Donnerstag den 17. Februar
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ast Du Jemand weh gethan Und Du hörst ein frommes Läuten, Denke, o, gedenke d'ran:
Seinen Tod könnt' es bedeuten.
Geh' ihm nach und bitte ab — Bis Du ihm das Herz erweichest, Daß nicht einst an seinem Grab Zagend Du vorüber schleichest.
Clara v. Schwarzkoppen.
Muttersohn.
Roman von Arthur Zapp.
XXI.
Otto befindet sich in rosigster Laune. Er ist im Wohnzimmer bei Frau und Kind. Er tändelt mit seinem Kleinen, den er auf seinen Knien reiten läßt, und erzählt seiner Frau von der Audienz, die er beim Justizminister gehabt hat. In drei Monaten kann er auf seine Anstellung rechnen. Erst dann läuft die Kündigungsfrist ab.
Das behagliche Plaudern wird durch das eintretende Dienstmädchen gestört.
„Herr Assessor, Ihr Herr Bruder ist da!" meldet sie. „Er möchte den Herrn in einer dringenden Angelegenheit sprechen. Ich habe ihn in des Herrn Assessors Studir- zimmer geführt."
„Gut!" bescheidet Otto und erhebt sich. Er trägt seinen Sohn zur Mutter und küßt diese auf die Stirn.
„Ich werde Carl zum Mittagbrod hier behalten," sagt er. „Nicht?"
Ueber das liebliche Gesicht der jungen Frau geleitet ein flüchtiger Schatten. Ihr Schwager ist ihr nicht sympathisch. Im Gegentheil, fie kann in seiner Nähe ein in« stinctives Gefühl von Unbehagen, ja, von stillem Grauen nicht unterdrücken. Aber sie ordnet ihre Empfindungen dem Wunsche ihres Gatten unter.
„Gewiß, swenn Du meinst," giebt sie ergeben zurück.
Otto geht. Schon auf dem Flur hört er des Bruders Schritte, der in seinem Zimmer ungeduldig auf- und abzuschreiten scheint.
„Was hat er, was will er?" fragt sich Otto. „Kommt er endlich, meine Hilfe in Anspruch zu nehmen?"
Carl steht mitten im Zimmer und starrt den Ein- i tretenden mit weitaufgerissenen, blutunterlaufenen Augen an. - Das Haar hängt ihm wirr in's Gesicht, seine Brust hebt ; sich ungestüm unter schnellen Athemzügen. Otto erschrickt.
„Was ist Dir?" ruft er besorgt. „Ist irgend ein I Unglück geschehen? Ist Jemand erkrankt? Vielleicht Mutte<?"
Carl, der im ersten Augenblick bei Ottos Anblick, der \ ahnungslos, freundlich eingetreten, wie betäubt dagestanden, stürzt jetzt zu dem Bruder hin und packt, seiner Aufregung nicht mehr mächtig, Ottos Arm. Seine Blicke sprühen ihn an, als wollten sie ihn vernichten.
„Du ... Du hast's gethan . . . Du!" keucht er fast athemlos.
Otto ist mehr überrascht als bestürzt.
„Aber was willst Du denn von mir?" sagt er noch immer ahnungslos.
In Carls dunkelflammendem Antlitz zuckten Haß und Zorn und Verachtung.
„Wo hast Du die viertausend Mark hergehabt?" herrscht s er den Bruder an. „Die viertausend Mark, mit denen Du vor drei Jahren am vierten April Dein Accept eingelöst hast?"
Völlig fassungslos, mit fahlem Gesicht, taumelt Otto zurück. Er hält sich an dem Stuhl fest, der in seiner Nähe steht. Ganz darniedergeschmettert sinkt er darauf nieder. Er ist nicht im Stande, seine Schuldlosigkeit zu verbergen. Zu jäh, zu unvermittelt hat ihn der Streich getroffen.
Carl steht vor dem Schuldigen. Er packt ihn an beiden Schultern und schüttelt ihn im Paroximus seiner Empörung.
„Elender! Schändlicher!" zischelt er ihm in's Gesicht. „Du bist es also wirklich gewesen. Du hast gestohlen, Du . . . und hast mich in's Gefängniß wandern lassen. Ich habe auf der Anklagebank sitzen müssen für Dich . . . Du, Du erbärmlicher Wicht Du!"
Otto wehrte sich nicht, er vertheidigt sich nicht. Er sitzt wie betäubt, wie vernichtet, den stieren Blick zu Boden gekehrt.
Carl läßt von dem Wehrlosen ab. Sein erster Zorn hat sich ausgetobt. Er drückt seine beiden Hände gegen die Augen. Auch ihn überkommt es wie ein Schwindel, sein Herzschlag rast so ungestüm, daß er ihn hört, daß er [ ihn fühlt bis hinauf zum Halse. Aus tiefster Brust athmet ’ er auf. Es ist ihm, als ob eine schwere, schwere Last von | ihm weiche. Der Dieb ist gefunden, der wirkliche Dieb! \ Er leugnet nicht einmal. Und nun darf ihn . . . ihn selbst i Niemand mehr der schimpflichen Thal bezichtigen,- Niemand

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darf ihn mehr verdächtigen. Rein steht er da, makellos, und jedem Menschen kann er wieder frei in's Gesicht sehest. Allen ihnen, Allen kann er's beweisen, daß er unschuldig ist. Nun können sie nicht mehr zweifeln an ihm. Nun braucht er sich nicht mehr zu verstecken, nun braucht er nicht mehr zu zittern, bei jeder neuen Bekanntschaft. Niemand wird mehr scheu bei seiner Annäherung znrückweichen. Den kalten, eisigen Blick des Argwohnes, der Verachtung, er wird ihn nicht mehr sehen. Mr Allen, Allen steht er gereinigt da: vor seinem Vater, vor seiner Mutter und vor Helene. Ja, wer weiß es denn, ob sie nicht auch schon im Stillen in der Tiefe ihrer Brust an ihm gezweifelt hat? Furchtbar, furchtbar!
Und sein Sohn, sein einziges Kind! Die Gefahr, daß auch in der empfänglichen Kindesseele dereinst der Samen des Zweifels aufgehen könnte, diese furchtbare Gefahr ist für immer vorbei. Noch zur rechten Zeit stellt sich seine völlige Schuldlosigkeit überzeugend, unwiderleglich heraus. Sein Sohn wird ihn lieben, sein Sohn wird ihn achten, sem Sohn wird ihn verehren, rückhaltlos immer . . . immerdar! O welch ein Glück, welch ein ungeheures Glück !
Ein dumpfer, ächzender Laut, der durch das Zimmer klingt, weckt ihn aus seinem Freudentaumel. Wirr steht er sich um. Wo ist er denn? Warum eilt er nicht zu Frau und Kind. Sein Blick fällt auf Otto. Im Nu verzerrt sich sein Gesicht zu einer Grimasse der Wuth, und das Glücksgefühl, das ihn noch soeben durchglüht hat, schlägt mit Secundenschnelle in Zorn und Haß um.
„Pfui!" !ruft er und stürzt auf's Neue zu Otto hin. „Pfui! Wie erbärmlich, wie gemein! Mitleid und Liebe hast Du mir geheuchelt, während Du mich grausam in's Gefängniß stießest für das, was Du selbst begangen. In Schmach und Schande hast Du mich gestürzt, Helene und mich. Wochenlang hat sie keinen ruhigen Schlaf gehabt und ganze Tage und Nächte hat sie durchweint in Kummer und Angst. Und Du ... Du hättest nur ein Wort zu sagen brauchen. Aber Du hast geschwiegen, Du feiger, ehrloser Mensch! Du hast wohlweislich geschwiegen und hast ruhig zugesehen, wie sie mir als gemeinem Dieb den Prozeß machten. Dir war's ja recht, daß ich auf die Anklagebank kam. Nun warst Du ja sicher, Du . . . Du . . . Du . . .!"
Er findet kein Wort, um den flammenden Haß, die unsägliche Verachtung, die ihn in diesem Augenblick in jedem Blutstropfen, in jeder Fieber erfüllt, zu kennzeichnen. Im Uebermaß seiner Empörung speit er vor dem Zusammenschauernden aus. Dann reißt er seinen Hut von dem Stuhl, auf den er ihn geworfen hat, und stürzt hinaus. Draußen stürmt er im Geschwindschritt vorwärts, so daß Pech die Leute auf der Straße umsehen. Der Schweiß läuft ihm in Strömen über das Gesicht. Er springt in eine Droschke, die seinen Weg kreuzt, er, der vielleicht dreimal sich diesen verhältnißmäßig kostspieligen Luxus gegönnt hat. Unterwegs treibt er fortwährend den Kutscher zur Eile an. Drei Jahre, drei lange Jahre ruhte der Verdacht des Diebstahls auf ihm. Kein Wunder, daß er danach fiebert, endlich als völlig makellos dazustehen, zunächst vor Helene, seinem geliebten Weibe.
In Folge des schnellen Laufens klopft sein Herz stürmischer als zuvor. Unwillkürlich fährt er mit der Hand nach der linken Seite, als wollte er den rasend schnellen Schlag aufhalten. Eine plötzliche Angst befällt ihn. Wenn ihn nun ein Herzschlag träfe, wenn ihn die Aufregung tödtete? Dann müßte er sein Geheimniß mit in's Grab nehmen, Otto würde weiter schweigen und als Ehrenmann gelten, während sein Andenken für immer gebrandmarkt wäre!
In furchtbarer Aufregung langte er endlich zu Hause an. Zum Glück findet er Helene allein im Wohnzimmer. Er stürzt ihr mit ansgebreiteten Armen entgegen.
„Helene!" schreit er und kann kein Wort weiter hervorbringen. Sein Gesicht zuckt vor tiefster seelischer Erregung, seine Augen strömen über und laut aufschluchzend
stürzt er vor Helene in die Kniee. Er drückt sein thränen- überströmtes Gesicht in Helenens Kleiderfalten und weint wie ein Kjnd.
„Helene!" ruft er, gleich darauf wieder sein Antlitz erhebend. ,)Jch bin ja unschuldig, ich kann's ja nun endlich beweisen, daß ich unschuldig bin. Es ist heraus. Otto ... Otto war's!"
Sie versteht ihn nur halb und möchte gern das Weitere wissen. Aber sie wartet geduldig, bis er sich soweit beruhigt hat, um ihr endlich mittheilen zu können, was geschehen ist.
Carl ist wieder auf seine Füße gesprungen. Die immer noch in ihm tobende Erregung treibt ihn im Zimmer auf und ab. Hin und wieder bleibt er stehen, preßt die Hand gegen die Stirn und wirft einen strahlenden Blick zu Helene hinüber und athmet aus tiefster Brust auf.
„O Helene, Helene, Helene!"
Endlich hat er sich soweit gefaßt, daß er zusammenhängend zu erzählen vermag. Aber bevor er seinen Bericht beginnt, giebt er seinem Entzücken in den Jubelworten Ausdruck: „Daß ich das noch erlebt habe! O mein Gott, mein Gott! Du weißt ja nicht, wie mir zu Muthe ist! . . . Gott sei Dank! Gott sei Dank!"
Dann erzählt er in hastigen, einander überstürzenden Worten. Auch Helene ergreift ein Freudentaumel und sie wirft sich ihm weinend und lachend an die Brust. Eine ganze Weile halten sie sich umschlungen und sehen einander tief und bewegt in die Augen und küssen sich in dem be- seeligenden Gefühl, daß ihnen ein großes, großes, unverhofftes Glück widerfahren ist, das größte, das ihnen hätte bescheert werden können.
Endlich setzen sie sich nebeneinander und, während sie einander an den Händen halten wie ein junges Liebespaar, besprechen sie etwas ruhiger, was zunächst zu geschehen habe.
Der grelle Ton der Flurklingel unterbricht ihren Gedankenaustausch. Helene eilt hinaus, um zu öffnen. Die Mutter steht vor ihr und hinter derselben ... es geht wie ein electrischer Schlag durch ihren Körper . . . erblickt sie ihren Schwager Otto.
Die Mutter heftet einen raschen, ängstlichen Blick auf sie.
„Ist er zu Hause?" flüstert sie.
Helene nickt und läßt die Eintretenden an sich vorbei. Im Zimmer schreitet die Mutter langsam auf Carl zu, während Otto an der Thür stehen bleibt, das Gesicht zu Boden gekehrt, seinen Hut in den Händen, wie ein armer Bittsteller. Helene ... die zuletzt in's Zimmer getreten ist, schließt die Thür hinter sich. Carl zuckt heftig zusammen, als seine Blicke den Bruder treffen.
Frau Köster hat sich ihrem ältesten Sohn mit müden, schleppenden Schritten genähert. Noch nie haben sich die Furchen in ihrem Gesicht so tief und sichtbar ausgeprägt wie heute.
„Otto hat mir Alles erzählt," beginnt sie mit schwacher Stimme, „aus Furcht vor Vatern hat er es damals gethan. Das Messer saß ihm an der Kehle. Es war dicht vor dem Affessorexamen. Er wußte keinen Rath, keine Hilfe mehr und in einem Anfall von Verzweiflung ließ er sich dazu hinreißen. Furchtbar hat er gelitten darum, furchtbar!"
Carl läßt ein bitteres, grelles Auflachen hören.
„Er hat gelitten," ruft er mit heftigem Ungestüm, „er?" Was hat er denn gelitten? Er, der frei umherging, den Niemand verdächtigte, der für Alle der anständige, ehrenhafte Mann war, den man bedauerte, daß er einen so ungerathenen Bruder besaß, wie ich einer war, ich, den man in's Gefängniß steckte und auf den man mit Fingern wies und dem man auch noch heute nicht traut . . . .! Er hat gelitten, sagst Du, er?!"
Er sieht seiner Mutter zornig ins Gesicht. Die alte Frau legt ihre zitternde Hand auf den Arm des Wüthenden und sieht ihm mit einem bittenden Blick ins Auge.

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„Du warst unschuldig," erwiderte sie, „Du hattest ein | gutes Gewissen und wußtest, daß Dir nichts geschehen konnte und daß sich Deine Unschuld Herausstellen würde. Aber er, mit der schweren Last auf der Seele, er hat ja keine ruhige Minute gehabt. Jeden Augenblick mußte er zittern vor der Entdeckung. Du weißt ja nicht, was er ausgestanden hat, wie er sich in Gewissensbissen verzehrt hat. Und als sie dann den Verdacht auf Dich warfen, da hat er Höllenqualen erduldet und hat . . ."
„Und hat," unterbricht sie Carl heftig, mit bitterem Hohn, „hat mich ruhig im Gefängniß sitzen lassen wochenlang. Und er hat auch nicht die Hand gerührt, als er sah, daß der Verdacht immer noch auf mir lastete, trotzdem ich längst fretgesprochen war. Er hat ruhig mit angesehen, daß sie mich noch immer für den Dieb hielten, mein eigener Vater sogar, und er hat nichts gethan, um den Verdacht von mir zu nehmen, der mein Leben vergiftet hat. Keine freudige Minute habe ich mehr seitdem gehobt und zu Grunde gegangen bin ich saft daran. Seit drei Jahren gehe ich herum tote ein Verdammter, keinem Menschen wage ich mehr ins Gesicht zu sehen. Und zuletzt bin ich mir schon selbst vorgekommen tote ein Ausgestoßener, tote ein Verbrecher. Und manchmal habe ich schon geglaubt, ich hätte den Verstand verloren und hätt's wirklich gethan. Und er hat derweilen in Wohlleben geschwelgt und Ihr Alle habt ihn geachtet und geehrt und mich über die Achsel angesehen. Und er hat kein Erbarmen gehabt mit mir, er hat nichts gethan, um die Schande von mir zu nehmen, von mir und den Meinen. Das vergesse ich ihm nicht und wenn ich hundert Jahre alt werde ... das vergesse ich ihm in meinem ganzen Leben nicht!"
Das Bewußtsein dessen, was er in all ver schweren Zeit durchlitten, ist so lebhaft in dem Sprechenden, daß sich seine Fäuste unwillkürlich ballen und daß er mit zornsprühenden Augen zu dem Schuldigen hinüberblickt. Seine Zähne Pressen sich so fest aufeinander, daß ein knirschender Ton durch's Zimmer dringt.
Otto schreckt bei dem nervenfolternden Laut zusammen und sein Hut entfällt den zitternden Händen und schlägt dumpf auf den Boden auf. Sein erbarmungswürdiger Anblick, wie er völlig vernichtet dasteht als ein Schuldiger, der von seinem unerbittlichen Richter den Urtheilsspruch erwartet, schneidet ihr in die Seele, und der Drang, ihm zu helfen, ihn zu retten, begabt sie mit neuer Kraft. Zu viel ist heute auf sie eingestürmt, ohne alle Vorbereitung, Plötzlich, aus heiterem Himmel, und die Knie zittern unter ihr und mit Mühe erhält sie sich aufrecht. Aber sie hat keine Zeit, schwach zu sein. Es gilt, die Zukunft, das Leben ihres Lieblings zu retten.
Wieder wendet sie sich mit flehender Geberde an ihren Stiefsohn.
„Du bist doch sein Bruder," sagte sie, „und als solcher kannst Du ihm doch verzeihen, wenn er als ein Bittender zu Dir kommt und feine schwere Versündigung einsieht . .."
„Sieht er?" lachte Carl bitter und höhnisch auf, „sieht er's jetzt ein . . . jetzt, wo ich ihn ertappt habe, wo ich ihn entlarvt habe, wo er's nicht mehr leugnen kann?! Ein rechtes Kunststück, sein Verbrechen einzusehen, wenn man überführt ist! Aber damals ... da hat er sich wohlweislich gehütet, da hat er schön still geschwiegen und hat seinen Bruder einstecken lassen, anstatt zu sagen, daß er dör Dieb war und nicht ich"
„Das wollte er ja auch, hundert Mal ist er auf dem Wege gewesen. Aber mein Gott, er ist ja doch auch nur ein schwacher Mensch. Von Tag zu Tag hat er ja doch gehofft, sie würden Dich auch ohnedies freilassen. Und dann wurde er krank vor lauter Angst und Gewissensbissen und wußte von nichts. Und dann kam die Verhandlung und Du wurdest freigesprochen und dann war's ja doch nicht mehr nöthig ..."
„Nicht mehr nöthig," fährt Carl wüthend auf, „nicht mehr nöthig j Und daß der Verdacht noch immer auf mir lag, noch heute auf mir liegt, das kümmert Dich nicht . . . das kümmert Deinen Goldsohn nicht. Aber Gott sei Dank! jetzt ist es endlich heraus und jetzt endlich wird die Welt erfahren, daß ich's nicht war, daß ich nie meine Hand nach fremdem Gut ausgestreckt habe, daß es mein Bruder war, mein eigener Bruder!"
(Fortsetzung folgt.)
Mädchenlist.
Humoreske von B. Anders.
------- (Nachdruck verboten.)
„Wie gesagt — Du hättest gar nichts Gescheiteres thun können, als Leontine in meine Obhut zu geben." Mit diesen Worten schloß die verwittwete Frau Justizräthin Baumgart eine längere Rede, die an die Adresse ihres Bruders gerichtet war. Dieser, Herr Templer, ein höherer Postbeamter, ebenfalls verwittwet, ging, die Hände vergnügt reibend, im Zimmer auf und ab. Plötzlich blieb er vor seiner Schwester stehen, legte ihr die Hände auf die Schultern und sagte: „Du hast Recht, liebe Bertha, — ich sehe es immer mehr ein, daß es gut war, Deinem Rathe zu folgen. Ich selbst konnte ja Leontinen nicht die nöthige Aufmerksamkeit zuwenden — dann ließ mir der Dienst zu wenig Zeit, und die Liebschaft ° mit dem Federfuchser wurde mir doch zu bedenklich. Also Du bist fest überzeugt, daß die Beiden sich nicht wieder gesehen haben?"
„Seitdem Leontine in meinem Hause ist, sicher nicht."
„Ich kann mir aber auch wieder nicht gut denken, daß sie gar keinen Versuch machen sollten, sich miteinander irgendwie zu verständigen."
„Thun sie auch nicht — im Gegentheil, sie correspon- diren fleißig miteinander."
„Und das läßt Du so ruhig geschehen?"
„Warum denn nicht? In Liebessachen muß man zart vorgehen. Laß mich nur machen — ich werde schon meinem Cerberus-Posten Ehre machen. Uebrigens — Dir als dem Vater Leontinens muß ich wohl Einsicht in die Corresondenz der beiden Liebesleute gewähren."
Bei diesen Worten erhob sich die alte Dame, ging an den Schreibtisch, entnahm diesem ein Päckchen Papiere und legte diese mit einem sonderbaren Lächeln vor ihrem Bruder auf den Tisch.
„Da", sagte sie dabei — „das ist die Correspondenz."
Herr Templer blickte überrascht bald seine Schwester, bald die Papiere an. Dann fragte er zweifelnd. „Das — das soll die Correspondenz sein? Das sind ja nur leere Couverts?"
Die Justizräthin nickte überlegen mit dem Kopfe. „Allerdings" sagte sie dann nach einer Weile — „nur leere Couverts, und doch die Correspondenz!" Und fragend fetzte sie hinzu: „Hast Du als Postmensch denn noch nie etwas von der Briefmarkensprache gehört?"
Herr Templer wiegte nachdenklich den Kopf. „Gehört wohl", sagte er dann, „aber offen gestanden, noch nicht darum gekümmert hab ich mich!"
„Nun denn, so paß auf!" Die Justizräthin nahm die Couverts, breitete sie nebeneinander auf dem Tisch aus und deutete auf die Marken, die sich auf den Briefumschlägen befanden. „Jede Marke hat eine andere Stellung auf dem Couvert — das siehst Du doch!?
Herr Templer nickte.
„Und jede Markenstellung hat ihre besondere Bedeutung/ den Schlüssel dazu habe ich hier in der Tasche!" fuhr die Justizräthin fort. Dabei entnahm sie ihrer Kleidertasche ein zierliches Büchlein, auf dem Herr Templer mit wachsendem Staunen die Aufschrift „Briefmarkensprache" las.

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Kopfschüttelnd wandte er sich dann an seine Schwester: „Sag' mir nur, Bertha, wie bist Du hinter diese Schliche gekommen?"
Mit überlegenem Lächeln entgegnete diese: „Sehr einfach, mit Hilfe der uns Frauen angeborenen Schlauheit! Leontine war kaum ein Paar Tage bei mir, als sie eine nichtssagende Geschäfts-Reelame zugesandt bekam. Das machte mich stutzig: woher sollte ein Geschäft Leontinens gegenwärtige Adresse wiffen? Mein Argwohn wuchs, als wenige Tage später wieder eine Geschäftsofferte, dann einmal ein Zeitungsblatt, ein Buchhändlerkatalog, ein Preisverzeichniß u. s. w. eintraf. Die Adreffe war immer von ein und derselben Hand geschrieben — vermuthlich von Deinem Federfuchser. Nun hatte ich zufällig einmal in meiner Zeitung etwas von einer Briefmarkensprache gelesen — ich beobachtete, daß die Marken auf den Couverts stets in einer von der gewöhnlichen abweichenden Stellung aufgeklebt waren, und — kaufte mir im nächsten Bücherladen dies Büchlein hier. Und ich kann Dir sagen, es hat mir schon gute Dienste geleistet! Diese Stellung hier zum Beispiel besagt: „Ich gehe ins Museum." Natürlich sorgte ich dafür, daß Leontine gerade an diesem Tage für mich eine Bestellung auf der entgegengesetzten Seite der Stadt auszurichten hatte. Mehrmals auch bedeutete die Markenstellung laut Briefmarkensprache: „Ich habe heute keine Zeit!" Dann redete ich Leontine zu, gerade an diesem Tage spazieren zu gehen. Kurz, Dank diesem kleinen Büchlein hier bin ich in der Lage, Leontinens geheime Correspondenz zu controliren, ohne daß sie eine Ahnung davon hat. Uebrigens — auch heute ist ein Brief eingetroffen- seine Markenstellung bedeutet: „Ich gehe auf die Eisbahn." Da hab ich mir nun vorgenommen, zu erfahren, ob der geheimnißvolle Correspondent wirklich der Federfuchser ist — wenn Du Lust hast, Dich ebenfalls zu überzeugen, können wir uns ja heute Nachmittag an der Eisbahn treffen."
Herr Templer versprach zu kommen, und verabschiedete sich dann schnell, da ihn der Dienst rief.
Am Nachmittag desselben Tages, gleich nach dem Kaffee, rüstete sich die Frau Justizräthin zum Ausgehen. Leontine beschwor sie, daheim zu bleiben, der kalte Nordwind werde ihrer Gesundheit schaden. Allein die alte Dame hatte kein Gehör für Leontinens beschwörende Worte — sie wußte ja genau, weshalb sie zu Hause bleiben sollte!
Etwa eine halbe Stunde, nachdem die Justizräthin ihr Heim verlassen, klingelte ein hübscher, junger Mann an ihrer Borsaalthür. Leontine ging selbst hochklopfenden Herzens hin, um zu öffnen, und stand im nächsten Augenblick ihrem geliebten Georg gegenüber — sie hatte ja gewußt, daß er kommen wollte, um die Tante um ihren Beistand im Kampf wider Herrn Templers Abneigung gegen den Stand der Federfuchser zu bitten. Leontine wollte ihn, da sie allein war, erst nicht in die Wohnung hereinlassen. Auf sein stürmisches Bitten gab sie dann aber endlich nach — „auf einen Augenblick aber nur!" Aber aus dem Augenblick wurden dann mehrere, und schließlich vergingen unter Herzen und Kosen ein paar Stunden.
Unterdessen gingen die Tante und Leontinens Vater verzweifelt in der Nähe der Eisbahn auf und ab. Als die Erwarteten gar nicht kommen wollten, meinte schließlich Herr Templer: „Weißt Du was, Bertha, jetzt dauerts mir zu lange — mir springen die Zehen bald ab vor Kälte. Ich werde Dich heim begleiten, und Du braust mir zu Hause einen steifen Grog."
Die Frau Justizräthin war damit einverstanden, und so machten sie sich denn auf den Heimweg. Unterwegs meinte Herr Templer: „Uebrigens — so ganz erbärmlich, tote ich bisher immer geglaubt habe, ist das Loos solch eines Federfuchsers doch nicht. Wie ich heute im Büreau
i aus zuverlässiger Quelle erfahren habe, hat der — der na, Du weißt ja — Leontinens Verehrer — mit seinem letzten Romane mehr verdient, als ich in einem ganzen Jahre!"
„Also wärest Du wohl, im Grunde genommen, gar nicht mehr durchaus gegen Leontinens Wahl?" fragte die Justizräthin.
Herr Templer brummte etwas in den Bart, was eben so gut ein Ja wie ein Nein bedeuten konnte. Dann sagte er laut: „Gott sei Dank, daß wir endlich da sind — 's ist wirklich eine höllische Kälte heute!"
Da die Frau Justizräthin ihre Nichte nicht zu Hause vermuthete, schloß sie, an der Wohnungsthür angelangt, diese selbst auf. Ihrem Bruder vorausschreitend, öffnete sie die Thür zum Wohnzimmer, blieb aber erschreckt auf der Schwelle stehen: Vor ihr, mitten im Zimmer, stand ein fescher, junger Mann, Leontine in seinen Armen haltend — Georg, der „Federfuchser."
Etwa eine Viertelstunde später hielt Georg Leontine als seine officielle Braut umschlungen- Herr Templer hatte sich erweichen lassen — wozu die aus der „zuverlässigen Quelle" stammende Nachricht nicht wenig beigetragen haben mochte.
Herr Templer bekam seinen Grog — dann aber ward mit feurigem Burgunder auf das Wohl des jungen Brautpaares angestoßen.
„Weshalb warst Du eigentlich heute nicht auf der Eisbahn, Leontine?" fragte die Justizräthin im Laufe des Gesprächs unvermittelt.
Diese warf ihrem Bräutigam einen vielsagenden Blick zu, dann fragte sie harmlos dagegen: „Ich — auf der Eisbahn? Wie kommst Du darauf?"
Da zog die Tante triumphirend die „Briefmarkensprache" aus ihrer Tasche und sagte, Georg lächelnd mit dem Zeigefinger drohend: „Sie glaubten wohl ganz besonders schlau zu sein — wir Frauen sind aber doch noch schlauer. Hier ist der Schlüssel zu Ihrer geheimen Correspondenz."
Wieder wechselten die Brautleute einen schelmischen Blick. Dann sagte Leontine: „Verzeih, liebes Tantchen, daß ich Dir eine Enttäuschung bereiten muß. Das Büchelchen, das Du in der Hand haft, enthält allerdings den Schlüssel zu unserer Correspondenz, aber anders, als Du denkst. Ich hatte ja bald gemerkt, daß Du Dir eine Briefmarkensprache angeschafft hattest, um mich zu eontrolliren. Deshalb verabredeten wir zwei, daß für uns allemal die dritte Zeile vor der Bedeutung der von Georg angewandten Markenstellung gelten sollte."
„So hieß das also gar nicht: Ich gehe auf die Eisbahn?" fragte die Justizräthin enttäuscht.
„Bewahre!" entgegnete Leontine lachend — das hieß: //Ich spreche heute bei Dir vor!" Deshalb wollte ich ja auch, daß Du zu Hause bliebst, denn ich wußte ja, daß Georg Dich zu seiner Fürsprecherin beim Väterchen machen wollte!"
„Und das hier", fragte die Justizräthin erregt, eines der Couverts aus dem Schreibtische herbeiholend — „das hieß doch wohl: „Ich kann heute nicht kommen?"
„Nein,—-nach unserer Verabredung hieß das: „Komme zum Rendez-vous!"
Die Justizräthin war über diese Eröffnung ganz geknickt. Herr Templer aber lachte saut auf und meinte mit gutmüthigem Spotte: „Ei, ei, liebe Schwester — da scheint mir Leontine doch die Schlauere gewesen zu sein!" Und nachdenklich setzte er hinzu: „Ja, ja — Mädchenlist! Dagegen komm' mal Einer auf!"*)
) Eine „Briefmarkensprache", wie sie in dieser Humoreske erwähnt, ist im Verlag von Max Schildberger, Berlin W Schillstraße 3, erschienen. Preis 50 Pfennig.
«ctacttau K. Echeyda. — Druck mb «erlag der Brühl'scheu «uiverfitätS-Buch- und Steindruckerei (Pietsch & Scheyda) i» Meßen.