. O, ich hab einen Ekel am Leben. Ich bin am Ende."
„Tu wirst dich doch nicht aufhäugen wollen, du?" —
Ter Tragische ließ den Kopf sinken und sagte nichts. Zehn Schritte lang. Und dann, mit vollster Ueberzeugung, mit tiefstem Brustton: „Tu, das will ich."
„Mensch, was denn?"
„Mich aufhängen. "
„Ha, ha, ha! Das halt' ich ja schon wieder vergessen.'
„Also!"
„Tu phantasierst. Gieb deinen Puls her. "
„Mein Ernst."
Tem Bonvivant hatte das einen Eindruck gemacht. Er sagte nichts mehr.
„Wo soll das all noch hinaus! — Das Leben ist nur noch vergebliche Müh' — zu dem Ende kommt's doch noch. Spar' ich mir die Müh'. — Also ich mach ein Ende, ich häng mich auf."
Er blieb stehen.
„Hier sind schöne Nußbäume," sagte der Bonvivant.
Sie standen stumm beieinander. Jeder wartete jetzt auf ein Wort votn andern. Aber keiner wußte jetzt was Rechtes M sagen. c m
„Woran denn?" — fragte jetzt der Bonvrvant.
„Hosenträger," sagte halb ärgerlich der Tragische, denn er war sich längst darüber vollständig flar geworden.
Wieder standen sie stumm.
„Nach welcher Seite du?" fragte der Bonvivant.
„Nach Westen, wo mich die scheidende Sonne sieht."
„Ich wählte lieber Osten, wo mich die Akorgensonne küßt."
„Hier an den Ast," meinte der Tragische.

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„Hier an den," meinte der Bonvivant.
„Nun denn," sagte der Tragische.
„Kannst du klettern?" fragte der Bonvivant.
„Ich — ja! "
„Tann hilf mir erst hinauf. Der Streich ist genial. Er belustigt mich."
Ter Tragische stellte sich an den Stamm und hielt die Hände mit verschlungenen Fingern auf, daß der Bonvivaut sie als Tritt benutzen konnte. Tann stellte sich der Bonvivant dem Tragischen auf die Schultern und schwang sich von da auf den Ast.
Als er oben war, kletterte der Tragische nach.
Ter eine saß nach Osten, der andere nach Westen.
Jeder nrachte sich still mit den Hosenträgern zu schaffen.
Mittlerweile war es dunkel geworden.
Bald fragte der Bonvivant: „Hängst du?"
„Noch nicht," sagteder Tragische dagegen. „Tu?"
„Nein, gleich."
Und wieder war's still auf dem Baume.
Bald aber fragte der Tragische: „Hängst du?"
„Noch nicht," sagte der Bonvivant dagegen. „Tu?"
„Nein, gleich. "
Tann war's wieder still.
„Tu, der Mond geht auf," sagte der Tragische.
„Es wird ein seltener Anblick sein — bei Mondscheinb beleuchtung," meinte der Bonvivant.
Und dann war's wieder still auf dem Baumes
Ter Mond lächelte so sreundlich.
Ter nach Osten war in seinen Anblick versunken.
Aus einmal lachte er laut auf.
„Tu, wir wollen noch einmal leben! "
„Geh! Tu! Nein, ich will nicht mehr! "
„Na, noch einmal, komm!"
Ta kletterte der Bonvivant schon vom Baume herunter.
Ter Tragische sah ihm nach.
Er seufzte.
„Noch einmal also!"
Und er knüpfte seinen Hosenträger ab, der schon am Aste baumelte.
Tann stieg auch er vom Baume.
* Interessante Aufschlüsse über die Pflege des Tiersports im alten Griechenland und Rom gibt der Major a. T. Richard Schoenbeck in einer längeren Abhandlung „Tie Verwendung der Tiere zu Sportzwecken", die in dem Kroemerschen populärwissenschaftlichen Werke „Der Mensch und die Erde" (Deutsches Verlagshaus Bong u. Co., Berlin W. 57, Lieferung 60 Psg.) veröffentlicht wird. Außer über sämtliche Tiersportarten bei allen Völkern und zu allen Zeiten finden sich hier auch genaue Angaben über die Einrichtung der griechischen und römischen Wagen- und Pferderennen, über die ausgesetzten Preise, die von den Wagenlenkern und Jockeis erreichte hohe Geschicklichkeit und — last not least — auch über die bereits in jenen grauen Zeiten verdienten und erwetteten Summen. Besonderes Interesse hat eine Einrichtung der alten Hellenen bei den Wagenrennen: dem Ablaufpunkte, der Schranke gegenüber, war ein steinerner Pfeiler errichtet, um den Pferde und Wagen herumgelenkt werden mußten. Neben diesem steinernen Hindernis stand ein runder Altar, der dem Dämon Taraxippos geweiht und bestimmt war, den Pferden Schrecken einzujagen; man mußte daher schon damals bemüht sein, den Pferden Unerschrockenheit und Vertrautheit anzugewöhneu. Wie viel Uebung, Geschicklichkeit und Kaltblütigkeit gehörte wohl dazu, um mit manchmal 20 Wagen, in die 2, 4 oder 6 Pferde nebeneinander gespannt waren, ein Wettrennen auf gerader Linie im schnellsten Laufe abzuhalten, am Ziele umzukehren, ohne den Grenzstein zu berühren und den sonstigen Schrecknissen zu begegnen.^ Amnieeris, ein Wagenlenker, gab dem Plato eine Probe seiner Geschicklichkeit, indem er mit seinem Wagen mehrmals in der Bahn herumfuhr und dabei die erste von dem Wagen hinterlassene Spur so genau verfolgte, daß er aus derselben niemals herauskam — eine Geschicklichkeit, welche die Neuzeit mit ihrer ausgebreiteten Sportpflege wohl kaum übertreffen dürfte.
* Der Rücktritt vom Verlöbnis kann Wirkungen erzeugen, die vorher nicht bedacht worden. Ein
Kaufmann hatte sich mit der Jühaberin eines Putzgeschäfts verlobt und in Erwartung der Ehe eine gute Stellung als Prokurist aufgegeben. Nachher trat seine Verlobte zurück unter der Begründung, daß sie zu ihrem Bräutigam nicht passe, daß sie Abneigung gegen ihn fühle, er sei nicht gemütstief genug, überdies könne sie wegen eines nervösen Leidens die Ehe nicht eingehen. Sie wurde auf Schadenersatz verklagt und von dem Oberlandesgericht dem Grunde nach verurteilt. Das Nicht- zusammenpassen könne nicht ohne weiteres als ein berechtigter Grund zum Rücktritt vom Verlöbnis gelten; es fehle jede tatsächliche Behauptung, und jeder Beweis, daß Kläger und Beklagte nicht zusammenpassen. Tie behauptete Abneigung genüge ebenfalls nicht zum Rücktritt, da das Verlöbnis nicht nur ethische und soziale, sondern nach Maßgabe der §§ 1298 bis 1301 des Bürgerlichen Gesetzbuchs auch vermögensrechtliche Verpflichtungen begründe. Es sei auch nicht erwiesen, daß es sich um ein dauerndes Nervenleiden der Beklagten handle, welches geeignet sei, die nach dem Wesen der Ehe erforderliche geistige Gemeinschaft zu gefährden. Tiefen Ausführungen schließt sich das Reichsgericht an: „Tas nervöse Leiden könne nicht ohne weiteres der Beklagten einen Grund geben, sich für immer von dem Verlöbnis frei zumachen; es sei Pflicht der Beklagten, derartige aus einer Krankheit sich ergebende Hindernisse zu beseitigen. Allerdings beschränkt das oberste Gericht den Schadenersatz auf die Einwendungen, die nach dem Verlöbnis gemacht worden sind; denn zu ersetzen sind nach § 1298 ff. des Bürgerlichen Gesetzbuchs nur die „in Erwartung der Ehe" gemachten Aufwendungen. Mit dem Oberlandesgericht stimmt es aber darin überein, daß nervöses Leiden oder Abneigung keinen Grund zum Rücktritt vom Verlöbnis bilden, daß also, wenn der an sich rechtlich zulässige Rücktritt doch erfolgt, der zurücktretende Verlobte allen Aufwand ersetzen muß, der von dem anderen Teil in Erwartung der Ehe gemacht worden ist. _________
Gesundheitspflege.
Das Schlafen bei offenem Fenster zeitigt bei chronischen Nasen- und 5) a l s k r a n k h e i t c n oft g u t e Erfolge. Dr. Ziem hat das nach der „Monatsschrift für Ohrenheilkunde usw." bei skrofulösen Augenkrankheiten erfahren, so noch vor kurzem mit auffälligem Erfolge bei einem an eitriger Bindehautentzündung, Nasen- und Lidentzündung von ihm selbst zuvor schon mehrere Wochen ohne wesentliche Wirkung behandelten 17 jährigen Mädchen. Doch hat er auch durch stundenlangen Aufenthalt im Walde, besonders Nadelwald, oder bei nicht feiern wollenden Arbeitern durch regelmäßiges Spazierengehen abends und Sonntags die Heilung sehr hartnäckiger, vorher ohne Erfolg behandelter Katarrhe erzielt, wie z. B. auch bei einem tagsüber in einer dumpfen, staubigen Druckerei arbeitenden Lehrling, der seine Wohnung,, ein mittelgroßes Zimmer, mit zehn anderen Personen teilte,, unter denen sich eine an einer eiterirden, übelriechenden, ohne Erfolg mehrfach operierten Brustfistel leidende Schwester befand. Daß in ungesunden Wohnungen ost nur ein Kind augenkrauk ist, erklärt sich wohl einfach entweder aus einer individuell verschiedenen Widerstandsfähigkeit der einzelnen Kinder oder geradezu aus einer in solchen Fällen öfter von Ziem sestgestellten krankhaften Veranlagung der Nase.
Arithmogriph.
1 2 3 4 4 8 Titel eines älteren Theaterstückes.
2 3 16 eine Stadt
3 18 4 ein Tier
4 3 4 4 8 eine Stadt
4 6 2 2 6 spanischer Dichter.
5 6 5 6 1 8 3 ein Vogel.
6 8 1 3 2 eine Gottheit.
2 6 1 6 7 ein Badeort.
7 3 8 1 8 ein Haustier
8 2 4 8 ein Banin.
2 3 13 ein Gebirgsstock.
Die Amangsbuchstaben der gesnndenen Wörter ergeben oct Reihe nach, von oben nach unten gelesen, den Namen eines Dichters.
Auflösung in nächster. Nummer.
Auflösung des Logogriphs in voriger Nummer: Alain, Maine.
Redaktion: P. Wittko. — Rotationsdruck und Verlag der B rij h l'scheu Universitäts-Buch- und Steindruckerei, R. Lange, G keßen.,