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eiiſitet
deiſce engliſcher ünd franzſiſcher Literatur † 3
Eduard Ottmaun in Gießen, . Schloßgaſſe Lit. A. Nr. 256.
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elben von mir geliehen, auch dafür zu ſtehen haben.

§ —
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BGeheimniſſe von Paris.
Von
Eugene Sue.
— ——
Ueberſetzt von
A. Diezmann.
Vierter Pand.
Mit Illuſtrationen von Theodor Hoſemann.
Berlin, 1843.
Verlag von Meyer 8 Hofmann.

LXVIHI.
Die Lachtaubr.
62 Wyouiſe, die Tochter des Steinſchneiders, war auffallend ſchön, groß und ſchlank und glich der Juno der Alten in der Re⸗
gelmäßigkeit der ernſten Züge, wie der Jägerin Diana in der Zier⸗
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lichkeit der hohen Geſtalt. Trotz der gebrännten Geſichtsfarbe,
trotz den durch ſchwere Arbeiten hartgewordenen und hochgeröthe⸗ ten Händen, trotz dem einfachen Anzuge hatte das Mädchen etwas Hohes und Edles an ſich, das der Handwerker in ſeinem Vater⸗ ſtolze etwas Prinzeſſinnenartiges nannte.
Wir wollen es nicht verſuchen, den Dank und das freudige Staunen der Familie zu ſchildern, die ſo plötzlich einem entſetz⸗ lichen Schickſal entriſſen war. Einen Angenblick wurde in dieſem Freudenrauſche ſelbſt der Tod des Kindes vergeſſen.
Nur Rudolph bemerfte die ungewöhnliche Bläſſe Louiſens und die düſtere Trauer, aus der ſie ſich trotz der Befreiung ihres Va⸗ ters nicht herausreißen zu können ſchien.
um die Familie über ihre Zukunft vollſtändig zu beruhigen und eine Freigebigfeit zu rechtfertigen, die ſein Incognito gefähr⸗ den konnte, ſagte Rudolph zu dem Steinſchneider, den er auf den
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Vorſaal zog, während Mamſell Lachtaube Louiſen auf den Tod ihrer kleinen Schweſter vorbereitete:
„Geſtern früh war eine junge Dame hier bei Ihnen?“
„Ja, Herr, und ſie ſchien mit Schmerz den Zuſtand zu ſehen, in dem wir uns befinden.“
„Nächſt Gott haben Sie ihr zu danken, nicht mir —“
„Es wäre alſo wahr? Dieſe junge Dame —“
„Iſt Ihre Wohlthäterin. — Ich habe oft Waaren zu ihr getragen; vorgeſtern, als ich hier im Hauſe ein Zimmer miethete, erfuhr ich durch die Portiersfrau Ihre grauſame Lage, und da mir der wohlthätige Sinn jener Dame bekannt war, ſo ging ich zu ihr; vorgeſtern war ſie hier, um ſich ſelbſt von der Größe Ihrer Armuth zu überzeugen; ſie wurde ſchmerzlich davon ergriffen, und da dieſe Noth nicht die Folge eines ſchlechten Lebenswandels ſein kann, ſo hat ſie mich beauftragt, ſelbſt und ſobald als möglich Erkundigungen über Sie einzuziehen, weil ſie nach Ihrer Recht⸗ ſchaffenheit ihre Wohlthaten bemeſſen wollte —“
„Die gütige, vortreffliche Dame! Ich hatte wohl Recht, als ich ſagte —“
„Als Sie zu Magdalenen ſagten: wenn es die Reichen nur
wüßten! nicht wahr?“
„Sie kennen den Namen meiner Frau? Wer hat Ihnen ge⸗ ſagt, daß —“
„Seit dieſem Morgen ſechs Uhr,“ unterbrach Rudolph Mo⸗ rel, wat ich in der Bodenkammer neben Ihrer Stube verſteckt.“
„Sie? — Herr!“
„Ich habe alles gehört, alles, Sie ehrlicher, vortrefflicher Mann!“
„Mein Gott, warum waren Sie da?“

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„Ich konnte nirgends beſſere Auskunft erhalten als Lon Ih⸗ nei ſelbſt; ich wollte, Ihnen unbewußt, alles ſehen und hören. — Der Portier hatte von dieſer Kammer geſprochen, als er mir an⸗ bot, ſie mir als Holzplatz zu vermiethen. — Dieſen Morgen ver⸗ langte ich ſie zu ſehen, ich bin eine Stunde dageblieben und konnte mich überzengen, daß es keinen rechtlichern, edlern und muthiger ergebenen Charakter giebt als den Ihrigen.“
„Du lieber Gott, das iſt kein großes Verdienſt; ich bin ſo geboren und könnte nicht anders handeln.“
„Ich weiß es wohl; auch lobe ich Sie nicht, aber ich ſchätze Sie. — Ich wollte eben aus der Kammer heraustreten, um Sie von den Gerichtsdienern zu befreien, als ich die Stimme Ihrer Tochter hörte, der ich das Vergnügen laſſen wollte, Sie zu retten. Leider entzog der armen Louiſe die Habſucht der Gerichtsdiener dieſe Freude, und ich trat nun erſt hervor. Ich hatte geſtern ei⸗ nige Summen eingezogen, die man mir ſchuldig war, und konnte alſo Ihrer Wohlthäterin einen Vorſchuß leiſten, indem ich Ihre unglückliche Schuld bezahlte. Aber Ihr Unglück iſt ſo groß ge⸗ weſen, Sie haben es auf ſo würdige Weiſe ertragen, daß die Theil⸗ nahme, die man Ihnen ſchenkt und die Sie verdienen, dabei nicht ſtehen bleiben wird. Ich kann Ihnen im Namen Ihres rettenden Engels eine friedliche, glückliche Zukunft verbürgen —“
„Wäre es möglich? Aber ihren Namen nennen Sie mir we⸗ nigſtens, guter Herr, den Namen dieſes Engels vom Himmel, des rettenden Engels, wie Sie die Dame nennen!“
„Ja, ein Engel iſt ſie, — und Sie hatten ganz Recht, als Sie ſagten, Große und Kleine, Vornehme und Geringe hätten ihre Noth —“
„Die Dame iſt auch unglücklich?“

„Wer hätte nicht ſeinen Kummer? — Aber ich ſehe keinen Grund, warum ich Ihnen ihren Namen verſchweigen ſollte. Die Dame heißt —“
Rudolph bedachte jedoch, daß die Frau Pipelet recht wohl wußte, die Frau von Harville ſei in das Haus nur gekommen, um nach dem „Commandanten“ zu fragen, fürchtete das indiserete Geſchwätz der Portiersfrau und fuhr nach einer kurzen Pauſe fort:
„Ich werde Ihnen den Namen der Dame — unter einer Be⸗ dingung nennen.“
„Sprechen Sie, guter Herr, ſprechen Sie.“
„Unter der Bedingung, daß Sie den Namen gegen Nieman⸗ den, hören Sie? — gegen Niemanden nennen.“
„Ich ſchwöre es Ihnen. — Kann ich aber ihr, der Vorſehung der Armen, nicht wenigſtens danken?“
„Ich werde die Frau von Harville fragen und zweifle nicht, daß ſie einwilligt —“
„Die Dame heißt —?“
„Marquiſe von Harville.“
„Ich werde dieſen Namen nie vergeſſen; ſie ſoll meine Hei⸗ lige ſein, zu der ich bete. — Wenn ich bedenke, daß durch ſie meine Frau und meine Kinder gerettet ſind ...! — gerettet! nein, nicht alle, nicht alle, die arme kleine Adele werden wir nicht wiederſe⸗ hen. — Ach, Du lieber Gott, wir würden ſie freilich doch einmal verloren haben, — ſie war nicht zu retten —“
Und der Steinſchneider trocknete ſich die Augen.
„Was die Beſtattung des armen Kindes betrifft, ſo hören Sie mich an. — Ich bewohne mein Zimmer noch nicht; es iſt groß, geſund und luftig; es ſteht bereits ein Bett darin, und man könnte alles Nöthige dahin bringen, damit Sie und Ihre Familie

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vor der Hand dort wohnten, bis es der Frau von Harville gelun⸗ gen iſt, Ihnen eine paſſende Wohnung zu verſchaffen. — Die Leiche Ihres Kindes bliebe dann hier in der Stube, wo in der Nacht, wie es ſich geziemt, ein Geiſtlicher bei ihr wacht und betet. Ich werde den Herrn Pipelet bitten, die Beſorgung dieſer traurigen Angelegenheit zu übernehmen.“
„Aber Sie Ihres Zimmers zu berauben! Nein, nein. — Jetzt, da wir ruhig ſind, da ich nicht mehr fürchte, in das Gefängniß gebracht zu werden, werden wir unſere kleine Wohnung für einen wahren Palaſt anſehen, beſonders wenn meine arme Louiſe bei uns bleibt und wie ſonſt für alles ſorgt.“
„Ihre Louiſe ſoll Sie nicht mehr verlaſſen. — Sie ſagten, es würde Ihre größte Freude ſein, ſie immer in Ihrer Nähe zu haben. — Es ſoll nicht blos Ihre Freude, es ſoll Ihr Lohn ſein.“
„Ach, Herr, iſt es nur möglich? Es kommt mir alles wie ein Traum vor. — Ich bin nie ſehr fromm geweſen, aber ein ſolcher Verfall, eine ſolche unerwartete Hülfe könnte Einen zu dem Glau⸗ ben bringen . . .“
„Glauben Sie immer, — was wagen Sie dabei?“
„Sie haben Recht,“ antwortete Morel, „was wagt man dabei?“
„Wenn der Schmerz eines Vaters Entſchädigung anerkennen könnte, würde ich Ihnen ſagen, daß Sie zwar eine Tochter verlo⸗ ren, eine andere aber wiedergefunden haben.“
„Sie haben Recht, guter Herr. — Wir haben nun unſere Louiſe —“
„Sie nehmen mein Zimmer an, nicht wahr? Wie ſollte ſonſt die Wache bei der Todten möglich ſein? Denken Sie an Ihre Frau, deren Kopf ſchon ſo ſchwach iſt —; wollten Sie ihr vier⸗

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undzwanzig Stunden lang ein ſo trauriges Schauſpiel vor die Augen ſtellen?“
„Sie denken an Alles, an Alles! Wie gütig Sie ſind!“
„Sie haben Ihrem wohlthätigen Engel zu danken. — Ich ſage Ihnen nur, was ſie ſagen würde, und ſie wird gewiß Alles billigen. — Sie nehmen alſo an, die Sache iſt abgemacht. Jetzt ſagen Sie mir, dieſer Jacob Ferrand —2“
Eine finſtere Wolke zog über die Stirn Morels.
„Dieſer Jacob Ferrand“, fuhr Rudolph fort, „iſt der Notar Jacob Ferrand, welcher in der Rue du Sentier wohnt?“
„Ja, Herr. — Kennen Sie ihn?“ Dann fuhr Morel fort, indem von Neuem ſeine Beſorgniſſe wegen Louiſen aufſtiegen:
„Da Sie mich gehört haben, guter Herr, ſo ſagen Sie, — ſagen Sie —, habe ich wohl ein Recht, gegen dieſen Mann auf⸗ gebracht zu ſein? Und wer weiß, ob meine Tochter, meine Loniſe —“
Er konnte nicht vollenden und ſchlug die Hände über das
Rudolph errieth ſeine Beſorgniſſe.
„Grade dieſer äußerſte Schritt des Notars“, ſagte er zu Mo⸗ rel, „muß Sie beruhigen; er ließ Sie ohne Zweifel verhaften, um ſich zu rächen, weil Ihre Tochter ſeine Anträge abgewieſen; übri⸗ gens habe ich alle Urſache zu glauben, daß er ein unredlicher Mann iſt. — Wenn dies wirklich ſo iſt,“ ſetzte Rudolph nach ei⸗ ner kurzen Pauſe hinzu, „ſo rechnen Sie auf die Vorſehung, ſie wird ihn ſtrafen —“
„Er iſt ſehr reich und ein Heuchler.“
„Sie waren ſehr arm und verzweifelten. — Hat die Vorſe⸗ hung Sie verlaſſen?“
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„Ach nein, Herr. Glauben Sie nicht, daß ich das aus Un⸗ dankbarkeit ſage.“ 4
„Ein rettender Engel iſt Ihnen erſchienen, und ein unerbitt⸗ licher Rächer wird vielleicht den Notar erfaſſen, wenn er ſchul⸗ dig iſt.“
In dieſem Augenblicke kam Mamſell Lachtaube aus dem Stüb⸗ chen heraus und wiſchte die Augen ab.
Rudolph ſagte zu dem Mädchen —:
„Nicht wahr, ſchöne Nachbarin, Herr Morel wird wohlthun, wenn er mit ſeiner Familie mein Zimmer bezieht, bis ſein Wohl⸗ thäter, in deſſen Namen ich handle, eine anſtändige Wohnung für ihn gefunden hat?“
Das Mädchen ſah Rudolph verwundert an.
„Sie wollen ſo edel ſein, mein Herr?“
„Ja, aber unter einer Bedingung, die von Ihnen abhängt, ſchöne Nachbarin —“
„Alles, was von mir abhängt, werde ich —“
„Ich habe einige ſehr dringende Rechnungen für meinen Prin⸗ zipal in Ordnung zu bringen, man wird ſie bald abholen laſſen, — meine Papiere liegen unten — Werden Sie, als gute Nach⸗ barin, mir erlauben, dieſe Arbeit bei Ihnen, an einer Ecke Ihres Tiſches, zu verrichten, während Sie auch arbeiten? Ich würde Sie nicht ſtören, und die Familie Morel könnte ſogleich, mit Hülfe, Pipelets und ſeiner Frau, bei mir einziehen —“
„Wenn es weiter nichts iſt, herzlich gern; Nachbarn müſſen einander behülflich ſein. — Sie geben in dem, was Sie für den guten Morel thun, ein ſchönes Beiſpiel. — Zu Ihrem Befehl, mein Herr!“
„Nennen Sie mich „Nachbar“, ſonſt iſt es mir nicht wohl,

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und ich könnte Ihr Anerbieten nicht annehmen,“ antwortete Ru⸗ dolph lächelnd.
„Darauf ſoll es mir nicht ankommen! Und ich kann Sie ja auch Nachbar nennen, da Sie es ſind.“
Vater, die Mutter ruft, komm! komm!“ ſagte einer der Kna⸗ ben, der aus dem Stübchen herauskam.
„Gehen Sie, lieber Herr Morel. — Wenn unten Alles be⸗ reit iſt, wird man es Ihnen anzeigen.“
Der Steinſchneider ging ſchnell in das Stübchen hinein.
„Nun, ſchöne Nachbarin,“ ſagte Rudolph, „Sie müſſen mir noch eine Gefälligkeit erzeigen.“
„Von ganzem Herzen gern, wenn es mir möglich iſt, Herr Nachbar.“
„Sie ſind, ich weiß es, eine vortreffliche gute Wirthin, und es iſt nöthig, für die Familie Morel ſogleich das zu kaufen, was ſie an Kleidungsſtücken, Betten ꝛe. in meinem Zimmer braucht, wo ſich erſt mein Junggeſellenmobiliar befindet, das nicht viel iſt und das man geſtern gebracht hat. Wie fangen wir es an, um das herbeizuſchaffen, was ich für die Morels wünſche?“
Das Mädchen dachte einen Augenblick nach, dann antwor⸗ tete ſie:
„Binnen zwei Stunden können Sie alles haben, gute fertige, warme und propere Kleidungsſtücke, gute weiße Wäſche für die ganze Familie, zwei kleine Betten für die Kinder, eins für die Großmutter, kurz Alles, was nöthig iſt — aber das wird viel, viel Geld koſten.“
„Wie viel wohl?“
„Wenigſtens, — wenigſtens fünf bis ſechshundert Franes.“
„Für Alles?“
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„Ja. — Sie ſehen, es iſt viel Geld,“ ſagte das Mädchen, die große Augen machte und den Kopf ſchüttelte.
„Und wir können Alles bekommen?“
„Binnen zwei Stunden.“
„Sie ſind ja wahrhaftig eine Fee, ſchöne Nachbarin!“
„Ach nein, es iſt ganz einfach. — Der „Temple“ iſt hier ganz in der Nähe, und dort findet man Alles, was man braucht.“
„Der Temple?“
„Ja, der Temple.“
„Was iſt das?“
„Sie kennen den Temple nicht, Nachbar?“
„Nein, Nachbarin.“
„Dort kaufen ſich aber doch alle Leute wie Sie und ich, wenn ſie ſparſam ſind, die Meubles, Kleider und Alles. Es iſt dort viel billiger und ganz gut —“
„Wahrhaftig?“
„Das glaube ich. — Wie viel haben Sie z. B. für Ihren Rock da gegeben?“
„Das kann ich Ihnen nicht genau ſagen —
„Was? Nachbar, Sie wiſſen nicht, was Sie Ihr Rock ko⸗ ſtet?“
„Ich will es Ihnen im Vertrauen geſtehen, ſchöne Nachba⸗ rin,“ antwortete Rudolph lächelnd; „ich habe ihn noch nicht be⸗ zahlt. — Sie ſehen daraus, daß ich nicht wiſſen kann ...
„Herr Nachbar, Herr Nachbar, es kommt mir vor, als hiel⸗ ten Sie nicht eben ſehr auf Ordnung!“
„Ach nein, ſchöne Nachbarin.“
„Das muß anders werden, wenn wir Freunde werden ſollen, und ich ſehe es, wir werden Freunde werden; Sie haben ein ſo
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gutmüthiges Geſicht! und Sie ſollen es nicht bereuen, mich zur
Nachbarin zu haben. — Sie helfen mir, ich helfe Ihnen, wie es Nachbarn geziemt. — Ich werde für Ihre Wäſche ſorgen, und Sie helfen mir mein Stübchen bohnen. — Ich ſtehe ſehr früh
auf und werde Sie wecken, damit Sie nicht zu ſpät in Ihr Ge⸗ ſchäft kommen. — Ich klopfe ſo lange an die Wand, bis Sie ru⸗ fen: guten Morgen, Nachbarin!“
„Schön! vortrefflich! Sie wecken mich, Sie ſorgen für meine Wäſche, und ich bohne Ihr Zimmerchen.“
„Und Sie werden ordentlich?“
„Gewiß.“
„Und gehen in den Temple, wenn Sie etwas zu kaufen haben! Denn ſehen Sie, Ihr Rock da koſtet Ihnen vielleicht achtzig Franes, im Temple bekommen Sie ihn für dreißig.“
„Das iſt ja wunderbar! Sie glauben alſo, daß wir mit fünf bis ſechshundert Franes für die armen Morels —,
„Damit könnten ſie gänzlich, ſehr gut und für eine lange Zeit ausgeſtattet werden.“
„Eine Idee, liebe Nachbarin!“
„Laſſen Sie Ihre Idee hören, Herr Nachbar!“
„Sie verſtehen ſich auf Wirthſchaftsgegenſtände?“
„Ja, — ein wenig,“ antwortete das Mädchen mit einiger Eitelkeit.
„Nehmen Sie meinen Arm, wir wollen in den Temple gehen und eine Ausſtattung für die Morels kaufen; ja?“
„Welches Glück! die armen Leute! Aber das Geld?“
„Ich habe Geld.“
„Fünfhundert Franes?“
„Der Wohlthäter der Familie Morel hat mir Vollmacht ge⸗

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geben; er wird nichts ſchonen, bis die braven Leute ſich wohl be⸗ finden. Wenn man irgendwo beſſere Sachen bekommt als im Temple —“
„Nirgends findet man etwas Beſſeres, und Alles iſt gleich fir und fertig; kleine Kuttchen für die Kinder, Kleider für die Mutter —“
„So wollen wir in den Temple gehen, liebe Nachbarin.“
„Ach mein Gott! — aber ...“
„Nun, was denn?“
„Nichts, — nur —, ſehen Sie, meine Zeit iſt Alles, was ich habe; ich habe ſchon etwas verſäumt, weil ich oft zu Morels gegangen bin, und Sie werden einſehen, eine Stunde hier, eine Stunde da, bald macht es einen ganzen Tag, und ein Tag, das ſind dreißig Sous; wenn man aber auch einen ganzen Tag nichts verdient, leben muß man doch. Aber — gleichviel! — ich arbeite in der Nacht etwas län⸗ ger, die Luſtpartien ſind ſo ſelten, und der heutige Ausgang macht mir große Freude, — es iſt mir, als wäre ich reich, reich, ſehr reich, und als kaufte ich alle die ſchönen Sachen für die armen Morels mit meinem Gelde. Ich nehme nur raſch den Shawl um, ſetze ein Häubchen auf und ſtehe zu Dienſten, Herr Nach⸗ bar!“
„Erlauben Sie, daß ich, da Sie ſo bald fertig ſind, meine Papiere unterdeß zu Ihnen bringe?“
„Sehr gern, Sie werden da mein Stübchen ſehen,“ antwor⸗ tete das Mädchen mit Stolz, „denn ich habe ſchon aufgeräumt, was Ihnen beweiſt, daß ich früh aufſtehe und daß, wenn Sie ein Langſchläfer ſind, Sie an mir eine ſchlimme Nachbarin haben werden.“
Leicht wie ein Vogel flatterte das Mädchen die Treppe hinunter.

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Rudolph folgte ihr und ging zuerſt in ſein Zimmer, um ſich von dem Staube aus der Bodenkammer Pipelets zu befreien.
Wir werden ſpäter mittheilen, warum Rudolph von der Ent⸗ führung Mariens noch nicht unterrichtet war, die den Tag vorher ſtattgefunden hatte.
Wir erinnern ferner den Leſer daran, daß Mamſell Lachtaube allein die Wohnung Franz Germains, des Sohnes der Madame Georges, kannte und Rudolph viel daran lag, dieſes wichtige Ge⸗ heimniß zu ergründen.
Der Gang nach dem Temple, den er der Griſette vorſchlug, ſollte ihm ihr Vertrauen gewinnen und zugleich die traurigen Ge⸗ danken zerſtreuen, welche der Tod des Kindes Morels in ihm ge⸗ weckt hatte.
Das Kind, welches Rudolph noch ſo ſchmerzlich betrauerte, mußte in demſelben Alter geſtorben ſein.
In dieſem Alter war Marie wirklich der Eule von der Wirth⸗ ſchafterin des Notars Jacob Ferrand übergeben worden.
Später werden wir berichten, unter welchen Umſtänden und zu welchem Zwecke.
Rudolph trat mit einer großen Papierrolle in das Stübchen ſeiner Nachbarin.

1LXVM. Die Lachtaubr.
S. Lachtaube war ungefähr in demſelben Alter wie die
Mncſgult, ihre ehemalige Gefängnißgenoſſin; aber es war ein Unterſchied zwiſchen den beiden jungen Mädchen, wie zwiſchen La⸗ chen und Weinen, zwiſchen der fröhlichen Sorgloſigkeit und dem melancholiſchen Brüten, zwiſchen der kühnſten Gleichgiltigkeit gegen die Zukunft und einem traurigen fortwährenden Nachdenken über dieſelbe, zwiſchen einer zarten, vortrefflichen, erhabenen, poeti⸗ ſchen, ſchmerzlich empfindlichen, unheilbar verletzten Natur und ei⸗ ner heitern, lebendigen, glücklichen, beweglichen, proſaiſchen, ſorg⸗ loſen, obgleich gutmüthigen und mitleidigen; Lachtaube, wie wir das Mädchen noch immer nennen und wie ſie allgemein hieß, war weit entfernt egviſtiſch zu ſein; ſie hatte keinen Kummer als über die Noth anderer Leute, an denen ſie von Herzen Antheil nahm und für die ſie ſich bereitwillig aufopferte, die ſie aber auch vergaß, ſobald ſie den Rücken gewendet hatte, wie man im gewöhnlichen Leben ſagt. Oft fing ſie mitten im Lachen an zu weinen oder hörte plötzlich zu weinen auf, um hell zu lachen.

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Als ein ächtes Kind von Paris zog ſie den Lärm der Stille, die Bewegung der Ruhe, die geräuſchvolle Orcheſtermuſik der Bälle im Coloſſeum ꝛc. dem ſanften Rauſchen des Windes, des Waſſers und der Blätter, — den betäubenden Tumult in den Straßen der Stadt der Stille der Felder, — den blendenden Glanz der Feuerwerke, das Flimmern und Funkeln des Bouquets und den Donner der Kanonenſchläge der heitern Stille einer ſchönen Ster⸗ nennacht vor. Ach ja, das gute Mädchen zog offen den ſchwarzen Straßenkoth der Hauptſtadt den grünen blühenden Wieſen, das ſchmutzige oder brennendheiße Pflaſter dem friſchen weichen Mooſe der Waldwege, den erſtickenden Staub an den Barrieren oder auf den Bonlevards dem' Wogen der goldenen Aehreny den rothen Klatſchroſen und den blauen Kornblumen vor —
Sie verließ ihr Stübchen nur des Sonntags und jeden Mor⸗ gen früh, um Brod, Milch und Futter für ſich und ihre beiden Vögel, wie die Frau Pipelet ſagte, einzukaufen; aber ſie lebte in Paris für Paris. Sie würde verzweifelt ſein, hätte ſie anderswo als in der Hauptſtadt wohnen ſollen.
Noch eine andere Anomalie! Trotz dieſer Vorliebe für Pari⸗ ſer Vergnügungen, trotz der Freiheit oder vielmehr der Verlaſſen⸗ heit, in der ſie lebte, da ſie in der Welt ganz allein ſtand, trotz der fabelhaften Sparſamkeit, die ſie ſelbſt bei ihren geringſten Aus⸗ gaben berückſichtigen mußte, um mit etwa 30 Sous täglich aus⸗ zukommen, trotz dem pikanteſten, dem liebenswürdigſten, reizendſten Geſichtchen von der Welt wählte ſie ſich ihre Liebhaber (— wir ſagen nicht ihre Geliebten; die Zukunft wird zeigen, vb man die Bemerkungen der Frau Pipelet über die Nachbarn der Griſette als Verläumdungen oder als Ausplandereien anſehen muß —) ſtets nur unter ihres Gleichen, d. h. ſie wählte nur ihre Nachbarn.

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Ein wohlhabender und berühmter Künſtler, ein moderner Ra⸗ fabl, deſſen Ginlio Romano Cabrion war, hatte ein Portrait des Mädchens geſehen, das in dieſer Studie nach der Natur keines⸗ wegs geſchmeichelt war. Dem Meiſter fielen die reizenden Züge dieſes jungen Mädchens auf, und er behauptete gegen ſeinen Schü⸗ ler, derſelbe habe ſein Modell idealifirt. Cabrion, ſtolz auf ſeine ſchöne Nachbarin, erbot ſich, ſie ſeinem Meiſter als Kunſtgegen⸗ ſtand zu zeigen und zwar eines Sonntags bei einem Balle in der Hermitage. Der Rafaöl war entzückt und bot Alles auf, um ſei⸗ nen Giüulio Romano zu verdrängen. Er machte der Griſette die lockendſten, die glänzendſten Anerbietungen, ſie ſchug dieſelben aber heldenmüthig aus, während ſie an Sonntagen ohne Ziererei und ohne Bedenken von dem Nachbar ein beſcheidenes Diner in irgend einer Reſtaurativn und einen Platz auf der Galerie in einem The⸗ ater annahm.
Ein ſolches vertrauliches Verhältniß war ſehr gefährlich und konnte argen Verdacht wegen der Tugend des Mädchens erregen.
Ohne uns über dieſen Gegenſtand weiter auszuſprechen, be⸗ merken wir blos, daß es in manchen gegenſeitigen delicaten Ver⸗ hältniſſen undurchdringliche Geheimniſſe und unergründliche Tie⸗ fen giebt.
Nur noch einige Worte über das Aeußere des Mädchens, und wir geleiten ſodann Rudolph in das Zimmer ſeiner Nachbarin.
Lachtaube war kaum achtzehn Jahre alt, von mittler Größe, ſelbſt klein zu nennen, aber völlig tadellos gewachſen, üppig voll und rund, doch ſo, wie es gerade für ſie paßte. Die Bewe⸗ gung ihrer kleinen Füße, die immer zierlich mit Stiefelchen von ſchwarzem Caſimir mit etwas ſtarken Sohlen bekleidet waren, erin⸗
Die Geheimniſſe vvn Paris. IV. 2
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nerte an den flinken, zierlichen Gang der Wachtel oder der Bach⸗ ſtelze. Sie ſchien gar nicht zu gehen, ſie ſchwebte gleichſam über das Pflaſter hin, das ſie nur leicht berührte.
Dieſer den Griſetten eigenthümliche zugleich flinke, her⸗ ausfordernde und etwas ſchüchterne Gang muß ohne Zweifel drei Urſachen zugeſchrieben werden: ihrem Wunſche hübſch gefunden zu werden; ihrer Furcht vor einer zu ausdrucksvoll au
sgeſprochenen oder angedeuteten
Bewunderung und ihrem Wunſche, bei ihren Gän⸗ gen ſo wenig Zeit wie möglich einzubüßen.
Rudolph hatte das Mädchen bisher nur in dem dunkeln Stüb⸗ chen Morels und auf dem nicht minder dunkeln V und er wurde deshalb faſt geblendet von de ſeiner Nachbarin, als er leiſe
orſaale geſehen, r ſtrahlenden Friſche in das Zimmer mit zwei großen Fenſtern trat. Er blieb einen Augenblick unbeweglich ſtehen, einen ſo gewaltigen Eindruck machte das reizende Bild vor ſeinen Augen auf ihn.
Das Mädchen ſtand vor einem Spiegel über dem und knüpfte unter dem Kinne die Bänder eines geſticktem Tüll zuſammen,
Kamine Häubchens von das mit kirſchrothen Schleifen garnirt war. Dieſes vorn ſehr ſchmale, ſehr weit nach hinten geſetzte Häub⸗ chen ließ unverhüllt zwei breite, dicke, glänzendſchwarze Haarſtreifen ſehen, die weit an der Stirn heruntergingen. Die feinen ſchmalen Brauen ſchienen mit Tuſche gemalt zu ſein und rundeten ſich über zwei muntern, ſchalkhaften, ſchwarzen, großen Augen. Die feſten vollen Wangen hatten die friſcheſte Farbe und das Sammetweiche einer Pfirſich. Das kleine Stumpfnäschen ſchaute keck in die Welt hinein; um den etwas großen Mund mit rothen,
feuchten Lippen und kleinen, dichten, weißen Perlen
zähnen ſpielte neckiſches Lachen; von drei reizenden Grübchen, die dem Geſichte eine ſchalkhafte An⸗
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muth gaben, befanden ſich zwei auf den Wangen, das dritte am Kinn, nicht weit von einem ſchwarzen Schönheitsmale am Mund⸗ winkel.
Zwiſchen einem breit umgeſchlagenen garnirten Kragen und dem Boden des kleinen mit kirſchrothem Band ausgeputzten Häub⸗ chens ſah man einen Wald von ſchonen Haaren, die ſo vollkom⸗ men ſorgfältig aufgenommen waren, daß ihre Wurzel ſo ſcharf und ſchwarz ſich darſtellte, als wäre ſie auf das Elfenbein dieſes Halſes gemalt geweſen.
Ein Kleid von braünem Merinos mit glattem Rücken und engen Aermeln hob die Taille hervor, die ſo ſchlank war, daß das Mädchen — aus Sparſamkeit nie ein Corſet trug. Eine Weich⸗ heit und eine ungewöhnliche Natürlichkeit in allen Bewegungen der Achſeln und des Oberkörpers, welche an den weichen, wellenar⸗ tigen Gang der Katze erinnerte, verrieth dieſe Eigenthümlichkeit.
Man denke ſich ein an den runden, marmorglatten Formen eng anliegendes Kleid, und man wird geſtehen, daß das Mädchen recht wohl alles übrige Zubehör der Toilette entbehren konnte. Der Bund einer kleinen dunkelgrünen Levantine⸗Schürze umfaßte die Taille, die man mit den zehn Fingern hätte umſpannen können.
Rudolph ſtand noch immer unbeweglich und unbemerkt an der Thür, und ſeine ſchöne Nachbarin, die noch allein zu ſein glaubte, ſtrich erſt mit ihrer niedlichen weißen Hand das geſcheitelte Haar glatt, dann ſtellte ſie den kleinen Fuß auf einen Stuhl und bückte ſich, um das Stiefelchen zuzuſchnüren. Dies konnte nicht geſchehen, ohne daß die neugierigen Blicke Rudolphs einen ſchneeweißen Strumpf und die Hälfte eines untadeligen Beines erblickten.
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Nach der detaillirten Schilderung der Toilette erräth man, daß die Griſette das ſchönſte Häubchen und das netteſte Schürzchen gewählt hatte, um ihren Nachbar bei ihrem Gange in den Temple Ehre zu machen.
Der angebliche Handlungsdiener gefiel ihr recht wohl, vor allem das zugleich wohlwollende und doch auch kecke und ſtolze Geſicht; dann bewies er ſich gegen die Morels ſo mitleidig, indem er ihnen ſein Zimmer abtrat, daß Rudolph durch dieſen Beweis von ſeiner Herzensgüte, vielleicht auch durch ſein Geſicht das Ver⸗ trauen der Näherin ſich ſofort erworben hatte.
Das Mädchen wünſchte ſich nach ihren praktiſchen Ideen von der nothwendigen Vertraulichkeit und den gegenſeitigen Verpflich⸗ tungen, welche die Nachbarſchaft mit ſich bringt, aufrichtig Gluck, daß ein ſolcher Nachbar wie Rudolph dem Reiſediener, dem Herrn Cabrion und Franz Germain gefolgt ſei, denn es war ihr bereits ſo vorgekommen, als bleibe das Zimmer neben ihr recht lange unvermiethet, und ſie fürchtete, einen Nachbar zu erhalten, der ihr nicht „cvnvenire“. *
Rudolph benutzte ſeine Unſichtbarkeit, um das Stübchen zu muſtern, das ſeine Erwartungen noch übertraf, die er ſich nach den Lobeserhebungen der Frau Pipelet über die außerordentliche Rein⸗ lichkeit des Mädchens gebildet hatte.
Man konnte nichts Niedlicheres und Geordneteres ſehen, als dieſes Stübchen.
Die Wände waren mit grauen Papiertapeten mit grünen Bou⸗ quets befleidet. An dem Kamine ſtand ein Ofen von weißer Faience und daneben war das vorräthige Holz aufgeſchüttet, das ſo kurz und dünn geſchnitten war, daß man jedes Stück ohne große Ueber⸗ treibung ein großes Schwefelhölzchen nennen konnte.

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Auf dem Kamine von Stein, der marmorartig angeſtrichen war, ſah man als Verzierung zwei gewöhnliche ſchön grüne Blu⸗ mentöpfe, die von dem Frühjahre an immer mit gemeinen, aber wohlriechenden Blumen gefüllt waren; ein kleines Uhrgehäuſe hielt eine ſilberne Taſchenuhr, welche die Stelle einer Stutzuhr vertrat; daneben glänzte ein kupferner, ſpiegelblanker Leuchter, der ein klei⸗ nes Stück Wachslicht trug, und an der andern Seite eine nicht minder blankgeputzte Lampe. Ein ziemlich großer Spiegel in ſchwar⸗ zem Holzrahmen hing über dem Kamine.
Bunte Vorhänge mit wollenen Franſen, die das Mädchen ſelbſt gearbeitet hatte, fielen anmuthig an den Fenſtern und vor dem Bette herab, auf welchem eine Decke von gleichem Stoffe lag. Zwei Schränke mit Glasthüren ſtanden zu beiden Seiten des Alcovens und enthielten wahrſcheinlich die Wirthſchaftsge⸗ räthe, den Beſen zc., denn keiner dieſer Gegenſtände verunzierte das Stübchen.
Eine glänzend polirte Commode von ſchön geädertem Nuß⸗ baumholze, vier Stühle von demſelben Holze, ein großer Tiſch, der mit einer grünen wollenen Decke überdeckt war, ein Strohlehn⸗ ſtuhl mit gleichem Fußbänkchen, der gewöhnliche Sitz des Mäd⸗ chens, bildeten das beſcheidene Mobiliar.
An einem Fenſter endlich ſah man den Käfig mit zwei Ka⸗ narienvögeln, den treuen Tiſchgenoſſen des Mädchens.
Nach einer der induſtriöſen Ideen, auf die nur Arme kom⸗ men, ſtand dieſer Käfig in einem faſt einen Fuß tiefen hölzernen Unterſetzer auf einem Tiſche. Dieſer Holzkaſten, den das Mädchen den Garten ihrer Vögel nannte, war mit Erde gefüllt und im Winter mit Moos belegt; im Sommer dagegen wuchſen Blüm⸗ chen darin.

Rudolph betrachtete dieſe Wohnung mit Neugierde und Theil⸗ nahme.
Er dachte ſich die Einſamkeit durch das Zwitſchern der Vö⸗ gel und den Geſang des Mädchens belebt; im Sommer arbeitete ſie ohne Zweifel an dem vffenen Fenſter, das durch wohlriechende Wicken, Reſeda und Winden halb verſchleiert war; im Winter ſaß ſie im Lichte ihrer Lampe neben ihrem kleinen Ofen. Sonntags zerſtreute ſie ſich durch Vergnügungen, die ein junger, ſorgloſer, liebevoller Nachbar mit ihr theilte. (Rudolph hatte keinen Grund, an eine beſondere Tugend der Griſette zu glauben.)
Am Montage nahm ſie dann ihre Arbeiten wieder auf und dachte an die vergangenen und an die kommenden Freuden.
Soweit war Rudolph mit ſeinen Gedanken gekommen, als er unwillkührlich nach der Thüre ſah und einen großen Riegel be⸗ merkte, — einen Riegel, der an einer Gefängnißthüre nicht am unrechten Orte geweſen ſein würde.
Dieſer Riegel nöthigte ihn zum Nachdenken.
Er konnte zwei Bedeutungen haben, für einen doppelten Ge⸗ brauch beſtimmt ſein, — die Thüre hinter den Verliebten, die Thüre vor Verliebten zu verſchließen.
Eine dieſer Benutzungen widerſprach den Behauptungen der Frau Pipelet vollkommen.
Die andere beſtätigte ſie.
Rudolph dachte noch darüber nach, als das Mädchen ſich um⸗ drehte, ihn erblickte und, ohne ihre Stellung zu ändern, ſagte: „Sie ſind da, Herr Nachbar?“

LXIX.
Nachbar und Uachbarin.
His das Stiefelchen geſchnürt war, verſchwand der niedliche Fuß unter den weiten Falten des braunen Kleides, und das Mäd⸗ chen fuhr fort:
„Sie ſind hereingeſchlichen?“
„Ich ſtand und bewunderte ſchweigend —“
„Und was bewunderten Sie, Nachbar?“
„Das niedliche Stübchen, denn Sie wohnen wie eine Ktuizie. ſchöne Nachbarin —“
„Das iſt mein Lurus, ſehen Sie. — Ich gehe nie aus, und ſo muß es mir doch wenigſtens zu Hauſe gefallen.“
„Welche ſchöne Gardinen! Und dieſe Commode, — ſie ſieht aus, als wäre ſie von Mahagoni! Sie haben viel Geld ausgeben müſſen!“
„Sprechen Sie nicht davvn. — Ich hatte 450 Fres., als ich aus dem Gefängniſſe kamz faſt Alles iſt darauf gegangen
„Als Sie aus dem Gefängniſſe kamen? — Sie? —“
„Ja. Das iſt eine ordentliche Geſchichte. Daß ich wegen ei⸗ ner Uebelthat im Gefängniſſe war, werden Sie nicht glauben?“

24
„Nein, aber —?“
„Nach der Cholera ſtand ich ganz allein in der Welt. — Ich war damals zehn Jahre alt.“
„Wer hatte bis dahin für Sie geſorgt?“
„Recht brave Leute, — ſie ſtarben an der Cholera.“ (Die großen Augen des Mädchens wurden feucht.) „Man verkaufte das Wenige, was ſie beſaßen, um einige kleine Schulden zu bezahlen, und ich hatte Niemanden, der ſich meiner annehmen wollte. Da ich nun nicht wußte, was ich thun ſollte, ſo ging ich in die Haupt⸗ wache unſerm Hauſe gegenüber und ſagte zu der Schildwache: Herr Soldat, meine Aeltern ſind geſtorben, und ich weiß nicht, wohin ich gehen ſoll; was ſoll ich thun? Darüber kam der Ofſtcier, der mich zu dem Polizeicommiſſar führen ließ, und dieſer ſteckte mich in das Gefängniß als Landſtreicherin. Erſt als ich ſechszehn Jahre alt war, erhielt ich meine Freiheit wieder.“
„Aber Ihre Aeltern?“
„Ich weiß nicht, wer mein Vater geweſen iſt; ich war ſechs Jahre alt, als ich meine Mutter verlor, die mich aus dem Findel⸗ hauſe genommen hatte, in das ſie mich anfangs hatte bringen müſſen. Die braven Leute, die ich erwähnte, wohnten in unſerm Hauſe; ſie hatten keine Kinder und nahmen ſich meiner an, als ſie ſahen, daß ich eine Waiſe geworden —“
„Welchem Stande gehörten ſie an?“
„Papa Cretu war Tüncher und ſeine Frau Stickerin.“
„Sie waren wenigſtens wohlhabende Leute?“
„Sie waren nicht verheirathet, nannten einander aber Mann und Frau. Bald befanden ſie ſich wohl, bald ſchlecht; einmal hatten ſie Ueberfluß, wenn es Arbeit gab, ein anderesmal litten
ſie Noth, wenn ſie keine Arbeit hatten; aber das hinderte ſie nicht,

25
immer zufrieden und guter Dinge zu ſein.“ (Das Geſicht des Mädchens heiterte ſich bei dieſen Erinnerungen ganz auf.) „In dem ganzen Stadttheile gab es feine gleiche Wirthſchaft; die Leute ſangen und lachten immer, und dabei waren ſie ſo herzensgut wie Niemand ſonſt. Was ſie hatten, gehörte auch den andern. Mama Cretu war eine dicke geſunde Frau von dreißig Jahren, immer ge⸗ putzt, wie aus einem Ei geſchält, freundlich und lebhaft wie ein Kätzchen. Ihr Mann hatte eine große Naſe und einen großen Mund, immer eine Papiermütze auf dem Kopfe und ein ſo drolli⸗ ges, ſo drolliges Geſicht, daß man lachen mußte, ſobald man ihn anſah. Kam er nach der Arbeit nach Hauſe, ſo ſang er, ſchnitt Geſichter und ſprang umher wie ein Kind; mich ließ er tanzen und auf ſeinen Knieen hüpfen; er ſpielte mit mir, als wenn er ſelbſt ein Kind geweſen, und ſeine Frau verzog mich vollends ganz und gar. Beide verlangten von mir weiter nichts, als daß ich vergnügt ſei, — und daran ließ ich es denn, Gott ſei Dank! nicht fehlen. Sie haben mich deshalb auch Lachtaube getauft, und dieſer Name iſt mir geblieben. Sie gaben mir in der Luſtig⸗ keit ein Beiſpiel; ich habe ſie niemals traurig geſehen. Wenn ſie einander einmal Vorwürfe machten, ſo ſagte die Frau zu dem Manne: „Cretu, Du biſt ein Du wirſt noch Schuld ſein, daß ich mich todtlache.“ Oder er ſagte zu ſeiner Frau: „Schweig, ſei ſtill, ich ſterbe, — Du biſt zu putzig!“ Ich lachte, wenn ich ſie lachen ſah. — So bin ich aufgewachſen, und ſo ha⸗ ben ſie meinen Character gebildet. — 3 hoffe, ihre Mühe iſt nicht vergebens geweſen.“
„Gewiß nicht, ſchöne Nachbarin. Es gab alſo niemals Zän⸗ kereien bei ihnen?“
„Niemals, — niemals. Sonntags, Montags, bisweilen auch

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Dienſtags machten ſie ſich einen guten Tag, wie ſie es nannten, und immer nahmen ſie mich mit. Papa Cretu war ein ſehr gu⸗ ter Arbeiter; wenn er arbeiten wollte, verdiente er viel Geld; ſeine Frau auch. Sobald ſie aber ſo viel hatten, daß ſie den Sonntag und den Montag feiern und ſo gut es gehen wollte, leben konn⸗ ten, waren ſie zufrieden. Hatten ſie einmal keine Arbeit, ſo wa⸗ ren ſie auch zufrieden. Ich erinnere mich, daß Papa Cretu, wenn wir kein Brod hatten, aus ſeiner Bibliothek —“
„Er hatte eine Bibliothek?“
„So nannte er einen kleinen Schrank, in dem er alle neuen Lieder aufbewahrte; er kaufte alle und wußte ſie alle auswendig. Wenn es kein Brod im Hauſe gab, ſo nahm er aus ſeiner Bi⸗ bliothek ein altes Kochbuch und ſagte: „jetzt wollen wir einmal ſehen, was wir eſſen. Das? das? Und er las uns die Namen einer Menge vortrefflicher Gerichte vor; ein jedes wählte ſich das ſeine aus; Papa Cretu nahm das leere Caſſerol und that mit den vrolligſten Mienen und Späßen von der Welt, als ob er in das Caſſerol alles das hineinlege, was zur Bereitung eines guten Ra⸗ gouts gehört; dann that er, als ſchütte er dies auf einen ebenfalls leeren Teller, den er auf den Tiſch ſtellte, immer mit Grimaſſen, daß wir vor Lachen die Hände in die Seite ſtemmen mußten; dar⸗ auf nahm er wieder ſein Buch, und während er uns z. B. die Zubereitung eines guten Hühnerfricaſſees vorlas, das wir uns aus⸗ gewählt hatten, ſo daß uns das Waſſer im Munde zuſammenlief, wurden wir — von ſeinem Vorleſen ſatt und lachten dabei wie Kobolde —“
„Und die luſtigen Leute hatten Schulden?“
„Niemals! Sobald es Geld gab, machten ſie ſich gute Tage,
gab es kein Geld, ſo faſteten wir —“

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„Und die Zukunft? Dachte er nie an ſie?“ „Ach ja, die Zukunft war aber für uns der Sonntag und der Montag; im Sommer gingen wir an die Barrieren, im Winter in die Vorſtadt —“
„Warum heiratheten aber die guten Leute einander nicht, da ſie ſo gut zuſammenpaßten?“
„Einer ihrer Freunde fragte ſie einmal in meiner Gegenwart
.
darüber —
„Nun?“ „Sie antworteten: „Wenn wir einmal Kinder bekommen, ja, wir beide allein befinden uns ſo auch wohl. — Warum wollen
wir uns zwingen, das zu thun, was wir aus freien Stücken und gern thun? Das macht Koſten und dazu haben wir kein Geld...“
— Aber ich ſchwatze, unterbrach ſich Lachtaube — So geht es; komme ich einmal auf die braven Leute, die ſo gut gegen mich waren, ſo werde ich nicht wieder fertig. — Jetzt haben Sie die
Güte, Herr Nachbar, und holen Sie meinen Shawl dort von mei⸗ nem Bett und ſtecken Sie mir ihn hier unter der Chemiſette mit der großen Nadel feſt; dann wollen wir gehen, denn wir brauchen viel Zeit, um im Temple Alles auszuſuchen, was wir für die ar⸗ men Morels kaufen wollen.“
Rudolph beeilte ſich, den Befehlen des niedlichen Mädchens Folge zu leiſten; er nahm von dem Bette den großen braunen Shawl mit rothen Streifen und legte ihn ſorgſam um die rei⸗ zenden Schultern ſeiner Nachbarin.
„Nun, lieber Nachbar, ſchlagen Sie meinen Kragen zurck, ſtecken Sie das Kleid und den Shawl zuſammen, hüten Sie ſich aber, mich zu ſtechen.“

Um dieſen neuen Befehlen nachzukommen, mußte Rudolph die⸗ ſen Elfenbeinhals faſt berühren.
Es war ziemlich dunkel, Rudolph kam nahe, ſehr nahe, — zu nahe ohne Zweifel, denn das Mädchen ſchrie —
Warum ſie ſchrie, wiſſen wir nicht zu ſagen.
War die Nadel daran Schuld oder der Mund Rudolphs, der den weißen, friſchen, glatten Hals berührt hatte? Genng, das Mäd⸗ chen drehte ſich raſch um und ſagte halb lachend, halb traurig, ſo daß Rudolph faſt bedauerte, ſich die unſchuldige Freiheit erlaubt zu haben:
„Herr Nachbar, ich werde Sie nicht wieder bitten, mir den Shawl umzugeben.“
„Ich bitte um Vergebung, liebe Nachbarin, ich bin ſo un⸗ geſchickt.“
„Im Gegentheil, mein Herr, und darüber beklage ich mich eben. — Geben Sie her Ihren Arm und benehmen Sie ſich hübſch ordentlich und anſtändig, oder — wir veruneinigen uns.“
„Wahrhaftig, ſchöne Nachbarin, es war nicht meine Schuld. Ihr ſchöner Hals war ſo weiß, daß er mich gleichſam blendete. Mein Kopf ſenkte ſich unwillkührlich — und —“
„Schon gut! Schon gut! In Zukunft werde ich Ihnen keine Veranlaſſung wieder geben, geblendet zu werden,“ ſagte Lachtaube mit dem Finger drohend, dann ſchloß ſie die Thür zu. „Da, Nachbar, nehmen Sie meinen Schlüſſel; er iſt ſo dick und ſchwer, daß er mir die Taſche zerreißen würde. Er ſieht wahrhaftig aus wie ein Piſtol.“
Und ſie lachte.
Rudolph nahm den ungeheuern Schlüſſel an ſich, der ſich recht

29
wohl dazu geeignet hätte, von Beſiegten dem Beſieger einer Stadt entgegengebracht zu werden.
Obgleich Rudolph durch die Jahre ſo ſehr verändert zu ſein glaubte, um von Polidori nicht erkannt zu werden, ſo ſchlug er doch den Kragen ſeines Palletots empor, ehe er vor der Thür des Charlatans vorüberging.
„Herr Nachbar, vergeſſen Sie nicht, der Frau Pipelet anzu⸗ zeigen, daß Sachen ankommen würden, die in Ihr Zimmer hin⸗ aufzubringen wären,“ bemerkte das Mädchen.
„Sie haben Recht, ſchöne Nachbarin, wir wollen einen Au⸗ genblick in die Stube des Portiers hineintreten.“
Pipelet, der wie gewöhnlich ſeinen Hut auf dem Kopfe hatte, trug wie immer ſeinen grünen Frack und ſaß gravitätiſch vor ei⸗ nem Tiſche, auf welchem Lederſtücke und Ueberreſte aller Arten von Schuhwerk lagen; er war eben beſchäftigt, mit der ernſten Ge⸗ wiſſenhaftigkeit, die er überall anwendete, einen Stiefel zu beſoh⸗ len. Anaſtaſia befand ſich nicht in der Stube.
„Herr Pipelet,“ begann das Mädchen, „ich kann Ihnen et⸗ was ganz Neues erzählen. — Die armen Morels ſind durch mei⸗ nen Herrn Nachbar da aus aller Noth. — Der arme Mann ſollte in das Gefängniß gebracht werden! Dieſe Gerichtsdiener ſind doch herzloſe Menſchen!“
„Und ſittenloſe Menſchen, Mamſellchen!“ ſetzte Pipelet im Tone des Unwillens hinzu, indem er mit dem auszubeſſernden Stiefel geſticulirte, in welchen er ſeinen linken Arm geſteckt hatte. „Ich wiederhole es vor Gott und Menſchen, es ſind ſittenloſe Menſchen; ſie haben das Dunkel auf der Treppe benutzt, um un⸗ anſtändig meine Frau zu berühren. — Als ich den Hülferuf ihrer verletzten Züchtigkeit hörte, überließ ich mich unwillkührlich meinem

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lebhaften Charakter. — Ich verheimliche es nicht, ich ſtand ganz ſteif und wurde vor Scham ganz roth, als ich an das abſcheuliche Attentat dachte, deſſen Opfer Anaſtaſia geweſen war, wie ich es aus ihrem tollen Benehmen ſchloß, da ſie ihren Topf die Treppe hinunterwarf. In dieſem Angenblicke gingen die unverſchämten Menſchen hier vorbei —“
„Sie verfolgten die Männer hoffentlich, Herr Pipelet,“ ſagte das Mädchen, die Mühe hatte ernſthaft zu bleiben.
„Das war allerdings mein erſter Gedanke,“ antwortete Pipe⸗ let mit einem tiefen Seufzer; „als ich bedachte, daß ich mich ih⸗ ren Blicken, vielleicht ſelbſt ihren unanſtändigen Reden ausſetzen müßte, empörte ſich mein Inneres, und ich kam außer mir. Ich bin nicht ſchlechter als ein anderer, aber als die ſchamloſen Men⸗ ſchen hier vorbeigingen, trat mir das Blut in das Geſicht, und ich konnte nicht anders — ich fuhr raſch mit der Hand vor die Angen, um die wollüſtigen Böſewichter nicht zu ſehen. — Aber ich wundere mich nicht, es mußte mir heute etwas Unglückliches begegnen, — ich hatte von dem Unmenſchen Cabrion geträumt.“
Lachtaube lächelte, und die Seufzer Pipelets wurden durch die Hammerſchläge übertönt, mit denen er die Sohle des alten Stiefels bearbeitete.
Aus den Worten Alfreds ging hervor, daß Anaſtaſia ſich un⸗ verſchämt gerühmt und das kokette Verfahren jener Frauen nach⸗ geahmt hatte, die, um die Liebe ihrer Männer oder Liebhaber wie⸗ der anzufachen, erzählen, wie man ihnen fortwährend und gefähr⸗ lich die Cour mache.
„Herr Nachbar,“ ſagte Lachtaube leiſe zu Rudolph, „laſſen Sie den armen Pipelet bei ſeinem Glauben, denn er fühlt ſich da⸗ durch geſchmeichelt.“

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Rudolph, der allerdings nicht die Abſicht hatte, die Illuſton zu zerſtören, in der Pipelet ſich wiegte, ſagte zu ihm:
Sie haben wohlweislich wie ein kluger Mann gehandelt, mein lieher Herr Pipelet, und die Menſchen mit? Verachtung ge⸗ ſtraft. — Uebrigens iſt die Tugend Ihrer Frau über jeden Zweifel erhaben —“
„Ihre Tugend, Herr, ihre Tugend!“ — Alfred fing von Neuem an, mit dem Stiefel am Arme zu geſticuliren, „ja dafür ſtehe ich mit meinem Kopfe. — Für den Ruh hm des großen Napoleon und für die Tugend Anaſtaſiens kann ich bürgen wie für meine eigene Ehre.“
„Sie haben Recht, Herr Pipelet. — Aber vergeſſen Sie die Gerichtsdiener und thun Sie mir einen Gefallen.“
„Der Menſch iſt gebvren, damit er ſeinem Nächſten beiſtehe,“ entgegnete Pipelet in ſal bungsreichem und melancholiſchem Tone, „beſonders wenn der Nächſte ein ſo guter Miethsmann iſt wie der Herr da.“
„Es ſind nämlich verſchiedene Gegenſtände, die man hierher bringen wird, in mein Zimmer hinaufzuſchaffen. Sie ſind für die Morels beſtimmt.“
„Ich werde dafür ſorgen.“
„Dann“, ſetzte Rudolph traurig hinzu, „möchte auch ein Geiſt⸗ licher erſucht werden, bei dem kleinen Mädchen zu wachen, das ſie dieſe Nacht verloren haben; ferner iſt dieſer Todesfall anzuzeigen und für ein anſtänd diges Begräbniß zu ſorgen. — Hier iſt Geld, — ſchonen Sie nichts; der Wohlthäter Morels, deſſen rechte Hand ich nur bin, verlangt, daß Alles aufs Beſte geſchehe —“
„Verlaſſen Sie ſich auf mich... Anaſtaſia iſt ausgegangen,
6

32
um unſer Mittagseſſen einzukaufen; ſobald ſie wiederkommt, werde ich ihr auftragen, hier zu bleiben, und Ihre Aufträge beſorgen.“
In dieſem Augenblicke erſchien ein Mann, der ſich ſo ganz in ſeinen Mantel gehüllt hatte, daß man kaum die Augen ſah, und erkundigte ſich, oh' an die Portiersſtube zu nahe zu kom⸗ men, ob Madame Burette zu Hauſe ſei.
„Kommen Sie von St. Denis?“ fragte Pipelet mit pfiffiger Miene.
„Ja, ein Viertel auf zwei Uhr.“
„So gehen Sie hinauf.“
Der Mann im Mantel verſchwand ſchnell auf der Treppe.
„Was bedeutet das?“ fragte Rudolph Pipelet.
„Es geht etwas bei der Mutter Burette oben vor; es iſt ein fortwährendes Hin- und Herlaufen. Heute früh ſagte ſie zu mir: Alle, die zu mir wollen, fragen Sie: Kommen Sie von St. De⸗ nis? Die, welche antworten: „ja, ein Viertel auf zwei Uhr,“ laſſen Sie hinaufgehen, Andere nicht.“
„Das klingt ja wie Parole,“ ſagte Rudolph.
„Allerdings, und deshalb habe ich auch bei mir gedacht: bei der Mutter Burette geht etwas vor. Ueberdies iſt der kleine Lahme, ein böſer Bube, den der Herr Cäſar Bradamanti im Dienſt hat, dieſe Nacht um zwei Uhr mit einer alten einängigen Frau zurückgekommen, welche man die Eule nennt. Sie blieb bis vier Uhr bei der Mutter Burette, und ſo lange wartete der Fiacre vor dem Hauſe. Woher kam die Einäugige? Was wollte ſie zu ſo ungewöhnlicher Stunde? Das ſind zwei Fragen, die ich mir ſtellte, ohne ſie beantworten zu können,“ ſetzte Pipelet gravitätiſch hinzu.
„Die Frau, welche Sie die Eule nennen, fuhr um vier Uhr früh im Fiaere wieder fort?“ fragte Rudolph.

33
„Ja, aber ſie kommt wahrſcheinlich wieder, denn die Mutter Burette ſagte mir, die Einäugige dürfe ich auch ohne die Parvle zu ihr laſſen.“
Rudolph glaubte nicht ohne Grund, daß die Eule mit einer neuen Uebelthat umgehe, ahnte aber durchaus nicht, in wie hohem Grade dieſes neue Complott ihn berührte.
„Wir ſind alſo einig, lieber Pipelet; vergeſſen Sie nicht, was ich Ihnen wegen Morels anempfohlen habe, und bitten Sie auch Ihre Frau, für ſie ein gutes Eſſen von dem beſten Reſtau⸗ rateur in der Nähe zu holen.“
„Bleiben Sie ohne Sorge,“ ſagte Pipelet, „ſobald meine Frau zurück iſt, werde ich auf die Mairie, in die Kirche und zu dem Reſtaurateur gehen, — in die Kirche wegen der Leiche, zu dem Reſtaurateur wegen der Lebenden,“ ſetzte Pipelet philoſophiſch und poetiſch hinzu. „Es iſt ſo gut wie geſchehen.“
An der Hausthür trafen Rudolph und die Lachtaube mit Ana⸗ ſtaſia zuſammen, die mit einem ſchweren Korbe von dem Markte zurückfam.
„Sieh! ſieh!“ rief die Frau aus, indem ſie Nachbar und Nachbarin mit einem lächelnden bedeutungsvollen Ausdruck an⸗ ſah; „ſchon Arm in Arm! Es macht ſich geſchwind. Freilich, die
Jugend vergeht, — zu einem hübſchen Mädchen gehört ein hüb⸗ ſcher junger Burſch. — Es geht nichts über die Liebe!“ Und die
Alte verſchwand im Dunkel der Hausflur, wo ſie rief:
„Alfred! Deine Alte kommt!“
Rudolph bot dem Mädchen den Arm und ging mit ihr aus dem Hauſe hinaus.
5 2 3 5 5 4 Die Geheimniſſe von Paris. 1v. 3

LXX.
Das Vudget der Lachtaube.
3 uf den Schnee, der in der Nacht gefallen, war eine em⸗ pfindliche Kälte gefolgt und das gewöhnlich ſchmutzige Straßen⸗ pflaſter faſt ganz trocken geworden. Rudolph und ſeine Begleite⸗ rin gingen nach dem großen und ſeltſamen Bazar zu, den man „den Temple“ nennt. Das Mädchen hing ſich ohne Ziererei an den Arm Rudolphs, als wären ſie längſt ſchon mit einander völ⸗ lig vertraut geweſen.
„Die Frau Pipelet führt doch drollige Reden!“ ſagte das Mäd⸗ chen zu Rudolph. „Sie hat meiner Meinung nach vollkommen Recht, ſchöne
Nachbarin.“
„Worin, Herr Nachbar?“ Sie ſagte: die Ingend vergeht, — und es geht nichts über die Liebe,“ „Nun?“ „Das iſt meine Meinung auch.“ „Wie ſo?“
V

35
„Ich möchte meine Jugend bei Ihnen verbringen und aus⸗ rufen können: es geht doch nichts über die Liebe!“
„Sie machen nicht viele Umſtände.“
„Wir ſind ja Nachbarn.“
„Freilich, wenn wir nicht Nachbarn wären, würde ich mit Ihnen nicht ausgehen.“
„Ich darf alſo hoffen —?“
„Was?“
„Daß Sie mich lieben werden?“
„Ich liebe Sie ſchon jetzt.“
Wahrhaftig?“
„Das iſt ganz einfach. Sie ſind gutmüthig, Sie ſind heiter und thun, ob Sie gleich ſelbſt arm ſind, für die armen Morels Alles, was Sie können, indem ſie reiche Leute für die Unglückli⸗ chen gewinnen; Sie haben ein Geſicht, das mir gefällt, und eine hübſche Figur, was immer angenehm und für mich ſchmeichelhaft iſt, wenn ich an Ihrem Arme gehe. Das ſind, hoffe ich, Gründe genug, warum ich Sie liebe —“
Dann lachte ſie laut und ſetzte hinzu:
„Sehen Sie dort die dicke Frau mit den alten Pelzſchuhen.“
„Ich ſehe lieber Sie an, ſchöne Nachbarin, und freue mich, daß Sie mich ſchon lieben.“
„Ich ſage es Ihnen, wie es iſt. — Wenn Sie mir nicht ge⸗ fielen, würde ich es Ihnen ebenfalls ſagen. Ich kann mir den Vorwurf nicht machen, Jemanden hintergangen zu haben oder ko⸗ kett geweſen zu ſein; wenn Jemand mir gefällt, ſo ſage ich es —“
Sie blieb jetzt vor einem Laden ſtehen und ſagte:
„Sehen Sie die ſchöne Uhr und die beiden prächtigen Vaſen. — Ich habe mir ſchon drei Livres und zehn Sous erſpart, um

36 mir ſolche Vaſen zu kaufen. Nach fünf bis ſechs Jahren werde ich ſoweit ſein —“ „Sie ſparen ſich Geld, Nachbarin, und verdienen — Täglich wenigſtens dreißig Sous, bisweilen vierzig; aber ich dhne nur dreißig, das iſt klüger, darnach richte ich meine Ausgaben ein,“ ſagte das Mädchen mit einer ſo wichtigen Miene, als hätte es ſich um das finanzielle Gleichgewicht eines ungeheuern
.
Budgets gehandelt. — „Wie können Sie aber mit dreißig Svus täglich leben?
Das iſt bald ausgerechnet. — Soll ich es Ihnen vorrech⸗ uin? Sie ſehen aus wie ein Verſchwender und können ſich an
2
mir ein Beiſpiel nehmen.“
„Laſſen Sie hören.“ 2 we dreißig Sous täglich machen monatlich 45 Franes,
nicht wähbt ²
Ja .
Davon brauche ich 12 Franes für Miethe und 23 für das Eſſen —“
Dreiundzwanzig Franes für das Eſſen!“
Gewiß, und es iſt allerdings eine große Summe. — Ich
verſage mir auch nichts, aber das Futter für meine Vögel iſt dabei.“
„Das ändert die Sache freilich. Laſſen Sie mich aber hören, wie Sie ſich jeden Tag einrichten
„Ich brauche ein Pfund Brod, das koſtet vier Sous; für zwei Sous Milch, macht ſechs; für vier Sous Hülfenfrüchte im Winter und Obſt und Salat im Sommer, — den Salat habe ich ſehr gern, weil er wie die Hülſenfrüchte leicht zuzurichten iſt und die Hände nicht beſchmutzt; da haben wir ſchon zehn Sous; für drei Sous
—
—,—

—
—
Butter oder Oel und Eſſig, macht dreizehn; eine Fuhre ſchönes klares Waſſer, das iſt mein Lurus, — zuſammen funfzehn Sous. Dazu rechnen Sie die Woche über für zwei oder drei Sous Fut⸗ ter für meine Vögel, die gewöhnlich auch etwas Brodkrume und Milch erhalten, und ſo kommen wir auf zwei bis dreiundzwanzig Francs monatlich, nicht wahr?“
„Fleiſch eſſen Sie niemals?“
„Fleiſch? Davon koſtet das Pfund zehn Sous; wie könnte ich daran denken? Und dann müßte lange gekocht werden. Mein Lieblingsgericht, das nicht viel Mühe macht und das ich ganz vortrefflich bereite, iſt —“
„Nun?“
„Ich lege ſchöne Kartoffeln auf meinen Ofen; ſind ſie ge⸗ braten, ſo zerdrücke ich ſie, thue etwas Butter und M ilch nebſt Salz dazu, und das giebt ein Göttereſſen. — Wenn Sie recht ar⸗ tig ſind, werde ich Sie einmal dazu zu Gaſte laden —“
„Von Ihren ſchönen Händen zubereitet, muß es köſtlich ſchmek⸗ ken. — Aber rechnen Sie weiter, Nachbarin. Wir haben ſchon dreiundzwanzig Franes für Eſſen, 12 Franes für Miethe, das macht 35 Francs des Monats.“
„Von den 45 bis 50 Franes, die ich verdiene, bleiben mir noch 10 bis 15 zu meinem Holz und Oel im Winter, zu Seife ꝛc. übrig; bis auf das Bettzeng waſche ich Alles ſelbſt; eine Feinwä⸗ ſcherin würde mich zu viel koſten, und ich plätte auch ſehr gut. In den fünf Wintermonaten verbrenne ich anderthalb Klaftern Holz und brauche in meine Lampe täglich für vier bis fünf Sous Oel, — ich deborf alſo jährlich für Heizung und Licht etwa 80 Francs.“

38 „So daß Ihnen alſo nur etwa 100 Francs zur Kleidung übrig bleiben?“ „Und davon habe ich meine 3 Franes 10 Spus erſpart.“ „Aber Ihre Kleider, Ihre Schuhe, das ſchöne Häubchen da?“ „Die Häubchen ſetze ich nur auf, wenn ich ausgehe, ſie hal⸗ ten alſo lange aus; im Hauſe begnüge ich mich mit meinem Haar. Die Kleider und Schuhe kaufe ich im Temple.“ „Ach ja, der glückſelige Temple! Sie finden da —?“
„Vortreffliche, ſehr ſchöne Kleider. — Die vornehmen Da⸗
men geben ihre alten Kleidungsſtücke ihren Kammermädchen. — Ich nenne ſie alt, ſie ſind aber einen oder zwei Monate im Wa⸗ und die Kammermädchen verkaufen ſie hier im Temple äußerſt billig. — Da trage ich ein Kleid von ſehr ſchönem braunen Merinos, das ich für 15 Franes erhalten habe; es hatte vielleicht 60 gekoſtet und war kaum getragen ich habe es für mich zurecht gemacht, und es ſteht mir gewiß recht gut.“
„Ich ſehe nun ein, daß ſie mit Hülfe des Temples mit 100 Franes für Kleidungsſtücke auskommen können.“
„Nicht wahr? Man hat da allerliebſte Sommerkleider für 5 bis 6 Franes, Stiefelchen wie die da, welche ich trage, faſt neu, für 2 und 3 Francs. Sollte man nicht ſagen, ſie wären mir angemeſſen worden?“ ſagte das Mädchen, indem ſie ſtehen blieb und die Spitze ihres hubſchen Fußes zeigte.
„Der Fuß iſt reizend, und Sie ſinden gewiß ſelten Schuhe, die Ihnen paſſen, Sie müßten denn ſagen, man verkaufe im Temple auch Kinderſchuhe.“
„Sie ſind ein Schmeichler, Herr Nachbar, aber Sie werden geſtehen miſſen, daß ein Mädchen, das allein iſt und auf Ord⸗ nung hält, mit dreißig Sous täglich recht wohl auskommen kann.
gen getragen worden,
„

39
Die 450 Franes, die ich aus dem Gefängniſſe mitgebracht habe, waren mir freilich eine große Hülfe. — Wenn man ſah, daß ich meine eigenen Meubles hatte, faßte man Vertrauen und gab mir Arbeit ins Haus; lange dauerte es freilich, ehe ich Arbeit fand; zum Glück konnte ich auch ohne Arbeit drei Monate leben —“
„Wiſſen Sie, ſchöne Nachbarin, daß Sie recht verſtändig ſprechen?“
„Wenn man allein in der Welt ſteht und Niemandem etwas verdanken will, muß man ſich einrichten.“
„Sie haben ſich ſehr hübſch eingerichtet.“
„Nicht wahr? Und ich verſage mir nichts, ich zahle ſelbſt höhere Miethe als andere meines Standes; ich halte mir Vögel, im Sommer ſtehen immer zwei Vaſen mit Blumen auf meinem Kamine, ungerechnet die Blumentöpfe im Fenſter. Dennoch hatte ich mir, wie geſagt, 3 Franes 10 Sous erſpart, um mir ſpäter einmal ſchöne Vaſen auf meinen Kamin zu kaufen.“
„Was iſt aus dem Gelde geworden?“
„Als ich in der letzten Zeit die armen Morels in ſo trauri⸗ ger Lage ſah, dachte ich: es taugt nicht, drei Frankenſtücke mü⸗ ßig daliegen zu haben, wenn ehrliche Leute in der Nähe verhun⸗ gern, und ich lieh Morels das Geld. — Wenn ich ſage, ich lieh es ihnen, ſo that ich dies nur, um ſie nicht zu kränken, denn ich habe es ihnen herzlich gern geſchenkt.“
„Sie werden Ihnen das Geld wieder erſtatten, da ſie jetzt in beſſere Umſtände gekommen ſind.“
„Ich werde es auch nicht ausſchlagen, denn es giebt doch ei⸗ nen Anfang zu den Vaſen, die ich mir ſo ſehr wünſche.“
„Sie ſollten doch aber auch ein wenig an die Zuknnft den⸗ ken —“

40
„An die Zukunft?“
„Wenn Sie z. B. krank würden —“
„Ich — krank““
Und das Mädchen lachte, lachte ſo laut, daß ein dicker Mann, der vor ihnen ging und einen Hund unter dem Arme trug, ſich um⸗ drehte, weil er glaubte, man lache über ihn.
Das Mädchen lachte noch immer und machte dem Manne dabei mit ſchalkhafter Miene ein Knirchen, ſo daß Rudolph ſelbſt lachen mußte.
Der Dicke ſetzte ſeinen Weg brummend fort.
„Sie ſind ein Tollköpfchen, Nachbarin,“ jagte Rudolph, der ſeine ernſte Miene wieder annahm.
„Daran ſind Sie mit Schuld —“
Sch
„Ja, Sie reden ſo albern —“
„Weil ich ſage, Sie könnten einmal krank werden?“
„Ich — krank!“
Und ſie lachte von Neuem. 8
„Warum aber nicht?“
„Sehe ich ſo aus?“
„Ich habe nie ein friſcheres, blühenderes Geſicht geſehen.“
„Nun alſo, warum ſoll ich krank werden?“
„Iſt das ſo unmöglich?“
„Mit achtzehn Jahren, bei dem Leben, das ich führe, iſt es allerdings nicht möglich. — Ich ſtehe im Winter wie im Som⸗ mer um fünf Uhr auf und lege mich um zehn oder elf Uhr nieder; ich eſſe nach meinem Appetite, der nicht groß iſt, friere nicht, ar⸗ beite den ganzen Tag, ſinge wie eine Lerche, ſchlafe wie ein Mur⸗ melthier und bin leichten, zufriedenen Herzens; ich habe die Gewiß⸗

41
heit, daß mir es nie an Arbeit fehlt, warum alſo ſollte ich krank werden? Das wäre zu drollig.“
Und ſie lachte nochmals.
Rudolph, dem dieſes blinde glückliche Vertrauen auf die Zu⸗ kunft auffiel, machte ſich Vorwürfe, daſſelbe geſtört zu haben, dachte aber mit Schrecken daran, daß eine Krankheit von einigen Wochen dieſe friedliche heitere Eriſtenz vernichten könnte.
Dieſer hohe Glaube des Mädchens an ihren Muth und an ihre achtzehn Jahre, ihre einzigen Güter, kam Rudolph höchſt ach⸗ tungswerth und heilig vor.
Von Seiten des Mädchens war es keineswegs blos Sorglo⸗ ſigkeit, ſondern ein inſtinctmäßiger Glaube an die göttliche Gerech⸗ tigkeit und Liebe, die ein arbeitſames Geſchöpf, ein armes Mäd⸗ chen nicht verlaſſen könnte, deren Unrecht nur darin beſtand, daß ſie auf ihre Jugend und auf ihre Geſundheit baute. — Sorgen die Vögel im Frühlinge, wenn ſie heiter und ſingend über die Blumen hinſchweifen oder durch die laue blaue Luft fliegen, für den düſtern Winter?
„Sie wünſchen ſich alſo nichts?“ fragte Rudolph ſeine Be⸗ gleiterin.
„Nein.“
„Durchaus nichts?“
„Nein, außer dem Aufſatz auf meinem Kamine nichts, und den werde ich erhalten: wann? das weiß ich nicht, aber ich habe mir es in den Kopf geſetzt, ihn zu erhalten, und es wird geſche⸗ hen, ſollte ich auch länger in der Nacht arbeiten.
„Außer dieſem Kaminaufſatze —?“
„Wünſche ich nichts, aber erſt ſeit heute.“
„Warum?“

„Weil ich mir noch vorgeſtern einen Nachbar wünſchte, der mir gefiele; damit ich mit ihm, wie ich es immer gethan habe, gute Nachbarſchaft halten, ihm kleine Gefälligkeiten erweiſen und andere von ihm erwarten könnte —“
„Darüber ſind wir ſchon einig, liebe Nachbarin; Sie ſorgen für meine Wäſche, ich bohne Ihr Stübchen, ungerechnet daß Sie mich früh wecken —“
„Und Sie meinen, dies ſei Alles?“
„Was noch?“
„Müſſen Sie mich nicht Sonntags an die Barrieren und auf die Boulevards führen? Nur an dieſem Tage kann ich mir eine Erholung erlauben —“
„Ja, im Sommer gehen wir auf das Land.“
„Nein, das Land haſſe ich; ich liebe nur Paris. Mitunter habe ich jedoch aus Gefälligkeit einige Partien nach St. Ger⸗ main mit einer Freundin aus dem Gefängniſſe gemacht, welche die Nachtigall hieß, weil ſie immer ſang; ſie war ein gutes Mädchen!“
„Was iſt aus ihr geworden?“
„Das weiß ich nicht; ſie gab ihr Geld, das ſie aus dem Ge⸗ fängniſſe mitbekam, aus, ohne gerade, wie es ſchien, viel Freude daran zu haben; ſie war immer traurig, aber ſanft und freundlich. — Als wir mit einander ausgingen, hatte ich noch keine Arbeit; ſobald ich Arbeit erhielt, blieb ich immer zu Hauſe; ich habe ihr
meine Adreſſe gegeben, ſie hat mich aber nicht beſucht; wahr⸗ ſcheinlich arbeitet ſie auch fleißig. — Ich wollte alſo ſagen, daß
ich Paris vor Allem und über Alles liebe. Wenn es Ihnen mög⸗ lich iſt, ſo führen Sie mich zum Diner bei einem Reſtaurateur,
bisweilen in das Theater; haben Sie kein Geld dazu, ſo beſehen

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wir die Kaufmannsläden in den ſchönen Paſſagen, das macht mir faſt eben ſo große Freude. — Aber fürchten Sie nichts, ich werde Ihnen bei dieſen kleinen Partien Ehre machen. Sie werden ſe⸗ hen, wie gut mir mein dunkelblaues Levantinekleid ſteht, das ich nur Sonntags anziehe! Dazu habe ich ein niedliches Häubchen mit Spitzengarnirung und Hrangeſchleifen, Stiefelchen von Satin turec, die ich mir habe machen laſſen, und einen prächtigen Shawl von Bourre de Soie, der ganz wie Caſchemir ausſieht. Sehen Sie, Herr Nachbar, die Vorübergehenden werden ſich mehr als einmal nach uns umdrehen, und die Herren werden ſagen: „Die Kleine iſt niedlich, auf Ehre!“ Und die Damen werden ſagen: „Der große ſchlanke junge Mann iſt ſehr gut gewachſen; er hat etwas Ungewöhnliches in ſeinem Geſichte, und der kleine Schnurr⸗ bart ſteht ihm ſehr gut.“ Ich werde ganz der Meinung dieſer Damen ſein, denn ich liebe die Schnurrbärte ſehr. Herr Germain trug leider keinen; Herr Cabrion hatte zwar einen, aber er ſah roth aus, wie der dicke Backenbart und Kinnbart, und dieſe gro⸗ ßen Bärte kann ich nicht leiden. Dann ſpielte er auch zu ſehr den Gamin auf den Straßen und peinigte den armen Pipelet über die Maßen. Herr Giraudeau (mein Nachbar vor Herrn Ca⸗ brion) war ſonſt ein recht hübſcher Mann, aber er ſchielte. Im Anfange war mir das ſehr zuwider, weil er immer Jemanden neben mir anzuſehen ſchien, und wenn ich nicht daran dachte, vrehte ich mich um, um zu ſehen, wer —“
Und ſie lachte wieder.
Rudolph hörte dieſes Geſchwätz neugierig an und fragte ſich zum dritten Male, was er von der Tugend ſeiner Nachbarin denken ſolle.
Bald brachten ihn grade die freien Ausdrücke des Mädchens

und der ſtarke Riegel an der Thür auf den Glauben, ſie liebe ihre Nachbarn als Brüder, als Cameraden, und die Frau Pipelet habe ſie verläumdet; bald lachte er aber wieder über ſeine Ungläubig⸗ keit, wenn er bedachte, wie unwahrſcheinlich es ſei, daß ein ſo jun⸗ ges, ſo hübſches, ſo ſich ſelbſt überlaſſenes Mädchen der Verfüh⸗ rung der Herren Giraudeau, Cabrion und Germain entgangen; dann erweckten wieder die Offenheit und die originelle Vertrau⸗ lichkeit des Mädchens Zweifel in ihm.
„Sie machen mir große Freude, ſchöne Nachbarin, indem Sie ſo über meine Sonntage verfügen,“ entgegnete Rudolph; „wir wollen prächtige Partien mit einander machen —“
„Aber, Herr Verſchwender, die Ausgaben beſorge ich, das ſage ich Ihnen im voraus. Im Sommer können wir ſehr gut, ſehr gut für drei Franes eſſen; dazu ein halbes Dutzend Contre⸗ tänze oder Walzer und einige Ritte auf den hölzernen Pferden, — ich reite für mein Leben gern! — das macht hundert Sous, nicht mehr und nicht weniger. Walzen Sie?“
„Sehr gut.“
„Vortrefflich! Herr Cabrion trat mich immer auf die Füße, und dann warf er zum Spaße Knallerbſen an den Boden, ſo daß man ihn endlich gar nicht mehr dulden wollte.“
Lachtaube lachte wieder.
„Hierüber können Sie ruhig ſein, ich werfe keine Knallerbſen aus. Aber was beginnen wir im Winter?“
„Im Winter eſſen wir, weil man da weniger Hunger hat, vortrefflich für vierzig Sous, und es bleiben uns drei Francs für das Theater übrig; über hundert Sous dürfen Sie durchaus nicht ausgeben; es iſt dies ſchon ſehr theuer; aber wenn Sie allein wä⸗ ren, würden Sie wenigſtens eben ſo viel ausgeben beim Billard, un⸗

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ter ſchlechten Menſchen, die abſcheulich nach Tabak riechen. Iſt es da nicht viel beſſer, Sie verbringen den Tag vergnügt mit ei⸗ ner guten Freundin, die Ihnen dafür andere Ausgaben erſparen kann, indem ſie Ihnen die Cravatten ausbeſſert u. dergl.?“
„Ich kann dabei offenbar nur gewinnen, ſchöne Nachbarin. — Wenn mir aber meine Freunde begegnen, indem ich mit meiner hübſchen Freundin am Arme ſpazieren gehe?“
„So werden ſie ſagen: der Rudolph ſcheint ſich recht wohl zu befinden.“
„Kennen Sie meinen Namen?“
„Als ich erfuhr, daß das Zimmer vermiethet ſei, fragte ich, an wen?“
„Meine Freunde werden ſagen, der Rudolph ſcheint ſehr glück⸗ lich zu ſein, und ſie werden mich beneiden.“
„Deſto beſſer.“
„Sie werden mich für glücklich halten —“
„Noch beſſer, noch heſſer!“
„Und wenn ich das nicht bin, obgleich ich es zu ſein ſcheine?“
„Was ſchadet das? Wenn man es uur glaubt; — mehr brauchen die Menſchen nicht.“
„Aber Ihr Ruf?“ „
Das Mädchen lachte laut auf.
„Der Ruf einer Griſette! Glaubt man denn an ein ſolches Wunder?“ entgegnete ſie. — „Hätte ich Vater oder Mutter, Bru⸗ der oder Schweſter, ſo würde ich ihretwegen darauf halten, aber ich ſtehe ganz allein, und es iſt alſo nur meine Sache —“
„Ich werde ſehr ungluͤcklich ſein.“
„Weshalb?“ „Weil man mich für glücklich halten wird, und ich Sie 6

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nur liebe, etwa wie Sie bei Papa Cretn das trockne Brod zur Vorleſung aus einem Kochbuche aßen.“
„Paperlapap! Sie werden ſich daran gewöhnen. Ich werde ſo freundlich, ſo erkenntlich ſein, daß Sie bei ſich denken werden —: nun es bleibt ſich doch am Ende gleich, ob ich den Sonntag mit ihr oder mit einem Freunde verbringe. Wenn Sie in der Woche den Abend frei haben, und es langweilt Sie nicht, ſo kommen Sie zu mir und benutzen meinen Ofen und meine Lampe mit; Sie holen Romane aus der Leihbibliothek und leſen mir vor. — Das iſt beſſer, als wenn Sie Ihr Geld in Billard verſpielten. Sind Sie dagegen bei Ihrem Prinzipal beſchäftigt, oder gehen Sie lieber in das Kaffeehaus, ſo ſagen Sie nur „Guten Abend!“ zu mir, wenn Sie zurcktommen und ich noch auf bin. Bin ich ſchon zu Bette gegangen, ſo rufe ich Ihnen am andern Morgen einen guten Morgen zu, um Sie zu wecken. Herr Germain, mein letzter Nachbar, brachte alle ſeine Abende ſo bei mir zu, und er klagte nicht darüber. Er hat mir den ganzen Walter Scott vor⸗ geleſen. Das war prächtig. Manchmal am Sonntage, wenn es ſchlechtes Wetter war, gingen wir nicht aus, er kaufte etwas ein, wir hielten eine koſtbare Mahlzeit in meinem Stübchen, und dann laſen wir. Das unterhielt mich faſt ebenſo wie das Theater. Ich verlange nicht viel, ſehen Sie, und thue Alles, was man will. Sie, Sie reden von Krankſein; — wenn Sie es einmal ſein würden —, ich bin eine wahre barmherzige Schweſter, fragen Sie nur Morels. — Sie kennen Ihr Glück noch gar nicht, Herr Ru⸗ dolph; es iſt ein wahres großes Lvos, mich zur Nachbarin zu haben.“
—
„Ich habe immer Glück gehabt. — Aber wo iſt Herr Ger⸗
main jetzt?“

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„In Paris, denke ich.“
„Sehen Sie ihn nicht mehr?“
„Er iſt nicht wieder zu mir gekommen, ſeit er das Haus ver⸗ laſſen hat.“
„Aber wo wohnt er? Was treibt er?“
„Warum dieſe Fragen, Herr Nachbar?“
„Weil ich eiferſüchtig auf ihn bin,“ antwortete Rudolph lächelnd, „und weil ich —“
„Eiferſuchtig!!“ rief das Mädchen aus und lachte. „Dazu iſt keine Urſache. Der arme junge Mann!“
„Im Ernſt, ſiebe Nachbarin, ich möchte ſehr gern wiſſen, wo ich Herrn Germain finden könnte; Sie kennen ſeine Wohnung, und Sie werden mich wohl nicht für fähig halten, das Geheimniß zu mißbrauchen, um das ich Sie bitte — ich ſchwöre es Ihnen in ſeinem eigenen Intereſſe —“
„Im Ernſt, Herr Nachbar, ich glaube, daß Sie Herrn Ger⸗ main alles Gute wünſchen, aber ich habe ihm das Verſprechen geben müſſen, ſeine Adreſſe Niemandem zu ſagen, und wenn ich ſie Ihnen nicht nenne, ſo können Sie daraus abnehmen, daß es mir unmöglich iſt. — Sie dürfen deshalb nicht bös werden. — Würden Sie es nicht auch gern ſehen, daß ich ſo handelte, wenn Sie mir ein Geheimniß anvertraut hätten —“
„Aber —“
„Ein für allemal, Herr Nachbar, reden Sie nicht wieder da⸗ von. Ich habe es verſprochen und werde es halten; was Sie auch ſagen mögen, ich werde immer daſſelbe antworten —“
Das Mädchen ſprach die letztern Worte ſo feſt und entſchloſ⸗ ſen, daß Rudolph zu ſeinem Bedauern einſah, er würde das, was er zu wiſſen wünſchte, von dem Mädchen vielleicht nicht erfahren.

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Es war ihm zuwider, die Liſt zu Hülfe zu rufen, um das Ver⸗ trauen des Mädchens zu erſchleichen; er wartete und ſetzte heiter hinzu:
„Sprechen wir alſo nicht mehr davon. — Sie halten die Geheimniſſe Anderer ſo feſt, daß ich mich nicht wundere, wenn von den Ihrigen gar nichts zu erfahren iſt.“
„Ich Geheimniſſe! Ich möchte wohl dergleichen haben; es muß unterhaltend ſein.“
„Sie hätten auch nicht einmal ein kleines Herzensgeheimniß?“
„Ein Herzensgeheimniß?“
„Nun — haben Sie niemals geliebt?“ fragte Rudolph, in⸗ dem er ſeine Begleiterin ſcharf anſah, um die Wahrheit zu er⸗ gründen.
„Wie! Niemals geliebt? — und Herr Giraudeau? Herr Ca⸗ brion? Herr Germain und Sie?“
„Sie haben alle nicht mehr geliebt als mich? nicht anders als mich?“
„Wahrhaftig nicht, vielleicht etwas weniger, denn an die Schielaugen Giraudeaus, an den rothen Bart und die Poſſen Ca⸗ brivns und an die Traurigkeit Germains mußte ich mich erſt ge⸗ wöhnen; der arme Germain war ſehr traurig! Sie dagegen ge⸗ fielen mir gleich —“
„Liebe Nachbarin, werden Sie nicht bös, — ich möchte als wahrer Freund mit Ihnen ſprechen —“
Reden Sie immer, — Sie ſind ſo gutmüthig, daß Sie ge⸗ wiß nicht das Herz haben, mir etwas zu ſagen, was mir wehthut.“
„Gewiß nicht. — Aber offen! — haben Sie nie einen Lieb⸗ haber gehabt?“

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„Liebhaber! Habe ich denn Zeit dazu?“
„Was hindert da die Zeit?“
„Was die Zeit hindert? Alles. Erſtlich würde ich eiferſüch⸗ tig ſein wie eine Tigerin, — und mich mit den ſchrecklichſten Ge⸗ danken quälen. — Verdiene ich ſo viel Geld, daß ich des Tages ein paar Stunden durch Jammer und Weinen verlieren kann? Und wenn man mich hinterginge, welche Thränen! welcher Gram! Das würde mich unendlich zurückbringen!“
„Es ſind ja nicht alle Liebhaber untreu, nicht alle preſſen ihren Geliebten Thränen aus.“
„Noch ſchlimmer wäre es, wenn er zu artig wäre. Könnte ich denn einen Augenblick ohne ihn leben? Und da er wahrſchein⸗ lich den ganzen Tag in ſeigem Bureau, in ſeiner Werkſtatt oder
in ſeinem Laden ſein müßte, ſo würde ich während ſeiner Abwe⸗
ſenheit einer armen Seele im Fegefeuer gleichen; ich würde mich mit
tauſend thörichten Gedanken plagen, mir einbilden, Andere liebten .
ihn und er ſei bei ihnen. Und Renn er mich verließe? — Be⸗ denken Sie! Ach ich weiß gar nicht, was alles mir widerfahren
könnte. So viel iſt gewiß, daß meine Arbeit darunter leiden
würde; und was ſollte dann aus mir werden? Ich kann kaum
jetzt, da ich ganz ruhig bin, Alles verdienen, was ich brauche, wenn ich zwölf bis funfzehn Stunden täglich arbeite. Wie könnte ich die Zeit wieder einbringen, wenn ich durch Jammern und Kla⸗ gen wöchentlich ein paar Tage einbüßte? NSie ſehen ſelbſt, es geht nicht. Und ich ſollte mich unter Jemändes Befehl ſtellen? Nein, nein, ich liebe meine Freiheit viel zu ſehr.“
„Ihre Freiheit?“
„Ja. Ich könnte als Directrice in das Geſchäft der Nähe⸗
Die Geheimniſſe von Paris. IV. 4

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rin eintreten, für welche ich arbeite, ich bekäme 400 Franes, freie Wohnung, Koſt —“
„Und Sie nehmen dies nicht an?“
„Nein, ich ſtände dann in Jemandes Lohn, ſtatt daß ich jetzt frei, wenn auch arm bin; ich verdanke Niemandem etwas, beſitze guten Muth, bin geſund und vergnügt und habe einen guten Nachbar; was brauche ich mehr?“ „
„Und Sie haben niemals an das Heirathen geducht?“
„An das Heirathen? Heirathen kann ich nur einen Mann, der eben ſo arm iſt wie ich. Sehen Sie doch die unglücklichen Morels; — dahin führt es. Hat man nur für ſich ſelbſt zu ſor⸗ gen, ſo zieht man ſich immer leichter aus der Verlegenheit.“
„Sie bauen ſich alſo niemals Luftſchlöſſer?“
„Doch, ich wünſche mir eine ſchöne Kamingarnitur. Was ſoll ich außer dieſer noch wünſchen?“
„Wenn Ihnen nun aber ein Verwandter ein kleines Vermögen hinterlaſſen hätte; z. B. 1200 Fres. Renten?“
„Das wäre vielleicht ein Gluͤck, vielleicht aber auch ein Unglück.“
„Ein Unglück?“
„Ich bin, ſo wie ich bin, glücklich; ich kenne das Leben, das ich führe, weiß aber nicht, welches ich führen würde, wenn ich reich wäre. Sehen Sie, Herr Nachbar, wenn ich den Tag über fleißig gearbeitet habe und mich Abends niederlege, mein Licht ausgelöſcht iſt und ich in dem Scheine der wenigen Kohlen in meinem Ofen mein niedliches Stübchen, meine Vorhänge, meine Commode, meine Stühle, meine Vögel, meine Uhr, meinen Tiſch mit der Arbeit darauf ſehe, und ich ſage mir: Alles das iſt

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mein, ich verdanke es nur mir, ſehen Sie, ſo wiegen mich ſüße Gedanken ſanft ein und ich ſchlafe ſtolz, aber immer zufrieden ein. Wenn ich mein Stübchen dem Gelde eines Verwandten verdankte, ſo würde mir es gewiß bei weitem nicht ſo viel Freude machen. — Doch da ſind wir am Temple; geſtehen Sie, daß es ein prächtiger Anblick iſt.“

LXXI.
Der Templr.
5 bgleich Rudolph die hohe Bewunderung bei dem Anblicke des Temples nicht theilte, ſo ſiel ihm doch das ſeltſame Ausſehen dieſes ungehenern Bazars auf.
In der Mitte der Rue du Temple unweit von einem Brun⸗ nen an der Ecke eines großen Platzes erblickt man ein unermeßli⸗ ches Parallelogramm von Holz mit einem Schieferdach.
Das iſt der Temple.
Links wird er von der Rue du petit Thyuars, rechts von der Rue percée begrenzt, und er ſtößt an ein großes kreisrundes Gebände, eine koloſſale Rotunde, um die eine Galerie mit Arkaden herumläuft.
Ein langer Gang, der das Parallelogramm in der Mitte und der Länge nach durchſchneidet, theilt es in zwei gleiche Hälf⸗ ten; dieſe ſind ihrerſeits in das Unendliche durch eine Menge klei⸗ ner Seiten⸗ und Quergäßchen getheilt, welche ſich in allen Rich⸗ tungen durchkreuzen und vor dem Regen durch das Dach des Ge⸗ bäudes geſchützt werden.
——— .—

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—= — —
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— ——
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Von dieſem Bazar iſt der Regel nach jede neue Waare aus⸗ geſchloſſen, aber das kleinſte Stückchen von irgend einem Zeuge, der geringſte Ueberreſt von Eiſen, Kupfer oder Stahl findet ſeinen Käufer und Verkäufer.
Es giebt hier Leute, die mit Tuchſtückchen von jeder Farbe, jeder Qualität und jedem Alter handeln, welche zum Ausbeſſern zerriſſener Kleidungsſtücke dienen können.
Es giebt Magazine, in denen man Berge von zerriſſenen, übergetretenen Schuhen und Stiefeln ſieht, von Dingen ohne Na⸗ men, ohne Form und Farbe, darunter hier und da wahrhaft foſ⸗ ſile Sohlen, einen Zoll dick, mit Nägeln beſchlägen wie eine Ge⸗ fängnißthür und hart wie der Huf eines Pferdes, wirkliche Stie⸗ felſtelette, von denen die Zeit alles übrige Zubehör abgenagt hat. Alles iſt vermodert, ſchimmelig, übelriechend, zerfreſſen, aber Alles wird gekauft, und es giebt Leute, die von dieſem Handel leben.
Es giebt Leute, welche ausſchließlich mit Schnüren, Franſen, Quaſten, Troddeln von Seide, Baumwolle und Zwirn handeln, die von alten abgedankten Vorhängen übrig geblieben find.
Andere treiben einen Handel mit Damenhüten. Dieſe Hüte kommen zu ihnen nur in den Beuteln und Taſchen von Trödle⸗ rinnen, nachdem ſie die ſeltſamſten Wanderungen gemacht, die ge⸗ waltſamſten Verwandlungen erlitten haben. Damit die Waaren nicht zu viel Platz einnehmen in einem Laden, der gewöhnlich nur ſo groß iſt wie ein Schrank, bricht man dieſe Hüte gewöhnlich doppelt zuſammen und ſchichtet ſie ſo übereinander, wie die Hä⸗ ringe. Erſcheint ein Käufer, ſo zieht man einige Hüte aus dem Haufen hervor; die Verkäuferin fährt mit den Händen in den Hut hinein, um ihm einige Form zu geben, biegt ihn über das Knie

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und hält dann das ſeltſame, phantaſtiſche Ding vor, das eine ent⸗ fernte Aehnlichkeit mit einem Hute hat.
Weiterhin unter der Firma „Gout du jour“ unter den Ar⸗ caden der Rotunde am Ende des breiten Ganges, der den Tem⸗ ple in zwei Hälften ſcheidet, hängen gleichſam wie Votivgaben Myriaden von Kleidungsſtücken in noch ſeltſamern Farben und Formen als die alten Frauenhüte. So findet man ſuchsrothe Fracks mit drei Reihen kupferner Knöpfe, wie auf den Huſaren⸗Dol⸗ mans, und mit einem kleinen Pelzkragen;
Ueberröcke, die anfangs flaſchengrün ausſahen, mit der Zeit aber bräunlich geworden, mit einem ſchwarzen Schnürchen eingefaßt und durch ein blau und gelb carrirtes Futter verjüngt worden ſind;
Fracks mit ſogenanntem Schwalbenſchwanz in Schwammfarbe, mit reichem Plüſchkragen und Knöpfen, die früher überſilbert wa⸗ ren, jetzt aber röthlich ſchimmern.
Man erblickt ferner braune polniſche Röcke mit Katzenpelz⸗
kragen, Schnüren und Borten von ſchwarzer Baumwolle; nicht weit davon Hausröcke, die künſtlich aus alten ueberziehröcken ge⸗ macht ſind, denen man die drei Kragen nahm und die man mit gedrucktem baumwollenen Zeuge fütterte. Eine Gürtelſchnnr, die aus einer alten wollenen Klingelſchnur gemacht wurde, ſoll dieſe eleganten Negligéröcke zuſammenhalten.
neber eine Menge mehr oder minder zweideutiger Livréen müſſen wir flüchtig hinweggehen, obgleich ſich hier und da auch ächte königliche und fürſtliche Livréen darunter befinden, die durch Revolutionen aller Art aus den Paläſten in die Rotunde des Tem⸗ ples gekommen ſind.
——

— —
——
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Dieſe Ausſtellungen alter Schuhe und Stiefeln, alter Hüte und alter lächerlicher Fracks und Röcke bilden die groteske Seite des Bazars, die Heimath der pretentiös herausgeputzten Lumpen; man muß aber auch geſtehen oder vielmehr anzeigen, daß dieſe großartige Anſtalt für die armen oder minder wohlhabenden Claſ⸗ ſen wirklich von großem Nutzen iſt. Hier kaufen ſie mit zwei bis drei Procent Rabatt faſt neue vortreffliche Kleidungsſtücke, deren
Entwerthung gleichſam nur in der Einbildung beruht.
Eine Seite des Tempels, welche für Bettzeuge beſtimmt iſt, war mit Haufen von Decken, Betttüchern, Matratzen und Kiſſen an⸗ gefüllt. Nicht weit davon lagen Teppiche, Vorhänge und Wirth⸗ ſchaftsgeräthe aller Art; weiterhin Kleidungsſtücke, Schuhe und Kopfbedeckungen aller Art und für jedes Alter. Dieſe im Allge⸗ meinen ſehr reinlichen Gegenſtände hatten durchaus kein abſtoßen⸗ des Aeußere.
Wer dieſen Bazar nicht beſucht hat, kann es nicht glauben, wie wenig Zeit und Geld dazu gehört, einen Karren mit allem dem anzufüllen, was zur vollſtändigen Einrichtung von zwei oder drei Familien nöthig iſt, die an Allem Mangel leiden.
Rudolph bemerkte mit einem gewiſſen Wohlgefallen, wie hei⸗ ter, eifrig unv zuvorkommend die Verkäufer, die vor ihren Läden ſtanden, die Vorübergehenden zum Kaufen aufforderten; ihr Be⸗ nehmen, in welchem ſich eine gewiſſe achtungsvolle Vertraulichkeit ausſprach, ſchien einer ganz andern Zeit anzugehören.
Rudolph führte ſeine Begleiterin, und kaum erſchien er in dem großen Gange, in welchem die Verkäufer von Bettzeng ſtan⸗ den, als er mit den lockendſten Anerbietungen verfolgt wurde.
„Treten Sie näher und beſehen Sie meine Matratzen; ſie ſind wie neu; ich will Ihnen einen Zipfel aufmachen, damit Sie

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ſehen, wonmit ſie geſtopft ſind. Alles weiß und weich wie Lamm⸗ wolle.“
„Schöne Dame, ich habe Betttücher von prächtiger Lein⸗ wand, die beſſer als neu ſind, weil ſie weich geworden ſind.“
„Schönes Pärchen, kaufen Sie dieſe Bettdecken von mir; ſie ſind weich, warm und leicht, als wären ſie von Eiderdunen. Sie ſind neu überzogen und kaum zwanzigmal gebraucht. Kommen Sie, junge Frau, und reden Sie Ihrem Manne zu. Wenden Sie mir Ihre Kundſchaft zu; Sie werden Ihre ganze Einrichtung wohlfeil bekommen und zufrieden ſein. Bei mir finden Sie Al⸗ les. — Ich hatte geſtern eine prächtige Gelegenheit, — Sie werden ſehen; treten Sie nur näher, das Anſehen koſtet nichts.“
„Schöne Nachbarin,“ ſagte Nudolph zu ſeiner Begleiterin, „dieſer gutmüthigen dicken Frau wollen wir den Vorzug geben. Sie hält uns für ein junges Ehepaar, und das ſchmeichelt mir; ich werde bei ihr kaufen.“
„Meinetwegen.“
Und ſie traten zu der Mutter Bouvard.
Nach einer Hochherzigkeit, die ſich vielleicht nirgends als in dem Temple findet, erhoben die Coneurrenten der Madame Bou⸗ vard kein Geſchrei über den Vorzug, den man derſelben ſchenkte. Eine Nachbarin ging ſogar ſo weit und ſagte:
„Das iſt recht, daß Sie bei ihr kaufen; ſie hat Familie und iſt die älteſte unter uns.“
Uebrigens läßt ſich nicht wohl ein freundlicheres, vffneres und gutmüthigeres Geſicht denken, als das der Mutter Bouvard war.
Da, meine ſchone Madame,“ ſagte ſie zur Lachtaube, die mehrere Gegenſtände mit Kennerblick muſterte, „hier iſt die Gele⸗
— „ —

—
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S
genheit, von der ich ſprach; zweimal vollſtändig überzuziehen, Alles wie neu. Wünſchen Sie vielleicht zufällig auch einen wohl⸗ feilen alten kleinen Secretair, ſo ſteht hier einer (Mutter Bou⸗ vard wies nach demſelben); gewöhnlich kaufe ich keine Meubles, aber die Leute, von denen ich alles habe, ſchienen in ſo großer Noth zu ſein! Gerade von dem alten Secretair ſchien ſich die gute Frau ſo ſchwer trennen zu können. Wahrſcheinlich war er ein Erbſtück.“
Bei dieſen Worten, und während die Trödlerin mit Lachtaube handelte, betrachtete Rudolph den Secretair aufmerkſamer.
Es war einer der alten Seeretaire von Roſenholz in faſt dreieckiger Form, die vorn mit einer Klappe geſchloſſen ſind, welche ſich herunterſchlagen läßt. In der Mitte dieſer mit verſchiedenfar⸗ bigen Hölzern ausgelegten Klappe erblickte Rudolph einen Na⸗ menszug von Ebenholz, ein M und R mit einer Grafenkrone dar⸗ über. Er vermuthete, daß der letzte Beſitzer dieſes Meubles ei⸗ ner hohen Claſſe der Geſellſchaft angehörte. Seine Neugierde verdoppelte ſich, und er muſterte den Secretair mit neuer Aufmerk⸗ ſamkeit, beſah einen Kaſten nach dem andern und bemerkte, daß der letzte wegen eines eingeklemmten Papieres ſich nicht herausziehen laſſen wollte. Endlich brachte er den Kaſten und das Papier doch heraus, und während ſeine Begleiterin mit der Mutter Bouvard fortwährend handelte, betrachtete er ſeinen Fund. Es war das vielfach eorrigirte Concept eines unvollendeten Briefes. Mit vieler Mühe las er, was folgt:
„Herr — „Glauben Sie mir, daß nur das fürchterlichſte Unglück nich „zu n Schritte zwingen kann, den ich bei Ihnen verſuchen will. „Nicht ein übelangebrachter Stolz veranlaßt meine Bedenklichkeiten,
—

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„ſondern der gänzliche Mangel eines Anſpruchs auf den Dienſt, „um den ich bitte. Der Anblick meiner Tochter, die gleich mir „in die äußerſte Noth geſunken iſt, zwingt mich aber, meine Be⸗ „denklichkeiten zu überwinden. Nur einige Worte über die Ur⸗ „ſache des Unglücks, unter dem ich leide.
„Nach dem Tode meines Mannes blieb mir ein Vermögen „von 300,000 Fres. übrig, die mein Bruder bei dem Notar Ja⸗ „cob Ferrand anlegte. Ich erhielt in Angers, wohin ich mich „mit meiner Tochter begeben hatte, die Zinſen von dieſer Summe
„durch die Vermittelung meines Bruders. Sie kennen das ent⸗
„ſetzliche Ereigniß, das ſeinem Leben ein Ende machte; unglückliche „geheime Speculationen hatten ihn, wie es ſcheint, ruinirt, und „er gab ſich vor acht Monaten ſelbſt den Tod. Ich erhielt bei „dieſem ungluckſeligen Ereigniſſe einige Zeilen voll Verzweiflung „von ihm. Wenn ich ſie läſe, ſagte er, würde er nicht mehr ſein. „Er ſchloß den Brief mit der Anzeige, daß er keine Urkunde über „die Summe beſitze, die er in meinem Namen bei dem Notar „Jacob Ferrand angelegt habe; derſelbe gebe niemals einen Em⸗ „pfangſchein, da er die Redlichkeit und Ehrenhaftigkeit ſelbſt ſei, „und es würde deshalb genügen, wenn ich zu ihm ginge, um die „Sache vollkommen in Ordnung zu bringen. Als ich wieder an „etwas anders denken konnte als an den ſchrecklichen Tod meines „Bruders, kam ich nach Paris, wo ich Niemanden kannte als
„Sie, und auch Sie nur mittelbar durch die Verbindungen, in
„denen Sie mit meinem Manne ſtanden. Ich habe bereits erwähnt, „die dem Notar Ferrand übergebene Summe bildete mein ganzes „Vermögen, und mein Bruder ſchickte mir jedes Halbjahr die fäl⸗ „lig gewordenen Zinſen. Seit der letzten Zahlung war bereits mehr

—
„als ein Jahr vergangen, und ich begab mich alſo zu dem Notar, „um ihn um Geld zu bitten, deſſen ich ſehr bedurfte.“
„Kaum hatte ich ihm meinen Namen genannt, als er ohne Ruck⸗ „ſicht auf meinen Schmerz meinen Bruder beſchuldigte, von ihm „2000 Fres. geliehen zu haben, die ihm nun verloren wären; und „er fügte hinzu, dieſer Selbſtmord ſei nicht nur ein Verbrechen vor
Gott und den Menſchen, ſondern uch eine Beraubung, deren Op⸗ fer er, der Notar, geworden.
„Dieſe Sprache empörte mich; die fleckenloſe Rechtlichkeit „meines Bruders war allgemein bekannt; zwar hatte er, ohne daß „ich und ſeine Freunde etwas davon wußten, ſein Vermögen in „gewagten Speculationen verloren, aber er war mit unbeflecktem „Rufe, von Allen betrauert, aus der Welt gegangen und hatte keine „Schulden hinterlaſſen, die ausgenommen, welche der Notar er⸗ „wähnte.
„Ich antwortete dem Herrn Ferrand, er möge ſogleich von „den 300,000 Fres., die er in den Händen habe, die 2000 Fres. „nehmen, welche mein Bruder ihm ſchuldig geblieben ſei. — Bei „dieſen Worten ſah er mich erſtaunt an und fragte mich, von wel⸗ „chen 300,000 Fres. ich ſpräche.
„Von denen, die Ihnen mein Bruder vor anderthalb Jahren „übergeben hat, und von denen Sie mir die Zinſen bisher durch „ſeine Vermittelung zukommen ließen, antwortete ich. —
„Der Notar zuckte die Achſeln, lächelte mitleidig, als wenn „meine Worte nicht ernſtlich gemeint ſein könnten, und antwortete,
„mein Bruder habe ihm nicht nur kein Geld übergeben, ſondern „vielmehr 2000 Fres. von ihm geliehen.
„Mein Entſetzen über dieſe Antwort vermag 5 Ihnen nicht
„zu ſchildern.“

„Was aber iſt denn aus dieſer Summe geworden? Wir, „meine Tochter und ich, haben keine andern Hulfsmittel; wenn uns „dieſes Geld verloren geht, bleibt uns nichts übrig als die tieſſte „Armuth. Was ſoll aus uns werden?“
„Das weiß ich nicht,“ antwortete der Notar kalt. „Wahr⸗ „ſcheinlich hat Ihr Bruder, ſtatt das Geld mir zu geben, wie er „Ihnen geſagt, es in den unglücklichen Speculationen verbraucht, „mit denen er ſich ganz im Geheimen beſchäftigte.
„Das iſt nicht wahr, das iſt niederträchtig!“ rief ich aus. „Mein Bruder war die Redlichkeit ſelbſt. Statt mich und meine „Tochter in die Armuth zu ſtürzen, würde er ſich vielmehr für „uns aufgeopfert haben. Er wollte ſich nie verheirathen, um ſein „Vermögen meinem Kinde zu hinterlaſſen.“
„Wollten Sie zu behaupten wagen, Madame, daß ich im „Stande ſei, mir anvertrautes Geld abzuläugnen?“ fragte mich „der Notar mit einem Unwillen, der ſo ehrenwerth und aufrichtig „zu ſein ſchien, daß ich antwortete:
„Das gewiß nicht, mein Herr; Ihr Ruf iſt bekannt; aber „ich kann auch meinem Bruder einen ſo entſetzlichen Mißbrauch des „Vertrauens nicht Schuld geben.“
„Welche Papiere haben Sie, nach denen Sie das Geld von „mir verlangen?“ fragte Herr Ferrand weiter.
„Keine. Vor anderthalb Jahren ſchrieb mir mein Bruder, „der die Güte hatte, meine Angelegenheiten zu beſorgen: „ich kann „das Geld ſehr gut zu 6 Pror. anlegen; ſchicke mir Deine Voll⸗ „macht, damit ich Deine Renten verkaufen kann; ich werde 300,000 „Fres., die ich voll mache, dem Notar Ferrand übergeben.“ Ich „ſandte meinem Bruder die Vollmacht, und wenige Tage darauf „zeigte er mir an, Sie hätten das Geld erhalten, gäben aber nie

„—
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„eine Beſcheinigung, und nach einem halben Jahre ſchickte er mir Zinſen.
„Sie beſitzen aber voch wenigſtens einige Briefe von ihm „über dieſen Gegenſtand?“
„Nein. Sie bezogen ſich nur auf Geſchäfte, und ich habe ſie „nicht aufbewahrt.“
„So kann ich leider nichts thun, Madame,“ antwortete mir „der Notar. „Wenn meine Rechtſchaffenheit nicht über jeden Ver⸗ „dacht erhaben wäre, ſo würde ich Ihnen ſagen: Die Gerichtshöfe „ſtehen Ihnen vffen; verklagen Sie mich; die Richter werden zwi⸗
„ſchen dem Worte eines ehrenhaften Mannes, der ſeit dreißig Jah⸗
„ren die Achtung der Guten genießt, und zwiſchen der Erklärung „eines Andern zu wählen haben, der ſich im Stillen durch die „thörichtſten Unternehmungen ruinirte und endlich keinen Ausweg „fand als den Selbſtmord. Ich würde Ihnen ſagen: verklagen „Sie mich, Madame, wenn Sie es wagen, und der Ruf Ihres Bru⸗ „ders wird mit Schmach belaſtet werden; aber ich glaube, Sie „werden ſich lieber in ein freilich ſehr großes Unglück ergeben, dem „ich ganz fremd bin.“
„Aber, mein Herr, ich bin Mutter. Wenn mir mein Vermö⸗ „gen entriſſen iſt, bleibt mir und meiner Tochter nichts als ein
„beſcheidenes Mobiliar. Haben wir dies verkauft, ſo erwartet uns „die ſchrecklichſte Armuth.“
„Sie ſind betrogen worden, dn 4 ein Unglück; aber ich dabei nichts thun,“ antwortete mir der Notar. „Noch ein⸗ „mal, Madame, Ihr Bruder hat Sie hintergangen. Wenn Sie „ſchwanken zwiſchen ſeiner Ausſage und der meinigen, ſo verkla⸗ „gen Sie mich; die Gerichtshöfe ſtehen Ihnen offen, und ſie wer⸗ „den das Urtel fällen.“

„Ich verließ den Notar mit dem Tode im Herzen. Was „konnte ich in meiner Noth thun? Da ich keine Papiere beſaß, um „meine Forderung zu beweiſen; da ich von der ſtrengen Rechtlich⸗ „keit meines Bruders überzeugt, aber durch die Verſicherung des „Notars zweifelhaft geworden war; da ich Niemanden hatte, an den „ich mich um Rath wenden konnte (Sie waren damals verreiſt); „da ich wohl wußte, daß ohne Geld von Advokaten kein Rath zu „erhalten iſt und das Wenige zu behalten wünſchte, was ich noch „beſaß: ſo wagte ich nicht, einen ſolchen Prozeß zu beginnen. „Damals —“
Hier endigte dieſes Briefconcept, denn die noch folgenden we⸗ nigen Zeilen waren ſo durchſtrichen, daß ſie nicht entziffert werden konnten. Ganz unten in einer Ecke des Papiers las Rudolph jedoch:
„An die Frau Herzogin von Lurenay zu ſchreiben.“
Rudolph verſank nach dem Leſen dieſes Brieffragmentes in tiefes Nachdenken.
Obgleich die neue Niederträchtigkeit, deren Jacob Ferrand be⸗
ſchuldigt zu werden ſchien, nicht bewieſen war, ſo hatte der Mann
ſich doch gegen den unglucklichen Morel ſo unbarmherzig, gegen Louiſen ſo niederträchtig gezeigt, daß die Ablängnung eines Geld⸗ depoſitums, die eine gewiſſe Strafloſigkeit ſchützte, bei einem ſol⸗ chen Elenden kaum Verwunderung erregen konnte.
Jene Mutter, welche das auf ſo ſeltſame Weiſe verſchwun⸗ dene Vermögen in Anſpruch nahm, war ohne Zweifel an Wohl⸗ ſtand gewöhnt. In welcher Lage mußte ſich die Unglückliche mit ihrer Tochter befinden, da ſie plötzlich verarmt waren, wie der Brief ſagte, Niemanden in Paris kannten und wahrſcheinlich von
Allem entblößt waren.
—

63
Rudolph hatte, wie man weiß, der Frau von Harville einige Intriguen verſprochen, indem er ihr auf das Geradewohl hin und um ihre Gedanken zu beſchäftigen, eine Rolle bei einer guten That verhieß, weil er überzeugt war, daß er leicht irgend ein Un⸗ glück ausfindig machen könnte, das der Linderung bedürfe.
Er glaubte jetzt, der Zufall führe ihn auf die Spur eines edlen Unglücks, das wohl das Herz und die Phantaſie der Frau von Harville zu beſchäftigen geeignet ſei.
Der Brief, deſſen Entwurf er in der Hand hielt und S ohne Zweifel an die Perſon nicht abgeſchickt worden war, deren Hülfe man in Anſpruch nahm, verrieth einen ſtolzen, gefaßten Charakter, den das Anerbieten eines Almoſens ohne Zweifel empört hätte. Welche Vorſicht, welche Umwege, welche Liſt waren demnach hier aufzubieten, um die Quelle eines edelmüthigen Beiſtandes zu ver⸗ bergen oder die Annahme deſſelben zu bewirken! — Und dann, welche Gewandtheit gehörte dazu, ſich Eingang bei dieſer Frau zu verſchaffen, um beurtheilen zu können, ob ſie wirklich die Theil⸗ nahme verdiente, welche ſie einflößen zu müſſen ſchien! Rudolph erwartete hier eine Menge neuer merkwürdiger, rührender Erre⸗ gungen, welche die Frau von Harville ganz beſonders unterhal⸗ ten mußten, wie er es ihr verſprochen hatte. —
„Nun, Männchen,“ ſagte Lachtaube heiter zu Rudolph, „was ſteht denn auf dem Papierſtückchen, das Du ſo aufmerkſam lieſeſt?“
„Liebes Frauchen,“ antwortete Rudolph, „Du biſt ſehr neu⸗ gierig; ſpäter will ich Dir es erzählen. — Biſt Du mit Deinen Einkäufen zu Ende?“
„Ja, und unſere Schützlinge werden eine königliche Einrich⸗

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tung haben. Es handelt ſich nun nur noch um das Bezahlen. Madame Bonvard weiß zu Allem Rath, das muß man geſtehen —“
„Liebes Frauchen,“ entgegnete Rudolph, „ich habe da eine Idee! Wenn Du nun Kleider für Madame Morel und die Kin⸗ der ausſuchteſt, während ich bezahle? Ich geſtehe meine Unwiſſen⸗ heit in ſolchen Einkäufen. Du kannſt ſagen, man möge das Er⸗ kaufte hierher bringen, es iſt dann mit einem Male fortzuſchaffen und unſere armen Leute erhalten Alles auf einmal.“
„Du haſt immer Recht, Männchen. Warte nur ein we⸗ nig, ich werde nicht lange bleiben. Ich kenne zwei Frauen, bei denen ich für mich ſelbſt immer kaufe; bei ihnen werde ich Alles finden, was ich brauche.“
Das Mädchen ging fort, drehte ſich aber um, um zu ſagen:
„Madame Byuvard, ich vertraue Ihnen meinen Mann an; daß Sie ihn nicht zu verliebt anſehen!“ Dann lachte ſie und verſchwand raſch.

LXXMI.
Die Entdeckung.
ch muß geſtehen,“ fagte Mutter Bonvard zu Rudolph, als deſſen Begleiterin ſich entfernt hatte, „Sie haben eine vor⸗ treffliche Hausfrau. Sie weiß zu handeln! Und wie hübſch ſie iſt, roth und weiß, mit großen ſchönen ſchwarzen Augen und ſchwarzem Haar, — eine wahre Seltenheit!“
„Nicht wahr, ſie iſt hübſch, und ich bin ein glücklicher Mann, Madame Bouvard?“
„Sie ſind ſo glücklich, wie es Ihr Weibchen iſt, davvn bin ich überzengt.“
„Sie irren ſich nicht; aber ſagen Sie mir, wieviel bin ich Ihnen ſchuldig?“
„Ihr Frauchen hat auf 330 Fres. gehandelt. So wahr ein Gott im Himmel iſt, ich verdiene dabei nur 15 Fres., denn ich habe die Sachen nicht ſo gering bezahlt, wie ich ſie wohl hätte erlangen können, — ich hatte nicht den Muth, lange zu handeln; die Leute, welche ſie verkauften, ſchienen zu unglücklich und arm zu ſein.“
Die Geheimniſſe von Paris. WW. 3

66
„Wahrhaftig? Es ſind wohl dieſelben, von denen Sie dieſen alten Secretair da kauften?“
„Ja, mein Herr. Sehen Sie, das Herz bricht Einem, wenn man nur daran denkt. Denken Sie ſich, vorgeſtern kommt eine junge, noch ſchöne Dame hierher, die aber ſo blaß und hager iſt, daß man ſie nur mit Bedauern auſehen kann, — und wir ken⸗ nen das. Ob ſie gleich nett angezogen war, wie aus einem Ei geſchält, wie man zu ſagen pflegt, ſo ſah man doch ihrem alten ſchwarzen abgeſchabten Shawl, ihrem abgetragenen ſchwarzen Kleide und ihrem Strohhute im Januar die verſchämte Armuth an; ſie iſt gewiß eine vornehme Frau. Unter Erröthen fragte ſie mich, ob ich ihr zwei vollſtändige Betten und einen alten kleinen Secretair abkaufen wollte; ich antwortete, da ich verkaufe, müſſe ich wohl auch kaufen, und wenn mir die Sachen gefielen, würden wir wohl einig werden, ich würde zu ihr kommen und Alles be⸗ ſehen. Sie bat mich darauf, in ein Haus an der andern Seite der Boulevards auf dem Kai des Canals St. Martin zu kommen. Ich überließ meinen Laden meiner Nichte und folgte der Dame. Wir kamen in ein Haus armer Leute, wie man ſagt, in einem Hofe, und ſtiegen vier Treppen hinauf. Die Dame klopfte an, und ein junges Mädchen von etwa vierzehn Jahren öffnete. Sie trau⸗ erte wie die Dame und war auch ſehr blaß und hager, ſah aber trotzdem ſchön aus wie der Tag, ſo ſchön, daß ich entzückt ſtehen blieb.“
„Und das ſchöne junge Mädchen?“
„War die Tochter der Dame in Trauer. Trotz der Kälte hatte ſie nichts auf dem Leibe als ein dunnes Kleidchen von ſchwarzem Kattun mit weißen Pünktchen und einen ganz abge⸗ ſchablen kleinen ſchwarzen Shawl.“

67
„Die Wohnung war wohl auch ſehr armſelig?“
„Zwei recht reinliche, aber ganz kahle, eiskalte Zimmerchen mit einem Kamine, in dem man auch nicht ein Stäubchen Aſche ſah; wahrſcheinlich hatte ſeit langer Zeit kein Feuer darin ge⸗ brannt. Das ganze Mobiliar beſtand in zwei Betten, zwei Stüh⸗ len, einer Commode, einem alten Koffer und dem kleinen Seere⸗ tair; auf dem Koffer lag ein Packet in einem Tuche. Dieſes Packet war Alles, was der Mutter und Tochter übrig blieb, nach⸗ dem ſie ihr Mobiliar verkauft hatten. Der Hausbeſitzer wollte ſich ſtatt des ſchuldigen Miethzinſes, wie der Portier ſagte, mit den Bettſtellen, den Stithlen, dem Koffer und dem Tiſche begnü⸗ gen. Da bat mich die Dame, die Matratzen, die Betttücher, die Decken, die Vorhänge redlich zu tariren. Als ehrliche Frau kann ich verſichern, ob es gleich mein Gewerbe iſt, wohlfeil einzukaufen und theuer zu verkaufen, habe ich Alles ganz genau tarirt, als ich die Thränen in den Augen des jungen Mädchens ſah. Ich nahm ſogar, um den Leuten einen Gefallen zu thun, den kleinen Secretair da mit, ob ich gleich mit ſolchen Dingen mich nicht befaſſe —“
„Ich kaufe ihn, Madame Bouvard.“
„Deſto beſſer, mein ſchöner Herr; er würde mir ſonſt lange auf dem Halſe geblieben ſein. Ich hatte ihn nur mitgenommen, um der armen Dame gefällig zu ſein. Ich nannte ihr den Preis, den ich für ihre Sachen zahlen wollte, und glaubte, ſie würde handeln, mehr verlangen, aber da ſah ich wieder, daß die Dame nicht aus gewöhnlichem Stande iſt. Ich bot ihr ſo und ſo viel, und ſie ſagte: „Gut. Wir wollen wieder zu Ihnen gehen, und Sie geben mir das Geld, denn ich darf nicht wieder in das Haus
zurückkommen.“ Dann ſagte ſie zu ihrer Tochter, die auf dem 5 N

Koffer ſaß und weinte: „ Clara, nimm das Packet . . (Ich er⸗ innere mich genau des Namens; ſie nannte ſie Clara.) Das junge Mävchen ſtand auf, als ſie aber an den kleinen Secretair kam, fiel ſie vor ihm auf die Kniee und fing an zu ſchluchzen. „Mein Kind, faſſe Muth, wir ſind nicht allein,“ ſagte die Mutter halb⸗ laut zu ihr, aber ich hörte es doch. Sie können daraus abneh⸗ men, daß es arme, aber doch ſtolze Leute ſind. Als die Dame mir den Schlüſſel zu dem kleinen Serretair gab, ſah ich auch eine Thräne in ihren rothgeweinten Augen; es war, als blute ihr Herz, da ſie ſich von dem alten Meuble trennen ſollte, aber ſie gab ſich Mühe, vor fremden Leuten die Ruhe und Würde zu be⸗ haupten. Endlich meldete ſie dem Portier, der mit in das Zim⸗ mer gekommen war, ich würde das abholen laſſen, was der Haus⸗ beſitzer nicht behalte, und wir gingen wieder hierher. Das junge Mädchen hing ſich an den Arm ihrer Mutter und trug in der Hand das kleine Packet, welches Alles enthielt, was ſie noch be— ſaßen. Ich zählte ihnen das Geld hin, 315 Fres., und habe ſie nicht wiedergeſehen.“
„Wie hieß die Dame?“
„Das weiß ich nicht; die Dame hatte mir ihre Habſeligfeiten in Anweſenheit des Portiers verkauft, ich brauchte deshalb nach ihrem Namen nicht zu fragen; was ſie verkaufte, war gewiß ihr Eigenthum.“
„Wo wohnt ſie jetzt?“
„Das weiß ich auch nicht.“
„In ihrer frühern Wohnung kennt man ſie nahrſheinichet 4
„Nein, mein Gerr. Als ich wieder hinging, um meine Sa⸗ chen abzuholen, ſagte der Portier: es waren recht ruhige, recht
—

69
achtbare und recht arme Leute; wenn ihnen nur kein Unglück wi⸗ derfährt! Ob ſie gleich ganz ruhig ausſahen, ſo waren ſie im Her⸗ zen doch gewiß verzweifelt. — Wo werden ſie nun wohnen? fragte ich den Mann. — Das weiß ich wahrhaftig nicht, antwortete er mir; ſie ſind fortgegangen, ohne mir es zu ſagen, ob ſie gleich gewiß nicht wiederkommen.“
Die Hoffnung, welche Rudolph einen Augenblick gehegt hatte, ſchwand alſo. Wie ſollte er die beiden unglücklichen Frauen aus⸗ findig machen, da er keine Andeutung hatte als den Namen des jungen Mädchens, Clara, und das Bruchſtück jenes Briefes, das wir erwähnt haben und auf dem unten ſtand? „an die Herzogin von Lucenay zu ſchreiben.“
Die einzige Hoffnung, die Spur dieſer Unglücklichen wieder aufzufinden, beruhte demnach auf der Herzogin, die glücklicher Weiſe mit der Frau von Harville bekannt war.
„Da, machen Sie ſich bezahlt,“ ſagte Rudolph zu der Tröd⸗ lerin, indem er ein Fünfhundert-Franesbillet gab.
„Ich werde Ihnen herausgeben.“
„Wo werden wir einen Karren finden zur Fortſchaffung die⸗ ſer Sachen?“
„Wenn es nicht weit iſt, ſo genügt ein Handkarren, und hier in der Nähe iſt der Vater Jerome mit dem ſeinigen. Ihre Adreſſe, mein Herr?“
„Rue du Temple Nr. 17.“
„Rue du Temple Nr. 172 Ah, das Haus kenne ich.“
„Waren Sie in demſelben?“
„Mehrmals. Einmal habe ich Sachen von einer Frau ge⸗ kauft, die da wohnt und auf Pfänder leiht. — Sie treibt freilich

kein ſchönes Gewerbe, aber mich geht es nichts an; ſie verkauft, ich kaufe, und damit Punktum. — Ein andermal, vor etwa ſechs Wochen, war ich dort wegen des Mobiliars eines jungen Mannes, der im vierten Stock wohnte und auszog —“
„Herr Franz Germain vielleicht?“ fragte Rudolph.
„Richtig. Kennen Sie ihn?“
„O ſehr genau, leider hat er aber in der Rue du Temple ſeine neue Adreſſe nicht hinterlaſſen, und ich kann ihn nicht auf⸗ finden.“
„Wenn es weiter nichts iſt, da kann ich dienen.“
„Sie kennen ſeine Wohnung?“
„Richt genau, aber ich weiß, wo Sie ihn ſicher finden können.“
„Wo iſt das?“
„Bei dem Notar, bei welchem er arbeitet.“
„Bei einem Notar?“
„Ja, und der in der Rue du Sentier wohnt.“
„Herr Jacob Ferrand?“ fragte Rudolph.
„Er ſelbſt, ein außerordentlich frommer, wahrhaft heiliger Mann; er hat in ſeiner Erpedition ein Crueifir, als wäre ſie eine Sacriſtei.“
„Aber wie wiſſen Sie, daß Herr Germain bei dem Notar arbeitet?“
„Das iſt eine lange Geſchichte. Der junge Mann kam zu mir, um mir den Antrag zu machen, ihm ſein ganzes kleines Mobiliar im Ganzen abzukaufen. Ob es gleich meine Sache ei⸗ gentlich wieder nicht war, ſo nahm ich doch Alles und vereinzelte
es hier wieder; da dem jungen Herrn daran gelegen war, ſo
mochte ich es ihm nicht abſchlagen. Ich kaufte alſo ein Mobiliar,

71
gut; ich bezahlte es, auch gut. — Wahrſcheinlich war er auch mit mir zufrieden, denn nach vierzehn Tagen kam er wieder zu mir, um ein Bett bei mir zu kaufen. Ein kleiner Karren und ein Eckenſteher begleitete ihn; man packte Alles zuſammen, gut; aber als er mich bezahlen wollte, bemerkte er, daß er ſeine Börſe ver⸗ geſſen hatte. Er hatte ein ehrliches Geſicht, und ich ſagte alſo zu ihm: Nehmen Sie nur die Sachen mit, ich werde zu Ihnen kom⸗ men und mir das Geld holen. „ Sehr wohl,“ ſagte er; „aber ich bin nie zu Hauſe; kommen Sie morgen in die Rue du Sentier zu dem Notar Jacob Ferrand, wo ich arbeite; dort werde ich Sie bezahlen.“ Ich ging am andern Tage dahin und erhielt mein Geld; merkwürdig iſt es aber, daß er ſein Mohbiliar verkaufte und nach vierzehn Tagen ſich ein anderes anſchaffte.“
Rudolph glaubte den Grund dieſer Seltſamkeit zu errathen und errieth ihn: Germain wollte die Elenden, die ihn verfolgten, von ſeiner Spur ganz abbringen. Da er fürchtete, ſie könnten durch ſein Ausziehen ſeine neue Wohnung ausfindig machen, ſo hatte er, um dieſer Gefahr zu entgehen, vorgezogen, ſeine Meubles zu verkaufen und ſich dann andere zu kaufen.
Rudolph zitterte vor Freude, als er an das Glück der Ma⸗ dame Georges dachte, die endlich dieſen ſo lange und ſo vergeb⸗ lich geſuchten Sohn wiederſehen konnte.
Lachtaube kam bald lächelnd zurück.
„Wie ich es geſagt,“ rief ſie Rudolph zu, „ich habe mich nicht geirrt, wir werden 640 Fres. ausgeben; aber die Morels ſind nun auch fürſtlich eingerichtet. Nichts fehlt für die Wirth⸗ ſchaft der Familie, es iſt für Alles geſorgt, was ſie brauchen. Ich dachte, da man die Sache einmal in's Große treiben will,

7
.
Mann
Sacri arbeite mir,
Mobili gentlid es hie
mocht
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ſo ſei es darum. Und bei alle dem habe ich höchſtens drei Stunden eingebüßt; aber nun bezahlen Sie, Nachbar, bezahlen Sie ſchnell und laſſen Sie uns gehen. — Es iſt bald Mittag, und meine Nadel muß ſich nun raſch bewegen, um den verlorenen Vormittag wieder einzubringen.“
Rudolph bezahlte und verließ mit ſeiner Nachbarin den Temple.

LXXIIMI.
Die Erſcheinung.
8 S. dem Augenblick, als beide in die Hausflur ihres Han⸗
ſes hineintraten, wurden ſie von der Frau Pipelet faſt umgerannt, die außer ſich und weinend umherlief. Mein Gott!“ fragte das Mädchen, „was Frau Pipelet? Wohin wollen Sie ſo geſchwind?“ 1
„Ach, Sie ſind es, M ainſell Lachtaube!“ entgegnete Anaſta⸗ ſia; „Sie ſchickt mir der liebe Gott; kommen Sie, helfen Sie mir Alfred retten.“
„Was ſagen Sie?“
„Der arme liebe Mann iſt ohnmächtig geworden, daß ſich Gott erbarme! Laufen Sie, hylen Sie für zwei Sous Abſinth, — aber von dem ſtärkſten; — das iſt ſein Mittel, wenn er am Ma⸗ gen leidet; vielleicht hilft es ihm; thun Sie mir den Gefallen, gehen Sie, daß ich zu ihm zurückkehren kann. — 6 weiß nicht, wo mir der Kopf ſteht.“
Das Mädchen ließ den Arm Rudolphs los und ging fort.

„Aber was iſt geſchehen, Madame Pipelet?“ fragte Rudolph, der mit der Frau in die Wohnung derſelben eintrat.
„Ich weiß es ſelbſt nicht, mein lieber Herr. Ich war ausge⸗ gangen, um in die Mairie, in die Kirche und zu dem Traiteur zu gehen und Alfred dieſe Gänge zu erſparen. Ich komme zurück — und was ſehe ich? Mein lieber Mann liegt der Länge nach da und ſtreckt alle Viere von ſich. Sehen Sie, Herr Rudolph,“ ſetzte ſie hinzu, indem ſie die Stubenthür öffnete, „ſehen Sie ſelbſt, ob Einem dabei das Herz nicht brechen kann.“
Bejammernswirdiger Anblick! Herr Pipelet ſaß am Fußbo⸗ den, mit dem Rücken an das Bett gelehnt, und hatte wie immer ſeinen Hut auf dem Kopfe; nur war er tiefer hineingedrückt, viel⸗ leicht gar hineingeſchlagen worden, wie es wenigſtens ein Bruch in dem Hute anzudeuten ſchien. Die Ohnmacht war vorüber; Alfred fing an, die Hände ein wenig zu bewegen, als wenn er Jemanden oder etwas zuruckſtoßen wollte; vann verſuchte er, ſich von ſeinem improviſirten Viſiere zu befreien.
„Er kommt wieder zu ſich!“ rief Anaſtaſia, die ſich darauf bückte und ihm in die Ohren ſchrie: „Was iſt Dir, mein Alfred? Deine Staſia iſt bei Dir. Wie geht es Dir? Du ſollſt ſogleich Ab⸗ ſinth bekommen, das wird Dir gute Dienſte thun.“ Dann ging ſie in die ſchmeichelndſten Fiſteltöne über und ſetzte hinzu: „Man hat Dich überfallen, ermorden wollen, lieber Alter?“
Alfred ſeufzte tief und ſtieß dann wie eine Wehklage das
Wort: Cabrion aus. Seine zitternden Hände ſchienen darauf von Neuem eine entſetzliche Geſtalt zurückdrängen zu wollen. „Cabrion! Wieder dieſer verfluchte Maler!“ rief Frau Pipe⸗ let aus. „Alfred hat ſchon die ganze Nacht ſo viel von ihm ge⸗ träumt, daß er mich ſchrecklich mit Fußtritten mißhandelte. Der

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Unmenſch iſt ſein Alp. Er hat ihm nicht nur ſeine Tage verbit⸗ tert, er verbittert ihm auch die Nächte; er verfolgt ihn ſelbſt im Schlafe, ja, Herr Rudolph, als wenn Alfred ein Uebelthäter und jener Cabrion, den Gott verdammen möge, das böſe Gewiſſen wäre.“
Rudolph lächelte vor ſich hin, da er einen neuen Streich von dem ehemaligen Nachbar der Lachtaube erwartete.
„Alfred, antworte mir, ſei nicht ſtumm, ich fürchte mich ſonſt,“ fuhr die Frau Pipelet fort; „erhole Dich; — warum denkſt Du aber auch immer an den Kerl? Du weißt, daß Du, wenn Du an ihn denkſt, Deinen Magenkrampf bekommſt, als hätteſt Du Kohl gegeſſen.“
„Cabrion!“ wiederholte Pipeket, indem er mit Anſtrengung den mit Gewalt ihm über die Stirn hineingedrückten Hut hinaus⸗ ſchob und mit großen Augen um ſich ſah.
In dieſem Augenblicke kam Lachtaube mit einem Fläſchchen Abſinth.
„Ich danke, Mamſelichen; Sie ſind ſo gefällig,“ ſagte die Alte, die dann hinzuſetzte:
„Da, Alter, trink das und es wird Dir beſſer werden.“
Anaſtaſia hielt ihm bei dieſen Worten die Flaſche an die Lippen und wollte ihm den Inhalt in den Mund gießen.
Alfred wehrte ſich muthig, aber vergeblich; ſeine Frau benutzte die Schwäche ihres Opfers, hielt ihm mit der einen Hand den Kopf feſt, ſteckte ihm mit der andern den Flaſchenhals zwiſchen die Zähne und zwang ihn ſo, den Abſinth zu trinken, worauf ſie trium⸗ phirend ausrief:
„Nun wirſt Du gleich wieder auf die Beine kommen, Alter!“

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Alfred ſchlug wirklich, nachdem er ſich den Mund mit dem Rucken der Hand abgewiſcht hatte, die Angen auf, ſtand auf und fragte, aber noch immer in furchtſamem Tone:
„Haſt Du ihn geſehen?“
„Wen?“
„Iſt er fort?“
„Wer denn, Alfred?“
Gubrien!⸗
„Er hat es gewagt? —“ fragte Frau Pipelet.
Pipelet nickte, ſtumm wie die Bildſäule des Commandeurs, wie das Geſpenſt zweimal bejahend mit dem Kopfe.
„Cabrion iſt hier geweſen?“ fragte Lachtaube, die mit Mühe das Lachen unterdrücken konnte.
„Dieſer Unmenſch peinigt Alfred ohne Aufhören,“ antwor⸗ tete Frau Pipelet. — „Wäre ich nur mit meinem Beſen dagewe⸗ ſen! Aber ſo rede doch, Alfred, erzähle uns Dein Unglück.“
Pipelet winkte mit der Hand, daß er ſprechen wolle.
Man hörte den Mann im Hute mit ehrfurchtvollem Schwei⸗ gen an, und er ſprach mit tief bewegter Stimme folgendermaßen:
„Meine Gattin hatte mich eben verlaſſen, um mir die Be⸗ mühung zu erſparen, nach dem Befehle des Herrn da (er verbengte ſich vor Rudolph) in die Mairie, in die Kirche und zu dem Trai⸗ teur zu gehen —“
„Mein guter Alter hatte die ganze nct Mbricken gchabt und ich wollte ihm eine Mühe erſparen,“ fiel Anaſtaſia ein.
„Dieſes Alpdrücken war gleichſah ein Fingerzeig von oben,“ fuhr der Portier andächtig fort. — „Ich hatte von Cabribn ge⸗ träumt, und ich ſollte von Cabrion leiden. — Der Tag fing gleich ſchlecht an, indem freche Menſchen meine Gattin betaſteten —“

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„Alfred, Alfred, ſchweig; Du machſt mich ſchamroth, wenn Du vor allen Leuten davon ſprichſt,“ fiel Fran Pipelet zimperlich ein, indem ſie verſchämt die Augen niederſchlug.
„Ich glaubte ſchon, meine Unglücksſchuld an dieſem Unglücks⸗ tage bezahlt zu haben, als jene frechen Menſchen das Haus ver⸗ laſſen hatten,“ fuhr Pipelet fort, „aber, ach Gott! ach Gott!“
„Faſſe Dich, mein Alfred!“
„Ja, ich will mich faſſen,“ antwortete Pipelet heldenmüthig; „ich bedarf der Faſſung, und ich werde gefaßt ſein. — Ich ſaß alſo ganz ruhig da vor meinem Tiſche und dachte über die Um⸗ änderung nach, die an dieſem Stiefel hier wohl anzubringen ſei der mir anvertraut worden war, als ich ein Geräuſch, ein Raſcheln
in der Stube hörte. War das eine Ahnung? ein Anzeichen? ein
Wink von oben? Es lief mir eiskalt über den Rücken, ich ſah
auf, und durch das Fenſter hindurch erblickte ich—
„Cabrion!“ rief Anaſtaſia aus, indem ſie die Hände zuſam⸗ menſchlug.
„Cabrion!“ wiederholte Pipelet mit dumpfer Stimme. „Sein häßliches Geſicht war an die Scheibe gedrückt und ſah mich mit ſeinen Katzenaugen, was ſag' ich? mit ſeinen Tigeraugen an, ge⸗ rade wie ich es geträumt hatte. Ich wollte ſprechen, aber die Zunge klebte mir am Gaumen; ich wollte aufſtehen, aber ich klebte auf meinem Schemel; der Stiefel fiel mir aus der Hand, und ich blieb, wie bei allen wichtigen und kritiſchen Ereigniſſen in meinem Leben, unbeweglich. — Da wurde der Schlüſſel in dem Thur⸗ ſchloſſe umgedreht, die Thüre aufgemacht, und Cabrion trat herein.“
„Er kam herein? Welche Frechheit!“ rief Frau Pipelet, die über dieſe Kühnheit eben ſo beſtürzt war wie ihr Mann.
„Er kam langſam herein,“ fuhr Alfred fort, blieb einen Au⸗
„

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genblick in der Thüre ſtehen, als wollte er mich durch ſeinen ſchreck⸗ lichen Blick bezaubern, ſchritt dann auf mich zu, blieb bei jedem Schritte ſtehen und ſah mich ohne ein Wort zu ſagen, gerade, ſtumm und drohend an wie ein Geſpenſt.“ „Mir läuft es eiskalt über den Ruͤcken,“ ſagte Anaſtaſia. „Ich blieb immer unbeweglich auf meinem Schemel ſitzen, Cabrion kam langſam immer näher und hielt mich gebannt unter ſeinem Blicke, wie die Schlange den Vogel; ich ſchauderte vor ihm und ſah ihn unwillkührlich und unverwandt an. — Er kam bis ganz nahe an mich, — ich konnte ſeinen entſetzlichen Blick nicht länger ertragen, er war zu ſtark; ich konnte es nicht mehr aushalten und ſchloß die Augen; da fühlte ich, daß er mit ſeinen Händen meinen Hut zu berühren wagte; er faßte ihn oben und nahm ihn mir langſam vom Kopfe, ſo daß ich kahlköpfig daſaß. — Da ergriff mich ein Schwindel, der Athem verſagte mir, es brauſte mir in den Ohren, ich drückte die Augen immer feſter zu. — Da bückte ſich Cabrion, nahm meinen kahlen Kopf, den ich ein Recht habe, oder vor dieſem Attentate vielmehr hatte, einen ehrwürdigen zu nennen, in ſeine kalten Leichenhände und drückte mir auf die Stirn, auf der mir der kalte Schweiß ſtand, einen frechen, ſcham⸗ loſen — Kuß!“
Anaſtaſia erhob die Arme gen Himmel.
„Mein Todfeind kommt und küßt mich auf die Stirn, nöthigt mich, ſeine widerwaͤrtigen Liebkoſungen zu dulden, nachdem er mich auf gehäſſige Weiſe verfolgt hat, um eine Locke von meinem Haare zu erhalten. Eine ſolche Monſtroſität gab mir viel zu denken und lähmte mich. — Cabrion benutzte mein Staunen, um mir den Hut wieder auf den Kopf zu ſetzen, und ſchlug ihn mir dann plötz⸗ lich über die Augen herein, ſowie Ihr es geſehen habt. Dieſe

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letzte Beleidigung warf mich nieder, das Maß war übervoll, Al⸗ les drehte ſich mit mir um, und ich wurde in dem Augenblick ohn⸗ mächtig, als ich ihn unter der Hutkrempe hervor ruhig und ſo langſam, wie er gekommen war, aus der Stube hinausgehen ſah.“ Pipelet ſank, als hätte die Erzählung ſeine Kräfte erſchöpft, wie⸗ der auf ſeinen Stuhl, indem er die Hände gen Himmel empor⸗ ſtreckte.
Lachtaube lief ſchnell aus der Stube hinaus, da ſie das Lachen nicht länger unterdrücken konnte. Rudolph ſelbſt wurde es ſchwer, ernſthaft zu bleiben.
Mit einemmale hörte man auf der Straße den verworrenen Lärm, welcher die Annäherung einer Volksmenge anzeigt, und bald raſſelten Flintenkolben auf den Stkinen der Hausflur draußen.

LXXIV.
Die verhaktung.
—
S Gott, Herr Rudolph,“ rief die Lachtaube, die blaß 46 Zitfernd wieder in die Stube trat, „es iſt ein Polizeicommiſfar
mit der Wache da.“
„Die göttliche Gerechtigkeit wacht über mir!“ ſprach Pipelet in frommem Dankgefühle; man will den Cabrivn verhaften. Lei⸗ der iſt es zu ſpät.“
Ein Polizeicommiſſar, kenntlich an der Schärpe, die man un⸗ ter ſeinem ſchwarzen Fracke bemerkte, trat in die Stube. Sein Geſicht war ernſt, würdevoll und ſtreng.
„Herr Commiſſar, es iſt zu ſpät; der Uebelthäter iſt entflo⸗ hen,“ ſprach Pipelet betrübt; „aber ich kann Ihnen ſein Signale⸗ ment geben: granſames Lächeln, frecher Blick —“
„Von wem reden Sie?“ fragte die Magiſtratsperſon.
„Von Cabrion, Herr Commiſſar; aber wenn Sie eilten, könn⸗ ten Sie ihn vielleicht noch einholen,“ antwortete Pipelet.
„Ich weiß nicht, was mit dieſem Cabrion iſt,“ fiel der Com⸗ miſſar ungeduldig ein. „Wohnt Hieronymus Morel, Steinſchnei der, in dieſem Hauſe?“

„Ja, Herr Commiſſar,“ antwortete Frau Pipelet, indem ſie militairiſch an die Perrücke griff.
Führen Sie mich in ſeine Wohnung.“
„Zu Morel, dem Steinſchneider?“ wiederholte die Portiers⸗ frau höchlich verwundert; „er iſt ein wahres Lamm und nicht im Stande —“
„Wohnt Morel hier, ja oder nein?“
„Ja, er wohnt hier, Herr Commiſſar, mit ſeiner Familie, in einer Dachſtube —“
„Führen Sie mich zu ihm.“
Dann wendete ſich der Commiſſar zu einem Manne, der ihn begleitete, und ſagte zu demſelben:
„Zwei von den Muniecipalgardiſten bleiben hier und verlaſ⸗ ſen die Hausflur nicht. Laſſen Sie durch Juſtin einen Fiacre holen.“
Der Mann entfernte ſich, um die erhaltenen Befehle auszu⸗ führen.
„Jetzt“, fuhr der Commiſſar zu Pipelet gewendet fort, „füh⸗ ren Sie mich zu Morel.“
„Wenn es Ihnen gleichgiltig iſt, Herr Commiſſar, will ich für Alfred gehen; er iſt von den Folgen Cabrions unwohl, der ihm wie Kohl im Magen liegt.“
„Sie oder Ihr Mann, gleichviel —“
Frau Pipelet ſchritt vvraus, und der Commiſſar folgte; bald aber blieb er ſtehen, da er ſah, daß Rudolph und die Lachtaube ihm nachgingen.
„Wer ſind Sie? Was wollen Sie?“ fragte er ſie.
„Sie wohnen beide im vierten Stock, antwortete Frau Pipelet.
Die Geheimniſſe von Paris. IW. 6

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„Ich bitte um Verzeihung, mein Herr, ich wußte nicht, daß Sie in dem Hauſe wohnen,“ ſagte der Commiſſar zu Rudolph.
Im Vertrauen auf die Artigkeit des Commiſſars ſagte dieſer:
„Sie werden eine Familie in Verzweiflung finden, mein Herr; ich weiß nicht, welcher neue Schlag den unglücklichen Mann be⸗ droht, aber er iſt die vorige Nacht ſchon ſchwer geprüft worden. — Eines ſeiner Kinder iſt vor ſeinen Augen vor Kälte und Hunger geſtorben —“
„Iſt das möglich?“
„Es iſt die Wahrheit, Herr Commiſſar!“ ſiel Frau Pipelet ein. „Ohne den Herrn, der mit Ihnen ſpricht und der der aller⸗ beſte Miethsmann iſt, weil er den armen Morel durch ſeine Wohl⸗ thaten von dem Gefängniſſe erlöſt hat, würde die ganze Familie des Steinſchneiders verhungert ſein —“
Der Commiſſar ſah Rudolph mit eben ſo viel Theilnahme wie Verwunderung an.
„Die Sache iſt ſehr einfach,“ entgegnete dieſer; „eine mild⸗ thätige Perſon, welche weiß, daß Morel, für deſſen Ehrenhaftig⸗ keit und Rechtlichkeit ich bürge, ſich in einer eben ſo traurigen wie unverdienten Lage befindet, hat mich beauftragt, einen Wechſel zu bezahlen, um deſſen willen die Gerichtsdiener den armen Mann, die alleinige Stütze einer zahlreichen Familie, in das Gefängniß
bringen wollten.“ —
Der Commiſſar, auf den das edle Geſicht und das würdevolle
Benehmen Rudolphs einen tiefen Eindruck machten, antwortete:
aber, eine traurige Pflicht vor Ihren Augen erfüllen zu müſſen,
da Sie ſich lebhaft für die Familie intereſſiren.“
„Ich zweifle nicht an der Rechtſchaffenheit Morels, bedaure
P F
8

83
„Was meinen Sie?“
„Nach den Dienſten, die Sie der Familie Morel geleiſtet ha⸗ ben, und nach Ihrer Sprache ſind Sie ein anſtändiger und acht⸗ barer Mann; auch habe ich keinen Grund, meinen Auftrag hier zu verheimlichen, und geſtehe Ihnen deshalb, daß es ſich um die Verhaftung der Louiſe Morel handelt, der Tochter des Steinſchnei⸗ ders.“
Rudolph dachte ſogleich an die Rolle Gold, welche das junge Mädchen den Dienern des Handelsgerichts übergeben hatte.
„Weſſen iſt ſie beſchuldigt?“
„Sie iſt des Kindesmordes verdächtig.“
„Sie! Sie! Ach, ihr armer Vater!“
„Nach dem, was Sie mir ſagen, ſehe ich ein, daß in den traurigen Umſtänden, in welchen ſich der Mann befindet, dieſer neue Schlag ihm fürchterlich ſein wird. Leider muß ich den Be⸗ fehlen gehorchen, die ich erhalten habe.“
„Es handelt ſich blos um Verdacht?“ fuhr Rudolph fort. „Ohne Zweifel hat man keine Beweiſe?“
„Ich kann mich über die Sache nicht weiter ausſprechen. Die Inſtiz iſt auf die Spur dieſes Verbrechens oder vielmehr dieſes Verdachtes durch die Erklärung eines in jeder Hinſicht achtbaren Mannes geleitet worden, des Herrn der Louiſe Morel.“
„Des Notars Jacob Ferrand?“ fragte Rudolph empört.
„Ja, mein Herr. Aber warum dieſe Heftigkeit?“
„Jacob Ferrand iſt ein Schurke.“
„Ich ſehe mit Bedauern, daß Sie den nicht kennen, von wel⸗ chem Sie ſprechen; der Herr Jacob Ferrand iſt der achtbarſte, eh⸗ renwertheſte Mann von der Welt und eremplariſch fromm; ſeine Rechtſchaffenheit kennt Jedermann.“
6*

84
„Ich wiederhole es, dieſer Notar iſt ein Schurke; er wollte Morel in das Gefängniß bringen laſſen, weil die Tochter deſſelben ſeine Anträge zurückwies. — Wenn Lyouiſe nur auf die Denuncia⸗ tion eines ſolchen Mannes angeklagt iſt, ſo verdient der Verdacht wenig Glauben.“
„Es kommt mir nicht zu und ziemt mir nicht, über den Werth der Erklärungen des Herrn Ferrand Erörterungen anzuſtellen,“ antwortete der Commiſſar kalt; „die Juſtiz hat die Sache aufge⸗ nommen, das Gericht wird entſcheiden; ich für meine Perſon habe den Befehl, mich der Perſon der Louiſe Morel zu verſichern und vollziehe meinen Auftrag.“
„Sie haben Recht, Herr Commiſſar, und ich bedaure, daß ich in einem vielleicht ganz begründeten Unwillen vergaß, daß es hier allerdings weder der Ort noch die Zeit iſt, eine ſolche Eror⸗ terung anzuſtellen. Nur noch ein Wort; die Leiche des Kindes, das Morel verloren hat, liegt in dem Dachſtübchen oben; ich habe der Familie mein Zimmer angeboten, um ihr den traurigen An⸗ blick der Leiche zu erſparen; Sie werden alſo den Steinſchneider und wahrſcheinlich auch deſſen Tochter bei⸗mir finden. Ich be⸗ ſchwöre Sie im Namen der Menſchlichkeit, verhaften Sie Louiſen nicht rauh mitten unter dieſen Unglücklichen, die kaum einem ent⸗ ſetzlichen Schickſale entriſſen ſind. Morel hat dieſe Nacht ſo viele Erſchütterungen erlitten, daß einer neuen ſein Verſtand vielleicht unterliegen würde; ſeine Frau iſt gefährlich krank, und ein ſolcher Schlag könnte ſie tödten.“
„Ich habe die mir gewordenen Befehle immer mit der mög⸗ lichſten Schonung ausgeführt. Ich werde auch in dieſem Falle ſo handeln.“

„Wollen Sie mir erlauben, Sie um eine Gefälligkeit bitten zu dürfen? Das Mädchen, das uns da mit der Portiersfrau folgt, bewohnt ein Zimmer neben mir; ich zweifle nicht, vaß ſie es zu Ihrer Verfügung ſtellt; Sie könnten Lyuiſen erſt dahin rufen laſ⸗ ſen, dann, wenn es ſein muß, Morel, damit die Tochter von ihm Abſchied nehme. Sie würden dadurch wenigſtens der kranken ſchwa⸗ chen Mutter einen herzzerreißenden Auftritt erſparen.“
„Wenn ſich die Sache ſo machen läßt, recht gern.“
Das Geſpräch, das wir hier mitgetheilt haben, war halblaut geführt worden, während die Lachtaube und die Frau Pipelet meh⸗ rere Stufen hinter dem Commiſſar und Rudolph zurückblieben. Der letztere ließ jetzt das Mädchen an ſich heran kommen und ſagte zu ihr:
„Meine arme Nachbarin, ich erwarte von Ihnen ſchon wieder eine Gefälligkeit. Sie müſſen mir Ihr Zimmer auf eine Stunde überlaſſen.“
„So lange Sie wollen, Herr Rudolph; Sie haben meinen Schlüſſel. Aber was iſt geſchehen?“
„Ich werde Ihnen Alles erzählen. Aber noch nicht genug, Sie müſſen auch ſo gütig ſein und in den Temple zurückkehren, um dort zu ſagen, man möge die von uns gekauften Sachen erſt nach einer Stunde hierher bringen.“
„Sehr gern, Herr Rudolph. Iſt den Morels ein neues Un⸗ glück zugeſtoßen?“
„Es ſteht ihnen leider etwas ſehr Trauriges bevor; Sie wer⸗ den es nur zu bald erfahren.“
„Ich eile nach dem Temple. Du lieber Gott! und ich glaubte, die braven Leute wären nun aus aller Noth!“ ſagte das Mäd⸗ chen, das ſchnell die Treppe wieder hinunterging.

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Rudolph wollte ſeiner Nachbarin vor allen Dingen das trau⸗ rige Schauſpiel der Verhaftung Louiſens erſparen.
„Herr Commiſſar,“ ſagte Frau Pipelet, „da mein beſter Miethsmann Sie begleitet, ſo darf ich wohl wieder zu meinem Alfred gehen? Er macht mir Sorge, denn er hat ſich eben nur von ſeinem Schreck über Cabrion erholt.“
„Gehen Sie in Gottes Namen,“ ſagte der Commiſſar, der nun mit Rudolph allein war.
Beide kamen jetzt auf dem Vorſaale des vierten Stocks vor der Thür des Zimmers an, in welchem ſich der Steinſchneider mit ſeiner Familie vor der Hand befand.
Mit einemmale wurde die Thür gesffnet und Louiſe trat, bleich und weinend, raſch heraus.
„Lebe wohl, Vater,“ ſprach ſie, „ich komme wieder, aber jetzt muß ich fort.“
„Lyuiſe, mein Kind, ſo höre mich doch an,“ rief Morel, der ſeiner Tochter folgte und ſie zurückzuhalten ſuchte.
Bei dem Anblicke Rudolphs und des Commiſſars blieben beide unbeweglich ſtehen.
„Ach, lieber Herr, Sie ſind unſer Retter,“ ſagte Morel, als er Rudolph erkannt hatte, „helfen Sie mir Louiſen zurückhalten. Ich weiß nicht, was ſie hat; ich fürchte für ſie; ſie will fortgehen. Nicht wahr, ſie darf nicht zu ihrem Herrn zurückkeh⸗ ren? Haben Sie nicht ſelbſt geſagt: „Louiſe wird Sie nicht mehr verlaſſen; es ſoll dies Ihr Lohn ſein“? Ach, bei dieſem freundlichen Verſprechen habe ich, ich muß es geſtehen, einen Au⸗ genblick den Tod meiner armen kleinen Adele vergeſſen.“
Das Herz Rudolphs brach; er hatte nicht die Kraft, etwas zu antworten.

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Der Commiſſar dagegen ſagte ſtreng und ernſt zu Louiſen:
„Sie heißen Louiſe Morel?“
„Ja, Herr,“ antwortete das Mädchen zitternd.
Rudolph hatte unterdeß das Zimmer ſeiner Nachbarin ge⸗ öffnet.
„Sie ſind Hieronymus Morel, ihr Vater?“ fuhr der Com⸗ miſſar zu dem Steinſchneider gewendet fort.
„Ja, Herr, aber . . .“
„Treten Sie mit Ihrer Tochter hier herein.“
Der Commiſſar zeigte auf das Zimmer, in dem Rudolph ſich bereits befand.
Durch die Anweſenheit Rudolphs ein wenig beruhigt, ge⸗ horchten Morel und Louiſe, wenn auch in großer Verlegenheit und Unruhe, dem Commiſſar, der ſodann die Thür zumachte und be⸗ wegt zu Morel ſagte:
„Ich weiß, wie rechtſchaffen und unglücklich Sie ſind, und theile Ihnen deshalb mit großem Bedauern mit, daß ich im Namen des Geſetzes — Ihre Tochter verhaften muß.“
„Alles iſt entdeckt —, ich bin verloren!“ rief Louiſe erſchüt⸗ tert aus und ſank in die Arme ihres Vaters.
„Was ſagſt Du? — Was ſagſt Du?“ entgegnete Morel. „Du biſt nicht bei Sinnen, — warum verloren? — Dich ver⸗ haften! — warum Dich verhaften? Wer ſollte Dich verhaf⸗
ten?“
„Ich verhafte ſie im Namen des Geſetzes,“ ſagte der Com⸗ miſſar, indem er auf ſeine Schärpe zeigte.
„Ich Unglückliche!“ rief Louiſe aus, indem ſie auf die Kniee ſank.

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„Im Namen des Geſetzes?“ fragte Morel, deſſen Verſtand zu wanken begann, da ihn dieſer neue Schlag gewaltig erſchüttert hatte; „warum wollen Sie meine Tochter im Namen des Geſetzes verhaften? Ich, ich bürge für Louiſen; ſie iſt meine Tochter, meine brave Tochter, nicht wahr, Louiſe? Man will Dich ver⸗ haften, da unſer guter Engel Dich uns wieder gegeben hat zum Troſt für den Tod meiner kleinen Adele? Das kann nicht ſein. Und dann, Herr Commiſſar, alle Achtung für Sie! nur ſchlechte Menſchen werden verhaftet; verſtehen Sie? Louiſe, meine Tochter, iſt nicht ſchlecht. — Der Herr irrt ſich gewiß, meine gute Louiſe. Ich heiße wohl Morel; aber es giebt mehr als einen Morel; Du heißt Louiſe, aber es giebt mehr als eine Louiſe. — Herr Com⸗ miſſar, es muß hier ein Irrthum ſein, gewiß, es iſt hier ein Irrthum.“
„Leider iſt es kein Irrthum. — Louiſe Morel, nehmen Sie Abſchied von Ihrem Vater.“
„Sie wollen mir alſo meine Tochter entreißen?“ rief Morel, außer ſich vor Schmerz, aus und trat drohend auf den Commiſ⸗ ſar zu.
Rudolph nahm ihn am Arme und ſagte zu ihm:
„Beruhigen Sie ſich und geben Sie nach; Sie werden Ihre Tochter wieder erhalten; ihre Unſchuld wird an den Tag kommen, denn ſie iſt gewiß unſchuldig.“
„Sie kann nichts verbrochen haben; ich will meine Hand in das Feuer legen, wenn —“ Dann gedachte er aber plötzlich des Goldes, das Louiſe gebracht hatte, um den Wechſel zu bezahlen, und Morel rief aus: „Aber das Gold! Das Gold von heute früh, Louiſe?“

89 .
Und er warf ſeiner Tochter einen fürchterlichen Blick zu.
Louiſe errieth, was er meinte.
„Ich ſtehlen!“ entgegnete ſie, und die Röthe eines edlen Un⸗ willens auf ihren Wangen, der Ton ihrer Stimme und ihre Ge⸗ berde beruhigten ihren Vater wieder.
„Ich wußte es wohl,“ ſprach er. „Sie ſehen, Herr Com⸗ miſſar, — ſie läugnet es, und ſie hat in ihrem Leben nie gelogen,
ich ſchwöre es Ihnen zu. Fragen Sie alle, die ſie kennen, und ſie werden es beſtätigen wie ich. Sie lügen! — Dazu iſt ſie viel zu ſtolz, und übrigens hat den Wechſel unſer Wohlthäter be⸗ zahlt.. Das Gold will ſie nicht behalten; ſie wollte es eben der Perſon zurückbringen, die es ihr geliehen hat, die aber nicht genannt ſein will, nicht wahr, Louiſe?“
„Man beſchuldigt Ihre Tochter nicht des Diebſtahls,“ ſprach der Commiſſar.
„Aber mein Gvott! weſſen beſchuldigt man ſie denn? Ich, ihr Vater, ſchwöre es Ihnen zu, daß ſie unſchuldig iſt, was man auch von ihr ſagen mag, und ich habe auch in meinem Leben nie gelogen.“
„Was nützt es Ihnen, wenn Sie die Beſchuldigung kennen,“ ſagte Rudolph theilnehmend zu ihm; „die Unſchuld Louiſens wird an den Tag kommen; die Perſon, die ſo lebhaften Antheil an Ihnen nimmt, wird auch Ihre Tochter beſchützen. — Faſſen Sie Muth; auch diesmal wird die Vorſehung Sie nicht verlaſſen. Um⸗ armen Sie Ihre Tochter; Sie werden dieſelbe bald wieder⸗ ſehen.“
„Herr Commiſſar,“ ſagte Morel, ohne auf Rudolph zu hö⸗ ren, „man nimmt einem Vater die Tochter nicht, ohne ihm we⸗

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nigſtens zu ſagen, weſſen man ſie anklagt. Ich will alles wiſſen. Louiſe, wirſt Du reden?“
„Ihre Tochter iſt des — Kindesmordes angeklagt,“ ſagte der Polizeicommiſſar.
„Ich —, ich verſtehe nicht, — ich — Sie —
und Morel ſtotterte einige Worte ohne Zuſammenhang hervor.
„Ihre Tochter iſt angeklagt, ihr Kind umgebracht zu haben,“ wiederholte der Commiſſar, den dieſer Auftritt tief ergriff. „Aber es iſt noch nicht bewieſen, daß ſie dieſes Verbrechen wirklich be⸗
.
gangen hat.“
„Ach nein, das iſt nicht wahr, — das iſt nicht wahr!“ rief Louiſe, die ſich mit aller Anſtrengung aufrichtete. „Ich ſchwöre es Ihnen zu, daß es todt war. Es athmete nicht mehr; es war eiskalt; — ich hatte den Kopf verloren, — das iſt mein ganzes Verbrechen. Aber mein Kind umzubringen! — ach nie! nie!“
„Dein Kind, Elende!!“ rief Morel aus, indem er beide Hände gegen Louiſen erhob, als wollte er ſie durch dieſe Geberde und dieſe ſchrecklichen Worte vernichten.
„Gnade, mein Vater, Gnade!“ jammerte ſie flehentlich.
Nach einem Augenblicke entſetzlichen Schweigens fuhr Morel mit noch entſetzlicherer Ruhe fort:
„Herr Commiſſar, führen Sie dieſes Geſchöpf fort; ſie iſt nicht meine Tochter.“
Der Steinſchneider wollte fortgehen, Louiſe aber fiel vor ſei⸗ nen Füßen nieder, umklammerte ſeine beiden Kniee und rief, indem ſie weinend und bittend zu ihm emporſah:
„Vater! Vater! Höre mich nur wenigſtens an!“

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„Herr Commiſſar, führen Sie das Mädchen fort, ich überlaſſe ſie Ihnen,“ ſprach der Steinſchneider, indem er ſich von Louiſen frei zu machen ſuchte.
„Hören Sie Ihre Tochter an,“ ſagte Rudolph zu ihm, der ihn zurückhielt; „zeigen Sie ſich nicht auch unbarmherzig.“
„Sie!! Mein Gott, mein Gott! Sie!!“ wiederholte Morel, indem er beide Hände auf die Stirn drückte; „ſie entehrt! Ach, die Niederträchtige!“
„Und wenn ſie ihre Ehve vpferte, um Sie zu retten?“ ſagte Rudolph leiſe zu ihm.
Dieſe Worte machten einen niederſchmetternden Eindruck auf Morel; er ſah ſeine Tochter an, die in Thränen ſchwimmend noch immer zu ſeinen Füßen kniete, fragte ſie mit einem unmöglich zu beſchreibenden Blicke und ſprach dumpf, die Zähne wüthend zu⸗ ſammengedruckt:
„Der Notar?“
Die Antwort trat auf die Lippen Louiſens, — ſie wollte ſprechen, aber ſie beſann ſich ohne Zweifel eines andern, ließ den Kopf ſinken und ſchwieg.
„Aber nein, — er wollte mich dieſen Morgen in das Ge⸗ fängniß bringen laſſen,“ fuhr Morel auffahrend fort, „er kann es nicht ſein. — Deſto beſſer! Deſto beſſer, ſo hat ſie keine Entſchul⸗ digung fur ihren Fehltritt, und ich komme bei ihrer Schande nicht in das Spiel, — ich kann ſie ohne Gewiſſenspein verfluchen.“
„Nein, nein, fluche mir nicht, Vater! Ich will Dir, Dir al⸗ lein alles ſagen, und Du wirſt ſehen, Du wirſt ſehen, ob ich Deine Verzeihung verdiene.“
„Um Gottes willen, hören Sie die Tochter an,“ rief Rudolph ihm zu.

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„Was ſoll ſie mir ſagen? Ihre Schande? Sie wird bekannt genug werden, — ich warte —“
„Herr Commiſſar,“ ſagte Louiſe, „haben Sie Erbarmen und laſſen Sie mich meinem Vater einige Worte ſagen, ehe ich ihn, vielleicht auf immer, verlaſſe. Auch vor Ihnen, unſerm Retter, will ich ſprechen, aber nur vor Ihnen und meinem Vater —“
„Ich erlaube es,“ entgegnete der Commiſſar.
„Sind Sie unerbittlich? Verweigern Sie Ihrem Kinde die⸗ ſen letztem Troſt?“ fragte Rudolph Morel. „Wenn Sie glauben, mir einen Dank für die Unterſtützung ſchuldig zu ſein, die ich Ih⸗ nen erwirkt habe, ſo erhören Sie die Bitte Ihrer Tochter.“
Nach einer düſtern Pauſe antwortete Morel: „ſo ſei es.“
„Aber wohin gehen wir?“ fragte Rudolph; „Ihre Familie iſt nebenan.“
„Wohin wir gehen?“ entgegnete der Steinſchneider mit bit⸗ terer Ironie; „wohin wir gehen? Hinauf, — hinauf in die Dach⸗ ſtube neben die Leiche meines Kindes. — Der Ort iſt zu einer ſolchen Beichte gut gewählt, — nicht wahr? Wir werden ſehen, ob Louiſe im Angeſicht ihrer todten Schweſter zu lügen wagt.“
Morel ſchritt raſch hinaus, ohne Louiſen anzuſehen.
„Mein Herr,“ ſagte der Commiſſar leiſe zu Rudolph, „neh⸗ men Sie Ruckſicht auf den armen Vater und verlängern Sie das Geſpräch nicht. Sie hatten Recht, als Sie ſagten, ſein Verſtand würde nicht widerſtehen; ſein Blick hat ſchon jetzt etwas von dem eines Wahnſinnigen.“
„Ich fürchte, wie Sie, ein ſchreckliches und neues Unglück, und ich werde die Geſtändniſſe, die ihm das Herz brechen, ſo viel als möglich abkürzen.“
Rudolph eilte dem Steinſchneider und Louiſen nach.

93
So ſeltſam, ſo ſchauerlich der Entſchluß Morels war, ſo wurde er doch gleichſam durch die Oertlichkeit geboten; der Po⸗ lizeicommiſſar willigte ein, den Ausgang der Beſprechung in dem Zimmer abzuwarten, wo er ſich befand; die Familie Morels hatte das Zimmer Rudolphs inne, und es blieb alſo nichts als das Dachſtübchen übrig.
In dieſes begaben ſich Louiſe, deren Vater und Rudolph.
——

LXXV.
Das Geltändnitz.
F Hchmerzlicher, trauriger Anblick! Wn der Mitte des Dachſtübchens, das wir ſchon beſchrieben haben, lag auf der Lagerſtätte der Blödſinnigen der Leichnam des kleinen Mädchens, das am Morgen geſtorben war; ein Betttuch⸗ ſtuck won darüber gedeckt.
Rudolph ſtand da an die Wand gelehnt, ſchmerzlich bewegt.
Morel ſaß auf ſeinem Arbeitstiſche mit geſenktem Haupte, mit ſchlaff herabhängenden Armen, mit ſtierem Blick und wendete das Auge nicht ab von dem Strohſacke, auf dem ſein todtes Kind lag.
Der Zorn, der Unwille des Steinſchneiders milderten ſich bei dieſem Anblick und wandelten ſich in unbeſchreibliches Gefühl vpn Trauer um; ſeine Energie verließ ihn; er brach zuſammen unter dieſem neuen Schlage. Louiſe ſah todtenbleich aus und ſchien ei⸗ ner Ohnmacht nahe zu ſein; ſie entſetzte ſich vor der Enthüllung, die ſie machen ſollte. Dennoch wagte ſie zitternd die Hand ihres

Vaters zu ergreifen, die arme abgemagerte, durch übermäßige Ar⸗ beit entſtellte Hand.
Er entzog ſie ihr nicht, und Louiſe brach in Schluchzen aus und bedeckte ſie mit Küſſen. Der Zorn Morels war gebrochen, und die lange zurückgehaltenen Thränen ſtrömten über ſeine Wangen.
„Ach, Vater, wenn Du wüßteſt,“ ſprach Louiſe, „wenn Du wüßteſt, wie ſehr ich zu beklagen bin!“
„Ach, den Gram werde ich mein Leben lang nicht vergeſſen, Louiſe, mein Leben lang,“ antwortete Morel weinend. „Du, — ach Gott! — Du im Gefängniſſe — auf der Bank der Verbre⸗ cher, Du, die Du ſo ſtolz warſt, als Du das Recht hatteſt, ſtolz zu ſein! — Ja,“ fuhr er in einer neuen Anwandlung von ver⸗ zweiflungsvollem Schmerze fort, „ja, lieber ſähe ich Dich todt hier neben Deiner armen kleinen Schweſter liegen!“
„Ach, daß ich da läge!“ antwortete Louiſe.
„Schweig, unglückliches Kind, Du thuſt mir weh. — Ich hätte das nicht ſagen ſollen, ich ging zu weit; aber rede nun, und im Namen Gottes beſchwöre ich Dich, lüge nicht. Wie ſchrecklich auch die Wahrheit ſein möge, ſage ſie mir: wenn ich ſie von Dir erfahre, wird ſie mir minder ſchrecklich vorkommen. — Sprich! rede, die Augenblicke ſind uns gezählt, und unten — wartet man auf Dich. Ach, welch' trauriger Abſchied, mein Gott!“
„Vater, ich werde Dir alles ſagen,“ entgegnete Louiſe, die ſich zu faſſen ſuchte, „aber verſprich mir, und unſer Retter möge mir es auch verſprechen, gegen Niemanden etwas davon zu wieder⸗ holen, — gegen Niemanden. Wenn er wüßte, daß ich geſprochen habe — ach!“ ſetzte ſie ſchaudernd hinzu, „dann würdet Ihr ver⸗

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loren ſein, verloren wie ich, denn Ihr kennt die Macht und Bos⸗ heit dieſes Mannes nicht“
„Welches Mannes?“
„Meines Herrn —“
„Des Notars?“
„Ja,“ ſagte Louiſe leiſe und indem ſie ſich umſah, als fürch⸗ tete ſie von Jemandem gehört zu werden.
„Beruhigen Sie ſich,“ ſiel Rudolph ein: „der Mann iſt bös⸗ willig und mächtig, aber wir werden ihn doch bekämpfen. Wenn ich das, was Sie uns ſagen wollen, weiter entdecken ſollte, ſo geſchähe es gewiß nur in Ihrem und Ihres Vaters Intereſſe.“
„Auch ich würde nur ſprechen, um Dich zu retten. Aber was hat der ſchlechte Mann gethan?“
„Das iſt nicht alles,“ fuhr Louiſe nach einigem Nachdenken fort. „In meiner Erzählung wird auch von Jemandem die Rede ſein, der mir einen großen Dienſt erwieſen hat, der ſehr gutig war gegen meinen Vater und meine Familie; dieſe Perſon befand ſich bei Herrn Ferrand, als ich zu ihm kam, und ich habe ſchwören müſſen, ſie nicht zu nennen.“
Rudolph glaubte, es handle ſich vielleicht um Germain, und ſagte zu Loniſen:
„Wenn Sie Franz Germain meinen, ſo können Sie ganz ruhig ſein; Ihr Vater und ich werden ſein Geheimniß wahren.“
Louiſe ſah Rudrlph vswundert an.
„Sie kennen ihn?“ fragte ſie.
„Wie? Der gute, der vortreffliche Mann, der drei Monate hier im Hauſe wohnte, arbeitete bei dem Notar, als Du zu die⸗ ſem kamſt?“ ſagte Morel. „Das erſtemal, als Du ihn hier ſahſt, thateſt Du, als kennteſt Du ihn nicht.“

——.
97
„Das war unter uns verabredet; er hatte wichtige Gründe, um es zu verheimlichen, daß er bei Herrn Ferrand arbeite. Ich habe ihn auf das Zimmer hier im vierten Stock aufmerkſam ge⸗ macht, das zu vermiethen war, weil ich wußte, daß er für Euch ein guter Nachbar ſein würde.“
„Wer brachte Ihre Tochter zu dem Notar?“ fragte Ru⸗ dolph.
„Als meine Frau krank geworden, ſagte ich zu der Mutter Burette, die auf Pfänder leiht und hier im Hauſe wohnt, Louiſe wolle in Dienſt gehen, um uns unterſtützen zu können. Sie kannte die Haushälterin des Notars und gab mir einen Brief an dieſelbe, in dem ſie ihr Louiſen empfahl. Verflucht ſei dieſer Brief, er hat unſer ganzes Unglück veranlaßt! Aber ſo kam meine Tochter zu dem Notar.“
„Obgleich ich einige der Umſtände kenne, welche den Haß Ferrands gegen Ihren Vater verurſachten,“ ſagte Rudolph zu Louiſen, „ſo bitte ich Sie doch, erzählen Sie mir mit wenigen Worten, was zwiſchen Ihnen und dem MNotar vörgegangen iſt, ſeit
Sie bei ihm in Dienſt traten, — es wird dies bei Ihrer Verthei⸗
digung von Vortheil ſein.“
„In der erſten Zeit meines Aufenthaltes bei Herrn Ferrand,“ antwortete Louiſe, „hatte ich mich über ihn nicht zu beklagen. Ich mußte viel arbeiten, die Wirthſchafterin behandelte mich oft hart, das Leben im Hauſe war ein ſehr trauriges, aber ich ertrug alles mit Geduld; Dienſt iſt überall Dienſt; auderswo hätte ich andere Unannehmlichkeiten gehabt. Herr Ferrand ſah immer ernſt und ſtreng aus; er ging in die Meſſe und ſah häufig Geiſtliche bei ſich; ich hatte kein Mißtrauen gegen ihn. Im Anfange ſah
Die Geheimniſſe von Paris. 1v. 2

98 er mich kaum an, und immer ſprach er ſehr hart mit mir, nament⸗ lich in Gegenwart von Fremden.
„Den Portier ausgenommen, der nach der Straße zu wohnt in dem Hauſe, wo die Erpedition iſt, war ich mit Madame Sera⸗ phin, der Wirthſchafterin, die einzige dienende Perſon. Das Haus, das wir bewohnten, war ein ſehr großes einzelnſtehendes Gebäude zwiſchen dem Hofe und dem Garten. Meine Kammer befand ſich ganz oben. Sehr oft fürchtete ich mich, wenn ich Abends allein war in der Küche im Souterrain oder in meiner Kammer. In der Nacht war es mir oft, als hörte ich dumpfes ungewöhnliches Geräuſch unter mir in der Etage, die nicht bewohnt wurde und wo nur Herr Germain oft am Tage arbeitete. Zwei Fenſter dieſer Etage waren zugemauert und eine der Thüren war mit Ei⸗ ſen beſchlagen. Die Wir hſchafterin hat mir ſpäter geſagt, dort befände ſich die Caſſe des Herrn Ferrand.
„Eines Tages war ich ſehr ſpät aufgeblieben, um eine nö⸗ thige Arbeit zu Stande zu bringen; eben wollte ich mich nieder⸗ legen, als ich leiſe auf dem kleinen Corridor gehen hörte, an deſ⸗ ſen Ende meine Kammer lag; an meiner Thüre hörten die Tritte auf; anfangs glaubte ich, es ſei die Wirthſchafterin, da man aber nicht hereinkam, ſo fing ich an mich zu fürchten; ich wagte mich nicht zu rühren und horchte; es regte ſich nichts, aber ich wußte gewiß, daß Jemand an meiner Thüre war; zweimal fragte ich, wer da ſei, — keine Antwort. Da ich mich mehr und mehr fürch⸗ tete, ſo ſchob ich endlich meine Commode an die Thüre, die weder einen Riegel noch ein Schloß hatte. Ich horchte dann wieder; es rührte ſich nichts. Nach einer halben Stunde, die mir ſehr lang vorkam, legte ich mich endlich nieder. Die Nacht verging ruhig. Am andern Tage bat ich die Wirthſchafterin um die Erlaubniß,

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einen Riegel an meine Thüre machen laſſen zu dürfen und erzählte ihr meinen Schreck von der vergangenen Nacht. Sie antwortete mir, ich hätte geträumt, und übrigens müſſe ich mich wegen des Riegels an Herrn Ferrand ſelbſt wenden. Er zuckte die Achſeln, als ich ihm meine Bitte vortrug und ſagte, ich ſei eine Närrin. Ich wagte nicht wieder davvn zu ſprechen.
Einige Zeit darauf trat das Unglück mit dem Diamant ein. Mein Vater war in Verzweiflung und wußte nicht, was er begin⸗ nen ſollte. Ich erzählte mein Leid der Madame Seraphin, und ſie antwortete mir:
„Der Herr iſt ſo gütig, vielleicht thut er etwas für Ihren Vater.“
Denſelben Abend, als ich bei Tiſche aufwartete, ſagte Ferrand zu mir:
Dein Vater braucht dreizehnhundert Francs ;geh noch heute Abent zu ihm und ſage ihm, er möge morgen in meine Erpedi⸗ tion kommen; ich will ihm das Geld geben. Er iſt ein ehrlicher Mann und verdient, daß man ſich für ihn intereſſirt.“
Ich weinte vor Freuden und wußte nicht, wie ich meinem Herrn danken ſollte, der mit ſeiner gewöhnlichen Barſchheit zu mir ſagte:
„Schon gut! Schon gut! Was ich thue, iſt ganz einfach —“
Abends, als ich mit meiner Arbeit fertig war, brachte ich meinem Vater die frendige Nachricht, und den andern Tag —“
„Hatte ich die dreitauſend Francs gegen einen Wechſel auf drei Monat,“ ſagte Morel; „, ich machte es wie Louiſe, ich weinte aus Dankbarkeit und nannte den Mann meinen Wohlthäter, meinen Retter —“
„Erregte die Vorſicht, die er gegen Sie brauchte, ein Wech⸗
7 N

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ſel von ſo kurzer Friſt, den Sie doch nicht bezahlen konnten, Ihr Mißtrauen nicht?“ fragte Rudolph. „Nein; ich glaubte, der Notar gehe ſicher, weiter nichts; übrigens ſagte er mir, ich brauche nicht daran zu denken, den Wechſel vor zwei Jahren zu bezahlen, ich möge nur der Ordnung wegen ihn alle Vierteljahre erneuern laſſen. Nach der erſten Ver⸗ fallzeit aber wurde er hier präſentirt und nicht bezahlt; er erhielt
unter dem Namen eines Dritten von dem Gericht die Befugniß,
mich gefänglich einziehen zu laſſen, ließ mir aber ſagen, ich möge mich deshalb nicht ängſtigen, es ſei ein Irrthum von ſeinem Huiſ⸗
ſier.“
„Er wollte Sie nur in ſeine Gewalt bekommen,“ ſagte Ru⸗ dolph.
„Ja wohl, denn von nun fing er an. — Aber erzähle wei⸗ ter, Louiſe, erzähle weiter. — Ich weiß nicht mehr, wo ich bin;
alles dreht ſich mit mir um, ich werde den Verſtand verlieren. Es iſt aber auch zů viel!“ „Rudolph bexuhigte den Steinſchneider und, Louiſe fuhr fort: „Ich verdoppelte meinen Fleiß, um für die Güte des Herrn Ferrand ſo dankbar als möglich zu ſein. Die Wirthſchafterin fing an mich zu haſſen und zu peinigen; ſie ſagte mir nichts von den Befehlen, die ihr Herr Ferrand für mich gegeben; ich hatte viele Unannehmlichkeiten davon und würde gern einen andern Dienſt geſucht haben, aber wegen der Verpflichtung meines Vaters wagte ich nicht fort zu gehen. Herr Ferrand hatte das Geld drei Mo⸗ nate geliehen; in Gegenwart der Madame Seraphin behandelte er mich noch immer barſch, bisweilen ſah er mich aber von der Seite auf eine Art an, die mich verlegen machte und lächelte, wenn ich roth wurde. Eines Tages ging die Wirthſchafterin gegen ihre
—————

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Gewohnheit nach Tiſche aus; die Schreiber hatten die Erpedition verlaſſen; ſie wohnten nicht im Hauſe. Herr Ferrand gab dem Portier einen Auftrag und ſchickte ihn fort, ſo daß ich mit mei⸗ nem Herrn allein im Hauſe war; ich arbeitete im Vorzimmer; er klingelte mir. Ich ging in ſein Schlafzimmer hinein; er ſtand vor dem Kamine; ich trat näher an ihn; da drehte er ſich plötz⸗ lich um und umarmte mich; ſein Geſicht war blutroth, und ſeine Augen funkelten. Ich fürchtete mich ſehr und war ſo erſchrocken, daß ich mich anfangs nicht bewegen konnte. Ob er gleich ſehr ſtark iſt, ſo wehrte ich mich doch ſo ſehr, daß ich ihm entkam; ich flüchtete in das Vorzimmer und hielt die Thüre feſt zu —“
„Sie hören es, Herr Rudolph, Sie hören es,“ ſagte Morel; „ſo benahm ſich dieſer würdige Wohlthäter.“
„Nach einigen Augenblicken drängte er die Thüre doch auf,“ fuhr Louiſe fort; „zum Gluck konnte ich die Lampe erreichen und hatte Zeit ſie auszulöſchen. So ſtand er im Dunkel; er rief mich, ich antwortete nicht. Da ſagte er, und ſeine Stimme zitterte vor Zorn:
„Wenn Du mir zu entgehen ſuchſt, muß Dein Vater wegen der dreizehnhundert Franes, die er mir ſchuldig iſt und nicht be⸗ zahlen kann, in das Gefängniß wandern.“
„Ich bat ihn, Mitleid mit mir zu haben, und verſprach ihm alles zu thun, um für ſeine Güte dankbar zu ſein, erklärte ihm aber auch, daß mich nichts zwingen würde, mich zu ernie⸗ drigen.“
„Das iſt die Sprache Louiſens, meiner Louiſe, als ſie das Recht hatte ſtolz zu ſein. Aber wie —? Erzähle weiter, — er⸗ zähle weiter —“

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„Ich befand mich noch immer im Dunkel und hörte nach ei⸗ niger Zeit die Thüre zuſchließen, die aus dem Vorzimmer hinaus führte und die mein Herr im Finſtern gefunden hatte. Nun hatte er mich in ſeiner Gewalt; er ging in ſein Zimmer und kam bald mit einer Lampe zurück. Den neuen Kampf, den ich zu beſtehen hatte, wage ich nicht zu beſchreiben, eben ſo wenig wie ſeine Dro⸗ hungen und die Verfolgungen von Zimmer zu Zimmer; zum Glück gaben mir die Verzweiflung, die Angſt und der Unwille ungewöhn⸗ liche Kraft. Mein Widerſtand machte ihn aber auch wüthend; er kannte ſich nicht mehr. — Er mißhandelte, er ſchlug mich; ich blutete im Geſicht —“
„Mein Gott! Mein Gott!“ rief der Steinſchneider, indem er die Hände gen Himmel erhob, „das ſind denn doch Verbrechen, und für einen ſolchen Menſchen giebt es keine Strafe!“
„Vielleicht doch,“ ſagte Rudolph, der tief nachzudenken ſchien. Dann wendete er ſich an Louiſen und ſagte: „Faſſen Sie Muth und erzählen Sie alles —“
„Der Kampf dauerte lange, meine Kräfte verließen mich, als der Portier zurückgekommen war und klingelte; er brachte einen Brief. Ferrand, der fürchtete, wenn ich den Brief nicht hole, würde der Portier ſelbſt ihn bringen, ſagte zu mir:
„Geh, und wenn Du ein Wort ſprichſt, iſt Dein Vater ver⸗ loren; wenn Du zu entkommen ſuchſt, iſt er auch verloren; wenn man ſich nach Dir erkundigt, werde ich Dir es unmöglich machen, einen andern Dienſt zu erhalten, indem ich andeute, ohne es zu behaupten, daß Du mich beſtohlen hätteſt —“
„Am andern Tage kam ich trotz den Drohungen meines Herrn zu meinem Vater, um ihm alles zu ſagen. — Ich ſollte ſogleich das Haus verlaſſen, aber — das Gefängniß! Das Wenige, das

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ich verdiente, konnte meine Familie nicht entbehren, da meine Mutter auch krank war. Und das ſchlechte Zeugniß, das mir Fer⸗ rand zu geben drohte, würde mich vielleicht für eine lange Zeit verhindert haben, einen andern Dienſt zu bekommen —“
„Ja,“ ſagte Morel in tiefem Schmerze, „wir waren ſo ſchlecht, ſo ſelbſtſüchtig, unſer Kind in jenes Haus zurickkehren zu laſſen. Ach, ich ſagte es wohl, zu wie vielen ſchlechten Handlungen nöthigt die Armuth!“
„Haſt Du nicht alles verſucht, Dir die dreizehnhundert Franes zu verſchaffen? Da es Dir nicht gelang, ſo mußten wir uns wohl fügen.“
„Erzähle weiter,“ ſagte Morel, „die Deinigen ſind Deine Henker geweſen. Wir haben größere Schuld an dem Unglücke, das Dich betrifft, als Du ſelbſt,“ ſetzte der Vater hinzu, indem er ſein Geſicht mit den Händen bedeckte.
„Als ich meinen Herrn wiederſah,“ fuhr Louiſe fort, „war er gegen mich, wie er vor jenem Auftritte geweſen war, hart und barſch; er ſprach kein Wort von der Vergangenheit; die Wirth⸗ ſchafterin peinigte mich fortwährend, gab mir kaum ſo viel, als ich zum Stillen meines Hungers brauchte, ſchloß das Brod ein und beſchmutzte bisweilen in meiner Gegenwart aus Bosheit die Ueberreſte von den Speiſen, die man mir überließ, denn ſie ſelbſt aß faſt immer mit Herrn Ferrand. In der Nacht konnte ich kaum ſchlafen, denn jeden Augenblick glaubte ich den Notar in meine Kammer eintreten zu ſehen, die nicht zu verſchließen war; er hatte mir die Kommode nehmen laſſen, die ich zum Schutze vor die Thüre ſchob, und es blieb mir nur ein Stuhl, ein Tiſch und ein Koffer. Danit ſuchte ich mich ſo gut als möglich zu verbarrica⸗ diren, und ich ſchlief angekleidet. Eine Zeit lang ließ er mich in

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Ruhe und ſah mich gar nicht an. Ich ſing deshalb an wieder ruhiger zu werden und meinte, er denke nicht mehr an mich. Ei⸗ nes Synntags hatte er mir erlaubt auszugehen, und ich ging zu meinen Aeltern. Wir waren alle ſo glücklich darüber! Bis dahin haſt Du alles gewußt, lieber Vater. Was ich noch zu ſagen habe (und die Stimme Louiſens zitterte) iſt ſchrecklich, — ich habe es immer verſchwiegen.“
„Ich wußte es wohl, ich wußte es wohl, daß Du mir ein Geheimniß verſchwiegſt,“ entgegnete Morel mit einem ſeltſam ver⸗ änderten Geſichtsausdrucke, der Rudolph auffiel. „Deine Bläſſe, Deine Züge hätten mich aufklären ſollen. Ich habe es hundertmal zu Deiner Mutter geſagt, aber bah! bah! ſie redete mir es immer aus. Da haben wir es nun! Um dem Unglücke zu entgehen, un⸗ ſere Tochter wieder zu dem Unmenſchen zurückkehren zu laſſen! Und wohin geht unſere Tochter? Auf die Bank der Angeklag⸗ ten. — Da haben wir es! Aber — nun wer weiß? — Freilich, — weil man arm iſt — Ja . . ., aber die andern? Bah! die an⸗ dern!“ Dann ſchwieg Morel, als wollte er die Gedanken ſammeln, die ihm entſchlüpften, ſchlug ſich an die Stirn und ſagte: „ich weiß nicht mehr, was ich ſage —; mein Kopf! mein Kopf! Bin ich nicht grau?“
Er bedeckte ſein Geſicht mit beiden Händen.
Rudolph wollte Louiſen nicht merken laſſen, wie ſehr ihn das unzuſammenhängende Reden des Steinſchneiders erſchreckte, und ſprach ernſt:
„Sie ſind nicht gerecht, Morel; nicht blos ihretwegen, ſon⸗ dern wegen ihrer Mutter, wegen ihrer Kinder, auch Ihretwegen fürchtete Ihre arme Frau die traurigen Folgen des Fortgehens Lyuiſens von dem Notar. — Beſchuldigen Sie Niemanden. —

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Alle Fluche, aller Haß möge auf einen einzigen Mann fallen, auf den Heuchler, der ein Mädchen zwiſchen die Schande und die gänz⸗ liche Verarmung, vielleicht den Tod ihres Vaters und ihrer Fami⸗ lie brachte, auf jenen Herrn, der ſeine Herrſchaft auf eine ſo ſchänd⸗ liche Weiſe mißbrauchte. Aber Geduld, die Vorſehüng ſpart oft dem Verbrechen überraſchende und entſetzliche Rache auf.“
In den Worten Rudolphs ſprach ſich eine ſo beſtimmte Ue⸗ berzeugung aus, als er die Rache Gottes erwähnte, daß Louiſe ihren Retter verwundert, faſt furchtſam anſah.
„Erzählen Sie weiter, mein Kind,“ fuhr Rudolph zu Louiſen gewendet fort, „verſchweigen Sie uns nichts; es iſt wichtiger, als Sie glauben.“
„Ich fing alſo an wieder etwas ruhiger zu werden,“ ſagte Louiſe, „als eines Abends Herr Ferrand und die Wirthſchafterin ausgingen, jedes für ſich. Sie ſpeiſten nicht zu Hauſe, und ich blieb allein. Wie gewöhnlich, ließ man mir meine Portion Brod, Waſſer und Wein, nachdem alles verſchloſſen war. Nachdem ich mit meiner Arbeit fertig geworden, aß ich, und da ich mich, allein in den Zimmern, fürchtete, ging ich in meine Kammer hinauf. Wenn Herr Ferrand Abends ausging, durfte Niemand ihn erwar⸗ ten. Ich fing an zu arbeiten, gegen die Gewohnheit wurde ich aber bald ſchläfrig. Ach, Vater!“ unterbrach ſich Louiſe, „Du wirſt es mir nicht glauben, Du wirſt mich der Lüge beſchuldigen, und doch ſchwöre ich es bei der Leiche meiner kleinen Schweſter hier, daß ich die Wahrheit ſage —“
„Erzählen Sie weiter,“ ſprach Rudolph.
„Ach, Herr, ſeit ſieben Monaten ſuche ich mir jene ſchreck⸗ liche Nacht zu erklären, ohne daß es mir gelingen will; ich habe bei dem Grübeln darüber faſt den Verſtand verloren.“

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„Gott! Gott, was wird ſie ſagen!“ rief der Steinſchneider aus, der gleichſam aus gleichgiltigem Brüten erwachte.
„Ich war gegen meine Gewohnheit auf meinem Stuhle ein⸗ geſchlafen,“ fuhr Loniſe fort. „Das iſt das letzte, was ich weiß. Vorher — vorher — ach, Vater, vergieb! — Ich ſchwöre es Dir, daß ich nicht ſchuldig bin —“
„Ich glaube Dir, ich glaube Dir, aber weiter! weiter!“
„Ich weiß nicht, wie lange ich geſchlafen hatte, als ich er⸗ wachte, allerdings in meiner Kammer, aber im Bett und entehrt durch Ferrand, der neben mir lag.“
„Du lügſt! Du lügſt!“ rief der Steinſchneider wüthend . „Geſtehe, daß Dn der Gewalt unterlegen biſt, der Furcht nachge⸗ geben haſt, mich in das Gefängniß geſchleppt zu ſehen, aber lüge nicht ſo!“
„Vater, ich ſchwöre es . . .
„Du lügſt! Du lügſt! Warum hätte der Notar mich in's Gefängniß ſchleppen laſſen wollen, da Du ihm zu Willen geweſen biſtyn
„Ich ihm zu Willen geweſen! Nein, nein, Vater. Ich habe ſo feſt geſchlafen, als wenn ich todt geweſen. — Das kommt Dir außerordentlich, unmöglich vor. Ja, ich weiß es nicht, denn bis dieſe Stunde kann ich nicht begreifen —“
„Ich begreife alles recht wohl,“ unterbrach Rudolph Louiſen; „dieſes Verbrechen fehlte dem Manne noch. Beſchuldigen Sie Ihre Tochter nicht der Lüge, Morel. — Sagen Sie mir, Louiſe, fiel Ihnen nicht an dem, was Sie tranken, ein ungewöhnlicher Ge⸗ ſchmack auf? Denken Sie genau nach.“
Louiſe antwortete nach kurzer Pauſe:

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„Ich erinnere mich allerdings, Aß die Miſchung von Wein und Waſſer, welche Madame Seraphin für mich zurückgelaſſen hatte, einen etwas bittern Geſchmack hatte, aber ich achtete damals nicht darauf, weil die Wirthſchafterin aus Bosheit bisweilen Salz oder Pfeffer in mein Getränk that.“
„Sie bemerkten alſo einen bittern Geſchmack?“
„Ja, Herr, aber er war nicht ſehr bedeutend, ſo daß ich doch alles trank.“
Morel hörte mit ſtierem Blicke die Fragen Rudolphs und die
Antworten Louiſens an, ohne, wie es ſchien, die Bedeutung der⸗
ſelben zu verſtehen.
„War Ihnen nicht der Kopf ſchwer, ehe Sie einſchliefen?“
„Ja, die Adern an den Schläfen klopften mir, mich ſchauerte und ich fühlte mich unwohl.“
„Der Elende! Der Elende!“ rief Rudolph aus. „Wiſſen Sie, Morel, was dieſer Menſch Ihrer Tochter zu trinken gab?“
Morel ſah Rudolph an, ohne ihm zu antworten.
„Die Wirthſchafterin, ſeine Mitſchuldige, hatte in das Ge⸗ tränk Louiſens einen Schlaftrunk gemiſcht, ohne Zweifel Opium; die Kräfte und die Gedanken Ihrer Tochter wurden einige Stun⸗ den lang völlig gelähmt, und als Sie aus dieſem feſten Schlafe erwachte, war ſie entehrt.“
„Jetzt,“ rief Loniſe, „iſt mein Unglück erklärt. Du ſiehſt es, Vater, ich bin minder ſchuldig, als ich es zu ſein ſcheine. Vater, Vater, antworte mir!“
Der Steinſchneider ſah ſtier vor ſich hin.
Dieſer ſo redliche, ſo natürliche Mann konnte eine ſolche Niederträchtigkeit nicht begreifen. Er verſtand kaum, was geſagt wurde.

Und dann verdunkelte gich auch bereits auf Angenblicke ſein Verſtand, und er verſank dann in das Nichts des Denkens, das für den Geiſt das iſt, was die Nacht für das Auge iſt, — das fürchterliche Symptom der Verſtandesverwirrung.
Dennoch polterte er nach einer Pauſe heraus: ja, ja, es iſt ſchlecht, ſchlecht, ſehr ſchlecht.“
Darauf verſank er wieder in ſeine Apathie.
Rudolph ſah ihn geängſtigt an und glaubte, die Kraft des Unwillens beginne in dem Unglicklichen abzunehmen, wie nach ſtarkem Grame das Auge oft keine Thränen findet.
Um die traurige Unterredung ſo bald als möglich zu beendi⸗ gen, ſagte Rudolph zu Louiſen:
„Faſſen Sie Muth und entſchleiern Sie dieſes Gewebe von Schändlichkeiten.“
„Ach, Herr Rudolph, was Sie gehört haben, iſt noch nichts. Als ich Herrn Ferrand neben mir ſah, ſchrie ich vor Entſetzen laut auf. Ich wollte fliehen, er hielt mich aber mit Gewalt zu⸗
ruck; ich war ſo ſchwach, faſt gelähmt, wahrſcheinlich in Folge des Getränks, das Sie erwähnten, daß ich mich ihm nicht entwinden konnte.“
„Warum willſt Du denn entfliehen?“ ſagte Ferrand mit einer Miene der Verwunderung zu mir, die mich verlegen machte. „Was fällt Dir ein? Bin ich nicht mit Deiner Bewilligung
hier?“
„Ach, Herr, das iſt unwürdig,“ antwortete ich; „Sie haben meinen Schlaf benutzt, um mich unglücklich zu machen; aber ich werde es meinem Vater ſagen.“
„Mein Herr lachte laut.

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„Ich habe Deinen Schlaf benutzt? ich? Du ſpaßeſt. 8 Wer
ſoll Dir dieſe Lüge glauben? Es iſt jetzt vier Uhr früh; ich bin
ſeit zehn Uhr hier; Du müßteſt lange und feſt geſchlafen haben. Geſtehe alſo, daß ich nur Deine Gutwilligkeit benutzt habe. — Sei nicht eigenſinnig, oder wir veruneinigen uns. — Dein Vater iſt in meiner Macht; Du haſt jetzt keine Gründe mehr, mich zu⸗ rückzuweiſen; ſei alſo gehorſam, und wir werden gute Freunde ſein; wenn nicht, ſo ſieh Dich vor!“
„Ich werde alles meinem Vater ſagen,“ antwortete ich; „er wird mich zu rächen wiſſen. Noch giebt es Recht und Gerech⸗ tigkeit.“
„Herr Ferrand ſah mich verwundert an.
„Biſt Du denn wirklich närriſch? Was willſt Du zu Deinem Vater ſagen? Daß es Dir gefiel, mich hier bei Dir aufzunehmen? Das ſteht Dir frei; Du wirſt ja ſehen, wie er Dich empfängt.“
„Mein Gott! Sie wiſſen ja, daß Sie gegen meinen Willen hier ſind.“
„Gegen Deinen Willen? Wollteſt Du ſo frech ſein, dieſe Lüge zu behaupten und von Gewaltthätigkeit reden? Verlangſt Du ei⸗ nen Beweis für Deine Lüge? Ich habe Germain, meinem Caſſi⸗ rer, befohlen, geſtern Abend um zehn Uhr hierher zu kommen, um eine dringende Arbeit zu vollenden; er hat bis um ein Uhr in ei⸗ nem Zimmer hier unter uns gearbeitet. Würde er Dein Geſchrei, den Lärm von einem Kampfe gleich dem, welchen ich unten mit Dir hatte, als Du noch nicht ſo vernünftig warſtswie heute, nicht gehört haben? Frage morgen Germain, er wird die Wahrheit ſa⸗ gen, daß die Nacht über in dem Hauſe alles ruhig geweſen iſt.“
„O, er hatte alle Maßregeln getroffen, um ſich Strafloſigkeit zu ſichern!“ ſprach Rudolph.

11⁰
„Ja, Herr, denn ich war wie vom Donner gerührt. Ich wußte nicht, was ich antworten ſollte auf das, was Ferrand mir ſagte. Da ich nicht wußte, was ich getrunken hatte, ſo erklärte ich mir alles blos durch meinen feſten Schlaf. Der Schein war gegen mich. Wenn ich mich beklagte, mußte Jedermann mich an⸗ klagen, denn dieſe ſchreckliche Nacht war für mich ſelbſt ein uner⸗ gründliches Geheimniß.“

LXXVI.
Das berbrechen.
S Ehudolph ſtaunte über die entſetzliche Heuchelei des Notars Ferrand.
„Sie haben alſo nicht gewagt,“ ſagte er zu Louiſen, „ſich bei Ihrem Vater über die Schandthat des Notars zu beklagen?“
„Nein, Herr Rudolph; er würde mich gewiß für die Mit⸗ ſchuldige Ferrands gehalten haben; und überdies fürchtet ich, mein Vater könnte in ſeinem Zorne vergeſſen, daß ſeine Freiheit und die Eriſtenz unſerer Familie ganz von meinem Perrn abhingen.“
„Wahrſcheinlich,“ fuhr Nudolph fort, um Lyuiſen einen Theil dieſer peinlichen Geſtändniſſe zu erſparen, „waren Sie dann öfters das Opfer des Elenden, weil Sie fürchteten, durch eine Weigerung Ihren Vater ins Unglück zu ſtürzen?“
Louiſe ſchlug erröthend die Augen nieder.
„Dann benahm er ſich minder rauh und barſch gegen Sie?“
„Nein; um Verdacht zu vermeiden, machte mir mein Herr, wenn zufällig der Pfarrer und deſſen Vicar zugegen waren, in deren Gegenwart harte Vorwürfe; er bat den Pfarrer, mich zu

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ermahnen, und ſagte, ich würde gewiß früher oder ſpäter fallen, ich betrüge mich zu frei und frech den Schreibern in der Erpedi⸗ tion gegenüber, ich wäre faul, und er behieltem ich nur aus Rück⸗ ſicht auf meinen Vater, der ein braver Mann ſei, welchem er ei⸗ nen Dienſt erzeigt. Bis auf das letzte war alles falſch. Ich ſah die jungen Männer in der Erpedition niemals, denn ſie arbeiteten in einem ganz andern Gebäude.“ „Wie erklärte Ferrand dieſes Benehmen, wenn er mit Ihnen allein war?“ „Er verſicherte mich, daß er ſcherze. Der Pfarrer nahm aber dieſe Beſchuldigungen ernſtlich und ſagte zu mir, ich müßte dop⸗ pelt laſterhaft ſein, wenn ich in einem ſo frommen Hauſe auf Ab⸗ wege gerathen könnte, wo ich immer die beſten Beiſpiele vor Au⸗ gen hätte. Ich wußte nicht, was ich darauf antworten ſollte, ſchlug erröthend die Augen nieder, und mein Schweigen, meine Verlegenheit wurden zu meinem Nachtheile ausgelegt. Das Le⸗ ben war mir ſo zur Laſt, daß ich mehrmals auf dem Punkte ſtand, ihm ein Ende zu machen; aber ich dachte dann an meinen Vater, an meine Mutter, an meine Geſchwiſter, die ich ein wenig unter⸗ ſtützte, — und ich ergab mich von Neuem in mein Schickſal. Bei aller meiner Erniedrigung fand ich einen Troſt, — ich hatte wenigſtens meinen Vater aus dem Gefängniſſe gerettet. Aber ein neues Ungluck betraf mich, ich wurde Mutter und war nun ganz verloren. Ich weiß nicht, warum ich ahnte, daß Ferrand, wenn
er ein Ereigniß erfahre, das ihn eigentlich minder grauſam gegen
mich hätte machen ſollen, mich noch ſchlechter behandeln würde, indeſſen muthmaßte ich nicht im entfernteſten, was geſchehen ſollte —“

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Morel, von dem die augenblickliche Verſtandesverwirrung wie⸗ der gewichen war, ſah mit Erſtaunen um ſich, ſtrich mit der Hand über die Stirn, ſammelte ſeine Erinnerungen und ſagte zu ſeiner Tochter:
„Ich bin wohl einen Angenblick zerſtreut geweſen —, die An⸗ ſtrengung, — der Kummer .. .; was ſagteſt Du?“
„Als Ferrand erfuhr, daß ich ſchwanger ſei —“
Der Steinſchneider machte eine Geberde der Verzweiflung, Rudolph beruhigte ihn aber durch einen Blick.
„Nun ja, ich will ſie bis zu Ende anhören,“ ſagte Morel. — „Rede — rede!“
Louiſe fuhr fort:
„Ich fragte Herrn Ferrand, durch welche Mittel ich meine Schande und die Folgen des Fehltrittes verbergen ſolle, deſſen Ur⸗ heber er ſei, — aber, Du wirſt mir kaum glauben, Vater —“
„Nun?“
„Er unterbrach mich mit Unwillen, mit erheuchelter Verwun⸗ derung, ſtellte ſich, als verſtehe er mich nicht, und fragte mich, ob ich den Verſtand verloren habe. Erſchrocken ſagte ich da: aber, mein Gott, was ſoll nun aus mir werden? Wenn Sie mit mir
kein Mitleiden haben, ſo haben Sie Mitleiden wenigſtens mit Ih⸗ rem Kinde.“ — „Welche Schändlichkeit!“ rief Ferrand aus, indem er die Hände gen Himmel erhob; „wie, Elende, Du haſt die Keck⸗ heit, mich zu beſchuldigen, ich ſei ſo ſitten⸗ und ſchamlos, mich zu einem Mädchen Deiner Art zu erniedrigen? Du biſt ſo frech, mir die Folgen Deiner Ausſchweifungen zuzuſchreiben, mir, der ich hun⸗ dertmal vor den achtungswertheſten Zeugen wieverholt habe, daß
Du noch zu Falle kommen würdeſt? Verlaß augenblicklich mein Haus!“
Die Geheimniſſe von Paris. IW. 8

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Rudolph und Morel ſtanden vor Staunen unbeweglich da; eine ſo teufliſche Heuchelei war mehr, als ſie erwartet hatten.
„Ich geſtehe,“ ſagte Rudolph, „das übertrifft noch das Schreck⸗ lichſte, was ich vermuthete.“
Morel ſagte nichts; ſeine Angen vergrößerten ſich auf eine grauenhafte Weiſe, ein krampfhaftes Zucken verzerrte ſeine Züge; et ſtieg von dem Tiſche herunter, auf dem er geſeſſen hatte, zog raſch einen Kaſten heraus, nahm eine ſtarke ſehr lange und ſcharfe Feile mit hölzernem Griff heraus und ſtürzte damit nach der Thür zu. i Rudolph errieth die Gedanken des Steinſchneiders, faßte ihn
am Arme und hielt ihn zurück.
„Wohin wollen Sie, Morel?“
„Nehmen Sie ſich in Acht!“ rief der Unglückliche in Wuth, ſich heftig ſträubend; „ſonſt geſchieht ein doppeltes Unglück.“
Und der Unſinnige bedrohte Rudolph.
3 „Vater! Vater, — es iſt ja unſer Retter!“ rief Louiſe aus. Er lacht uns aus! Bah! bah! — er will — den Notar retten,“ antwortete Morel vollkommen verrückt, indem er mit Ru⸗ dolph rang.
Nach einer Secunde hatte ihn dieſer ſchonend entwaffnet, öff⸗ nete die Thür und warf die Feile auf die Treppe.
Louiſe ſchloß ihren Vater in die Arme und ſagte zu ihm;
„Vater! es iſt unſer Wohlthäter. Du haſt die Hand gegen ihn erhoben; komm zu Dir!“
Dieſe Worte brachten Morel wirklich wieder zur Beſinnung; er ſchlug die Hände über das Geſicht und ſank ſprachlos vor Ru⸗ dolph auf die Kniee.
„Stehen Sie auf, armer Vater,“ ſagte Rudolph. „Geduld!

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Geduld! Ich begreife Ihre Wuth und theile Ihren Haß, aber, im Namen Ihrer Rache! gefährden Sie dieſelbe nicht!“
„Gott! Gott!“ rief der Steinſchneider aus, indem er wieder aufſtand. — „Was vermag die Juſtiz, das Geſetz dagegen? Wir armen Leute! Wenn wir den reichen, mächtigen, geachteten Mann anklagen, wird man uns in das Geſicht lachen.“ Und er lachte laut auf. „Und man wird Recht haben. — Wo ſind unſere Be⸗ weiſe? ja, unſere Beweiſe? Man wird uns nicht glauben. Ich ſage deshalb, ich,“ rief er in von Neuem geſteigerter wahnſinniger Wuth, „ich ſage, daß ich nur Vertrauen auf die Unpartheilichkeit des Meſſers habe.“
„Schweigen Sie, Morel, der Schmerz verwirrt Sie,“ ſagte Rudolph zu ihm. „Laſſen Sie Ihre Tochter reden; die Augen⸗ blicke ſind koſtbar, — der Polizeicommiſſar wartet, — wir müſſen alles wiſſen, alles, ſage ich Ihnen. Fahren Sie fort, mein Kind.“
Morel ſank erſchöpft auf ſeinen Schemel.
„Ich brauche Ihnen nicht zu ſagen,“ fuhr Louiſe fort, „wie ich geweint und gebetet habe; ich war wie vernichtet. Dies ge⸗ ſchah um zehn Uhr Vormittags in dem Cabinet des Herrn Fer⸗ rand; der Pfarrer ſollte mit ihm frühſtücken, und er trat in dem Augenblick ein, als mein Herr mich mit Vorwürfen und Schmäh⸗ worten überhäufte. — Der Anblick des Pfarrers ſchien ihm ſehr unangenehm zu ſein.“
„Und was ſagte er da?“
„Er hatte ſeinen Entſchluß bald gefaßt, denn er rief aus, indem er auf mich zeigte: „ich ſagte es wohl, Herr Abbé, daß die Unglickliche ſich in's Verderben ſtürzen würde. Es iſt geſche⸗
hen; ſie hat mir eben ihr Vergehen und ihre Schande geſtanden
und mich erſucht, ſie zu retten. Und ich habe eine ſolche Perſon 8 *

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in mein Haus aufgenommen!“ — „Wie,“ ſagte der Abbé in
Unwillen zu mir, „trotz dem heilſamen Rathe, den Dir Dein Herr
ſo oft in meiner Gegenwart gegeben hat, biſt Du ſo tief geſun⸗
fen! Das iſt unverzeihlich. — Lieber Freund, nach der Güte, die
Sie gegen dieſe Unglückliche und ihre Familie gezeigt haben, würde
Mitleiden Schwäche ſein. — Bleiben Sie unerbittlich!“ ſagte der
Abbé, den wie Jedermann die Heuchelei des Herrn Ferrand
täuſchte.“
„Und Sie haben den Ehrloſen nicht augenblicklich entlarvt?“
fragte Rudolph.
* „Ach Gott, ich war ſo erſchrocken; ich hatte den Kopf verlo⸗ ren und wagte, vermochte kein Wort zu ſprechen; dennoch wollte ich reden, mich vertheidigen. „Aber, Herr,“ ſagte ich. — „Kein Wort weiter, unwürdiges Geſchöpf,“ unterbrach mich Herr Ferrand. „Du haſt den Herrn Abbé gehört. Mitleid wäre Schwäche. — Binnen einer Stunde wirſt Du mein Haus verlaſſen haben. —“
* Ohne mir Zeit zu einer Antwort zu laſſen, führte er den Abbé in ein anderes Zimmer.
„Nachdem Ferrand fortgegangen war,“ fuhr Louiſe fort, „war ich einen Augenblick wie wahnſinnig. Ich ſah mich aus ſeinem Hauſe vertrieben und konnte wegen des Zuſtandes, in welchem ich mich befand, keinen andern Dienſt erhalten. Ich zweifelte auch nicht, daß er im Zorne meinen Vater in das Gefängniß würde
„ bringen laſſen; ich wußte nicht, was aus mir werden ſollte, und
ging in meine Kammer, um zu weinen. Nach zwei Stunden er⸗
ſchien Ferrand. „Haſt Du Deine Habſeligkeiten zuſammengepackt?“ fragte er. „Erbarmen!“ entgegnete ich, indem ich vor ihm auf die Kniee ſank, ſchicken Sie mich in dieſem Zuſtande nicht fort.
Las ſoll aus mir werden? Ich finde ja keinen andern Dienſt.“ —

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„Deſto beſſer, Gott ſtraft Dich ſo für Deine Ausſchweifungen und Deine Lügen.“ — „Sie wagen zu ſagen, daß ich lüge?“ entgeg⸗ nete ich unwillig; „Sie wagen zu läugnen, daß Sie mich unglück⸗ lich gemacht haben?“ — „Verlaſſe angenblicklich mein Haus, Elende, da Du bei Deinen Verläumdungen verharrſt,“ ſprach er mit ſchrecklichet Stimme. „Und um Dich zu ſtrafen, werde ich morgen Deinen Vater einſperren laſſen.“ — „Ach nein, nein,“ entgegnete ich entſetzt, „ich werde Sie nicht anklagen, ich verſpreche es Ihnen, aber vertreiben Sie mich nicht aus dem Hauſe. Haben Sie Erbarmen mit meinem Vater; das Wenige, das ich verdiene, brauchen die Meinigen. Behalten Sie mich hier, ich will nichts ſagen. Ich will mich bemühen, daß man nichts bemerke, und Sie ſollen mich erſt dann fortſchicken, wenn ich meinen traurigen Zu⸗ ſtand nicht mehr verbergen kann.“
„Nachdem ich noch lange gebeten hatte, willigte Ferrand end⸗ lich ein, mich bei ſich zu behalten, und ich ſah dies für eine große Wohlthat an, ſo ſchrecklich war meine Lage. In den fünf Mo⸗ naten aber nach dieſem grauſamen Auftritte war ich ſehr unglück⸗ lich, wurde ich arg gemißhandelt; nur bisweilen fragte mich Herr Germain, den ich ſehr ſelten ſah, theilnehmend nach der Urſache meines Kummers, aber ich ſchämte mich, ihm meinen Zuſtand zu geſtehen.“
„Um dieſe Zeit ungefähr zog er hierher?“
Ja, er ſuchte eine Wohnung in der Rue du Lenple oder in der Rue de lArſenal; es war eine hier zu vermiethen, und ich ſagte es ihm; ſie gefiel ihm. Als er ſie vor ungefähr zwei Mo⸗ naten verließ, bat er mich, Niemandem ſeine neue Wohnung nennen.“
Die Nothwendigkeit, in welcher ſich Germain befand, den Ver⸗

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folgungen zu entgehen, denen er ausgeſetzt war, erklärte in den
Augen Rudolphs dieſe Vorſichtsmaßregeln.
„Und Sie faßten niemals den Entſchluß, Germain alles zu vertrauen?“ fragte er Louiſen.
„Nein, auch er ließ ſich durch die Heuchelei Ferrands täu⸗ ſchen; zwar nannte er ihn hart und ſtreng, aber er hielt ihn für den redlichſten Mann von der Welt.“
„Hörte nicht Germain bisweilen, als er hier wohnte, Ihren Vater davon reden, daß der Notar Sie zu verführen verſucht habe?“
„Vor Fremden ſprach mein Vater nie von ſeiner Beſorgniß, und übrigens redete ich ihm damals ſelbſt ſeine Unruhe aus, in⸗ dem ich ſagte, Ferrand denke nicht mehr an mich. — Ach, mein armer Vater, Du wirſt mir jetzt dieſe Lüge verzeihen. Ich ſagte ſie nur, um Dich zu beruhigen; Du ſiehſt es ein, nicht wahr?“
Morel antwortete nicht; er ſaß da, die Stirn auf beide Hände geſtützt, und ſchluchzte.
Rudolph winkte Louiſen, ihren Vater nicht wieder anzureden, und ſie fuhr fort:
„Ich verbrachte fünf Monate in Thränen, in endloſer Angſt; durch fortgeſetzte Vorſichtsmaßregeln war es mir gelungen, meinen Zuſtand allen Augen zu verbergen, aber ich konnte nicht hoffen, auch in den letzten beiden Monaten ihn zu verheimlichen. Die Zukunft wurde immer ſchrecklicher für mich; Ferrand hatte erklärt, daß er mich nicht länger mehr bei ſich behalte⸗ Was ſollte aus mir werden, wenn mich mein Vater verfluchte und verſtieß; denn nach den Unwahrheiten, die ich ihm bis dahin geſagt, würde er ſih für die Mitſchuldige, nicht für das Opfer Ferrands gehalten haben! Wohin ſollte ich mich fluchten? Da kam ich auf einen ſehr

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verbrecheriſchen Gedanken. Zum Glück wich ich vor der Ansfüh⸗ rung deſſelben zuruck. Ich geſtehe Ihnen dies, weil ich Ihnen nichts verheimlichen will, nicht einmal das, was einen Schatten auf mich werfen könnte, weil ich Ihnen zeigen muß, wie weit mich die Grauſamkrit Ferrands trieb. Wäre er nicht an meinem Ver⸗ brechen mitſchuldig geweſen, wenn ich jenen ſchrecklichen Gedanken ausgeführt hätte?“
Nach kurzer Pauſe fuhr Louiſe mit zitternder Stimme fort:
„Die Portiersfrau ſagte mir, es wohne in dem Hauſe ein Charlatan, und —“ 5
Sie konnte nicht vollenden.
Rudolph erinnerte ſich, daß er bei ſeiner erſten Anweſenheit bei Madame Pipelet in Abweſenheit der Portiersfrau von dem Briefträger einen mit verſtellter Hand geſchriebenen Brief auf gro⸗ bem Papiere erhalten und auf demſelben Spuren von Thränen bemerkt hatte. 1
„Und Sie ſchrieben vor etwa drei Tagen an ihn, unglückli⸗ ches Kind! — Ihre Thränen waren auf den Brief gefallen und hatten die Schrift verlöſcht.“
Louiſe ſah Rudolph entſetzt an.
„Woher wiſſen Sie —?“
„Beruhigen Sie ſich. — Ich war allein in der Stube des Portiers, als dieſer Brief gebracht wurde, und ich bemerkte ihn zufällig —“
„Ja, Hert, ich ſchrieb an ihn und ſagte dem Herrn Brada⸗ manti in dem Briefe ohne Namensunterſchrift, er möge, da ich nicht zu ihm zu gehen wage, Abends an das Chateau dCau kommen. — Ich hatte ganz den Kopf verloren. Ich wollte ihn um ſeinen ſchrecklichen Rath erſuchen. — Ich verließ das Haus

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meines Herrn mit der Abſicht, jenen Rath zu befolgen; aber bald ſtellte ſich der Verſtand wieder ein, und ich erkannte die Größe des Verbrechens, das ich begehen wollte. Ich kehrte alſo wieder um und ging nicht an den verabredeten Ort. Dieſen Abend kam ein Auftritt vor, deſſen Folgen das letzte Unglück veranlaßten, un⸗ ter dem ich leide.
„Ferrand glaubte, ich würde erſt nach zwei Stunden wieder⸗ kommen, während ich nach kurzer Zeit zurückkam. Als ich an die fleine Gartenthür kam, ſah ich dieſelbe zu meiner großen Verwun⸗ derung halb offen; ich trat da hinein und trug den Schlüſſel in das Zimmer Ferrands, wo er gewöhnlich lag. Dieſes Cabinet befand ſich vor dem Schlafzimmer, dem entlegenſten im ganzen Hauſe; dort gab er ſeine geheimen Audienzen, während er die
laufenden Geſchäfte in ſeiner Erpedition erledigte. Sie werden ſogleich erſehen, warum ich dies erwähne. Da ich in der Woh⸗
nung genau bekannt war, ſo ging ich durch das erhellte Speiſe⸗
zimmer und trat ohne Licht in den Salon, dann in das Cabinet vor dem Schlafzimmer. In dem Augenblicke, als ich den Schlüſ⸗ ſel auf den Tiſch legte, wurde die Thür zu dem Schlafzimmer geöffnet. Kaum hatte mich mein Herr in dem Lichte der Lampe erfannt, die in ſeinem Zimmer brannte, als er die Thür raſch hinter einer Perſon zumachte, die ich nicht erkennen konnte, dann ſiel er trotz dem Dunkel mich an, packte mich an der Kehle, als wenn er mich erwürgen wollte, und ſagte leiſe zu mir in zugleich wüthendem und erſchrockenem Tone: „Du ſpionirſt, Du horchſt an der Thür! Was haſt Du gehört? Antworte! antworte, oder ich erwürge Dich.“ Aber er beſann ſich eines andern, trieb mich, ohne mir Zeit zu laſſen, ein Wort zu ſagen, in das Speiſezim⸗

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mer zurück, ſtieß mich in die offenſtehende Küche hinein und ver⸗ ſchloß die Thür.“
„Sie hatten nichts von dem Geſpräche gehört?“
„Gar nichts. Hätte ich gewußt, daß er mit Jemandem in ſeinem Zimmer ſei, ſo würde ich mich gehütet haben, in das Ca⸗ binet hineinzutreten; er verbot dies ſelbſt der Madame Seraphin.“
„Und was ſagte er ſpäter?“
„Die Wirthſchafterin befreite mich, und ich ſah Herrn Ferrand dieſen Abend nicht wieder. Die Angſt und der Schreck hatten mich unwohl gemacht. Am andern Tage, als ich aus meiner Kammer herunterkam, begegnete ich ihm; ich ſchauerte, als ich an ſeine Drohungen vom andern Tage dachte, aber wie groß war meine Verwunderung! Er ſagte faſt ruhig: „Du weißt doch, daß ich Dir verboten habe, in mein Cabinet zu kommen, wenn Jemand in meinem Zimmer iſt. Da Du aber nur noch kurze Zeit bei mir biſt, ſo nützt es nichts, Dich auszuſchelten.“ Und er ging in ſeine Expedition.
„Dieſe Mäßigung nach ſeiner Heftigkeit am vorigen Abend ſetzte mich in Verwunderung. Ich verrichtete meine gewöhnlichen Arbeiten und wollte ſein Schlafzimmer in Ordnung bringen. Ich war die Nacht ſehr krank geweſen und war noch ſchwach und matt. Als ich einige Kleider aufräumte, wurde ich ohnmächtig. Als ich umſank, wollte ich mich unwillkührlich an einem Mantel feſthalten, der an der Wand hing; ich riß ihn mit hinab und wurde von ihm faſt verdeckt.
„Als ich wieder zu mir kam, war die Glasthür des Alcovens zugemacht, und ich hörte die Stimme Ferrands. Er ſprach ſehr laut. Ich dachte an den Auftritt am vorigen Abend und glaubte

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ſterben zu müſſen, wenn ich mich rühre. Mein Herr hatte mich wahrſcheinlich nicht geſehen, als er den dunkeln Alcoven zugemacht hatte, da der Mantel mich verhüllte. Wie hätte er an dieſen faſt unerklärlichen Zufall glauben können, wenn er mich gefunden hätte? Ich hielt alſo den Athem an mich und hörte ſo gegen meinen Willen das Ende der Unterredung, die wahrſcheinlich ſchon einige Zeit gedauert hatte.“

LXXVII.
Die Unterredung.
S End wer ſprach in dem Zimmer mit dem Notar?“ fragte uddiph Louiſen. .
„Ich weiß es nicht; ich kannte die Stimme nicht.“
„Wovon ſprachen ſie?“
„Sie hatten wahrſcheinlich ſchon eine Zeitlang geſprochen, denn ich hörte nur Folgendes: „nichts einfacher,“ ſagte die unbe⸗ kannte Stimme. „Ein gewiſſer Roth⸗Arm, entſchloſſener Schmuggler, hat mich wegen der Sache, von der ich eben ſprach, mit einer Süß⸗Waſſer⸗Piraten⸗Familie) in Verbindung gebracht,
die auf der Spitze einer kleinen Inſel bei Asniéres wohnt. Der
Vater und der Großvater ſind guillotinirt worden, beide Söhne befinden ſich lebenslänglich auf den Galeeren, aber noch lebt die Mutter mit drei Jungen und zwei Mädchen, die einander an Schlech⸗ tigkeit nichts nachgeben. Sie ſollen in der Nacht, um an den bei⸗
*) Man wird ſpäter die ſeltſamen Sitten dieſer Pariſer Pi⸗ raten kennen lernen.

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den Ufern der Seine zu ſtehlen, bisweilen bis nach Berey fahren. Es ſind Leute, die den Erſten Beſten für einen Thaler ermorden; aber wir brauchen dies nicht, wenn ſie nur Ihre Dame aus der Provinz aufnehmen. Die Martials (ſo heißen meine Piraten) werden in ihren Augen für eine ehrliche Fiſcherfamilie gelten; ich werde in Ihrem Namen der jungen Dame einige Beſuche machen, ihr gewiſſe Tränke anempfehlen und nach acht Tagen wird ſie mit dem Kirchhofe von Asniéres Bekanntſchaft machen. In den Dörfern iſt man mit den Beerdigungen geſchwind fertig, während man in Paris genauer darauf ſieht. Aber wann werden Sie Ihre Schöne nach Asniéres ſchicken, damit ich den Martials ſagen kann, welche Rolle ſie zu ſpielen haben?“ — „Morgen wird ſie hier an⸗ kommen, und übermorgen kann ſie bei den Leuten ſein,“ ſagte Ferrand. „Ich werde ihr ſagen, daß ich ihr den Doctor Vincent ſchicken werde.“ — „Ich habe nichts gegen den Namen Vincent,“ antwortete die Stimme; „er iſt ſo gut wie ein anderer.“
„Was iſt dies für ein neues geheimes und ſchändliches Ver⸗ brechen?“ fragte Rudolph, noch mehr erſtaunt.
„Neu? nein, Herr; Sie werden ſogleich ſehen, daß es mit einem andern Verbrechen in Verbindung ſtand, das Sie ſchon ken⸗ nen,“ entgegnete Louiſe, die ſodann fortfuhr: „ich hörte die Stühle rücken; die Unterredung war zu Ende. „Ich verlange nicht, daß Sie ſchweigen,“ ſagte Ferrand noch. .. — „Sie haben mich in den Händen, wie ich Sie in den Händen habe, d. h. wir können einander im⸗ mer dienen, aber nie ſchaden,“ ſagte die Stimme. „Sehen Sie nur, wie eifrig ich bin! Ich habe Ihren Brief geſtern Abend um zehn Uhr erhal⸗ ten und heute früh bin ich ſchon bei Ihnen. Auf Wiederſehen, Came⸗ rad; vergeſſen Sie die Inſel Asniéres, den Fiſcher Martial und den Doctor Vincent nicht. Dieſe Zaubernamen werden Ihrer Schö⸗

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nen aus der Provinz in acht Tagen ein Ende machen.“ — „War⸗ ten Sie,“ ſagte Ferrand, „ich will erſt den Riegel zurückſchieben und ſehen, vb Niemand im Vorzimmer iſt, damit Sie durch den Garten hinausgehen können, wie Sie gekommen ſind.“ Ferrand ging einen Augenblick hinaus, dann kam er wieder, und ich hörte ihn endlich mit der Perſon fortgehen, deren Stimme ich vernom⸗ men hatte.
„Sie können meine Angſt während dieſer Unterredung und meine Verzweiflung darüber denken, daß ich unwillkührlich ein ſolches Geheimniß mit angehört hatte. Zwei Stunden nach die⸗ ſem Geſpräche holte mich Madame Seraphin aus meiner Kam⸗ mer, in die ich kränker als je gegangen war. „Der Herr will, mit Ihnen ſprechen,“ ſagte ſie zu mir; „Sie haben mehr Glück als Sie verdienen; gehen Sie hinunter. Sie ſehen ſehr blaß aus; was er Ihnen ſagen will, wird Ihnen wieder Farbe geben.“
„Ich folgte Madame Seraphin. Ferrand befand ſich in ſei⸗ nem Cabinet. Ich ſchauderte unwillkührlich, als ich ihn erblickte, ob er gleich nicht ſo ſchrecklich ausſah wie gewöhnlich. Er ſah mich lange unverwandt an, als wenn er in das Innerſte meines Herzens hätte hineinblicken wollen. Ich ſchlug die Augen nieder⸗ „Sie ſcheinen ſehr krank zu ſein,“ ſagte er zu mir. — „Ach ja, Herr,“ antwortete ich, ſehr verwundert, daß er mich nicht Du nannte, wie gewöhnlich. — „Das iſt ſehr natürlich,“ fuhr er fort; es ſind die Folgen von Ihrem Zuſtande und Ihren Bemühungen, denſelben zu verheimlichen. Trotz Ihrem Lügen, Trotz Ihrem ſchlechten Betragen und Ihrem Spioniren geſtern,“ fuhr er in ſanfterem Tone fort, „habe ich Mitleiden mit Ihnen. Nach eini⸗ gen Tagen wird es Ihnen unmöglich ſein, Ihre Schwangerſchaft
zu verheimlichen. Obgleich ich Sie in Gegenwart unſeres Pfar⸗

F
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rers behandelt habe, wie Sie es verdienen, ſo würde doch ein ſol⸗ ches Ereigniß vor den Augen der Leute eine Schmach für ein Haus wie das meinige ſein, überdies Ihre Familie zur Verzweif⸗ lung bringen. Ich will Ihnen zu Hülfe kommen.“ — „Ach, Herr,“ rief ich aus, „dieſe gütigen Worte von Ihnen laſſen mich alles vergeſſen!“ — „Was vergeſſen?“ fragte er mich hart. „Nichts, nichts; ich bitte um Vergebung,“ antwortete ich vor Furcht, ihn zu reizen. „Hören Sie mich alſo an,“ fuhr er nach einer kurzen Pauſe fort; „Sie werden heute zu Ihrem Vater gehen und ihm anzeigen, daß ich Sie auf zwei oder drei Monate auf's Land ſchicke, damit Sie dort die Aufſicht in einem Hauſe führen, das ich gekauft habe; ich werde ihm in Ihrer Abweſenheit Ihren Lohn zuſchicken. Morgen verlaſſen Sie Paris! ich werde Ihnen ein Empfehlungsſchreiben an Madame Martial mitgeben, die Mutter einer braven Fiſcherfamilie, die bei Asnieres wohnt. Sie ſagen dort, Sie kämen aus der Provinz, ſprechen ſich aber nicht weiter aus. Später werden Sie den Zweck dieſer Empfehlung erfahren, die ganz zu Ihrem Vortheile iſt. Die Mutter Martial wird Sie wie ihr eigenes Kind behandeln, und ein mir befreundeter Arzt, Doctor Vincent, Ihnen ärztlichen Beiſtand leiſten. Sie ſehen, wie gütig ich gegen Sie bin.“
„Welch' entſetzliches Complott!“ rief Rudolph aus. „Jetzt begreife ich alles. Er glaubte, Sie hätten am vyrigen Abend ein für ihn wahrſcheinlich ſchreckliches Geheimniß kennen gelernt, und wollte Sie nun aus dem Wege räumen. Wahrſcheinlich hatte er ein Intereſſe dabei, ſeine Mitſchuldigen zu täuſchen, indem er er Sie fir eine Perſon aus der Provinz ausgab. Wie mußten Sie bei dieſem Antrage erſchrecken!“ 2 „Es war ein entſetzlicher Schlag für mich. Ich konnte nicht

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antworten und ſah Herrn Ferrand beſtürzt an; meine Gedanken verwirrten ſich. Vielleicht wagte ich mein Leben, wenn ich ihm ſagte, daß ich am Morgen ſeinen Plan gehört habe, und zum Glück ſtellte ich mir die Gefahren deutlich vor, denen mich dieſes Ge⸗ ſtändniß ausſetzen würde. „Verſtehen Sie mich nicht?“ fragte er ungeduldig. — „Ja, Herr, ja, — aber —“ antwortete ich zit⸗ ternd, „ich möchte lieber nicht auf das Land gehen.“ — „Wa⸗ rum? Man wird Sie dort ſehr gut behandeln.“ — „Nein, nein, ich gehe nicht; ich will lieber in Paris bleiben, um meine Familie nicht zu verlaſſen; lieber wie ich ihr alles geſtehen und vor Scham ſterben, wenn es ſein muß.“ — „Du ſchlägſt meine Güte aus?“ entgegnete Ferrand, der ſeinen Zorn noch an ſich hielt und mich aufmerkſam betrachtete. „Warum haſt Du Dich ſo ſchnell anders beſonnen? Du gingſt ja erſt darauf ein?“ — Ich ſah ein, daß ich ver⸗ loren war, wenn er die Wahrheit errieth, und ich antwortete alſo, ich hätte nicht geglaubt, daß ich Paris und die Meinigen verlaſ⸗ ſen ſolle. „Aber Du machſt ja Deiner Familie Schande!“ rief er aus, und außer ſich vor Wuth faßte er mich am Arme und ſtieß mich ſo heftig, daß ich fiel. „Ich gebe Dir Bedenkzeit bis morgen,“ ſetzte er hinzu: „morgen gehſt Du entweder zu der Fa⸗ milie Martial, oder Du meldeſt Deinem Vater, daß ich Dich aus dem Hauſe gewieſen habe und daß er noch denſelben Tag in das Gefängniß wandern müſſe.“
„Ich blieb allein, am Boden liegend, denn ich hatte nicht die Kraft, mich wieder aufzurichten. Madame Seraphin war her⸗ beigekommen, als ſie ihren Herrn laut ſprechen hörte; mit ihrer Hülfe gelangte ich in meine Kammer. Hier ſank ich auf mein Bett und blieb bis in die Nacht liegen, ſo ſehr war ich erſchüt⸗
tert. An den heftigen Schmerzen, die ſich gegen ein Uhr früh

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einſtellten, fühlte ich, das ich daß unglückliche Kind vorzeitig zur Welt bringen würde.“
„Warum riefen Sie nicht um Hülfe?“
„Das habe ich nicht gewagt. Herr Ferrand wollte mich aus dem Wege ſchaffen: er würde gewiß nach dem Doctor Vincent ge⸗ ſchickt haben, der mich dann im Hauſe meines Heren, ſtatt bei den Martials, umgebracht hätte, oder Ferrand ſelbſt hätte mich erſtickt und dann geſagt, ich ſei bei der Entbindung geſtorben. Dieſe Be⸗ ſorgniſſe waren vielleicht thöricht; aber in jenem Augenblicke be⸗ herrſchten ſie mich, und das iſt mein Ungluck, ſonſt würde ich der Schande getrotzt haben und nicht des Kindesmordes angeklagt ſein. Statt um Hülfe zu rufen und aus Furcht, man könnte mein Schmerzensſchreien hören, erſtickte ich es, indem ich in das Bett biß. Endlich, nach ſchrecklichen Leiden, allein, im Dunkel, brachte ich das unglückliche Weſen zur Welt, deſſen Tod ohne Zweifel durch dieſe vorzeitige Geburt veranlaßt wurde, denn ich habe
es nicht umgebtacht. In dieſer ſchrecklichen Nacht freute ich mich ſogar einen Augenblick, als ich mein Kind in den Armen hatte 2
Die Stimme Lyuiſens erloſch in Schluchzen.
Morel hatte die Erzählung ſeiner Tochter mit dumpfer Gleich⸗ giltigkeit angehört, die Rudolph erſchreckte. Als aber der Stein⸗ ſchneideh Louiſen weinen ſah, blickte er ſie ſtarr an und ſagte:
„Sie weint, — ſie weint, — warum weint ſie?“ Nach ei⸗ ner kurzen Unterbrechung fuhr er dann fort: „Ach ja, ich weiß, ich weiß — der Notar — fahre nur fort, meine arme Louiſe, — Du biſt meine Tochter, ich liebe Dich noch immer; — aber eben noch erkanute ich Dich nicht mehr, die Thränen hatten mir
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die Augen verdunkelt. — Ach Gott! Ach Gott, mein Kopf! mein Kopf!“
„Du ſiehſt es ein, lieber Vater, daß ich nicht ſchuldig bin, nicht wahr?“
Janja“
„Es iſt ein großes Unglück, aber ich fürchtete mich ſo ſehr vor dem Notar —“
„Vor dem Notar? Ich glaube Dir, er iſt ſo boshaft, ſo ſchlecht!“
„Du verzeihſt mir nun?“
„Ja
„Gewiß?“
„Ja, ja. — Ach, ich liebe Dich immer, obgleich Du — ich kann es nicht ſagen — ſiehſt Du — weil — Ach, mein Kopf!
mein Kopf!“
Louiſe ſah Rudolph erſchrocken an.
„Laſſen Sie ihn ein wenig wieder zur Ruhe kommen — und erzählen Sie weiter —“
„Nachdem Loniſe Morel einigemale beſorgt angeſehen hatte, fuhr ſie fort:
„Ich drückte mein Kind an mich, — ich wunderte mich, daß ich es nicht athmen hörte, aber ich dachte bei mir — das Ath⸗ men eines ſo kleinen Kindes hört man kaum. Es kam mir aber auch recht kalt vor. — Licht konnte ich mir nicht verſchaffen. Ich wartete, bis es hell wurde, und ſuchte das Kind ſo gut als möglich zu erwärmen; es ſchien mir aber immer kälter zu werden. Ich ſchrieb die Schuld der kalten Luft in der Kam⸗
mer zu. „Als es hell geworden war, hielt ich mein Kind an das
Die Geheimniſſe von Paris. 1v. 9

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Fenſter und beſah es; es war kalt und ſteif. Ich druckte meine Lippen auf ſeinen Mund, um den Athem zu fühlen, — ich legte die Hand auf das Herz, — es ſchlug nicht, — es war todt.“
Louiſe konnte die Thränen nicht länger zurückhalten.
„In dieſem Augenblicke“, fuhr ſie fort, „ging etwas in mir vor, das ich nicht beſchreiben kann. Des übrigen erinnere ich mich nur undeutlich wie eines Traumes; es war zugleich Verzwei⸗ flung, Schreck, und Zorn, und überdies erfaßte mich eine andere Furcht; zwar fürchtete ich nicht mehr, daß Ferrand mich erſticke, aber ich fürchtete, wenn man mein Kind todt neben mir fände, würde man mich beſchuldigen, daſſelbe umgebracht zu haben; da hatte ich nur Einen Gedanken, den Körper vor Aller Augen zu verbergen; ich hoffte, ſo würde meine Schande nicht an den Tag kommen, ſo würde ich den Zorn meines Vaters nicht zu fürchten haben und der Rache Ferrands entgehen, da ich, meiner Bürde
entledigt, ſein Haus verlaſſen, einen andern Dienſt ſuchen und zur Erhaltung der Meinigen beitragen könnte.
„Das, Herr, ſind die Gründe, die mich bewogen haben, nichts zu geſtehen und den Körper meines Kindes vbr Jedermann zu ver⸗ bergen. Ich habe ohne Zweifel Unrecht gethan; in der Lage aber, in welcher ich mich befand, durch den Schmerz gebrochen, faſt dem Wahnſinne nahe, bedachte ich nicht, welcher Gefahr ich mich ausſetze, wenn ich entdeckt würde.“
„Welche Gemüthsleiden!“ ſprach Rudolph theilnehmend.
„Es wurde heller und heller,“ fuhr Louiſe fort, „nur noch
einige Augenblicke, und man mußte in dem Hauſe wach ſein. — Ich zögerte nicht länger, wickelte mein Kind ſo gut als möglich ein, ging leiſe die Treppen hinunter und bis an das Ende des Gartens, um da ein Loch in die Erde zu machen und das Kind

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hineinzulegen; aber es hatte in der Nacht gefroren, und die Erde war hart und feſt. Da verbarg ich das todte Kind in einer Art Keller, in den man den Winter über niemals kam, bedeckte es mit einem leeren Blumenkaſten und kehrte in meine Kammer zu⸗ rück, ohne daß mich Jemand geſehen hatte.
„Von allem dem, was ich Ihnen etzůhlt habe, iſt mir nur eine unklare Erinnerung geblieben. Noch jetzt kann ich mir es nicht erklären, wie ich bei meiner Schwäche den Muth und die Kraft hatte, alles dies zu verrichten. Um neun Uhr kam Ma⸗ dame Seraphin, um nachzuſehen, warum ich noch nicht aufgeſtan⸗ den; ich ſagte ihr, daß ich ſo krank ſei, und bat ſie, mich den Tag über im Bette zu laſſen; den Tag darauf würde ich das Haus verlaſſen, da Herr Ferrand mich fortſchicke. Nach einer Stunde kam er ſelbſt. Sie ſind kränker,“ ſagte er; „das ſind die Folgen Ihres Eigenſinnes; hätten Sie von meiner Güte Gebrauch gemacht, ſo wären Sie heute ſchon bei braven Leuten, die Sie ge⸗ pflegt und gewartet hätten; übrigens werde ich nicht ſo unmenſch⸗ lich ſein, Sie in Ihrem Zuſtande ohne Hülfe zu laſſen. Noch dieſen Abend wird der Doctor Vincent kommen.“
„Bei dieſer Drohung zitterte ich vor Furcht. Ich antwor⸗ tete, ich hätte Unrecht gethan, die Anerbietungen des Herrn Fer⸗ rand zurückzuweiſen, und ich nähme ſie jetzt an; da ich aber noch zu unwohl wäre, ſo wollte ich mich erſt nach ein Paar Tagen zu der Familie Martial begeben; übrigens wäre es nicht nöthig, den Dr. Vincent holen zu laſſen. Ich wollte nur Zeit gewinnen und war entſchloſſen, das Haus zu verlaſſen und zu meinem Vater zu gehen; ich hoffte, ihm auf dieſe Weiſe alles zu verheimlichen.
Durch mein Verſprechen beruhigt, wurde Ferrand faſt liebevoll
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gegen mich und empfahl mich zum erſtenmale in ſeinem Leben der Sorgfalt und Pflege der Madame Seraphin.
„Ich verbrachte den Tag in Todesangſt und zitterte jeden Augenblick, man möchte zufällig mein todtes Kind finden. Ich wünſchte nichts, s daß die Kälte aufhöre, damit, wenn die Er⸗ de lockerer enenh ich das Kind begraben könnte. — Es ſchneite, — das gab mir Hoffnung. Den ganzen Tag verließ ich das Bett nicht.
„Als es Nacht geworden war, wartete ich, bis Alle ſchlie⸗ fen. Ich hatte die Kraft aufzuſtehen, auf den Holzboden zu ge⸗ hen und ein Beil zu holen, mit dem ich ein Loch in die beſchneite Erde machen wollte. Nach unſäglicher Mühe gelang es mir. Dann nahm ich das todte Kind, benetzte es mit meinen Thränen und begrub es, ſo gut ich konnte, in dem kleinen Blumenkaſten. Das Gebet für die Todten kannte ich nicht, ſagte alſo ein Pater
und Ave und bat den lieben Gott, das Kind in ſein Paradies aufzunehmen. Ich glaubte, der Muth würde mich verlaſſen, als ich den Sarg, in den ich es gelegt hatte, mit Erde bedecken ſollte. Eine Mutter — ihr Kind ſelbſt zu begraben! Aber auch dies voll⸗ brachte ich. Ach, wie ſchwer iſt es mir geworden! Zuletzt ſchüt⸗ tete ich Schnee darüber, damit man nichts bemerke. Der Mond hatte mir geleuchtet. Als alles geſchehen war, konnte ich mich nicht entſchließen fortzugehen. Das arme Kind — in der gefrorenen Erde — unter dem Schnee! Endlich fam ich wieder in meine Kammer zurück und legte mich mit einem heftigen Fieber nieder. Früh ſchickte Ferrand und ließ ſich erkundigen, wie ich mich be⸗ fände; ich antwortete, ich fühlte mich ein wenig beſſer und würde im Stande ſein, am nächſten Tage auf's Land zu gehen. Anch dieſen Tag blieb ich im Bette, um mich wieder etwas zu erholen.

Abends ſtand ich auf und ging in die Küche hinunter, um mich zu wärmen; ich blieb bis ſpät ganz allein und ging dann in den Garten, um noch einmal da zu beten.
„In dem Augenblicke, als ich in meine Kammer wieder hin⸗ aufging, begegnete ich Herrn Germain vor dem Zimmer, in wel⸗ chem er bisweilen arbeitete; er ſah ſehr blaß aus und ſagte raſch, indem er mir eine Rolle in die Hand ſteckte: „Man ſoll Ihren Vater morgen ſehr früh wegen eines Wechſels von 1300 Franes verhaften, den er nicht bezahlen kann; hier iſt Geld; ſobald es Tag iſt, eilen Sie zu ihm. — Heute erſt lerne ich Ferrand ken⸗ nenj er iſt ein ſchlechter Menſch, ich werde ihm die Maske abzie⸗ hen. Sagen Sie aber nicht, daß Sie das Geld von mir haben —“ Er ließ mir nicht Zeit, ihm zu danken, und eilte ſchnell die Treppe hinunter.

LXXVIIHI.
Der Wahnlinn⸗
5 ieſen Morgen,“ fuhr Louiſe fort, „ehe in dem Hauſe Ferrands Jemand aufgeſtanden war, kam ich hierher mit dem Gelde, das mir Herr Germain gegeben hatte, um meinen Vater zu retten; aber die Summe reichte nicht hin, und ohne Ihren Edelmuth würde ich ihz aus den Händen der Gerichtsdiener nicht haben befreien können. Nach meiner Entfernung aus dem Hauſe Ferrands iſt man wahrſcheinlich in meine Kammer gegangen und hat da Spuren gefunden, die zu dieſer traurigen Entdeckung ge⸗ führt haben. Um einen letzten Dienſt bitte ich Sie nun,“ ſetzte Lyuiſe hinzu, indem ſie die Rolle Gold aus ihrer Taſche zog; „wol⸗ len Sie die Gefälligkeit haben, das Geld dem Herrn Germain zu⸗ rück zu geben? Ich habe ihm verſprochen, Niemandem zu ſagen, daß er bei Ferrand arbeite; da Sie es aber ſchon wiſſen, ſo ſchadet meine Entdeckung nicht. Jetzt wiederhole ich Ihnen vor Gott, der mich hört, noch einmal, daß ich nur die Wahrheit geſprochen habe. Ich bemühte mich nicht, mein Unrecht geringer darzuſtellen Und

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Hier unterbrach ſich Louiſe und rief erſchrocken aus:
„Ach, Herr, ſehen Sie meinen Vater an! Was iſt mit ihm?“
Morel hatte den letzten Theil dieſer Erzählung mit düſterer Gleichgiltigkeit angehört, die ſich Rudolph durch die gewaltige Erſchütterung des Unglücklichen erklärt hatte; nach ſo ſtarken Schlägen, die den Armen ſo ſchnell hinter einander getroffen, hat⸗ ten ſeine Thränen verſiegen, hatte ſein Gefühl abgeſtumpft werden müſſen, hatte ihm, nach der Meinung Rudolphs, nicht einmal die Kraft bleiben können, ſich zu erzürnen.
Rudolph irrte ſich.
Wie die bald dem Erlöſchen nahe, bald wieder aufflackernde x
Flamme einer Lampe ſchwankte der ſchon ſtark erſchütterte Ver⸗ ſtand Morels einige Zeit, leuchtete noch einige Male auf und ver⸗ dunkelte dann plötzlich.
Der Steinſchneider war wahnſinnig geworden und wußte ſeit einigen Angenblicken nicht, was um ihn her vorging, was neben ihm geſprochen wurde.
Obgleich ſein Schleifſtein an der andern Seite ſeines Arbeits⸗ tiſches ſtand und er weder Steine noch Werkzeuge in der Hand hatte, ſo glaubte der Steinſchneider doch mit ſeiner gewöhnlichen Arbeit beſchäftigt zu ſein und machte aufmerkſam mit eingebilde⸗ ten Werkzeugen die gewöhnlichen Bewegungen durch.
Er begleitete dieſe Pantomime mit einer gewiſſen Bewegung ſeiner Zunge, um das Geräuſch des ſich umdrehenden Schleifſtei⸗ nes nachzuahmen.
„Ach, Herr,“ wiederholte Louiſe in ſteigender Angſt, „ſehen Sie meinen Vater an!“ 2
Dann trat ſie zu ihm und ſagte:
„Vater! Vater!“

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Morel warf einen unſteten, unruhigen Blick, wie er bei den Verrückten gewöhnlich iſt, anf ſeine Tochter und antwortete, ohne ſeine Geberden zu unterbrechen, leiſe, mit ſanfter und trauriger Stimme:
„Ich bin dem Notar dreizehnhundert Franes ſchuldig, — den Blutpreis Louiſens. Ich muß arbeiten, arbeiten, arbeiten! Ich werde ihn bezahlen, ich werde ihn bezahlen.“
„Ach Gott! Es iſt nicht möglich — es kann nicht ſo blei⸗ ben! — Er iſt nicht ganz verrückt, nicht wahr?“ rief Loniſe mit herz⸗ zerreißender Stimme aus. „Er wird wieder zu ſich kommen, — es iſt nur eine augenblickliche Geiſtesabweſenheit.“
„Morel! Freund!“ rief Rudolph; „wir ſind da. — Ihre Tochter iſt bei Ihnen, und ſie iſt unſchuldig.“
„Dreizehnhundert Franes —“, ſagte der Steinſchneider, ohne Rudolph anzuſehen.
„Vater!“ rief Lyuiſe, indem ſie vor ihm auf die Kniee ſank und ſeine Hände erfaßte, „ich bin es, Louiſe!“
„Dreizehnhundert Franes!“ wiederholte er, indem er ſich mit Gewalt von ſeiner Tochter freimachte. „Dreizehnhundert Franes! Wenn nicht,“ ſetzte er leiſe, wie im Vertrauen hinzu, „wenn nicht, ſo wird Louiſe geköpft.“
Und er drehte in Gedanken ſeinen Schleifſtein.
Louiſe ſtieß einen entſetzlichen Schrei aus. „Er iſt verrückt!“ rief ſie aus; — „er iſt verrückt, und ich, ich trage die Schuld. Ach Gott, und doch bin ich unſchuldig; ich wollte nichts Böſes thun, — der Unmenſch . . .“
„Faſſen Sie Muth, armes Kind,“ ſprach Rudolph, „hoffent⸗ lich iſt dieſe Verrücktheit nur von kurzer Dauer. — Ihr Vater — hat zu viel gelitten; ſo großen Kummer, ſo raſch nach einander,

konnte ein Menſch nicht ertragen. — Sein Verſtand unterlag ei⸗ nen Augenblick, — er wird wieder zu ſich kommen.“
„Aber meine Mutter, meine Großmutter, meine Schweſtern, meine Brüder, — was ſoll aus ihnen werden?“ fragte Louiſe. „Sie haben nun den Vater und mich verloren. Sie werden ver⸗ zweifeln und verhungern.“
„Bin ich nicht da? Beruhigen Sie ſich; es ſoll ihnen an nichts fehlen. Faſſen Sie Muth, wiederhole ich; Ihre Erzählung wird die Beſtrafung eines großen Verbrechers herbeiführen. Sie haben mich von Ihrer Unſchuld überzeugt, und ſie wird, ich zweifle nicht, allgemein anerkannt werden.“
„Ach, Herr, Sie ſehen es — Schande, Verrücktheit und Tod! Dieſe Uebel hat jener Mann verſchuldet, und man kann gegen ihn nichts unternehmen, nichts. — Dieſer Gedanke macht jene Leiden
erſt vollſtändig.“
„Im Gegentheil, glauben Sie, daß er beſtraft werden wird. Dies wird Ihnen das Unglück tragen helfen.“
„Ich verſtehe Sie nicht.“
„Nehmen Sie die Gewißheit mit ſich, daß Ihr Vater, Sie und die Ihrigen werden gerächt werden.“
„Gerächt!“
„Ja. — Ich ſchwöre es Ihnen,“ entgegnete Rudolph feier⸗ lich, — „ich ſchwöre es, daß dieſer Mann, ſobald ſeine Verbrechen bewieſen ſind, für die Schande, die Verrücktheit und den Tod, die er veranlaßt hat, ſchwer büßen ſoll. Wenn die Geſetze ihn nicht zu erreichen vermögen, wenn ſeine Liſt und Klugheit ſo groß ſind wie ſeine Schandthaten, ſo wird man ſeiner Liſt Liſt, ſeiner Klug⸗ heit Klugheit, ſeinen Verbrechen Verbrechen entgegenſetzen, die aber den ſeinigen gegenüber das ſein werden, was die gerechte und

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rächende Strafe, die der Schuldige durch eine unerbittliche Hand erleidet, dem feigen Meuchelmorde gegenüber iſt.“
„Ach, daß Gott Sie erhörte, Herr! Nicht mich möchte ich gerächt ſehen, ſondern meinen wahnſinnigen Vater, mein Kind, das bei der Geburt ſtarb —“
Dann machte Louiſe eine letzte Anſtrengung, Morel aus ſei⸗ ner Verrücktheit herauszureißen, und rief noch einmal:
„Vater, leb' wohl. — Man führt mich in das Gefängniß, — ich werde Dich nicht wiederſehen. Deine Louiſe ſagt Dir Lebe⸗ wohl. Vater! Vater! Vater!“
Morel antwortete nicht. Dieſer herzzerreißende Anruf fand kein Echo in ſeiner Seele. Die Saiten des Vatergefühls, die im⸗ mer zuletzt zerreißen, erklangen nicht mehr.
Die Thür des Stübchens wurde geöffnet, und der Commiſſar trat ein.
„Meine Augenblicke ſind gezählt,“ ſagte er zu Rudolph. — „Es thut mir leid, Ihnen erklären zu müſſen, daß ich die Unter⸗ redung nicht länger fortdauern laſſen kann.“
„Die Unterredung iſt zu Ende,“ antwortete Rudolph, inien er auf den Steinſchneider zeigte; „Louiſe hat ihrem Vater nichts mehr zu ſagen, — er hat von ſeiner Tochter nichts mehr zu hö⸗ ren. — Er iſt verrückt.“
„Großer Gott! — Ich fürchtete das. — Es iſt ſchrecklich, 4 ſagte der Cunmnſſan, der raſch zu dem Arbeiter trat und ſich bald von der traurigen Wahrheit überzeugte.
„Ich wünſchte ſchon vorher lebhaft,“ ſagte er traurig zu gu⸗ dolph, „daß die Unſchuld des jungen Mädchens an den Tag kom⸗ men möge; aber nach einem ſolchen Unglucke werde ich mich nicht

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mehr blos auf Wünſche beſchränken, nein, ich werde ſagen, wie brav und wie troſtlos dieſe Familie iſt, ich werde den ſchrecklichen letzten Schlag berichten, der ſie betroffen hat, und die Richter wer⸗ den einen Grund mehr haben, die Angeklagte für unſchuldig zu erkennen.“
„Ja, mein Herr,“ entgegnete Rudolph, „wenn Sie ſo han⸗
deln, erfüllen Sie nicht blos Ihr Amt, ſondern verrichten eine
gute That.“
„Glauben Sie mir, unſer Amt iſt faſt immer ſo peinlich, daß wir uns glücklich ſchätzen, daß wir es dankend anerkennen, wenn wir einmal an redlichen Leuten Antheil nehmen können.“
„Noch ein Wort; die Erzählung Louiſens hat mich vollkom⸗ men von ihrer Unſchuld überzeugt. Können Sie mir ſagen, auf welche Weiſe ihr angebliches Verbrechen entdeckt oder vielmehr angeblich angezeigt worden iſt?“
„Dieſen Morgen“, ſagte der Commiſſar, „kam eine Wirth⸗ ſchafterin im Dienſte des Notars Ferrand zu mir, um mir mitzu⸗ theilen, ſie ſei nach der ſchnellen Entfernung der Louiſe Morel, die, wie ſie gewußt, ſchwanger geweſen, in die Kammer des Mäd⸗ chens gegangen und habe da Spuren von einer heimlichen Nie— derkunft gefunden; nach einigen Nachſuchungen hätten Fußtapfen im Schnee zur Auffindung eines neugeborenen Kindes geführt, das im Garten begraben worden ſei.
„Nach der Ausſage der Frau ging ich in die Rue Sentier und fand Herrn Jacob Ferrand ſehr entrüſtet darüber, daß ein ſolcher ärgerlicher Vorfall in ſeinem Hauſe hätte vorkommen kön⸗ nen. Der Pfarrer der Kirche Bonne Nouvelle, den er hatte rufen laſſen, ſagte ebenfalls, das Mädchen habe eines Tages in ſeiner Gegenwart ihren Fehltritt eingeſtanden, als ſie ihren Herrn um

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Nachſicht angegangen, ja er habe öfters Ferrand dem Mädchen ſtrenge Vorwürfe machen und ihr vorherſagen hören, was nun lei⸗ der eingetroffen ſei. Die Entrüſtung Ferrands“, fuhr der Com⸗ miſſar fort, „kam mir ſo vollkommen begründet vor, daß ich ſie theilte. Er ſagte mir ſodann, die Louiſe Morel ſei offenbar zu ihrem Vater geflüchtet. Ich begab mich ſofort hierher; das Ver⸗ brechen lag vor, und ich hatte das Recht, ſofort zur Verhaftung zu ſchreiten.“
Rudolph hielt an ſich, als er von der Entrüſtung des Herrn Ferrand ſprechen hörte, und ſagte zu dem Polizeicvmmiſſar:
„Ich danke Ihnen tauſendmal für Ihre Gefälligkeit und für den Beiſtand, den Sie Louiſen leiſten wollen; den unglücklichen Mann da will ich in ein Irrenhaus bringen laſſen, wie die Mutter ſeiner Frau —“
Dann wendete er ſich an Louiſen, die noch immer neben ihrem Vater kniete und ſeinen Verſtand wieder zurückzurufen ſich be⸗ mühte:
„Fügen Sie ſich in das Unvermeidliche, fortgehen zu müſſen, ohne von Ihrer Mutter Abſchied zu nehmen; erſparen Sie ihr dies. Sorgen Sie ſich nicht wegen ihres Schickſals, es wird Ihrer Fa⸗ milie von jetzt an an nichts mehr fehlen; es wird ſich eine Frau finden, die Ihre Mutter wartet und unter der Aufſicht Ihrer gu⸗ ten Nachbarin für Ihre Geſchwiſter ſorgt. Was Ihren Vater betrifft, ſo ſoll nichts geſpart werden, was ſeine Wiederherſtellung beſchleunigen kann. Faſſen Sie Muth, und glauben Sie mir, die Rechtſchaffenen werden oft durch das Ungluͤck hart geprüft, aber ſie gehen auch aus den Kämpfen immer reiner, ſtärker, geachteter hervor —“

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Zwei Stunden nach der Verhaftung Louiſens waren der Stein⸗ ſchneider und die alte Blödſinnige auf Befehl Nudolphs von David nach Charenton gebracht, wo ſie ein beſonderes Zimmer erhalten und beſonders gut behandelt werden ſollten.
Korel verließ ſeine Wohnung ohne Widerſtand; gleichgiltig ging er, wohin man ihn führte; ſein Irrſinn war mild und traurig.
Die Großmutter hungerte; man zeigte ihr Fleiſch und Brod, und ſie folgte dieſem Brode und dieſem Fleiſche.
Die Edelſteine Morels wurden der Frau deſſelben anvertraut und noch denſelben Tag an Madame Mathien, die Mäklerin, ab⸗ gegeben, welche ſie holte.
Unglücklicherweiſe wurde dieſe Frau von dem kleinen Lahmen ausgekundſchaftet und verfolgt, der den Werth der angeblich un⸗ ächten Steine durch die Unterredung Morels mit den Gerichtsdie⸗ nern kennen gelernt hatte. Der Sohn Roth⸗Arms überzeugte ſich, daß die Mäklerin in Nr. 11 Boulevard St. Denis wohnte.
Lachtaube theilte der Magdalene Morel ſo ſchonend wie mög⸗ lich die Nachricht von der Einſperrung Louiſens und der Verrckt⸗ heit des Steinſchneiders mit. Anfangs weinte Magdalene viel, war troſtlos und jammerte laut; als aber dieſes erſte Aufbrauſen des Schmerzes vorüber war, tröſtete ſich die Arme allmälig, da ſie ſich und ihre Kinder von einem gewiſſen Wohlſtande umgeben ſah, den ſie der Freigebigkeit ihres Wohlthäters verdankten.
8 Rudolph beſchäftigte ſich mit bittern Gedanken. T
„Nichts iſt häufiger,“ dachte er bei ſich, „als die Verführung, zu der die Magd durch ihren Herrn mit größerer oder geringerer Gewalt gezwungen wird, bald durch Schrecken, bald durch Ueber⸗ raſchung, bald durch die Art der Verhältniſſe ſelbſt, welche durch das Dienen herbeigeführt werden.

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„Dieſe Sittenverderbniß auf Befehl, die von dem Reichen zu dem Armen hinabſteigt und die ſchützende Unverletzlichkeit des häuslichen Heerdes mißachtet, dieſes Sittenverderben, das ſelbſt immer beklagenswerth iſt, wenn freiwillig darauf eingegangen wird, erſcheint entſetzlich, wenn es erzwungen wird.
„Es iſt eine unreine und brutale Unterdrückung, eine unedle und barbariſche Knechtung des dienenden Weibes, das in ſeiner Angſt dem Verlangen des Herrn mit Thränen, ſeinen Küſſen mit dem Schaudern des Widerwillens erwiedert. £ „Und dann,“ dachte Rudolph weiter, „welche Folgen für das Weib! Faſt immer die Erniedrigung, das Elend, die Proſtitution, der Diebſtahl, bisweilen der Kindesmord!
„Und dafür haben die Geſetze nicht geſorgt. Jeder Mitſchul⸗ £ dige an einem Verbrechen trägt die Strafe dieſes Verbrechens; der Hehler wird dem Diebe gleichgeachtet, und mit Recht; wenn aber ein Mann aus Uebermuth im Müßiggang ein junges, un⸗ ſchuldiges, reines Mädchen verführt, ſie zur Mutter macht, ſie ver⸗ läßt, ſie in die Schande, in das Unglück, in die Verzweiflung verſtößt, ſie wohl gar zum Kindesmorde treibt, zu einem Ver⸗ brechen, für das ſie mit ihrem Kopfe büßen muß, wird er als ihr Mitſchuldiger angeſehen? O nein. Was iſt es denn auch? Nichts, weniger als nichts, eine Liebelei, ein kurzes Wohlgefallen an ei⸗ nem hübſchen Mädchen, das ſich morgen einem Andern zuwendet. Ja, wenn dieſer Mann einen etwas eigenthümlichen Charakter hat, kann er hingehen und den Verhandlungen des Gerichts über ſein Opfer beiwohnen. Wird er zufällig als Zeuge vorgefordert, ſo kann er den Leuten ſagen, welche große Luſt haben, das junge Mädchen zum Nutzen der öffentlichen Moral ſobald als möglich

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köpfen zu laſſen: ich habe dem Gerichtshofe etwas Wichtiges mit⸗ zutheilen.
— „Sprechen Sie.“
„Meine Herren Geſchworenen, die Unglückliche war tugendhaft und unſchuldig, das muß zugegeben werden; ich habe ſie verführt, auch dies iſt wahr; ich habe ſie zur Mutter gemacht, auch wahr, weil ſie blond war, — dann ganz verlaſſen, weil mir eine Brünette beſſer gefiel, auch das iſt wahr, — aber dabei habe ich nur ein un⸗ veräußerliches Recht, ein heiliges Recht benutzt, das die Geſell⸗ ſchaft mir zuerkennt —“
— „Der Mann iſt vollfommen in ſeinem Rechte,“ werden dann die Geſchworenen leiſe unter einander ſprechen. „Es eriſtirt kein Geſetz, das einem Manne verbietet, eine Blondine zur Mutter zu machen und ſie dann für eine Brünette zu verlaſſen.“
„Nun, meine Herren Geſchworenen, behauptet die Unglückliche, ihr Kind umgebracht zu haben, ich will ſelbſt ſagen unſer Kind, weil ich ſie verlaſſen; weil ſie allein, in der tiefſten Noth gewe⸗ ſen, habe ſie den Kopf verloren. Warum? Weil, wenn ſie ihr Kind warte und nähre, ſie nicht länger ihre gewöhnliche Arbeit verrichten und ſo Unterhalt für ſich ſelbſt und die Frucht unſerer Liebe verdienen könne. Ich finde dieſe Gründe kläglich, erlauben Sie mir dies zu bemerken, meine Herren Geſchworenen . . . Konnte ſie nicht in der Entbindungsanſtalt niederkommen? Konnte ſie nicht zu rechter Zeit zu dem Commiſſar ihres Stadtviertels gehen und ihren Zuſtand angeben, um berechtigt zu ſein, ihr Kind in das Findelhaus zu geben? Konnte ſie nicht auf eine andere Weiſe ſich
aus der Verlegenheit zu ziehen ſuchen? denn, meine Herren Ge⸗
ſchworenen, ich finde dieſe Art, der Frucht mehrerer Augenblicke
der Verirrung und des Vergnügens ſich zu entledigen und ſo den

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Sorgen für die Zukunft zu entgehen, zu bequem und rückſichtslos. Es iſt nicht genug, daß ein Mädchen die Ehre verliert, der Ver⸗ achtung, der Schande trotzt und neun Monate ein uneheliches Kind unter dem Herzen trägt, ſie muß das Kind auch warten, nähren, erziehen, ihm einen Stand geben, es zu einem ehrlichen Manne machen, wie es ſein Vater iſt, oder zu einem braven Mädchen, das keinen Fehltritt begeht wie ſeine Mutter. Eine Mutter hat heilige Pflichten! Die Elenden, welche dieſe heilige Pflichten mit Füßen treten, ſind unnatürliche Mütter, die eine eremplariſche und ſchreckliche Strafe verdienen. — Deshalb übergeben Sie, meine Herren Geſchworenen, die Verbrecherin in Gottes Namen dem Henker, Sie werden wie tugendhafte, unabhängige, feſte und aufgeklärte Bürger handeln. Pixi!“
— „Der Mann betrachtet die Sache unter einem ſehr mora⸗ liſchen Geſichtspunkte,“ wird irgend ein reich gewordener Strumpf⸗ waarenhändler vder ein alter Wucherer, der Obmaun der Ver⸗ ſchworenen geworden iſt, mit väterlicher Miene ſagen. „Er hat gethan, was wir an ſeiner Stelle auch gethan haben würden, denn die kleine Blondine iſt recht niedlich, wenn auch etwas blaß. Der Mann hat die Braune und die Blonde geliebt, kein Geſetz verbietet das; und das Mädchen? — iſt es nicht ihre eigene Schuld? Warum hat ſie ſich nicht gewehrt? Sie hätte dann kein Verbrechen zu begehen nöthig gehabt, ein Verbrechen, ein unge⸗ heures Verbrechen, über das die ganze Menſchheit erröthet.“
4 „Und der reich gewordene Strumpfwaarenhändler oder der Wucherer hat Recht, vollkommen Recht. Aus welchem Grunde fönnte der Mann beſchuldigt werden? Welcher directen oder indi⸗
recten, moraliſchen oder materiellen Mitſchuld kann man ihn an⸗ klagen? Er hat Gluck gehabt, hat ein hübſches Mädchen verführt

und dann ſitzen laſſen; er geſteht es; wo iſt das Geſetz, welches dies und das verbietet?
„Sagt die Geſellſchaft in einem ſolchen Falle nicht wie jener Vater, ich weiß nicht in welcher Geſchichte: „Hütet Eute Hühner; mein Hahn iſt herausgelaſſen; ich waſche meine Hände in Un⸗ ſchuld!“
„Wenn aber ein armer Mann, ebenſowohl aus Noth, als
aus Unkenntniß der Geſetze oder aus Dummheit, wiſſentlich einen geſtohlenen Lumpen kauft, ſo wandert er auf zwanzig Jahre auf die Galeeren als Hehler, wenn der Dieb zwanzig Jahre auf die Galeeren kommt. Man ſchließt ganz richtig: ohne Hehler würde es keine Diebe geben, ohne Diebe keine Hehler. Nein, nicht mehr Mitleiden, weniger Mitleiden ſogar für den, welcher zum Böſen „ anreizt, als für den, welcher das Böſe thut. Die geringſte Mit⸗ ſchuld muß demnach eine ſchreckliche Strafe treffen. Vohl, es iſt dies ein ernſter, hoher und moraliſcher Gedanke. Man beugt ſich vor der Geſellſchaft, welche dieſes Geſetz dictirt hat, aber man erinnert ſich auch, daß dieſe Geſellſchaft, welche ſo unerbittlich iſt gegen die geringſte Mitſchuld an einem Verbrechen gegen die Sa⸗ chen, einen Mann, der zu beweiſen verſuchte, es fände zwiſchen dem unbeſtändigen Berführer und der verlaſſenen Verführten eine moraliſche und ſolidariſche Verantwortlichkeit, eine materielle Mit⸗ ſchuld ſtatt, für einen Träumer halten würde. Wenn dieſer Mann gar behaupten wollte, ohne einen Vater könne es kein Kind geben, ſo würde die Geſellſchaft Zeter ſchreien. Und ſie würde Recht haben, immer Recht haben, denn der Herr, welcher den Geſchwo⸗ renen ſo ſchöne Sachen ſagen kann, könnte auch, wenn er ein Freund von tragiſchen Gefühlen wäre, ruhig hingehen und ſeiner Geliebten wegen Kindesmordes den Kopf herunterſchlagen ſehen,
Die Geheimniſſe von Paris. Iv. 10

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wegen des Verbrechens des Kindesmordes, an dem er auch Schuld,
ja allein Schuld hat, weil er die Verführte verließ.
ne „Der ſonerfreüliche Schutz; den der⸗ männliche Theil der Ge⸗ 6 ſellſchaft in Bezug auf einige leichtfertige Streiche findet, welche der kleine Gott der Liebe zu verantworten hat, beweiſt ganz deut⸗ lich, nicht wahr? daß der Franzoſe noch immer den Grazien opfert und daß das franzöſiſche Volk das galanteſte Volk in der Welt iſt.“

LXXIX.
Jacob Ferrand.
Sn Zeit, als die Ereigniſſe geſchahen, die wir erzählen, lief an dem einen Ende der Rue du Sentier eine lange, geſprungene, mit Kalk beworfene Mauer hin. Dieſe Mauer begrenzte von die⸗ ſer Seite den Garten Jacob Fexrands und ſtieß an ein Gebäude, das ſich nach der Straße zuwandte und nur ein Stockwerk hoch war.
Zwei große Schilder von vergoldetem Kupfer, Zeichen des Notariats, befanden ſich zu beiden Seiten des wurmſtichigen gro⸗ ßen Thores, deſſen urſprüngliche Farbe unter dem Schmutze, der es bedeckte, nicht mehr zu erkennen war. 1
Dieſes Thor führte zu einem bedeckten Gange. Rechts befand ſich das Stübchen eines alten halbtauben Portiers, der zu der Gilde der Schneider gehörte, wie Pipelet zu jener der Schuh⸗ macher; links ſtund ein Stall, der zugleich Keller, Holzſtall und Aufenthalt einer Kaninchencolvnie war, welche ſich der Portier an⸗ gelegt hatte, um in ſeinem Wittwenſtande eine Unterhaltung und
Zerſtreuung zu haben.
11

148
Neben der Portierswohnung begann eine ſchmale und dunkle Wendeltreppe, die zu der Expedition führte, wie es eine ſchwarz gemalte Hand andeutete, deren Zeigefinger auf die in ſchwarzer Schrift an der Wand zu leſenden Worte wies: „Die Erpedition befindet ſich in der erſten Etage.“
An der einen Seite eines großen gepflaſterten, aber mit Gras bewachſenen Hofes ſah man leere Wagenremiſen, an der entgegen⸗ geſetzten ein verroſtetes Eiſengitter, welches den Garten abſchloß; im Hintergrunde das Haus, das der Notar allein bewohnte.
Acht bis zehn ſteinerne, wankende, aus den Fugen gewichene, grimliche, ausgetretene Stufen führten zu dieſem vierſeitigen Hauſe, das aus einer Küche und andern Localitäten im Souterrain, aus einem Erdgeſchoſſe, einer erſten Etage und einer Dachkammer be⸗ ſtand, welche Louiſe bewohnt hatte. Auch dieſes Hinterhaus ſah ſehr verfallen aus; die Wände waren von tiefen Riſſen durchzo⸗ gen, die Fenſter und Fenſterladen, die früher grau angeſtrichen ge⸗ weſen, waren mit der Zeit ganz ſchwarz geworden; an den ſechs Fenſtern des erſten Stocks, die in den Hof gingen, ſah man keine Gardinen; die Scheiben waren mit dickem fetten Schmutze bedeckt; an den etwas durchſichtigern Fenſtern des Erdgeſchoſſes dagegen bemerkte man Vorhänge von verſchoſſenem gelben mit rothen Roſetten.
Nach dem Garten zu hatte das Haus nur vier Fenſter, denn zwei waren zugemauert.
Der Garten war von Gebüſch überwuchert und ſien ganz vernachläſſigt zu werden; man ſah kein einziges Beet; eine Gruppe von Ulmen, fünf bis ſechs dicke grüne Bäume, einige Akazien, Flieder, dunner vergelbter Raſen, von Brombeeren überwachſene Gänge, im Hintergrunde ein niedriges Gewächshaus und als Ho⸗

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rizont die hohen kahlen Mauern der anſtoßenden Häuſer, die hier und da einzelne vergitterte kleine Fenſter hatten, — das war der traurige Garten und die Wohnung des Notars.
Ferrand legte auf dieſen Schein oder vielmehr auf dieſe Wirk⸗ lichkeit einen großen Werth.
In den Augen des gemeinen Volkes gilt die Sorgloſigkeit für den Wohlſtand faſt immer für Uneigennützigkeit und die Un⸗ reinlichkeit für Sittenſtrenge.
6 Wenn die Clienten den gewaltigen Bankier-Lurus einiger Notare oder den fabelhaften Putz der Frauen derſelben mit dem düſtern Hauſe Ferrands verglichen, der Pracht und Eleganz ver⸗ ſchmäͤhte, ſo empfanden ſie eine gewiſſe Achtung oder vielmehr ein gewiſſes blindes Vertrauen zu dem Manne, der bei ſeiner zahlrei⸗ chen Kundſchaft und bei dem Vermögen, das man ihm allgemein zuſchrieb, wie gar mancher College hätte ſagen können: meine Equipage, mein Landgut, meine Loge im Theater, aber im Ge⸗ gentheile äußerſt ſparſam lebte, weshalb ihm denn auch Depoſiten, Fideicommiſſe, Geldanlagen, kurz alle jene Geſchäfte zuſtrömten, welche auf der anerkannteſten Rechtlichkeit beruhen.
Wenn der Notar ſo, wie er es that, mit wenig Haus ielt ſo folgte er darin ſeiner Neigung, — er haßte die Menſchen, den Lurus und die theuer erkauften Vergnügungen; wäre dem aber auch anders geweſen, ſo würde er doch ohne Zögern ſeine lebhaf⸗ teſten Neigungen dem Scheine geopfert haben, auf den ihm alles ankam.
Einige Worte über den Charakter dieſes Mannes.
Er ſtammte aus der großen Familie der Geizigen.
Man läßt den Geizigen faſt immer in einem lächerlichen oder

grotesken Lichte erſcheinen; aber ſelbſt die Schlimmſten gehen über den Egoismus oder die Härte nicht hinaus. .
Die Meiſten mehren ihr Vermögen, indem ſie Gelb zuſam⸗ menhäufen; einige, aber nur ſehr wenige; wagen auf hohe Zinſen auszuleihen; kaum die Entſchloſſenſten befaſſen ſich einigermaßen mit der Agiotage; völlig unerhört aber iſt es, daß ein Geiziger, um ſein Vermögen zu vergrößern, bis zum Verbrechen, zum Morde
gegangen ſei. Es begreift ſich dies auch ſehr Der Geiz iſt vor allem eine negative, paſſive Leidenſchaft. Der Geizige denkt bei ſeinen unaufhörlichen Berechnungen wohl— ſich zu bereichern, indem er wenig ausgiebt und die Grenzen des Streng⸗Nothwendigen immer enger um ſich zieht, aber er will ſich nicht auf Koſten Anderer bereichern; er iſt vor allem der S des Erhaltens. . . Der Geizige iſt ſtwath, ſchüchtern; ſchlau, mißtrauiſch, ʒuun⸗ „ ſächlich klug und vorſichtig, niemals verletzend, gleichgiltig gegen die Leiden ſeines Nächſten, aber er veranlaßt dieſe Leiden nicht; er iſt vor allem und vorzugsweiſe der Mann der Gewißheit, des
Poſitiven, oder vielmehr er iſt nur geizig, weil er nur an das
Thatſächliche, an das Geld glaubt, das er in der Caſſe hat.
Die ſicherſten Speculationen und Darleihen locken ihn wenig,
denn es liegt, wie unwahrſcheinlich ſie auch ſein mag, doch immer eine Möglichkeit des Verluſtes vor, und er opfert ſtets lieber die Zinſen ſeines Geldes, als daß er das Capital gefährdet. 3
Ein Mann, der ſo furchtſam iſt, alle Möglichkeiten ſo weg⸗ werfend behandelt, wird deshalb ſelten die wilde Energie des Ver⸗ brechers haben, der das Zuchthans oder ſeinen Kopf wagt, um ſich etwas zu verſchaffen.

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Das Wort wagen i ſich in dem Wörterbuche des 8 zigen gar nicht. 7 Big
In dieſem Sinne war alſo Jacob Ferrand eine ſmgiwinige Ausnahme, eine vielleicht neue Varietät der Geizigen denn Jacob Ferrand wagte und wagte viel. ni 1iC
Er rechnete auf ſeine Klugheit, die ſehr⸗ S n ſeine Henchelei, auf ſeinen Geiſt, der leicht Auskunftsmittel zu erſinnen wußte; und auf ſeine teufliſche Kühnheit, um ſich ſ ſeine bereits zahlreichen Verbrechen zu ſichenm
Jacob Ferrand war eine doppelte Ausnahme.
Jene abenteuerlichen, willenskräftigen Menſchen, die pör kei⸗ ner ueelthut zurückſchrecken welche ihnen Geld verſchaffen kann, werden gewöhnlich von feurigen, heftigen Leidenſchaften geplägt von der Liebe zum Spiele, zum Lurus, zur Verſchwendung.
Jacob Ferrand kannte keines dieſer ungeſtumen Bedürfniſſe er war ſchlau und geduldig wie ein Häſcher; grauſam und e ſchloſſen wie ein Mörder, aber auch mäßig wie Harpagon.
Eine einzige Leidenſchaft, oder vielmehr ein einziger, aber ſchänd⸗ licher, gemeinet, in ſeiner Thierheit 4 wilder Trieb el oft bis faſt zum Wahnſinne auf.!
Es war der Geſchlechtstrieb. ½
Wenn dieſer thieriſche Trieb ſein Blut itzte vergaßler bis⸗ weilen ſelbſt ſeine ſchlaue Klugheit und wurde gleichſam zum Wolfe, zum Tiger, wie es z. B. ſein erſtes gewaltſames Benehmen gegen
Louiſen bewies. a nr im 3
Der Schlaftrunk, die kecke Heuchelei, mit welcher ers ſeins Schandthat geläugnbt hatte, lagen nh in Art, als die Gewalt.* nunl nt in

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Die Zuvorkommenheit, die Gute, die Freigebigkeit bei der Liebe waren ihm völlig unbekannt, wie es ſein Benehmen gegen Louiſen bewieſen hat; das Darlehn von 1300 Fres., das er Mo⸗ rel gegen hohe Zinſen gemacht hatte, war für Ferrand zu gleicher Zeit ein Fallſtrick, ein Mittel zur Bedrückung und ein gutes Ge⸗ ſchäft. Da er die Rechtſchaffenheit des Steinſchneiders kannte, ſo wußte er, daß er früher oder ſpäter bezahlt werden würde; indeſſen mußte doch die Schönheit Louiſens einen gewaltigen Eindruck auf ihn gemacht haben, da er ſich entſchloß, eine ſolche Summe, wenn auch vortheilhaft, anzulegen.
Ausgenommen dieſe Schwäche, liebte Ferrand nur das Geld. Er liebte das Geld des Geldes wegen, nicht wegen der Ge⸗ nüſſe, die es verſchafft, denn er war Stviker; nicht wegen der Ge⸗ nitſſe, die es verſchaffen kann, denn er war nicht poetiſch genug, n ſpeculativ zu genießen, wie gewiſſe Geizige. In Bezug auf was ihm angehörte, ſo liebte er den Beſitz um des Beſitzes illen; in Bezug auf das, was Andern angehörte, z. B. ein werth⸗ volles Depoſitum, das man blos ſeiner Rechtlichkeit anvertraute, ſo fühlte er, wenn er das ihm Anvertraute zurückgeben ſolkte, die⸗ ſelbe Verzweiflung wie Cordillac, wenn er ſich von einem Schmucke trennen ſollte, den ſein ſeltener Geſchmack zu einem Kunſtwerke ge⸗ macht hatte.
Der glänzende Ruf von Rechtlichkeit war für den Notar aber auch ein Kunſtwerk, ein Depoſitum war für ihn auch ein Schmuck, von dem er ſich nur mit dem heftigſten Widerſtreben trennen konnte.
Welche Sorge, welche Heuchelei, welche Liſt, welche Gewandt⸗ heit, mit einem Worte, welche Kunſt hatte er aufgeboten, um jene Summen in ſeine Kaſſe zu bringen, um ſich jenen glänzenden

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der Diademe Cordillaes ſchmückten! 4
Jemehr der berühmte Goldſchmied ſich vervollkommnete, um ſo größern Werth legte er, wie man ſagt, auf ſeine Arbeiten, in⸗ dem er die letzte ſtets für ſein Meiſterſtück anſah und ſich m gern von ihm trennte. *
Jemehr Jacob Ferrand ſich in dem Verbrechen vervollfomm⸗ nete, um ſo größern Werth legte er auf die klingenden Beweiſe von Vertrauen, die man ihm gab, indem er auch immer ſeine letzte Schlechtigkeit für ſein Meiſterſtück anſah.
Man wird im Verlaufe dieſer Geſchichte ſehen, durch welche wahrhaft bewundernswürdig berechnete Mittel er ſich ungeſtraft mehrere ſehr bedeutende Summen hatte aneignen können.
Sein verborgenes, geheimnißvolles Leben gab ihm unauf⸗ hörliche ſchreckliche Aufregung, wie es das Spiel dem Spieler giebt.
Gegen das Beſitzthum Aller ſetzte Jacob Ferrand ſeine Heu⸗ chelei, ſeine Liſt, ſeine Kühnheit, ſeinen Kopf ein, und ſo ſah er einen fortlaufenden Gewinn in der unbegrenzten Achtung, in dem unbeſchränkten Vertrauen, das er nicht blos der Menge ſeiner rei⸗ chen Clienten, ſondern auch dem Bürgerſtande und den Arbeitsleu⸗ ten in ſeiner Nachbarſchaft einflößte.
Sehr viele von dieſen legten Geld bei ihm an und ſagten: „er iſt freilich nicht mildthätig, er iſt ſehr fromm, das iſt ein Un⸗ glück, aber er iſt ſicherer als die Regierung und als die Sparcaſſe.“
Trotz ſeiner ſeltenen Geſchicklichkeit war der Mann in zwei Irrthümer verfallen, denen auch die ſchlaueſten Verbrecher faſt nie entgehen.

freilich durch die umſtände gezwungen, zwei Mit⸗ ſchuldige angen nmen; dieſer ſeiner Anſicht nach unermeßliche Feh⸗ ler war zum Theil wieder gut gemacht: keiner ſeiner beiden Mit⸗ ſchuldigen kvunte ihn in das Verderben ſtürzen, ohne ſich ſelbſt mit zu ſtürzen, und Beide würden aus dieſem Aeußerſten keinen Vortheil gezogen haben als den, ſich ſelbſt und den Notar öffentlichen Rache zu übergeben. Von dieſer Seite war er alſo ziemlich ruhig, und da er übri⸗ gens noch nicht am Ziele ſeiner Verbrechen ſtand, ſo wurden die Unannehmlichteiten der Mitſchuld durch die verbrecheriſche Hh⸗ ausgeglichen, die ſie ihm bisweilen noch gewährten Nun noch einige Worte über das Aeußere des Herrn Fer⸗ rand, worauf wir den Leſer in die Expeditivn des Notars einfith⸗ ren wollen, wo wir die Hauptperſonen dieſer wiederfin⸗
S
ben werden. 2
Ferrand ſtand höchſtens im ſunſtuſhn Fahrej ſh aber erſt wie ein Vierziger aus; er war von mittler Größe, etwas ge⸗ bückt, breit von — kräftig, vierſchrötig, roth wie ein Bär.
Sein Haar lag glatt an den Schläfen, ſeine Stirn war toht faſt vhne Spur von Augenbrauen, und ſeine gelbliche Farbe ver⸗ ſchwand faſt unter einer zahlloſen Menge von Fletken; wenn ihn aber die Leidenſchaft ergriff, wurde ſein Geſicht blutroth.
Sein Geſicht war platt wie ein Iobtenobe, wie man im gemeinen Leben ſagt, ſeine Raſe ſtumpf und ſeine Lippen ſo dünn und unbemerklich, daß der Mund in das Geſiht eingeſchnitten zu ſein ſchien; wenn er boshaft lächelte, ſah man die Spitzen ſeiner Zähne, die faſt alle ſchwarz und ſchlecht waren. Das Geſicht, das immer bis an die Schläfe glatt raſirt war, hatte einen zugleich

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ſtrengen und frommheiligen, ernſten und harten, kalten Ausdruck; ſeine kleinen ſchwarzen, lebhaften, durchdringenden, beweglichen Au⸗ gen verſchwanden hinter großen grünen Brillengläſern.
Jacob Fertand ſah ganz vortrefflich, aber er konnte hinter der Brille — und das war ein unberechenbarer Vortheil! — beobach⸗ ten ohne beobachtet zu werden; er wußte, wie bedentungsvoll oft und unwillkurlich ein Blick iſt. Trotz ſeiner nicht leicht zu er⸗ ſchütternden Keckheit hatte er zwei⸗ vder dreimal in ſeinem Leben einen gewiſſen gewaltigen, magnetiſchen Blick gefunden, vor dem er die Augen niederzuſchlagen genöthigt geweſen war, und unter manchen Umſtänden iſt es von großem Nachtheile, die Augen vor einem Menſchen niederzuſchlagen, der fragt, anklagt vder richtet.
Die großen Brillengläſer Ferrands waren alſo gewiſſermaßen eine Verſchanzung, hinter welcher er aufmerkſam die geringſten Be⸗ wegungen des Feindes beobachtete, denn Jedermann war ein Feind des Notars, weil Jedermann von ihm mehr oder weniger hintergangen wurde und die Ankläger nur Betrogene ſind, die ſich empört fühlen oder Aufklärung erlangten.
In ſeiner Kleidung affectirte er eine Nachläſſigkeit, die bis zur Unreinlichkeit ging, oder er war vielmehr von Natur ſchmutzig; aber ſein nur alle zwei oder drei Tage raſirtes Geſicht, ſein ſchmutzi⸗ ger, runzeliger Schädel, ſeine platten Nägel mit ſchwarzen Rän⸗ dern, ſeine abgeſchabten alten Röcke, ſeine ſchmierigen Hüte, ſeine ſtrickartigen Halstücher, ſeine ſchwarzen wollenen Strümpfe und ſeine plumpen Schuhe empfahlen ebenfalls ſeine Tugend bei ſeinen Clienten, indem ſie ihm das Ausſehen eines von der Welt ganz abgezogenen praktiſchen Philoſophen gaben, das allgemein gefiel.
Welchen Neigungen, welcher Leidenſchaft, welcher Schwäche, ſagte man, ſollte der Notar das Vertrauen opfern, das man ihm

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bewies? Er verdiente jährlich vielleicht 60,000 Fres., und ſein Haushalt beſtand in einer Magd und einer alten Wirthſchafterin; ſein einziges Vergnügen war, jeden Sonntag in die Meſſe und Vesper zu gehen; er kannte keine Oper, die ſich den ernſten Or⸗ geltönen an die Seite zu ſtellen vermöchte, keine weltliche Geſell⸗ ſchaft, die ſich mit einem Abende vergleichen ließe, den er friedlich an dem Kamine nach einem frugalen Male mit dem Pfarrer ſei⸗ ner Gemeinde verbrachte; ſeine einzige Freude war mit einem Worte ſeine Rechtſchaffenheit, ſein Stolz ſeine Ehre, ſein Glück die Religion.
Dieſes Urtheil fällten die Zeitgenoſſen Jacob Ferrands über dieſen ſeltenen großen und guten Mann.

LXXX.
Die Expedition.
ie Erpedition oder Schreibſtube Ferrands glich jeder an⸗ dern Erpeditivn, und ſeine Schreiber waren wie alle Schreiber. Man gelangte dahin durch ein Vorzimmer, in welchem vier alte Stühle ſtanden. In der Erpeditivn ſelbſt, in welcher rundherum Schränke und Actenregale ſtanden, ſaßen fünf junge Männer, über die ſchwarzen Pulte gebückt, lachten, ſchwatzten oder ſchrieben fleißig.
Ein Wartezimmer, das ebenfalls voll von Acten und Map⸗ ven war und in welchem ſich gewöhnlich der erſte Schreiber auf⸗ hielt, und dann ein anderes leeres Zimmer, das zur größern Vor⸗ ſicht das Cabinet des Notars von dem Wartezimmer trennte, — das war das Laboratorium des Notars.
Es hatte eben an einer alten Kuckucksuhr, die zwiſchen den beiden Fenſtern der Schreibſtube hing, zwei Uhr geſchlagen; unter den Schreibern herrſchte eine gewiſſe Unruhe, und einige Bruch⸗ ſtücke aus ihrem Geſpräche werden die Urſache dieſer Aufregung
andeuten. *

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„Wenn Jemand gegen mich behauptet hätte, Germain ſei ein Dieb,“ ſagte einer der jungen Männer, „ſo würde ich geantwor⸗ tet haben: „Sie lügen.“
„Ich auch.“
„Ich auch.“
„Auf mich hat es einen ſo tiefen Eindruck gemacht, ihn ver⸗ haften und fortführen zu ſehen, daß ich nicht frühſtücken konnte. Freilich hatte ich dabei auch einen Vortheil, da ich auf dieſe Weiſe einmal der täglichen Koſt der Madame Seraphin entging.“
„Siebzehntauſend Francs! Das will was ſagen.“
„Eine ungeheure Summe!
„und in den fünf Viertel-Jahren, daß Germain Caſſirer iſt, hat kein Centime gefehlt.“
Ich finde es ſehr unrecht, daß Ferrand Germain arretiren ließ, weil der arme Teufel hoch und theuer er habe nur 1300 Fres. in Gold genommen.“
„um ſo mehr, da er ſie dieſen Morgen in dem Augenblicke wiederbrachte, als Ferrand nach der Polizei ſchickte.“
„Ja, die Leute von ſo ſtarrer Tugend wie Ferrand ſind un⸗ barmherzig.“
Das bleibt ſich gleich; man muß ſich doch zweimal beden⸗ keu, ehe man einen armen jungen Mann in das Unglück bringt, der ſich immer gut aufgeführt hat.“
„Ferrand ſagt, es ſei blos des Beiſpiels wegen.“
„Des Beiſpiels wegen? Es nützt nur denen, die ehrlich ſind; die es nicht ſind, wiſſen recht wohl, daß ſie ſich der Gefahr aus⸗ ſetzen, ertappt zu werden, wenn ſie ſtehlen.“
„Das Haus iſt doch immer eine gute Kundſchaft für den Commiſſar.“ 5

„Wie ſo?“
„Dieſen Morgen die arme Lyuiſe, dann Germain.“
„Die Sache Germains ſcheint mir gar nicht klar zu ſein.“
„Er hat ja aber geſtanden.“
„Daß er 1300 Fres. genommen, ja, aber er leugnet Stein und Bein, die andern 15,000 Fres. in Banknoten und die 700 Fres., welche in der Caſſe fehlen, genommen zu haben.“
„Da er eins geſteht, warum ſollte er das andere nicht auch geſtehen?“
„Freilich, man wird für 500 Fres. eben ſo Sat wie ir 15,000.“
„Ja) aber man behält die 15,000 Fres. und egt ein Ge⸗ ſchäft an, wenn man aus dem Gefängniſſe ſnnt/ würde ein ſchlechter Nenſch ſugen““ .
„Nicht dumm!“
„Man mag ſagen, was man vill, dahinter ſteckt ap 4.
„Und Germain vertheidigte den Notar immer, wenn wir ihn einen Jeſuiten nannten!“
„Das iſt wahr; warum ſollte der Notar nicht das Recht ha⸗ ben, in die Meſſe zu gehen? ſagte er; Ihr habt auch das Recht, dahin zu gehen.“
„Jetzt kommt Chalamel; der wird ſich wundern!“
„Worüber? Etwas Neues von der armen Louiſe?“
„Du würdeſt es wiſſen, wenn Du nicht ſo lange ausgeblieben wärſt.“
„Denkt Ihr, es ſei nur ein Katzenſprung bis zur Rue de Chaillot? Nun? Etwas von dem famoſen Vicomte von St. Remy?“
„Er iſt noch nicht gekommen?“

„Nein.“
„Sein Wagen war angeſpannt, und er ließ mir durch ſeinen Diener ſagen, er würde ſogleich kommen; aber er ſähe gar nicht zufrieden aus, ſagte der Bediente. Ach, Ihr Herren, das iſt ein niedliches Haus! ein Lurus! Man könnte es mit den petits mai- sons der Herren von Sonſt vergleichen, von denen in Faublas die Rede iſt. Ach Faublas, das iſt mein Mann und Muſter!“ ſagte Chalamel, indem er ſeinen Regenſchirm hinſtellte und ſeine Ueber⸗ ſchuhe abzog.
„Ich glaube, der Vicomte hat Schulden und ſieht einer Ver⸗ haftung entgegen.“
„Ein Papier von 34,000 Fres., welches der Huiſſier hierher geſchickt hat, weil es in der Erpedition bezahlt werden ſoll; der Gläubiger will es ſo, warum? weiß ich nicht.“
Der ſchöne Vicomte muß jetzt wohl bezahlen können, da er geſtern Abend vom Lande zurückgekommen iſt, wo er ſich drei Tage verſteckt hielt, um den Dienern vom Handelsgerichte zu ent⸗ gehen.“
„Aber warum hat man ihn nicht ſchon ausgepfändet?“
„Ihn? Wie könnt Ihr ſo albern fragen! Das Haus gehört nicht ihm, ſein Mobiliar iſt ſeinem Bedienten zugeſchrieben, der es ihm geliehen haben ſoll, wie die Pferde und Wagen ſeinem Kut⸗ ſcher gehören, der ſagt, er vermiethe dem Vicomte prächtige Equi⸗ pagen für ſo und ſo viel den Monat. Der Vicomte von Saint Remy iſt ſchlau! Aber wovon ſpracht Ihr? Was giebt es Neues?“
„Denke Dir, vor zwei Stunden ſtürzte der Notar wie ein Wüthender herein. „Iſt Germain nicht hier?“ ſchrie er uns

161 an. — „Nein, Herr.“ — „Der Elende! Er hat mich um 17,000 Fres. beſtohlen!“ „Germain — und ſtehlen!“ „Du wirſt gleich ſehen.“ „Das iſt nicht möglich!“ riefen wir alle aus. „Ich ſage Euch, ich hatte geſtern in den Kaſten des Bureaus, an dem er arbeitet, 15 Billets von tauſend Fres. und zweitauſend Fres. in Gold in einem kleinen Käſichen gelegt; alles iſt ver⸗ ſchwunden.“ In dieſem Augenblicke kam der alte Portier Mar⸗ riton und ſagte: „Der Polizeidiener iſt da.“ „Und Germain?“ „So warte doch nur! — Der ſagte zu Portier: „Sobald Germain kommt, ſchicke ihn hierher, in die Er⸗ pedition, ohne ihm etwas zu ſagen. — Ich will ihn in Enrer Gegenwart überführen —.“ Nach etwa einer Viertelſtunde kam der arme Germain, als ob nichts geſchehen wäre; die alte Sera⸗ phin hatte eben unſere Mahlzeit gebracht; er grüßte den Notar und ſagte uns ſehr ruhig guten Tag. „Germain, Sie frühſtücken nicht?“ ſagte Ferrand. — „Nein, Herr Ferrand, ich danke, ich habe keinen Hunger.“ — „Sie kommen ſehr ſpät.“ — „Ja, Herr Ferrand, ich mußt, dieſen Morgen nach Belleville gehen.“ — „Wahrſcheinlich um das Geld zu verſtecken, das Sie mir geſtoh⸗ len haben,“ fuhr nun Ferrand mit ſchrecklicher Stimme heraus. „Und Germain?“ 0 „Der Arme wurde todtenhleich und antwortete ſogleich: „ich beſchwöre Sie, machen Sie mich nicht unglücklich —“ „Er hatte geſtohlen?“ „So warte aber doch, Chalamel! — Machen Sie mich nicht unglicklich!“ ſagte er zu dem Notar. — „Sie greſtehen
Die Geheimniſſe von Paris. W. 11

162
alſo?“ — „Ja, Herr, aber hier iſt das Geld, das fehlt. Ich glaubte, es dieſen Morgen wieder hinlegen zu können, ehe Sie auf⸗ ſtänden; leider befand ſich aber eine Perſon, die eine kleine Summe von mir hatte und die ich geſtern Abend zu Hauſe zu treffen glaubte, ſeit zwei Tagen in Belleville, und ich mußte heute früh dahin gehen. — Das hat mich ſo lange aufgehalten. — Ich be⸗ ſchwöre Sie, machen Sie mich nicht unglücklich. Ich wußte, als ich das Geld nahm, daß ich es dieſen Morgen wieder zurückgeben könnte. Hier ſind die 1300 Fres. in Gold.“ — „Wie 1300 Fres.?“ rief Ferrand aus, „von 1300 Fres. iſt nicht die Rede. Sie haben mir aus dem Bureau funfzehn Tauſendfranesbillets aus einem grü⸗ nen Portefeuille und 2000 Fres. in Gold geſtohlen.“ — „Ich! — Niemals!“ entgegnete der arme Germain ganz beſtürzt. „Ich habe 1300 Fres. in Gold genvmmen, aber keinen Son mehr. Ich habe kein Portefeuille in dem Schubkaſten geſehen, und es lagen nur 2000 Fres. in Gold in einem Käſtchen.“ — „Jnfamer Lüg⸗ ner!“ fuhr der Notar auf. „Sie haben 1300 Fres. geſtohlen und können alſo auch mehr geſtohlen haben; das Gericht mag entſchei⸗ den . . Ich werde einem ſolchen abſcheulichen Mißbrauche des Vertrauens gegenüber unerbittlich ſein. Es mag als Warnung dienen.“ Endlich kam die Polizei mit dem Seeretair des Com⸗ miſſars, um ein Protveoll aufzunehmen, man faßte Germain und führte ihn fort.“
„Iſt das möglich? Germain, der ehrlichſte Menſch?“
„Es iſt auch uns ſeltſam vorgekommen.“
„Eins aber muß man ſagen; Germain war ein eigener Menſch, er wollte nie ſagen, wo er wohne.“ „Das iſt wahr.“ „Er hatte immer etwas Geheimnißvolles.“

—
163
„Das iſt kein Grund, daß er 17,000 Fres. geſtohlen ha⸗ ben muß.“
„Ohne Zweifel nicht.“
„Ich bemerke es nur.“
„Das iſt eine entſetzliche Nachricht; mir iſt es, als hätte man mich auf den Kopf geſchlagen ... Germain —, Germain, der ſo ehrlich ausſah, der alles hingegeben hätte —“
„Man könnte faſt ſagen, er hätte ſein Unglück geahnt.“
„Warum?“
„Er ſah immer aus, als nage ihm etwas am Herzen.“
„Es war vielleicht wegen Louiſen.“
„Wegen Louiſen?“
„Ich wiederhole damit nur, was dieſen Morgen die alte Se⸗ raphin ſagte.“
„Was ſagte ſie?“
„Er ſei der Liebhaber Louiſens und der Vater des Kin⸗ des —“
„Da ſeht den Schleicher!“
„Sieh! Sieh!“
„Bah!“
„Es iſt nicht wahr.“
„Woher weißt Du das, Chalamel?“
„Erſt vor vierzehn Tagen hat mir Germain im Vertrauen geſagt, er ſei raſend, raſend verliebt in eine niedliche brave Nä⸗ herin, die er in einem Hauſe kennen gelernt, in dem er gewohnt; es traten ihm die Thränen in die Augen, als er von ihr ſprach.“
„Ah, Chalamel! Er iſt roccoco!“
„Er ſagt, Faublas ſei ſein Mann und iſt gutmüthig, dumm oder, wie man jetzt ſagt, actionnair genug, um nicht einzuſe⸗ 11 *

164
hen, daß man in ein Mädchen verliebt und der Liebhaber einer andern ſein kann.“
„Ich behaupte, Germain ſprach in vollem Ernſt —“
In dieſem Augenblicke trat der erſte Schreiber herein⸗
„Nun, Chalamel,“ ſagte er, „haben Sie alles beſorgt?“
„Ja, Herr Dubvis; ich war bei dem Herrn von St. Remys er wird ſogleich kommen, um zu bezahlen.“
„Auch bei der Gräfin Mac Gregor?“
„Ja. Hier die Antwort.“ nnd
„Und bei der Gräfin von Orbigny?“ e
„Sie läßt dem Herrn Notar danken. Sie iſt S früh aus der Normandie angekommen und erwartete ſeine Antwort nicht ſobald; hier ihr Brief. Ich war auch bei dem Intendanten des Marquis von Harville, da er es verlangt hatte, wegen der Ko⸗ ſten des Contractes, den ich letzthin in ſeinem S unterzeich⸗ nen ließ.“
„Sie hapen ihm geſagt, Sß es keine gil⸗ habe“
„Ja, aber der Intendant wollte ſogleich bezahlen. Hier iſt das Geld. — Ah, da hätte ich beinahe die Karte hier vergeſſen, die ich von dem Portier mit heraufgenommen habe und auf der ein Wort mit Bleiſtift geſchrieben iſt. Der Herr fragte nach dem Notar und ließ dies zurück.“
„Walter Murph,“ las der erſte Schreiber und weiter un⸗ ten mit Bleiſtift: „wird um drei Uhr wegen einer wichti⸗ gen Angelegenheit wiederkommen.“ — Ich kenne dieſen Namen nicht.“
„Noch etwas!“ fuhr Chalamel fort. „Herr Badinot ſagte, es ſei gut; Herr Ferrand möge es machen, wie er es für gut fände.“ .

165
„Eine ſchriftliche Antwort hat er nicht gegeben?“
„Nein; er ſagte, er habe keine Zeit.“
„Sehr gut.“
„Herr Karl Robert wird auch im Laufe des Tages kommen, um mit dem Herrn zu ſprechen. Er ſcheint ſich geſtern mit dem Herzoge von Lucenay geſchkagen zu haben.“
„Iſt er verwundet?“
„Ich glauktt es nicht; man würdet mir es ſynſt wohl geſagt haben.“
„Da hält ein Wagen!“
„Ah! Schöne Pferde!“
„Und der dicke engliſche Kutſcher mit der blonden ven der braunen Livrée mit und den —— wie ein Oberſter!“ na „
„Es iſt gewiß ein Geſandter.“ tun;
„Auch der Jäger trägt eine Menge Silber am Leibe .
„Und der Schnauzbart!“
Da“ fiel ein, — — bes · Vicomt: von St. Remy.“ 10 Bald nachher trat der d von St. S ein.

LXXXI.
Herr von St. Remp.
ir haben das hübſche Geſicht, die außerordentliche Ele⸗ ganz, die herrliche Tournure des Herrn von St. Remy geſchildert, der den Abend vorher von Arnvuville (dem Beſitzthume der Her⸗ zogin von Lucenay) zurückgekommen war, wo er eine Zuflucht vor den Nachſtellungen der Diener vom Handelsgericht, Malirorne und Bourdin, gefunden hatte.
Herr von St. Remy trat geräuſchvoll in die Gryedition, den Hut auf dem Kopfe, hochmüthig, mit halbgeſchloſſenen Augen, und fragte in wegwerfendem Tone, ohne Jemanden anzuſehen:
„Der Notar? Wo iſt er?“
„Herr Ferrand arbeitet in ſeinem Cabinet,“ ſagte der erſte Schreiber. „Wenn Sie einen Augenblick verziehen wollen, wird er Sie empfangen können.“
„Warten?“
„Aber —“
„Es giebt hier kein Aber. Sagen Sie ihm, der Herr von St. Remy ſey da. Ich finde es ſonderbar, daß ich bei einem No⸗ tar antichambriren ſoll. — Pfui!! Wie ſtinkt der Ofen hier!“

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„Treten Sie gefälligſt in das Nebenzimmer,“ ſagte der erſte Schreiber, „ich werde ſogleich den Herrn Notar benachrichtigen.“
St. Remy zuckte die Achſeln und folgte dem erſten Schreiber.
Nach einer Viertelſtunde, die ihm ſehr lang vorkam und die ſeinen Verdruß in Zorn umwandelte, wurde Herr von St. Remy in das Cabinet des Notars eingeführt.
Es kann nichts Merkwürdigeres geben als den Contraſt zwi⸗ ſchen dieſen beiden Männern, die beide große Menſchenkenner und gewohnt waren, im Allgemeinen auf den erſten Blick zu errathen, mit wem ſie es zu thun hatten.
St. Remy ſah den Notar Ferrand zum erſtenmale, und es fiel ihm der Charakter dieſes bleichen, ſtarren Geſichtes mit den von großen grünen Brillengläſern verdeckten Augen und dem Kopfe auf, der halb unter einer alten ſchwarzſeidenen Mütze verſchwand.
Der Notar ſaß vor ſeinem Schreibtiſche auf einem ledernen Seſſel neben einem verfallenen Kamine voll Aſche, in dem einige geſchwärzte Brände rauchten. Vorhänge von grünem Baumwol⸗ lenzeuge, faſt ganz zerriſſen und an kleinen Eiſenſtäben feſtgemacht, verhüllten die untern Fenſterſcheiben und warfen in dieſes an ſich ſchon dunkle Cabinet ein bleiches Licht. Regale von ſchwarzem Holz mit bezeichneten Mappen, einige Stühle mit gelbem Plüſch, eine Uhr in Mahagonigehänſe, ein gelblicher, feuchter und kalter Fußboden, eine geſprungene und mit Spinnweben überzogene Decke, — das war das Allerheiligſte des Notars Ferrand.
Der Vicomte hatte noch nicht zwei Schritte in das Cabinet gethan, noch kein Wort geſprochen, und ſchon haßte ihn der No⸗ tar, der ihn dem Rufe nach kannte. Zuerſt ſah er in ihm, ſo zu
ſagen, einen Nebenbuhler im Betrügen, und dann war ihm an den

168
Leuten die Eleganz, die Grazie und die Jugend zuwider, zumal wenn dieſe Vorzüge von einem kecken und ſtolzen S begleitet wurden. Der Notar affectirte gewöhnlich ein rohes, zuſche faſt gro⸗ bes Weſen ſeinen Clienten gegenüber, welche wegen dieſes bäuer⸗ lichen Benehmens nur um ſo größere Achtung für ihn fühlten. Jetzt nahm er ſich vor, gegen St. Remy doppelt grob zu ſein. Dieſer, der Jacob Ferrand nur dem Rufe nach kannte, erwar⸗ tete in ihm einen gutmüthigen oder lächerlichen Menſchen zu ſin⸗ den, da er ſich die Leute von ſprichwörtlicher Rechtſchaffenheit, wie es Jacob Ferrand ſein ſollte, dumm und albern S pflegte. Di Geſicht und die wununt des Notars erregten dagegen in dem Vicomte ein unbeſchreibliches Gefühl, das halb Furcht, halb Haß war, ob er gleich keinen ernſten Grund hatte, ihn zu haſſen oder zu fürchten. In Folge ſeines entſchiedenen Charakters mußte demnach St. Remy mit noch größerer Inſolenz als ge⸗ wöhnlich auftreten. Der Notar behielt ſeine ſchwarze Mütze auf, der Vicomte rührte ſeinen Hut nicht an und S gleich an der Thür mit ſchneidender Stimme: „Es kommt mir ſehr ſeltſam vor, Herr, daß Sie mich hier⸗ herbemühen, ſtatt daß Sie bei mir das Geld für die Wechſel ab⸗ holen laſſen, die ich jenem Badinot gegeben habe und um deren willen er mich verfolgen ließ. Sie ſagen allerdings, Sie hätten mir außerdem eine wichtige Mittheilung zu machen, — mag ſein, aber dazu hätten Sie mich nicht eine Viertelſtunde in Ihrem Vor⸗ Btimer warten laſſen ſollen; das ſchickt ſich nicht.“ 4% Ferrand verzog keine Miene, beendigte die Rechnung, mit der ſich beſchäftigte, wiſchte bedächtig ſeine Feder an dem naſſen

169
Schwamme ab, der ſich an ſeinem zerbrochenen Schreibzeuge von Steingut befand, und richtete ſodann ſein eiskaltes Geſicht mit der Brille gegen den Vicomte empor. Nachdem er ihn eine Zeitlang angeſehen hatte, ſagte er mit barſcher Stimme zu dem Vicomte:
„Wo iſt das Geld?“
Dieſe kalte Ruhe brachte Herrn von St. Remy noch mehr auf. Er, der Abgott der Damen, den alle Männer beneideten, das Muſter der guten Geſellſchaft in Paris, der gefürchtete Duel⸗ lant, machte nicht mehr Eindruck auf den armſeligen Notar! Das war unerträglich, und ſein Stolz empörte ſich in ihm, ob er gleich nur mit Ferrand allein war.
„Wo ſind die Wechſel?“ ſagte er eben ſo kurz und barſch.
Der Notar legte die Spitze eines ſeiner eiſenharten, mit ro⸗ then Haaren bedeckten Finger, ohne zu antworten, auf ein großes ledernes Portefeuille, das neben ihm lag.
Feſt entſchloſſen, eben ſo lakoniſch zu ſein, aber zitternd vor Wuth, zog der Vicomte aus der Taſche ſeines Rocks ein kleines Büchelchen mit goldnen Verzierungen, nahm vierzig Tauſendfrancs⸗ billets heraus und zeigte ſie dem Notar.
„Wie viel?“ fragte dieſer.
„Vierzigtauſend Franes!“
„Geben Sie her —“
„Da — machen Sie ſchnell, wie es Ihr Handwerk iſt, be⸗ zahlen Sie ſich und geben Sie mir die Wechſel,“ ſagte der Vi⸗ comte, indem er die Banknoten auf den Tiſch warf.
Der Notar nahm ſie, hob ſie auf, beſah ſie am Fenſter und wendete eine nach der andern mit ſo außerordentlicher und ſo be⸗
leidigender Aufmerkſamkeit um, daß St. Remy vor Wuth blaß
wurde.

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Der Notar zuckte, als errathe er die Gedanken des Viecomtes, die Achſeln, wendete ſich halb zu ihm um und ſagte in einem un⸗ beſchreiblichen Tone:
„Es wäre nicht das erſtemal — daß man —
St. Remy war einen Augenblick überraſcht, fragte aber ſogleich:
„Was?“
„Falſche Banknoten ſähe,“ antwortete der Notar, indem er die vor ihm liegenden ferner ſorgfältig prüfte.
„Warum machen Sie dieſe Bemerkung gegen mich?“
Jacob Ferrand hielt einen Augenblick inne und ſah den Vi⸗ comte ſtarr durch ſeine grünen Brillengläſer hindurch an, dann zuckte er ganz unmerklich die Achſeln und prufte die Noten weiter, ohne ein Wort zu ſagen.
„Donnerwetter, Herr Notar, wiſſen Sie, daß man antwortet, wenn ich frage?“ rief Herr von St. Remy, den die Ruhe Fer⸗ rands zum Aeußerſten trieb.
„Dieſe da ſind gut —“ ſagte der Notar, indem er an ſein Bureau trat, aus dem er ein kleines Heft Stempelpapiere nahm, an welche zwei Wechſel angeheftet waren; dann legte er eine Tau⸗ ſendfranesnote und eine Rolle von 300 Fres. auf dieſe Papiere und ſagte zu St. Remy, indem er auf das Geld und die Papiere zeigte: † S
„Das befommen Sie von 40,000 Fres⸗ zurück; mein Client hat mir aufgetragen, die Koſten gleich mit zu erheben.“
Der Vicomte hatte mit Mühe an ſich gehalten, während Fer⸗ rand rechnete. Statt ihm zu antworten und das Geld zu neh⸗ men, ſprach er mit einer Stimme, die vor Jorn zitterte:

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„Ich frage Sie, Herr, warum Sie bei den Noten, die ich Ihnen übergeben habe, bemerkten: man habe falſche geſehen?“
„Warum?“
Ja
„Weil ich Sie wegen einer Fälſchung hierher beſchieden habe.“
Und der Notar richtete ſeine grüne Brille auf den Vicomte.
„Und in wie fern geht dieſe Fälſchung mich an?“
Nach kurzer Pauſe ſagte Ferrand mit trauriger und ſtrenger Miene zu dem Vicomte:
„Kennen Sie die Funetionen eines Notars?“
„Dieſe ſind ſehr einfach. Ich habe Ihnen eben 40,000 Fres. gegeben und beſitze nun noch 1300.“
„Sie belieben zu ſcherzen. Ich ſage Ihnen, der Notar iſt in weltlichen Dingen, was der Beichtvater in geiſtlichen iſt. Er kennt ſeinem Stande nach oft unedle Geheimniſſe —“
„Nun, Herr?“
„Er muß oft mit Spitzbuben verkehren.“
„Kommen Sie zum Ziele.“
„Er muß ſoviel in ſeinen Kräften ſteht verhindern, daß ein ehrenvoller Name in den Staub gezogen werde.“
„Was geht alles dies mich an?“
„Ihr Vater hatte Ihnen einen geachteten Namen hinterlaſſen, den Sie entehren —“ *
„Was wagen Sie zu ſagen?“
„Wenn nicht dieſer Name allen rechtſchaffenen Leuten Achtung einflößte, würden Sie, ſtatt hierher zu mir berufen zu ſein, in die⸗ ſem Augenblicke vor dem Inſtructivnsrichter ſtehen —“
„Ich begreife Sie nicht.“

„Vor zwei Monaten ließen Sie durch einen Mäkler einen Wechſel discontiren, der von dem Hauſe Meulaert und C. in Ham⸗ burg für William Smith ausgeſtellt und nach drei Monaten bei dem Bankier Grimaldi in Paris zahlbar war.“
„Nun?“
„Dieſer Wechſel iſt falſch.“
„Das iſt nicht wahr —“ 0 4
„Der Wechſel iſt falſch. Das Haus Meulaert hat nie mit William Smith zu thun gehabt und kennt ihn nicht.“
„Wäre es wahr!“ rief St. Remy ebenſo verwundert wie ent⸗ rüſtet aus, „dann bin ich ſchändlich betrogen ich habe das Papier für baares Geld genommen.“
„Von wem?“ aun
„Von William Smith ſelbſt. Das Haus Meulaert iſt ſo bekannt, ich kannte die Rechtlichkeit William Smiths ſo genau, daß ich den Wechſel als Zahlung für eine Summe habe, die er mir ſchuldig war.“
„William Smith hat nie exiſtirt —“
„Herr, Sie beleidigen mich.“
„Seine Unterſchrift iſt falſch wie alles übrige.“
„Ich ſage Ihnen, daß William Smith eriſtirt, aber mein Vertrauen iſt offenbar ſchändlich gemißbraucht worden.“
„Armer junger Mann!“
„Erklären Sie ſich näher.“
„Der jetzige Inhaber des Wechſels iſt überzeugt, daß Sie der Fälſcher ſind —“
„Herr!“
„Er behauptete, den Beweis davon zu haben; vorgeſtern kam er zu mir und erſuchte mich, Sie zu mir beſcheiden zu laſſen und

Ihnen anzutragen, den falſchen Wechſel zurück zu nehmen Bis dahin war alles gut; jetzt ſteht die Sache aber anders, er ver⸗ langt hunderttauſend Franes — noch heute, oder morgen Mittag wird die Sache dem königl. Procurator angezeigt.“
„Es iſt eine Nichtswürdigkeit.“
„Mehr, es iſt eine Albernheit. — Sie ſind ruinirt, Sie wur⸗ den wegen einer Summe verfolgt, die Sie mir bezahlten und die Sie ich weiß nicht woher erhielten. — Das habe ich dem Inha⸗ ber des Wechſels erklärt. Er antwortete mir aber, eine gewiſſe vornehme und ſehr reiche Dame würde Sie ſchon aus der Verle⸗ genheit ziehen.“
„Genug! genug!“
„Wieder eine Nichtswürdigkeit, eine Albernheit! Ich gebe Ih⸗ nen Recht.“
„Nun, und was will man?“
„Eine unwürdige Handlung ausbeuten. Ich habe mich her⸗ beigelaſſen, Ihnen den Antrag mitzutheilen, mißbillige ihn aber, wie ihn jeder redliche Mann mißbilligen muß. Jetzt iſt es Ihre Sache. Wenn Sie ſchuldig ſind, ſo wählen Sie zwiſchen den Aſſiſen und der Brandſchatzung, die man Ihnen auferlegt. Ich habe das meinige gethan und werde mich in die ſchmu⸗ tzige Sache nicht weiter miſchen. Der Inhaber des Wechſels heißt Petit⸗Jean, Auſternhändler, wohnt an der Seine, Quai de Billy, Nr. 16. Verſtändigen Sie ſich mit ihm. Sie ſind würdig, mit einander zu unterhandeln — wenn Sie der Fälſcher ſind, wie er es behauptet.“
Berr von St. Remy war mit kecken Worten und ſtolz zu dem Notar Jacob Ferrand gekommen. Ob er gleich in ſeinem Leben einige ſchmachvolle Handlungen begangen hatte, ſo beſaß er doch

noch einen gewiſſen Stolz, einen natürlichen Muth, der ſie nie ver⸗ leugnet hatte. Im Anfange hatte er ſich begnügt, den Notar zu perſifliren, da er denſelben für einen ſeiner nicht würdigen Gegner anſah. Als aber Ferrand von dem Falſum ſprach, fühlte ſich der Vicomte zermalmt, und der Notar beherrſchte ihn ganz.
Ohne die völlige Selbſtbeherrſchung, die er beſaß, würde er den fürchterlichen Eindruck nicht haben verheimlichen können, den dieſe unerwartete Entdeckung auf ihn machte; denn ſie konnte für ihn unberechenbare Folgen haben, die ſelbſt der Notar nicht ahnte.
Nach einer langen Pauſe, in der er reiflich nachdachte, ließ er ſich herab, der Stolze, Reizbare, den groben Mann zu bitten, der ſo rückſichtslos die ſtrenge Sprache der Rechtſchaffenheit gegen ihn geſprochen hatte.
„Mein Herr, Sie geben mir einen Beweis von Theilnahme, für den ich Ihnen danke; ich bedaure, im Anfange ſo heftig ge⸗ weſen zu ſein“, ſagte Herr von St. Remy in herzlichem Tone.
„Ich ſchenke Ihnen durchaus keine Theilnahme,“ entgegnete der Notar. „Ihr Vater war ein Mann von Ehre, und ich möchte ſeinen Namen nicht vor den Aſſiſen ſehen; das iſt alles.“
„Ich wiederhole es Ihnen, daß ich der Schändlichkeit nicht fähig bin, deren man mich beſchuldigt.“ .
„Sagen Sie dies dem Herrn Petit-Jean.“
„Aber ich geſtehe, die Abweſenheit des Herrn William Smith, der meinen guten Glauben ſo unwürdig gemißbraucht hat —“
„Der abſcheuliche Smith!“
„Die Abweſenheit des Herrn Smith bringt mich in eine ſchreck⸗ liche Verlegenheit; ich bin unſchuldig; man möge mich anklagen,

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ich werde es beweiſen; aber eine ſolche Anklage brandmarkt einen ehrlichen Mann auf immer.“
„Nun?“
„Verwenden Sie die Summe, die ich Ihnen übergeben habe, dazu, um die Perſon, welche den Wechſel in Händen hat, zum Theil zu entſchädigen.“
„Das Geld gehört meinem Clienten und iſt mir heilig.“
„Binnen zwei oder drei Tagen werde ich es zurück erſtatten.“
„Sie vermögen dies nicht.“
„Ich habe Hülfsquellen.“
„Wenigſtens keine, die Sie — geſtehen können. Ihr Mobi⸗ liar, Ihre Pferde ſind nicht mehr Ihr Eigenthum, wie Sie ſagen, — was mir wie ein unwürdiger Betrug vorkommt.“
„Sie ſind ſehr hart. Aber zugegeben, — werde ich in einem ſoſ⸗ chen äußerſten Falle nicht Alles zu Gelde machen? Da mir es aber unmöglich iſt, bis morgen Mittag hunderttauſend Fres. zu ſchaffen, ſo beſchwöre ich Sie, verwenden Sie das Geld, das ich Ihnen eben gegeben habe, dazu, den unglücklichen Wechſel zurück⸗ zukaufen. Oder, da Sie ſo reich ſind — ſchießen Sie mir die Summe Lor. Laſſen Sie mich nicht in einer ſolchen Lage.“
„Ich ſoll für Sie für 100,000 Fres. bürgen? Sind ſie toll?“
„Ich beſchwöre Sie, — im Namen meines Vaters, von dem Sie geſprochen, haben Sie die Güte und —“
„Ich bin gütig gegen Die, welche es verdienen,“ antwortete der Notar; „als ehrlicher Mann haſſe ich die Betrüger, und ich würde es gar nicht ungern ſehen, wenn einer der jungen Män⸗ ner ohne Ehre und Glauben einmal an den Pranger käme, damit
Andere ſich ein Beiſpiel daran nähmen. — Aber ich höre, Ihre

176
Pferde werden ungeduldig, Herr Vicomte,“ jagt⸗ der Notar lä⸗ chelnd.
In dieſem Augenblicke wurde an die Lhire des Cabinets geklopft.
„Wer iſt da?“ Jacob
„Die Gräfin von Orbigny,“ ſagte der erſte Scu
„Erſuchen Sie dieſelbe, einen Augenblick zu warten.“
„Sie iſt die Stiefmutter der Marquiſe von Harvjlle,“ ſagte Herr von St. Remy.
„Ja, ſie hat eine Beſprechung mit mir, alſo — Ihr Diener.“
„Kein Wort davon!“ ſprach St. Remy in drohendem Tone.
„3ch habe Ihnen geſagt, daß ein Notar ſo verſchwiegen iſt wie ein Beichtvater.“
Jacob Ferrand klingelte, und der Schreiber erſchien.
„Laſſen Sie die Frau von Orbigny eintreten.“ Dann wen⸗ dete er ſich an den Vicomte mit den Worten: „Nehmen Sie die 1300 Fres,; es iſt doch immer ein Abſchlag für Petit⸗Jean.“
Die Frau von Orbigny (ſonſt Mad. Roland) trat in dem Augenblick ein, als Herr von St. Remy ärgerlich darüber hin⸗ aus ging, daß er ſich vergeblich vor dem Notar gedemüthigt hatte.
„Ah, guten Tag, Herr von St. Remy,“ ſagte die Frau von Orbigny zu ihm; „wie lange habe ich nicht das Vergnügen ge⸗ habt, Sie zu ſehen —“
„Wirklich, ich habe ſeit der Verheirathung der Frau von Sarvile nicht die Ehre gehabt Sie zu ſehen,“ antwortete Herr von St. Remy, indem er ſich verbeugte und ſeinen Zügen zugleich ei⸗ nen lächelnden Ausdruck gab. „Sind Sie ſeitdem immer in der Normandie geblieben?“
„
*

177
„Ach ja; der Herr von Orbigny will jetzt nur auf dem Lande leben, und was er liebt, — liebe ich auch. Sie ſehen deshalb in mir eine Frau aus der Provinz, vom Lande; ich bin ſeit der Verheirathung meiner lieben Stieftochter mit dem vortrefflichen Herrn von Harville nicht in Paris geweſen. — Sehen Sie ihn oft?“
„Harville iſt ſehr leuteſcheu, eingezogen und mürriſch gewor⸗ den. — Man ſieht ihn ſehr ſelten in Geſellſchaft,“ ſagte Herr von St. Remy mit einem Anfluge von Ungeduld;, denn das Ge⸗ ſpräch war für ihn unerträglich, zumal da ſich der Notar ſehr darüber zu ergötzen ſchien. Die Stiefmutter der Frau von Har⸗ ville aber, die über dieſes Luſammentreffen mit einem Elegant ſich ungemein freute, war nicht die Frau, welche ihre Beute ſo bald losließ. 1 „Meine liebe Stieftochter,“ fuhr ſie fort, „iſt aber doch nicht auch leuteſcheu?“
„Die Frau von Harville iſt ſehr beliebt und immer von An⸗
betern umſchwärmt, wie es bei einer hübſchen Frau nicht anders
ſein kann; aber ich fürchte, Ihre koſtbare Zeit —“
„Keineswegs, ich verſichere Sie. Ich ſchätze mich glücklich, den eleganteſten Mann der eleganten Männer, den König der Mode, zu treffen; binnen zehn Minuten werde ich alles wiſſen, als wenn ich Paris nicht verlaſſen hätte. — Und der werthe Herr von Lu⸗ cenay, der mit Ihnen bei der Hochzeit meiner Stieftochter war?“
„Iſt origineller als je; er reiſte nach dem Orient und fommt gerade zu rechter Zeit zurück, um geſtern früh einen Degenſtoß zu
erhalten, der übrigens ſehr unſchuldig iſt.“
Die Geheimniſſe von Paris. IV. 12

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„Der arme Herzog! Und ſeine Frau iſt noch immer ſchön und reizend?“ hun i i 5
„Sie wiſſen, daß ich die Ehre chen einer — beſten Feeib⸗ zu ſein. Haben Sie die Güte, nach Ihrer Rückkehr nach Aubiers mich bei dem Herrn von Orbigny nicht zu vergeſſen —“ „Er wird ſich über Ihr frenndliches Andenken ſehr freuen, denn er erkundigt ſich oft nach Ihnen und Ihren Siegen. — Er verſichert mir, Sie erinnerten ihn an den Herzog von Lauzun.“
„Schon der Vergleich iſt eine Schmeichelei, aber leider wohl⸗ wollender als wahr. Leben Sie wohl, gnädige Fran, denn ich wage nicht zu hoffen, daß Sie mir die Ehre erzeigen könnten, mich vor Ihrer Abreiſe zu empfangen —“
„Es wiürde mir ſehr leid thun, wenn Sie ſich zu mir bemü⸗ hen Ich habe meine Wohnung nur für ein paar Tage in einem Hotel garni genommen; wenn Sie aber dieſen Sommer oder Herbſt Ihr Weg in unſte Nähe führt, ſo ſchenken Sie uns einige Tage; blos damit Sie das Vergnügen haben, den Abſtand zwiſchen unſerm Leben und dem Leben der modiſchen Damen auf ihren Schlöſſern kennen zu lernen, und um bei armen Landbe⸗ wohnern von dem glänzenden Leben in den ſchönen Schlöſſern auszuruhen, denn da, wo Sie erſcheinen, giebt es einen Feſt⸗ tag —“
„Gnädige Frau —
„Ich brauche Ihnen nicht zu ſagen, wie gläcklich wir uns ſchätzen würden, Sie bei uns zu ſehen; aber leben Sie wohl, Herr Vicomte; ich fürchte, der wohlthätige Wehrwolf da (ſie zeigte auf den Notar) verliert bei unſerm Geplauder die Ge⸗ duld —“ n

179
„Im Gegentheil, gnädige Frau, im Gegentheil,“ ſagte Fer⸗ rand in einem Tone, der die verbiſſene Wuth St. Remys ver⸗ doppelte.
„Geſtehen Sie, daß Herr Ferrand ein ſchrecklicher Menſch iſt,“ fuhr die Frau von Orbigny fort; „und nehmen Sie ſich in Acht — wenn er zum Glück für Sie Ihre Angelegenheiten übernom⸗ men hat, wird er Sie gräulich ausſchelten; er iſt völlig unbarm⸗ herzig. — Was ſage ich? Er kann Ihr Notar nicht ſein; Sie ſind ein Elegant, und man weiß, daß er ſeine Clienten keine Streiche machen läßt, vielmehr in dieſem Falle lieber die Rech⸗ nung aufhebt. Ach, er mag nicht aller Welt Notar ſein.“ Dann wendete ſie ſich an Jacob Ferrand und ſagte: „Wiſſen Sie, Herr Puritaner, daß Sie da eine bewundernswürdige Bekehrung be⸗ wirkt haben — den König der Mode zur Wirthſchaftlichkeit zn bringen!“
„Es iſt allerdings eine Bekehrung. Der Herr Vicomte ver⸗ läßt mein Zimmer als ein ganz anderer, als er es betrat.“
„Ich ſage es ja, daß Sie Wunder thun; aber das iſt kein Wunder, Sie ſind ja ein wahrer Heiliger.“
„Sie ſchmeicheln, gnädige Frau,“ ſagte Jacob Ferrand ge⸗ laſſen.
Herr von St. Remy verbeugte ſich tief vor der Frau von Orbigny, und in dem Augenblicke, als er den Notar verlaſſen wollte, verſuchte er noch einmal deſſen Mitleid zu erregen, indem er leicht hingeworfen, aber in einem Tone ſagte, der ſeine Angſt verrieth:
„Sie wollen mir alſo wirklich nicht bewilligen, um was ich Sie erſuchte, mein lieber Herr Ferrand?“
12*
—

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5 „Irgend eine Thorheit, eine übermäßige Ausgabe, nicht wahr? Bleiben Sie unerbittlich, Herr Puritaner,“ ſagte die Frau von Or⸗ bigny lachend.
„Sie hören es, Herr Vicomte. Ich kann einer ſo ſchönen Dame nichts abſchlagen.“
„Mein lieber Herr Ferrand, ernſtlich von ernſten Dingen, und das, was ich meine, iſt es ja ſehr. Sie weigern ſich entſchieden?“ fragte der Vicomte mit kaum verheimlichter Angſt.
Der Notar war ſo grauſam, daß er ſich ſtellte, als zögere er⸗ Herr von St. Remy hoffte einen Augenblick.
„Wie, Mann von Eiſen, Sie geben nach?“ ſagte lachend die Stiefmutter der Frau von Harville; „auch Sie unterliegen dem Zauber des Unwiderſtehlichen?“
Wahrhaftig, ich ſtand auf dem Punkte nachzugeben, wie eSie ſich austricken aber Sie nöthigen mich, über meine Schwäche zu erröthen,“ entgegnete Ferrand. Dann wendete er ſich an den Vi⸗ comte und ſagte zu ihm mit einem Ausdrucke, deſſen ganze Be⸗ deutung dieſem nicht entging: „ernſtlich (und er betonte das Wort), es iſt unmöglich. — Ich werde es nicht zugeben, daß Sie einen ſolchen tollen Streich machen, Herr Vicomte, ich halte mich für den Vormund meiner Clienten; ich habe keine andere Familie und würde mich für einen Mitſchuldigen halten, wenn ich Sie ſolche Thorheiten begehen ließe —“
„Ah, der Puritaner! Sehen Sie den Puritaner!“ ſagte die Frau von Orbigny.
„Sprechen Sie übrigens mit Herrn Petit⸗Jean; er wird, ich bin überzeugt, ganz ſo wie ich denken und Ihnen daſſelbe ſagen, was ich ſage: nein!“ „
Herr vdn St. Remy ging in Verzweiflung fort

181
Nach kurzem Nachdenken ſagte er: es muß ſein! und gab ſeinem Jäger, der den Kutſchenſchlag offen hielt, den Befehl:
„In das Hotel Lucenay!“
Während Herr von St. Remy ſich zu der Herzogin begiebt, wollen wir den Leſer der Unterredung zwiſchen Ferrand und der Stieſmutter der Frau von Harpille beiwohnen laſſen.

LXXXII.
Das Teſtament.
Zer Leſer hat vielleicht die Schilderung vergeſſen, welche die Frau von Harville von ihrer Stiefmutter entwarf. Wir wieder⸗ holen deshalb, daß die Frau von Orbigny eine kleine, ſchmächtige blonde Frau iſt, mit faſt weißen Augenlidern und runden blaß⸗ blauen Augen; ſie ſpricht ſüß; ihr Blick iſt heuchleriſch, ihr Be⸗ nehmen einſchmeichelnd und hinterliſtig. Wenn man ihr falſches Geſicht ſtudirt, findet man gewiß eine grauſame Tücke darin.
3 „Ein allerliebſter junger Mann, der Herr von St. Remy!“ ſagte die Frau von Orbigny zu Jacob Ferrand, nachdem der Vi⸗ comte fort war. —
„Allerliebſt. Aber wir wollen von unſern Geſchäften ſpre⸗ chen. — Sie haben mir aus der Normandie geſchrieben, daß Sie mich in wichtigen Angelegenheiten um Rath zu fragen wünſch⸗ ten —
„Sind Sie nicht immer mein Rath geweſen, ſeit der gute Doctor Polidori mich an Sie gewieſen hat? — Apropos, haben Sie Nachricht von ihm?“ fragte die Frau von Orbigny, leicht hingeworfen.

183
„Er hat mir ſeit ſeiner Abreiſe von Paris nicht einmal ge⸗ ſchrieben,“ antwortete der Notar nicht minder gleichgiltig.
Wir müſſen hier erwähnen, daß die beiden Perſonen einan⸗ der frech belogen. Der Notar hatte vor Kurzem Polidori (einen ſeiner Mitſchuldigen) geſehen und ihm vorgeſchlagen, nach Asnis⸗ res zu den Martials, den Süß⸗Waſſer⸗Piraten zu gehen, von denen wir ſprachen, um dort Louiſe W. unter dem Namen Dr. Vincent zu vergiften.
Die Stiefmutter der Frau von Harville kam nach Paris, um auch eine lange geheime Unterredung mit dieſem Böſewichte zun haben, der ſich ſeit einiger Zeit unter dem Namen Cäſar Vraz manti verſteckte.
„Es handelt ſich auch nicht um den guten Dttor⸗ fuhr die Stiefmutter der Frau von Harville fort. „Sie ſehen mich in großer Unruhe; mein Mann iſt unwohl; ſeine Geſundheit nimmt von Tage zu Tage mehr ab. Sein Zuſtand, der allerdings keine ernſtlichen Beſorgniſſe erregt, peinigt mich oder peinigt vielmehr ihn ſelbſt,“ ſagte die Frau von Orbigny, die Thränen in ihre Augen zu bringen wußte.
„Wovon handelt es ſich?“
„Er ſpricht fortwährend von letztwilligen in von einem Teſtamente —“
Die Frau von Orbigny verhüllte hier ihr e W nuten mit dem Taſchentuche. 8
„Das iſt allerdings traurig,“ entgegnete der Notar; „die Vorſicht an ſich hat aber nichts Nachtheiliges. e Abſichten hat der Herr von Orbigny?“
„Das weiß ich nicht. — Sie können ſich denken, 5 ich ihn nicht lange davon ſprechen laſſe, wenn er auf dieſen Punkt kommt.“

184
„Hat er Ihnen nichts Beſtimmtes geſagt?“ „Ich glaube,“ entgegnete die Frau von Orbigny mit einem vollkommen ruhigen Geſichte, „ich glaube, er will mir nicht nur alles geben, was er nach dem Geſetze mir geben kann, ſondern —
Aber ſprechen wir lieber nicht davon.“
„Wovon ſprechen wir?“
„Ach, Sie haben Recht, Mann! — ich muß gegen meinen Willen auf den traurigen Gegenſtand zurückkommen, der mich zu Ihnen führt. Der Herr von Orbigny geht in ſeiner Güte ſo weit, daß — er einen Theil ſeines Vermögens veräußern
und mir — eine bedeutende Summe ſchenken will —“
5 „Aber ſeine Tochter, — ſeine Tochter?“ fragte Ferrand in ſtrengem Tone. „Ich muß Ihnen erklären, daß der Herr von Harville ſeit einem Jahre mir die Verwaltung ſeiner Angelegen⸗ heiten anvertraut hat. — Erſt vor Kurzem noch habe ich ihm ein herrliches Gut kaufen laſſen. — Sie kennen meine Geradheit in Geſchäften; es kommt mir wenig darauf an, daß Harville mein Client iſt; ich führe nur die Sache der Gerechtigkeit. Will Ihr Gemahl gegen ſeine Tochter, die Frau von Harville, einen Eut⸗
ſchluß faſſen, der mir nicht geziemend erſcheint, ſo dürfen Sie auf meine Mitwirkung nicht vechnen, das ſage ich Ihnen gerade her⸗ aus. Offen und gerade, ſo iſt mein Verhalten immer geweſen.“
„Das meinige auch. Ich ſage deshalb meinem Manne auch immer, was Sie hier ausſprechen: Deine Tochter mag nicht recht gegen Dich gehandelt haben, das iſt aber kein Grund, ſe enterben.“ „Sehr wahr. — Und was antwortet er?“ „Er antwortet: „ich werde meiner Tochter 25,000 Fres. en⸗ ten hinterlaſſen. Sie beſitzt von ihrer Mutter über eine Million;

185
ihr Mann hat perſönlich ein ungeheures Vermögen— kann ich das Uebrige nicht Dir chinterlaſſen, meiner lieben Freundin, meiner einzigen Stütze, dem einzigen Troſte meines Alters, meinem Schutzengel?“ — „ Ich wiederhole Ihnen dieſe zu ſchmeichelhaf⸗ ten Worte,“ fuhr die Frau von Orbigny mit einem Seufzer der Beſcheidenheit fort, „um Ihnen zu beweiſen, wie gütig Herr von Orbigny gegen mich iſt; trotzdem habe ich aber ſeine Anerbietun⸗ gen immer zurückgewieſen, und er bat mich endlich zu Ihnen zu gehen.“
„Ich kenne ja den Herrn von Orbigny nicht.“
„Er kennt wie Jedermann Ihre Rechtſchaffenheit.“
„Warum wies er Sie an mich?“
„Um meinen Weigerungen und Bedenklichkeiten mit einem Male ein Ende zu machen, ſagte er: „ich fordere Dich nicht auf, mit meinem Notar zu ſprechen, weil Du glauben könnteſt, er würde zu ſehr in meinem Sinne ſich äußern, um mir gefällig zu ſein; ich will mich nach dem Ausſpruche eines Mannes richten, deſſen ſtrenge Rechtlichkeit ſprichwörtlich geworden iſt, des Herrn Jacob Ferrand. Glaubt er, es verletze Dein Zartgefühl, wenn Du meine Anerbietungen annimmſt, ſo ſoll nicht weiter die Rede davon ſein.“ Dem habe ich mich unterworfen,“ fuhr die Frau von Orbigny fort, „und ſo ſind Sie unſer Schiedsrichter gewor⸗ den.“ „Billigt er meine Abſicht,“ ſetzte mein Mann hinzu, „ſo ſchicke ich ihm eine Vollmacht, in meinem Namen meine Renten und Papiere zu verkaufen, er behält dieſe Summe im Depoſitum, und Du wirſt nach meinem Tode wenigſtens ſo leben können, wie Du es verdienſt.“
Ferrand hatte vielleicht noch niemals in gleichem Grade die Nutzbarkeit ſeiner Brille gefühlt. Hätte er ſie nicht getragen, ſo

186
würde die Frau von Orbigny ohne Zweifel den funkelnden Blick des Notars bemerkt haben, deſſen Augen bei dem Worte „Depo⸗ ſitum“ einen eigenthümlichen Glanz erhielten⸗
Trotzdem antwortete er in barſchem Tone: na
„Man könnte die Geduld verlieren! Das iſt nun zum zehn⸗ ten voder elften Male, daß man mich zum Schiedsrichter wählt, immer unter dem Vorwande meiner Rechtſchaffenheit. Immer führt man dies Wort im Munde — meine Rechtſchaffenheit! — meine Rechtſchaffenheit! Ein ſchöner Vortheil, der mir nur Ar⸗
beit, Sorgen und Unannehmlichkeiten bringt!“
„Mein lieber Herr Ferrand, ſprechen Sie milder. Sie ſchrei⸗ ben alſo an den Herrn von Orbigny? Er wartet nur auf Ihren Brief, um Ihnen ſeine Vollmacht zu ſenden — zum Verkaufe —“
„Wieviel iſt es ungefähr?“
Er ſprach, glaube ich, von 4 bis 500,000 Fres.“
„Die Summe iſt geringer als ich erwartete. — Nun — Sie haben ſich für Orbiguy aufgeopfert, — ſeine Tochter iſt ſehr reich, — Sie haben nichts, — ich kann es wohl billigen; und — ich glaube, Sie dürfen Anerbietungen ohne Bedenken anneh⸗
me — „Wahrhaftig — Sie glauben?“ entgegnete die Frau von Orbigny, die ſich wie Jedermann durch die ſprichwörtliche Recht⸗ ſchaffenheit des Notars täuſchen ließ und über dieſen — Polidori nicht aufgeklärt worden war. 4 können annehmen —,“ ſagte er. 4 „So werde ich denn annehmen,“ P ſie mit einem See In vieſem Augenblicke klopfte der erſte Schreiber an die wpir „Wer iſt da?“ fragte Ferrand. 3 1

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„Die Gräfin Mar Gregor.“
„Laſſen Sie dieſelbe einen Augenblick warten —“
„Ich verlaſſe Sie alſo, mein werther Herr Ferrand,“ ſagte die Frau von Orbigny. .. „Schreiben Sie an meinen Mann, da er es nun einmal wünſcht, und er wird Ihnen morgen die Voll⸗ macht ſenden —“ £
„Ich werde ſchreiben.“
„Leben Sie wohl, mein würdiger guter Rath —
„Ach, Sie wiſſen uicht, wie unangenehm es iſt, ſolche Depo⸗ ſita anzunehmen. Bedenken Sie die Verantwortlichkeit! Ich ſage Ihnen, es giebt nichts Schrecklicheres als dieſen ſchönen Ruf von Rechtſchaffenheit, der Einem alle Sorgen und Arbeit zuzieht.“
„Und die Bewunderung der guten Menſchen.“
„Gott ſei Dank, ich ſuche den Lohn, nach dem ich ſtrebe, nicht hienieden,“ entgegnete Ferrand mit heuchleriſchem Blicke.
Der Frau von Orbigny folgte Sarah Mac Gregbr.

LXXXIIHM.
Die Grütin Mar Gregor.
(arah trat mit ihrer gewöhnlichen Sicherheit und Ruhe in
das Cabinet des Notars; Jacob Ferrand kannte ſie nicht und wußte nicht, welche Abſicht ſie zu ihm führte; er bevbachtete ſie deshalb noch mehr als gewöhnlich, um wo möglich auch ſie zu täuſchen. Er ſah die Gräfin ſehr aufmerkſam an und bemerkte, trotz der Unveränderlichkeit der Züge dieſer Frau mit der marmornen Stirn, ein leichtes Zittern der Augenbrauen, was ihm eine Verlegenheit zu verrathen ſchien.
„Der Notar ſtand von ſeinem Seſſel auf, rückte einen Stuhl, deutete auf denſelben und ſagte zu Sarah:
„Sie haben eine Beſprechung mit mir gewünſcht; geſtern war ich zu beſchäftigt, und ich konnte Ihnen erſt dieſen Morgen ant⸗ worten; ich bitte tauſendmal um Verzeihung.“
„Ich wünſche wegen einer höchſt wichtigen Angelegenheit mit Ihnen zu ſprechen, und da Sie allgemein für einen höchſt recht⸗ ſchaffenen, gütigen und gefälligen Mann gelten, ſo hoffe ich auf das Gelingen des Schrittes, den ich verſuche.“
Der Notar verneigte ſich leicht auf ſeinem Stuhle.

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„Ich weiß, daß Ihre Verſchwiegenheit erprobt iſt...
„Schuldigkeit, Madame! Schuldigkeit!“
„Sie ſind ein unbeſtechlicher Mann von ſtrengen Grundſätzen. 4
„Jo .
„Würden Sie aber den Muth haben, eine Weigerung aus⸗ zuſprechen, wenn man Ihnen ſagte, es hänge von Ihnen ab, ei⸗ ner unglücklichen Mutter das Leben, ja mehr als das Lehen, den Verſtand wiederzugeben?“
„Erzählen Sie mir die Sache, wie ſie iſt, und 6. werde ant⸗ worten.“
„Vor ungefähr vierzehn Jahren, zu Ende Decembers 1824, kam ein ſchwarz gekleideter, noch junger Mann zu Ihnen, um Sie zu bitten, 150,000 Fres. anzunehmen, die für ein Kind von drei Jahren beſtimmt ſein ſollten, deſſen Aeltern unbekannt zu bleiben wünſchten —“
„Weiter —,“ ſagte der Notar, der dadurch vermied, bejahend zu antworten.
„Sie übernahmen das Geld und verſprachen, dem Kinde eine Leibrente von 8000 Fres. zu ſichern; die Hälfte dieſer Rente ſollte bis zur Muͤndigkeit des Kindes für daſſelbe capitaliſirt, die andere Hälfte von Ihnen der Perſon ausgezahlt werden, welche das Kind, ein Mädchen, erziehen würde.“
„Weiter —!“
„Nach drei Jahren,“ fuhr Sarah fort, die eine leichte Un⸗ ruhe nicht bergen konnte, „am ²8 November 1828 iſt dieſes Kind geſtorben —“
„Ehe wir in dieſem Geſpräche fortfahren, muß ich fragen,
welches Intereſſe Sie bei dieſer Angelegenheit haben.“
————————————— ⸗

190
„Die Mutter dieſes kleinen Mädchens iſt meine Schweſter *). Ich habe hier, zum Beweiſe meiner Behauptung, den Todtenſchein des Kindes, den Brief der Perſon, welche daſſelbe erzog, und die Obligation eines Ihrer Clienten, bei dem Sie die 50,000 Thlr. angelegt hatten —“
„Laſſen Sie dieſe Papiere ſehen —“ „
Sarah, die ſich nicht wenig darüber wunderte, daß man ih⸗ ren Worten nicht glaubte, nahm aus ihrem Portofeuille mehrere Papiere, die der Notar forgfältig prüfte.
„Und was wünſchen Sie, Madame? Der Todtenſchein iſt vollkommen in Ordnung, und die 50,000 Thlr. ſind Herrn Petit⸗ Jean, meinem Clienten, durch den Tod des Kindes zugefallen; das iſt bei Leibrenten ſo, und ich habe die Perſon darauf aufmerk⸗ fam gemacht, welche mir die Angelegenheit übertrug. Die Rente habe ich bis zu dem Tode des Kindes pünktlich bezahlt.“
„Ich erkenne mit Freuden an, daß Sie in dieſer Angelegen⸗ heit vollkommen redlich verfahren ſind. Die Frau, welcher das Kind übergeben war, hat ebenfalls Anſprüche auf unſere Dank⸗ barkeit erworben, da ſie meiner armen kleinen Nichte die liebevollſte Pflege gewidmet hat.“
„Allerdings, und ich bin mit dem Vethalten der Frau ſo wohl zufrieden geweſen, daß ich ſie in meinen Dienſt nahm, als ſie
*) Es wird kaum nöthig ſein, den Leſer datan; zu erinnern, daß das Kind, von dem hier geſprochen wird, Matienbinme iſt die y ter Rudolphs und Sorhe und daß die Letztere, wenn ſie von einer Schweſter ſpricht, eine Unwahrheit ſagt, die, wie man ſehen Bu für ihre Pläne nöthig iſt. Sarah war übrigens wie Rudolph von dem Tode des Kindes überzeugt.

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nach dem Tode des Kindes keinen Erwerb hatte. Sie befindet ſich noch jetzt bei mir.“
„Madame Seraphin befindet ſich in Ihrem Hauſe?“
„Als Wirthſchafterin, ſeit elf Jahren, und ich kann ſie nur rühmen.“
„Wenn dem ſo iſt, ſo könnte ſie uns von größem Nutzen ſein im Falle, daß Sie — ein Geſuch wohlwollend aufnähmen, das Ihnen ſeltſam, — auf den erſten Blick vielleicht ſogar verbreche⸗ riſch vorkommen wird. Sobald Sie aber erfahren haben wer⸗ den, zu welchem Zwecke.
„Ein verbrecheriſches Geſuch, Madame! Ich halte Sie eben ſo wenig für fähig, ein ſolches zu ſtellen, wie ich es anzuhören im Stande ſein würde.“ ic An
„Ich weiß, daß Sie die letzte Perſon find, an die män ſich mit einer ſolchen Anforderung wenden ſollte; aber meine ganze, meine einzige Hoffnung gründet ſich auf Ihr Mitleid. — In je⸗ dem Falle darf ich wohl auf Ihre Verſchwiegenheit rechnen?“
„Ja, Madame — “
„Ich fahre alſo fort. Der Tod des armen Kindes hat die Mutter ſo troſtlos gemacht, daß ihr Schmerz heute noch ſo groß iſt wie vor elf Jahren, und daß wir jetzt für ihren Verſtand fürch⸗ ten, nachdem wir lange für ihr Leben gefürchtet haben.“
„Arme Mutter!“ ſprach Ferrand mit einem Seufzer.
„Ach ja, die arme Mutter iſt recht unglücklich; denn zur Zeit, als ſie das Kind verlor, mußte ſie über die Geburt deſſelben er⸗ röthen, während die Umſtände ſich jetzt ſo umgeändert haben, daß meine Schweſter, wenn das Kind noch lebte, daſſelbe bei ſich be⸗ halten, es legitimirt ſehen und ſtolz darauf ſein könnte. Eben wreil dieſer endloſe Kummer ſich mit ihren andern Leiden ver⸗

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bindet, fürchten wir jeden Augenblick die Zerrüttung ihres Ver⸗ ſtandes.“
„Dagegen iſt nun aber leider nichts zu thun.“
„Doch, Herr Notar.“
„Was, Madame?“
„Nehmen Sie an, man ſagte der armen Mutter: „man hat Ihre Tochter für todt gehalten, — es war ein Irrthum, die Frau, welche das Kind pflegte, kann es beſtätigen.“
„Eine ſolche Unwahrheit würde grauſam ſein⸗ Warum der armen Mutter eine eitle Hoffnung vorſpiegeln?“
„Wenn es nun aber keine Unwahrheit wäre, oder vielmehr, wenn dieſe Annahme ſich verwirklichen ließe?“
„Durch ein Wunder? Wenn dies dadurch zu bewirken wäre, daß ich mein Gebet mit dem Ihrigen vereinigte, ſo würde ich in⸗ brünſtig beten, glauben Sie mir. Leider iſt aber der Todtenſchein ganz in Ordnung.“
„Ich weiß es, das Kind iſt todt, und doch wäre das Unglück, wenn Sie wollten, nicht unabänderlich.“
„Sie ſprechen in Räthſeln.“
„Ich werde mich deutlicher ausdrücken. Wenn meine Schwe⸗ ſter morgen ihre Tochter wiederfindet, ſo würde ſie nicht blos dem Leben wiedergegeben ſein, ſondern auch die ſichere Hoffnung haben, den Vater dieſes Kindes zu heirathen, der jetzt wie ſie frei iſt. Meine Nichte iſt in ihrem ſechsten Jahre geſtorben. Ihre Ael⸗ tern, von denen ſie in der früheſten Kindheit getrennt wurde, ha⸗ ben durchaus keine Erinnerung mehr von ihr. Wenn man ein Mädchen von ſiebzehn Jahren fände — ſo alt würde meine Nichte jetzt ſein — ein Mädchen, wie es deren ſo viele giebt, das von ihren Aeltern verlaſſen iſt; — wenn man zu meiner Schweſter

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ſagte: „Da iſt Ihre Tochter, man hat Sie getäuſcht; wichtige In⸗ tereſſen verlangten, daß man ſie für todt ausgab; die Frau, welche ſie erzogen hat, und ein achtbarer Notar werden beweiſen, daß ſie es iſt —“
Jacob Ferrand, der die Gräfin hatte ſprechen laſſen, ohne ſie zu unterbrechen, ſprang jetzt auf und ſprach im Tone der Entrü⸗ ſtung:
„Genug — genug! Das iſt eine Niederträchtigkeit.“
„Herr!“
„Mir, mir einen ſolchen Antrag zu machen! Zum erſtenmale in meinem Leben erfahre ich eine ſolche Schmach, die ich nicht verdient habe, Du weißt es, guter Gott.“
„Aber wem geſchieht damit Unrecht? meine Schweſter und der Mann, den ſie heirathen möchte, ſind verwittwet und kinderlos; beide beklagen bitter den Verluſt ihres Kindes; täuſcht man ſie, ſo macht man ſie glücklich und ſichert zugleich einem armen, ver⸗ laſſenen Mädchen das glänzendſte Geſchick. — Es iſt alſo ein edle Handlung, kein Verbrechen —“ *
„Wahrhaftig,“ fuhr der Notar mit wachſender Entrüſtung fort, „ich bewundere, in wie ſchöne Farben die abſcheulichſten Pläne gekleidet werden können.“
„Ach mein Herr, bedenken Sie —“
„Ich wiederhole, Madame, daß dies eine Niederträchtigkeit iſt. Es iſt eine Schande, eine Frau von Ihrem Nange ſolche ſchmach⸗ volle Pläne entwerfen zu ſehen, an denen, wie ich hoffe, Ihre Schweſter keinen Antheil hat.“
Her
„Genug, Madame, genug! — Ich bin nicht galant und würde Ihnen ohne Umſtände harte Wahrheiten ſagen —“
Die Geheimniſſe von Paris. IW. 13

194
„Sarah warf aus ihren ſchwarzen Augen dem Notar durch⸗ bohrende Blicke zu und ſagte kalt:
„Sie weigern ſich alſo?“
„Fügen Sie keine neue Beleidigung hinzu.“
„Sehen Sie ſich vor.“
„Drohungen?“
„Drohungen. — Und um Ihnen zu beweiſen, daß es keine leeren ſein werden, ſo erfahren Sie zuerſt, daß ich keine Schweſter habe —“
„Wie, Madame!“
„30) ii bin die Mutter jenes Kindes.
„Sie? —
„Ich. — Ich wollte auf einem Umwege zu meinem Ziele
kommen und erſann eine Fabel, um Sie für die Sache zu gewin⸗
nen. — Sie ſind unbarmherzig, — ich werfe die Maske ab. —
Sie wollen den Krieg, — Sie ſollen ihn haben.“
„Krieg? Weil ich mich weigere, an einem verbrecheriſchen Plane nitzuwirken? Welche Kühnheit!“
„Hören Sie mich an. — Ihr Ruf als redlicher Mann ſteht feſt und iſt allgemein bekannt.“
„Weil er verdient iſt. — Man muß alſo den Kopf ganz und gar verloren haben, um mir einen ſolchen Antrag machen zu kön⸗ nen.“
„Ich weiß beſſer als irgend Jemand, wie mißtrauiſch man gegen jenen Ruf von ſchöner Tugend ſein muß, welcher ſo oft die Galanterie der Frauen und die Spitzbüberei der Männer ver⸗ hüllt —“
„Sie wollten zu behaupten wagen —“
„Seit dem Beginne unſerer Unterredung zweifle ich — ich

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weiß nicht warum —, daß Sie die Achtung und das Anſehen ver⸗ dienen, in welchem Sie ſtehen —“ „Wahrhaftig, Madame? Dieſer Zweifel macht Ihrem Scharf⸗ ſinn Ehre.“ „Nicht wahr? Denn der Zweifel gründet ſich auf Nichtigkei⸗ ten, auf den Inſtinet, auf unerklärliche Ahnungen, die mich aber ſelten irre geführt haben —“ * „Machen wir dieſer Beſprechung ein Ende —“ Vorher erfahren Sie noch meinen Vorſatz. — Zuerſt ſage ich Ihnen, daß ich von dem Tode des armen Kindes überzeugt bin, — aber darauf kommt nichts an, ich werde behaupten, daß es nicht todt ſei; man vertheidigt ja die unwahrſcheinlichſten Dinge. Sie befinden ſich jetzt in einer ſolchen Lage, daß Sie wahrſchein⸗ lich von Vielen beneidet werden, und Sie werden die Gelegenheit, Sie anzugreifen, für einen Glücksfall halten; dieſe Gelegenheit „ werde ich ihnen darbieten —“ „Sie! —“ „Ja, indem ich Sie unter irgend einem abſurden Vorwande, z. B. wegen einer Unregelmäßigkeit in dem Todtenſcheine, an⸗ greife. Ich werde behaupten, meine Tochter ſei nicht todt. Da 4 ich das größte Intereſſe dabei habe, den Glauben zu erregen, ſie lebe noch, ſo wird der Prozeß, wenn er auch verloren wird, dazu dienen, die Sache allgemein bekannt zu machen; eine Mutter, ihr Kind zurückfordert, iſt immer intereſſant, und für mich habe ich „ Ihre Neider, Ihre Feinde und alle empfänglichen, romanhaften Ge⸗ müther —“ „Das iſt eben ſo thöricht wie boshaft. Welches Intereſſe könnte ich gehabt haben, Ihr Kind für todt auszugeben, wenn es noch lebte?“
43

196
„Der Beweggrund iſt allerdings ſchwer zu finden; zum Glücke giebt es aber Advokaten. Und da fällt mir ſogleich ein ganz vor⸗ trefflicher ein. Sie haben das Kind verſchwinden laſſen, um mit Ihrem Clienten die Hälfte der Summe zu theilen, die für das Kind ausgeſetzt war.“
„Der Notar zuckte die Achſeln. un
„Wenn ich ſo verbrecheriſch geweſen wäre, würde ich das Kind nicht haben verſchwinden laſſen, ſondern ich würde es umge⸗ bracht haben.“
Sarah erſchrak, ſchwieg einen Augenblick und fuhr dann bit⸗
ter fort; 1
„Für einen frommen Mann iſt das ein tief bedachter verbre⸗
cheriſcher Gedanke. — Sollte ich zufällig das Richtige getroffen haben Das zwingt zu ernſtem Nachdenken, und ich werde darü⸗ ber nachdenken. Noch ein Wort! Sie ſehen, was für eine Frau ich bin; ich vernichte unbarmherzig alles, was mich auf meinem Wege hindert. — Ueberlegen Sie ſich die Sache wohl, — mor⸗ gen müſſen Sie einen Entſchluß gefaßt haben. — Was ich von Ihnen verlange, können Sie ungeſtraft thun. Der Vater meines Kindes wird in ſeiner Frende über die Möglichkeit einer ſolchen Auferſtehung nicht beſonders nachdenken, wenn unſere Lüge geſchickt erſonnen iſt, die ihn ſo glücklich machen ſoll⸗ Uebrigens giebt es
3 keine andern Beweiſe von dem Tode unſeres Kindes als das, was vich ihm vor elf Jahren geſchrieben habe; es wird mir leicht ſein,
über ihn ſehr zu beklagen hatte. Ich werde ihm ſagen, ich hätte in meinem Schmerze vor ſeinen Augen das letzte Band zerreißen wollen, das uns noch mit einander vereinigte. Sie können durch⸗
ihn zu überzeugen, daß ich ihn getäuſcht hätte, da ich damals mich
aus nicht compromittirt werden; verſichern Sie blos, Sie Mann
„

197
ohne Tadel, verſichern Sie, daß alles zwiſchen Ihnen, mir und Madame Seraphin verabredet worden ſei, und man wird Ihnen glauben. Was die 50,000 Thlr. betrifft, ſo iſt das nur meine Sache; ſie bleiben Ihrem Clienten ungeſchmälert, der von dieſer Sache durchaus nichts wiſſen darf. Ihren Lohn mögen Sie ſelbſt beſtimmen.“
Jacob Ferrand behielt ſeine ganze Kaltblütigkeit trotz der Seltſamkeit der für ihn ſo gefährlichen Lage.
Die Gräfin; die wirklich an den Tod ihrer Tochter glaubte, ſchlug dem Notar vor, jenes Kind für noch lebend auszugeben, vas er ſelbſt vor elf Jahren für todt hatte ausgeben laſſen.
Er war zu klug und kannte die Gefahren ſeiner Stellung zu gut, als daß er die Bedeutung der Drohungen Sarahs nicht hätte ermeſſen können.
Das Gebäude des Rufes unſeres Notars ruhte, obgleich be⸗ wundernswürdig und mühſam aufgeführt, nur auf Sand. Das Publicum läßt Jemanden eben ſo leicht fallen, wie es ihn erhebt, da es gern das Recht erlangt, den mit Füßen zu treten, welchen es früher zu den Wolken erhob. Wie waren die Folgen des er⸗ ſten Angriffs gegen die Rechtſchaffenheit Jacob Ferrands voraus⸗ zuſehen? So thöricht auch die Anklage war, ſo konnte doch gerade ihre Kühnheit Mißtrauen erwecken.
Ueberdies erſchrak der Notar vor dem Scharfblicke und der Verſtocktheit Sarahs. Dieſe Mutter war, während ſie von ihrer Tochter ſprach, keinen Augenblick von einer gewiſſen Rührung er⸗ griffen worden; ſie hatte den Tod derſelben nur als den Verluſt eines Hilfsmittels angeſehen. Solche Charaktere ſind in ihren Plänen und in ihrer Rache unbarmherzig.

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Um Zeit zu erhalten zum Nachdenken, wie der gefährliche Streich wohl abzuwenden ſei, ſagte Ferrand ruhig zu Sarah:
„Sie haben von mir einen Entſchluß bis morgen Mittag verlangt; ich gebe Ihnen Zeit bis übermorgen Nachmittag, um einem Plane zu entſagen, deſſen Wichtigkeit Sie wohl kaum über⸗ ſehen. Wenn ich bis dahin von Ihnen keinen Brief erhalten habe, der mir anzeigt, daß Sie von dieſem thörichten und verbrecheri⸗ ſchen Unternehmen abſtehen, ſo werden Sie zu Ihrem Nachtheile erfahren, daß die Juſtiz die ehrlichen Leute zu ſchützen weiß, welche an verbrecheriſchen Plänen keinen Antheil nehmen wollen.“
„Das heißt, Sie verlangen einen Tag Bedenkzeit mehr? Das iſt ein gutes Zeichen, und ich bewillige ihn. Uebermorgen um dieſelbe Stunde werde ich wieder hier erſcheinen, und es wird blos von Ihnen abhängen, ob Sie Frieden, der vob Sie Krieg haben wollen; der Krieg wird, ich wiederhole es Ihnen, ein erbit⸗ terter, ein rückſichts⸗ und ſchonungsloſer ſein.“
Sarah ging fort.
„Alles geht gut,“ dachte ſie bei ſich. — „Das Mädchen, für welches ſich Rudolph in einer flüchtigen Laune intereſſirte, das er auf das Gut Bouqueval gebracht hatte, wahrſcheinlich um es ſpä⸗ ter zu ſeiner Maitreſſe zu machen, iſt nicht mehr zu fürchten — Dank der Einäugigen, die mich von ihr befreit hat.
„Die Klugheit Rudolphs hat die Frau von Harville vor der Schlinge bewahrt, in die ſie fallen ſollte! unmöglich kann ſie aber dem neuen Complott entgehen, das ich entwerfe! ſie wird dann für Rudolph auf immer verloren ſein.
„Traurig, entmuthigt, von jeder Liebe nbgeſiie wird er
6 dann in einer Stimmung ſein, die nichts Beſſeres kennt, als ſich

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von einer Lüge täuſchen zu laſſen, der ich mit Hülfe des Notars ganz den Anſchein der Wirklichkeit geben kann. Und der Notar wird mir beiſtehen, denn ich habe ihn in Furcht gejagt. „Leicht werde ich ein verwaiſtes, intereſſantes und armes junges Mädchen finden, die, von mir unterrichtet, die Rolle unſe⸗ res von Rudolph ſo ſehr beklagten Kindes ſpielt. Ich kenne ſein großes, edles Herz. Ja, er wird, um der, welche er für ſeine Tochter hält, die bis dahin verlaſſen und unglucklich war, einen Namen und Rang zu geben, unſere Verbindung wieder anknüpfen, die ich für unauflöslich gehalten hatte, — die Prophezeihung mei⸗ ner Amme wird endlich in Erfüllung gehen, und ich werde diesmal ſicher das Ziel meines Lebens erreicht haben, — eine Krone.“
Kaum hatte Sarah das Haus des Notars verlaſſen, als Herr Karl Robert eintrat, der aus einem höchſt eleganten Cabriv⸗ let ſtieg. Er ging als genauer Bekännter ſogleich auf das Cabi⸗ net Jacob Ferrands zu.

LXXXIV.
Karl Bobert.
2
6 S) S. Commandant, wie ihn die Frau Pipelet nannte, trat
vohnẽ Umſtände bei dem Notar ein, den er ſehr verſtimmt fand und der grob zu ihm ſagte: — „Die Nachmittage ſind für meine Clienten beſtimmt. — Wenn Sie mit mir ſprechen wollen, ſo kommen Sie Vormit⸗ tags.“ * „Mein lieber Gerichtsſchreiber (ſo nannte Herr Robert den Notar ſcherzweiſe), es handelt ſich erſtens um eine wichtige Angelegenheit, und dann wollte ich Sie auch ſelbſt wegen der Be⸗ ſorgniſſe beruhigen, die Sie hegen konnten —“ „Welche Beſorgniſſe?“ „Sie wiſſen alſo nicht?“ „Was?“ „Mein Duell? „Ihr Duell?“

201
„Mit dem Herzoge ven Lucenay. Davon wiſſen Sie noch nichts?“
„Nein.“
„Bah!“
„Und warum dieſes Duell?“
„Wegen einer höchſt ernſten Sache, welche Blut verlangte. — Denken Sie ſich, Lucenay ſagte mir auf dem Balle des *sſchen Geſandten in das Geſicht, ich hätte die Fettſucht — was doch höchſt lächerlich iſt.“
„Und deshalb ſchlugen Sie ſich mit ihn?“
„Warum ſynſt ſollte man ſich ſchlagen? — Glauben Sie, man könnte es in aller Ruhe mit anhören, wenn einem Jemand ſagt, man habe die Fettſucht? Und vor einer reizenden Dame, — vor einer Marguiſe, die — doch genug, es konnte nicht ſo hin⸗ gehen.“
„Freilich —“
„Wir Soldaten haben die Hand immer am Degen. — Meine
Secundanten beſprachen ſich vorgeſtern mit denen des Herzogs. —
86 hatte die Sache ſehr ſcharf geſtellt, — entweder ein Duell oder Widerruf.“
„Widerruf?“
„Ja, Widerruf der Fettſucht, die er mir zuzuſchreiben ſich er⸗ laubte.“
Der Notar zuckte die Achſeln.
„Die Secundanten des Herzogs ſagten ihrerſeits: Wir laſſen dem ehrenwerthen Charakter des Herrn Karl Robert Gerechtigkeit
widerfahren, aber widerrufen kann, darf und will er nicht. — Alſo, entgegneten meine Secundanten, behauptet der Herzog noch

202
fortwährend, Herr Karl Robert habe die Fettſucht? — Ja, aber er glaubt nicht, dadurch der Achtung des Herrn Robert zu nahe zu treten. — So widerruft er? — Nein, der Herzog von Lucenay erkennt in Herrn Robert einen achtbaren Mann, behauptet aber, derſelbe habe die Fettſucht. — Sie ſehen, es gab kein Mittel, die ſo ernſte Sache auszugleichen.“ „Keines; Sie waren an dem Achtbarſten verletzt, das der Menſch beſitzt.“ „Nicht wahr? Man vereinigte ſich deshalb über Tag und Stunde, und geſtern früh wurde in Vincennes die Sache auf das Ehrenvollſte abgemacht; ich verwundete den Herzog leicht am Arme, und die Secundanten erklärten, daß der Ehre nun Genüge geſche⸗ hen ſei. Da ſagte der Herzog laut: Vor einem Duelle widerrufe ich nie, — nach dem Duell iſt es etwas anderes; Pflicht und Ehre gebieten mir alſo, zu erklären, daß ich den Herrn Karl Robert faͤlſchlicher Weiſe beſchuldigte, er habe die Fettſucht. Meine Her⸗ ren, ich erkenne nicht blos an, daß mein loyaler Gegner die Fett⸗ ſucht nicht hat, ich behaupte ſogar, er iſt unfähig, ſie jemals bekommen. Dann reichte er mir herzlich die Hand und ſagte; Sind Sie zufrieden? — „Vollkommen!“ ſagte ich. Ich war in dies ſchuldig. Er hatte alles ſehr gut gemacht; er brauchte kein Wort zu ſagen oder konnte einfach ſagen, ich hätte die Fettſucht nicht; daß er verſicherte, ich würde Sie nie bekommen, war ein höchſt ehren- und gefühlvolles Verfahren.“ „Das nenne ich einen gut angewendeten Muth! — Aber was wünſchen Sie?“ Mein lieber Notenbewahrer (auch ein Scherz des Herrn Ro⸗ bert), es handelt ſich um etwas, das für mich von großer Wich⸗

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tigkeit iſt. Sie wiſſen, daß in unſerm Contracte, als ich Ihnen 350,000 Fres. zur Bezahlung Ihres Amtes vorſchoß, vorgeſehen iſt, ich könnte nach vierteljähriger Kündigung dieſes Geld von Ihnen zurücknehmen.“
„Nun?“
„Nun,“ ſagte Robert in Verlegenheit, „— ich — nein — aber — weil —“
„Was?“
„Es iſt nur ein Einfall — der Wunſch, Grundbeſitzer zu werden —“
„So ſprechen Sie ſich doch deutlich aus.“
„Nun, man hat mir den Ankauf eines Gutes angetragen, und wenn es Ihnen nicht unangenehm iſt, ſo möchte ich, d. h. ſo wünſchte ich mein Geld zurück zu erhalten, und ich zeige es Ihnen dem Contracte gemäß an —“
„Ah!“
„Es thut Ihnen nicht Leid?“
„Warum ſollte es mir Leid thun?“
„Sie könuten glauben . .. .
„Was könnte ich glauben?“
„Ich achtete auf Gerüchte —“
„Welche Gerüchte?“
„Es iſt nichts, — Albernheiten.“
„Aber ſo ſprechen Sie doch!“
„Es geſchieht wahrhaftig nicht, weil man von Ihnen ſäßst
„Was ſagt man?“
Es iſt kein wahres Wort daran, aber die böſe Welt verſichert,

204
Sie wären, gegen Ihren Willen, in unangenehme Dinge verwik⸗ kelt. Es iſt eben ſo wie damals, als man ſagte, wir ſpielten mit einander an der Börſe, — das Gerücht verlor ſich bald ir
Sie halten alſo Ihr Geld nicht mehr für ſicher bei mir?“
„Doch, doch, — aber ich möchte es gern zur Verfügung hahen.“
„Warten Sie!“
Herr Ferrand verſchloß den Kaſten an ſeinem Schreibtiſche und ſtand auf.
„Wohin gehen Sie?“
„Ich will Sie von der Wahrheit der Geruchte überzeugen, die über den Stand meiner Angelegenheiten umlaufen,“ antwortete
der Notar ironiſch.
Dann öffnete er die Thüre zu einer kleinen verborgenen Treppe, auf der er in das Hintergebände gelangen konnte, ohne daß er durch die S zu gehen nöthig hatte, und ver⸗
Kaum war er fort, ſo klopfte der erſte Schreiber.
„Herein!“ ſagte Karl Robert.
„Iſt Herr Ferrand nicht da?“
„Nein.“
„Eine verſchleierte Dame wünſcht ihn ſogleich einer ſehr dringenden Angelegenheit zu ſprechen.
„Herr Ferrand wird augenblicklich zurück kommen, und ich werde es ihm ſagen. Iſt die Dame hübſch?“
„Sie trägt einen ſo dichten Schleier, daß man ir Geſcht nicht ſehen kann.“

205
„Schon gut. Ich werde ihr Geſicht wohl erblicken. Dem Herrn Ferrand werde ich die Sache ſogleich melden.“
Der Schreiber ging wieder fort.
„Wohin iſt Ferrand gegangen?“ fragte ſich Herr Robert. — „Wahrſcheinlich will er mir den Status ſeiner Kaſſe vorlegen. — Iſt das Gerücht falſch, deſto beſſer. — Am Ende iſt es doch blos durch böſe Zungen in Umlauf gebracht worden; rechtliche Leute wie Jacob Ferrand werden ſo ſehr beneidet. Aber gleichviel, es iſt doch beſſer, ich habe mein Geld, — ich kaufe das Schloß, das man mir angetragen hat; — es hat gothiſche Thürme aus der Zeit Ludwigs XIV, in Renaiſſanregeſchmack, höchſt rocvco. — Dus giebt mir das Ausſehen eines großen Herrn, und ich habe et⸗
was davon, mehr als bei der Heuchlerin Harville. — Es hat mir die Koſten nicht eingebracht, — über 1000 Thlr. hatte ich daran gewendet. — Die Meubles bleiben mir freilich, und ich
kann doch die Marquiſe compromittiren. Da kommt der Notar wieder.“
Herr Ferrand kam mit einigen Papieren in der Hand zurück, die er dem Herrn Karl Robert übergab.“
„Da, ſagte er, „ſind die 350,000 Fres. in Schatzſcheinen. — Nach einigen Tagen bringen wir unſere Zinsrechnung in Ord⸗
nung. — Geben Sie mir jetzt die Quittung —“
„Wie!“ rief Robert erſtaunt aus — „Glauben Sie aber nicht —“
„Ich glaube nichts —“
„Aber —“
„Die Quittung!“
„Lieber Freund —“

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„Schreiben Sie, und ſagen Sie den Leuten, die von meiner Verlegenheit ſprechen, auf welche Weiſe ich auf ſolche Vermuthun⸗ gen antworte.“
„Ihr Credit wird noch feſter ſtehen, ſobald man dies erfährt, — aber nehmen Sie das Geld wieder, ich weiß in dieſem Au⸗ genblicke damit tiengeß — Ich ſagte, nach drei Mo⸗ naten —“
„Herr Robert, man mißtraut mir nicht zweimal —“
„Sie haben es übel genommen?“
„Die Quittung, die Quittung!“
„Eiſenſinn!“ entgegnete Robert; dann ſetzte er hinzu, wäh⸗ rend er die Quittung ſchrieb:; „eine dicht verſchleierte Dame wünſcht ſogleich, ſogleich wegen einer höchſt dringenden Sache mit Ihnen zu ſprechen. — Ich mache mir ein Vergnügen daraus, ſie im Vorbeigehen ſcharf anzuſehen. — Da iſt Ihre Quittung; iſt ſie in Ordnung?“
„Vollkommen. — Gehen Sie auf dieſer Treppe hinun⸗ ter —“
„Aber die Dame?“
„Eben damit Sie dieſelbe nicht ſehen —“
Der Notar klingelte ſeinem erſten Schreiber und ſagte zu ihm:
„Laſſen Sie die Dame eintreten. — Adien, Herr Ro⸗ bert!“
„So muß ich alſo aufgeben, ſie zu ſehen. — Ohne Groll, Freund! Glauben Sie mir . . .“
„Schon gut!“ Und der Notar ſchloß die Thüre hinter Karl Robert zu.

207
Nach einigen Augenblicken führte der erſte Schreiber die Herzogin von Lucenah herein, die ſehr beſcheiden gekleidet war, einen großen Shawl umgeworfen und das Geſicht durch einen dichten ſchwarzen Schleier verhüllt hatte, der ſich auf ihrem ſchwar⸗ zen Moiréhute befand.
—ee—

LXXXV.
Die Herzogin von Lucenap.
S S ie Herzogin trat in ziemlicher Verlegenheit langſam an den Schreibtiſch des Notars, der ihr einige Schritte entgegen ging. „Wer ſind Sie, Madame, und was wünſchen Sie von mir?“ redete Ferrand ſie barſch an, deſſen Laune, durch die Drohungen Sarahs ſchon verdüſtert, durch das Mißtrauen Roberts aufs äu⸗ ßerſte gereizt worden war. Uebrigens war die Herzogin ſo be⸗ ſcheiden gekleidet, daß der Notar keinen Grund ſah, artig gegen ſie zu ſein. Da ſie nicht ſogleich antwortete, fuhr er rauh fort:
„Werden Sie endlich antworten, Madame?“
„Mein Herr,“ ſprach ſie mit bewegter Stimme, während ſie ihr Geſicht unter den Falten ihres Schleiers zu verbergen ſuchte, — „kann man Ihnen ein Geheimniß von der größten Wichtigkeit anvertrauen?“
„Mir kann man Alles anvertrauen, Madame; aber ich muß wiſſen und ſehen, mit wem ich ſpreche.“

209
„Das iſt vielleicht nicht nöthig. — Ich weiß, daß Sie ein Mann von Ehre und Rechtlichkeit ſind —“
„Zur Sache, Madame, zur Sache! Man wartet hier auf mich. Wer ſind Sie?“
„Auf den Namen kommt wenig an — Einer — meiner Freunde, — meiner Verwandten iſt eben von Ihnen fortgegan⸗ gem
„Sein Name?“
„Floreſtan von St. Remy.“
„Ah!“ ſagte der Notar, und er warf einen ſchepen Blick auf die Herzogin, dann fuhr er fort:
„Nun, Madame?“
ebert von St. Remy — hat mie Alles gejagt
Pas hat er Ihnen geſagt?“
„Allese
„Aber was?“
„Mein Gott, Sie wiſen es ja —
„Ich weiß vielerlei von dem Herrn von St, — 4
„Ach, Herr, etwas Schreckliches!“
„Ich kenne auch piele ſchreckliche Dinge von dem — von St. Remy.“
„Ach, er hat mir es wohl geſagt, z6 Sie ein Mann ohne Erbaumen wären —“
„Ja, für Spitzbuben und Fälſcher, wie er iſt, bin ich ohne Echarmen. Dieſer St. Remy iſt alſo Ihr Verwandter? Sie ſoll⸗ ten ſich ſeiner ſchämen. Wollen Sie hier weinen, um mich weich zu machen, ſo wird Ihnen dies nichts nützen, ungerechnet, daß Sie da ein ſchlechtes Handwerk j eine rechtſchaffene Frau treiben, wenn Sie eine ſolche ſind . . .
Die Geheimniſſe von Paris. IV. 14

210
Dieſe brutale Grobheit empörte den Stolz und das Patri⸗ zierblut der Herzogin. Sie richtete ſich empor, ſchlug den Schleier zurück und ſagte in ſtolzer Haltung, mit t Blick und ⸗ Stimme:
Mein Herr, ich bin die Herzogin von Lucenah.“
Die Frau nahm ein ſo vornehmes Weſen an, ihr Ausſehen wurde ſo impoſant, daß der Notar demüthig und entzückt ʒurück⸗ trat, unwillkührlich die ſchwarzſeidne Mütze und ſich tief verbeugte.
Es gab wirklich nichts Anmuthigeres, nichts Sith als das Geſicht und die Figur der Herzogin von Lucenay. Zwar war ſie über ihr dreißigſtes Jahr hinaus und hatte ein bleiches, etwas angegriffenes Geſicht; aber ſie beſaß auch große braune, funkelnde und kecke Augen, herrliches ſchwarzes Hsar, eine fein gebogene Naſe, rothe ſpöttiſche Lippen, einen glänzenden Teint, blendende Zähne, eine hohe, ſchlanke, noble Geſtalt und einen Gang „wie eine Göttin, die über die Wolten ſtit “ wie der uſterblich Saint Simon ſagt.
Gepudert und in dem Anzuge des achtzehnten Jahrhunderts, würde die Herzogin von Lucenay vollkommen den kecken Herzo⸗ ginnen der Regentſchaft geglichen haben, welche bei ihren zahlrei⸗ chen Liebſchaften ſo viel Kühnheit, Leichtſinn und verführeri⸗ ſche Gutmüthigkeit kund gaben und ſich einander von Zeit zu Zeit ihrer Veritrungen mit ſolcher naiven Offenherz igkeit beſchul⸗ vigten, daß ſelbſt die ſtrengſten Rigoriſten lächelnd ſagten: „ſie iſt freilich ſehr leichtfertig, ſie hat gefehlt, aber ſie iſt ſo gutmüthig, ſo reizend, ſie liebt ihre Liebhaber ſo hingebend, ſo leidenſchaft⸗ lich, ſo treu — ſo lange ſie dieſelben liebt —, daß man ihr nicht

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zürnen kanm Und übrigens bringt ſie ja nur ſich Fht Scha⸗ den und macht ſo viele glücklich“ „ 3156 3 10 Bis auf den Pnderund die Reifröcke war 3 pi⸗ Herzogin von Lucenah, wenn ihr; Gemſtth nicht von Sehn Gedanhen ge⸗ trübt wurde. 10 sun 1 9 nochisleh zoni Als ſchüchterne Hutmſthn wnr ſie zu — Rptar eingetre⸗ plötzlich zeigte ſie ſich als ſtolze, gereizte, vornehme Dame⸗ Niemals hatte Jacob Ferrand eine Frau von ſo herausfordernder Schönheit, von ſo edler und zu geicher Zeit ſo kecker Haltung gaſehen uz enaſ önspr 0 2 0 Das etwas angegriffene Geich der Herzogin, ihre ſ Augen mit den kaum bemerklichen blauen Ringen und ihre weit⸗ geöffneten roſenrothen Naſenlöcher verriethen eine jener feurigen Naturen, welche von den nicht ſehr platoniſchen Männern ſp heiß und begeiſtert verehrt werden. Jacob Ferrand war, vhgleich alt, häßlich, gemein und ſchmuzig, eben ſo fähig wie ein anderer, die Art der Schönheit der Herzogin zu würdigen. Fin. Sein Haß und Zorn gegen St, Remy wurden durch die Be⸗ wunderung geſteigert, welche ihm deſſen ſtolze und ſchöne Geliebte einflößte. Jacob Ferrand ſagte ſich entrüſtet, jener Fälſcher St. Remy, den er faſtſ gezwungen, vyr ihm auf die Kniee niederzu⸗ fallen, als er ihm mit den Aſſiſen drohte, flößte dieſer vornehwen Dame ſo große Liebe ein, daß ſie für ihn einen Schritt wagte, der ſie in das Verderben ſtürzen konnte. Dieſe Gedanken richteten den einen Augenblick gelähmten Muth des Notars wieder auf. Der Haß, der Neid, eine gewiſſe Rachſucht flammten in ſeinem Auge und entzündeten auf ſeiner Stirn die der ſchlechteſten, der ſchmachvollſten Leidenſchaſten. Er erwartete von der weiozt bei einer delicaten Seze 14*

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Lötſichtige Unwege; wie erſtaunte er älſo, als ſie ſo beſtimmt und ſtolz ſprach, als hätte es ſich von der natütlichſten Sache in der Welt gehandelt, als brauchs ſie vor eiteit Manns ſeiner Art ſich um Rückſichten der Schicklichkeit gut nicht zu kummert, die ſie vor Gleichen gewiß nicht aus den Angen geſetzt haben würde. Die beleivigende Grobheit des Notars hatte ſie empfindlich verkett und genöthigt, aus der demuthsbolien und bittenden Rolle hcratszutteten, die ſie anfangs angenbmmen hatte. Da ſie nun einmäl in ihrem eigentlichen“ Chatakter erſchien, hiekt ſie es unter Wurde, vor dem — — etwas S½ verheim⸗ Die Herzogin voi Lucenay war ʒuneic und edelſinnig, gut⸗ zu und aufopfernd, trotz ihrer Fehler, aber die Tochter einer Mitter, vis durch ihre empörende Unſittlichkeit ſelbſt das edle und heilige mnglück der Auswanderung entwürdigt hatte, und ſie hätte in ihrer naiven Verachtung gegen gewiſſe Geſchlechter wie jene römiſche Kaiſerin ſagen können, die vor den Augen eines Selaven in das Bad ſtieg: „er iſt kein Mann!“5 öun nd niS Hett Notar,“ ſagte die Herzoͤgin von Lucenah entſchloſſen zu Jutob Fertatd, „Herr von St. Remy iſt mein Freund; er! hat mir die Verlegenheit mitgetheilt, in der er ſich einer voppelten S0 — — — Geld —
e nme ein Endé“ machen FJacob Ferrand ſtand vorblüfft da vor cavalieren Art, eine Geſchäftsſache zu behandeln. 00 6 10 Ma verlangt 100,000 Fres“ entgegnete et in mürriſchem Tone, nachdem er von ſeinem Staunen ſich erholt hatte⸗

——
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„Sie ſollen dien100,000 Fres. haben, und. Sie werden die ſchlechten Papiere ſofort an Herrn von St. Remy— ſehden e „Wo ſind die 100, 000 Fres., Frau Herzegin?“
„Habe ich nicht geſagt, daß Sie dieſelben erhalten ſollen?“ 5 „Ich branche ſie morgen vyr Sbch nicht, 6ſ wird S t auf Fälſchung angeſtellt.“ Nun wohl, geben Sie dieſe Summe, n ſi w
leu nun hi wun niemhnn hint ins „Es iſt nicht möglich — 6 „Sie werden doch nicht behaupten eig. Rotar wie Sie könne von heute bis morgen nicht 100,000 Sn t „Unter welcher Hgrantig? n ni eiſ 24lei) minp manachf ut 1 „Was heißt das? Exklären Sie ſich.“ Wer kiegt nir ſit nne l 12 Aben S0 un aid nerhet i nan „Brauche i6 Ihnen zu ſagen, daß ich vier Stunden von Pg⸗ ris ein Gut heſitze das mir 806900 Liy. ginträgt? n Das wnt glaubeich, für das, wastSie Gargntiemenneim „Ja, bei hypothekariſcher Verſchreibung.“ „Was bedeutet, dieſes. Wort? Irgend eine Schi oh Zweiſel. — Ich habe nichts dagegen m ſienp „Eins;ſplche Urkunde faum voy vierzeh ufFagen zicht ausg⸗ ſtellt wene und es whi die Einwilligung Ihres Ge⸗ mohl —
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nipaz. 1 6
„Zenes Gut ii ( mein Eigenth um nete „ Gnn ungeduldig, zuot lsnapnle nc 1ü
„Geichviel; Sie ſind e S die Povothefenſcheine ſind ſehr lang und ſehr genan.“
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——

2⁴
0 „Noch einmal, Sit werdeß wir Richt einteden wollen, es ſei ſo ſchwer,“ binet zwei Stuiten 100,000 Fris. herbeizuſchaffen“
„So wenden Sié ſich an Ihren gewöhulichen an Ih⸗ u Suinitieh — Mit iſt⸗ es nicht möglich“ 4
„Ich habe Gtütide, dies geheim zu halten,“ ſagte 9 zogin ſtolz. „Sie fennen die S Spißbübe, wolche St. Meuh brand⸗ ſchatzen wollen; deshalb wriide ich mich un Sie —n
„Ihr Vertrauen ehrt mich ungemein, ich kann Ihren nicht erfüllen.“ Hilgöm ſhin 5i 30
haben diefe Sümit iicht?“ in hos ann
„Ich habe weit mäht als vieſe Sutſiie ii euu und in ſchönem gutem Gelde hier in meiüer Kafft.“ 1
„Nun, warum alſo ice Wotte? Wünſchen Si meine Unterſchrift? Ich gebe ſie; — Iſchnill, vamit die . Ende kommt.“
— Sie wen die bezrit bön Lu⸗ Rcien Sie nin einer“ tin in das“ Hotel Lutnch, Ich werde in meiner“ Wohuüng Weiſiei was zi itetzeich⸗ nen iſt. . pundionh chſitni ie „Wü der Herr Herzog auch bnP
„Ich begreife Sie nicht, Hetr n be fiouth hie Uuntetſchtift u lein hät füt mich keinen Welth.“ 2 Jacob Fetius weidete ſich En der ſchmerzlichen, Peitliche Ungeduld der Herzogin, die unter der Wl von S eine ſchmerzliche Angſt verbatg.
Für den Augenblick wußte ſie nicht mehr, woher ſie üeld er⸗ halten follte. Am Tags vorher hätte ihr ihr Juwelier eine be⸗ deutende Summe auf ihre Juwelen vötgeſchoſſen, von denen einige
1 ½ I
h

dem Steinſchneider Morel anvertraut worden waren. Mit dieſer Summe hatte St. Remy die Wechſel bezahlt, um andere Gläu⸗ biger zu entwaffnen; Dubreuil, der Pachter von Arnouville, hatte das Pachtgeld bereits auf mehr als ein Jahr voraus bezahlt, und übrigens drängte auch die Zeit; unglücklicher Weiſe befanden ſich ferner zwei Freunde der Herzogin, an die ſie ſich im Nothfalle hätte wenden können, gerade nicht in Paris. In ihren Augen war der Vicvmte an der Fälſchung unſchuldig; er hatte geſagt, er ſei von zwei Betrügern hintergangen worden; ſie glaubte ihm; ſeine Lage war aber nichts deſto weniger ſchrecklich. Er ange⸗ klagt, in das Gefängniß geſchleppt! Selbſt wenn er entfloh, mußte ſein Name durch eine ſolche Vermuthung gebrandmarkt werden.
Die Herzogin zitterte bei dieſen ſchrecklichen Worten. Sie liebte leidenſchaftlich den ſo ſchlechten und doch ſo ſchönen Mann, ſie liebte ihn mit der Leidenſchaft, die Frauen ihres Charakters und ihrer Organiſation gewöhnlich fühlen, wenn die erſte Jugend⸗ blüthe abgefallen iſt, und wenn ſie das reifere Alter erreicht haben.
Facob Ferrand beobachtete aufmerfſam jede Bewegung in den Zügen der Herzogin, die ihm jeden Augenblick ſchöner und reizen⸗ der erſchienz er empfand ein gewiſſes Vergnügen, durch ſeine Wei⸗ gerung die Frau zu peinigen, die nur Widerwillen und Verach⸗ tung für ihn fühlen konnte.
Dieſe vermochte es lange nicht, ik Notur ⸗ ein Wort zu ſa⸗ gen, das einer Bitte gleiche; da ſie aber die Nutzloſigkeit aller andern Verſuche erkannte und der Mann doch allein St. 66, retten konnte, ſo fuhr ſie fort;
„Da Sie die Summe beſitzen, um die 8 Sie wie da meine Bürgſchaft doch wohl hinreichend iſt, warum wollen Sie mir das Geld nicht geben?“

„Weil die Männer ihre Launen haben wie die Frauen.“ 6 „Worin beſteht dieſe Laune? Warum handeln Sie gegen Ihr Intereſſe? Ich wiederhole es, ſtellen Sie die ich nehme ſie an, wie ſie auch lauten mögen.“
„Sie würden jede Bedingung der Notar mit einein ſeltſamen Ausdrucke. 14 561 pu Jede; — zwei, ut ſpitainſennshunichn wenn Sie es wollen, denn ich ſage Ihnen,“ ſetzte die Herzogin aufrich⸗ ttig, in faſt liebevollem Tone hinzu, „Sie ſind meine letzte und einzige Hülfe. — Es würde mir unmöglich ſein, anderswo das, was ich ſuche, bis morgen zu finden, und ich muß es haben, hö⸗ ren Sie! ich muß es durchaus haben. Ich wiederhole es alſo, welche Bedingung Sie „ nehme ſie an und werde — ſchonen, nichts —“ Fnchſnsi15 Der Athem des Notars ſtockte, die Adern an 6 Schliftn Se ſeine Stirn wurde purpurroth; zum Gluck verdeckten die grünen Brillengläſer die unreine Flamme ſeiner Blicke; eine glü⸗ hende Wolke lagerte ſich über den ſonſt ſo klaren und katten Ver⸗ ſtand des Notars; er deutete in ſeiner Verblendung die letzten Wotte der Herzogin auf eine unwürdige Weiſe, er ſah durch ſei⸗ nen verdunkelten Verſtand hindurch eine kecke Frau vor ſich, wie es manche Frauen an dem alten Hofe waren, eine Frau; welche durch die Beſorgniß, ihren Geliebten entehrt zu ſehen, zum Aeu⸗ ßerſten gebracht war und, um ihn zu retten, auch die ſchmachvoll⸗ ſten Opfer bringen wollte. Der Gedanke war eben ſo dumm wie abſcheulich, aber wir haben es ſchon einmäl geſagt, bisweilen wurde Jacob Ferrand ein Tiger, und dann herrſchte das Thier in ihm vor! n 1 Er ſtand raſch auf und trat zu der benzchin von Lucenay.

217 Dieſe ſtand beſtürzt ebenfalls auf und ſah ihn erſtaunt an. „Sie werden nichts ſcheuen?“rief er mit bebender Stimme, indem er ſich der Herzogin noch immer näherte. „Nun wohl, ich will Ihnen dieſe Summe unter einer Bedingung, einer einzigen Bedingung leihen, und ich ſchwöre Ihnen, daß —“
Er konnte ſeine Erflärung nicht beendigen.
In Folge eines der ſeltſamen Widerſprüche in der mene lichen Natur brach die Herzogin von Lucenay bei dem Anblicke der häßlich entflammten Züge Ferrands, an denen ſie die verlieb⸗ ten Gedanken deſſelben errieth, trotz ihrer Angſt und Beſorgniß in ein ſo ſchallendes aus, wer Notar — rückprallte.
Ohne ihm Zeit zu laſſen, ein Wort zu et ne ſc die Herzogin ihrer Heiterkeit immer mehr und mehr; ſchlug den Schleiet wieder über das Geſicht und ſagte unter wiedetholtem Lachen zu dem Notar, der vor — und Zorn — kaum noch mächtig war: 5
„In dieſem Fulle will icht voch noch tieber meinen A offen um dieſe Gefälligkeit angehen.“ i mir0
Dann ſchritt ſie unter fortwährendem guche hinen v der Notar noch hörte, als die Thür ſchon geſchloſſen war.
Jacob Ferrand beſann ſich nur, um ſeine e zu verfluchen. Indeſſen beruhigte er ſich allmälig durch den Gedan⸗ ken, daß die Herzogin von dieſem Abentener nicht ſprechen könne, ohne ſich ſelbſt ſchwer zu rompromittiren. Der Tag war trotzdem ein ſchlimmer für ihn, und er ſaß in finſtern Gedanken da, als die geheime Thür ſeines Cabinets geöffnet wurde und Seraphin ängſtlich einttat:« 62 30 N
Ach, Ferrand!“ rief ſie aus, während ſie die Sahhn ſultete
„1

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„Sie hatten wohl Recht, als Sie ſagten, wir würden eines Ta⸗ ges Alle unglücklich werden, weil wir ſie am grlaſſen.“ „Wen?“ „hu ni Dns verwünſchte kleine Mädchen.“ u „Wie ſo?“ 5 „Eine einäugige Frau, die i nicht nt und vet e mine die Kleine vor elf Jahren übergoben hatte, um ſie uns ab⸗ zunehmen, als man ſie für todt — — ach, mein Gytt! Wer — das geglaubt!“ mtmnhtn hilht i Soſnidei dchtte i gart i 1035) Dieſe einäugige Frau kam zu mir. — Si war eben unten und ſagte mir, ſie wiſſe, daß ich ihr das Kind übergeben hätte —“ Verflucht! Wer konnte — dos — Tournemine iſt . den Galeeren —“ . . „Ich habe alles enznet und die inigige al — Aber ſie behauptet, ſie habe die Kleine wiedergefun⸗ den, die jetzt groß geworden, ſie wiſſe, wo ſie ſei, und daß es nur auf ſie ankomme, alles zu entdecken; alles anzuzeigen.“ „Iſt denn die Hölle heute gegen mich losgelaſſen!“ rief der WMNotar in einem Wuthanfalle aus, der ihn häßlich machte. „Aber, mein Gott, was ſoll ich dieſer Frau ſagen? was ihr ne um ſie zum Schweigen zu bringen? Sieht ſie wohlhabend aus?“ „Als ich ſie als Bettlerin behandelte, (u Strickbeutel, und ich hörte Geld darin klingen“ „Sie weiß, wo das Mädchen jetzt iſt?“ „Sie behauptet, es zu wiſſen.“ „Und das Kind iſt die Tochter der Grjn 6n Ne Gre⸗ gor!“ dachte der Notar bei ſich. — „Eben bot dieſe mir viel, da⸗

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mit ich ſagen möchte, das Kind ſei nicht geſtorben. Das Kind lebt, — ich könnte es ihr zurückgeben, — ja — aber der falſche Todtenſchein! Wenn man eine Unterſuchung anſtellt, bin ich ver⸗ loren. — Dieſes Verbrechen kann auf die Spur anderer führen —“ Nach einer Pauſe ſagte er zu Madame Seraphin: 16 Einäugige — wo e iſt?“
i ſie will vehueie „Morgen.“ j
„Schreibe an Plunh 1 et ſc nichl ſeuts Abend um nenn Uhr beſuchen.“ „Wollen Sie das junge Mädchen und — die Alte aus Ph Wege ſchaffen? Das wäre viel auf einmal, Ferrand“ J ſage Dit, ſchreibe an er — — n um — — M u un n en enbni zu muh)n vot de Notar hatte komnien können: „Der Herr von Graun ſoll ſofort einen Courier „ne 10 muß binnen ſechs Tagen in Paris ſein.“ nn „Doch noch bieſes keufliſche Weib, die abſcheuwürdige Frau des armen David, die ſo ſchön wie boshaft iſt — wozu, Hoheit?“ „Wozu, Sir Walter Mutph? einein Mnsw Sie den Notar 5 hinin n 6 hisl
—

ſchi jint
1
hn gehe zu. —— Nerie urch die Enlen d Schulmeiſter geraubt worden, war gegen zehn Uhr Abends ein Reiter in Bouqueval angekommen, der, wie er ſagte, pon Rudolph kam, um Madame Georges über das Verſchwinden ihrer jungen Schutzempfohlenun zu beruhigen, die ihr ſehr bald wieder zugeführt werden würde. Aus mehreren ſehr wichtigen Gründen, ſetzte die⸗ ſer Mann hinzu, erſuche Herr Rudolph Madame Georgesfür den Fall, daß ſie ihm etwas mitzutheilen habe, ihm nicht nach Paris e ſondern dem Boten einen Brief W
Dieſer Bote war von Sarah abgeſchickt. enQ n 590 g Dupch dieſe Liſt beruhigte ſi ſie Madame — und verz⸗ gerte zu gleicher Zeit um einige Tage den Augenblick, in welchem Rudolph den Raub der Nachtigall erfahren mußte.
In der Zwiſchenzeit hoffte Sarah den Notar Jacob Ferrand zu zwingen, den unwürdigen Betrug, den wir erwähnt haben, zu begünſtigen.
Das war aber noch nicht alles.

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Sätah wollté ſich auch der Frau von Hatville entledigen, die ihr ernſte Bſorgniſſe einftößte und die ſie, ohne die Goiſtesgegen⸗ wart Rudolphs, bereits in das Unglück geſtirzt haben würde.
An dem Tage nach jenem, an welchem der Marquis ſeiner Frau in das Haus in der Rue du Temple gefolgt war, begab ſich Tom dahin, der die Frau Pipelet leicht zum Erzählen brachte, und erfuhr, eine jungk Dame, die beinahe von ihrem Manne überraſcht worden) wäre durch die Klugheit eines Namens Ru⸗ W gerettet worden.
Nachdem Sarah von dieſem Umſtande interahtet war, und da ſie keinen materiellen Bemeis von den Zuſammenkünften hatte, welche Clemence dem Herrn Karl Robert bewilligt, entwarf ſie einen audern boshaften Plan, der darin beſtand, nachſtehendes ano⸗ nymes Schreiben an den Herrn von Harville zu ſchicken, um einen vollſtändigen Bruch zwiſchen Rudolph und dem Marquis herbeizu⸗ fuhren vder wenigſtens in der Seele des letztern einen ſo ſtarken Argwohn zu wecken, daß er ſeiner Frau verbiete, Geſe des Für⸗ — . 2
„Dieſer Brief lautete alſo: 11 ieh on i0
„Man hat Sie unwürdig hintergangens Ihre: n% die da⸗ „von benachrichtigt war, daß Sie ihr folgten, erſann kinen Wohl⸗ „thätigkeitsbeſuchz ſie ging aber zu einer Zuſammenkunft mit einer „ſehr hochgeſtellten Perſon, die in dem Hauſe in der Rue „du Temple unter dem Namen Rudolph ein Ziinmertim pierten „Stock gemiethet hat? Wenn Sie dies bezweifeln, da es aller⸗ dings ſehr ſeltſam klingt, ſo gehen Sie in das Haus Nr. 17 in der Ruendu Tomple und erfündigen Sir ſich; beſchreiben Sie die „hochgeſtellte Perſon, die man meint, und Sie werden leicht finden, daß Sie der leichtgläubigſte und gutmüthigſte Ehemann
J .

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„ſind, der jemals hintergangen worden iſt. Mißachten Sie dieſe „Warnung nicht, wenn man nicht Wr Bih . Sie ein „eifriger Fürſten freund ſind.“ j
Dieſer Brief wurde Sarah Abends um uhr au dem Tage S hn mit dem Notar hn ge⸗ 40 ½0 1 An denſen Tage, nachdem Rupalzh veh von gunn empfohlen hatte, die Ankunft Cerilys in Paris ſo ſehr als mög⸗ lich zu beſchleunigen, ging er Abends aus, um der Gemahlin des Grſandten von * r einen Beſuch zu machen; dann wollte er ſich zu der Frau von Harville begeben, um ihr anzuzeigen, daß ed eine Mildthätigkeits⸗Intrigue ausfindig gemacht habe. n Wir werden den Leſer zu der Frau von Harville führen. Aus der folgenden Unterredung wird man erſehen, daß die junge Fran bereits den edeln Rath Ruvolphs befolgte, indem ſie ſich mild und mitleidig gegen ihren Mann eigti den ii ungemein kalt behandelt hatte. u
Der Marquis und ſeine Frau ſtanden vom xiſch die Scene ſpielt in dem kleinen Saale, den wir bereits erwähnt haben; der Ausdruck der Züge Clemences war ſanft und liebevoll, e Harville ſah minder traurig aus als gewöhnlich.
Er hatte den neuen hee e Brief Suoh „ nicht erhalten. 14
Was thuſt Du heute Abend?“ ᷣugte er — Su. n„Ich werde nicht ausgehen. Und Du?“
„Ich weiß es nicht,“ antwortete er mit einem Kelh wie Geſellſchaft iſt mir unerträglich. Ich werde den“ Abendi wie ſo viele andere allein verbringen.““ „Warum allein, — da ich nicht asgehrt⸗

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Herr von Harville ſah ſeine Frau überraſcht an.
Aber n
„Nun?“
„Ich weiß, Du es ſt uichn allein zu ſein, wenn Du nicht ausgehſt — .
„Ja, da ich aber ſehr nenic bin,“ ſagte Cienge lä⸗ chelnd, ſo würde ich heute Abend meine Einſamkeit gern mit Dir thellen, — wenn Dir es angenehm iſt.“
„Wahrhaftig?“ fragte Harville bewegt. Wie mn einem Wunſche entgegenzukommen, den ich nicht auszuſprechen wagte!“
„Weißt Du, daß wie ein Vorwurf ausſieht?“ Mf . i2
„Wie ein Vorwurf? a nein, nein; ni nach meinem un⸗ gegründeten Verdachte von letzthin Dich ſo wohlwollend zu finden, iſt allerdings, ich geſtehe es, eine ee für mich, die —
„Vergeſſen wir die Vergangenheit,“ ſagte ſeh mit einem in⸗
liſch ſüßen Lächeln zu ihrem Manne.
„Clemence, könnteſt Du es je?“ antwortete er traurig; „habe ich es nicht gewagt, Mißtrauen zu hegen? und was iſt dies gegen ein anderes noch — das nicht wieder gut zu ma⸗ chen iſt?“
„Vergeſſen wir die guehae ſage ich,“ mthi Clemence, die ein peinliches Gefühl niederkämpfte. nm n
„Was höre ich? — Auch vieſe Vergangenheit S vergeſſen?“
„Ich hoffe es.“ „Wirklich, Clemence, Du nnß ſo edelſinnig ſein? Aber
6
„

2
nein, nein, iche kann an ein ſo großes Glück nicht glauben; ich hatte ihm bereits auf immer entſagt.“
„Daran thateſt Du Unrecht, wie Du ſiehſt.“
„Welche Veränderung! Mein Gott, träume ich denn? Ach ſage es mir, daß ich mich nicht täuſche.“ i
„Nein, Du täuſcheſt Dich nicht⸗“ n
Wahrhaftig, Dein Blick iſt minder Kalt, Deine Sinn faſt
dahegt — Sag' iſt es wirklich wahr? Vin ich nicht das Spiel⸗ eug einer Täuſchung **
„Nein, denn auch ich vedarß der —
„Du?“
„Bin ich nicht oft hart, vielleicht grauſam gegen Dich ge ſen? Hätte ich mir nicht ſagen ſollen, daß Du nur bei ſeltenem Muthe, bei einer übermenſchlichen Tugend hätteſt anders handeln können, als Du gehandelt haſt? Da Du allein und unglücklich vaſtandeſt, wie konnteſt Dn dem Wunſche widerſtehen, Troſt in der Che zu ſuchen? Ach, wenn man leidet, glaubt man ſo gern an den Edelmuth Anderer! Dein Unrecht beſtand bisher nur darin, daß Du auf den meinigen rechneteſt. — Von nun an werde ich bemühen, Deinen Erwartungen zu entſprechen.“
n„Ach, ſprich, ſ ſprich noch weiter,“ ſagte Harville mit gejalter ten Händen in einer Art Begeiſterung.
„Unſer Leben iſt nun einmal ch alles aufbieten, um Dir das S wenig wie a
zu machen.“ 10 „Mein Gott! Mein Gott! She wittiich⸗ meine Blemente ſprechen?“
„Ich bitte Dich, verwundere Dich nicht ſo ſehr, Du mir weh, — es iſt ein bitterer Tadel meines frühern Verhaltens. Wer 4

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ſollte Dich beklagen, wer Dir eine tröſtende, helfende Hand rei⸗ chen, wenn ich es nicht thun wollte? Der gute Geiſt iſt über mich gekommen, ich habe über die Vergangenheit und Zukunft ernſtlich nachgedacht, ich habe mein Unrecht erkannt und, wie ich glaube, das Mittel gefunden, wieder gut zu machen.“
„Dein Unrecht, arme Frau?“
„Ja, ich hätte am Tage nach unſerer Heirath mich an Deine Rechtlichfeit wenden und Dich offenherzig um eine Trennung er⸗ ſuchen ſollen.“
„Ach, Clemence! Erbarmen!“
„Da ich aber meine Stellung annahm, ſo mußte ich ſie durch Hingebung veredeln, ſtatt für Dich ein unaufhörlicher Vorwurf durch meine ſchweigende, ſtolze Kälte zu werden; ich hätte mich bemühen ſollen, Dich über ein ſchreckliches Unglück zu tröſten; ich durfte Dich nicht daran erinnern. Allmälig würde ich mich an mein Werk der Barmherzigkeit gewöhnt haben, für meine Sorgen, vielleicht für meine Opfer hätte mich Dein Dank belohnt, und dann, — aber mein Gott! was iſt Dir? Du weinſt!“
„Ja, ich weine, ich weine Freudenthränen. Du weißt nicht, welche neue Gefühle Deine Worte in mir anregen. — Ach, Cle⸗ mence, laß mich weinen. Niemals habe ich mehr als in dieſem Angenblicke erkannt, wie große Schuld ich auf mich geladen, in⸗ dem ich Dich an mein trauriges Leben kettete.“
„Und nie bin ich zum Verzeihen geneigter geweſen. Dieſe ſüßen Thränen, die Du vergießeſt, zeigen mir ein Glück, das ich bisher nicht kannte. Muth alſo, lieber Mann, Muth! Da mir ein freudenreiches, glückliches Leben abgeht, ſo wollen wir unſere Befriedigung in der Erfüllung der ernſten⸗Pflichten ſuchen, welche das Geſchick uns aufgelegt hat. Wir wollen nachſichtig ſein ge⸗
Die Geheimniſſe von Paris. W. 15

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gen einander und, wenn wir nachlaſſen, die Wiege unſerer Tochter anſehen, auf ſie alle unſere Liebe übertragen, — ſo werden wir auch noch einige traurige und heilige Freuden finden.“
„Ein Engel! Sie iſt ein Engel!“ ſprach Harville, indem er die Hände faltete und ſeine Frau mit leidenſchaftlicher Bewunde⸗ rung anblickte. — „Ach, Du weißt es nicht, wie weh und wie wohl Du mir thuſt, Clemence; Du weißt nicht, daß Deine ſonſti⸗ gen härteſten Worte, Deine, leider nur zu wohl verdienten, bitter⸗ ſten Vorwürfe mich nicht ſo ſehr niedergedrückt haben, wie dieſe Milde, dieſe edle Ergebenheit. — Und doch weckſt Du immer auch die Hoffnung wieder, Du weißt nicht, welche Zukunft ich mir ausmale —“ 1
„Du kannſt Dich blind und vollkommen auf das verlaſſen, was ich Dir ſage, Albert. — Ich habe den feſten Entſchluß ge⸗ faßt, und ich werde ihm nie untreu werden, ich ſchwöre es. Spä⸗ ter werde ich Dir ſelbſt neue Bürgſchaften für mein Wort geben können.“
„Bürgſchaften!“ rief Harville, durch das ſo wenig erwartete Glück mehr und mehr begeiſtert, aus — „Bürgſchaften! Brauche
ich ſie? Dein Blick, Dein Ton, der himmliſche Ausdruck von Güte, der Dich noch mehr verſchönert, das Klopfen, das Entzücken mei⸗ nes Herzens, beweiſt mir nicht alles dies, daß Du die Wahrheit ſagſt? Aber, Du weißt es, Clemence, der Menſch iſt unerſättlich in ſeinen Wünſchen,“ ſetzte der Marquis hinzu, indem er näher an den Stuhl ſeiner Frau rückte. „Deine edlen und rührenden Worte geben mir den Muth, die Kühnheit, das zu hoffen, ja das zu hoffen, was ich geſtern noch für einen unſinnigen Traum hielt —“

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„Sprich deutlicher!“ ſagte Clemence, durch dieſe leidenſchaft⸗ lichen Worte ihres Mannes etwas beunruhigt.
„Nun ja,“ entgegnete er, indem er die Hand ſeiner Frau ergriff. „Ja, durch große Zärtlichkeit, durch Aufmerkſamkeit und Liebe, verſtehſt Du, Clemence? durch große Liebe hoffe ich es noch zu bewirken, daß Du mich liebſt, nicht mit blaſſer, lauer Liebe, ſondern mit heißer Liebe. Ach, du kennſt dieſe Leidenſchaft nicht. — Habe ich mit Dir nur davon zu ſprechen gewagt? Du warſt immer ſo eiſeskalt gegen mich. Niemals hörte ich von Dir ein freundliches Wort, eines der Worte, die mir eben jetzt die Thrä⸗ nen in die Augen lockten, und die mich jetzt trunken von Glick machen. — Und ich verdiene dieſes Glück, — ich habe Dich im⸗ mer ſo ſehr geliebt! und ich habe ſo viel gelitten, ohne davon zu ſprechen. Das war der Kummer, der an mir nagte. Ja, mein Abſcheu vor der Welt, — mein düſterer, ſchweigſamer Charakter waren die Folge davon. Bedenke aber auch, — man hat in ſeinem Hauſe ſeine angebetete und anbetungswürdige Frau, eine Frau, nach der man ſich ſehnt mit allem Ungeſtüm der Liebe, und wird von ihr verurtheilt zu einſamen, traurigen, ſchlafloſen Nächten. Du weißt nicht, wie viele Thränen der Verzweiflung ich geweint habe; Du würdeſt dadurch gerührt worden ſein. Und Du biſt wirklich gerührt worden, Du haſt meine Liebe errathen, nicht wahr? und haſt Mitleiden empfunden. — Der Anblick Deiner unbeſchreib⸗ lichen Schönheit und Deiner zauberiſchen Anmuth wird nun nicht mehr alle Tage mein Glück und meine Strafe zugleich ſein. Ja, dieſer Schatz, den ich für mein koſtharſtes Beſitzthum halte, dieſer Schatz, der mir gehört und den ich nicht beſaß, er wird von nun an mein ſein. — Ja, mein Herz, meine Freude, meine Seligkeit, alles ſagt es mir, nicht wahr, meine liebe Frau?“
13 *

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Harville bedeckte bei dieſen Worten die Hand ſeiner Frau mit leidenſchaftlichen Küſſen.
Clemence, welche der Irrthum ihres Mannes tief ſchmerzte, konnte nicht umhin, in einer Bewegung von Widerwillen, faſt von Schrecken, ihre Hand ſchnell zurückzuziehen.
In ihren Zügen ſprach ſich dieſe Empfindung zu deutlich aus, als daß ſich Harville darüber hätte täuſchen können.
Dieſer Schlag war ſchrecklich für ihn.
Seine Züge nahmen einen entſetzlichen Ausdruck an. Die Frau von Harville reichte ihm lebhaft die Hand und ſagte:
„Albert, ich ſchwöre es, ich werde Dir ſtets die aufopferndſte Freundin, die zärtlichſte Schweſter ſein, aber ſonſt nichts. Ver⸗ zeihe mir, wenn Dir meine Worte gegen meinen Willen Hoffnun⸗ gen gemacht haben, die ich nie erfüllen kann.“
„Nie?“ fragte Harville, indem er ſeine Frau mit einem bit⸗ tenden, verzweiflungsvollen Blicke anſah.
„Nie!“ antwortete Clemence.
Dieſes einzige Wort und der Ton, in dem es geſprochen wurde, verriethen einen unwiderruflichen Entſchluß.
Clemence hatte ſich, durch Rudolph bewogen, feſt entſchloſſen, Harville auf das ſorgſamſte zu pflegen, aber ſie fühlte auch die Unfähigkeit, jemals Liebe für ihn zu empfinden.
Ein noch unerbittlicherer Eindruck als der Schreck, als die Verachtung und der Haß entfernte Clemence für immer von ihrem Manne.
Es war ein — unüberwindlicher Widerwille.
Nach einem Augenblicke ſchmerzlichen Schweigens ſtrich Har⸗ ville mit der Hand über ſeine feuchten Augen, und er ſagte zu ſeiner Frau bitter:

— W
„Verzeihe, — ich hatte mich geirrt; vetzeihe, daß ich ni einer unſinnigen Hoffnung überließ.“
Nach einer Pauſe rief er dann aus:
„Ach, wie unglücklich bin ich!“
„Lieber Mann,“ entgegnete Clemence ſanft, „ich möchte Dir keine Vorwürfe machen, indeſſen, — hältſt Du mein Verſprechen für nichts, die liebevollſte Schweſter für Dich zu ſein? Du winſt der aufopfernden Freundſchaft eine Pflege und Aufmerkſamkeiten verdanken, welche Dir die Liebe nie geben konnte. — Hoffe, — hoffe auf beſſere Tage. — Bis jetzt bin ich bei Deinen Leiden faſt gleichgültig geweſen, Du wirſt ſehen, wie theilnehmend ich ſein werde, welchen Troſt Du in meiner Liebe finden wirſt —“
Ein Bedienter trat ein und ſagte zu Elemence:
„Se. königl. Hoheit der Großherzog von Gerolſtein läßt die Frau Marquiſe fragen, ob ſie ihn empfangen kann.“
Clemence ſah fragend ihren Mann an.
Harville erhielt ſeine Ruhe wieder und ſagte zu ſeiner Frau:
„Ohne Zweifel.“
Der Bediente ging hinaus.
„Verzeihe, lieber Mann,“ ſagte Clemence, „ich habe ihm meine Thür nicht verboten. — Uebrigens haſt Du den Fürſten lange nicht geſehen; er wird ſich freuen, Dich hier zu finden.“
„Auch ich würde ihn mit Vergnügen wiederſehen,“ antwor⸗ tete Harville, „ich geſtehe aber, daß ich in dieſem Augenblicke auf⸗ geregt bin, daß ich ſeinen Beſuch lieber an einem andern Tage empfangen hätte —“
„Ich verſtehe. — Aber was thun? Da kommt er —“
In demſelben Augenblicke wurde Rudolph gemeldet.
„Ich freue mich ſehr, daß ich die Ehre habe, Sie zu ſehen,“
6 6 .

230
ſagte Rudolph, „und doppelt wünſche ich mir Glück, da es mir auch das Vergnügen verſchafft, meinen lieben Albert zu ſehen,“ ſetzte er hinzu, indem er ſich an den Marquis wendete, deſſen Hand er herzlich drückte.
„Es iſt wirklich lange her, ſeit ich nicht die Ehre gehabt habe, Ihnen mein Compliment zu machen.“
„Und an wem liegt die Schuld, Unſichtbarer? Das letzte Mal, als ich der Frau von Harville meinen Beſuch machte, fragte ich nach Ihnen. Sie waren nicht zugegen. — Seit drei Wochen
haben Sie mich vergeſſen; das iſt ſehr Unrecht —“
„So recht, nur ohne Erbarmen,“ ſagte Clemence lächelnd. „Der Herr von Harville trägt um ſo größere Schuld, als er für Eure königl. Hoheit die tiefſte Ergebenheit fühlt und man wegen ſeiner Nachläſſigkeit daran zweifeln konnte.“
„Sehen Sie aber meine Eitelkeit; was auch Harville thun mag, ich werde nie an ſeiner Liebe zweifeln können. — Indeß, ich ſollte dieß nicht ſagen, weil ich ihn dadurch in ſeiner ſcheinbaren Gleichgültigkeit ermuthige.“
„Glauben Sie mir, königl. Hoheit, nur einige unvorherge⸗ ſehene Umſtände hinderten mich, öfter von Ihrer Güte gegen mich Gebrauch zu machen —“
„Unter uns, lieber Albert, ich halte Sie für etwas zu pla⸗ toniſch in der Freundſchaft; ſind Sie einmal überzeugt, daß man Sie liebt, ſo liegt Ihnen nicht viel daran, Beweiſe von Anhäng⸗ lichkeit zu geben und zu empfangen —“
Ein Diener verſündigte ſich in dieſem Augenblicke ſo ſehr ge⸗ gen die Etikette, daß er eintrat und dem Marquis einen Brief. übergab.

231,
Es war die anonyme Anklage Sarahs, die den Fürſten den Liebhaber der Frau von Harville nannte.
Der Marquis wies aus Rückſicht auf den Firſten mit der Hand den kleinen ſilbernen Teller zurück, den ihm der Diener reichte, und ſagte halblaut:
„Später! ſpäter!“
„Lieber Albert,“ ſagte Rudolph im liebevollſten Tone, „ma⸗ chen Sie meinetwegen ſolche Umſtände?“
„Königl. Hoheit!“
„Mit der Erlaubniß der Frau von Harville bitte ich Sie, leſen Sie den Brief —“
„Ich verſichere Sie, daß es keine Eile hat —“
„Noch einmal, Albert, leſen Sie den Brief.“
„Aber, königl. Hoheit —“
„Ich bitte Sie, — ich verlange es —“
„Wenn Ew. königl. Hoheit es verlangen,“ ſagte der Marquis, indem er den Brief von dem Teller nahm.
„Gewiß verlange ich es, daß Sie mich als Freund behan⸗ deln.“ Dann wandte er ſich zu der Marquiſe, während Harville den Brief erbrach, deſſen Inhalt Rudolph nicht ahnen konnte, und ſetzte hinzu:
„Welcher Triumph für Sie, Marquiſe, dieſen eigenſinnigen Willen ſtets zu beugen!“ .
Harville trat an einen der Candelaber auf dem Kamine und erbrach den Brief Sarahs.
2

LXXXVII.
Berathung.
6
Shudolph und Clemence ſprachen mit einander, während Har⸗ ville den Brief Sarahs zweimal las.
Die Züge des Marquis blieben ruhig, nur ſeine Hand zitterte, aber auch kaum merklich, als er nach kurzer Zögerung das Brief⸗ chen in die Weſtentaſche ſteckte.
„Auf die Gefahr hin, für menſchenſcheu gehalten zu werden,“ ſagte er lächelnd zu Rudolph, „muß ich Sie um die Erlaubniß bitten, fortgehen und den Brief beantworten zu dürfen, der wich⸗ tiger iſt, als ich anfangs glaubte —“
„Werde ich Sie nicht wiederſehen?“
„Ich glaube nicht, dieſe Ehre zu haben, hoffe aber, Ew. kö⸗ nigl. Hoheit werden mich entſchuldigen.“
„Wie er uns überall ausweicht!“ ſagte Rudolph lachend. „Verſuchen Sie es nicht, Madame, ihn zurückzuhalten?“
„Ich wage das nicht zu verſuchen, was Ew. königl. Hoheit nicht gelungen iſt.“ 8 „Ernſtlich, lieber Albert, kommen Sie wieder, ſobald Sie

233
den Brief geſchrieben haben, oder verſprechen Sie mir wenigſtens, mich eines Tages im Laufe des Vormittags zu beſuchen, — ich habe Ihnen ſo vielerlei zu ſagen.“
„Ew. königl. Hoheit ſind ſehr gütig,“ antwortete der Mar⸗ quis mit einer tiefen Verbeugung; dann ging er hinaus und ließ Rudolph mit Clemence allein.
„Ihr Mann quält ſich mit unangenehmen Gedanken,“ ſagte Rudolph zu der Marquiſe; „ſein Lächeln kam mir ſehr erzwun⸗ gen vor.“
„Harville war ſehr bewegt, als Ew. königl. Hoheit erſchienen, und es wurde ihm ſchwer, es zu verbergen.“
„Ich kam vielleicht ſehr zu ungelegener Zeit?“
„Nein, — Sie erſparten mir viemehr das Ende einer pein⸗ lichen Unterredung.“
„Wie ſo?“
„Ich hatte Harville erzählt, auf welche Weiſe ich mich von ietzt an gegen ihn zu benehmen entſchloſſen ſei, und verſprach ihm Troſt und Hülfe.“
„Er wird ſich ſehr glücklich geſchätzt haben.“
„Anfangs war er eben ſo glücklich wie ich, denn ſeine Thrä⸗ nen und ſeine Freude weckten in mir ein Gefühl, das ich bis da⸗ hin nicht gekannt hatte. Sonſt glaubte ich mich zu rächen, wenn ich ihm einen Vorwurf oder eine bittere Bemerkung machte. — Traurige Rache! — mein Verdruß war dann immer nur um ſo empfindlicher, während jetzt — welcher Unterſchied! Ich hatte meinen Mann gefragt, ob er ausgehe, und er antwortete traurig, er würde den Abend allein verbringen, wie er es gewohnt ſei. Als ich ihn aufforderte, bei mir zu bleiben, — hätten Sie ſein Staunen ſehen ſollen! — Wie heiterten ſich ſeine immer ſo ernſten,
*

234
finſtern Züge auf! — Sie hatten Recht, es giebt nichts Schöne⸗ res, als mit Glück zu überraſchen.“
„Aber wie konnten dieſe Beweiſe Ihrer Güte jene peinliche Unterredung herbeiführen, welche Sie eben erwähnten?“
„Ach, königl. Hoheit,“ antwortete Clemence erröthend, „auf die Hoffnungen, welche ich erregt hatte, weil ich ſie verwirklichen konnte, folgten bei Harville zärtlichere Hoffnungen, — die zu we⸗ cken ich mich wohl gehütet hatte, weil mir es immer unmöglich ſein wird, ſie zu befriedigen.“
„Ich verſtehe, — er liebt Sie ſo zärtlich.“
„So ſehr mich anfangs ſeine Dankbarkeit gerührt hatte, eben ſo ſehr erſchrak ich, als ſeine Sprache leidenſchaftlich wurde. Als er endlich in ſeiner Begeiſterung ſeine Lippen auf meine Hand
drückte, erfaßte mich eine tödtliche Kälte, und ich konnte meine Furcht nicht bergen. — Ich verletzte ihn, indem ich ihm den un⸗ überwindlichen Widerwillen gegen ſeine Liebe kund gab. — Es thut mir Leid, — aber Harville iſt aun doch auch für immer überzengt, daß er trotz meiner Sinnesänderung nur aufopfernde Freundſchaft erwarten darf —“
„Ich beklage ihn, ohne daß ich Sie tadeln kann; es giebt Gefühle, die faſt heilig ſind und die nicht angetaſtet werden dür⸗ fen. Armer Albert! er iſt ſo gut und ſo redlich. Wem Sie wüßten, wie lange mich die Traurigkeit betrübt hat, die an ihm nagte und deren Urſache ich nicht kannte! Erwarten wir das Beſte von der Zeit, von dem Verſtande. Er wird allmälig den Werth der Neigung erkennen, die Sie ihm bieten, und er wird ſich in ſein Schickſal ergeben, wie er es bisher gethan hat, ohne daß er den rührenden Troſt beſaß, den Sie ihm jetzt bieten.“
„Und der ihm nie fehlen ſoll, ich ſchwöre es Ihnen.“

235
„Nun laſſen Sie uns aber an Anderer Unglück denken. — Ich habe Ihnen eine gute That verſprochen, welche den Reiz eines wirklichen Romanes beſitze. — Ich werde mein Verſprechen löſen.“
„Schon? Welches Glück!“
„Ich that vollkommen Recht, als ich das Zimmer in dem Hauſe der Rue du Temple miethete, von dem ich geſprochen habe. — Sie können ſich nicht vorſtellen, wie viel Merkwürdiges und Intereſſantes ich da gefunden habe. Erſtlich erfreuen ſich Ihre Schutzempfohlenen in dem Dachſtübchen des Glückes, das Ihre Anweſenheit ihnen verſprochen hatte, aber ſie haben nun auch an⸗ dere harte Prüfungen zu beſtehen; doch ich will Sie nicht traurig ſtimmen. — Sie werden nächſtens erfahren, wie viele ſchreckliche Leiden eine einzige Familie treffen können.“
„Sie groß muß aber auch der Dank dieſer Leute gegen Sie ſein!“
„Wie ſegnen Ihren Namen.“
„Wie haben die Familie in meinem Namen unterſtützt?“
„Um ihr das Almoſen noch zu verſüßen, und ührigens habe ich ja nur Ihre Verſprechungen erfullt.“
„Ich werde hingehen und ſie enttäuſchen, ihnen ſagen, was ſie Ihnen verdanken.“
„Das werden Sie nicht thun. — Sie wiſſen, daß ich ein
Zimmer in dieſem Hauſe gemiethet habe, — fürchten Sie neue ſchändliche anonyme Briefe von Ihren Feinden oder von den mei⸗ nigen, — und dann ſind Morels für jetzt vor der Noth geſichert. Denken wir an Andere, an unſere Intrigue. Es handelt ſich um eine arme Mutter und deren Tochter, die früher im Wohl⸗

ſtande lebten und ſich jetzt in Folge der ſchmachvollſten Berau⸗ bung in der tiefſten Noth befinden.“
„Unglückliche Frauen, und wo wohnen Sie?“
„Das weiß ich nicht.“
„Wie erhielten Sie Nachricht von ihrer Noth?“
„Ich ging geſtern in den Temple. — Sie wiſſen nicht, was der Temple iſt, Frau Marquiſe?“
„Nein, königl. Hoheit.“
„Das iſt ein ſehr amuſanter Bazar; ich ging alſo mit mei⸗ ner Nachbarin im vierten Stocke dahin, um einige Einkäufe zu machen.“
„Mit Ihrer Nachbarin?“
„Habe ich nicht ein Zimmer in der Rue du Temple?“
„Das vergaß ich —“
„Dieſe Nachbarin iſt eine allerliebſte Griſette und heißt Lach⸗ taube; ſie lacht immer und hat nie einen Geliebten gehabt.“
„Welche Tugend einer Griſette!“
„Sie iſt nicht gerade aus Tugend züchtig geweſen, ſondern, wie ſie ſagt, weil ſie keine Zeit hat, verliebt zu ſein; das würde
ihr zuviel Zeit wegnehmen, denn ſie muß täglich zwölf bis funf⸗ zehn Stunden arbeiten, um fünfundzwanzig Sous zu verdienen, mit denen Sie auskommt.“
„Sie kann mit ſo wenig auskommen?“
„Sie beſitzt ſogar als Lurusgegenſtände zwei Vögel, die mehr F. verzehren als ſie ſelbſt; ihr Zimmerchen iſt äußerſt ſauber und nett . und ihr Anzug immer ſehr hübſch.“ „Mit fünfundzwanzig Sous täglich zu leben! Das iſt ein Wunder.“ „Ein wahres Wunder von Ordnung, Arbeit, Sparſamkeit

237
und praktiſcher Philoſophie iſt das Mädchen allerdings, und ich empfehle ſie Ihnen deshalb auch; ſie iſt, wie ſie ſagt, eine ſehr geſchickte Näherin. — Im üußerſten Falle würden Sie nicht genöthigt ſein, die Kleider zu tragen, die ſie Ihnen machen würde —“
„Morgen ſchon werde ich ihr Arbeit ſchicken. — Das arme Mädchen! Von einer ſo geringen Summe zu leben, die einem Reichen gleichſam unbekannt iſt, da uns unſere geringſten Launen hundertmal mehr koſten.“
„Sie intereſſiren ſich alſo für meine kleine Nachbarin, und wir können uns demnach zu unſerm Abenteuer wenden. Ich ging alſo mit der Lachtaube in den Temple, um einige Einkäufe für Ihre Armen in dem Dachſtübchen zu machen, als ich in einem alten Secretair herumſuchte, der zum Verkaufe daſtand, und darin das Concept eines Briefes von weiblicher Hand fand, in welchem die Schreiberin ſich gegen eine dritte Perſon beklagte, mit ihrer Tochter durch die Unredlichkeit des Inhabers eines Depoſitums in die tiefſte Noth gebracht zu ſein. — Ich fragte die Verkäuferin, woher ſie den Secretair habe. Er gehörte zu dem beſcheidenen Mobiliar, das ihr eine noch junge Frau verkauft hatte, weil ſie ſich wahrſcheinlich auf keine andere Weiſe Geld zu verſchaffen ge⸗ wußt. Die Frau und ihre Tochter, ſagte die Verkäuferin, ſchienen von gutem Stande zu ſein.“
„Und Sie kennen die vohui eneen nicht?“
„Leider nicht; wenigſtens bis jetzt nicht, aber ich habe dem Herrn von Graun Auftrag gegeben, ſie zu ermitteln und ſich im Nothfalle an die Polizeipräfectur zu wenden. Wahrſcheinlich ha⸗ ben die beiden Unglücklichen in irgend einem armſeligen Hötel

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garni ein Unterkommen geſucht. Wenn dem ſo iſt, ſo können wir hoffen, denn die Inhaber dieſer Häuſer melden jeden Abend die Fremden, welche den Tag über zu ihnen gekommen ſind.“
„Welch' ſeltſames Zuſammentreffen von Umſtänden!“ entgeg⸗ nete die Frau von Harville erſtaunt.
„Es iſt noch nicht Alles. — In einer Ecke des Briefconcep⸗ tes, das ich in dem alten Seeretair fand, ſtanden die Worte: an die Herzogin von Lucenay zu ſchreiben!“
„Das iſt ein Glück. Vielleicht erfahren wir etwas durch die Herzogin,“ fiel die Frau von Harville lebhaft ein. Mit einem Seufzer ſetzte ſie ſpäter hinzu: „aber wie ſoll ich die Frau der Herzogin bezeichnen, da mir der Name nicht bekannt iſt?“
„Sie müſſen die Herzogin fragen, ob ſie nicht eine noch junge Wittwe kenne, deren ſechzehn- bis ſiebzehnjährige Tochter Clara heißt. — Ich erinnere mich des Namens.“
„Der Name meiner Tochter! Das iſt ein Beweggrund mehr, ſich für jene Unglücklichen zu intereſſiren.“
„Ich vergaß Ihnen zu ſagen, daß der Bruder dieſer Wittwe vor einigen Monaten als Selbſtmörder geſtorben iſt.“
„Wenn die Herzogin von Lucenay die Familie kennt,“ ent⸗ gegnete die Marguiſe nachdenkend, „ſo reichen dieſe Angaben hin, ſie auf die Spur zu bringen. — Mich treibt ſchon die Ungeduld, ihr einen Beſuch zu machen, — ich werde ihr aber noch heute Abend ein Paar Worte ſchreiben, um ſie morgen früh ſicher zu treffen. Wer können die Frauen ſein? Nach dem, was Sie von ihnen wiſſen, königl. Hoheit, ſcheinen ſie den höhern Ständen an⸗ zugehören. — In ſo ſchreckliche Noth zu kommen! Ach, für ſie muß die Armuth doppelt ſchrecklich ſein.“

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„Und durch den Betrug eines Notars, eines Schurken, von dem mir ſchon andere Niederträchtigkeiten bekannt ſind, — Jacob Ferrand.“
„Der Notar meines Mannes!“ rief Clemence aus, „der No⸗ tar meiner Stiefmutter! Sie irren ſich, königl. Hoheit, man hält gerade dieſen Mann für ein Muſter von Rechtſchaffenheit.“
„Ich habe Beweiſe vom Gegentheil, — aber ſprechen Sie mit Niemandem von meinen Zweifeln oder vielmehr von meiner Gewißheit in Bezug auf dieſen Elenden; er iſt ſo ſchlau wie ſchlecht, und da ich ihm die Maske abreißen will, muß er noch einige Tage an ſeine Strafloſigkeit glauben. Ja, er hat die un⸗ glücklichen Frauen beraubt, indem er ein Depoſitum abläugnete, das ihm aller Wahrſcheinlichkeit nach von dem Bruder der Wittwe übergeben worden war.“
„Und die Summe?“
„War Alles, was ſie beſaßen.“
„Das iſt eines jener Verbrechen —“
„Jense Verbrechen“, fiel Rudolph ein, „die nichts entſchuldi⸗ gen kann, weder das Bedürfniß, noch die Leidenſchaft. Oft treibt der Hunger zum Diebſtahle, die Rache zum Morde; dieſer ſchon reiche Notar aber, dieſer Mann, dem die Geſellſchaft einen faſt prieſterlichen Chardkter beigelegt hat, welcher Vertrauen erzengt, wird durch kaltberechnende Habſucht zum Verbrechen getrieben. Der Mörder tedtet Sie nur einmal und raſch — mit dem Dolche; jener dagegen mordet langſam, mit allen Qualen der Verzweiflung und des Elendes, in die er ſeine Opfer ſtürzt. Für einen Mann, wie dieſer Ferrand, iſt nichts heilig, weder das Erbe der Waiſe noch die mühſam erworbene Habe des Armen. — Sie vertrauen

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ihm Ihr Geld an, — das Geld reizt ihn, und er ſtiehlt es; der
Wille dieſes Mannes macht Sie, die Sie reich und glucklich waren, zur troſtloſen Bettlerin. Durch viele Entbehrungen und Arbeiten haben Sie ſich Brod und Obdach für Ihr Alter geſichert, — der Wille dieſes Mannes entreißt Ihrem Alter dieſes Brod und dieſes Obdach. — Noch nicht genug. — Be⸗ trachten Sie die entſetzlichen Folgen dieſer ſchändlichen Beraubun⸗ gen. — Die Wittwe, von der wir ſprachen, ſtirbt vielleicht vor Gram und Hunger; ihre junge und ſchöne Tochter, die ohne Stütze, ohne Hülfsmittel daſteht, an Wohlſtand gewöhnt iſt und nicht gelernt hat, ihren Unterhalt zu verdienen, ſteht bald zwi⸗ ſchen der Schande und dem Hunger; unterliegt ſie, ſo iſt ſie verloren, entehrt für immer. Jacob Ferrand verſchuldet alſo durch die Beraubung den Tod der Mutter und die Entehrung der Tochter; er mordete den Körper der einen und die Seele der andern, und zwar, wie ich ſchon einmal bemerkte, nicht plötzlich, mit einemmale, wie die andern Mörder, ſondern langſam und grauſam.“ „
Clemence hatte Rudolph noch nie ſo bitter, ſo entrüſtet ſpre⸗ chen hören; ſie hörte ihn ſchweigend an, und ſeine beredten Worte, die einen gewaltigen Haß gegen das Böſe verriethen, machten ei⸗ nen tiefen Eindruck auf ſie.
„Ich bitte Sie um Vergebung,“ ſagte Rndolph nach einer kurzen Pauſe, „ich konnte meinen Unwillen nicht bergen, da ich an das entſetzliche Unglück dachte, welches Ihre künftigen Schutz⸗ empfohlenen betreffen kann. Glauben Sie, man übertreibt nie die Folgen, welche Noth und Armuth oft nach ſich ziehen.“
„Ach, ich ſage Ihnen vielmehr Dank, daß Sie durch dieſe

241
ſchrecklichen Worte das Mitleiden, welches mir die unglückliche Mutter einflößt, wo möglich noch erhöht haben. Ach, ſie muß be⸗ ſonders ihrer Tochter wegen leiden, und das iſt entſetzlich. — Aber wir werden ſie retten, wir werden ihnen ihre Zufunft ſichern, nicht wahr, königl. Hoheit? Gott ſei Dank, ich bin veich, wenn auch nicht ſo reich, wie ich jetzt ſein möchte, da ich eine neue Anwen⸗ dung des Reichthums kennen lerne; aber ich werde mich im Noth⸗ falle an meinen Mann wenden und ihn ſo glücklich machen, daß er mir die Befriedigung dieſer neuen Einfälle nicht verſagen kann, und ich ſehe ein, daß ich viele der Art haben werde. Unſere Schutzempfohlenen ſind ſtolz, wie Sie mir ſagen, und ich liebe ſie um deßwillen noch mehr; Stolz im Ungluck iſt immer das Zeug⸗ niß einer Seelenhoheit. Ich werde Mittel finden, ſie zu retten, ohne daß ſie glauben, meine Hülfe einer Wohlthat zu verdanken. — Das wird ſchwer ſein, — aber deſto beſſer. — Ich habe ſchon einen Plan; Sie werden ſehen, königl. Hoheit, Sie werden ſehen, daß es an Schlauheit mir nicht gebricht.“
„Ich ahne bereits die kunſtvollſten Combinationen,“ ſagte Ru⸗ dolph lächelnd.
„Zuerſt aber müſſen ſie ausfindig gemacht werden. — Ach wenn es doch morgen wäre! Bin ich bei der Herzogin von Luce⸗ nay geweſen, ſo gehe ich in die frühere Wohnung der armen Wittwe, frage ihre Nachbarn und erfundige mich überall. Ich ſcheue ſelbſt die Gefahr nicht, wenn es ſein muß. Ich werde ſtolz ſein, wenn ich ſelbſt und allein das Reſultat erlange, das ich wünſche! Und ich werde es erlangen. Die armen Frauen! Mein Mitleiden mit ihnen ſteigt, wenn ich an meine Tochter denke —“
Rudolph, den dieſer Eifer des Wohlthuns bewegte, lächelte
Die Geheimniſſe von Paris. IW.

traurig, als er die ſo ſchöne, ſo liebenswürdige zwanzigjährige Frau anſah, die in edlen Thaten ihr häusliches Unglück zu ver⸗ geſſen ſich beſtrebte. Die Angen der Margquiſe funkelten, ihre Wan⸗ gen waren leicht geröthet, ihre lebhaften Geberden und ihre eifrige Sprache gaben dem lieblichen Geſicht einen neuen Reiz.

—
LXXXVIII.
Die Schlinger.
ie Fran von Harville bemerkte, daß Rudolph ſie ſchwei⸗ gend betrachtete. Sie erröthete und ſchlug die Augen nieder, bald aber ſchlug ſie dieſelben in reizender Verlegenheit wieder auf und ſagte: *
„Sie lachen über meine Begeiſterung? Aber ich ſehne mich mit Ungeduld nach den ſüßen Freuden, die mein Leben verſchönern ſollen, das bisher ſo traurig und nutzlos war. Freilich iſt das jenes Geſchick nicht, von dem ich immer träumte. Es giebt ein Gefühl, ein Glück, das größer iſt denn alle andern und das ich — nie kennen lernen ſoll. Obgleich noch jung, muß ich demſelben doch entſagen,“ ſetzte Clemence mit einem Seufzer hinzu. Dann fuhr ſie fort: „ich werde mir aber doch, Dank ſei es Ihnen, mein Retter, andere Intereſſen ſchaffen; die Mildthätigkeit wird an die Stelle der Liebe treten. — Schon verdanke ich Ihrem Rathe ſo rührende Empfindungen. — Ihre Worte haben ſo große Gewalt
über mich! Je länger, je tiefer ich über Ihre Ideen nachdenke,
um ſo gerechter, um ſo großartiger, um ſo fruchtbarer finde ich 16*

ſie. Wenn ich dann bedenke, daß Sie, nicht zufrieden damit, Mit⸗ gefühl mit Leiden zu empfinden, die Ihnen gleichgiltig ſein könn⸗ ten, mir auch den heilſamſten Rath geben und mich auf der neuen Bahn führen, die Sie einem armen, faſt gebrochenen Herzen er⸗ öffnet haben, — ach, königl. Hoheit, welchen Schatz von Güte birgt Ihre Seele! Woher haben Sie dieſes tiefe, edle Mitgefühl?“
„Ich ſelbſt habe pviel gelitten und leide noch, und ich weiß deshalb, wie weh die Schmerzen thun.“
„Sie, königl. Hoheit, ſind unglücklich?“
„Ja, denn man könnte ſagen, das Schickſal habe mich alle Leiden empfinden laſſen, um mein Mitleiden mit Anderer Unglück zu erregen. Es ſuchte mich heim in dem Freunde, in dem erſten
Weibe, das ich mit dem ganzen blinden Vertrauen der Jugend
liebte, es ſuchte mich heim in meiner Frau, als Sohn in meinem Vater, als Vater in meinem Kinde.“
„Ich glaubte, die Großherzogin habe Ihnen kein Kind hin⸗ terlaſſen?“
„Allerdings; aber vor meiner Verheirathung hatte ich eine Tochter, die in ihrer Kindheit ſtarb. So ſeltſam es Ihnen auch erſcheinen mag, der Verluſt dieſes Kindes, das ich kaum geſehen habe, erfüllt mein ganzes Leben mit Trauer. Je älter ich werde,
um ſo tiefer wird der Gram. Jedes Jahr mehrt ſich ſeine Bit⸗ terkeit; er wächſt gleichſam, wie meine Tochter hätte wachſen ſol⸗
len. Jetzt würde ſie ſiebzehn Jahre alt ſein.“
„Lebt ihre Mutter noch?“ fragte Clemence nach einiger Zö⸗ gerung.
„Ach, ſprechen Sie nicht von ihr,“ entgegnete Rudolph, deſ⸗ ſen Züge ſich bei der Erinnerung an Sarah verdüſterten. „Ihre Mutter iſt ein unwürdiges Geſchöpf, verhärtet durch Selbſiſucht

—
und Ehrgeiz. Bisweilen frage ich mich, ob es für meine Tochter nicht beſſer ſei, daß ſie geſtorben iſt, als wenn ſie in den Händeu ihrer Mutter geblieben wäre.“
Elemence freute ſich faſt, als ſie Rudolph ſo ſprechen hörte.
„Ach, nun begreife ich,“ ſagte ſie, „daß Sie ſich doppelt nach Ihrer Tochter ſehnen.“
„Ich würde ſie ſo ſehr geliebt haben! Und dann kommt es mir vor, als läge bei uns Fürſten in der Liebe zu einem Sohne ein gewiſſes Geſchlechts- und Namensintereſſe, ein gewiſſer poli⸗ tiſcher Nebengedanke Aber eine Tochter! eine Tochter! Die liebt man um ihrer ſelbſt willen. Welche Freude ſchon, in der Betrach⸗ tung einer reinen Seele ausruhen zu können, nachdem man die Menſchheit unter den traurigſten Geſtalten geſehen hat! Welche Wonne, den jungfräulichen Athem zu athmen und ihre unſchuldi⸗ gen Gefühle zu belauſchen! Die Mutter, die noch ſo ſehr in ihre Tochter verliebt, noch ſo ſtolz auf ſie iſt, empfindet dieſes Ent⸗ zucken nicht; ſie iſt ihr zu ähnlich, um ſie ganz zu würdigen, um dieſe unbeſchreibliche Wonne zu fühlen. Weit eher wird ſie die männlichen Eigenſchaften eines kühnen und 1uthigen Sohnes zu ſchätzen wiſſen. Finden Sie nicht auch, daß die Liebe einer Mut⸗ ter zu ihrem Sohne, die Liebe eines Vaters zu ſeiner Tochter da⸗ durch noch rührender wird, daß dabei ein ſchwaches Weſen bethei⸗ ligt iſt, welches immer Schutz bedarf? Der Sohn ſchützt ſeine Mutter, der Vater ſchützt ſeine Tochter.“
„Ja, königl. Hoheit. .“
„Aber, ach, was hilft es, dieſe unbeſchreibliche Wonne zu be⸗ greifen, wenn man ſie nie genießen ſoll?“ ſetzte Rudolph trau⸗
rig hinzu.

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Clemence konnte eine Thräne nicht zurückhalten, ſo rührend, ſo ergreifend war der Ton Rudolphs.
Nach einer Pauſe, in der er über das Gefühl faſt erröthete, von dem er ſich hatte überwältigen laſſen, ſagte er mit traurigem Lächeln zu der Frau von Harville:
„Verzeihen Sie, meine Sehnſucht, meine Erinnerungen haben mich gegen meinen Willen mit fortgeriſſen; Sie verzeihen mir, nicht wahr?“
„Ach, königl. Hoheit, glauben Sie mir, ich theile Ihren Kummer. Habe ich nicht ein Recht dazu? Haben Sie nicht den meinigen getheilt? Leider iſt der Troſt vergeblich, den ich Ihnen bieten kann.“
„Nein, nein, der Beweis Ihrer Theilnahme thut mir wohl. Iſt es doch faſt eine Erleichterung, wenn man es ausſprechen darf, daß man leidet. Ich würde es Ihnen nicht geſagt haben, hätte nicht unſer Geſpräch traurige Erinnerungen in mir geweckt. — Es iſt eine Schwachheit; aber ich kann von keinem jungen Mädchen ſprechen hören, ohne an die zu denken, welche ich ver⸗ loren habe —“
„Dieſe Gedanken ſind ja auch ganz natürlich. — Seit ich Sie geſehen, habe ich eine Freundin, welche die Aufſicht über die Arbeit der jungen Gefangenen in St. Lazarus führt, bei ihren Beſuchen dort begleitet. Es leben in dem Hauſe Perſonen, die ſchwere Schuld auf ſich geladen haben. Wäre ich nicht Mutter, ſo würde ich ſie ohne Zweifel ſtrenger beurtheilt haben, während ich ein ſchmerzliches Mitleid mit ihnen fühle, wenn ich bedenke, daß ſie vielleicht nicht gefallen wären, wenn man ſie nicht ſeit ihrer Kindheit an hülflos und arm gelaſſen hätte. Ich weiß nicht,

—
—
247
wie es zugeht, aber nach iachen Gedanken iſt es mir, als liebte ich meine Tochter noch mehr —“
„Wir wollen Muth faſſen,“ entgegnete Rudolph mit trauri⸗ gem Lächeln. — „Das Geſpräch hat mich über Sie beruhigt. — Es iſt Ihnen ein heilſamer Weg gebahnt; folgen Sie ihm, ſo werden Sie, ohne zu fehlen, jene Prüfungsjahre durchſchreiten, welche für die Frauen, namentlich für eine Frau wie Sie, ſo ge⸗ fährlich ſind; Ihr Verdienſt wird groß ſein, — Sie werden zwar noch zu kämpfen, zu leiden haben, denn Sie ſind noch ſehr jung, aber der Gedanke an das Gute, das Sie gethan haben und das Ihnen zu thun übrig bleibt, wird Ihnen Muth und Kraft ge⸗ ben —“
Die Frau von Harville weinte.
„Wenigſtens werde ich nie Ihre Hülfe und Ihren Rath ent⸗ behren, nicht wahr, königl. Hoheit?“ ſagte ſie.
„Ob nahe oder fern, ich werde ſtets den innigſten Antheil an Ihnen nehmen; ich werde ſtets, ſo viel in meinen Kräften ſteht, zu ihrem Glücke und zu dem Glücke des Mannes beizutragen ſu⸗ chen, dem ich die dauerndſte Freundſchaft widme —“
„Ich danke Ihnen für dieſes Verſprechen,“ ſagte Clemence, indem ſie die Thränen trocknete. — „Ohne Ihren edeln Beiſtand würden mich die Kräfte verlaſſen, ich fühle es; aber glauben Sie mir, ich ſchwöre es Ihnen hier, ich werde muthig meine Pflicht erfüllen.“ Bei dieſen Worten wurde raſch eine verborgene Thür in der Tapete geöffnet.
Clemence ſtieß einen Schrei aus. Rudolph erſchrak.
Herein trat Harville, bleich, tief bewegt, mit Thränen in
den Angen.

248
Nachdem das erſte Staunen vorüber war, ſagte der Marquis zu Rudolph, indem er ihm den Brief Sarahs übergab:
„Hier, königl. Hoheit, iſt der ſchändliche Brief, den ich eben in Ihrer Gegenwart empfing. — Verbrennen Sie ihn, nachdem Sie ihn geleſen haben.“
Clemence ſah ihren Mann ſtaunend an.
„Das iſt ſchändlich!“ rief Rudolph entrüſtet aus.
„Es giebt aber noch etwas Abſcheulicheres, als dieſe anonyme Abſcheulichkeit, — mein Verhalten.“
„Wie meinen Sie das?“
„Statt Ihnen den Brief offen und frei zu zeigen, verbarg ich ihn und heuchelte Ruhe, während die Eiferſucht, die Wuth und Verzweiflung in meinem Herzen kochten. Und wiſſen Sie, was ich dann gethan habe? Ich verbarg mich hinter dieſer Thür, um Ihr Geſpräch zu belauſchen, ja, ich war ſo erbätmlich, an Ih⸗ rer Rechtlichkeit, an Ihrer Ehre zu zweifeln. Ach, der Schreiber dieſer Briefe weiß, an wen er ſie richtet! — er weiß, wie ſchwach mein Kopf iſt. Muß ich Sie nun nicht auf meinen Knieen um Verzeihung und Gnade bitten, nachdem ich gehört habe, was ich hörte, — es iſt mir kein Wort entgangen, — nachdem ich weiß, was Sie in die Rue du Temple zieht? Ich kniee hier vor Ihnen, königl. Hoheit, und ver Dir, Clemence; ich kann nur noch auf Ihren Edelmuth rechnen.“
„Mein Gott, lieber Albert, was habe ich Ihnen zu verzei⸗ hen?“ ſagte Rudolph, indem er dem Marguis beide Hände mit der rührendſten Herzlichkeit entgegenſtreckte. — „Jetzt kennen Sie unſere Geheimniſſe, und ich freue mich darüber, ich kann Ihnen ungehindert den Text leſen. Ich bin nun Ihr Vertrauter, und,
was noch beſſer iſt, Sie ſind der Vertraute der Frau von Hat⸗

249
ville, und Sie wiſſen, was Sie von dieſem edeln Herzen zu er⸗ warten haben —“
„Und Du, Clemence,“ ſagte Harville traurig zu ſeiner Frau, „verzeihſt Du mir auch diesmal?“
„Ja, unter der Bedingung, daß Du mir beiſtehſt, Dich glück⸗ lich zu machen,“ — und ſie reichte ihrem Manne die Hand, welche dieſer gerührt drückte.
„Wahrhaftig, lieber Marquis,“ ſagte ſodann Rudolph, „un⸗ ſere Feinde ſind ſehr ungeſchickt; ſie haben es bewirtt, daß wir nun noch vertrauter ſind als früher. — Sie haben die Frau von Har⸗ ville nie beſſer gewürdigt, — ſie iſt Ihnen nie ergebener geweſen. — Geſtehen Sie, daß wir an den Neidiſchen und Böſen glänzend ge⸗
rächt ſind. Das iſt ſchon viel, — bis wir mehr erreichen; denn
ich errathe, von woher der Schlag ausgegangen iſt, und ich pflege nicht geduldig zuzuſehen, wenn man meinen Freunden etwas zu Leide thut. Doch das iſt meine Sache, — Adieu, Frau Mar⸗ quiſe, — unſere Intrigne iſt eutdeckt, Sie werden Ihren Schutz⸗ empfohlenen nicht mehr allein beizuſtehen haben, — aber beruhigen Sie ſich, wir beginnen bald wieder cin geheimnißvolles Unterneh⸗ men, und der Marquis ſoll ſehr ſchlau ſein müſſen, wenn er es entdecken will —“
Der Marquis begleitete Rudolph bis an den Wagen deſſelben, um ihm nochmals zu danken, und begab ſich ſodann in ſein Zim⸗ mer, ohne Clemence wiederzuſehen.
— —

LXXXIX.
Reflectionen.
5 Vs würde ſchwer ſein, die ſtürmiſchen, einander widerſtrei⸗ tenden Gefühle zu ſchildern, welche in Harville tobten, als er al⸗ lein war.
Er erkannte mit Freuden die Anklage gegen Rudolph und Clemence für eine unwürdige Lüge, war aber auch überzeugt, daß er der Hoffnung ganz entſagen müſſe, von ſeiner Frau jemals geliebt zu werden. Ja, Clemence hatte ſich in dem Geſpräche mit Rudolph ſo ergeben, ſo muthig, ſo feſt entſchloſſen für das Gute gezeigt, und er machte ſich nun bittere Vorwürfe, durch ta⸗ delnswerthe Selbſtſucht die unglückliche junge Frau an ſein Schick⸗ ſal gefeſſelt zu haben.
Weit entfernt, durch das Geſpräch, das er belauſcht hatte, getröſtet zu ſein, verſank er vielmehr in unausſprechliche Traurig⸗ keit und Verzweiflung.
Das Nichtsthun der Reichen hat das Schreckliche, daß ſi ſie nichts vor ſchmerzlichen Gefühlen ſchützt uud dieſelben vergeſſen läßt. Da ſie nicht gezwungen ſind, mit den Bedürfniſſen der Zu⸗

251
kunft und den Arbeiten jedes Tages ſich zu beſchäftigen, ſo blei⸗ ben ſie fortwährend und unausgeſetzt die Beute der heftigen See⸗ lenpein.
Sie können beſitzen, was ſich durch Geld erwerben läßt, und wünſchen und erſehnen nun mit unerhörtem Ungeſtüm das, was das Geld allein nicht zu geben vermag.
Der Schmerz Harvilles war verzweifelt, denn er wollte doch eigentlich nur das, was gerecht und geſetzlich iſt, — den Be⸗ ſitz, wenn nicht die Liebe ſeiner Frau.
Bei der beſtimmten und hartnäckigen Weigerung Clemences fragte er ſich, ob die Worte des Geſetzes; „die Frau gehört ihrem Manne“ nicht ein bitterer Spott wären.
An welche Gewalt ſollte er ſich wenden, um die Kälte, den Widerwillen zu bekämpfen, welche ſein Leben in eine lange Strafe verwandelten, da er nur ſeine Frau lieben wollte, konnte und durfte?
Er mußte anerkennen, daß hierin, wie in ſo vielen andern Begebniſſen des ehelichen Lebens, der Wille des Mannes oder der Frau gebieteriſch, ohne daß eine Appellation, ein Zwang möglich iſt, an die Stelle des ſouverainen Willens des Geſetzes tritt.
Auf dieſe Regungen eines machtloſen Zornes folgte eine dü⸗ ſtere Riedergeſchlagenheit.
Die Zukunft laſtete ſchwer und eiſeskalt auf ihm.
Er ahnte, daß der Aerger die Anfälle ſeiner ſchrecklichen Krank⸗ heit noch öfter herbeiführen würde.
„Ach!“ rief er aus, gerührt und verzweifelt zu gleicher Zeit, — „es iſt meine Schuld, meine Schuld! Arme, unglückliche Frau — ich habe ſie hintergangen! Sie kann —, ſie muß mich haſſen,

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und doch hat ſie eben erſt die rührendſte Theilnahme geäußert. Aber ſtatt damit zufrieden zu ſein, verwirrte mich meine thörichte Leidenſchaft, ich wurde zärtlich, ſprach von meiner Liebe, und kaum berührten meine Lippen ihre Hand, ſo ſchauderte ſie. — Hätte ich an ihrer unüberwindlichen Abneigung noch zweifeln können, ſo würde das, was ſie zu dem Fürſten ſagte, jede Täuſchung ver⸗ nichtet haben. — Ach, es iſt ſchrecklich! — ſchrecklich!
„Und welches Recht hatte ſie, ihm dieſes verhaßte Geheim⸗
niß mitzutheilen? Das iſt ein unwütdiger Verrath. — Welches Recht ſie hatte? — Das Recht, welches die Opfer haben, über ihren Henker ſich zu beklagen. — Die Arme! Sie iſt ſo jung, ſo
liebevoll und wußte nichts Schlimmeres über die ſchreckliche Eri⸗ ſtenz zu ſagen, in die ich ſie gebracht habe, als „daß es nicht das Schickſal ſei, vnn dem ſie immer geträumt“, daß ſie noch ſo jung ſei und doch ſchon der Liebe entſagen müſſe. Ich kenne Clemence, — ſie wird es halten, was ſie mir und dem Fürſten geſagt hat, — ſie wird die zärtlichſte Schweſter gegen mich ſein. Nun, — iſt meine Lage nicht noch immer beneidenswerth? Auf das kalte und gezwungene Verhältniß, das bisher zwiſchen uns beſtand, wird ein mildes, liebevvlles folgen — während ſie mich doch immer mit eiskalter Verachtung hätte behandeln können, ohne daß ich mich darüber beklagen durfte.
„Nun, ich will mich tröſten mit dem Genuſſe deſſen, was ſie mir bietet. — Bin ich nicht noch immer ſehr glucklich? zu glücklich? — Zu glücklich! Ach, wie ſchwach, wie muthlos bin ich! Iſt ſie denn nicht meine Frau? Gehoört ſie mir nicht an? Erkennt nicht das Geſetz meine Macht über ſie an? — Meine Frau widerſetzt ſich mir, nun — ich habe das Recht, ſie —“ Er unterbrach ſich ſelbſt mit höhniſchem Lachen. „Ach ja — Gewalt, — wieder eine Schänd⸗

253 lichkeit! Aber was thun? — Denn ich liebe ſie, ich liebe ſie wie wahnſinnig. Ich liebe nur ſie, — ich mag keine Andere als ſie,
und ich will ihre Liebe, nicht ihre laue ſchweſterliche Zuneigung. — Nun, endlich wird ſie wohl Mitleid fühlen — ſie iſt ja ſo gütig, — wenn ſie mich ſo unglücklich ſieht! — Aber nein! nie! Es giebt eine Urſache der Abneigung, die eine Frau nie überwindet, — den Ekel, „ ja, — den Ekel — hörſt Du? — den Efel! Du mußt T dich davon überzeugen, — ſie wird ſich ſtets, ſtets vor Deiner ſchrecklichen Krankheit fürchten,“ ſprach Harville in ſchmerzlicher Aufregung.
Nach einem kurzen Schweigen er fort:
„Dieſe anonyme Anklage, welche den Fürſten und meine Frau beſchuldigte, geht ebenfalls von feindlicher Hand aus, und ich konnte, ehe ich ihn hörte, einen Augenblick Mißtrauen hegen, — ihn ei⸗ nes ſo ſchändlichen Verrathes fähig halten! Und meine Frau eben⸗ falls! Ach, die Eiferſucht iſt unheilbar. — Und doch, ich darf mich nicht täuſchen —, wenn der Fürſt, der mich als zärtlicher, edler Freund liebt, Clemence auffordert, ihren Geiſt und ihr Herz durch Wohlthätigkeit zu beſchäftigen, wenn er ihr ſeinen Rath, ſeine
Unterſtützung zuſagt, ſo hedarf ſie des Rathes, der Unterſtützung —
„Kann ſie nicht fehlen, ſie, die ſo ſchön, ſo jung, ſo bewun⸗
dert iſt? und findet ſie nicht faſt Entſchuldigung für ihre Verge—
hen in den meinigen, die ſo groß ſind?
„Eine neue Qual! Ach Gott, was habe ich gelitten, als ich ſie für ſchuldig hielt! — Aber nein, dieſe Beſorgniß iſt ungegrün⸗ det. — Clemence hat geſchworen, niemals gegen ihre Pflicht zu handeln, und ſie wird ihren Schwur halten, aber um wel chen
Preis, mein Gott! um welchen Preis! Ach wie wehe that mir aber ihr mildes, tranriges, ergebenes Lächeln, als ſie wieder liebolle Worte

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für mich fand. Wie ſchwer mußte es ihr werden, ſo freundlich gegen ihren Henker zu ſein! Arme Frau, wie ſchön, wie rührend war ſie ſo! Zum erſtenmale fühlte ich eine ſchmerzliche Reue, denn bis dahin hatte ſie ſich durch ihre ſtolze Kälte ſelbſt gerächt. — Ach ich Unglucklicher, ich Unglucklicher!. . . .“
Nach einer langen ſchlafloſen Nacht, die er mit ſchmerzlichen Gedanken verbrachte, ſchwand die Aufregung Harvilles plötzlich
wie durch Zaubermacht. Er erwartete den Anbruch des Tages mit Ungeduld.

Gedruckt bei Wilhelm Moeſer in Berlin.

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