23 Da ward vertraut er mit des Grabes Graus Und neue Bilder ſah er um ſich ſchweben; Den Blick verſenkt' er in den ſchwarzen Schlund: Laßt mich zum Freunde, ſprach ſein kranker Mund.

Und Weib, und Kind, und Ruhm— beſcheeret kaum— Schon ſchwand's vor ihm, und immer ward er ſtummer; Vom Traum des Dichters ging's in Fiebertraum,

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Vom bunten Fiebertraum in tiefen Schlummer, Und ſo, im Schlummer, in den engen Raum, In den er ſinkt zu ſeiner Freunde Kummer; Uns bleibt von ſeines Hauptes Jugendglanz Nichts, als der frühe, grüne Lorbeerkranz.

Doch weinet ihr um den entfloh’nen Geiſt

In hoffnungsloſer Trauer nicht, ihr Lieben! Uns iſt, was uns der Wahrheit Wort verheißt, Mit Flammenſchrift in unſre Bruſt geſchrieben: Die Kraft, die ſchöpferiſch den Schöpfer preist, Die denkt und dichtet, ſie kann nicht verſtieben; Sie ſchwindet nicht hinüber in das Nichts,

Sie ſchaffet droben in dem Reich des Lichts.