Nachdruck verboten.
Der Gylfenhof.
Sine Erzählung von P. Ditfurth.
(Fortsetzung.)
Professor Wolfram kam eben aus dem Kolleg und schritt den jungen Damen entgegen nach seinem Zimmer zu. Er grüßte artig, und seine Nichte brachte trotz Renatens Abwehr ihr Anliegen vor. Würde er nicht diese Anforderung, in sein Heiligtum dringen zu wollen, anmaßend finden?
Sie legte die Hand auf die Klinke ihrer Thüre und sagte hastig: „Herr Professor, halten Sie mich nur nrcht für unbescheiden, Frida hat es sehr eilig, Ihnen meinen leisen Wunsch zu offenbaren."
„Und ich finde daS nur richtig von meiner Nichte," erwiderte er lächelnd.
„Sie können sich etwas darauf einbilden, Renata, daß mein Onkel einmal etwas richtig von mir findet, denn Sie find die Ursache," meinte Frida gut gelaunt.
„Sie sollen die Archivschlüssel sofort haben, Fraulein Wendelin," sagte Professor Wolfram und schritt schnell nach seinem Zimmer, von Frida gefolgt, die bald schlüffelraffelnd zurückkehrte.
Es war keine leichte Arbeit, den großen, wunderlich geformten Schlüssel in dem rostigen Schlosse herumzudrehen, und alsdann bewegte sich die schwere, eichene Thür knarrend in den Angeln.
Eine dumpfe, moderige Luft schug ihnen entgegen, trotzdem ein kleiner Fensterflügel geöffnet war und die warme Frühlingsluft heretnließ.
Das Gelaß war ziemlich groß und hatte eine gewölbte Decke. Die Fenster lagen nach der Gartenseite in tiefen, runden Bögen. Es waren nur zwei vorhanden, die gegenüberliegenden hatte man vermauert. Im Hintergründe standen zwei riesige Schränke von bedeutender Tiefe, die den Raum beträchtlich verkleinerten.
Einige Stöße dicker Bücher waren hier und da aufge<?
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schichtet, und ein wurmstichiger Betstuhl lehnte in einer Ecke neben einem verwitterten Steintroge.
Noch verschiedenes anderes Gerümpel, wie es Frida nannte, befand sich hier, dessen ehemalige Bestimmung und jetziger Wert den beiden Mädchen unklar war.
„Nun sehen Sie sich Onkel Gottfrieds Paradies genau an, und Sie werden mir recht geben, daß es einfach schauderhaft ist," sagte Frida. „Dieses Ding," fuhr sie fort und wies auf den Steintrog, „ist die Perle in Onkels Sammlung,' was meinen Sie, was es vorstellt?"
„Nun einen Steintrog," gab Renata zur Antwort. Frida lachte höflich amüsiert: „Nicht wahr, sieht das DingS anders aus?"
„Ja, denken Sie, das ist nach Onkels Behauptung ein uralter Taufstein. Er fand ihn eines Tages unter Schutt und Erde im Garten und that, als habe er einen Schatz gehoben; können Sie sich denken, daß er stundenlang davor saß und ihn ganz entzückt anstarrte?"
„Vielleicht thäten wir das auch, wenn wir seinen Wert schätzen könnten," erwiderte Renata.
„Verlangen Sie es nur nicht von mir," rief ihre blonde Gefährtin mit komischem Entsetzen, „lieber will ich mich denn noch in den alten, verschimmelten Herrn verlieben."
Renata lachte und wandte ihre Aufmerksamkeit besagtem Herrn zu, dessen Bild hinter einem Stoß Bücher an der Wand lehnte. Es war sehr verdunkelt, uno die Spinnen hatten obendrein einen züchtigen Schleier darüber gewebt, man konnte nur undeutlich Stirn und Augen sehen.
„Wen stellt es vor?" fragte Renata.
„Den Erbauer des Hauses, so viel ich weiß, Onkel Gottfried giebt Ihnen Auskunft über Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft des Gylfenhofes."
Renata betrachtete das Bild nachdenklich: „Ich werde dem alten Herrn das Gesicht waschen, ich möchte seine ganze Physiognomie sehen," damit lief sie davon und kehrte mit einem nassen Tuche zurück. Eifrig begann sie das Werk der Reinigung und bald traten die Züge mit großer Deutlichkeit hervor. Sie war so vertieft, daß sie das Oeffnen und Schließen einer Thüre oben überhörte, erst als ein fester Schritt die unterste Stufe der Treppe betreten und sich dem Archiv näherte, wandte sie den Kopf und erblickte den Professor in der Thüre.
Verwundert betrachtete er das knieende Mädchen, das sich schnell erheben wollte.
„Ach bitte," rief er, „bleiben Sie nur einen Augenblick so, daS ist ja merkwürdig."

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„Was denn?" fragte Renata etwas verlegen.
„Nun, diese Aehnlichkeit."
„Sehen Sie wohl," fiel Frida ein, „habe ich's nicht gleich gesagt? und heute haben Sie Ihr Haar wieder so glatt gestrichen."
„Besonders Stirn und Augen erinnern sehr an Sie," sagte der Professor und blickte mit seinen ernsten Augen prüfend bald in Renatens Gesicht bald auf das Bild, bis erstere sich errötend abwandte, was wußte der Professor von ihren Augen! Sie erhob sich und betrachtete mit halbgesenkten Lidern das ernste, etwas strenge Gesicht in dem morschen Rahmen.
„Was ist denn in den Schränken?" fragte sie, um die Aufmerksamkeit des gelehrten Herrn von sich abzuwenden.
„O, die dürfen wir nicht berühren, Renata," sagte Frida etwas spöttisch, „das find eiwas groß geratene Reliquienschreine und Onkel ist doch nur aus Angst um seine Kleinodien herunter gekommen."
Ohne die Bemerkung seiner Nichte zu beachten, erwiderte Wolfram freundlich: „Interessiert Sie das alte Zeug, Fräulein Wendelin?"
Renata lächelte etwas verlegen: „Verständnis habe ich wohl ebenso wenig dafür wie Frida."
„Ja, Onkel," fiel diese ein, „fie hielt Deinen kostbaren Taufstein auch für einen Steintrog."
Renata lachte, und er auch.
„Das glaube ich, Fräulein Wendelin, es ist anderen Leuten auch so gegangen, und die alten Gylfens wären sehr entrüstet, wenn sie wüßten, wie ihr Taufstein, darin ihre Kinder zu Christen gemacht worden find, zum Viehtrog erniedrigt worden ist."
//Ja, Herr Professor, die Gylfens interessieren mich sehr, das ist mir die Hauptsache, um es gleich zu gestehen," sagte Renata hastig.
„So? Das ist sonderbar, hörten Sie früher schon davon?" fragte er gedehnt.
Sie schüttelte den Kopf: „Nur dies Gesicht kam mir bekannt vor," sie sah das Bild an, „und das Haus, als ich es das erste Mal sah, aber solche Häuser giebt's wohl mehr. Nicht wahr, dies war eine Kapelle?" fuhr fie fort.
Er bejahte: „Ich bin stolz auf diesen Raum, und es hat mir schwere Kämpfe gekostet, ihn zu erhalten, als mein Vater ihn niederreißen lassen wollte. Sehen Sie diese Mauern," und sein Finger klopfte gegen die gewaltigen Quadersteine, „fie stammen noch aus dem dreizehnten Jahrhundert und haben vielen Stürmen Trotz geboten." Seine dunkelgrauen Augen leuchteten förmlich vor Freude, und seine aufmerksame Zuhörerin machte im stillen die Bemerkung, daß er ihr immer jünger erschien, seit fie ihn kannte.
„Ist die Thüre auch so alt?" fragte sie.
„Nein, die ist bedeutend jünger, beachten Sie diese kunstvollen Beschläge."
„Ich habe schon das G herausbekommen," sagte Renata lächelnd der Thüre näher tretend.
„Sie wurde von einem Gylfen, der nach dem dreißigjährigen Kriege sein Erbe aus Schutt und Trümmern wieder aufbaute, hier eingesetzt."
„Wie kommt aber eine Kapelle hierher?" fragte Renata.
„Ursprünglich stand hier ein Kloster, das im Anfang der Reformation verlassen und später im Bauernkriege zerstört wurde. Die Gylfens kauften es an und erwarben noch viel ehemals dazu gehöriges Land, so daß eS ein stattliches Gut wurde. Da das Geschlecht katholisch war, richteten sie die ziemlich unversehrt gebliebene Kapelle zu ihrem Gebrauche wieder her, was ihnen auch gestattet wurde. Die Nachbarhäuser sind später entstanden, und der Gylsenhof lag damals ein gut Stück von der Stadt entfernt."
„Und seit wann ist Ihre Famiüe in seinem Besitz?"
„Mein Vater kaufte es von den Erben. Die Gylfens find ausgestorben schon Anfang des Jahrhunderts. Ich möchte Sie aber bitten," fuhr er leise fort, „den Namen Gylfen
nicht in Gegenwart meines Vaters zu gebrauchen, wir vermeiden es ebenfalls so viel als möglich."
Renata neigte bejahend das Haupt.
Die beiden hatten gar nicht bemerkt, daß Frida fie verlassen hatte,- jetzt lugte sie von außen zum Fenster herein - „Wahrhaftig, da steht Ihr noch und vertieft Euch in die verschollenen Gylfens, Renata ist vor Gelehrsamkeit schon einen halben Kopf gewachsen."
Renata wandte sich lächelnd nach der Sprecherin am Fenster um. „Onkel, Renata sieht von der greulichen Luft schon ganz elend aus, ich dächte, hier draußen könntet Ihr besser Euern gelehrten Diskurs fortsetzen."
„Frida hat recht, Fräulein Wendelin," sagte der Professor, „ich war sehr rücksichtslos, Sie so lange hier' ftstzuhalren."
„Sie erfüllten mir doch nur einen Wunsch, wofür ich herzlich dankbar bin," erwiderte das junge Mädchen, „und ich darf wieder herein?" setzte sie etwas zaghaft hinzu.
„Wann Sie wollen," entgegnete er mit freundlicher Bereitwilligkeit. Sie folgte ihm nun durch den Gang und eine niedrige Seitmthüre in den Garten, wo Frida sich wie toll mit Maxens Hund herumjagte. Renata folgte der leichten, graziösen Gestalt mit den Augen- wie reizend sah das Mädchen aus, jetzt, wo es vergaß, daß es hübsch war. Selbst des Onkels Blicke ruhten freundlich auf ihr.
Da drangen Stimmen vom Hausflur her und Frida horchte. „Es kommt Besuch," rief sie und verschwand eilig hinter der Laube, Renaten mit sich ziehend.
„Ach bitte, Renata, binden Sie mir das Band, sitzt die Schleife gut und sehe ich auch nicht so erhitzt aus?" so ging es hastig von ihren Lippen. Renata half ihr nach bestem Wissen mit einem etwas malitiöien Ausdrucke im Gesichte. Wie umgewandelt war diese eitle Frida, nun sie wußte, daß sie gesehen wurde. Würde diese Gefallsucht nicht alle anderen guten Eigenschaften ersticken?
(Fortsetzung folgt.)
Doktor Raimund.
Von Walter Brach.
------- (Nachdruck verboten.)
Vor einem der schönsten Häuser in der Fürstenstraße hielt das Coups des Doktor Raimund. Alsbald flog der Wagenschlag zurück, und ein kleiner, aber massiv gebauter Herr mit klugem, energischem Gesichtsausdruck warf einige Zeitschriften auf den Sitz des Wagens zurück, schlug die Thür zu, erteilte dem Rosselenker einige kurze Weisungen und verschwand in dem Hause. Mit elastischem Schritt, obwohl kein Jüngling mehr, flog der Arzt die zwei Treppen hinauf, zur Behausung des Freiherrn von Reifstem, wo er als Bekannter von dem Diener mit obligatem Gruße empfangen, seines Pelzes entledigt und direkt in den Schlafraum seines Klienten geleitet wurde. Reifstein galt für den schönsten Garyon der Stadt. Auf hoher Statur saß ein klassisch geformter Kopf, dessen feine Blässe mit dem tiefschwarzen Haupt- und Barthaar anmutig kontrastierte. Die wohlgepflegten Hände, die Züge, wie das große, dunkle, halb träumerisch, halb müde in die Welt schauende Auge, hatten etwas weibliches. Diese Eigentümlichkeiten traten jetzt, da sich der Kopf von den seidenen Kissen abhob, recht deutlich hervor.
Ein berauschendes Parfüm erfüllte das Gemach, durch die Butzenscheiben fiel das matte Licht der Wintersonne. Die schwellenden Polster, Mahagonimöbel, zahlreiche Nippes gemahnten eher an das lauschige Boudoir einer raffinierten Weltdame, als an die Behausung eines eingefleischten Junggesellen.
„Ich habe Sie sehnlich erwartet, Doktor," klang es müde aus den Kissen. „Seit einigen Tagen läßt mein allgemeines Befinden zu wünschen. Wenn Sie ein Wiederaufflackern meines früheren Lungenleidens befürchten, so schicken Sie mich wieder fort nach dem Süden — ich bin
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des Treibens müde, und mich fröstelt in dem nordischen Winter." Der Doktor klopfte seinem Klienten Brust und Rücken regelrecht ab, lauschte hier und da, dann erfaßte er die feine Hand, sah dem Patienten lange in's Gesicht und meinte bedächtig: „Sie sind der alte, unverbesserliche Neurastheniker, mein lieber Freiherr. Auch das fortgesetzte süße Nichtsthun ermüdet am Ende wie eine Arbeit, und wer immer in behaglicher Wärme sich aufhält, statt in Sturm und Wetter sich zu stählen, den fröstelt schließlich bei jedem Witterungswechsel. Ich meine das inseelischer Beziehung," fuhr er abwehrend fort, als er in den Mienen seines Klienten den Geist des Widerspruchs sich regen sah. „Jeder Mensch muß ein wenig sein eigener Arzt sein, das ist die schönste Frucht der Selbsterkenntnis. Unbewußt birgt ein jeder einen Fond von Willenskraft und Geduld in sich; wollte er in schwachen Momenten dieses köstlichen Schatzes nur eingedenk sein, er würde Herr werden über mancherlei Leiden des Leibes wie der Seele. — Aeußere und innere Nöte, welche den Menschen erziehen, haben Sie offenbar nie kennen gelernt. Ihren Reichtum neidet Ihnen die Welt, und um Ihrer gesellschaftlichen Erfolge, Ihrer sogenannten Eroberungen willen, welche Sie ohne einen Tropfen Ihres Herzblutes wie den selbstverständlichen Gewinn am Spieltisch des Lebens einheimsen, — sind Sie der Lieblingsgegenstand der Lästerzungen geworden."
„Ohne einen Tropfen meines Herzblutes? Sind Sie dessen so sicher, Doktor?"
Statt der Antwort wies der Doktor lächelnd auf die vielen, meist verblichenen Photographien auf Tischen und Tischchen, welche eine förmliche Galerie schöner, interessanter Frauenköpfe darstellten. Er griff einen von den kostbaren Nahmen heraus, schaute mit großen, erstaunten Blicken auf ein selten schönes Frauenantlitz darauf und konnte sich des Ausrufs nicht enthalten:' „Auch Du, meine Tochter, auch Du? — Auch diese duftige, farbenglühende Rose, an deren Dornen sich mancher kühne Werber Herz und Hände blutig gerissen, ist Ihnen mühelos in den Schoß gefallen?"
„Sie kennen das Original, Doktor?"
„Wie sollte ich nicht? Wenn es auch heißt, ich ginge in meinem Beruf förmlich auf, so gehe ich in demselben doch nicht unter. Obschon ich nicht zu den Habitues des Theaters zähle, möchte ich Erscheinungen wie Sudermanns „Glück im Winkel" doch nicht fern bleiben. Das allgemein Menschliche, das Aktuelle in den Schauspielen hat für den Arzt, der Leib und Seele seiner Klienten oft gleichzeitig zu behandeln hat, ein gewaltiges Interesse. Sudermanns Charaktere, Individualitäten voll Leben und Leidenschaft, können aber auch nur von künstlerischen Individualitäten dargestellt werden. Oder meinen Sie, das holde Original dieses Bildes, Ihre Lilli, hätte eine solche Elisabeth sein können, ohne ein Stück wenigstens ihres Selbst daran zu geben? Liegt in diesen großen, grauen Märchenaugen nicht die dämonische Leidenschaft? Und sprechen aus der hohen Stirn, über die sich schmeichelnd die Löckchen schmiegen, nicht Willenskraft und Selbstbeherrschung und Entsagungsfühig- keit? — Ich begreife nicht, warum unsere Stadt nicht bemüht war, eine solche Kraft um jeden Preis zu erhalten. Aber freilich, ein Glück in diesem Winkel wäre kein Glück für diese Elisabeth gewesen. Und jetzt finde ich sie hier wieder! — und Sie, mein lieber Freund, sind krank und müde, und frösteln, seitdem dieses Weib die Stadt verlassen. Leugnen Sie nicht! Ihnen, wie manchem anderen ist das Weib zum Schicksal geworden. Der Gram darüber, daß die Fessel der Konvention den reinen Menschen in Ihnen gefangen hält, hat Sie zu dem gemacht, was wir Aerzte den Neurastheniker nennen. Ich beanspruche keine förmliche Beichte von Ihnen, nur das eine möchte ich von Ihnen bestätigt hören, — was den höchsten Ehrgeiz des Arztes ausmacht, — die Richtigkeit meiner Diagnose."
„Die Richtigkeit der Diagnose sei Ihnen eingeräumt, lieber Doktor; aber nun, wie steht es mit Ihrer Heilkunst?
Verweilen Sie einen Augenblick in meiner Bibliothek nebenan und rauchen Sie eine Cigarre; inzwischen kleide ich mich an, setze mich zu Ihnen, und höre aufmerksam und gehorsam die therapeutischen Maßnahmen, die Ihr Scharfsinn für Ihren armen Patienten ersonnen." —
Als der Doktor sich eine halbe Stunde später verabschiedete, rief er noch in der Thür seinem Klienten die Worte zu: „Das verspricht eine rasch wirksame Kur zu werden. Während unserer ganzen Unterhaltung, die ich zu meinem Schmerz so bald abbrechen muß, hat sich ein Teil Ihrer Genesung unter meinen Augen bereits vollzogen. Leben Sie wohl, mein lieber Freund, ich wünsche Ihnen gute Besserung in doppeltem Sinne des Wortes.
„Gleichfalls!" hallte es dem Doktor noch schelmisch nach.
„Gleichfalls mir?" wiederholte er, plötzlich ernst geworden, als er wieder in seinem Koupe saß. „Ein Reis vom Narrenbaum trägt jeder an sich bei, der eine trägt es zu, der andere trägt es frei." — Er achtete kaum der vielen Grüße der Vorübergehenden. An einer Straßenecke aber befahl er dem Kutscher langsamere Fahrt. Inzwischen blickte er verstohlen nach den Fenstern des Eckhauses empor. „Mein Schicksal," seufte er. Und wie auf Verabredung, wie eine holde Offenbarung jener „Wirkung in der Ferne" erschien eine Frauengestalt oben am Fenster, ein lockiger Kinderkopf daneben, und bald tauchten zwei weitere Bubenköpfe zur Seite auf. Der Doktor schaute empor, lüftete den Hut, und der feine Frauenkopf oben neigte sich sanft grüßend hernieder. Die Buben trommelten vergnügt an die Fensterscheiben und riefen: „Onkel, Onkel Doktor!" —
„Zu Oberlehrer Gebhard I" rief der Arzt dem Kutscher zu. Rasch bog das Gefährt um die Ecke; die Vision war verschwunden, aber ihr Eindruck zitterte noch in dem Herzen des Doktors nach. Der Wagen hielt vor einem vierstöckigen Gebäude mit wenig einladendem Aeußeren. Die drei Treppen, die der Doktor überwinden mußte, waren steil, etwas altersschwach und schlecht erhellt. An der Thür oben empfing ihn der Oberlehrer selbst, eine behäbige Erscheinung mit einem von Fett und Wohlbehagen glänzenden Gesicht, im Munde die Tabakspfeife, das unvergängliche Attribut des Philistertums. Die Begrüßung zwischen den beiden Freunden war überaus herzlich. Auf die Frage: „Wie geht's?" ward dem Doktor der Bescheid, daß kaum eine Wendung zum Besseren eingetreten. Lottchen und Lieschen hätten stark gefiebert, das jüngste, das die Mama, eine kleine, blonde Frau mit verweinten Augen, auf dem Arm hereinbrachte, brüllte sogleich auf, als es des fremden Mannes ansichtig wurde. Aber bald wurde es ruhiger, da es in dem Doktor den bekannten, Chokolade und Bonbons spendenden guten Geist erkannte.
„Du könntest in meinem Arbeitszimmer ablegen," meinte der Oberlehrer. — Der Doktor kramte den Inhalt seiner unerschöpflichen Taschen aus, eroberte sich zunächst mit einigen Bonbons die Freundschaft des jüngsten und begab sich sodann in's Krankenzimmer, wo zwei allerliebste Mädchen im Alter von sechs und sieben Jahren im ersten Stadium einer Infektionskrankheit darniederlagen. Bald hatte er mit dem nie versagenden Mittel seiner Zuckerdüten auch deren Vertrauen gewonnen, sie eingehend untersucht und das Nötige angeordnet. Er beruhigte seine Freunde über das Befinden der Kinder und verabschiedete sich, sein baldiges Wiederkommen zusagend. —
Auf der Fahrt in die Vorstadt, wo er eine Reihe von Krankenbesuchen zu machen hatte, überdachte er den Lebensgang seines Studienfreundes. Aus ärmlichen Verhältnissen hervorgegangen, hatte er allein, dank seiner eisernen Energie und seinem Fleiße, sich zur Stellung eines Gymnasialhilfslehrers durchgerungen. Von sanfter Gemütsart, wie er war, hatte die Erinnerung an häusliches Elend und die Entbehrungen seiner Universitätszeit nicht den Stachel der Verbitterung in seinem Herzen zurückgelaffen. Davor schützte ihn auch eine gewisse Naivetät, wie sie dem Gelehrtentum

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tift eigen. Und so hatte er auch eines TageS, als er zum wohlbestallten „ordentlichen" Gymnasiallehrer aufgerückt war, ohne Bangen vor der Zukunft, feiner still verehrten Jugendsiamme, die als Lehrerin an der höheren Töchterschule ihr bescheidenes Brot aß, Hand und Herz für's Leben angetragen. Es war kein himmelhochjauchzendes Glück, was ihm unter einer von Jahr zu Jahr wachsenden Kinderschar blühte, — dazu war er ja doch eine zu genügsame, trockene Natur, — es war ein Glück, bestehend aus Dankbarkeit für die guten, und aus Resignation gegenüber den schlimmen Launen des Geschickes Abgesehen vom Kinderreichtum, hatte er keinen irdischen Reichtum erworben. Aber man schlug sich eben durch, schlecht und recht. „Auch ihm ist das Weib zum Schicksal geworden," sagte der Doktor vor sich hin. —
Es war spät nachts, als er ermüdet sein Heim betrat. Ihn umarmte kein liebendes Weib an der "Thür, ihm jauchzte keine helle Kinderstimme entgegen. Während sein Diener ihm Pelz und Gummischuhe abnahm, richtete die Haushälterin, eine alte, sauber gekleidete Frau, das Abend- brod für den „lieben Herrn" zu. In gewohnter Hast verzehrte er sein frugales Mahl und zog sich in sein behaglich durchwärmtes, vom matten Schimmer des Gasglühlichts erleuchtetes Studierzimmer zurück. Bald umfing ihn der Zauber sinnender Einsamkeit. Die Eindrücke des Tages ließen ihn nicht los. Ganz besonders beschäftigte ihn der Kontrast zwischen dem Schicksal eines Menschen, wie es sein freiherrlicher Klient war, und feinem alten Jugendfreunde. Beider Schicksal bestimmte das Weib. Und er felber, war er denn besser daran, obwohl er allen lockenden Versuchungen und wohlgemeinten Ratschlägen der Freunde und Angehörigen zum Trotz unbeweibt geblieben war und ein alter, grillenhafter Sonderling zu werden drohte? Er ging lange sinnend, mit einer nie empfundenen Unruhe, im Zimmer auf und ab — dann zog er ein Schubfach seines Schreibtisches auf und entnahm demselben die Photographie einer Dame. Er stellte sie vor sich hin. Das war sie, sein Stern, sein Unstern vielmehr! Welche verhängnisvolle Fügung hatte ihn vor Jahren in ihre Nähe geführt. Zuerst als Arzt, dann als Freund ihres Hauses und dann! — Aber nein, vor seinem Gewissen stand er rein da. Nie war ein unbedachtes, unstatthaftes Wort ihm über die Lippen gekommen. Er wußte es zu genau, daß ein einziges Wort über sie beide unendlichen Jammer bringen konnte. Schweigend litt er, aber war er darum weniger elend, weil er schwieg? Er setzte sich vor das Bild und betrachtete es erst mit finsteren Blicken, wie sein unentrinnbares Fatum. Aber wie das Urbild vor ihm aufstieg, das edle, durchgeistigte Oval, die großen, von Güte und Geist leuchtenden Augen, deren tiefes Blau einen entzückenden Gegensatz zu dem glänzend schwarzen, griechisch geknoteten Haar bildete, da zog das Erbarmen in sein Herz ein, das Erbarmen mit ihr, von der er wußte, daß sie litt gleich ihm, und das Erbarmen mit sich selber. Wie zur Entschuldigung seines von ihm angeklagten Jchs sagte er sich, daß nicht eine verbrecherische Regung ihn zu ihr zog, nein, ein höheres, eine Art Wahlverwandtschaft, welche mit den feinen, unsichtbaren, aber unzereißbaren Fäden der Sympathie seine Seele an die ihrige kettete, welche ihm mit der Macht der Liebe die Fähigkeit gab, zu entsagen. Sie war seit Jahren an einen braven, schlichten Mann verheiratet, dem sie liebe Kinder schenkte, und was die Liebe nicht vermocht, das vermochte die gemeinsame Not und die Gewohnheit, wie in so vielen Ehen. Mit seltenen Gaben des Geistes und des Herzens ausgestattet, das schöne aber arme Kind eines Lehrers, hatte sie an der Seite ihres Gatten wohl nicht die Erfüllung ihrer Jugendträume gefunden, sondern nur das Los der dienenden, leidenden Gattin und Mutter. Aber sie trug ihr Los nicht blos mit Geduld, sondern
mit der Anmut der Karyatiden, jener lieblichen jungfräu lichen Gestalten, welche in der Architektur so oft als Trägerinnen des schweren Gebälks, vorgekragter Balkone und anderer Bauteile funktionieren. Keine Falte des Unmuts in dem Antlitz verrät die schwere Bürde, indes die Herkulesgestalten, welche die gleiche Rolle zu spielen, verdammt sind, in der krampfhaften Anspannung aller Muskeln, in den verzerrten, trotzig blickenden Gesichtern das Wesen des Mannes versinnbildlichen, dessen überschäumende Kraft aus der lähmenden Ruhe hinaus verlangt nach Sturm und Wellen.
In solchen Betrachtungen versunken, wurde der Doktor durch den schrillen Ton der Nachtglocke aufgestört. Rasch verbarg er das Bild in seinem gewohnten Versteck. Die eintretente Haushälterin meldete, daß man ihn dringend zu einer Entbindung verlange. Er zeichnete noch eilig in sein Tagebuch die Worte ein: „Das Weib ist unser Verhängnis. Vom Weibe bist Du gekommen, zum Weibe mußt Du zurückkehren; das ist der Magnetberg, welchenr das Lebensschifflein des Mannes willenlos zusteuert." — Dann befahl er seinen Wagen und gedachte seiner Pflichten, um sein Herz zu vergessen.
Vermischtes.
Die Macht des Papstes. Unter Papst Clemens VII. (Giulio de Medici), 1523—1534, der 1530 die letzte deutsche Kaiserkrönung in Italien zu Bologna an Kaiser Karl V. vollzog, begann der geniale Michelangelo sein berühmtes Wandgemälde in der Sixtinischen Kapelle des Vatikans in Rom, das „Jüngste Gericht", ein Kunstwerk von überwältigendem Reichtum in der Komposition, und von erschütternder und höchst wirkungsvoller Kraft der Darstellung, die noch heute auf den Beschauer den tiefsten Eindruck macht. Unter den in die „Hölle" versetzten Figuren des Bildes hatte der große Künstler einen gewissen Kardinal gemalt, der keineswegs einer seiner Freunde war. Er hatte denselben so ähnlich und naturgetreu dargestellt, daß jedermann ihn leicht erkennen konnte. Der Kardinal fühlte sich dadurch schwer beleidigt und begab sich sofort zum Papste, um ihn um Sühne des Schimpfes zu ersuchen, indem er verlangte, daß seine Gestalt unverzüglich von dem Gemälde entfernt würde. Aber der Papst antwortete ihm ruhig: „Sie wissen, Monsignore, wie weit meine Gewalt reicht; ich kann aus dem Purgatorio (Fegfeuer) befreien, aber nicht aus dem Inferno (Hölle)." Und so ist, soviel wir wissen, die Gestalt des Kardinals auf dem Bilde noch heute zu sehen.
Alts der Schttle. Lehrerin: „Elsa, was kannst Du mir von den Schnecken sagen?" — Schülerin: „Sie stellen im Tierreiche die Sekundärbahnen vor." (Deutscher Tierfreund.)
Gericht in England. Richter: „Wie kamen Sie dazu, den Buren anzufallen und seine Börse zu verlangen?" — Englishmatt: „Ich hatte ein historisches Anrecht ans seine Börse." — Richter: „Wieso?" — Englishman: „Ich Hahe ihm schon vor 25 Jahren seine Uhr gestohlen." — Richter. „Aoh indeed, Sie sind im Recht. Bitte, bedienen Sie sich."
Ein Philolog hat gezählt, daß die englische Sprache 260000Wörter habe, die deutsche 80000, die italienische 75000, die französische 30000 rc. Auf ein deutsches Wort kommen demnach drei englische. Das dürfte stimmen. So haben die englischen Staatsmänner z. B. die drei Wörter Claim, preteneion und title für das eine deutsche Wort „Frechheit".
 („Münchener Jugend.")
Silbenrätsel.
(Nachdruck verboten.) ac, d, dam, e, ha, hu, il, ir, new, mi, or, p, ra, s, sa, sal, sch, t, t, ti, tis, wal.
Aus vorstehenden Silben und Buchstaben sollen sieben Wörter gebildet und derart untereinander gesetzt werden, daß die Anfangsbuchstaben, von oben nach unten, und die Endbuchstaben, von unten nach oben gelesen, ein Sprichwort ergeben.
Es bedeuten aber die einzelnen Wörter der Reihe nach folgendes: 1. Stadt in Baden. 2. Sibirischen Strom. 3. Ein Kristall. 4. Afrikanisches Gebiet. 5. Stadt in Holland. 6. Englische Hafenstadt. 7. Kleines Raubtier.
Auflösung folgt in nächster Nummer.
Auflösung des magischen Dreiecks in voriger Nummer: BUBEN URAL BAD
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Rt>eRi»u: 8, Burkhgr-t. — Druck und Verlag der Brühl'schen Umversitäts-Kuch- und Steindrrrcktrri (Pietsch Erben) in Gießen.