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Vergebens leugnen wir's, es zeigt ſich uͤberall:

Die Comedie Francaiſe iſt nahe dem Verfall.

Dies Publikum, das ſonſt man jeden Abend ſah

So eifrig im Parterre, in Logen fern und nah',

Die Menge, zum Buͤreau bei guter Zeit ſich draͤngend,

Mit einem langen Schweif die Straße ganz verengend,

Zuſchauer, dichtgepreßt im uͤberfuͤllten Saal,

Die uns den Lohn beſcheert fuͤr unſre Muͤh' und Qual,

Das Alles iſt entfloh'n!— Jetzt Oede immerdar!

Kein Segen am Buͤreau, noch Logen auf ein Jahr!

Auf ſo viel Eifer, ach! iſt das Vergeſſen ploͤtzlich,

Gleichguͤltigkeit gefolgt— Verachtung faſt— entſetzlich!

So leer iſt unſer Saal, wie unſre Kaſſen immer,

Einnahme mindert ſich, die Koſten werden ſchlimmer,

und unſer Antheil reicht jetzt nicht mehr aus zum Leben.

Umſonſt verdoppeln wir die Sorgfalt— unſer Streben;

Der Ruhm, wie der Gewinn, entſchwand uns, wie ein Traum.

Wenn jetzt der Vorhang ſteigt, zeigt jeden Abend kaum

Dem Blicke das Parterre, zu unſerm Schmerz und Schrecken,

Wie ein Paar Muͤßige ſich auf den Baͤnken ſtrecken,

Die, kalt und ungeruͤhrt von Phaͤdra und Thyeſten,

Nur hergekommen ſind, zu halten die Sieſten.

Fuͤr unſer Inſtitut entfloh'n die ſchoͤnen Tage.