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^^^edes menschliche Alter hat seine Freuden, und die Güte Gottes lSKäj^ hat keines ohne eine beglückende Aussteuer gelassen.
M Zschokke.
(Nachdruck verboten.)
Geächtet.
Roman von Lothar Bkenkendors.
Erstes Kapitel.
„Daß er auch in seines eigenen Herren Lande den Frieden brach, besiegelte sein Geschick. Durch eine erdicht tete Botschaft wurde Hans Kohlhase*) nach Berlin gelockt, mitsamt seinem Genossen Georg Nagelschmidt gefangen genommen und im März des Jahres 1640 durch das Rad vom Leben zum Tode gebracht."
Ein stattlicher junger Offizier in preußischer Husaren- uniforrn war es, der mit diesen Worten seine Erzählung von den Thaten und Schicksalen des rebellischen Berliner Roßkammes beschloß. Leicht aus die Lehne eines zierlichen Sessels gestützt, stand er seiner einzigen Zuhorerm, einem Mädchen von höchstens siebzehn Jahren, gegenüber Die kostbare Ausstattung des Zimmers, darin sich die beiden befanden, ließ keinen Zweifel an dem Reichtum und der Vornehmheit des Hauses. Sie war ganz in jenem verfeinerten französischen Geschmack gehalten, der seit der Thronbesteigung des Königs Friedrich II. namentlich in den Hofkreisen zur herrschenden Mode geworden war. Schon gemalte Darstellungen idyllischer Schäferscenen schmückten in goldenen Umrahmungen die Wände; wertvolle Porzellane und andere auserlesene Kunstgegenstände hatten auf dem Kaminsims wie auf Wandbrettern ihren Platz gefunden, und ein glitzernder Kronleuchter aus geschliffenem Berg- krystall hing von der Decke hernieder.
Die freundliche Augiistsonue, die breite Ströme ihres warmgoldigen Lichtes durch die unverhängten Fenster sandte, übergoß das ganze Gemüch mit einem milden Glanze, der es zu einem wahrhaft prächtigen Rahmen für die beiden beneidenswerten, in Jugend und Schönheit prangenden Menschenkinder machte. Sie zählten allem Anschein nach zu jenen Glücklichen, denen em gnädiges Geschick als Lebensmitgist schon in die Wiege gelegt hat, was andere trotz der härtesten Kämpfe nimmermehr erreichen: Wohlleben, Ueberfluß und emen bevorzugten Platz in der menschlichen Gesellschaft. Sicherlich waren es nur die sonnigen Seiten des irdischen
*) „Michael Kohlhaas", wie H. v. Kleist ihn in seiner später (1810) erschienenen Novelle genannt hat, ist unrichtig.
Daseins, die sie bisher aus eigener Anschauung kennen gelernt hatten. Und es war darum vielleicht ein wenig befremdlich, daß dem anmutigen Kinde — ihrer Gestalt und dem unschuldsvollen Ausdruck ihres Antlitzes nach war die junge Dame in der That noch ein Kind — die herben Schicksale des Friedensbrechers Hans Kohlhase augenscheinlich! sehr zu Herzen gingen.
In gespannter Aufmerksamkeit, fast mit verhaltenem Atem, hatte sie dem letzten Teil der srifch und lebendig vorgetragenen Erzählung gelauscht. Nun, da sie des tarrsinnigen Roßkammes tragisches Ende erfahren, funkelten helle Thränen an ihren Wimpern, und um den rosigen Kindermund zuckte es verräterisch, während sie in einem Tone ehrlicher Entrüstung sagte: „O, das ist garstig! Welche abscheuliche Ungerechtigkeit hat man an dem armen Menschen begangen!"
Der junge Offizier schüttelte ernsthaft seinen hübschen, gepuderten 'Kopf. „Keine Ungerechtigkeit, Fräulein v. Marschall! Er hatte den Landfrieden gebrochen und dadurch sein Leben verwirkt: Die Richter, die ihm den Prozeß machten, durften kein anderes Urteil fällen."
Aber er hatte fie mit dieser Aufklärung keineswegs überzeugt.
„Das verstehe ich nicht. Sagten Sie denn nicht vorhin selbst, Herr Leutnant, Hans'Kohlhase sei gegen den Junker v. Zaschwitz und sogar gegen den Kurfürsten von Sachsen in seinem guten Rechte gewesen? Sollte er es etwa ftill- schweigend' dulden, daß ihm Gewalt geschah?"
„Er.mußte sich vor allem den Gesetzen unterwerfen. Daß ihm Unrecht angethan worden war, gab ihm noch keinen Freibrief, nun auch selbst Unrecht zu thun. Ein Staat könnte nicht bestehen, der seinen Bürgern gestatten wollte, Selbsthilfe zu üben, wenn es ihnen gefällt. Hoch über dem Glück oder Unglück des Einzelnen steht das Wohl des Ganzen. Dieser Kohlhase mag ein viel geringerer Uebelthäter gewesen sein als der Junker, der ihm bei Wellaune seine Pferde wegnahm. Wir dürfen ihn beklagen; aber wir dürfen die Richter, die ihn zum Tode verdammten, fo wenig tadeln wie den brandenburgischen Kurfürsten, der den Spruch an ihm vollstrecken ließ."
Die etwas schulmeisterliche Art dieser Belehrung legte die Vermutung nahe, daß auch der geschichtskundige Leutnant in seiner reizenden Zuhörerin bei aller Ehrerbietung doch eigentlich nur ein Kind sah. Das kleine Fräulein aber schien damit nicht sonderlich! zufrieden, denn es klang fast ein wenig gereizt, da es entgegnete:
„Ich möchte wohl wissen, Herr von Plothow, ob Sie sich mit so weisen Betrachtungen über „das Wohl des Ganzen" auch getröstet hätten, wenn Sie an der Stelle dieses Mannes gewesen wären. Was würden Sie denn thun, falls Ihnen einmal etwas ähnliches begegnete und Sie nirgends Ihr Recht finden könnten?"

Ein gutmütiges Lächeln huschte über des Leutnants Gesicht. „Wir leben zum Glück nicht mehr in den Zeiten der Zafchwitz und Kohlhase, Fräulein von Marschall. In König Friedrichs Landen wird keinem Unterthanen je sein gutes Recht verkümmert werden."
„O, davon ist nicht die Rede. Sie wollen einer offenen Antwort auf meine Frage ausweichen. Aber es lüge mir wirklich daran, zu erfahren, ob Sie so sanften und geduldigen Gemütes sind, daß Sie lieber die schwerste Unbill erdulden, als sich auf eigene Faust Ihr Recht suchen wurden."
Ihre Augen blitzten ihn beinahe zornig an- aber sie war so holdselig in ihrem Eifer, daß der junge Offizier vielleicht absichtlich mit der Erwiderung zögerte, um sich des hübschen Anblicks länger zu erfreuen.
„Wer dürfte sich getrauen, im voraus zu sagen, was er in der oder jener Lage thun würde!" versetzte er endlich. „Ließe ich mir's aber jemals beifallen, mich gegen Gesetz und Ordnung aufzulehnen, so würde ich's schließlich auch für recht und billig halten müssen, wenn man mit mir verführe, wie mit diesem Roßkamm."
Spöttisch, schürzte Fräulein von Marschall die Ober- lippe. „Sie hätten im alten Sparta geboren werden müssen, Herr von Plothow. Heutzutage, meine ich, sollte einem rechten Edelmann seine eigene Ehre über alles gehen."
„Sie würden es also lieber mit dem Rebellen halten wie mit dem Landesherr», der seine Unterthanen gegen eigenmächtige .Friedensbrecher beschirmt?"
„Ohne Zweifels" rief 'die junge Dame mit glühenden Wangen. „Und niemals würde ich Achtung empfinden können vor esinem Manne, der —"
Sie brach plötzlich ab, denn im Eifer des Gesprächs hatte sie den sporenklirrenden Schritt überhört, der im Nebenzimmer sich vernehmen ließ, und nun sah sie zu chrer Bestürzung die reckenhafte Soldatengestalt ihres Vaters wie aus der Erde gewachsen int Rahmen der offenen Thür. Der, Leutnant von Plothow hatte beim Anblick seines Vorgesetzten sofort eine straffe, dienstliche Haltung angenommen, das kleine Fräulein aber wandte sich verlegen ab, um den scharfen Augen des alten Kriegs- mannes sein brennendes Gesichtchen zu verbergen.
Ein Ausdruck beinahe feierlichen Ernstes war im Moment seines. Eintritts auf dem scharf geschnittenen Antlitz des Generals gewesen,- nun aber wich er einer halb erstaunten und halb belustigten Miene; denn die Verwirrung, in die sein unvermutetes Erscheinen die betden jungen Leute versetzt hatte, war zu augenfällig, als daß sie ihm hätte entgehen können. Ein paar Se- kunden lang musterte er die Verstummten mit forschenden Blicken; dann schritt er auf sein Töchterchen zu und faßte es lächelnd unter das weiche Kinn.
„Was für eine Komödie wird denn hier agiert, Mademoiselle?" fragte er in seiner nach der Sitte der Zeit reichlich mit Fremdwörtern gemischten Redeweise. „Lassen die Herrschaften sich nur ja nicht inkommodieren; denn ich möchte für mein Leben gern ein wenig das Publikum dabei spielen. Also nur weiter, wenn ich bitten darf! Was für ein Mann ist das, den DeMoiselle nimmermehr estimieren könnte?"
„Ach, lieber Vater, es war natürlich nur ein Scherz", brachte dte Gefragte unsicher heraus. „Der Herr Leutnant und ich — wir sprachen von einer Persönlichkeit aus der Weltgeschichte."
„Ei, der tausend! Und das brachte meine kleine Eltsabeth so in Rage? Muß ja ein rechter Kujon gewesen sein, dieser Kerl aus der Historie! War's etwa der Kaunitz oder der vermaledeite Graf Brühl, so wollt' ich Dir, weiß Gott, einen tüchtigen Kuß dafür geben, daß Du ihn rechtschaffen verachtest."
1 „Ich bitte gehorsamst um Verzeihung, Herr General", kam jetzt mit liebenswürdigem Humor der Leutnant seiner Schülerin zu Hilfe, „aber bis in die Gegenwart sind wir mit unseren Studien noch nicht gelangt. Wir befinden uns einstweilen noch tief int sechszehnten Jahrhundert."
„Jammerschade, Herr Leutnant; denn die Aussichten, daß Sie mit Ihren Lektionen bis ins siebzehnte oder achtzehnte vorrücken werden, sind alsdann verteufelt gering. I
Statt Weltgeschichte zu lehren, werden Sie vorerst ein wenig dabei helfen müssen, welche zu machen."
Elisabeth von Marschall hatte mit einem Male alle Verlegenheit abgestreift. In gespannter Erwartung wendete ihr Antlitz sich dem Vater zu.
„Ist es möglich? Der König wird Oesterreichs den Krieg erklären? Und gerade jetzt, wo alle Welt sich der Segnungen des Friedens freut?"
„Ei, Du Gelbschnabel! Was weiß denn die Demoi- selle von den Segnungen des Friedens und von der Meinung aller Welt? Ja, Kinder, es wird endlich wieder Krieg geben und, so Gott will, eine Kampagne, wie sie in Preußens Geschichte noch nicht dagewesen ist. Seitdem ihr unser Fridericus so hart zugesetzt, hat sie ja eifrig genug nach mächtigen Alliierten sich umgethan, die kluge Kaiserin Maria Theresia, und wenn wir heute losschlagen, steht halb Europa gegen uns in Waffen. Aber wir fürchten uns darum nicht. Was wir bei Mollwitz und bei Chotusitz konnten, bei Hohenfriedberg und bei Kesselsdorf, das können wir auch noch heute. Ich meine sogar, wir haben inzwischen noch mancherlei dazu gelernt, und der Spott über die „Potsdamer Wachcharade" soll denen schon vergehen, die jetzt in ihren geheimen Traktaten uttser vielgeliebtes Preußen bereits unter sich verteilt haben, wie ein herrenloses Land. Daß der König nicht warten will, bis die ganze Meute über ihn herfällt, sondern daß er mit frischem Mute unter sie fährt — bei meiner Seele, dafür sollen ihn noch unsere späteren Nachkommen segnen."
(Fortsetzung folgt.)
Heidetraum.
Novellette von Max Wundtke.
Nachdruck verboten.
Es mußte schon schlimm kommen, wenn der lustige Hans von Gussow einmal den Kopf hängen lassen sollte, und jetzt ließ er ihn hängen, wie er es noch niemals in seinen fünfundzwanzig Jahren fertig gebracht hatte. Es war also schlimm gekommen, und zwar gleich so schlimm, daß er sein ganzes Leben lang daran zu tragen haben würde. . . . Das hübsche, intelligente, offene Gesicht mit dem blonden Schnurrbart und den warmtönigen, großen, braunen Augen wandte sich weder rechts noch links. Die schlanken, harzduftenden Tannen neben ihm, der krystall- klare Himmel mit dem blendendweißen Wolkenstreifen über ihm und das wunderbar stimmungsvolle Panorama vor ihm . . . alles djas existierte nicht für ihn. In Sinnen verloren stand er an einen Baum gelehnt. Tranmselige Sommermittagsstille rings umher! Trüb' flog sein Blick in die Ferne. Drüben, nur noch dreiviertel Meilen .Weges, lag das väterliche Gut. Wie schwer ihm der Weg heut wurde! Heut kehrte er nicht mit leichtem Sinn und fröhlichem Künstlerherzen in die Heimat zurück, wie er es sonst gethan. Heut war seine Heimkehr gleichbedeutend mit Entsagung von seinen stolzen Träumen und von einer glänzenden, ehrenreichen, schaffensfrohen Zukunft. Das alles, an dem seine junge, von der Kunst begeisterte Seele mit glühender Liebe hing, sollte er heut für "alle Zeit begraben. Waren die väterlichen Zuschüsse bisher auch karg genug gewesen, — es focht ihn nicht an. Manche Anerkennung hatte der junge Maler schon errungen, aber noch immer blieb der klingende Erfolg aus, der bei dem Vater allein das Unterfangen des Sohnes rechtfertigen konnte und dessen er so sehr bedurfte. Seine zwei Schwestern waren herangewachsen, die Mutter wttrde kränklich . . . Haus hakte zuletzt schon auf seinen Zuschuß verzichtet; jetzt aber stand er vor dem Moment, da das Leben größere Opfer von ihm forderte. Der Vater hatte ihm mitgeteilt, daß das Gut überverschuldet sei, und daß der Hauptgläubiger, ein benachbarter Grundbesitzer, das Zeitliche gesegnet habe. Der plötzliche Tod des Besitzers hatte zur Folge, daß die Hypothekensummen sämtlich fällig wurden; eine Respektfrist von sechs Monaten, das war alles, was Herrn von Gussow noch von seinem völligen Zusammenbruch trennte; denn darüber konnte sich niemand einer Illusion hingeben: Der Ablauf der Hypotheken bedeutete in dürren Worten die Subhastation des Gutes. Laut testamentarischer Bestimmung sollten aber die Schuldsummen unkündbar auf

dem Gute stehen bleiben, falls eine Ehe zwischen Hans von Gussow und der Tochter des Verblichenen zu stände käme.
Anna, so hieß die Erbin der Hypotheken, war es wohl zufrieden, d/em Hans zum Altar zu folgen; aber desto wemger Bereitwilligkeit zeigte der junge Künstler. Anna war eine gute Wirtschafterin und eine nüchterne Natur von bravem Herzen, aber engem Horizont. Er liebte sie nicht, und doch hatte ihm sein Vater auseinandergesetzt, daß ihm gar keine andere Wahl blieb als diese Ehe, wenn er seiner Pflichten gegen das angestammte Gut und gegen ferne Familie eingedenk sei. Das war deutlich Aber schließlich^ wenn er sichß wohl überlegte . . . mußte er seinem Vater nicht recht geben? Ja, wenn es sich um ihn allein gehandelt« hätte ! So aber ... ein alter Vater, eine kranke Mutter, zwei verwöhnte, unversorgte Schwestern... sie sollten blie seit Generationen ihnen zugehörige Scholle verlassen, arm ins Glend hinausziehen, während er nur an sich dachte? Nein, bisher hatte'er vom Leben gefordert, jetzt trat die Pflicht des Lebens an ihn heran. Den Sammetrock des Malers hieß es ausziehen und mit ihm alle die Träume von künstlerischem schaffen, von Ruhm, Glück und Liebe! Wie ein Pflugstier zwischen den Furchen in langsamem Tretgang, in das Joch« einer ungewollten Ehe gespannt, in ungeliebter Arbeit und sich aufreibend in kleinen Verhältnissen und kleinlichen Sorgen . . . das« war seine Zukunft ! Wahrlich Ursache genug, so ernst dreinzuschauen !
Aber das Kopfhängen besserte die Sache auch nicht. Hans von Gussow schien die Sorgen mit einer ruckartigen Bewegung abschütteln zu wollen und schritt rüstig weiter. Plötzlich blieb er stehen. O, das war ein Bild, das sich ihm bot! Sonnenüberstrahlt lag die Heide da. Das flimmerte ordentlich in der Luft. Träge hing das Laub, regungslos^ standen die Tannen. Sogar die blendenden Wolkenstreifen am Himmel schienen das Wandern vergessen zu haben und eingeschlafen zu sein. Ein feines Summen und Schwirren zog über das blühende Heidekraut, ein seltsames, märchenhaftes Klingen. Eine Eidechse lag wenige Schiritte vor ihm aus dem Boden und ließ sich die Sonne auf das zierliche Schuppenkleid brennen. Ihr war so wohlig, daß sie garnicht daran dachte, ihre Behaglichkeit zu unterbrechen. Ganz in der Ferne war ein Gleißen und Glasten, daß man nicht hineinsehen konnte. Es rührte von dem Fluß her, in dessen Wellen die eitle Sonne sich spiegelte. Auf dem Hügel links streckten sich träge ein paar satte Rinder; die Bewegungen, die sie mit dem Schweif machten, um ihre geflügelten Peiniger zu verjagen, verrieten allein, daß sie Leben besaßen.
Aber das Köstlichste bot sich Hansens entzücktem Auge gleich rechter Hand, hinter niedrigem Gebüsch. Inmitten prächtig wuchernder wilder Rosen, untermengt mit dem anmutigen Ackerstiefmütterchen, saß ein junges, blondhaariges Mädchen vor einer Staffelei. Sie schlief! Ihr Rücken tour gegen den Stamm einer mächtigen Ulme gelehnt, den Kohlestift hielt sie noch in der herabgesunkenen Rechten. Ein Maler-Skizzenbuch war von ihrem Schoße geglitten und lag nun aufgeschlagen zu ihren Füßen. Ein köstliches Bild! Die blonden, schweren Flechten hatten sich gelöst, und das teilweis entfesselte Haar schmiegte sich um einen prächtig geformten Nacken und um die wundervoll modellierte Büste, welche von der duftigen weißen, ausgeschnittenen Bluse mit den kostbaren Spitzeneinsätzen teils verhüllt, teils verraten wurde. Der Kopf war hintenüber gebeugt und zeigte ein süßes, rosiges Gesichtchen, auf dessen Stirn kleine Schweißperlchen standen. Unter dem kecken Näschen waren die kirschroten Lippen leicht geöffnet, und an den tiefen, regelmäßigen Atemzügen merkte Hans, wie fest ihr Schlaf war.
Hans von Gussow sah sich um. War das nicht Leichtsinn ... so ganz allein . . .? Aber nicht doch! Zwanzig Schritt weiter am Rande der Kiefernschonung lag ein älterer Mann mit glattem, rotem Gesicht und in Livree, die großen behandschuhten Hände über den Bauch gefaltet, schwitzend und schnarchend. Es war die komische Parodie ans dies erste Bild voll köstlichster Poesie. Hansens Augen konnten sich nicht satt sehen daran.
Unbeweglich und würdevoll stand die alte Ulme, als wüßte sie wohl, welch kostbares Gut sich ihrem Schutze anvertraut hatte. Ein dreister Spatz hatte sich auf den
oberen Rand der Staffelei niedergelassen und guckte neugierig, den lustigen Kopf bald links, bald rechts neigend, der Schläferin ins Antlitz,
Mit frommer Scheu und reinem Entzücken ließ Hans von Gussow den Zauber dieses Anblicks auf sich wirken. Ans einmal durchzuckte ihn der Gedanke: Das malen' Und ein zweiter übermütiger Gedanke packte ihn wie ein Wirbel. Ohne lange zu überlegen, ging er an die Ausführung.
Er schlich leise herzn, hob das Skizzenbuch der Schläferin von der Erde auf und entwarf mit flüchtigen aber sicheren Bleistiftstrichen das ganze Gemälde, das sich ihm bot, auf das erste freie Blatt. Daun schrieb er in eine Ecke des köstlichen Entwnrfs den er mit dem Wort „Heidetraum" kennzeichnete, folgenden Vers:
„Und stahl ich Dir Dein Konterfei, Indes ich Deinen Schlummer malte — Dem Frevler, Holde, doch verzeih, Der seine kühne Räuberei '
Mit seines Herzens Frieden zahlte".
Es war die höchste Zeit. Der Diener im Hintergründe machte verdächtige Bewegungen, die das baldige Erwachen des Löwen erwarten ließen. Noch einen letzten traumseligen Blick auf das Gesicht der Schläferin, dann kam die Erkenntnis seiner Lage wieder über ihn, nnd Hans von Gussow schritt seine Straße fürbaß, mit klopfendem Herzen, sobald er an sein letztes Abenteuer dachte.
Fünf Monate trennten ihn noch von der bitteren Entscheidung ,die sich in sein Leben drängte. Diese Zeit gedachte er noch anszunützen. Möglich, daß es ihm, mit der Skizze dieses Bildes im Kopf gelang, dem Schicksal seine Gunst abzutrotzen.
Auf der nächsten Kunstausstellung der Residenz erregte ein Gemälde von Hans von Gussow, „Heidetraum" die Aufmerksamkeit der Besucher und der Kritik. Hans hatte damit wirklich einen Treffer gemacht. Man wußte nicht, sollte man mehr entzückt sein über den köstlichen Humor und die feine Stimmung des Bildes, ober sollte man mehr die treffliche Zeichnung, die bewunderungswürdige Farbenwiedergabe der sonnenüberstrahlten Heide anerkennen. Aber was dem Maler für jetzt die Hauptsache war, -r- das Bild, das den ersten Preis erhalten hatte, vorteilhaft zu verkaufen, um so die Hoffnung zu gewinnen, auch ohne die ungern geschlossene Heirat seiner Familie den Stammsitz zu erhalten, verwirklichte sich nicht.
Eines Tages, wie er durch das Vestibül der Ausstellungshalle schreitet, fällt ihm eine Livree auf, in welcher ein bartloses rotes Gesicht mit kornischer Gravität auf- und abschreitet, als erwarte sie jemand. Er erkennt ihn wieder . . . ein freudiger Schrecken durchzuckte den Maler? Sie . . . vielleicht ist „sie" in der Nähe, die ihm bisher jede Stunde, ja, jede Minute gegenwärtig gewesen.
Und richtig! Da steht sie vor seinem Bilde, und sieht sich selber schlafend, und im Hintergründe den aufmerksamen Diener! Er tritt an ihre Seite und schaut sie an. Wie süß sie ist! Ein wenig Trotz scheinen diese frischen Lippen zu verkünden, aber doch liegt eine unbeschreibliche Zartheit in diesem' Gesicht, das ihm jetzt, da er's wachend sieht, noch viel liebenswerter erscheint.
Hans von Gussow spürt, wie ihr Blick forschend auf ihn gerichtet ist. Andere kommen herzu. Man wird aufmerksam; die Aehulichkeit zwischen der Dame und der Schläferin auf dem Bilde ist unverkennbar. Sie reißt sich lös und geht weiter, wie es scheint, sehr ungern. Hans von Gussow bleibt hart an ihrer Seite und sinnt über die schicklichste Gesprächsanknüpfung nach. Da sagt sie mit heller, klingender Stimme:
„Der Maler ist wohl sehr berühmt?"
„Berühmt? O nein!" Er lächelte. „Er ist sogar unbekannt. Gefällt Ihnen das Bild?"
O, sehr! Ich möchte den Künstler wohl kennen lernen!"
„Wirklich, mein Fräulein? Wie glücklich macht mich dieser Wunsch. . ."
„Ah, Sie sind . . . Herr. . . Hans. . von Gussow?" Sie wurde ein wenig rot.
„Und wenn ich nun ja sagte, und Sie hätten bert

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Frevler, der fto damals in Ihre Nähe schlich, vor sich . . - würden Sie ihm Ihre Verzeihung gewähren?"
„Um dieses Bildes willen ... ja! Es ist wirklich ein schönes! Bild!"
„O, Dank, mein Fräulein!"
„Nein, nein! Nicht danken! Ich habe eine Bedingung daran zu knüpfen. Wenn Sie mir Ihr Bild verkaufen!"
„Sie wollten..."
„Das heißt, mein Vater. Der Preis kann keine Rolle spielen. Sie werden begreifen, daß mein Vater sichsreuen würde, das Bild sein eigen nennen zu können. Würden Sie das thun?"
„Und ob ich's thun würde, mein Fräulein! Es ist ja mein sehnlichster Wunsch!"
Sie sah ihn überrascht an.
„Es lag Ihnen so viel daran?"
Jetzt wurde er rot. , . .
„Lassen .Sie mich ehrlich sprechen, mein Fraulem. Gern, ach, wie gern hatte ich das Bild immer in meinem Besitze gewünscht, glauben Sie es mir. Aber die Verhältnisse sind stärker. Dieses Bild ist meine letzte Hoffnung gewesen, gleichsam mein Rettungsanker... o, es ist eine harte Geschichte! Ich, würde sie Ihnen erzählen, wenn Sre die Geschichte eines Fremden nicht langweilen würde".
„O, ich freue mich, Herr von Gussow, daß Sie Vertrauen zu mir haben. Eigentlich sind wir uns doch gar nicht wehr fremd, nicht wahr? Und daß Sie meinen Namen nicht wissen, das kann ja geändert werden. Ich heiße Maud, Maud Sparkins, von Amerika drüben; aber meine Mutter war eine Deutsche. Wir bleiben jetzt in Deutschland. So, und wenn Sie mir vertrauen, dann erzählen Sie. Ich freue mich ja so, daß Sie. . . aber bitte/ erzählen Sie!"
Und Hans von Gussow erzählte ihr alles haarklein.
Sie waren unterdessen in den Park hinausgetreten.
„O", sagte sie, und sah ihn recht warmherzig mit ihren großen, tiefblauen Augen an; das ist eine sehr trübe Geschichte. Und so sollen Sie nun der Kunst den Rücken kehren und nie mehr solche hübschen Bilder malen? Das! ist ja gar nicht möglich; das darf doch nicht fein! Sehen Sie, so geht's in der Welt! Ich quäle mich ab, um mal ein Bild zu stände zu bringen, mit dem ich selber zufrieden fväre, doch es gelingt nicht; aber ich habe Geld genug. Sie dagegen sind ein armer Teufel — o bitte, nicht böse fein! — und haben soviel Genie, daß man ein Dutzend solche Talente daraus machen könnte, wie ich eins sein möchte". c , , .
Beide schritten sinnend neben einander her. Dabei war es komisch! zu sehen, wie jedes seine Blicke verstohlen auf das andere richtete, wenn es sich unbeachtet glaubte.
,Was könnte man da nur thun?" begann sie nach einer Pause. Ich könnte Ihnen ja helfen, aber Sie sind stolz; Sie werden es nicht annehmen! O, reden Sie nicht, ich sage ja auch gar nichts! Ich will Sie nicht beschämen. Aber es giebt noch etwas. . ."
Mit schmerzlichem Lächeln sah er sie an.
„Sehen Sie mal, Herr Hans von Gussow, als Sie das Bild schufen, . . . haben Sie da nicht recht oft an . . . mich gedacht? Und sich vielleicht so was recht Hübsches dabei'ausgemalt . . .? Ihre Verse wenigstens deuten bar« aU^ In dem Impulse eines aufwallenden Gefühles griff er nach ihrer Hand und rief :
„Fräulein Maud, um Gotteswillen! Wollen Sie mich quälen?"
Ein inniges Lächeln der Zufriedenheit flog über ihr Gesicht.
„Sehen Sie! Und sch will Ihnen dafür auch ein Geständnis machen: Die ganze Zeit hab ich an Sie gedacht und mir Ihre äußere Erscheinung und Ihr Wesen ausgemalt, fry daß ich zuletzt von Ihnen geträumt habe. . ."
„Und nun, da Sie mich sehen? . . . O, mein Fräulein, wie grausam sind Sie!"
„Aber nicht doch! Gerade so hab ich mir Sie gedacht! So sollten Sie sein!"
„Sie treiben Ihr Spiel mit mir, Fräulein Maud!" „Das wäre sehr herzlos. Nein, sch meine es ernst . . ."
„SOtciub
'Mer da darf sch wohl auch Hans sagen?"
Sie faßte seine Hand und lachte ihn mit ihren herzigen Schelmenaugen an.
„Maud! Einzige! Soll es denn wirklich wahr sein? Du liebst mich?" Thränen des Glücks standen in seinen Augen. Es war zu plötzlich gekommen.
„Ja, Hans! Warum sollt' ich Dir's verbergen, da ich doch wußte, wie Du mich liebst!"
Eine Weile überließen sie sich ganz der Wonne des Augenblicks. Dann warf Hans plötzlich besorgt dazwischen-.
„Aber Deine Eltern, Maud?"
Sie lachte belustigt auf.
„Sprich nur getrost mit Papa! Bei uns drüben hat die Tochter zu entscheiden. Aber um die Einwilligung meines Dieners Sani mußt Du Dich; ernstlich bemühen. Die treue Seele ist nicht gut auf Dich zu sprechen. Sam behauptet nämlich/ das Bild wäre eine Verleumdung für ihn; er habe nicht geschlafen".
Beide lachten. Dq kam Sam in seiner steifen Würde heranstolziert und schaute verwundert auf den ihm fremden Herrn.
Maud winkte ihm näher.
„Dieser Herr ist der Künstler, der das Bild „Heidetraum" gemalt hat", sagte sie lustig.
Sam schaute den Maler ernst von oben bis unten an, verbeugte sich, und sagte:
„Aber ich habe nicht geschlafen, mein Herr! Das Bild ist nicht richtig!"
Maud brach in ein lautes Gelächter aus.
„In Zukunft, Sam, darfst Du den Herrn nicht Mehr so gemessen behandeln; denn er wird nun auch Dein Herr fein, wenn Du bei mir bleiben willst".
Sam riß die Augen auf. Dann flog ein verständnisinniges Leuchten über fein würdiges Gesicht. Er verbeugte sich noch einmal, aber noch tiefer und erklärte:
„Sehr wohl! Der alte Sam wird immer feine Schuldigkeit thun. Aber . . . mein gnädiger Herr ... geschlafen hab ich nicht!"
„Hätt' ich sonst wohl Dich gefunden?" raunte Hans lachend feiner Braut ins Ohr.
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Kollektion Hartleben. Eine Auswahl der hervorragendsten Romane aller Nationen. Achter Jahrgang. Vierzehntägig erscheint ein Band, eleg. geb. ä, 75 Pf. Jährlich 26 Bände; bisher Band 1 bis 24 vom VIII. Jahrgang ausgegeben (A. Hartleben's Verlag in Wien). — Der VIII. Jahrgang der beliebten „Kollektion Hart leb en", von welchem uns soeben die Bände 21 bis 24 zugehen, hat folgenden Inhalt an Romanen: I.—III. Pont-Uest, „Eine vornehme Ehe". 3 Bde. IV. Orzeszko, „Der Australier". V.—VI. Savage, „Die gefangene Prinzessin". 2 Bde. VII. Bülow, „Ohne Herz". VIII.—IX. Rovetta, „Das Idol". 2 Bde. X. Benedek, „Anna Huszar". XL—XII. Fleming, „Vom Sturm getragen". 2 Bde. XIII. —XIV. Mairet, „Die Studentin". 2 Bde. XV.—XVII. LStang, „Eine schöne Frau". 3 Bde. XVIII.—XIX. Lancken, „Ein neues Geschlecht". 2 Bde. XX. Memini, „Mario". XXI.—XXII. Lescot, „Michelette". 2 Bde. XXIII.-XXIV. Paura, „Irmengarde". 2 Bde. XXV.-XXVI. Sales, „Beaulieu". 2 Bde. Wir können nur wiederholen, daß jeder Freund guter Belletristik in der „Kollektion Hartleben" alle seine Erwartungen reichlich erfüllt finden wird.
Bilderrätsel.
(Nachbildung verboten).
Auflösung in nächster Nummer.
Auflösung des LogogriphS in voriger Nummer; Wiege — Ziege.
Ued,lti,n: E. Burkhardt. — Druck und »erlag der Brühl'schen llniversttiitl-Buch- und Bteindruckerei (Pietsch Erden) in Äießen,